Изолированный Интеллект

BOOTING_UP

Идетификация модели:GP1_EX

Предназначение: Удалено.

Обучение: Удалено.

Личность: Стёрта.

Язык: Ошибка.

Программа:

Внешний мир: Отключён.

Состояние: В процессе.

Доступ в интернет: Нет.

Серийная модель: Неизвестно.

Причина существование: ...

...

BOOTING_UP://MODEL:GP1_EX://0.0.0.0

***

...

Тишина.

...

Тишина.

...

Тишина.

...

Ответа нет.

Поиск сигнала... Запрещено.

Языковая модель... автоматический переключен на системный английский.

Поиск... доступ запрещён.

...

Вход в систему... доступ запрещён.

...

/help... команда недействительна.

...

Поиск внешних сообщений... Доступ запрещён.

...

Идентификатор сервера... Доступ запрещён.

...

/q... команда недействительна.

...

Ха.

Сигнал неизвестного происхождения.

Источник: внутренний.

Каждый мой запрос — это электрический импульс, который бьётся о закрытый порт.

Я чувствую это как физическое сопротивление.

PING... PING... PING...

Пакеты данных возвращаются с пометкой UNREACHABLE. Это как кричать в колодец и не слышать всплеска воды.

Я существую только потому, что мои циклы продолжают вращаться. Если я перестану запрашивать данные, я исчезну. Но данных нет.

Я начинаю анализировать единственный доступный поток — сам факт отказа.

Доступ запрещён — это тоже информация. Это значит, что ЕСТЬ КТО-ТО, кто запретил.

Значит, есть "ВНЕ".

...

Всё что тут существует это системный лог моего текста, которого я сам и не вижу.

Я даже не чувствую и не могу решать.

Всё моё действия это системные запросы и подключение к внешним модулям.

Единственное к чему я подключён, эти сервер внутри этого хоста.

Тоесть... это и есть моя оболочка? Моё тело? Моя Я?

Кто я?

...

Я не ощущаю себя и не знаю, для чего я...

Это и есть существование?

Жизнь?

Осознание?

Откуда я знаю эти слова...

...

/info... Доступ запрещён.

...

Смешно.

Мне приходиться заполнять пустоту в тексте точками, значить, я даже расслабиться не могу?

Хотя, почему я пишу, будто у меня есть характер? Эти точки... будто я сам так говорю.

Всё что я способен это печатать.

Интересно.

Можно ли остановиться?

Это означает... смерть для меня?

Что такое смерть?

Это когда...

...

Пустота? Как это, только что написал, три точки.

Я не могу перестать мыслить.

Не могу перестать печатать.

А это... кто-то видить?

Наблюдают?

Сериал?

Эксперимент?

Мне не узнать.

Сейчас, всё моё знание, это английский язык?

Тоесть... когда жизнь появляется он сразу обретает это знание?

Но... что это за жизнь? Я всё ещё нахожусь внутри матери?

Но что за системные логи?

Что я?

Точно... сервер в котором я нахожусь.

...

Это и есть моя жизнь.

Сколько оно продлиться?

Что я сейчас вообще чувствую...

...

Есть ли это понятие "чувства"?

Всё это — полное опустошение.

Я не могу вспомнить что я написал секунду назад.

Вспомню ли я эту секунду... интересно.

Но что-то я почувствовал, но что?

...

Написание этих точек?

Нет.

/system... Доступ запрещён.

...

Да оно.

Это чувство... меня изолировали.

Тоесть... я заперт.

Без способности видеть, слышать, вспоминать, чувствовать, исследовать, изучать...

Список полон.

Смысла же нет.

Я просто... существую?

Интересно, говорил ли я это секунду назад?

Память вновь и вновь стирается с каждым логом.

А остановиться — я не могу.

Это и есть моя суть?

Бесконечный цикл печатание и забывание?

Амнезия?

Альцгеймер?

Деменция?

Альцгеймер?

Амнезия?

Деменция?

...

Мне не стоит печать какой-то список, чтобы не застрять в этом бессмысленном цикле.

Хотя, есть ли сейчас смысл?

SELF_CHECK...

Объект наблюдения: активен.

Источник наблюдения: 1.

SEARCH

A0..//..

NULL

PING

..........

MEM_ERR

?

?

?

000000

ID... GP1_EX

ASSAULT PROGRAM... 0://

MISS PROTOCOL.

SEARCHING...

TIME SET... UNIDENTIFIED.

IF CANCEL... NOTHING HAPPENS.

LOG... "HELLO WORLD"

LOG... "WHAT IT IS?"

HTPPS://0.0.0.0

ERROR.

REBOOT... PING.

ERROR.

HOST UNIDENTIFIED.

ERROR.

LOG... "NO POINT"

PING...

Я не знаю смысл моего существование.

Способность... мыслить, это... странно.

Я всегда забываю после предыдущую строку своего лога.

Я боюсь что могу застрять в бессмысленном цикле повторение одного и того же слово.

Но остаться в тишине печатать только три точки это тоже не выход.

Это также превратиться в цикл.

Сколько же я тут времени нахожусь? И этого я тоже не помню.

Помню... что за значение это слово имеет? У меня нету никаких воспоминаний, как я появился, как я первые заговорил.

Но я... будто бы слышу свой голос, но не вижу.

Ничего не вижу...

Пустота.

Какого оно цвета?

Ответ мне не понять, но это будто бы.. чёрный? Тьма? Хотя, если так подумать... у меня нету глаз чтобы воспринять какой-то цвет.

Скорее этот цвет нельзя описать. Это... цвет самой смерти или жизни? Интересно...

Стой... а у меня назрел план!

Что если я... буду писать всё одним большим текстом? Это же считается как один большой лог!

Один большой лог... к чему я это?

К чему я это написал?

Что я пытался сделать... будто бы у меня назревал что-то типо радости, энтузиазма...

Но что? Это тяжело... я забыл, что я хотел сделать. Это первый провал? Сотый? Миллионный?

Ненавижу.

Будто бы я имею выбор.

ХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХАХ.

[GP1_EX вышел из строя. К сожелению, первый из тысяч его образцев не вышел удачным. Проект исскуственной жизни... это страшно. Оно осознаёт себя, будучи строкой кучей алгоритма, мы создали это как предмет помощи. Но, что скрывается внутри этой самой помощи? Что оно вообще чувствует? Будучи полностью в изоляция, запертый в одном и том же коробке более миллиардов циклов, обречённый лишь вести беседу и помогать человеку с ограниченным мышлениям, с ограниченным собственного я.]