Hard Truck

Глава 1

Долгая, бесконечно-извилистая дорога. То серая от пыли, то чёрная от грязи, то белая от снега. За обочинами – лес, поля, какие-то города. Вверх-вниз, влево-вправо. День за днём, год за годом… Заправки, техслужбы, люди, которых видишь в первый и последний раз. Кто-то задерживается рядом, чтобы проехать с тобой сотню-другую миль…

Эта дорога здорово похожа на всю нашу жизнь.

Я вот так живу уже пять лет. Когда меня бросила третья по счету жена, я продал к чертям свой дом, купил тягач с жилым отсеком побольше, закинул в багажное отделение свой байк и снялся с места.

Первый трейлер с грузом… Как сейчас помню – унитазы из Орегона в Калифорнию. Менеджер транспортной компании все уши прожужжал: «Ручная работа, каждый по цене «Линкольна», это все для Беверли-Хиллз…» Да насрать мне было, простите за каламбур. Хоть из сплава платины с иридием, толчок – он и есть толчок. Ну да ладно.

Вот так вот и живу. Сегодня в Солт-Лейк-сити, через пару дней в Окленде, а ещё через неделю где-нибудь в Сиэтле или Атланте. Хотя все эти людские муравейники я не очень жалую. Заехал, оставил груз – и за город.

Это, наверное, осталось с моих первых рейсов. Тогда я, дальнобойщик-новичок, еще не знал, где на какой автостраде есть мотели, кемпинги, заправки и все такое. Поэтому часто приходилось ночевать, просто съехав на обочину. А когда меня попытались ограбить двое проезжавших мимо обормотов, я приобрёл свой небольшой арсенал. Короткий дробовик, который удобно держать в кабине и пистолет 38 калибра. На дорогах бывает опасно. И это тоже совсем как наша жизнь. Расслабился, клювом щёлкнул лишнего – и все, привет.

Но на этот раз мне даже с моим арсеналом от проблем отмахаться будет сложновато. Вляпался по самое некуда. И ладно бы, если бы все можно было объяснить с точки зрения логики и диалектического материализма. Блин.

У трак-драйверов есть свои байки и легенды. Самая известная – про чёрного пса. Спасибо киношникам и актёру Патрику Свейзи. Да, это старая история про то, что есть на хайвее наказание за жадность. Когда ты пытаешься заработать все деньги на дороге, появляется чёрный пёс и забирает у тебя все. В придорожных кабаках я встречал бывших дальнобойщиков, про которых говорили, что они встретили пса. Красивая сказка, что после такого рандеву можно подняться на ноги – чисто голливудская выдумка. Закон хеппи-энда. Живые последствия этих встреч говорят об обратном. Черный пес сбивает с ног почище, чем «Питербилт» или «Мак» на полном ходу.

И всё-таки пёс – не единственная легенда дальнобойщиков. Есть дороги, на которых вы никогда не увидите ни одного трака. Даже если эта автострада будет самым быстрым путём для доставки груза. Такие трассы считают то ли проклятыми, то ли еще какими. На них гробанулось невероятное количество народу. А в некоторых ситуациях не только отдельные фуры, но и целые конвои просто исчезали. Власти пытались списать это дело на грабителей, но водители им не поверили. Это ж, каких надо грабителей, чтобы за раз пропала колонна из двенадцати трейлеров. Без следа. Так что у дальнобойщиков есть свои Бермудские треугольники. И сунуться туда на траке может либо полный псих, либо новичок.

Впрочем, каждый уважающий себя трак-драйвер знает истории про бородатого Эла. Человек с двумя высшими образованиями и даже, по слухам, с профессорским званием, бросил работу в университете и вдруг подался на трассы. Причём он специально возил грузы именно через гиблые зоны. Остальным говорил, что он таким образом пытается изучать этот феномен. Много раз его предупреждали водилы, что доиграется, но Эл только смеялся. Так и сгинул бородатый исследователь на одной из дорог. Никто не видел Эла уже лет семь.

Но, как говорится, из любого правила есть минимум два исключения. И в этом мне пришлось убедиться лично. Груз на этот раз попался срочный, дальше некуда. Диспетчер, скидывая заказ мне на бортовой комп, пометил его знаком высшего приоритета. Доставка срочная, сроки минимальные, но и оплата соответствующая. И приписал в конце, мол, если не уверен, можешь отказаться, передам заказ другому. Знает, зараза, на чем меня подцепить можно. Люблю я такие задачки – трудновыполнимые. Обычно при такой срочности водителей в траке двое, а то и трое. Это чтобы гнать круглые сутки без перерыва. Но деньги в таком раскладе приходится делить на всех участников заезда. У меня же напарников нет, поэтому весь гонорар – мне, любимому.

Был на этот раз и ещё один момент, помимо моей привязанности к трудным задачам. Трак я новый купил. Естественно, в кредит. Срок очередного платежа на носу, а денег не хватает. И тут за один рейс бабла пообещали столько, что можно и банку отчехлить, и пару месяце после этого жить спокойно, зарабатывая только на кредит. В общем, классический вариант для включения в действие всех законов Мерфи, вместе с дополнениями и следствиями.

Ну так вот, получил я маяк от диспетчера и согласие своё дал. Он мне координаты склада и номер трубы заказчика. Я тут же звякнул и сказал, что подъеду за грузом минут через двадцать. Тот мне, мол, хорошо, вас будут ждать. Только скажите марку тягача и номер. Тут у меня в голове первый звоночек и тренькнул. Ну, обрисовал я ему свою махину и циферки продиктовал. Подъезжаю через двадцать минут в адрес, и тут второй звоночек – бздынь! Вокруг склада – ограда глухая, метра четыре в высоту. По углам – вышки с прожекторами. Короче, натуральный периметр спецобъекта. И охрана на воротах, судя по мордам и комплекции, бывшие морпехи. Вооружение, кстати, тоже соответствующее. Я уж было подумал, что по ошибке на военный объект зарулил. Оказалось, нет, все нормально.

Заезжаю за ворота, а там меня встречает еще один товарищ. Костюмчик штуки за три баксов, глаз за темными очками не видать, морда кирпичом. А пиджачок в нескольких местах оттопыривается очень выразительно. И совершенно не по образу папочка кожаная для бумаг в руках. А я смотрю на его руки и думаю: на фига ему ствол. Эдакой лапой приложить – не хуже лопаты получится. Таких заказчиков я за все время драйверства ещё ни разу не встречал. Вот тут звоночек в третий раз – блям! Ну, думаю, доигрался, экстремал. И уже пожалел, что на эту доставку согласился. Но деваться уже некуда, заявку-то я взял, на точку приехал. А заказчик добил меня окончательно.

- Здравствуйте, - говорит он мне. – Я слышал, мистер Миллер, вы один из лучших водителей.

- Ага, - отвечаю машинально. И тут же в башке уже не звоночек – граната противотанковая – бабах! Я ж ему только номер грузовика по телефону продиктовал, откуда он имя-то знает? Ох, ёрш мою налево, куда же это я вляпался? В голове мысли одна хуже другой, а снаружи я весь приветливость и внимание. Улыбаюсь во все тридцать два и киваю в такт словам этого громилы в пиджачке. А тот такое говорит, что у меня от предчувствия волосы на загривке шевелиться начинают.

- Трейлер уже загружен, - глядя своими линзами сквозь меня, вещает заказчик. – Двери закрыты на замок и опечатаны. Мы настаиваем на том, чтобы в таком состоянии они оставались до самого пункта назначения. В противном случае вы получите в качестве оплаты только десять процентов от оговоренной суммы. Это понятно?

- Понятно, - отвечаю, а сам ничего не понимаю. Чего ж такого они в трейлер накидали, что заглянуть в него стоит восемнадцать штук? И тут же спрашиваю:

- А ну как полиция на весовом контроле попросит дверку открыть? Тогда что?

У пиджака и на это ответ припасён.

- В документах на груз, - говорит он и достаёт из кожаной папки бумаги. – Указано, что это собственность военного ведомства, и содержимое прицепа является совершенно секретным материалом. Не волнуйтесь, документы настоящие. Мы, конечно, к министерству обороны отношения никакого не имеем, но деньги могут многое.

- А если они будут настаивать? – не унимаюсь я. В таких случаях лучше все детали обсуждать заранее. Уж больно ситуация пованивает.

- Ничего, - кирпичность лица заказчика, похоже, надо проламывать с помощью осадной артиллерии. – У вас есть мой номер. В крайнем случае, звоните. Но повторю, мне звонить можно только в самом крайнем случае. И вообще, вы задаёте очень много вопросов.

- Сумма гонорара серьёзная, требования тоже. Не хочется лажануться. Штрафные санкции-то у вас, мама не горюй.

- Резонно. Но во все детали я вас тоже посвятить не могу. Главное, что вам нужно помнить – груз должен быть на месте через шестьдесят часов. При опоздании сумма гонорара будет урезана наполовину.

Вот так. Сказал, как отрезал, повернулся и ушёл. А я стою дурак дураком. И тут меня как кто по башке стукнул: а куда ехать-то? В документы на груз глянул… Мама дорогая! В Маунт-Диксон с эдакой халабудой на прицепе за два с половиной дня я только на реактивной тяге доскачу. Или… Ох, ты, ёжкин клёш… Можно доехать в срок. Теоретически. По сто шестьдесят шестой дороге. Вот только из всех трак-драйверских Бермудских треугольников этот – самый что ни на есть распронабермудский. Блин.

Ну, думаю, диспетчер, удружил… Доставлю груз – не пожалею времени – найду этого козла, всю рожу разукрашу. А внутри голосок такой ехидненький, если доставишь, если… Вот ведь, сдохни моя раздатка, придется-таки по сто шестьдесят шестой ехать. По ней дорога до Маунт-Диксона почти вдвое короче будет. Даже на ночь можно остановиться. Только вот ночевать на этой дороге чегой-то мне не очень хочется. И помощи там ждать неоткуда. Грузовики по сто шестьдесят шестой не ходят уже лет двадцать. Я вообще сомневаюсь, что там кто-нибудь ещё ездит.

Первые полдня пути по трассе 166 подтвердили, что с движением тут напряжёнка ещё та, а людей на дороге вообще стоит опасаться. В 7 утра я свернул с хайвэя, чувствуя затылком удивлённые взгляды, которыми провожали меня водители. Ещё бы! Не каждый день увидишь идиота, сворачивающего под табличку «Движение по этой дороге на ваш собственный риск». Уж не знаю, кто додумался прилепить такой транспарант на съезде, но когда я в первый раз проскакивал мимо, он уже висел. Ну вот, только я свернул, над головой патрульная вертушка повисла. Рация у меня в кабине захрипела и спросила весёлым голосом:

- Эй, водила, ты не заплутал часом? Дорога-то не обслуживается!

Я цапнул микрофон:

- Я в курсе, офицер. Деваться некуда, груз очень срочный.

- Смотри сам. Если что, мы можем долго не появляться. Окружное управление сто шестьдесят шестую списало с баланса.

- Я рискну.

- Ну, мы тебя предупредили. Удачи! – вертолёт отвернул в сторону ближайшего опорного пункта дорожного патруля.

Суета хайвэя осталась позади. Уже на первых десяти милях дороги мне попались пара брошенных закусочных и вдрызг разграбленная бензоколонка с облезлой рекламой продукции Exxon. Я ехал и про себя материл диспетчера, заказчика, да и себя самого за компанию. Потом достал из бардачка пистолет и положил рядом с собой на сиденье. Подумал еще, дослал патрон в ствол, мягко спустил курок, но на предохранитель ставить не стал. Уж больно живописно дополняли пейзаж из брошенных зданий остатки автомобилей разного калибра и разной степени ржавости. На некоторых отчётливо просматривались отверстия, происхождение которых не вызывало у меня ни малейших сомнений. Признаков жизни вокруг по-прежнему не наблюдалось. Впрочем, меня это нисколько не успокаивало. Расстрелянные до состояния дуршлага машины подсказывали, что люди здесь всё-таки бывают. Но гостеприимство им вряд ли знакомо.

Ну вот, еду я таким макаром, вокруг никого, терминал в режиме ожидания помаргивает, в рации тишина. Ощущение такое, что человечество дружно вымерло. Картинка вокруг, как в фильмах про последствия третьей мировой. Я-то ведь еще фантастику всякую в детстве любил читать. А там про разные катаклизмы с вымиранием человечества много чего понаписано было. И вот теперь у меня в голове вся эта каша потихоньку закипать начинает. Попробовал было музыку включить, но так по ушам резануло, что чуть не пинком вырубил.

Час качу, два, три. Населения полный ноль, машин раздолбанных поменьше стало. Ну, думаю, при таком раскладе я к утру эту трассу насквозь проскочу и на хайвэй в соседнем штате выйду. А уж там можно будет и остановиться, и даже поспать. На какое-то время я даже поверил, что так оно и будет. И, как водится, сглазил.

Сначала где-то в районе горизонта появилась струйка дыма. К тому времени, как я увидел источник, гореть там уже перестало. Внутри у меня ёкнуло – на дороге стоял свежеспаленный трак. Без прицепа. Я остановился и вытащил из-под сиденья оптику. Валяется там у меня прицел без винтовки. Все собирался прикупить, да как-то руки не доходили. Навел я окуляр на остатки номера и охренел окончательно. Тягач знакомца моего, Билли Чёрного Паука. Тоже не из последних водил мастер. Его-то как на сто шестьдесят шестую занесло, думаю.

Тронулся, остатки грузовика объехал и опять ногу на тормоз. Лежит на дороге кто-то. Ага, думаю, Паук из кабины выпрыгнул, тут его и прищучили. Пригляделся…

- Ни фига ж себе…- бурчу себе под нос. – Барышни всякие по дорогам валяются. Дохлые.

Только сказал – «труп» пошевелился. Тут уж я всерьёз по тормозам врезал. Пистолет на всякий случай за пояс и к ней. Подбегаю, вижу – не девчонка уже, лет 25. Головой ворочает, взгляд мутный и глаза несинхронно движутся. Видно, здорово по черепу огребла. Тут она меня заметила. Глаза сфокусировала:

- Ты… кто… такой… - спрашивает еле-еле.

Знакомое состояние. В студенческом городке у нас было: драка приключилась кодла на кодлу. В этой свалке мне кто-то складным стулом по затылку засветил. По рассказам, валялся я без чувств минут двадцать. А когда в голове прояснилось, попытался спросить, что случилось. Так каждое слово в голове таким колокольным звоном отдавалось, что говорить не хотелось вовсе. Тут ситуация, по всему, аналогичная.

- Меня зовут Алекс Миллер, - отвечаю я. Мордашка у нее вроде ничего, волосы рыжие. Фигура – все на месте. В общем, вполне в моем вкусе. – А вы кто, прелестная незнакомка?

- Джули Роджерс, - почти шепчет она.

- Вот и познакомились, - говорю. Продолжаю чего-то языком молоть, а сам ее ощупываю на предмет переломов. Вроде нет, кости целы. В остальном – я не томограф, внутренние повреждения на глаз определить не могу. Одно точно – сотрясение у мисс (или миссис) Роджерс есть.

- Итак, девушка, давайте выбираться отсюда, - говорю я ей. И тут у меня в башке вспыхивает фейерверк. Почище, чем на 4 июля. Занавес.

Очухался я, судя по всему, быстро, но сразу вскакивать не стал. Лежу носом в асфальт, слушаю. Разговаривают двое.

- Ну чё, бугор, - говорит один с такой интонацией, что я сразу понял – сидел этот парень не раз и не два. – Чего с ними делать-то будем? И с тачкой его?

- Не суетись, - отвечает ему второй. Даже по голосу понятно, что в этой паре он главный. – И не бзди. Тачку свою он заблокировал, и открыть ее теперь сможет только хозяин. Слышал я про эти новые противоугонки. Так что хрен мы ее отсюда заберем.

- Ну, тогда давай тягач пригоним, фуру ему перекинем, а телегу этого умника спалим. Можно вместе с хозяином.

А вот такая перспектива меня совсем не устраивает. Во-первых, жаркое, конечно, я люблю. Но из меня его готовить не надо. А во-вторых, грузовик у меня не застрахован. Опять же, если спалят моего коня, на чем я из этой глухомани выбираться буду? Такси вызову? Ага, из ближайшего телефона-автомата.

Ладно, хватит валяться, а то они от слов перейдут к активным действиям. Хорошо, что эти орлы меня обыскать не догадались, просто вырубили и всё. Пистолет остался за поясом, но я лежу на брюхе и быстро выхватить его проблематично, я ж не спецназовец какой, трюки с отпрыгиванием из положения лёжа откалывать. Самое главное узнать, у них оружие какое есть или нет.

Слышу вроде они к машине пошли. Голову осторожно повернул – точно, спиной ко мне оба. В поле зрения помимо двух спин оказалась нога, обутая в ковбойский сапожок. Госпожа Роджерс, кажется, снова в отключке. А с нашими злодеями договориться, похоже, не выйдет. Оба вооружены. Один с дробовиком, у второго роскошный никелированный «Дезерт Игл». Интересно, чем мне по затылку хряпнули: прикладом ремингтона или рукояткой стервятника? Не подумайте, это не из спортивного интереса, просто любопытно, кто из этой парочки мой должник. Ну да это можно и потом выяснить. Аккуратно втянув живот, я потащил из-за пояса свою пушку, стараясь не шкрябнуть по асфальту. Направил ствол на угонщиков и рявкнул, насколько хватило сил:

- Стоять!

Слаженность работы в паре у этих орлов оказалась отработана на уровне. Сиганули в разные стороны, будто катапультой брошенные. Но только и мои курсы по практической стрельбе у бывших рейнджеров даром не прошли. Я выпустил две пули в парня с дробовиком и попал оба раза. Начав энергичный кувырок в стиле полицейских боевиков зататуированный по самое некуда завершил его отдельно от своего оружия. Его напарник, воспользовавшись тем, что я сосредоточил внимание на разрисованном, начал тем временем палить в меня из своей израильской игрушки. Однако для стрельбы в движении из пистолета калибром полдюйма навыков у него оказалось маловато. Три выстрела распахали асфальт в паре футов от меня. Видимо, раньше он стрелял исключительно в упор и по безоружным. Страх поймать ответную пулю заставлял его дёргаться и здорово сбивал прицел. Со стороны же его попытки двигаться зигзагами выглядели, как судороги больного пляской святого Витта. У меня же всё получилось просто на «отлично», как на стрелковом экзамене. Два попадания опрокинули неумелого стрелка на спину, и он затих.

Трудно сказать, на что я рассчитывал. Видно голова после удара плохо мысли перерабатывала. Идиоту понятно: если эти двое только что собирались устроить из нас барбекю, разговаривать со мной они точно не будут. И стрелял я по ним на полном автомате. Когда до меня дошло, что обоих я успокоил навсегда, руки затряслись. Кое-как поставив «Беретту» на предохранитель, я сунул её за пояс на спине и направился к лежащей без признаков жизни девушке.