Грин

ПрологВ комнате пахло пылью и старыми книгами, хотя книг здесь почти не осталось, только те, что он так и не удосужился отнести в букинистический на углу. За окнами, занавешенными плотными шторами стоял обычный ноябрьский вечер. Свет уличного фонаря, пробиваясь сквозь ткань, ложился на пол длинными оранжевыми полосами, и в этих полосах медленно, почти торжественно кружились пылинки.Виктор Грин сидел за столом.Стул под ним был жёстким. Он притащил его из кухни сюда час назад, потому что прежний, с мягкой обивкой, вдруг показался ему неправильным. Неподходящим для того, что предстояло сделать. Глупость, конечно. Какая разница, на чём сидеть? Но мысль зацепилась и не отпускала, и он подчинился ей с тем странным, почти механическим смирением, с каким человек, долго боровшийся с бессонницей, наконец принимает тот факт, что спать он сегодня не будет.На столе перед ним лежали три предмета.Рево…