Григорий Распутин

Глава 1

– Ванька, Ванька, охальник, убьют ведь. Как пить дать, убьют. Вставай, дурень!

Прямо передо мной маячило лицо человека, которого я сто процентов не знаю. Вообще. Даже приблизительно.

Это был мужик, но определить его возраст не представлялось возможным. Незнакомец явно имел сильную тягу к алкоголю. Лицо его выглядело опухшим и почему-то имело синюшные пятна, подозрительно напоминавшие трупные.

– Ванька, подохнешь, как собака. Жил, как пёс и подохнешь как пёс. Вставай.

Я несколько раз моргнул, с удивлением изучая физиономию, которая то приближалась ко мне, то отдалялась.

Она, эта физиономия, вообще выглядела несколько странно. У нее не было шеи и всего, что к шее прилагается. По крайней мере, должно прилагаться по законам анатомии человеческого тела.

Мужская голова просто плавала в тумане, будто существует сама по себе. Но самое главное, я понятия не имел, что надо бомжатской башке от моей скромной персоны и почему она называет меня Ванькой. Потому что я – вообще ни разу не Ванька.

А обращался загадочный мужик именно ко мне, это несомненно. И кстати, да. Он здорово напоминал бомжа в самой что ни на есть классической версии.

Густая, неаккуратная борода сбилась колтунами. Кое-где виднелись куски еды. Или не еды…

Пожалуй, я бы не хотел знать природу этого дерьма. Потому как на дерьмо оно больше всего и было похоже. Кустистые брови нависали над маленькими глазками, испещрёнными красными прожилками. Одутловатое лицо скорее подходило…как бы это странно не звучало...покойнику.

Да! Вот кого мне напоминала дурацкая башка. Не просто бомжа, а бомжатский труп. И пятна…чёртовы пятна упорно навевали мысли о мертвецах.

Покойников видеть приходилось, поэтому, сравнить есть с чем. Не то, чтоб я любитель поглазеть на трупы, однако в силу специфики моей деятельности пару раз случалось, да. Было дело.

Последние пять лет я активно ударился в эзотерику и экстрасенсорику. Конечно, это не было внезапным озарением. Никакой третий, пятый или сто двадцатый глаз у меня не открылся. Все гораздо проще. Как говорил герой одного фильма:"Бабки, сука! Бабки!"

Оказалось, что дурить людей очень легко. Особенно, когда они сами этого хотят.

К теме экстрасенсов меня подтянул бывший одноклассник, Колька Ивлеев. Тот еще аферист и прощелыга. Он начал продвигать себя как "специалиста энергетических практик" в инете от безысходности. Безысходность у Кольки была специфическая. Он очень любил деньги, но при этом испытывал отвращение к любой форме физического труда.

Опытным путем выяснилось, что денег в выше упомянутой сфере лежит немерено. Нужно только прийти и взять их.

Мы с Колькой встретились случайно. Я как раз уволился из универа, который ненавидел тихой ненавистью. Традиции семьи, чтоб их.

Отец с раннего детства видел меня исключительно в роли историка и непременно профессором университета. Тот факт, что ради профессорского звания нужно просрать половину жизни, родителя не особо волновало.

Да и какая это, к черту, жизнь – работа на кафедре в окружении старых маразматиков. Единственный плюс – молодые студенточки, ради зачета или экзамена готовые проявить ласку и заботу.

Моего терпения хватило ровно на четыре года. Свое двадцатипятилетие я встретил в ночном клубе, чувствуя себя свободным человеком. Отец моего мнения не разделял, да и черт с ним. В конце концов "вышка" есть, куда-нибудь устроюсь.

Оказалось, что без папиных связей, к которым я, чего уж греха таить, привык, "куда-нибудь" выглядело не очень презентабельно. Несколько месяцев я тыкался носом в различные двери, но на более-менее приличных местах получал отказ.

Несомненно, здесь не обошлось без отцовского влияния, который убедительно намекнул всем, кому мог, не брать меня на работу. Город у нас, конечно, немаленький, но профессора Пряхина, ректора университета, знали многие. Впрочем, как и он знал многих. Океа руку моет.

В этот сложный период, как раз, и появился Колька. Бабки на моем счету закончились, от семьи больше поступлений не было и я всерьез начал рассматривать работу таксистом или (тьфу-тьфу-тьфу) грузчиком. Идти к отцу на поклон не собирался из принципа.

Ивлеев научил меня всему. Как создать образ молодого экстрасенса, какую легенду придумать, как разводить людей, разыгрывая перед ними профессионала.

Так... о чем я? А, да. О покойниках. Пару раз приходилось изображать медиума. Причём клиенты непременно желали провести сеанс связи с почившими родственниками именно в морге. Деньги платили очень хорошие.

Вот откуда я знаю, как выглядят трупы. В данный момент, лицо, плавающее передо мной в тумане, сильно напоминало те самые случаи работы с мертвыми.

При этом от мужика весьма конкретно разило сивухой. Он перегаром будто пропитался насквозь.

К "аромату" дешевого, кустарного алкоголя примешивались еще другие запахи, и все они были тошнотворными.

Может ли труп пахнуть алкашкой или у меня начались галлюцинации? Не знаю. Видеть мертвецов – видел, а вот нюхать не нюхал. Но с другой стороны, покойники, как бы, и не разговаривают. А этот, конкретный покойник явно что-то упорно от меня хотел, при этом вполне отчетливо произнося странные непонятные фразы.

В общем, скажем прямо, ситуация была очень дурацкая, даже если предположить, что я сплю.

– Ты кто? – Спросил я.

Хотел еще поинтересоваться, где нахожусь, но, услышав звук своего голоса, тут же испуганно закрыл рот.

Просто…голос был, как бы, не мой. Честное слово. Я понимаю, сложно, наверное, оценивать свой же тембр, однако в данном случае ошибка исключена.

Я почему-то говорил звонким, юным тенорком, и это вообще не про меня. Судя по всему, голос мог принадлежать юноше лет шестнадцати-семнадцати, если не меньше. А я, на секундочку, уже давно, практически сразу после пубертата, являлся обладателем приятного, сексуального баритона, который безумно нравился женщинам. Какого черта, блин?!

– Ах ты ж сучий потрох! – Возмутилась голова. – Отца родного не признал. Пёс и есть. Вот так и случается. Сдохнешь, через день уже никто не вспомнит. Ванька, бестолочь, ты пошто батю забыл? Помер батька и все? Будто не было батьки!

Я хотел громко рассмеяться и сообщить бомжу, что подобного бреда еще никогда не слышал, однако смех отчего-то застрял в горле. Ситуация напоминала кошмар, но настолько явный, четкий, что хоть волком вой. И насчёт родителя поспорить я бы точно мог.

Отец мой, слава тебе Господи, вполне приличный человек. Сволочь редкостная, это да. Родного сына выкинул на обочину жизни из-за сранного университета. Однако при этом, повторюсь, человек он, с точки зрения общества, вполне приличный.

Профессор, ректор, один из первых людей в городе, все дела. Да, мы с ним немножко в ссоре, но это не меняет того факта, что родителя я узнать в состоянии.

– Вставай, ирод! Пономарь тебе нужен. Пономарь! Ищи пономаря! – Гаркнула голова, а потом я вдруг почувствовал удар.

Это было больно!

Я моргнул раз, два… туман постепенно начал рассеиваться. Вместе с туманом исчезло лицо.

Главное – лицо исчезло, а вот кое-что другое появилось. Прямо мне в рожу летел носок сапога.

Не знаю, каким чудом я ухитрился кувыркнуться и уйти от удара. Из-за резкого движения мое тело прострелила адская боль. Такое чувство, будто каждый сантиметр превратился в оголенный нерв.

– Твою мать! – Выругался я сквозь зубы, а уже в следующую секунду заорал в голос, – Твою мать!!!

Сапог все-таки меня догнал. Удар пришелся куда-то в район ребер. Это, конечно, лучше, чем в лицо, но хуже, чем если бы все происходящее реально оказалось сном.

Я вообще не мог понять, какого черта меня бьют? А главное – кто?

Последние воспоминания касались событий, которые случились после студийной записи очередного испытания “Лучшего экстрасенса”. Я, расстроенный внезапно возникшей во время съемок проблемой, поехал в ближайший кабак, чтоб снять стресс. Пил. Много.

А проблема возникла реально серьезная. Один из участников телевизионного шоу, в котором типа боролись лучшие экстрасенсы страны, уж не знаю, каким образом, выяснил, что я за бабки покупаю информацию о каждом испытании.

– Я отказываюсь принимать участие в этом фарсе и требую честного задания. – Выдал вдруг придурок-конкурент прямо во время записи.

Сам он называл себя шаманом в хрен его знает каком поколении, на съемки являлся в потертой фланелевой рубахе и штанах, которые сгодились бы разве что для дойки коровы, или что там делают эти деревенские простачки. Хотя, мне кажется, даже корова закатила бы глаза при виде "шамана" и категорически отказалась бы давать ему доступ к своему коровьему телу.

Лично меня этот тип по имени Владислав, бесил изрядно. Во-первых, ненавижу неопрятных людей. А он был неопрятен настолько, насколько вообще возможно. Вечно лохматые, кудрявые волосы, борода, с проблесками седины и запах деревенского быта. Вот все, что можно о нем сказать.

Но при этом Владислав уже несколько недель считался моим главным конкурентом, а потому бесил меня еще сильнее, чем мог бы. Это как раз и есть “во-вторых”.

Зрительское голосование постоянно колебалось между нами двумя и я искренне не понимал, что такого привлекательного люди в нем находят. Тем более, каждое задание я выполнял на сто процентов.

Ясен хрен! Мне это стоило очень приличной суммы денег.

В общем, разразился скандал и съёмки пришлось свернуть. Естественно, я был расстроен. Надеюсь, никто не позволит информации о нечистоплотности съёмочной группы просочиться в народ, но, как говорится, интернет все помнит. Если кто-нибудь из присутствующих сольёт запись скандала в сеть, мне конец. Наверное...

Под влиянием эмоций я отправился в бар. А куда еще? Отлично продуманный план, в котором Игорь Пряхин становится лучшим экстрасенсом, а значит получает возможность поднять цену на свои услуги, трещал по швам. Ну и еще, конечно, хотелось своим успехом плюнут в лицо отцу. Образно выражаясь, естественно.

Потом помню, что ко мне подсел какой-то странный мужик. Требовал извинений. Мол, людей обманываю, все дела.

Вот мужика я уже могу восстановить в голове с трудом. Даже лица его не помню. Голос только в башке гудит:"Накажут тебя Высшие Силы, сволочь. Накажут, что с людей деньги дерёшь и врешь им в наглую". Честно говоря, я вообще не помню, откуда появился этот сумасшедший.

После разговора с мужиком – все. Белый шум и белое же пятно. Как уходил из бара, как домой добрался, как оказался здесь, в месте, где меня лупят ногами по ребрам – вообще понятия не имею. Провал.

– Никанор Митрофанович, может вздернуть его да и вся до́лга?

Новый голос принадлежал человеку, вполне очевидно мне не знакомому. Судя по всему, данное высказывание выдала не бомжатская голова. Интонации не те. Да и потом, голова просто плавала в воздухе, а здесь имеются вполне себе реальные ноги и сапоги. Убедился в этом на собственной шкуре.

Я осторожно, стараясь не завыть от боли, из позы "зародыша", в которую свернулся после удара, перетёк в более удобное положение. Именно перетёк. Мое тело словно превратилось в желе, которое долго и усердно взбивали миксером. Хотя, нет. Какой, к черту, миксер. Бетономешалкой!

Попытался осмотреться по сторонам. Ключевое слово – попытался. Сюдя по всему, один глаз заплыл, а потому видел я окружающую реальность частично. Только левой стороной.

Башка пропала. Исчезла. Как и туман. Выходит, мужик, назвавший себя отцом, реально мне померещился.

Странное дело... Увидеть призрак отца, который моим отцом не является. Хотя сам бомж искренне считал, будто я – его сын.

Черт... Что мне вчера наливал бармен? Может, палёнки какой-то намешал?

В общем, как бы то ни было, голова бомжа исчезла, но зато все остальное...

Честно говоря, у меня вообще пропал дар речи, когда я понял где нахожусь. А главное, с кем.

Для начала, это был... ну, наверное, сарай. Хм... Или конюшня? Затрудняюсь дать более точное определение, не силен я в деревенском быте. По крайней мере, пол был устлан соломой, в стороне виднелась перегородка, напоминавшая стойло, а в воздухе отвратительно пахло скотиной.

На стене висели какие-то странные приспособления, неизвестного назначения. Судя по их внешнему виду, создавали их точно не для людей.

Хотя... Если мне "посчастливилось" оказаться в лапах какого-нибудь маньяка-шизофреника... Почему бы и нет. Может, он пытки уважает.

Сам я лежал на полу, прямо на соломе, а рядом со мной стояли двое. Первый мужик выглядел серьезно. Навскидку ему было лет сорок пять, может чуть больше.

Высокий, крепкий, он был одет в костюм-тройку серого цвета. Место этому костюму, как и мужику, где-нибудь на съемках исторического фильма о дореволюционных временах.

В руках незнакомец держал трость. Сука, трость! Толстую, солидную, с набалдашником в виде львиной головы.

Мужик очень сильно напоминал Паратова из "Бесприданницы". Чертово гуманитарное образование. Даже в такой идиотской ситуации я мыслю литературными стереотипами.

Упитанную физиономию незнакомца украшала борода лопатообразного вида. Густая, красиво причесанная. Прямо волосок к волоску.

Какая-то странная любовь к бородам, скажу я вам. Сначала башка, теперь этот. Волосатость на лице, конечно, сегодня в тренде, но именно эти бороды выглядели слегка непривычно. Было в них что-то ... хм... старинное, наверное.

Почему я использую множественное число? Потому что рядом с Паратовым, а я мысленно окрестил мужика именно так, стоял еще один тип. Конечно же, бородатый.

В отличие от первого, второй был одет попроще. Ну как попроще... В том смысле, что на нем не наблюдалось костюма-тройки, однако имелась рубаха, которую, если не ошибаюсь, в народе называют косовороткой, штаны, заправленные в высокие сапоги, и наглый, уверенный взгляд маслянистых глаз. В руках второй незнакомец держал... нагайку. Реально. Самую настоящую нагайку.

– Вот ты ж погляди... – Протянул он удивленным голосом. – Живой. Правду говорят, ворьё это хуч бей, хуч убивай, все одно не подохнет. Никанор Митрофанович, уж я его лупцевал от души, уверяю. А он зенки свои вытаращил наглючие и пялится на нас. У-у-у...

Мужик с нагайкой, замахнувшись, сделал шаг в мою сторону. Судя по всему, планировалось дальнейшее избиение. И да, я не ошибся. Дальнейшее. Потому что теперь стало понятно, отчего заплыл глаз и по какой причине адски болит каждая частица моего организма.

– Прошка, стой! Погоди. Возьми-ка лучше кнут да отходи его так, чтоб он больше ручонки свои шаловливые к купеческому товару не тянул. Кроме того, сам понимаешь, отсюда он выйти не должо́н.

Первый, или Никанор Митрофанович, имя которого теперь мне стало известно, (от чего, прямо скажем, совсем не легче), слелал небрежный жест рукой, указав как раз в сторону тех предметов, которые висели на стене.

И да, кнут там действительно был. Его я узнал наверняка. Хотя, лучше бы не узнавал. Если Прошка выполнит распоряжение хозяина, мне – конец. Он меня просто-напросто, забьет до смерти.

Черт... Где я нахожусь вообще? Что это за психи? Куда делся телефон? Нужно срочно как-то исхитриться и вызвать ментов, пока реально я тут кони не двинул.

Я, конечно, знал, что когда-нибудь за все мои афёры прилетит наказание. Именно поэтому старался выбирать клиентов тщательно, осторожно. Никаких жён крутых чиновников или бывших "братков". Эти точно могут потом жизнь знатно испортить.

Обычно я просматривал соцсети каждой потенциальной клиентки, шерстил круг знакомых, а уже потом брал дамочку в оборот. Естественно, в первую очередь работал с женщинами.

Здесь же, судя по ситуации, явно причина в какой-то личной обиде. Одно не пойму. С хрена Никанор Митрофанович упомянул купеческое добро и почему у них с Прошкой такие дурацкие имена?

Нет, я знаю, у многих олигархов крыша едет от собственного богатства. Они себя кем только не считают. И купцами, и графья́ми, и князьями. Но именно этот тип говорил как-то слишком серьезно. Либо он искренне верит, что является купцом, либо он вообще конченый псих. Похлеще Прошки с нагайкой.

В этот момент меня вдруг осенила еще одна мысль. А что, если это – развод? Не знаю. Реалити шоу.

Однако, стоило пошевелить пальцами на руках, я уже не говорю о бо́льшем, как тело вновь пронзила адская боль, и от мысли о телевизионной подставе пришлось отказаться.

Вряд ли реалити-шоу может быть настолько реалити. Меня били не на показуху. Меня отметелили самым настоящим образом. На теле нет ни одного здорового местечка. Слишком уж как-то достоверно. За это уголовку можно отхватить. Ни один режиссёр, ни один продюсер не пойдёт на подобный риск даже ради заоблачного рейтинга.

– Мужики, а давайте договоримся. – Высказался я вслух, заодно выплюнув быбитый зуб.

Он, наверное, держался на добром слове, а мое желание поговорить это доброе слово окончательно уничтожило.

– Могу дать вам денег. Много. Только отпустите меня. А еще мой отец, знаете, не последний человек в городе.

Я старался держаться очень уверенно, хотя на самом деле меня буквально подтрясывало. Голос. Чертов голос. Теперь, когда я говорил не во сне с плавающей головой, а вполне себе в реальности, он все равно звучал слишком тонко и звонко.

Оба мужика уставились на меня с такими выражениями лиц, будто с ними начал вести научные беседы, не знаю... лесной олень.

Около минуты они молчали, а потом одновременно заржали. Как кони, честное слово. У Прошки аж слюна изо рта вылетела.

Психи. Точно психи. Как еще можно назвать людей, вырядившихся в одежду, которая больше соответствует началу прошлого века?

– Никанор Митрофанович, все сейчас сделаем в лучшем виде. Вида́ли, что охальник несёт? Денег, говорит, дам вам. Издевается. Несомненно издевается. Ну ничего... Сейчас я его научу уму-разуму. – Бубнил Порошка, снимая со стены кнут.

Я машинально зажмурился, ожидая нового удара, но... он не последовал. Вместо этого раздался низкий, хрипловатый голос, доносящийся со стороны входа:

— Никанор Митрофанович, ты ли это? Господи помилуй, что за безобразие у тебя тут творится?

Голос звучал так, будто его обладатель привык, что его слушают очень внимательно. Интонации были спокойные, тихие. Я осторожно приоткрыл один глаз (второй всё ещё отказывался работать) и увидел…

"Нет. Этого не может быть." – Вот первая и единственная мысль, мелькнувшая в моей голове.

В дверях стоял высокий мужчина в длинном, поношенном одеянии, претендующем на смесь монашьей рясы и чёрного пальто Нео из "Матрицы". Лицо его выглядело каким-то изможденным. Густая рыжевато-русая борода и пронзительные серые глаза создавали впечатление сильного контраста. Хотелось или бороду убрать или цвет глаз заменить.

А вообще, глаза, если честно, выглядели пугающе. Вернее не они сами, конечно, а взгляд. Он словно проникал в самую суть моей души. Моей, потому что смотрел мужик на меня. А я, естественно, на него.

И самое страшное, что я этого человека узнал. Сразу. С первой же секунды. Потому что предметом последнего испытания на "Лучшем экстрасенсе" был он.

Ну... Может, не совсем он... Если предположить, что передо мной стоит тот, кого больше ста лет нет в живых, то это очень хреновый признак.

Скажем так, человек, замерший в дверях сарая, очень сильно был похож на Григория Распутина.

Глава 2

Кровь отхлынула от моего лица. Или наоборот – прихлынула. Черт его знает. Мне просто стало очень погано. Еще поганее, чем было, хотя казалось, куда уж дальше.

Я впервые по-настоящему понял выражение "засосало под ложечкой". Не знаю, где эта самая "ложечка" находится, но состояние было именно таким.

Ледяная волна паники грозила вот-вот накрыть мое сознание целиком и полностью, смывая остатки алкогольного дурмана, в котором я по идее могу пребывать после обильных возлияний.

Конечно переизбыток спиртного в некотором роде способен объяснить наличие столь ярких галлюцинаций. С другой стороны, не так уж много было выпито, чтоб заполучить себе "белочку".

Именно в этот момент я прекрасно понял, почему сумасшедшие бегают и уверяют всех, будто являются Наполеоном, Сатаной или гласом божьим. Тут кому как повезёт. Смотря, в какую сторону крыша поедет. Психи просто искренне верят в то, что видят. Прямо как я сейчас. Мои глаза, вернее один глаз, отчетливо видел Григория Распутина.

В общем-то, варианта два. Либо я сошел с ума, чего сильно не хотелось бы, либо передо мной стоял настоящий Гришка. Ну, или мужчина, фантастически на него похожий.

А это очень сомнительно. Что-то не встречал я в своей жизни косплееров Распутина. Прямо скажем, не самый подходящий для подражания образ.

Я несколько раз моргнул здоровым глазом, потом закрыл его, досчитал до десяти и снова открыл. Распутин никуда не исчез. Стоял на том же месте, изучая меня своими странными, пронзительными глазами.

От его взгляда, честно говоря, пробирало до костей. А еще, когда он вошел в сарай, воздух словно сгустился, стал тяжёлым. Присутствие этого человека ощущалось физически. Оно было почти осязаемым. Не знаю, насколько он плохой или хороший, но харизма у мужика просто бешеная. Это факт.

Григорий (не дай бог) Распутин неспешно осмотрелся. Его взгляд скользнул по мне, будто я был чем-то незначительным, вроде соринки на полу.

— Батюшка Григорий Ефимович! — купец резко изменился в лице, его надменность испарилась без следа. — Помилуйте, да вы как тут оказались? Я же велел, чтоб вам сообщили, когда заказ будет готов! Что ж вы ноги бьете, сами ходите.

— Да уж готово, готово… Сон мне был. Прямо ты и приснился, Никанор Митрофанович. Рукой манил, в гости зазывал. Я так и понял, что надобно к тебе сегодня наведаться, — ответил Распутин, продолжая шарить взглядом по сараю.

Чего он хотел рассмотреть, не знаю. По мне, так физиономия "благочестивого старца" стала в этот момент какой-то вороватой.

И кстати, почему его называли старцем? Выглядит он вполне себе бодро. Лет пятьдесят легко дашь. А если убрать нелепую бороду, причесать нормально и переодеть, так и все сорок можно предположить.

Впрочем, конкретно сейчас все это было незначительным. Стоило купцу произнести имя и отчество вслух, как в моей голове взорвалось фейерверком – Распутин! Реально Распутин!

Эта мысль пронзила сознание быстрее, чем сапог Прошки, подручного купца, врезался в мои ребра. Григорий Распутин. Живой. Передо мной. Но ведь... его же убили! Больше ста лет назад!

Черт. Какая разница, убили или нет?! Дело-то не в этом. Он вообще в принципе жил более ста лет назад.

А потом, практически сразу, пришло отчетливое понимание – это не розыгрыш. Не реалити-шоу. И уж точно не галлюцинация. Все происходящее – реальность. Такое чувство, будто пазлы сложились в картину и в мозгу что-то щелкнуло.

Значит... значит тот юный тенорок, которым я вдруг заговорил... и обращение "Ванька"... и слова бомжатской головы про отца...Не может быть!

Но все указывало именно на это. Я не Игорь Пряхин. Я... я в чужом теле. В прошлом. В самом что ни на есть дремучем прошлом. Вот это я влип!

Распутин меж тем в очередной раз окинул сарай своим пронзительным взглядом, затем уставился на Никанора Митрофановича и Прошку, который сжимал в одной руке кнут, а из второй не выпускал нагайку.

— Это что за пташка? — Григорий (чтоб я сдох) Ефимыч кивнул в мою сторону.

— Ворюга, — буркнул Прошка. — Понадёргал у Никанора Митрофановича из лавки. Думал, раз мальчишка — отделается лёгким испугом. Ан нет, пришлось построже… Воспитываем.

Честно говоря, в этот момент в голосе Прошки мне послышалось напряжение. Так бывает, когда человек не совсем врет, вроде бы по факту говорит, но в то же время явно пытается утаить правду.

Распутин нахмурился, его серые глаза буравили меня насквозь. В голову, как назло, полезли все мистические истории об этом человеке.

Я, конечно, образованный, современный товарищ. Мне, как никому, известно, что вся эта экстрасенсорная хрень – полнейшая чушь и развод на бабки. Но... Я невольно внутренне съежился. Хотя, наверное, и внешне тоже.

Распутин подошёл ближе, замер рядом, изучая меня с высоты своего роста.

— Воровство – грех, – медленно произнес он. Затем повернулся к Никанору Митрофановичу. – Но и самосуд не богоугодное дело. А тебе, любезный, надо хорошо подумать, отчего ворье в твой карман лезет. Грешил, поди? Купец первой гильдии – точно грешил. Негоже.

Никанор Митрофанович откровенно занервничал. Он как-то мелко засуетился, переминаясь с ноги на ногу и перекидывая трость из одной руки в другую. Потом прокашлялся и принялся оправдываться:

— Григорий Ефимович, да тут... понимаете ли... воришка этот...А грехи наши тяжкие... Так кто же не грешит, отец родной? Купеческая доля, она что? Она тяжела.

— Отпустите его, — поребил Распутин Никанора Митрофановича. — Пусть идет с миром и впредь ему неповадно будет чужое брать. Всякий человек заслуживает милосердия. Прояви милость, тебе она вернется во сто крат.

Купец и Прошка переглянулись. Видно было, что решение гостя им не по душе, но перечить другу царской семьи они не посмели.

Черт... Хоть бы выяснить, какой сейчас год. Друг он уже Романовым или нет? Если мы все-таки не в деревне, как я подумал сначала, а в Петербурге, например, то императрице его уже представили. Да и смотрит эта парочка садистов на Григория с чувством глубокого уважения. Сомневаюсь, конечно, что оно искреннее, но тем не менее.

Прошка угрюмо насупился и опустил нагайку:

— Ладно уж, Григорий Ефимович. Как скажете. Только чтоб духу его здесь больше не было! Да, Никанор Митрофанович?

Купец молча кивнул. Но при этом я заметил, как он быстро бросил в сторону подручного выразительный взгляд. Есть ощущение, что своим взглядом Никанор Митрофанович весьма конкретно давал Прошке понять, никого никуда отпускать не надо.

Видимо, с Распутиным спорить желания у него не имелось, однако насчет моей персоны мнение у купца было совсем иное. А значит, как только гость уйдет, хрен мне, а не свобода.

– Идемте, Григорий Ефимыч, я вам заказ ваш лично отдам. А там, может, и чайку решите испить? У меня Машка сегодня отменную кулебяку приготовила.

Никанор Митрофанович в два шага оказался рядом с Распутиным, подхватил его под руку и шустро направился к выходу, увлекая гостя за собой.

Распутин коротко кивнул, а затем, бросив на меня последний, странный, изучающий взгляд, от которого по спине снова побежали мурашки, вышел из сарая.

Как только дверь за ним закрылась, Прошка злобно зыркнул в мою сторону.

– Поди уши развесил, да губу раскатал до самого Саратова. А, ирод? Обрадовался. Решил, вот она, сладкая свобода. А ты выкуси! После того, что ты сотворил, тебе одна дорога. Пока правды не скажешь, конца не видать. Понял? Выкуси!

Подручный купца подскочил ко мне и сунул под мой разбитый нос фигуру из трех пальцев, в народе называемую кукиш.

Потом, видимо, для убедительности, еще и пнул меня под зад. Боль моментально пронзила тело, но сейчас это казалось мелочью по сравнению с осознанием реальности.

Я в прошлом. В начале двадцатого века. В теле какого-то воришки Ваньки. И это не сон.

Адреналин вытеснил боль. Мозг словно включил запасные резервы, анализируя ситуацию.

Оставаться здесь нельзя. Вернется купец — либо забьют до смерти, либо сдадут в полицию. Первый вариант гораздо ближе к правде, если что. Есть ощущение, что-то нечисто с этой кражей, за которую меня якобы наказывают.

Но и полиция – такое себе вариант. Ждать от них ничего хорошего не приходится. Каторга? Виселица? Черт, да какой же год сейчас? Вешают или голову рубят ворам? По идее уже ни то, ни другое не должны. Твою мать...

– Прошка! Прошка, поди сюда! Бегом! – раздался с улицы крик Никанора Митрофановича. – Надобно посыльного отправить.

– Не балуй тут. – Погрозил подручный купца кулаком. Мне, естественно, пригрозил. – Скоро вернусь.

Я с тоской смотрел на захлопнувшуюся за Прошкой дверь, продолжая лихорадочно соображать. Что делать?

Голоса купца и Прошки сначала слышались прямо рядом с дверью. Никонор Митрофанович давал какие-то указания. Судя по всему, этот псих с нагайкой кто-то типа приказчика. Потом они вроде как начали удаляться. Их разговор становился все тише.

Я осторожно поднялся на ноги. Болело все. Вообще все. Но! Когда очень хочется жить, побежишь и на сломанных конечностях. Поползешь, как червяк. А я хотел. Страсть как хотел.

Приоткрыл дверь, высунул голову и осмотрел пространство рядом с сараем. Похоже, это всё-таки была конюшня. Потому как неподалёку виднелся жилой дом, большой, деревянный, с мезонином и ставнями. Чуть в стороне располагались еще какие-то хозяйственные постройки.

Я ужом выскользнул наружу, а потом со всех ног бросился бежать без оглядки. Впереди имелся забор, рядом с которым стояло дерево. Крайне необдуманно со стороны хозяев. С помощью этой яблони можно прекрасно перелезать через ограду. Что я, собственно говоря, и сделал.

Оказавшись на улице, скорости не сбавил. Несся вперёд, как умалишенный. Лишь бы оказаться подальше от дома Никанора Митрофановича. Мне мерещилось, сейчас кто-нибудь заметит мой побег и все. Пиши – пропало. Опять схватят и потащут в конюшню.

И только после получасового, сумасшедшего бега я, наконец, остановился. Замер на месте, ошалело оглядываясь по сторонам.

Мир перевернулся окончательно. Надежда, упорно тлевшая внутри меня, жалобно пискнула, трепыхнулась и сдохла.

Все. Это не декорации. Это настоящий Петербург. Я действительно нахожусь в начале двадцатого века в столице... Господи... Как же странно это звучит. В столице Российской Империи.

Передо мной расстилалась мощеная булыжником улица. Высокие, статные дома с лепниной, резными балконами и золочеными вывесками со всеми этими "ятями" напрочь перечеркивали любые мысли о постанове или разводе.

Фонари явно были заправлены керосином, его запах отлично чувствовался. По улице степенно прохаживались люди в старомодных одеждах: мужчины в косоворотках и картузах, господа в сюртуках с тросточками, некоторые — в военных мундирах.

Дамы прогуливались в длинных платьях с узкими талиями, в шляпках, с ридикюлями, игриво висевшими на локотке.

Мимо проезжали конные экипажи, извозчики на пролетках что-то громко выкрикивали, лошади фыркали, копыта цокали по камням. Где-то вдалеке звенели трамвайные колокольчики. В воздухе висел густой запах конского навоза, дыма из печных труб и свежей выпечки из ближайшей булочной.

Я тяжело вздохнул и побрел вдоль улицы, стараясь не привлекать внимания. Мой собственный вид оставлял желать лучшего. Успел рассмотреть себя в витрине магазина дамских шляпок.

Рваная рубаха, залатанные штаны, босые ноги — выдавали во мне уличного оборванца. Это только по мелочи, если не оценивать расквашенную физиономию.

Ванька-воришка. Вот так вот. Злой рок просто. Неужели нельзя было очнуться в прошлом князем или... не знаю... да хоть тем же купцом. Почему голодранец, не пойму? Типа, наказание? Месть?

Желудок предательски заурчал, его буквально свело от голода. Последний раз я ел... кажется, еще вчера, в прошлой жизни.

Возле одной из лавок стоял лоток с пирожками. Аппетитный запах ударил в нос, удерживая меня возле булочной.

К счастью, удача, наконец, повернулась ко мне лицом и торговец на мгновение отвлекся. Недолго думая, я подскочил к лотку и ловко стянул один пирожок. Досточно шустро, можно сказать, профессионально. К тому же, возле лавки толпились дамочки и я красиво смешался с толпой, на ходу глотая пирожок кусками. Почти не жевал его.

Набив рот, почувствовал крохотный прилив сил. Не сказать, чтоб это чрезвычайно вдохновляло, однако хотя бы перестало свербить внутри от голода.

Нужно найти местечко, спрятаться, сесть и подумать. Вопросов слишком много. Ответов – практически ни одного.

Где я? Судя по всему, в Петербурге.

Что делать? Понятия не имею.

Как вернуться? Тут вообще затык.

Чтоб понять, каким образом обеспечить себе обратный билет в свой, родной две тысячи двадцать пятый год, необходимо понимать, с хрена ли я вообще оказался в прошлом. А с этим, как раз, огромная проблема.

"Пономарь", – вдруг всплыло в памяти бормотание того мужика-призрака из сна или бреда.

"Ванька, бестолочь, ты пошто батю забыл?"

Пономарь. Значит, этот Ванька, чье тело я занимаю, был как-то связан с церковью? Может, его отец? А, нет. Отец же помер. Он сам так сказал. Это было всего лишь видение.

В любом случае, если речь шла о пономаре, то в биографии Ваньки должна фигурировать церковь. Или монастырь. Или...Или башка, привидевшаяся мне, просто несла чушь.

Так как особого выбора не было, я решил все-таки попытать счастья с церковью. С какой? Да с любой!

Просто в моей голове не имелось воспоминаний о Ванькиной жизни. Вообще никаких. Что, как минимум, странно. Должны же быть хоть какие-то факты, мысли, детали.

Однако, все, что я знал – это имя Ванька и четкое понимание, кем на самом деле являюсь сам. Все.

С другой стороны, церковь, она вроде как для страждущих. Мне один черт податься некуда. А в храме, глядишь, получится навязаться в работники.

Конечно, от подобной перспективы меня буквально с души воротило, но и выбор, прямо скажем, невелик.

Нужна любая ближайшая церковь. Вот, что я решил. К тому же, вдруг при виде храма или от звона колоколов всплывут воспоминания настоящего пацана. Когда рассматривал себя в витрине магазина, пришел к выводу, что мне новому навскидку не больше семнадцати.

Должен же хоть кто-нибудь сжалиться над голодранцем. Наверное...Осталось разыскать первый попавшийся храм, а там тогда будет видно.

Спрашивать дорогу у прохожих было опасно. Мой современный язык и манера изъясняться наверняка выдадут меня. Придется полагаться на интуицию.

Поэтому я шел наугад, держась в тени, наблюдая за этим чужим, пугающим, но таким реальным миром.

Справедливости ради скажу, прохожие в мою сторону особо не смотрели. Я для них был босяком и нищебродом. Только барышни и дамы, проходившие мимо, крепче прижимали к себе свои сумки.

Вскоре я вышел к большой площади. В центре возвышался величественный собор с золотыми куполами.

Вот оно. Церковь. Какая? Понятия не имею. Я в Питере вообще никогда не бывал. Однозначно не Исаакиевский собор. Это могу сказать наверняка. Подобные знаковые места даже мне, жителю региона, известны.

Желудок, как назло, снова заурчал. Причем в этот раз гораздо сильнее, чем в прошлый. А потом в глазах вдруг взметнулась стая черных "мушек" и я почувствовал, как земля плывёт под ногами.

Сдаётся мне, пацан голодал не один день. От съеденного пирожка стало лучше буквально на пятнадцать минут, зато теперь начался обратный процесс.

В общем, церковь и пономарь отошли на второй план. Сначала — еда. Любой ценой. Иначе, велика вероятность, что я всё-таки двину кони. А подыхать в прошлом сильно не хочется.

Я внимательно изучил название улиц, находящихся рядом с церковью. Мне они, конечно, не говорили ни о чем, но хотя бы на худой случай буду понимать, что искать.

Затем свернул в проулок и двинулся вперед. Необходимо найти либо какой-нибудь общепит, либо опять булочную.

Я целенаправленно топал в неизвестном направлении, и буквально через пару метров почувствовал запах свежеиспеченного хлеба.

Аромат выпечки привел меня к нужному месту. Витрина ломилась от румяных калачей, саек и буханок простого хлеба. Слюнки потекли сами собой.

Внутри было несколько покупателей, значит, можно воспользоваться их присутствием и своровать парочку калачей. С пирожками уже понятно. Мне их надо сразу штук десять, а половину прилавка никак с собой не утащишь.

Булочник, полный мужчина в белом фартуке, ловко орудовал специальными щипцами и был сосредоточен на клиентах, что делало ситуацию максимально удобной для задуманного.

Риск, конечно, имелся. Второй раз буду красть что-то, да еще после того, как меня уже поймали за воровство в лавке Никанора Митрофановича... Но голод был сильнее страха. Да и потом, с пирожком вон как ловко вышло.

Я зашел внутрь булочной, стараясь выглядеть как можно незаметнее, хотя мои рваные штаны и босые ноги сложно не заметить.

Поэтому я тихонечко пристроился за дамой, которая в очереди стояла последней, и с уверенным видом притворился, будто выбираю хлеб.

На самом деле, мне фантастически повезло, что никто из присутствующих не обратил внимания ни на звякнувший колокольчик над дверью, ни на меня. В этот момент хозяин булочной вдохновенно объяснял покупателям, как конкретно они пекут столь прекрасные калачи, лучшие на всем Васильевском острове. Васильевский остров... Видимо, так называется район, в котором я сейчас нахожусь.

Дождавшись момента, когда булочник отвернется к полке с товаром, я молниеносно схватил с прилавка пышную булку и рванул к дверям.

— А ну, стой! Опять ты, оборванец!?

Кажется, Ванька, сволочь такая, уже светился в этом районе.

Чьи-то руки — не такие сильные, как у Прошки, но достаточно цепкие — схватили меня за рубаху. Один из молодых мужчин, судя по простому наряду не дворянин, оказался слишком шустрым. Именно он и пресек кражу. Чтоб ему обосраться...

— В участок его! Ан нет! Розгами выпороть, чтоб неповадно было!

Булочник, красный от гнева, надвигался с другой стороны. Он кричал во весь голос, привлекая внимание даже тех, кто шел по улице.

Паника снова обожгла ледяным холодом. Я дернулся изо всех сил, извернулся ужом, вырывая ткань рубахи. Толкнув одного из державших меня зевак, споткнулся, чуть не упал, но тут же вскочил и бросился бежать со всех ног, не разбирая дороги. Булку при этом держал мертвой хваткой. Убивать будут, я один хрен успею ее съесть.

За спиной слышались крики: "Держи вора!".

Я несся по переулкам, сворачивая наугад, пока легкие не начало жечь огнем, а крики преследователей не стихли вдалеке. Остановился лишь когда понял, что окончательно заблудился в лабиринте незнакомых дворов и проходных арок. Зато погоня, наконец, отстала.

– Вот тебе бабушка и Юрьев день... – Вырвалось у меня вслух.

Да, пословица совсем не подходила к ситуации, но к этой ситуации вообще ни черта не подойдёт.

Тяжело вздохнув, я снова двинулся вперёд, совершенно не понимая, куда иду.

Глава 3

Солнце клонилось к закату, окрашивая небо над крышами Петербурга в багровые тона.

Я вдруг понял, почему у всех классиков, писавших об этом городе, всё время выходили какие-то трагичные истории.

Естественно, студенту захотелось взять топор и пойти к старухе-процентщице. Тут же такая атмосфера, что только подобные мысли в голову и лезут. Ну или это конкретно меня таращило от всей ситуации настолько, что я на полном серьезе подумал:"Эх, был бы у меня топор..."

Дальше начальной идеи мыслительный процесс никуда не шел, поэтому, на кой черт мне топор, ответить затрудняюсь. В какой-то момент даже показалось, что столь нелепые размышления вообще не мои. В голове периодически проскакивали мысли, которые я ощущал, как чужеродные. Они были смутными, размазанными и очень глухими.

Еще, будто назло, становилось прохладно, а у меня из одежды – только старые штаны и старая рубаха. С обувью вообще засада. Ее просто нет.

К счастью, на улице была то ли поздняя весна, то ли раннее лето. Точнее определить не берусь, в этом прекрасном городе, построенном в не менее "прекрасном" месте, сложно изображать из себя синоптика.

К счастью – потому что где-нибудь в середине января бегать босиком по брусчатке было бы, наверное, крайне увлекательно, но скорее всего недолго. Умер бы от обморожения в первые несколько часов.

До кучи, снова начало ныть и болеть тело. Видимо, приступ адреналина прошел и все побои, доставшиеся мне от Прошки, мгновенно дали о себе знать.

Украденная булка была давно съедена. Легче от нее опять же не стало. Наоборот. В голову лезли воспоминания про родной дом и холодильник, в котором остались буженина, запеченная в духовке курица, овощи и приличный кусок торта.

А еще – вискарь. Вот его было особенно жаль. Сейчас бы пару станчиков опрокинуть... Хотя, в свете произошедшего, думаю, парой стаканчиков дело не исправить. Тут и бутылки не хватит.

Но самое поганое – я был один. Совершенно один в чужом времени, в чужом теле, без денег, без знакомых, без малейшего представления, что делать дальше.

План с церковью тоже не казался больше адекватным. Наверное, повлияло шоковое состояние, когда я решил, будто храм мне чем-нибудь поможет. Да и потом, как я его теперь найду?

В момент бегства из булочной нёсся так, что за мной гепард хрен угнался бы. В итоге, умчался в неизвестном направлении и не имел ни малейшего понятия, где вообще нахожусь.

Положа руку на сердце, что я там скажу, в церкви? Ну вот если рассуждать здраво. Что?

Здравствуйте, я кажется, сын пономаря, но это не точно. Или брат. Или сват. Или пономарь совершенно не причем, сам не знаю, на кой черт он мне нужен. А еще я из будущего и ничего не помню о жизни воришки, в теле которого оказался? Бред...

Естественно, пока бродил по незнакомым улицам и дворам, стараясь лишний раз никому не попадаться на глаза, неизбежно наступил вечер. Холодный, сырой питерский вечер начала двадцатого века. Особенно во всем этом убивала вторая часть предложения. Я никак не мог выкинуть ее из головы. Имею в виду, про двадцатый век.

Улицы постепенно пустели, лишь редкие фонари тускло освещали булыжную мостовую. Так как ни одного более-менее разумного варианта относительно дальнейших действий в моей голове не имелось, я решил, нужно где-то спрятаться, переждать до утра.

Не зря народная мудрость гласит, что утро вечера мудренее. Народ не дурак, он фигни не скажет.

Другой вопрос, денег на самую дешевую ночлежку у меня нет, знакомых и подавно. Да еще где-то неподалеку кружат Прошка и Никанор Митрофанович со своими весьма сомнительными целями.

Чем больше я думал о купце и его приказчике, тем крепче становилась моя вера в то, что Ванька, настоящий имею в виду, не просто стащил товар из лавки. За такое не убивают. Максимум – морду начистили бы хорошенько да отправили восвояси. Тут же – нет.

Взгляд Никанора Митрофановича, которым он смотрел на меня, а потом на Прошку, однозначно говорил о том, что Ваньку отпускать никто не собирался. А значит, велика вероятность, эти двое вполне могут озадачиться моим поиском. То есть, пока я не решу, куда идти и что делать, лучше особо не светиться.

Соответственно, выход один – ночевать на улице.

Забившись в темную, вонючую подворотню между двумя домами, я съежился на холодных камнях, подтянув колени к груди. Заодно пытался выстроить план дальнейших действий, мало-мальски подходящий ситуации.

Однако все размышления упирались в непробиваемую стену на первом же пункте. Потому как для начала, мне нужно привести себя в человеческий вид. То есть, раздобыть одежду, помыться, причесаться, пожрать, в конце концов. Не ворованный хлеб, который тяжелым комком падает в желудок, а что-то нормальное. Пока я выгляжу как самый настоящий голодранец и побирушка, наладить жизнь будет достаточно сложно.

Вот с этими мыслями я и сидел в подворотне, пытаясь как-то слепить их в кучу. Ветер гулял по узкому проходу, пробирая мое тело до самого нутра. Он нес с собой запах гнили, сырости и тревоги.

В итоге, усталость и пережитые события взяли верх. Я провалился в тяжелую, беспокойную дрему, но ненадолго. Меня разбудил свет фонаря, ударивший прямо в глаза, и чей-то грубый голос:

— А ну, вставай! Чего разлегся? Ты погляди-ка, совсем страх потеряли...

Я с трудом разлепил тяжелые веки, поднял голову и посмотрел вверх.

Надо мной возвышалась грузная фигура в полицейской форме. Судя по всему, это был городовой.

Взрослый мужчина лет сорока пяти, крепко сбитый, с внушительными густыми усами, делавшими его отдаленно похожим на покойного императора Александра Третьего. Лицо под фуражкой было обветренным, красным, а взгляд тяжелых глаз – суровым и непроницаемым.

Ясно... Бывший вояка. Сто процентов. От него этим военным духом и твердолобостью разило за километр. А значит, договориться не получится, даже если очень постараться.

Я мог бы, конечно, рыдать, причитать и рассказывать про несчастную жизнь. С этой точки зрения возраст моего нового тела крайне удобен. Ноющий взрослый мужик – рискует отхватить по роже. Ноющий паренек – чисто теоретически, может вызвать желание помочь.

Но конкретно этому господину точно будет искренне плевать и на рассказы, и на рыдания. Такие упрямые солдафоны все делают по уставу.

– Кто таков? Почему здесь?

Я молчал, не зная, что ответить. Имя "Ванька" вряд ли его удовлетворит, а других вариантов у меня не было и быть не могло. Правду говорить точно не собираюсь. Упекут в какой-нибудь сумасшедший дом для нищих. А это – хреновое сочетание – психи и бедность.

К тому же, я хоть убей, не мог вспомнить, в начале века вообще были какие-нибудь документы у граждан, или как в советском мультике, лапы и хвост - вот мое удостоверение личности. Хватит ли городовому просто моего слова?

Дело в том, что специализация у меня – Отечественная История Нового и Новейшего времени, а значит, все, что было после революции, знаю хорошо. Но это сейчас вообще ничего не решает, потому как нахожусь я в Российской Империи, а это точно ДО революции.

Слава Богу, хоть не во времена Ивана Васильевича закинуло. Там вообще мне был бы трындец.

— Молчишь? Выходит, бродяга... Или воришка? — Городовой бесцеремонно схватил меня за шиворот и рывком поднял на ноги. От него отвратительно несло луком и махоркой. — Пойдем-ка в участок, там разберутся. Тем более, я тебя тут впервые вижу. Своих всех наперечет знаю. И они меня, само собой. Вот так запросто у доходных домов купца Лыкова никто себе ночлежку не устроит. Шевелись!

Сопротивляться было бесполезно, учитывая, что в весовой категории я городовому явно проигрываю. А бежать, если честно, просто не имелось сил. Набегался, спасибо.

Да и потом, где-то в глубине сознания мелькнула мыслишка: в участке, наверное, тепло. Там, наверное, можно будет поспать. В конце-концов, меня же не на месте преступления поймали. Просто городовой решил со своей территории убрать левого босяка.

Он грубо подтолкнул меня в спину, и я, спотыкаясь на неровной брусчатке, побрел по темной, почти безлюдной улице.

Городовой шел сзади, его тяжелые сапоги гулко стучали по камням, время от времени он подталкивал меня между лопаток своей увесистой рукой. Мы прошли пару кварталов, свернули в переулок, где тускло светился одинокий фонарь над дверью с казенной табличкой. Это и был полицейский участок.

Холодный, неуютный свет единственной лампочки под потолком едва разгонял мрак в помещении. Пахло сыростью, дешевым табаком, карболкой и чем-то кислым – то ли немытыми телами, то ли отчаянием задержанных.

Стоило мне подумать о запахах, гуляющих по полицейскому участку, как в голове сразу возник закономерный вопрос: что такое, блин, "карболка" и откуда я вообще знаю это слово? Мысленно покрутил его, пытаясь понять, почему именно оно мелькнуло в голове. Не понял. Похоже, снова какие-то посторонние воспоминания.

А вообще, любопытно, конечно. Почему меня буквально клинит на запахах? В прошлой жизни не обращал на них столько внимания. Правда, в прошлой жизни не приходилось шляться по ментовкам и ночевать на улице, да и в чужие тела я тоже, как бы, не прыгал прежде.

У высокой деревянной конторки стоял хмурый усатый мужик, чисто предположительно, унтер-офицер, которому мой конвоир что-то коротко доложил. Я не вслушивался, если честно. Крутил головой, с интересом рассматривая обстановку.

Интерес, само собой, имел в своей основе исключительно любопытство. В конце концов, не каждый день попадаешь в прошлое.

Рядом с конторкой топтался еще один человек – сухопарый мужчина в приличном, хоть и потертом пальто, с бегающими глазками, нервно теребящий в руках котелок.

– О-о-о-о-о... Господин Горецкий. А вас какими ветрами занесло? – Удивился городовой, заметив мужика.– Давно ли скупщики краденого имущества изволили сами, своими ножками в полицейский участок являться?

– Господин унтер-офицер, попрошу! Что за инсинуации?! Горецкий – законопослушный гражданин.

Мужик с котелком возмущённо вскинул голову и попытался изобразить оскорблённую невинность, отчего-то рассуждая о себе самом в третьем лице.

Вышло у него это, прямо скажем, очень хреново. Имею в виду, невинность. С первого взгляда было видно, что на Горецком клейма негде ставить. Это, наверное, профессиональное у меня – чувствовать аферистов на расстоянии. Как говорится, рыбак рыбака...

Заметив недовольный взгляд городового, который не оценил его гневных фраз, Горецкий тут же сбавил тон и подавшись вперед, громким шёпотом заявил:

– Пришёл в поисках справедливости. Вы же знаете, Петр Алексеевич, у меня ломбард. Скромный такой, небольшой. Так вот, представьте себе, повадилась какая-то дрянь таскать вещички под носом у вашего покорного слуги. А это, знаете, ни в какие ворота не лезет. До позднего вечера весь в делах был, а потом смотрю – бусы опять пропали! Вот и пришел, на ночь глядя.

– Согласен. – С серьёзным видом кивнул городовой, или Петр Алексеевич, как его назвал скупщик. – Невиданное дело. Одно ворьё у другого ворья наворованное крадёт. Черт знает что!

– Вот вы все издеваетесь... – Горецкий смешно сморщил лицо, будто собирался заплакать. – Всё ведь нажито непосильным трудом.

– Куртка кожаная, две штуки... – Машинально выдал я себе под нос.

Не удержался, честное слово. Владелец ломбарда с его нытьем до ужаса напомнил мне сцену из старого фильма.

Говорил я тихо, очень тихо. Совершенно не рассчитывал, что мое высказывание вообще кто-нибудь услышит. Однако невинная фраза, а вернее звук голоса, привлек внимание всех присутствующих.

В помещении повисла пауза.

Со стороны мужика, стоявшего за конторкой, она была вопросительной. Мол, это что за клоун и откуда он взялся? Со стороны городового, приведшего меня в участок – этот кусок дерьма еще и разговаривает?

Но самой впечатляющей выглядела пауза, которую выдерживал Горецкий. Впрочем, как и его изменившееся лицо.

Стоило владельцу ломбарда увидеть мою физиономию, он словно воздухом подавился. Из него даже звук такой вылетел, будто кто-то невидимый наступил ногой на резиновую игрушку.

Затем во взгляде Горецкого мелькнул страх. Причина этого страха была мне непонятна. Я – оборвыш с улицы, не старше семнадцати лет. Что могло в моей роже, напоминавшей сейчас кусок отбитого мяса, напугать человека, который скупает краденое? Вряд ли у господина Горецкого настолько тонкая душевная организация, чтоб он впечатлился моим помятым лицом без весомого повода.

– Простите, господа офицеры... то есть унтер... да... извиняйте...– Произнес вдруг Горецкий растерянным тоном. – Вот ведь дурень я старый... Вспомнил. Сам переложил те бусы... И тот кулон тоже. Запамятовал просто...

Он бросил на меня еще один мимолетный, испуганный взгляд. Затем недовольно поджал губы и тихонечко, вдоль стены, начал передвигаться в сторону выхода. Как только дверь оказалась в шаговой доступности, Горецкий очень поспешно рванул на улицу, плотнее запахивая на ходу пальто.

– Я не понял... – Протянул Петр Алексеевич, задумчиво уставившись сбежавшему Горецкому вслед. – А что это такое было? А? Лядов, скажи, что это?

– Да леший его знает, Петр Алексеевич. – Пожал плечами унтер-офицер, стоявший за конторкой. – Баба с возу, кобыле легче.

– Есть такое дело. Вот, прийми-ка лучше оборванца. На улице подобрал. Сидел возле доходного дома купца Лыкова. Видать, замышлял что-то. Ненашенский па́ря. Определи его за решетку. Пусть побудет до утра, а там разберемся.

Городовой, сдавший меня дежурному, козырнул и вышел обратно на улицу.

Унтер-офицер бросил в мою сторону быстрый, безразличный взгляд.

— Сядь там, — буркнул он, указывая на жесткую деревянную лавку у обшарпанной стены. – Имя? Фамилия? Чем промышляешь?

Я молчал, лихорадочно соображая, что ответить. Башка гудела от недосыпа, от голодухи и от сосредоточенной работы. Мысли суматошно метались, как взбесившиеся блохи по уличной собаке.

И вот именно в эту секунду, когда я пытался в пустой голове, раскалывающейся от боли, найти верный ответ, меня осенило. Прозрение случилось быстрое и очень яркое.

Вот я идиот! Туплю черт его знает сколько времени. А выход на самом деле лежит у меня под носом.

Историк! Я же, блин, историк! Я знаю, что будет дальше! Война, революция, гибель империи, гражданская война... Знаю даты, имена, события! По сути, мое положение сейчас максимально выигрышное. Чего я разнылся-то?

Не думал, что когда-нибудь это скажу, даже мысленно, но спасибо папе за то, что он силком впихнул меня в универ.

Я нахожусь в охренительно удачной позиции. Это то же самое, как если дать человеку информацию о всех счастливых билетах "Лото", которые победят в розыгрышах ближайших десятилетий!

Мысль была безумная, но я вдруг понял – это мой единственный шанс.

Во-первых, если я здесь, если это не сон, может... может, смогу что-то изменить? В истории изменить. Мне ведь известны все пароли и явки! Ну... Образно говоря.

Я могу предотвратить Первую мировую, революцию. Обе. А если не получится глобально... то хотя бы обрету возможность устроить свою жизнь. Господи, да кого я обманываю! Плевать мне на революции, своя судьба интересует гораздо больше.

Распутин... Друг императорской семьи. Вот он, ключик от квартиры, где деньги лежат! Человек, в руках которого сейчас имеется некоторая власть. Может, встреча наша была неслучайной?

Если верить в перемещение из 2025 года в прошлое, чего бы не поверить в судьбоносность появления Григория? А что, если он – зацепка ко всему. К царской семье, к влиянию, к... выживанию. И к богатству. Да, чего уж там, скромничать? Естественно, богатство волнует меня больше, чем все остальное.

Я поднял голову и посмотрел на унтер-офицера.

– Простите, ваше благородие...

Мой голос прозвучал сипло и неуверенно. Специально постарался придать ему жалобные, несчастные нотки. И не таких разводили. Знаем, как людьми манипулировать. Поначалу меня просто сама ситуация добила. Вот и потерялся. Но теперь, выкручусь, потому что могу.

– Заплутал я, голова не варит... Скажите, какой сегодня день? Число, год?

Унтер-офицер удивленно поднял брови.

– Год? Да ты что, болен никак? Тысяча девятьсот тринадцатый на дворе. Май. Пятнадцатое число нынче. А теперь имя говори, бродяга!

15 мая 1913 года. Отлично! До Первой мировой около года. До Февральской революции – чуть больше трех лет. А насчет октябрьской – вообще большой вопрос, будет ли она, благодаря моим усилиям. И Гришка! Гришку надо от гибели уберечь. Его руками я много чего сделать могу. Обычного оборванца никто слушать не станет, а вот Распутина... Но главное –у меня есть время. И есть знание.

План созрел мгновенно. Безумный, дерзкий, но единственно возможный.

– Ванькой кличут, – сказал я уже увереннее. При этом старался придерживаться манеры, в которой говорили Петр Алексеевич и Горецкий, дабы не ляпнуть какое-нибудь современное словечко. – И не бродяги мы вовсе. Господин полицейский, мне нужно срочно к Григорию Ефимычу. К Распутину. Знаете такого? Не можете не знать. У меня для него важное известие. Из самой Тобольской губернии добирался. Да вот какая беда. Злые люди напали. Изибили. Все отобрали.

Унтер-офицер расхохотался.

– К Распутину? Тебе, оборванцу? Ты что, ума лишился? Или белены объелся? Да кто тебя к нему пустит? Сиди тихо, а утром в работный дом отправят, если ничего не натворил. Ну а ежли натворил, то в Сибири люди тоже живут.

– Вы не понимаете! – Я вскочил с лавки, стараясь выглядеть как можно убедительнее. – Дело срочное! Григорий Ефимыч вас за помощь точно отблагодарит. Но вот, если я не явлюсь, а он узнает... Сами понимаете, господин унтер-офицер, он точно узнает... Будут тогда Григорий Ефимыч страсть как недоволены. Очень. А вы же знаете, как к нему прислушиваются... там, наверху. – Я многозначительно поднял глаза к потолку. – Его гнев... он ведь и на вас пасть может. Не думаете же вы, что Григорий Ефимыч будет рад узнать, будто господа полицейские задерживают людей, что ему важные вести несут.

Лицо унтер-офицера изменилось. Смех пропал, зато появилась растерянность и сомнения.

Распутин – это тебе не просто так. По идее, если сейчас 1913 год, его имя в Петербурге имеет вес. Григория боятся ненавидят, но считаются с его влиянием. По крайней мере, я на это очень надеялся.

Судя по озабоченному лицу унтер-офицера, моя надежда не была безосновательной. Угроза, пусть и высказанная оборванным мальчишкой, казалась ему вполне правдоподобной. Он хмурился, перебирал губами, словно беззвучно шептал что-то себе под нос, и очевидно очень напряжённо думал. Кроме вероятности заполучить кучу проблем, унтер-офицер, похоже, еще прикидывал, а какую выгоду можно извлечь из ситуации.

– К Распутину, говоришь? – пробормотал он, нервно теребя ус. – И что ж за дело у тебя к нему такое спешное?

– Личное. Очень личное. Естественно, для Григория Ефимыча. Ох, уж он как будет рад, когда узнает. Точно отблагодарит человека, который помог мне справиться со временными трудностями и принести благую весть. – туманно ответил я, понимая, чем меньше конкретики, тем лучше. – Так вы меня отведете? Или мне потом Григорию Ефимовичу передать, что господин унтер-офицер Лядов отказался исполнить его волю?

Фамилию я, конечно же, специально упомянул. Для весомости своих угроз.

Полицейский скрипнул зубами. Видно было, что он разрывается между служебным долгом и страхом перед влиянием Распутина. А еще было видно, что ума он недалёкого. И в этом – мое счастье.

Ему не пришло в голову, к примеру, поинтересоваться, какого черта я, вместо того, чтоб сразу идти домой к Распутину, улегся на улице, в подворотне. Да и вообще, рассказ о путешествии из Тобольска в Петербург имел неимоверное количество белых пятен. Он весь был одним белым пятном. Спроси меня этот Лядов, а как я добирался, на каком поезде, по какой дороге – и все. Легенда рассыпалась бы как карточный домик. Ни на один вопрос я бы не смог ответить.

Наконец, полицейский решился.

– Ладно... Черт с тобой! Пойдем. Но если ты соврал, пеняй на себя! Хуже будет! Пошли, говорю!

Он схватил меня за руку, уже не так грубо, как до этого, и потащил к выходу.

– Сидоров! – крикнул унтер-офицер кому-то в участке. – Я отлучусь ненадолго. Отведу тут одного... по особому поручению.

Ответа не последовало. Либо неведомый Сидоров спал и ни черта не слышал, либо господин Лядов ведёт беседы с выдуманными людьми, что в принципе меня бы не удивило. Слишком легко он повелся на мою аферу. Может, и правда дурачок?

Мы вышли на ночную улицу. Унтер-офицер нервно озирался по сторонам, словно боялся, что из темноты вынырнет какой-нибудь случайный свидетель. А свидетели ему сейчас не нужны. Он явно вознамерился доставить меня к другу императорской семьи и получить за это вознаграждение.

– И где живет твой... Распутин? – Спросил Лядов с таким выражением лица, словно сейчас будет проверять меня на детекторе лжи. Говорю же, или дурак, или наивен до безобразия.

– Английский проспект, дом три, в доме господина генерал-майора Веретенникова. – уверенно ответил я, а затем, чтоб моя столь четкая осведомлённость не выглядела совсем уж странно, скромно потупился и добавил. – Мне было велено выучить и улицу, и дом на зубок.

Адрес помнил еще со времен учебы. Понятия не имею, почему он так основательно запечатлелся в моей памяти. Или может она, память, решила именно сейчас вытащить из своих закромов необходимую информацию. Не знаю.

– Ну, да. Верно... – Задумчиво протянул Лядов. Он реально таким простым вопросом проверял не вру ли я. – Идём. Да смотри у меня...

Мы двинулись по темным, пустынным улицам ночного Петербурга. Я едва сдерживал ликование. Первый шаг сделан! Меня ведут к Распутину!

Теперь главное – убедить "старца" в моих необычных способностях. А именно таким образом я и собирался напроситься ему в помощники. Явить, так сказать, чудо.

Глава 4

Путь от полицейского участка до Английского проспекта показался мне вечностью. Каждый шаг отдавался ноющей болью в избитом теле, а противная питерская сырость легко пробиралась сквозь одежду, что лишь усугублял ощущение бесконечности дороги.

Фонари, тускло мерцающие во мгле, бросали на мостовую длинные, дрожащие тени, придавая ситуации налет трагичности и мистичности. Прямо готовая сцена для фильма про Гришку. Особенно, если учесть, каким злодеем его частенько выставляли.

Меня вся эта атмосферность не угнетала, а наоборот, отчего-то веселила. Тем более, что внутри своего нового, крайне измотанного тела, я впервые за последние несколько часов почувствовал подъём и эйфорию.

Хотелось бежать вперед на всех парах, едва ли не в припрыжку, но чертов Лядов плёлся еле-еле, словно нарочно растягивая этот путь. По крайней мере, мне так казалось. На самом деле, думаю, это реально было чисто мое ощущение.

Унтер-офицер топал широким шагом, крепко держа меня за локоть, будто боялся, что я рассыплюсь в прах при первом же порыве ветра. Или банально сбегу, что более вероятно.

Его пальцы, грубые и мозолистые, впивались в мою кожу, оставляя синяки даже сквозь рукав.

Задолбали, если честно. Один бьет, второй – хватает, третий лапищей своей жмет, будто тело у меня казенное.

При этом Лядов продолжал бросать по сторонам настороженные взгляды и нервно оглядываться, словно ожидал, что из каждой подворотни может выскочить какой-нибудь особо опасный недоброжелатель.

Подозреваю, решив отвести голодранца к Распутину, Лядов нарушил какие-то правила, а потому заметно волновался из-за риска спалиться на ровном месте.

Ну или второй вариант. Он тупо боялся, что ему "на хвост" упадёт кто-нибудь типа городового Петра Алексеевича, и тогда придётся делиться предполагаемой благодарностью.

Я знаю людей неплохо. Работа научила определять интуитивно их мысли, намерения и, чего уж греха таить, тёмные стороны.

Вот Лядов конкретно сейчас уже был настроен получить куш. Его маленькие, жадные глазки бегали, словно суетливые мыши в амбаре, а губы подергивались в едва заметной ухмылке.

Причем, могу дать руку на отсечение, рассчитывал он на вполне себе ощутимую, материальную благодарность, а не на простое человеческое "спасибо". Более того, судя по налету мечтательности, нет-нет да появляющемуся во взгляде Лядова, как и на его физиономии, он уже мысленно тратил полученные денежки на девок и выпивку.

Откуда я взял, что унтер-офицер мечтал конкретно об этих вещах? Да у него на роже все было написано. Люди, подобные Лядову, не умеют скрывать, что думают. Поэтому, наверное, он не смотря на приличный возраст, а на вид ему не меньше сорока, все еще стоит за конторкой полицейского участка. Ни ума, ни фантазии у Лядова не имеется. К моему, конечно же, счастью. Будь на его месте городовой Петр Алексеевич, есть ощущение, вместо путешествия к дому Григория сидел бы я за решёткой в компании ворья и жулья.

В отличие от Лядова, занятого фантазиями и мечтами, мои мысли имели более практичную направленность. Всю дорогу я гонял по кругу воспоминания, которые имелись у меня о Распутине. Слава Богу, было их немало.

Фигура это неоднозначная, по мнению историков – своеобразная. Вот только фишка в том, что относительно личности Гришки мнения как раз расходились.

Кто-то вешал на него ярлык афериста, кто-то чуть ли не возводил в ранг чудотворца. По большому счету – плевать. Главное – убедить Распутина, что я ему нужен. А уж под моим чутким контролем и руководством мы с ним таких дел натворим, что дух захватывает при одной только мысли об открывающихся перспективах.

Наконец, Лядов сбавил шаг и остановился.

Дом, возле которого мы оказались, выглядел обычным. Обычным среди остальных петербургских домов, естественно. Высокие, узкие окна, потемневший от времени фасад, скрипучая деревянная дверь, выкрашенная в коричневый цвет. На первый взгляд место, где жил Распутин, было абсолютно ничем не примечательно.

Странно, при его возможностях можно было обустроиться в небольшом особнячке. Все-таки ближайший друг Александры Фёдоровны. Спаситель цесаревича. Нет, однозначно с Гришкой надо будет поработать. Наставить его на путь истинный.

Мы поднялись по довольно чистой, но гулкой лестнице на второй этаж. Каждый шаг отдавался эхом в пустых пролётах, будто дом прислушивался к нашему приближению. Лядов шёл прямо за мной и громко сопел мне в спину.

Уже перед дверью он отодвинул меня в сторону, поднял руку, завис на секунду, а потом неуверенно постучал в массивную дубовую створку.

Дверь почти сразу открыла худая, высохшая женщина в черном платке, похожая на прислугу, но только глубоко верующую. Её лицо, темное и морщинистое, напоминало запеченное в духовке яблоко, а глаза, маленькие и колючие, сверлили нас с осуждением, будто тетка наверняка знала, что мы с Лядовым по утрам принимаем ванные из крови девственниц.

По общему впечатлению тётка напоминала монашку, которая решила подзаработать мытьём полов.

Увидев полицейского и меня, оборванца, она нахмурилась. Трепета от появления представителя правоохранительных органов на её лице не наблюдалось, а вот недовольство читалось отчётливо.

Лядов шагнул вперёд, наклонился и, понизив голос, что-то быстро ей сказал, упомянув имя «старца». Женщина около минуты пялилась на него, затем молча отошла в сторону, пропуская нас внутрь.

Мы переступили порог, сначала Лядов, затем я, и оказались в прихожей. Воздух был густым, застоявшимся. Пахло ладаном, сушёными травами, чем-то кислым, как квашеная капуста, и едва уловимо – дорогими духами, словно недавно по комнатам прошлась благородная дама, оставив в них свой невидимый след.

Уверен, у Григория сегодня была гостья из дворянок. Или гостьи. Очень вряд ли тётка в платке пользуется парфюмом, ей этот запах принадлежать не может. У неё такая постная, недовольная рожа, что её быстрее можно заподозрить в массовом убийстве грешников, чем в любви к духам.

Я снова с удивлением отметил, как сильно реагирую на запахи. Более того, похоже, могу определить составляющие компоненты ароматов.

Вот сейчас, как я понял, что в доме недавно ели квашенную капусту? Ну ладно парфюм. Его можно объяснить. А капусту – нет. Я её в жизни никогда не пробовал, потому что в моей профессорской семейке пренебрежительно относились к «плебейской» кухне. Мы же – интеллигенты в хрен его знает, каком поколении. Были. Вернее, я был.

Квартира, хоть и занимала, судя по тому, что смог оценить беглым взглядом, не менее четырех комнат, выглядела она на удивление скромно, даже аскетично.

Никакой пошлой позолоты, никаких атрибутов барской жизни или роскоши, которую можно было бы ожидать от человека с влиянием подобного уровня. Скажи мне кто-нибудь, что здесь живёт Григорий Распутин, в жизни не проверил бы.

Я, конечно, знал, что по воспоминаниям современников Гришка придерживался аскетизма в быту, но, честно говоря, не особо в это верил.

По моему прежнему мнению, у него скорее всего были комнаты для посетителей, в которых он нарочито все обустроил бедненько, на показуху так сказать. А на самом деле, за этой ширмой простоты и скромности, прятались роскошные апартаменты. Допускалить туда, естественно не все. Так я думал раньше.

Но, как теперь выяснилось, Григорий и правда жил в очень скромных условиях. Ясное дело, золотые унитазы и серебрянные столовые приборы, инкрустированные каменьями, это не про Распутина, однако настолько аскетичная обстановка – тоже перебор.

Простая, немного грубоватая деревянная мебель, иконы в углу под рушниками, на стенах – несколько фотографий в простых рамках, в том числе снимок царской семьи. Естественно, на самом видном месте.

На столе в одной из комнат, куда вела открытая дверь, стоял самовар, лежали какие-то бумаги, письма. Все вокруг выглядело небогато, но вполне по жилому. Правда, повторюсь, слишком просто для того, чьё слово по нынешним временам стоит дороже золота.

А ещё квартира создавала впечатление немного захламлённой, будто здесь часто бывают посторонние люди, и после толпы посетителей прислуга не успевает убираться. Ну или Гришке вообще плевать, что и кто подумает о его жилье. Это, кстати, тоже вполне рабочая версия.

Из глубины квартиры, шаркая домашними туфлями по полу, вышел Григорий. Он, наверное, услышал возню в прихожей и решил проверить лично, кого принесло на ночь глядя, потому что тётка с недовольным лицом его не звала. Распутин явился сам.

Он был одет в простую тёмную рубаху навыпуск, подпоясанную верёвкой, и широкие штаны.

«Старец» выглядел вполне себе по-домашнему, можно даже сказать мило и уютно, но вот его взгляд... Он остался прежним – пронзительным, тяжёлым, изучающим. Ни одна фотография, попадавшаяся мне в прошлом, не передавала особенности этого взгляда.

Распутин, как только появился в комнате, выполняющей роль гостиной, сразу уставился на меня. В сторону Лядова он глянул очень быстро, бегло. Видимо, полицейские не являлись для него предметом интереса. А вот мою физиономию Григорий изучал внимательно. Через минуту в его глазах мелькнуло узнавание, а потом – лёгкое недоумение.

— Ты? — искренне удивился Распутин. — Пошто явился? Ежли с благодарностью, так пустое. Не стоило оно того. Да ещё служивого притащил. Зачем он тут?

Мне кажется, во всей ситуации Лядова больше всего поразили две вещи. Первая – что Распутин заговорил не с ним, а со мной. Вторая – что по мнению «старца» это я притащил полицейского, а не он меня.

Унтер-офицер вытянулся, козырнул и решил срочно брать инициативу в свои руки.

— Ваше... э-э... господин Распутин! Прошу прощения за беспокойство в столь поздний час. Вот, задержали сего молодца за бродяжничество, а он утверждает, что к вам по срочному делу торопился. Мол, ограбили его, все отняли, избили. Говорит, вы его ждёте по важному делу, будет недовольство, если не явится... Я уж и не знал, что думать...Решил сам, лично препроводить.

Распутин перевёл взгляд на полицейского, поморщился, будто его крайне раздражал голос Лядова, а затем снова уставился на меня. Во взгляде Григория уже не было ни ожидания, ни недовольства – скорее, усталое любопытство.

— Жду? — он хмыкнул. — Делов-то у меня и без того хватает.

Лядов сразу всё понял. Его лицо вытянулось, покраснело от злости и смущения, а потом пошло белыми пятнами. Конечно, по реакции Григория он сообразил, что оборванец, то бишь я, его надул, сыграв на страхе перед именем Распутина.

— Ах ты, шваль! — зашипел Лядов на меня, едва не брызгая через губу ядовитой слюной. — Сбрехал, сволочь такая! Ну, погоди, я тебе!

— Не торопись, служивый, — неожиданно остановил его Распутин, поднимая руку.

Он продолжал смотреть только на меня, но теперь во взгляде сквозило что-то новое — не то интерес, не то подозрение.

— Дай-ка мне словечком с отроком перекинуться. Оставь его. Можешь за дверью подождать.

Унтер-офицер растерянно моргнул, но спорить не посмел. Козырнув, он почти бегом ретировался из комнаты, бормоча что-то себе под нос. Я отчетливо расслышал пару словечек, заканчивающихся на "ять" и по-моему конкретно в данном случае дело было вовсе не в старорусском языке.

Мы остались одни, я и Григорий. Он замер напротив меня, сложив руки на груди. Ожидал, что последует дальше.

Атмосфера стала напряжённой. Сейчас или никогда, решил я и приступил к операции: «Разведи того, кто сам разводит половину Петербурга».

— Григорий Ефимович, — заговорил быстро, не давая ему времени опомниться, передумать и выставить меня за дверь. Бить нужно сразу, наверняка. — Сказать вам хочу очень важное. Оно касается вас. Вашего прошлого и вашего будущего.

Распутин чуть прищурился. Мне кажется, он совершенно не принимал всерьёз все происходящее, но ему реально было любопытно.

— Ну-ка, ну-ка... И что же ты такое знаешь? – Усмехнулся он в бороду.

— Я знаю, что вы родились в селе Покровском Тобольской губернии. Знаю, что при рождении вас нарекли Григорием Ефимовичем Новых, а Распутиным вас прозвали позже. Знаю про вашего брата Дмитрия и сестру Марию, умерших во младенчестве, и про то, как вы сами в детстве чуть не утонули. Знаю про ваше паломничество в Верхотурский монастырь после обвинения в конокрадстве, которое изменило вашу жизнь.

Вот конкретно в этом месте я сильно рисковал. Вопрос: был ли Гришка конокрадом или не был, так и остался без однозначного ответа.

Одни авторы утверждали, что якобы был. Вторые ссылались на то, что Распутин в роли конокрада до Петербурга точно не дожил бы. Конокрадов ловили часто, били жестко. В основном, до смерти.

Кроме того, якобы сам Григорий в силу отвращения к физическому труду, заморачиваться с кражей коней не стал бы. И все же я рискнул.

Дело в том, что именно этот факт, если он правдив, станет одним из весомых доказательств моего "дара", потому что Гришка его явно скрывает. А я отчего-то был уверен, был в его жизни этот период, точно был.

Стоит вспомнить тот момент в конюшне Никанора Митрофановича. Распутин буквально сканировал ее профессиональным взглядом человека, чисто машинально прикидывающего, чего бы скомуниздить. Подобные замашки, они остаются в крови на всю жизнь.

К тому же, после слов про конокрадство Распутин меня не остановил и ничего против не сказал. Выходит, есть что-то в этой версии. Видать, и правда промышлял.

– Знаю, как вы пришли в Петербург в около десяти лет назад с рекомендательным письмом от епископа Саратовского Гермогена к инспектору духовной академии архимандриту Феофану...

Я говорил быстро, выпаливая факты, многие из которых действительно не были широко известны публике или считались слухами. По крайней мере, пока.

Я видел, как меняется лицо Распутина. Усталость и снисходительность исчезли без следа. Его глаза впились в меня, в них читалось изумление, недоверие и растущая настороженность.

Черт... Не переборщить бы. А то он, чего доброго, с перепугу приймет меня за какого-нибудь агента "охранки", пытающегося втереться в доверие, долбанет по башке. Вот тогда будут и власть, и деньги, и дружба с Императором. На том свете, в видениях.

Распутин подошёл ближе, замер, глядя на меня сверху вниз. На самом деле он не был очень уж крепким, вопреки распространённому образу, который успешно юзали киношники.

Да, рост у него приличный, выше среднего, а вот комплекция... Как-то худоват, мне кажется... Однако в силу того, что я сейчас не особо взрослый, росточку во мне метр семьдесят, вряд ли больше, при близком расстоянии между нами мне приходилось немного поднимать голову вверх.

— Откуда... — его голос звучал тихо, но от этого казался более весомым. — Откуда ты всё это знаешь? Кто тебе рассказал?

Я прекрасно понял по Гришкиному лицу, что мои слова о его прошлом попали в цель, но этого было мало. Нужен контрольный выстрел.

— Кто мне рассказал? — Я помолчал, делая вид, будто собираюсь с духом, затем посмотрел прямо в его прищуренные глаза. — Никто, Григорий Ефимович. Мне это... является. Во сне чаще, но иной раз так и наяву. Просто льются слова в уши, сами собою. Будто кто-то истории читает. Я смысла некоторых фраз и не понимаю даже. Умные слова. Не по моему чину.

Распутин недоверчиво хмыкнул, однако вслух ничего не сказал. Он стоял молча, ожидая продолжения.

— Я знаю не только о вашем прошлом в Покровском или о пути сюда, — говорил я, понизив голос до доверительного шёпота. — Я знаю, что ваши дочери, Матрёна и Варвара, сейчас не здесь, в Петербурге, а гостят на юге, у княгини Милицы Николаевны... И знаю, что совсем недавно, может, пару недель назад, вы снова молились денно и нощно, когда у Наследника Цесаревича Алексея Николаевича опять пошла кровь... Сильно пошла, так, что лейб-медики Фёдоров и Боткин уже руками разводили. А вы молились, и кровь остановилась. Об этом ведь почти никто не знает, кроме Государыни и самых близких, верно? Откуда бы мне, бродяжке с улицы, такое знать?

Вот теперь я увидел не просто удивление или подозрение. В глазах Распутина мелькнул настоящий шок, смешанный с суеверным трепетом. Ну... Прибить не должен, а вот сам он... Как бы удар не хватил "старца" от переизбытка эмоций.

Информация о дочерях была относительно частной, но не секретной. Зато подробности недавнего кровотечения у цесаревича и роли Григория в его остановке — это сведения, предназначеные для самого ближнего круга императрицы. Такое не просочилось бы на улицы.

Вопрос: как я попал в точку? Всё очень просто. Всего лишь сделал ставку на том, что подобные кризисы у цесаревича случались регулярно, и не прогадал.

Если верить воспоминаниям некоторых современников, это происходило с пугающей периодичностью. Поэтому сомневаться не приходилось — недавно такая ситуация по-любому была. Я же не уточнял временные рамки упомянутого «недавно». Может, месяц назад, а может, неделю. По большому счёту, я действовал наугад, но все вышло "в ёлочку".

Распутин медленно отступил на шаг, перекрестился широким, размашистым жестом. Его взгляд ощупывал меня с ног до головы, словно пытался заглянуть внутрь, понять, что я за существо.

Эх, Григорий Ефимыч, знал бы ты правду, просто охренел бы. Ну а теперь давай, родимый, не подведи.

— Видения, говоришь... — пророкотал он задумчиво, поглаживая бороду. — Сны вещие... И что же ты ещё видишь?

— Многое вижу, Григорий Ефимович, — ответил я, стараясь казаться смиренным и немного напуганным своим «даром». — Вижу людей... события разные... Туманно часто, как в дымке, но иногда ясно. Я увидел вас. Увидел, что вы — человек Божий, хоть и говорят про вас всякое... Увидел, что вы нужны семье Императора нашего, цесаревичу и всей России-матушке... И что я... я должен быть рядом. Помогать вам, чем смогу.

Я шагнул вперёд и, сделав вид, будто повинуюсь внезапному порыву (хотя, конечно же, это был чистый расчёт), бухнулся перед ним на колени, прямо на потертый ковер.

Чуть не взвыл от боли, честное слово. Во-первых, пол был словно каменный, во-вторых, моментально отозвались все побои, нанесённые Прошкой.

Как только в этой новой жизни поднимусь по карьерной лестнице, когда буду уверен в собственной безопасности, непременно разыщу приказчика и верну ему должок. Так верну, чтоб он пару недель не то, чтоб сидеть не мог, но и лежал бы с трудом. Сволочь...

— Вы Божий человек, Григорий Ефимович! Не гоните меня! Я сирота, мне идти некуда... В полиции сказали — в работный дом или на этап. А я вам пригодиться могу! Я буду вам служить верой и правдой. Дрова колоть, воду носить, за лошадьми ходить, если есть... Сапоги ваши чистить буду! А когда видения придут — расскажу всё как на духу. Может, пригодится моё предсказание. Возьмите меня в услужение, Христа ради! Не дайте пропасть! Я ить когда вас у Никанора Митрофановича увидал, сразу понял, знак это. Свыше послали. Не надо мне свой "дар" прятать. Надо рядом с вами быть.

Про сапоги, дрова и лошадей я, конечно, нагло и беспардонно врал. Этого ещё не хватало. Однако расчёт был на то, что сейчас, конкретно в данную минуту, Григорий должен увидеть напуганного парнишку, готового на всё ради возможности прислуживать «старцу».

В конце концов, если Распутин не дурак, а что-то мне подсказывает, башка у него варит нормально, не смотря на отсутствие университетов, то свою личную выгоду он должен в нашем знакомстве увидеть сразу.

Я склонил голову, ожидая его решения. В комнате повисла тяжёлая тишина, нарушаемая лишь бормотанием тётки в платке, которая шарилась по соседним комнатам, да моим собственным колотящимся сердцем.

Без ложной скромности, я рискнул всем. Теперь слово было за «старцем». Отправит он меня обратно в полицию или увидит в странном мальчишке, знающем слишком много и говорящем о вещих снах, знак судьбы и полезный инструмент?

— Воровал? — спросил он вдруг строго, будто речь сейчас шла не о судьбе Империи, на что я весьма непрозрачно намекнул, а о каких-то бытовых вещах.

— Воровал. — Пришлось согласиться.

Григорий видел меня у Никанора Митрофановича, слышал Прошкин рассказ. Да и по моей разбитой роже вполне было понятно — это я не случайно на ровном месте споткнулся.

Может, таким образом, Григорий хотел проверить, вру ли я? Начал бы утаивать воровское прошлое — точно брехун. Хотя, с другой стороны, все те вещи, которые я ему сказал, придумать невозможно.

– Больше не воруй. – Бросил он коротко и вышел из комнаты, оставив меня в состоянии недоумения.

Это как понимать? Я принят на службу?

В прихожей послышался бубнеж. Говорили двое и голоса были мужские. Судя по всему, один принадлежал Распутину, второй – Лядову.

Диалог у них вышел недолгий. Буквально через пару минут раздался звук хлопнувшей двери. И вот только в этот момент я смог облегченно выдохнуть.

Все. Похоже, моя ставка реально сыграла. Распутин оставил меня при себе. Можно расслабиться.

Глава 5

Очнулся я рано утром от холода, голода и ломоты во всем теле. Ясное дело, ни хрена не выспался.

Жесткий тюфяк, брошенный прямо на пол в темном углу комнаты, казался пыточным ложем. Ноздри уже привычно щекотала въедливая смесь запахов: пыль, вчерашний ужин (который я, кстати, так и не попробовал, потому что никто так и не предложил), густой, тяжелый дух ладана и аромат каких-то трав, пропитавший, казалось, сами стены этой квартиры.

Я разлепил веки, громко чихнул и почесал нос. Нет, так не пойдёт. С этой внезапной чувствительностью нужно что-то делать. Я не хочу везде и всюду ощущать запахи, которые лично мне вообще не впёрлись ни в какое место.

Откуда у Ваньки настолько усиленное обоняние? Он явно выходец из народа, а такое чувство, будто парниша все детство провел в семье дворян или интеллигентов. Нежный какой-то, что ли. Особенно насчет ароматов.

Я потянулся и посмотрел по сторонам. Мутный свет нехотя сочился сквозь засиженное мухами оконце каморки – бывшей кладовки или чулана при кухне. Обстановка в моем новом жилище была... никакая. Буквально. В чулане не имелось ничего, кроме набитого шуршашей соломой подобия матраса.

Да уж... Скажем прямо, не особо Распутин впечатлился свалившимся на него счастьем в виде отрока, способного предсказывать будущее. Мог бы поприличнее апартаменты выделить. Засунули в угол, как собаку. Ладно. Черт с ним. Будем считать, что все эти неудобства – временный этап.

В любом случае, я сплю не на улице, а в квартире Гришки. Это уже хороший признак. Значит, мои дела налаживаются.

Распутин клюнул. Или, по крайней мере, решил присмотреться ко мне повнимательнее. Не вышвырнул, не сдал обратно полицейскому. Оставил у себя.

Нужно признать, Гришка все-таки находился в сомнениях, это было заметно. Мне кажется, он мысленно рассматривал и тот вариант, что странный отрок может являться засланцем врагов, коих у Распутина – воз и маленькая тележка.

Такая версия давала логичное объяснение тому, что уличный голодранец имеет слишком много важной информации в голове. Кстати, мне показалось, именно в мое "засланство" Распутин верил больше, чем в потенциальное чудо.

Однако, рассудив, что врагов, а особенно их агентов-шпионов, лучше держать на виду, Гришка все же велел мне оставаться в его квартире.

Ну и ещё, конечно, один факт однозначно произвел на него особо серьезное впечатление. Это мои слова о цесаревиче. Вот из-за них Распутин и сомневался, кто я: вражеский лазутчик, тем более враги у него почти все при власти, или реально одаренный пацан, способный видеть то, что не доступно остальным.

В общем, Григорий Ефимыч явно пребывал в некотором раздрае относительно моей персоны, но в любом случае вечер закончился наилучшим для меня итогом.

Конечно, с гораздо большим удовольствием я бы проснулся в родной квартире, в мягкой, удобной постели, в своем времени. Но...

Теперь я – Ванька, кто-то вроде слуги в доме самого Григория Распутина. По сравнению с тем, что у меня имелось вчера, это, можно сказать, мощный скачок вперед. Да и в слугах я только на время. Планы передо мной стоят грандиозные.

Первый ход сделан, он был самым сложным, а уж с остальными, следующими ходами точно разберусь. В конце концов, почти пять лет людей вокруг пальца обводил. Не здешних, которые еще наивные, интернетами не избалованные. Современные, они похитрее будут. Наверное...

Я сел, разминая затекшие конечности. Тело протестовало после муторной ночи и не менее муторного дня. Досталось ему изрядно, прямо скажем. А еще оно хотело еды. Вечером, перед тем как отправиться спать, никто даже куска хлеба не предложил.

Но зато внутри разгорался знакомый азартный огонь. Я здесь. И я знаю карты всех ключевых игроков наперед.

Итак...Что можно провернуть? Первая мировая… предотвратить? Слишком сложно, да и зачем?

Поначалу, в полицейском участке я вроде этой идее загорелся, но...Уж мне-то доподлинно известно, что некоторые исторические процессы имеют очень глубокие корни. Ну как некоторые... Почти все. Войны не избежать. А вот использовать суматоху…

Сараевский инцендент – всего через год с небольшим, когда сербский студент Гаврила Принцип убьет наследника австро-венгерского престола и его супругу. Предупредить? Кого? Засмеют. Не поверят. Хотя...Можно, опять же, через Григория Императору донести.

С другой стороны, война – это не только сербский фанатик с "браунингом". Это золотое дно: контракты, поставки, паника, передел влияния…

Вопрос тот же: могу ли я через Распутина подобраться к Императору? Не отговорить от войны – нет, но направить финансовые потоки в нужные карманы? Мнение некоторых товарищей о том, что Гришка имел неимоверно огромное влияние на Николая Александровича лично мне казалось слегка притянутым за уши. На Александру Федоровну – еще куда ни шло. Насчет царя – большие имеются сомнения.

А революция? С ней что делать? Февраль, потом Октябрь… Гибель Романовых, гражданская война, хаос… Трагедия, конечно. Но и – уникальная возможность для того, кто умеет ловить рыбу в мутной воде.

Или...Сохранить монархию, подтолкнув к «реформам», чтоб в 1917 все гладенько сложилось? Оказаться в центре гражданской войны тоже не особо хочется. Тем более, мне сейчас семнадцать. То есть, я застану все "прелести" будущих перемен. Впрочем, думать пока об этом рано. Нужно работать с тем, что есть на сегодня.

Например, использовать Распутина, пока он на пике влияния, выжать из ситуации максимум, а потом… предупредить его об убийстве в декабре шестнадцатого. Заслужить доверие «старца», стать незаменимым… Это уже похоже на план.

Мысли неслись, как лихая тройка лошадей, в сопровождении цыган с гитарами и медведями. И да, скрывать не буду, мысли эти были циничные и пьянящие.

Знаете что скажу, поставьте себя на мое место. Представьте, что в ваши руки сам собой вот-вот потечёт золотой ручеек. Откажетесь? Очень сомневаюсь.

Зря отец много лет пытался вырастить из меня свое подобие. Не просто так говорят, что природа на детях отдыхает. Я – аферист, игрок по жизни, а теперь еще и обладатель инсайдерской информации исторического масштаба.

Знание – сила? Нет. Знание – это рычаг. И я найду точку опоры. Главное – не спешить, укрепиться здесь, втереться в доверие. Начать с малого.

Мои стратегические расчеты и фантазии на самом пике их взлёта были прерваны беспардонным образом.

Дверь каморки распахнулась, впуская поток кухонного чада и сварливый голос. На пороге стояла вчерашняя баба в темном платке – суровая, с вечно недовольным лицом. Дуняша, кажется. Помню, перед тем, как отправить меня в чулан, Распутин именно так ее называл.

– А ну, проснулся, лежебока! – зычно скомандовала она. – Не́ча бока пролеживать, утро на дворе! Отец Григорий уже встал, на службу до храму отправился, а ты валяешься, аки барин. Посетители скоро пойдут вереницей, у нас не метено, не топлено!

Не знаю, почему, но баба упорно называла Распутина "отцом Григорием", хотя он точно не имеет никакого церковного сана. Родством между ними тоже не пахнет. С хрена отец? Не понятно.

С церковью у Гришки вообще отношения сложные. Они его по началу активно продвигали, а когда он реально продвинулся и решил действовать самостоятельно, попытались повернуть все обратно, рассудив, что бесконтрольный Распутин им не нужен. Не угадали. Не вышло Гришку задвинуть.

– Дык рано еще. – Попытался я образумить женщину, энергичная активность которой била через край.

– Рано?! – У нее стало такое выражение лица, будто я ей в душу плюнул своими словами. – Да ты совсем что ли совесть потерял? До обеда спать – это по барской части. Ты барин? Нет. Вот и все!

Дуняша бесцеремонно вцепилась мне в плечо и выволокла в кухню. По ее поведению я заподозрил, что в случае сопротивления она бы не только в плечо, но и в волосы вцепилась. Удивительно злобная баба.

– Живо умывайся вон там, у рукомойника! И марш на Сенную! Именно туда. В лавку Мефодьева. Понял? У него товар самый лучший. Купишь хлеба белого две буханки. Это в булочной на углу. А вот сахару фунт, чаю четверть фунта, да масла свежего полфунта – у Мефодьева. Лавка прямо на рынке, по вывеске разыщешь. У других не бери! Понял? И вот еще. Ушицы надо отцу Григорию сварить. Мясо он не кушает. Вообще. Ну за рыбой я сама, наверное, схожу. А то ты выберешь что-нибудь не то. Вот тебе два целковых серебром и медь, – Дуняша сунула мне в руку монеты. – Смотри, не растеряй! И чтоб сдача до копейки! Знаю я вас, прощелыг уличных. Эх... Все доброта отца Григория. Все она. Ну-кась! Марш дела делать!

Ошеломленный таким напором, я едва успел плеснуть в лицо ледяной воды и вытереться жестким, как терка, полотенцем. Великие комбинации съежились до банального похода на рынок – какая ирония.

Я, конечно, с огромным удовольствием послал бы Дуняшу куда подальше, но решил повременить. Буду воспринимать это как часть игры. Вживание в роль.

С горем пополам вытребовал у тетки таз, налил туда воды и частями, как тюлень, обмылся, насколько это возможно в подобных условиях. Затем переоделся в чистую, очень простую одежду, которую приготовила Дуняша, натянул ботинки, принесённые ею же, и выскользнул из квартиры. Кроме исподнего (о котором даже говорить не хочется), штанов, рубахи и обуви мне ещё была вручена тужурка наподобие студенческих.

Согласен, куртейка – дело нужное. Питер – это тебе не приморский городок с каштанами и тёплым солнышком. Судя по ощущениям, на улице не больше двенадцати - тринадцати градусов.

Сырое, промозглое утро уже уступало место деловой суете. Прогромыхал первый трамвай, набитый ранними пассажирами. Зацокали по брусчатке копыта – извозчики спешили занять выгодные точки.

По тротуарам, переступая через лужи, торопились по своим делам чиновники, приказчики, дамы с ридикюлями. Похоже, под утро случился дождь и женщинам приходилось поднимать край юбок, чтоб не намочить подол.

Ароматы доносящиеся со всех сторон, смешивались между собой, создавая непередаваемое сочетание: свежая выпечка из булочных немецких кондитерских, дорогой парфюм от проходящих мимо дам, крепкий кофе из трактиров, сырость каналов и едва уловимый "аромат" конского навоза.

Тьфу ты! Опять чертовы запахи. Испытание какое-то просто! Сейчас как обживусь, нужно будет поговорить с Григорием насчёт какого-нибудь башковитого доктора. Может, капли назначит? Иначе я умом тронусь, нюхать на каждом шагу, чем пахнет Петербург.

А еще меня вдруг посетила неожиданная и очень странная мысль. Что, если мои выводы насчет хренового попадания в прошлое были слишком скорыми? Сейчас, например, вдруг начало казаться, что на самом деле я нахожусь на своём месте. Именно тут мне и надлежит быть.

До Сенной пришлось пилить долго. Навскидку, кажется, я прошёл километра три, не меньше. Дорогу спросил у прохожих. Была мыслишка завернуть в любую другую лавку, поближе, но перед глазами сразу вставало злое лицо Дуняши.

Сдаётся мне, она при Григории как его личная овчарка. Принесу товар не от купца Мефодьева, тетка в раз это учует. А лаяться с ней сейчас будет очень неразумно. Судя по тому, как Распутин себя с тёткой ведет, Дуняша пользуется его уважением.

Рынок на Сенной встретил меня оглушительным гомоном, толчеей. Народу было много. Настолько много, что я даже удивился.

Лавку купца Мефодьева пришлось поискать. Нужную мне вывеску обнаружил только после непродолжительного скитания в толчее покупателей.

Я открыл дверь, проскользнул внутрь и подошел к прилавку, заваленному кругами вощёной бумаги и деревянными мисками. За спиной у продавщицы стояли полки, с чаем, сахаром и прочей бакалейной ерундой.

Торговка, пухлая женщина с землистым лицом и потрескавшимися губами, сидела на табурете, лениво обмахиваясь сомнительного вида фартуком. Основная сомнительность заключалась в его чистоте. Когда-то давно он был белым, но сейчас больше напоминал серость, по которой наляпали жирных пятен.

— Масла полфунта, — сказал я, стараясь не вдыхать резкий запах прогорклого жира, исходивший от одежды торговки. – Потом еще чаю четверть фунта и сахара фунт.

Тетка, кряхтя, поднялась с табурета и полезла на полки за бакалеей. Затем наклонилась, достала из-под прилавка большой круг масла, завернутый в промасленную бумагу, развернула его, отхватила ножом кусок и шлепнула его на весы. Стрелка дрогнула, остановившись чуть ниже отметки.

— Сойдет и так, — буркнула она, не глядя, попутно отрывая кусок бумаги для упаковки.

— Дайте по весу, — я ткнул пальцем в недовес. — Или скиньте копейку.

Тетка выразительно хмыкнула, намекая тем самым, что именно она думает по поводу всяких стоумовых покупателей, но добавила крохотный кусочек. Потом, причмокивая похожими на вареники губами, завернула покупку, а я тем временем разглядывал ее руки — пальцы, покрытые застарелыми желтыми пятнами, будто пропитанные маслом насквозь.

Мда уж... А ведь антибиотиков еще нет. Вот так траванешься, не дай бог, из-за отсутствия санитарии, двинешь кони на ровном месте.

— Тридцать копеек, — протянула она сверток. – Чай и сахар сразу по весу упакованы, вот цена. За них отдельно платить.

Я отсчитал монеты, сложив в голове стоимость масла и остальных продуктов, но, передавая деньги, "случайно" уронил одну монетку через прилавок.

Пока тетка наклонялась, чтобы поднять, быстро сунул несколько копеек из ее медяков, лежащих на прилавке, в карман. Они мне, конечно, не сказать, чтоб очень были нужны, но во-первых, хотелось наказать вредную бабу, а во-вторых, во всех случаях, где можно что-то украсть, во мне прямо начинался нестерпимый зуд. Такое чувство, что настоящий Ванька-воришка брал празды правления в свои руки.

— Сдачи не надо, — сказал я сладким голосом, когда она выпрямилась.

Тётка кивнула, даже не проверив мелочёвку, лежащую на прилавке, и я, сунув сверток с маслом, чай и сахар в корзину, поспешил прочь, чувствуя, как в груди разливается знакомое тепло из-за удачно сложившейся махинации.

Деньги еще оставались, было искушение их потратить, например, на что-нибудь из еды лично для себя, но злобный голос Дуняши буквально бубнил мне в ухо, напоминая, что сдачу нужно вернуть всю!

Вообще, честно говоря, я как порядочный человек собирался отправиться в обратный путь, однако в этот момент… увидел его.

У лотка с газетами стоял господин. Дорогое, но неброское суконное пальто, в руке – пухлый портфель из отличной кожи, лица не видно из-за головного убора.

Он выбирал свежий номер «Нового времени», попутно разговаривая с продавцом. Расплатившись с газетчиком, мужчина небрежно сунул толстый бумажник в боковой карман пальто.

Вот в чем, собственно говоря, и было дело. Сам-то мужик мне сто лет не нужен. А вот его кошелек...

Что-то щелкнуло внутри. Я не понял, что именно, но такое чувство, будто снова включились рефлексы Ваньки-воришки, учуявшего легкую добычу.

Я отчетливо понял, что сейчас украду бумажник у незнакомого мужика. Это было похоже на маниакальную, навязчивую идею. Может, Ванька клептоман? Он прямо не способен пройти мимо того, что лежит в чужом кармане, а должно быть в его. То есть, я не могу, конечно. Теперь уже я.

Мой мозг начал работать, как отлаженный механизм. Я в несколько шагов оказался рядом с мужиком, делая вид, будто пытаюсь протиснуться через толпу.

Суета вокруг, секундная потеря бдительности жертвы, отработанное движение – легкий толчок, неуловимый танец пальцев – и тяжеленький бумажник уютно лег ко мне за пазуху. Спроси меня кто-нибудь, как я это сделал, не смог бы ответить. Все движения были четкие, выверенные, практически на автомате. И уж точно не мои.

Адреналин ударил в кровь, затмевая разум ощущением восторга. Точно клептоман. Вон как меня теперь таращит от счастья и удовлетворения.

Я тихонечко сдал назад, собираясь раствориться в толпе…

Не успел. Железная хватка стиснула мой локоть.

– А ну, стой, паршивец! Ну и наглый же ты, братец. Среди белого дня кошелёк сработал.

Я обернулся на голос, мгновенно включая режим «невинная овечка». Тот самый господин, чей бумажник я так шустро экспроприировал, смотрел на меня в упор холодными пронзительными серыми глазами. Ни тени паники или эмоций не наблюдалось на его лице. Только четкая уверенность в своей правоте и легкое презрение, направленное на меня.

В этот момент внутри моего нового тела что-то ёкнуло. Взгляд у мужика был знакомый. Не в том смысле, что я встречал его раньше. Конечно, нет. Просто...

Подобные взгляды я наблюдал со стороны представителей одной небезызвестной организации в прошлой жизни. Да, и такое бывало. Через пару лет после начала моей экстрасенсорной карьеры к Игорю Пряхину, ставшему популярным в определённом кругу, проявили интерес товарищи-чекисты.

Встреча была короткой, но крайне продуктивной. Мне четко дали понять, через какие красные линии нельзя переступать.

В то время на горизонте маячила "жирная" клиентка. Денег у нее было в избытке, а вот ума не особо. Дамочка оказалась супругой какого-то генерала из спецслужб и товарищи явились ко мне, чтоб пояснить, кому можно голову дурить, а кому лучше и не стоит пытаться.

Именно после той ситуации я начал более осмотрительно выбирать цели для работы. А дамочке, конечно же, отказал под благовидным предлогом.

Так вот... Сейчас мне вдруг показалось, что взгляд мужика в пальто напоминает товарищей, с которыми я был вынужден пересечься без малейшего на то желания.

Странно... Чекистов пока еще не существует. Охранка есть, это да. Но люди там работают другие, на своих будущих сменщиков не похожие.

В любом случае, ситуация мне сильно не нравилась. Она весьма ощутимо попахивала проблемами.

– Кошелек верни. Быстро. И без глупостей. – Жестко сказал мужик.

Сердце снова екнуло. Говорит так, будто привык приказы отдавать. Ну твою ж мать...

Попался, как дилетант. Чертов Ванька. Нужно научиться контролировать его воровские замашки. Красивым словом я больше добьюсь, чем примитивными кражами.

Я быстро окинул взглядом пространство вокруг нас с господином в пальто. Нужно было оценить ситуацию. Городовой рядом? Нет. Свидетели? Толпа, всем плевать. Шанс выкрутиться есть, кем бы не являлся этот человек.

– Какой кошелек, барин? – пискнул я самым жалким голосом, на который был способен. – Помилуйте, обознались!

– Обознался? – ехидная усмешка тронула губы мужика, хватка стала болезненной. – А это что у тебя за пазухой так некстати оттопырилось? Здесь проверим или предпочитаешь продолжить беседу в участке? Там быстро разберутся.

Да едрит твою в нос! Опять участок? Что за наивная вера в закон и порядок в 1913 году?

В любом случае, к полицейским мне никак нельзя. Второй раз финт с историей про Распутина может не прокатить. Да и сам Григорий искать меня вряд ли кинется. Его, конечно, мой вчерашний рассказ сильно впечатлил. Но если я пропаду с радаров, не уверен, что Гришка, разрыдавшись, побежит искать новоиспечённого слугу. К тому же, я обещал ему больше не воровать. Есть ощущение, Распутин за нарушенное слово крепко спросит.

– Нет! Пожалуйста, не надо в участок! – взмолился я, изображая испуг (который, впрочем, был не совсем уж притворным). – Я все верну! Вот, держите! Простите, бес попутал! Нужда заставила! Сами мы неместные. Из псковской губернии...

Я лихорадочно принялся шарить за пазухой. Через секунду вытащил бумажник и протянул мужику. Он взял кошелек, мельком проверил содержимое, его лицо стало еще жестче.

– Бес попутал, говоришь… Нужда… А живешь где, нуждающийся? С кем промышляешь? Поди шайка вас тут целая?

Он явно не собирался отпускать меня, удовлетворившись полученным обратно кошельком. Поэтому я решил сразу использовать свой главный козырь, пока не стало совсем поздно.

– Я… я ничей! Я служу у отца Григория! У Распутина Григория Ефимыча! На Английском проспекте живем! Он меня только вчера взял из милости! Послал вот за продуктами…

Я выпуливал фразы одну за одной и при этом внимательно следил за реакцией незнакомца. Гнев? Презрение? Нет. Удивление. Неподдельное. Он вскинул брови, словно недоумевая со всей ситуации в целом и от моих слов.

Хватка на локте чуть ослабла, но не разжалась. Холодный взгляд сменился изучающим, задумчивым. Расчет оправдался. Имя Распутина возымело действие. Правда, как показали дальнейшие события, совсем не то, на которое я рассчитывал.

– У Распутина, значит?– протянул мужик медленно, словно пробуя имя на вкус. – Интересно… Весьма интересно. А ну-ка, пойдем со мной, братец. Разберемся, что ты за птенец из гнезда Григория Ефимовича.

Глава 6

Легкая тревога, которая уже начала тихонечко пробираться в мое нутро, сменилась состоянием предвкушения и (чтоб его!) опять тем самым азартом, который всплесками адреналина бодрит мой организм.

Интересный поворот событий, однако, выходит. Неожиданный. Вместо обещанного полицейского участка, что выглядело более логично, – разговор. Ну ок. Давай попробуем, гражданин в пальто.

А вообще, хочу сказать, я понял, что это чертов азарт тоже вроде как не мой. Во мне есть некоторая любовь к риску, согласен. Иначе моя настоящая жизнь, имею в виду, жизнь Игоря Пряхина, сложилась бы иначе. Однако здесь что-то другое. Конкретно этот азарт отличался. Он был пьянящим, бил в голову как крепкий алкоголь. Похоже, Ванькино наследство.

Я впервые с момента своего существования в прошлом на полном серьёзе задумался, а не выяснить ли мне, кем на самом деле был Ванька. Ну так, на всякий случай, во избежании сюрпризов. Слишком он какой-то странный для простого уличного воришки. И потом, с чего я решил вообще, что он простой и уличный? Сделал выводы всего лишь на внешнем виде, в котором очнулся. Нет-нет-нет... С этим вопросом тоже надо какие-нибудь подразобраться.

Например сейчас, когда мужик заявил, что мы с ним поговорим, внутри прямо огнем полыхнуло. Типа – поговорим? Ну-ну. Давай. Я тебе быстренько лапши на уши навешаю.

Господин в пальто не потащил меня обратно в рыночную толчею Сенной, а пройдя немного вперед, решительно повернул в сторону Гороховой. Название улицы я успел прочесть на одном из домов, когда мы уже топали по тротуару.

Гороховая... Забавно. Через пару лет сюда, именно на эту улицу переедет и Гришка. Любопытное совпадение.

Мы целенаправленно маршировали вперед, миновав несколько мест, где вполне спокойно можно поговорить. Я так понимаю, мужик для нашей беседы заведомо выбрал определённую локацию. Надеюсь, это все же не очередная конюшня, где меня снова будут учить уму разуму. Не похож мой новый знакомец на любителя дать в рожу.

Мужик шел молча, крепко задумавшись о чем-то своем. Я скромненько семенил рядом, изображая покорность. Вопросов не задавал, с разговорами не лез. Мне в какой-то момент даже показалось, что мы вообще никуда заходить не будем. Пройдем всю улицу насквозь.

На моей руке висела корзина, в которой лежал купленный товар, а в голове прокручивались варианты происходящего.

Что ему нужно, мужику? Сначала пугал участком, но стоило прозвучать имени Распутина, как ситуация резко изменилась и у нас вдруг обнаружились общие темы для разговоров, хотя по всем признакам взяться им неоткуда. Кто же ты, товарищ в пальто?

Я осторожно, исподтишка посмотрел на своего конвоира.

Шмотки очевидно недешевые. Не разбираюсь в трендах этого времени, но качественные вещи определить могу.

Незнакомец однозначно не обычный служащий и не работяга. Тут не надо быть семи пядей во лбу, чтоб понять очевидное. Сто процентов не сильно голубых кровей. Хотя бы потому, что князья и вся эта высокородная братия лично по рынкам не шарятся. Если он и дворянин, то мелкий.

Является ли мужик тем, кого я в нем заподозрил? Не знаю. Но при этом моя уверенность, что он завязан с какими-то особыми органами, крепла все больше. Интуиция буквально вопила об этом благим матом.

Просто сейчас, в 1913 году подобных "органов" раз-два и обчёлся. Кроме пресловутой охранки, наверное, ничего больше и нет. Ну или Особое отделение, если мыслить более глобально.

Мужик не военный, это точно. Не обычный полицейский. Тут что-то другое.

Я снова покосился на сопровождающего. Незнакомец топал молча, погруженный в свои мысли, но при этом цепко держал меня за локоть и отпускать не планировал.

Гороховая встретила нас деловой суетой. Она всегда была непростой улицей. Ее я знаю по той же классической литературе.

На Гороховой жила княгиня Голицына, ставшая прообразом Пиковой дамы, эта улица упоминалась во многих произведениях Достоевского, Гончарова, Куприна. Здесь в свое время обитал Гоголь. Знаковое местечко, конечно. И это, кстати, тоже звоночек. Имею в виду, что мой спутник пошел именно сюда. Мог бы выбрать, что попроще.

Чисто с бытовой точки зрения, Гороховая всегда считалась купеческой улицей. Отсюда вытекает объяснение тому огромному количеству лавок и магазинов, которые на ней имелись. А их на самом деле было просто до черта и больше.

Сейчас, при свете дня, особенность улицы бросалась в глаза, как новогодняя мишура, накинутая на старую, потертую мебель. Гороховая сочетала в себе шик, блеск купеческого бытия и спрятанную во дворах убогость.

Витрины сверкали, как драгоценности: шелка и бархат у Лефевра, экзотические цветы под стеклом у Эйлерса, шляпки с перьями у мадам Розетт, строгие ряды книг у Вольфа.

Однако если бы мы свернули вглубь какого-нибудь двора, уверен, там картина была бы совсем иная. Ох уж этот Петербург. Любит пустить пыли в глаза.

Несомненно, наша парочка привлекала внимание обывателей. Я чувствовал на себе любопытные взгляды прохожих. Прилично одетый мужчина, который тащит за локоть пацана, одетого в разы проще, выделяется из толпы. Но мой спутник не замечал интереса зевак, ему на них было откровенно плевать.

Не доходя до дома 64 (того самого, где в будущем поселится Гришка), незнакомец, до сих пор не соизволивший сказать ни слова, решительно свернул под вывеску небольшого трактира с банальным названием "У Егорыча". И ради этого мы столько пилили?

Я шагнул через порог и уже привычно втянул носом, готовясь оказаться во власти ароматов. Внутри пахло щами, жареным луком и самоварным дымком. За столиками сидели степенные купцы и приказчики, чинно переговариваясь между собой, потягивая из чашек...ну наверное это был чай.

Молодцы! Вот такую жизнь я понимаю. День только начался, а они уже шатаются по трактирам. Сиеста с самого утра.

– Сюда, – мужик провел меня к столику в углу, расположенному у окна. Отпустив наконец мой локоть, он кивнул на стул. – Садись.

Я, естественно, сел, изображая послушание. Старался выглядеть как можно более жалким, но при этом осторожно, не привлекая внимания спутника, успел оглядеться. Мало ли как пойдет разговор. Нужно понимать, смогу ли я свалить из трактира быстро и желательно в одиночестве.

В принципе, если присутствующие не вмешаются, то мне достаточно перескочить несколько столов и я окажусь у выхода. Другой вопрос, мужик с моих же слов один черт знает, где я живу, но... Что-то подсказывает мне, к Распутину домой он точно не попрётся.

Половой в белой рубахе, с перекинутой через локоть тканевой салфеткой размером едва ли не с банное полотенце, тут же возник рядом, стоило нам устроиться за столом.

– Чаю подай, любезный, – властно бросил мой спутник. – Покрепче. С лимоном. Да баранок.

Половой метнулся исполнять. Господин, чье имя по-прежнему было мне неизвестно, снял шляпу-котелок, расстегнул пальто, положил рядом портфель и в упор посмотрел на меня. Спокойное, чуть усталое лицо, но глаза – как стальные буравчики. Непрост товарищ, точно непрост. На вид около тридцати пяти – сорока лет. Опыт за плечами явно имеется. Теперь бы узнать, какой именно опыт...

– Ну-с, рассказывай. Как звать тебя?

– Ванькой кличут. – Ответил я, а затем, громко шмыгнув носом, утер его рукавом тужурки.

Мужик из-за моего жеста слегка поморщился, но постарался скрыть брезгливость. Погоди, дружок. Это ты меня вчера еще не видел. Босого, грязного, ободранного. Но я тебе сейчас непременно продемонстрирую все свои "лучшие" качества.

– Расскажи мне Иван, или как тебя там на самом деле... о себе, о своей жизни? – Голос мужика звучал ровно, почти безразлично. – Откуда прибыл? И давай сразу обойдемся без сказок про вымышленную псковскую деревню. Я вижу, как тщательно ты стараешься произвести на меня впечатление простачка из глубинки. Но... Видишь ли, говорок у тебя все равно не тот. Как бы ты не впихивал в свою речь соответствующие словечки. Да и глаза… слишком уж сообразительные для деревенского парня.

Я мысленно усмехнулся. Первая легенда не прошла. Что ж, придется импровизировать.

– Правду скажу, барин, – я наклонился немного вперед и постарался придать голосу доверительные нотки. – Не из деревни я. Верно угалали-с. Из городка уездного… Отец служил писарем, да помер… Мать тоже… Родни не осталось… Вот и мыкался… Слыхал про Петербург, мол, тут люди всякие нужны… Добрался кое-как… А на месте все оказалось сложно… нужда, голод…Приходилось подворовывать. Привычка – страшная штука. Сложно от нее избавиться. Рука сама потянулась, видит Бог!

Я замолчал, изображая раскаяние. При этом украдкой наблюдал за реакцией мужика.

Он слушал меня внимательно, постукивая пальцами по столу. На лбу у него залегла глубокая морщина, что свидетельствовало о напряжённом мыслительном процессе. Мужик явно о чем-то думал, анализировал.

Пауза затянулась, потому что именно в этот момент половой принес чай и баранки, разлил кипяток по чашкам.

– Пей. – Мужик кивнул мне. – И продолжай. Вот только, знаешь, в чем дело. Меня, по совести сказать, интересует не твое сиротское прошлое, Иван. Думаю, ты уже это понял. Меня интересует Распутин. Как ты – уличный мальчишка, воришка – умудрился попасть к нему? Да еще, чтоб он тебя приютил? Это не вяжется. Григорий Ефимович любовью к благодетельству именно в таком виде никогда не отличался. Денег раздать – есть такое. Любит он с барского плеча гульнуть на широкую ногу. А вот сироток по улицам отродясь не подбирал. Рассказывай. Только правду. Я ложь за версту чую. И очень не люблю, когда мне врут.

Я сделал глоток горячего чая, собираясь с мыслями. Тянул время, честно говоря. Нужно дать этому господину в пальто что-то более-менее правдоподобное, но не раскрывая истинного положения вещей. Не отвяжется он от меня, пока не получит желаемое. И судя по его последним словам, желаемое – это информация про Григория.

– Сам не знаю, как вышло, барин, – я снова понизил голос до заговорщицкого шепота. – Слыхал, что он людям помогает…Вы вот говорите, не способен Григорий Ефимыч к доброте и состраданию, а в народе другая молва ходит. Говорят, заступник он… Ну, я и пошел к дому его. Пораспрашивал народец, в какой квартире отца Григория искать. Сил уже не было скитаться. Ох, а людей там оказалось – тьма! И всё дамы в соболях… Куда мне? Стоял под дверью, ждал… А тут он сам вышел. Прямо на меня посмотрел… Глаза такие – аж мороз по коже! Спросил, чего надо. Я и брякнул первое, что в голову пришло… Мол, погибаю, помогите, отец Григорий… Он усмехнулся… и говорит: «А ты непростой, глаза у тебя хитрые. Ну-ка, пойдем». И провел внутрь. Велел Дуняше этой… ключнице… накормить да угол дать. Сказал еще: «Понаблюдаю я за тобой». Вот и все дела. Сам не пойму до сих пор, как это меня угораздило.

Я замолчал, глядя на мужика с искусно разыгранным недоумением. Мол, представляете, какое чудо, барин!

История была рискованной. Правды в ней – процентов на двадцать. Имена и место действия. Все. Остальное – я просто описал приблизительно обычный день Распутина. В 1913 году к нему уже таскались все, кому не лень. Но эта история хоть как-то объясняла внезапность моего появления в окружении Гришки и в то же время намекала на некую «особость», которую мог заметить «прозорливый старец».

Незнакомец молчал, медленно помешивая ложечкой сахар в чае. При этом смотрел он прямо на меня. Его глаза внимательно изучали мою физиономию, пытаясь рассмотреть на ней признаки вранья. Ну уж нет, господин-хороший. Не на того напали.

Я в ответ таращил глаза, всем своим видом демонстрируя искренность намерений и чистоту помыслов.

Самое любопытное, интерес во взгляде мужика стал еще острее. Ему реально было плевать и на меня, и на украденный кошелек, и на мою тяжёлую судьбу. Для него была важна близость воришки к Распутину. Зачем? –вот в чем вопрос.

Мужик, наконец, перестал долбить ложечкой о посуду, отпил чаю, поставил чашку и посмотрел на меня уже без прежней жесткости, скорее с каким-то расчетом.

– Интересно ты сочиняешь, Иван… или как тебя там? – Он чуть прищурился. – Прозорливый старец, значит… Приметил… Ладно. Допустим, на сей раз поверю. Однако запомни, обманывать меня не стоит. Себе дороже выйдет.

Мужик помолчал, давая словам сначала тяжело повиснуть в воздухе, а потом впитаться в мое сознание. Видимо, я должен был как-то сильно испугаться его угрозы. Ну хорошо.

Я добавил в свой взгляд немного настороженности, а на лицо – смирение. Хочет незнакомец меня припугнуть? Да на здоровье. Не жалко. Вот только долго ли мы будем ходить вокруг да около? Время идет. Меня Дуняша грохнет за такие долгие походы по лавкам.

– Позволь тогда уж представиться. Петр Иванович Соколов, – Выдал, наконец, мой собеседник, еле заметно кивнув головой. Забавно вышло. Будто честь отдал. – Я служу… скажем так, в департаменте, который занимается делами государственной важности. Простой служащий, но радеющий за Отечество. Меня, как и многих честных людей, беспокоит влияние Григория Ефимовича при Дворе.

– Извините, барин... – Перебил я Петра Ивановича, который на самом деле такой же Петр Иванович, как я – Император всея Руси. – Можно бараночку откушаю? Жрать, знаете ли, хочется до одури.

Мужик сделал паузу, внимательно глядя мне в глаза, словно пытаясь прочесть мои мысли. Хотел понять, не издеваюсь ли я. Тут разговоры о судьбе Отечества начались, какие баранки?!Затем, не найдя признаков глумления, недовольно поморщился, и кивнул.

– Ой, спасибо, барин, – Засуетился я, подтягивая к себе тарелку с баранками. – Ой, уважили...

– Пойми, Иван, Распутин – фигура неоднозначная. – Продолжил Петр Иванович, – Много слухов ходит, много темных дел ему приписывают. Не все из этого правда, конечно. Но дыма без огня не бывает. А когда такой человек оказывается рядом с Государем Императором и Государыней Императрицей… это может быть опасно. Для них. Для России.

Господин Соколов наклонился ко мне через стол, его голос стал еще тише, доверительнее.

– Ты сейчас оказался в самом центре событий, Иван. В доме этого человека. Видишь, кто к нему ходит, слышишь, о чем говорят… Это ценные сведения. Сведения, которые могут помочь… уберечь Царскую семью от дурного влияния, предотвратить беду. Ты ведь русский человек Иван? Любишь Царя и Отечество?

Слава богу, что я в этот момент был занят тщательным пережевыванием баранки, иначе, боюсь, не удержавшись, мог прыснуть смешком.

Ну, во-первых, конечно никакой этот тип не Петр Иванович. И уж конечно, никакой он не Соколов. Имя выдуманное, как и фамилия. Не стал бы мне господин из особо важного департамента свои настоящие данные говорить. Вдруг я сейчас вернусь к Распутину, да выложу ему все как на духу? А тот, не долго думая, возьмет и пожалуется Александре Федоровне.

Во-вторых...Как же в этом деле без патриотизма? Очень уж банальный прием вербовки. С другой стороны, приятно. Приятно от того, что я верно оценил сидящего передо мной человека. Вот теперь любопытно только, при каких чинах господин Соколов? И каково его настоящее имя? Чего-то в обычного служащего мне тоже не особо верится.

Естественно, все эти мысли я не просто держал при себе, я максимально постарался их припрятать, подальше и поглубже. На Петра Ивановича (буду называть его так пока что), по-прежнему смотрел с испугом и волнением.

– Ой, не знаю, барин… мы ж простые людишки, университетов не кончали, большим умом не отличаемся… – с сомнением пролепетал я, дожевав баранку– Разве ж я могу…

– Можешь! И не зови меня барином. Обращайся по имени и отчеству. – Мягко, но настойчиво прервал он. – Ничего сложного не требуется. Просто будь моими глазами и ушами там, в доме на Английском проспекте. Слушай внимательно, запоминай. Кто приходит? О чем говорят? Какие планы строят? Особенно то, что касается Государя и его Семьи. А потом будешь мне рассказывать. Незаметно, конечно. Мы найдем способ встречаться.

Петр Иванович вытащил бумажник из кармана и выдернул оттуда несколько купюр.

– Вот, возьми. На расходы. Купи себе что-нибудь, да только не шикуй. Иначе заподозрят чего. И чтоб не думал больше чужие кошельки таскать. Если будешь полезен, я тебя не оставлю. Помогу устроиться, может, и дело какое найдешь почище, чем полы у Распутина драить. Главное – верность и молчание. Никто не должен знать о нашем разговоре. Особенно сам Григорий Ефимович. Понимаешь? Это ради блага нашего Отечества.

Он протянул мне деньги. Я посмотрел на купюры, потом на него – глазами, полными разыгранной преданности и решимости.

Внутри аж распирало от азарта. Вот так поворот! Меня пытаются сделать агентом охранки. Отлично! Это расширяет мои возможности. Теперь я могу получить доступ не только к Распутину, но и, возможно, к другим ресурсам.

– Все понял, Петр Иванович! – горячо зашептал я. – Ради Государя… Я готов! Буду слушать! Все запомню! Только… как я вас найду?

– Сам тебя найду, Иван, – усмехнулся господин Соколов. – Не волнуйся. Будь начеку. Возможно, через пару дней кто-нибудь передаст тебе записку или условный знак. Ты точно поймешь, что это от меня. А пока – иди. Возвращайся к к своему отцу Григорию. И помни – ни слова никому!

Он сделал небрежный жест рукой в сторону входной двери, намекая тем самым на окончание нашей беседы.

Я торопливо кивнул, сгреб со стола баранки (не пропадать же добру!), сунул деньги запазуху и, стараясь не смотреть Петру Ивановичу в глаза, выскользнул из трактира. Еле удержался, чтоб перед выходом не обернуться и не поднять вверх руку в жесте, который пока еще никому не известен – но пасаран!

Оказавшись на улице, быстро огляделся по сторонам, проверяя, не наблюдает ли кто-нибудь, а затем шустро скользнул за ближайший угол дома. Занял такую позицию, чтоб видеть вход в трактир.

Естественно, сразу уходить я не собирался. Черт с ней, с Дуняшей, переживет мое долгое отсутствие. Скажу, лавку искал. Я же дурачок. Любопытство и инстинкт самосохранения требовали окончательных доказательств.

Минут через десять Соколов вышел из заведения. Он спокойно огляделся по сторонам, прямо как я совсем недавно, а затем неторопливо пошел дальше по Гороховой, в сторону Адмиралтейства. Не смотря на то, что в Петербурге я не ориентируюсь от слова "совсем", конкретно этот райончик был мне знаком по причинам, упомянутым ранее.

Я тенью последовал за ним, держась на расстоянии, используя прохожих для прикрытия. Гороховая – оживленная улица, так что следить было несложно. К тому же, сам господин Соколов от меня такой пакости не ожидал, а потому топал спокойно, не оборачивался.

Петр Иванович прошел мимо роскошных витрин, пересек Мойку по Полицейскому мосту. Названия улиц я чётко фиксировал мимоходом. Пригодится. А затем свернул к массивному серому зданию на углу Гороховой и Адмиралтейского проспекта. Дом №2. Штаб-квартира Санкт-Петербургского охранного отделения. Это я знаю наверняка. Бинго!

Сердце снова екнуло, но на этот раз от азартного удовлетворения. Соколов уверенно миновал часового у входа, показал какую-то бумагу и скрылся внутри.

Ну что ж, Петр Иванович… Теперь все встало на свои места. Не просто «контора», а самое сердце политического сыска Империи. И этот человек хочет, чтобы я шпионил за Распутиным для них.

Я усмехнулся. Ситуация становилась все интереснее и опаснее. Только, господа-товарищи, это будет моя игра. И Распутин, и охранка станут фигурами на моей шахматной доске. Главное – правильно разыграть партию. А уж в этом я кое-что понимаю.

С покупками и остатками денег я поспешил обратно, на Английский проспект. Дуняша наверняка уже извелась в ожидании. Нужно было возвращаться к роли послушного слуги и начинать плести свою паутину.

Глава 7

Я бегом вернулся на Английский проспект, на ходу стараясь унять радостное волнение и привести мысли в порядок.

Волнение, как и радость, естественно, имели логическое объяснение. Не то, чтоб я совсем дурачок, осчастливился вниманием к мой персоне человека из охранки. Конечно, нет.

На самом деле, я уже прикидывал, каким образом можно будет использовать Петра Ивановича, который, в свою очередь, наивно полагает что сможет использовать меня. В этой комбинации я видел определённые перспективы. Вот только возвращаться с довольной физиономией точно не стоило.

Будет не очень хорошо, если заявлюсь в квартиру Распутина весь из себя такой счастливый. Эта Дуняша, она как ворон кружит рядом в своем черном платке и "монашеском" одеянии. Точно прицепится. Есть ощущение, тётя подозревает меня в дурных намерениях гораздо больше, чем сам Гришка.

Охранка и Петр Иванович – новые вводные. Пу-пу-пу... Не могу сказать, будто это меняет многое, потому как мои планы остаются прежними, но кое-какие коррективы все же придется внести. Для начала не мешало бы выяснить, кто такой на самом деле господин Соколов. Насколько он может быть опасен для меня или полезен. Ну а дальше будем посмотреть.

Я бегом поднялся по лестнице и уже перед самой дверью вспомнил про булочную. Хлеба то не купил! Петр Иванович со своими беседами забил всю голову.

Поднял руку, собираясь постучать, но потом, чертыхнувшись, развернулся и поскакал вниз, перепрыгивая ступени. Нельзя без хлеба. Дуняша меня по-любому за ним все равно отправит, но только с криками, скандалом и причитаниями. Лучше избежать этого.

К счастью, нужная булочная находилась неподалёку, на углу дома, и бежать снова несколько километров мне не пришлось. Я быстро купил две булки белого хлеба, расплатился, с трудом вырвался от крайне разговорчивого хозяина, который непременно желал знать, что это за новый покупатель появился, и так же, рысью, примчался обратно.

Дверь оказалась открыта. Я толкнул створку, переступил порог и растерянно остановился в прихожей. Атмосфера в жилище Распутина резко изменилась. Квартира словно ожила. Судя по всему, гости и правда явились, всё, как говорила моя "подруга" Дуняша.

Я отчетливо ощущал чужое присутствие и слышал голоса, раздающиеся из дальних комнат. Ладаном теперь пахло гораздо сильнее, чем раньше, по дому гулял аромат сладковатых духов, со стороны кухни тянуло... щами, что ли... которые, видимо, варила Дуняша. Похоже, с ухой не задалось.

Тётка, услышав звук хопнувшей двери, выглянула в прихожую и посмотрела на меня недовольным взглядом.

– Явился, прощелыга! И где только шлялся столько времени? – прошипела эта прекрасная женщина. Она в два шага оказалась рядом, выхватила корзинку у меня из рук, а потом с откровенным злорадством в голосе, протянув свободную руку, добавила. – Ну-ка давай сюда деньги!

Женщина явно очень рассчитывала, что я идиот. Другой причины не могу найти, чтоб объяснить ее уверенность, будто в первый же день, едва получив кров, я украду жалкие копейки из хозяйского кармана.

Дуняша тщательно, монетка к монетке, проверила сдачу, попутно интересуясь ценой каждого товара. Считала она достаточно медленно, вслух. Видимо, не шибко грамотная.

Зыркнула на меня с подозрением, когда обнаружилась пара «лишних» копеек, прикарманеных мною в лавке Мефодьева. Но, видимо, злобная фурия решила, что это мелочь, которая не стоит внимания. Или просто не желала сейчас разбираться, поэтому промолчала. Просто сунула медяки в карман фартука, повязанного поверх ее тоскливо-мрачной одежды.

– Отец Григорий уже вернулся, – сообщила она ворчливо. – Гости начинают собираться. Не путайся под ногами, понял? И чтоб вид у тебя был приличный, чай не уличный голодранец теперича.

Я демонстративно хмыкнул и гордо удалился в свою комнату. Деньги, полученные от Петра Ивановича грели душу и частично даже тело, но их нужно было спрятать. Он прав. Если найдут, сложно будет объяснить наличие такой суммы у пацана, который только вчера шлялся по улице сирый и босый.

Оказалось, задача передо мной нарисовалась не из легких. Как спрятать что-то в чулане, где нет ничего?

Постоял, потупил, потом подошел к тюфяку, уселся на него и принялся ковырять уголок. Нужно было наковырять дырку, в которую пролезут свернутые трубочкой деньги. Конечно, когда придется их доставать обратно, возникнут сложности, но это ничего. На крайний случай порву ткань, да и все.

Когда с процессом организации тайника было покончено, поднялся на ноги и вышел из комнаты. В конце концов, собираются меня кормить или по мнению Дуняши я должен быть сыт Гришкиной благодатью?

В коридоре остановился, глянул в висевшее на стене тусклое зеркальце. Прилично выглядеть...

Ну... насчет приличного, это, пожалуйста, не ко мне. Физиономия моя смотрелась уже получше, однако, синяки еще не сошли, а в районе переносицы наблюдалась характерная припухлость, "красиво" уходящая под глаза. Я тихонько хмыкнул, причесал пятерней волосы, одернул рубаху и решил – сойдёт.

Из главной комнаты, той самой, где прошлым вечером состоялась наша с Распутиным беседа, доносились голоса – низкий, рокочущий бас самого Гришки и несколько женских, восторженных, заискивающих. Дверь была приоткрыта, я осторожненько, на цыпочках подкрался и заглянул внутрь, в то же время не заявляя о своем присутствии.

Григорий Ефимович сидел в кресле, окруженный со всех сторон дамами. Женщин я насчитал шесть человек. Каждая из них так и норовила оказаться поближе к "старцу". Выглядел Распутин спокойным, даже немного усталым. Уморился, наверное, после утренней службы. Там же пахать надо.

Зато взгляд его был бодрым и даже каким-то вдохновленным. Он нарядился в очередную рубаху, на этот раз без шнурка. Вторую часть гардероба "старца" составляли неизменные широкие штаны. Вместо домашних туфель в наличие наблюдались лаковые сапоги.

Да уж. Если не считать блестящих, как пасхальное яичко, сапог, образ у "старца" простенький. Но при этом, надо отметить, держался Гришка с царственным достоинством.

Что касается посетительниц… Я чуть не присвистнул. Меховые манто, бархатные платья, маленькие, аккуратные шляпки с перьями, драгоценности – все это выглядело кричаще неуместно в скромной, пропахшей ладаном квартире.

Женщины были разного возраста, но всех этих дам объединяло одно – они явно принадлежали к высшему свету. Ну ладно, может не прям совсем к высшему, однако к простолюдинкам их тоже не отнесешь. Смотрели дамочки на Распутина с обожанием, ловя каждое его слово.

– Анна Александровна Вырубова.– Раздался шепот прямо рядом с моим ухом.

Я от неожиданности чуть не подпрыгнул на месте. Дуняша подкралась настолько тихо, что ее шагов вообще не было слышно, и теперь стояла за моей спиной, через мое же плечо разглядывая посетительниц.

– Вот она, Анна Александровна, – Тетка ткнула пальцем в сторону одной из дам – блондинку лет тридцати. При этом голос Дуняши был полон почтительного трепета. – Самой Государыни фрейлина! А та, что справа – Мария Евгеньевна Головина… Самые преданные почитательницы отца Григория. Видишь, какие люди к нему ходят! Не чета нам…Так что дуй отсюда и не высовывай носа. Понял?

Я молча покосился на Дуняшу, собираясь сказать ей пару ласковых слов, но вовремя осекся, сделал изумлённое лицо, покачал головой и поцокал языком, выражая неимоверный восторг.

Затем снова повернулся к комнате, желая получше рассмотреть присутствующих там особ. Если Дюняше так хочется сидеть в кухне, пусть сидит. А мне интересно понаблюдать за происходящим.

Значит, эта блондинка с простоватым, но пышущим фанатичной преданностью лицом – Анна Вырубова... Близкая подруга императрицы Александры Федоровны, главный канал связи Распутина с Царским Селом. Неплохо, неплохо...

А вон та темноволосая, нервная дама – Головина. Маня, как ее называют близкие. Она вполне вероятно будет иметь отношение к смерти Гришки. Именно Головина познакомила Феликса Юсупова с Распутиным. И вроде бы, именно она станет участником заговора против своего "духовного отца". Любопытно...

Про Головину я помнил очень четко. Она в свое время была влюблена в старшего брата Феликса, в Николая. Правда, влюбленность эта особых результатов для Вырубовой не имела.

А потом в 1908 году Николай Юсупов погиб. У него случился бурный роман с замужней женщиной, оскорбленный супруг которой — конногвардеец граф Мантейфель — потребовал сатисфакции. На дуэли Юсупов дважды выстрелил в воздух, а вот обманутый муж столь благороден не был. Фактически Мантейфель совершил хладнокровное убийство.

После гибели Николая, Головина переключила свое внимание на Феликса, но тот.... как бы это помягче сказать... отличался достаточно свободными взглядами на взаимоотношения полов и слыл человеком, склонным к несколько нетрадиционным связям. В любом случае, страсть Головиной к Юсупову оказалась сильнее ее преданности Распутину. Хотя, вопрос тоже спорный. Окончательно вина Головиной доказана не была.

Правда, случится это через три с лишним года. Пока что Мария Евгеньевна сидела по правую руку Гришки, гипнотизируя его влюбленным взглядом.

Причем, что интересно, я не увидел со стороны дамочек чисто женского интереса. Они смотрели на Распутина с восхищением, да. Однозначно присутствовали в их отношении к Григорию поклонение и восторг. Но при этом, как на мужика на Гришку никто из них не реагировал. По крайней мере, мне так показалось за то недолгое время, что наблюдал из-за двери.

Я хотел повнимательнее изучить и других дам, не только Вырубову с Головиной, однако научный интерес был прерван адской болью, взорвавшейся с левой стороны моей головы.

– Ах ты ж! – Взвыл я, резко отстраняясь от приоткрытой двери.

Правда, вой у меня вышел больше похожим на шипение змеи, которая случайно оказалась под ногой у слона, потому как обнаруживать свое присутствие перед Григорием, сильно не хотелось. Ему могло не понравится мое любопытство.

– Кому сказано, иди отсюда и носу не показывай, – гундела Дуняша, выворачивая мне ухо на сто восемьдесят градусов.

Естественно, причиной боли была она. Эта мерзкая тётка решила применить силу. Она за ухо протянула меня немного вперед, отвлекая от того, что происходило в гостиной.

– Да хватит! – Рявкнул я, схватил теткино запястье и с силой сжал его пальцами.

Дуняша от меня такой прыти не ожидала, впрочем злости тоже. А я был реально зол. Ибо достали. Они тут, может, о правах человека, о личных границах и красных флагах не слышали, но мне как-то на это немного плевать. Еще кто-нибудь меня за что-нибудь схватит или ударит, двину в обратную, кем бы этот человек ни был.

– Ой, тетенька, извиняйте. – Загундосил я, резко изменив выражение лица с разгневанного на расстроенное. – Иной раз сам не знаю, что творю. Прямо какое-то помутнение находит. Вы меня больше не трогайте и не кричите. Хорошо?

Затем разжал пальцы, освобождая руку Дуняши, и уже нормальным, своим голосом, глядя ей прямо в глаза, добавил:

– А то знаете, как бывает. Случится у меня приступ беспамятства ночью, например. Приду к вам в комнату, подушку на лицо положу и все. И не докажешь ведь. Удушие, оно всякое бывает. Может, у вас грудная жаба приключилась.

Около минуты мы с тёткой молча пялились друг на друга. Это была самая настоящая битва взглядов. Победителем станет тот, кто не отвернется и не спасует.

– С башкой у тебя, видать, что-то не ладное... – Буркнула Дуняша, а потом резко крутанувшись на месте, двинулась в сторону кухни.

Я усмехнулся ей в спину, ощущая приятное удовлетворение. Можно не сомневаться, характерец этой вздорной бабы не поменяется, однако позволять себе что-то большее, чем слова, она уже не будет.

Тётка отлично поняла мой совсем непрозрачный намёк. Нажалуется ли она Распутину? Это вряд ли. Постарается ли от меня избавиться – тут однозначно, да. Уверен, даже причину найдет какую-нибудь максимально подходящую.

Только я собрался проследовать за Дуняшей в кухню, чтоб попросить еды, как дверь комнаты, где находились гости, распахнулась и дамы вдруг начали очень активно рассредотачиваться по квартире.

На меня практически никто из них не обратил внимания. Женщины были заняты делом. Сняв перчатки и отложив свои меховые манто, они принялись… суетиться по хозяйственным делам.

Одна, схватив тряпку, кинулась протирать пыль с мебели, другая поправляла скатерть на столе, приводила в порядок постели, третья ушла в кухню помогать Дуняше с чаем. Четвёртая вообще хапнула стоявшую в прихожей метелку и принялась мести полы.

Я таращился на все происходящее с немым изумлением и некоторой долей зависти, направленной, естественно, на Распутина. Фрейлины и графини в роли прислуги в доме мужика сомнительной репутации! Вот это власть… Вот это влияние!

В этот момент Вырубова, проходившая мимо с вазой, которую она только что вытерла, остановилась и посмотрела на меня. Прямо в глаза посмотрела. Ее взгляд был мягким, сочувствующим.

– Ах, какой мальчик… Ты новенький здесь? – спросила она тихим, певучим голосом.

Затем подошла ближе, и я ощутил тонкий аромат дорогих французских духов. Вот чей запах чувствовался вчера вечером! Буквально перед тем, как явились мы с Лядовым, фрейлина Императрицы посещала Гришку. Интересно, зачем?

– Бедненький… Тебя кто-то обидел? Синяки какие…Неужто избил кто-то? Ах, к сожалению, люди бывают такими злыми иногда...

Она участливо коснулась моего плеча, затем подняла руку и провела пальцами по скуле, на которой осталась ссадина.

– Не бойся, здесь тебя никто не тронет и не обидит. Отец Григорий – он заступник всех униженных и оскорбленных. Добрый ты, видно по глазам.

Я пробормотал что-то нечленораздельное, изобразив, будто смущен вниманием от столь важной персоны. Любопытно, конечно, где она в моих глазах разглядела доброту? Дамочка, видимо, из разряда просветлённых. Ну да черт с ним. Тут другое важнее. Вырубова очень близка к Императрице.

Хотел бы я знать, она так со всеми ведет себя или моя необыкновенная харизма действительно чем-то ее зацепила? В любом случае, внимание фрейлины дорогого стоит. Нужно, чтоб она меня запомнила.

Только я собрался блеснуть какой-нибудь соответствующей ситуации фразой, как из кухни появилась моя драгоценная "подруга" Дуняша.

– Ванька! Ты пошто истуканом замер, а? Нук, иди самовар раздувай. Толк должо́н от тебя быть или как? На дармовых харчах хочешь продержаться?

– Да пока что никаких не вида́ли. Ни даромовых, ни заработанных. – Буркнул я в ответ, с сожалением провожая взглядом Вырубову.

Фрейлина, как только злобная тётка явила свою недовольную физиономию, предпочла удалиться с вазой в руках, забрав мою надежду на создание полезных связей. Ну ничего, ничего... Не последний раз она тут. Еще встретимся.

– И долго мне тебя ждать? – Поинтересовалась Дуняша.

Господи, как бы и правда не прибить эту сварливую бабу. Она мне однозначно мешает. Всего один день нахожусь в ее компании, а такое чувство, будто тётка уже половину моей моей жизни испортила.

И только потом до меня дошел смысл просьбы Дуняши. Раздуть самовар... За-ши-би-сь... Кто бы еще знал, как это делается.

Вот сейчас и случится тот неловкий момент, которых в моей новой жизни будет, похоже, еще до хрена.

По идее, я ведь должен знать, как обращаться с самоваром. Наверное. В конце-концов, Русь-матушка, все дела. Самовары сейчас не роскошь, а средство для чаепития. Но суть ситуации в том, что я не знаю, как это делается. Боюсь, у Дуняши мое незнание может вызвать вопросы.

– Ах, самовар! – Всплеснула руками подходящая мимо дама. Та, которая совсем недавно мела полы. – Дуняша, позволь мне. Научи! Это так любопытно!

В общем-то, сама того не понимая, незнакомая гостья спасла меня не от верной гибели, конечно, но от очередной стычки со злобной тёткой точно. И потом, Дуняша могла по итогу напеть что-нибудь Гришке. Мол, странный у нас какой-то помощник нарисовался. Самоваров отродясь в глаза не видел. К счастью, пронесло.

Дуняше пришлось согласиться и все гостьи, услышав о необычном уроке, с радостным гомоном кинулись в кухню. Я, кстати, тоже скромненько пристроился за их спинами, пристально наблюдая, как фурия учит благородных дам управляться с самоваром. Слушал и смотрел очень внимательно, запоминал, так сказать, технологию. Особо впечатлил хромовый сапог.

Вскоре, разобравшись с кипятком, Дуняша и дамы накрыли на стол. Самовар пыхтел, на блюдах появились баранки, сахар, варенье. Какая-то патологическая тяга у людей в этом времени к чаепитию.

Женщины расселись вокруг Распутина, который благосклонно, с отеческой улыбкой, принимал их заботу. Я все это время поглядывал на него со стороны и пытался понять, кто же он есть на самом деле?

Вот так посмотришь, и вроде реально адекватный мужик, который принял на себя роль духовного отца. Ничего плохого заподозрить не получится. Но в моей памяти упорно крутилась информация, которую я когда-либо о Гришке слышал или читал, и вот она с образом "благочестивого старца" никак не вязалась.

Наконец, началось чаепитие. Меня, как и Дуняшу, за стол не позвали, что вполне естественно. Но при этом закрывать двери комнаты гостьи тоже не стали. Поэтому все разговоры, которые происходили в гостиной, я слышал прекрасно, хотя сам сидел в кухне. Дуняша, наконец, соизволила налить мне щей.

Да, супчик был сварен на воде, а не на мясном бульоне, но с голодухи мне это незатейливое блюдо показалось верхом кулинарного искусства. Баранки, которые я прихватил из трактира, были стресканы мною еще по дороге и толку от них, прямо скажем, особо не имелось.

Достаточно быстро разговоры между Распутиным и гостьями свелись к одному – к просьбам. Дамочки обращались к нему «отец Григорий», «дорогой», «утешитель», просили помолиться за больных детей, за успехи мужей на службе, передать челобитную Государю…

А потом одна из дам, кажется, Головина, понизив голос, сказала:

– Отец Григорий… Мы бы хотели просить… об особой службе сегодня. Душа нуждается в вашем слове, в вашей молитве… в очищении...

– Быть по сему, детушки. Душам вашим покой нужен… – Степенно пророкотал Григорий.

Тут же рядом со мной материализовалась Дуняша.

– А ну, марш отсюда! – властно шепнула она, хватая меня за рукав.

Правда, почти сразу, вспомнив нашу недавнуюю стычку, быстро свою конечность убрала. Но вот намерения не изменила.

– Не твоего ума дело тут теперича! Сидишь, слушаешь. Иди на улицу, погуляй часок! И чтоб духу твоего не было.

Она буквально вытолкала меня за дверь и захлопнула ее перед моим носом. Я остался на лестничной клетке, ошарашенный и заинтригованный.

Глава 8

Откуда такая секретность, мне интересно? Что там происходит? Что это за особая служба и очищение? Секта, оргии, тайное идолопоклонничество, отрезание головы черному петуху?

Куча вопросов крутилась в моей голове, но пока что ответа не имелось ни на один из них. Плохо. Очень плохо!

Слухи о том, чем занимался Гришка со своими посетительницами, ходили самые разные. Некоторые совсем абсурдные. Тут информация снова разнится. Причем, разнится даже в воспоминаниях непосредственных участниц встреч с "благочестивым старцем", вот, что интересно.

Некоторые дамы с пеной у рта (метафорически, конечно, выражаясь) доказывали, будто Гришка грязный старикашка, сладострастный и развратный. Другие – наоборот. Уверяли, будто в действиях Распутина не имелось никакого сомнительного подтекста и все, что он делал, вообще являлось настоящим духовным очищением.

Такое чувство, будто все эти дамочки общались не с одним человеком, а с разными, честное слово. Ну или у Гришки имеется раздвоение личности. Поэтому на полную луну – он знатный извращенец, а на убывающую – кающийся праведник.

Естественно, я очень сильно, просто до одури хотел посмотреть, как оно происходит в реальности. И дело не только в банальном любопытстве. Мне важно было понять, что за человек на самом деле Гришка Распутин.

Не в плане оценки его моральных качеств. Вот на это точно плевать. Я сам не идеален, не мне кого-то судить. Исключительно с прицелом на свое дальнейшее будущее. То ли мне придется с Распутиным быть в одной связке, то ли – воспользоваться им, а потом аккуратно, одним щелчком, столкнуть с шахматной доски. Есть разница? Вот-вот! И я об этом.

А вообще, мое желание разобраться – вполне даже понятно и логично. Оказаться рядом со столь знаковой личностью и не попытаться выяснить, кем он был – аферистом или предтечей? Да ну на фиг!

Я, если честно, больше склонялся к первому варианту. Не верится мне в наличие у Распутина мифических возможностей. Да и не только у Распутина. Бред это. А цесаревич...

Черт его знает. Может, мальчишка просто на психосоматике выезжал долгое время. Один раз, совершенно случайно остановилось это чертово кровотечение в присутствии Распутина, вот цесаревич и убедил себя, будто ему помог Гришка. Все очень просто. А что? Эффект плацебо никто не отменял.

В любом случае, я должен был находиться в квартире, а не за ее пределами. Однако Дуняша, дрянная тётка, чтоб ее три раза приподняло и четыре раза ударило, лишила меня шанса выяснить правду.

Выставленный за дверь злобной фурией, я очутился на прохладной лестничной клетке, хотя такой поворот событий в мои планы не входил.

Вообще, конечно, с Дуняшей надо что-то делать. Она так и будет мешаться под ногами. А самое поганое – Распутин ей благоволит. Впрочем, как говорится, большие шкафы громко падают.

Да, не совсем уместное выражение, учитывая, что чисто внешне тётка скорее напоминает мелкого вурдалака, вечно недовольного и злого, но суть, тем не менее, очень близка. Чем круче авторитет Дуняши в Гришкиных глазах, тем сильнее будет разочарование, когда он столкнется с ситуацией, которая откроет ему глаза на двуличие фурии.

А он, имею в виду Гришку, непременно столкнется. Уж я постараюсь. Распутин должен верить только мне и слушать только меня. Всякие злобные бабы нам в этой схеме не нужны.

Но это все немного позже. Сейчас более насущным был вопрос: куда податься? Бесцельно шататься по городу около часа – перспектива так себе, особенно когда в карманах вместо денег гуляет ветер.

Мои первые сбережения лежат теперь в тюфяке, спрятанные в солому. К тому же не хотелось бы их тратить на всякую ерунду. Мало ли.

А от Дуняши если что и получишь, так это если только язву и нервно дергающийся глаз. Карманные расходы в моём райдере точно не предусмотрены.

– Ну ладно. Пойду погуляю. – Сообщил я входной двери, процентов на восемьдесят уверенный, что злобная тётка стоит за ней, прижавшись ухом и слушает, как себя поведет Ванька-голодранец.

Сделал несколько шагов с сторону лестницы, затем обернулся и громко добавил:

– Не очень-то и хотелось!

А вот уже после этого бегом помчался вниз.

Спустился по темной лестнице, толкнул тяжелую дверь и вышел на проспект.

Дневная суета начала спадать. Питерское солнце, явление капризное и по большей части мифическое, предприняло очередную вялую, обреченную попытку пробиться сквозь плотную серую хмарь, но, прямо скажем, попытка эта была где-то на "троечку".

Я брел вперед, сам не зная куда иду. Просто шёл и все. А что еще делать, когда в кармане нет ни гроша?

Так-то, конечно, можно было бы в киношку сгонять. Насколько мне не изменяет память, кинотеатры уже должны быть. Забавно, наверное, оказаться в подобном месте. Не думаю, что сильно впечатлюсь, но атмосферности старого немого кино можно было бы попробовать.

Однако... Будем дышать воздухом и думать. Почва для размышлений имеется. Вон со всех сторон сколько поналетело. Господин Соколов, к примеру. Пока не понимаю, как мне выяснить его настоящую личность, а дело это очень нужное и важное.

План, опять же, необходимо накидать по пунктам. Как, когда и какими шагами я начну свой путь к славе и богатству. В общем, дел, так-то, до черта и больше.

Ноги сами собой привели меня к ближайшему скверу. Это был типичный питерский сквер-колодец: небольшой прямоугольник зелени, втиснутый между доходными домами.

Несколько чугунных скамеек, крашенных когда-то в зеленый, а теперь покрытых слоями облезлой краски, ржавчиной и неизбежным птичьим пометом, мысли навевали не самые радужные, вызывая ощущение тоски и безнадёги. Чахлые липы и тополя, которым явно не хватало солнца и воды в этом каменном мешке, только начали распускать листочки.

Воздух в сквере был неподвижен, звуки проспекта доносились сюда приглушенно. Между лавочек лениво, чисто с питерским вайбом, перемещались голуби, выискивая невидимые крошки.

– Мда уж... – Усмехнулся я, вспоминая сцены из фильмов, в которых дореволюционный Петербург показывали прекрасной Северной Пальмирой.

Однако, мои выводы оказались слишком поспешными. Как выяснилось через пару минут, в сквере обитали не только голуби.

У одной из скамеек я увидел весело щебечущую стайку девиц в одинаковой форме. Гимназистки, похоже. Они стояли тесным кружком, оживленно разговаривая и хихикая над чем-то своим, девичьим.

Строгие темные платья до щиколотки, лаковые ботильоны, белоснежные передники. Легкие пальто, гимназистки расстегнули, не иначе как пытаясь насладиться первым весенним теплом.

В руках девушки держали перевязанные лентами стопки книг. Видимо, они недавно закончили обучение и теперь задержались в сквере, чтоб поболтать.

Контраст с только что покинутой квартирой Распутина, где тяжело пахло ладаном и какой-то обреченностью, был разительным. Я словно резко и очень неожиданно с разбегу прыгнул в свежую, бодрящую воду.

Громче всех стрекотала самая бойкая, с ямочками на румяных щеках. Она размахивала томиком в синей обложке, рьяно в чем-то убеждая подруг. Наверное, обсуждала какой-нибудь сентиментальный роман навроде «Ключей счастья».

– Нет, Маша, ты не права! Нельзя смотреть на современную литературу иначе, чем через призму классической. Как тогда понять, хорошо ли написан роман? Мы должны отталкиваться от какого-то мери́ла. – Горячилась девушка, настойчиво тыча книжкой в одну из подружек.

– Татьяна, ну право слово, как это может быть связано?! Ты еще Гомера припомни с его "Одиссеей"! – Отвечала ей вторая, повыше ростом.

Она смотрела на бойкую Таню с видом покровительственным и даже снисходительным.

Третья просто хихикала, прикрывая рот ладошкой, в споре подруг участия не принимала.

И тут я заметил её. Четвертую.

Она стояла чуть в стороне от основного кружка любительниц литературы, улыбалась рассеянно, слушая подруг скорее из вежливости.

Светлые волосы, выбившиеся из-под форменной шляпки, теребил ветер. Серьёзные глаза чистого, небесного цвета разглядывали двух спорящих девиц с выражением легкой насмешки, прячущейся в глубине взгляда.

А еще у нее был тонкий профиль и красиво очерченное лицо. Что-то в этой блондинке имелось... особое, ни на кого не похожее. Какая-то внутренняя тишина, спокойствие, но в то же время, способность смотреть на этот мир с легкой иронией.

Зацепила, одним словом. Иначе с чего бы мне описывать ее столь поэтическими эпитетами.

И тут меня коротнуло. Затрудняюсь, если честно, объяснить свои дальнейшие действия. Они были похожи на крайне неумное, неуклюжее проявление симпатии со стороны мальчика пубертатного периода.

Уверен, во всем виноваты эти задумчивые, голубые глаза. Наверняка, в них дело.

Я вдруг начисто забыл про старые ботинки, потертую тужурку, про синяки на моем лице. Забыл, что я больше не статный симпатяга Игорь Пряхин, с часами на запястье, которые стоят не намного дешевле хорошего отечественного автомобиля.

Я просто сорвался с места и, совершенно не понимая, что творю, пошел прямо к гимназисткам.

– Сударыни, – начал с ходу, стараясь придать голосу бархатистости и светскости, что в сочетании с моим видом выглядело, должно быть, весьма комично. Это я потом уже понял, а в тот момент сам себе казался очень даже крутым и смелым. – Который час, не будете ли столь любезны? Мой брегет что-то барахлит сегодня.

Щебет и смех резко оборвались, словно звук девчачьего веселья выключила невидимая рука.

Четыре пары глаз – от испуганно-круглых до презрительно-сощуренных – воззрились на меня, как на говорящую лошадь Пржевальского, вздумай этой лошади вдруг оказаться посреди сквера. Изумление на лицах девушек быстро сменилось брезгливым недоумением: «Кто пустил ЭТО в приличное общество?». Вот таким приблизительно был посыл. По крайней мере я его расценил именно так.

– Ужас! – фыркнула Таня, которая только что размахивала книжкой. Она даже отступила на шаг, прижав томик к груди, словно я собирался его отобрать. – Нахал!

– Из простых, видать, – прошептала высокая Маша, демонстративно вздернув носик и отворнувшись с видом оскорбленной добродетели.

– Девочки, идемте же отсюда! Немедленно! – скомандовала третья, у которой внезапно прорезался голос. Она больше не хихикала и даже наоборот, стала выглядеть несколько испуганной.

Я мысленно усмехнулся, чувствуя, как в груди начинает формироваться колючий клубок злости. Ну да, Ванька – не граф Монте-Кристо, даже не захудалый поручик Ржевкий. Зачем с ним разговаривать?

Выходит бабы-то у нас в современности отнюдь не "айфонами" избалованны. Это у них природа такая. Если мужик выглядит соответствующим образом, то с ним можно и поболтать. А если он похож на простого парня, не имеющего за душой ни гроша, то пошел тогда на хрен, хамло плебейское.

Однако, и это было очень неожиданно, вмешалась та самая, светловолосая.

– Ну что вы, девочки… Право же… – сказала она мягко, без тени высокомерия или брезгливости, которые так и сквозили в тоне ее подруг.

Блондинка повернулась ко мне и виновато улыбнулась. Ей словно было неловко за реакцию подруг.

– Простите их, пожалуйста. Часов у нас, к сожалению, нет, но, думаю, уже около полудня.

Ну твою ж мать... То есть она не только красивая? Но и приветливая. И глаза умные, внимательные. И добрая. Наверное...И... Да просто идеальная.

Взгляд девушки, прямой, спокойный, задержался на моем лице на секунду дольше, чем требовала простая вежливость, прежде чем она снова чуть смущенно улыбнулась и отвернулась в сторону.

Эм... Это что было? Я ей приглянулся? Серьезно? Да ладно!

– Премного благодарен, сударыня, – ответил я, чувствуя, как предательски начали гореть щёки.

Черт, вот это уже совсем не игра и это уже совсем не смешно. Смутился, как пацан малолетний. Нет, чисто теоретически я сейчас и есть пацан. Почти. Семнадцать все же это не десять. Однако в присутствии блондинки внутри меня вдруг появилась какая-то волнительная дрожь. Черт знает что.

Подруги тут же зашикали на девушку и принялись настойчиво тащить ее прочь из сквера.

– Лиза, ну сколько можно! Домой давно пора! Маменька волноваться будет!– Демонстративно громко вычитывала блондинке говорливая Таня, при этом не забывая бросать в мою сторону возмущенные взгляды.

Лиза... Ей очень идет это имя...

Блондинка еще раз быстро, почти украдкой, взглянула на меня, будто извиняясь за поспешное бегство, и двинулась вслед за подругами. Через пару минут их компания исчезла за углом дома.

Я остался стоять посреди сквера, провожая их взглядом. При этом, скажу честно, чувствовал себя полнейшим идиотом. Что это вообще было? Имею в виду, с моей стороны. Откуда вдруг появилось косноязычие и состояние бестолковости?

Лиза… Надо ж было вляпаться. Мало мне того, что уже есть, так теперь еще и романтические терзания юного сердца добавились.

И да, я был уверен на сто процентов, от меня подобной реакции быть не могло. Это все Ванька. Я что, красивых женщин никогда не видел? Видел. Сто раз. Покрасивее, между прочим, даже были. Однако никто не вызывал у меня подобной реакции. Так что, уверен, эта внезапная влюблённость – проявление Ванькиной молодости. Да. Сам я не мог. Точно не мог. Исключено!

Хотя… девица и впрямь необыкновенно милая. Любопытно, она где-то неподалеку живет или гимназисток занесло сюда случайно? Черт, надо было тихонечко проследить за ними.

Внезапно почти идиллическую картину в моей голове и размышления о приятной блондинке грубо нарушил неприятный, гнусавый голос, раздавшийся со стороны улицы :

– Ванька?! Ты, что ли, паскуда? Вот так встреча! Вот так фарт!

Я резко обернулся на знакомый мужской баритон, которого точно услышать не ожидал. А должен! Должен не расслабляться и помнить, прошлое у Ваньки мутное, пока совершенно мне неизвестное.

К скверу быстрым шагом приближался Прошка, приказчик купца Никанора Митрофановича. Он топал целенаправленно ко мне, постукивая по бедру неизменной нагайкой. Везде ее с собой, что ли, таскает? Садист чертов.

Мысли в один момент, практически пинком, вытолкнули из головы прекрасный образ девушки Лизы и сосредоточенно заработали в другую сторону.

Вот так засада... Черт бы его побрал! Только этого урода мне сейчас и не хватало.

– А я тебя ищу, ищу! По всему городу рыскаю! – Прошка подошел почти вплотную, обдав меня волной кислого запаха пота и дешевого табака. Он был одет в свою обычную поддевку и косоворотку. Напоминал приказчик изрядно намотавшую кругов лошадь. Его картуз съехал набок, лицо раскраснелось и лоснилось. – Что ж ты, паскуда, сбёг от нас, а? Думал, не разыщу, что ли? Э, нет. Не угадал ты, братец. От Прошки так просто не уйдёшь. Гляди-ка... Одёжку приличную где-то раздобыл. Видать, на хозяйские денежки? Нет, сволочь ты воровская, не вышло у тебя спрятаться. Со вчерашнего дня по всему Петербургу рыскаю. Оно видно, не зря.

Не успел я и слова вставить, как цепкие пальцы халдея Никанора Митрофановича мертвой хваткой впились в рукав моей тужурки.

– Попался, голубчик! Думал, спрячешься? – прошипел он прямо мне в лицо, а потом резко дернул к себе, пытаясь вывернуть руку за спину. – А ну идём со мной. Ты мне про каменья все расскажешь! Где драгоценности, падла такая?! Спёр и думал, не найдем? Говори, куда дел?!

Драгоценности?! Каменья?!

В первые секунды я не сразу понял, о чем вообще говорит этот придурок. А потом меня словно прострелило догадкой.

Вот оно что! Значит, я был прав тогда, в конюшне – дело вовсе не в паре банок консервов или куске мыла из лавки. Ванька, в чьем теле я застрял, похоже, действительно вляпался во что-то куда более серьезное, связанное с драгоценностями купца. Или не купца... Не важно. Главное – Ванька умудрился насадить что-то крайне ценное. Иначе с чего бы приказчику савраской бегать по городу.

– Извозчик! – истошно заорал Прошка, оглядываясь на улицу в поисках пролетки. – Сюда! Держи вора! В полицию его свезу!

Глава 9

Естественно, ни в какую полицию "свозить" Порошка меня не собирался. Орал он на весь Петербург исключительно на тот случай, если вдруг я начну сопротивляться или что-нибудь орать в ответ.

Приказчик рассудил, что из двух орущих прохожие быстрее поверят тому, который выглядит поприличнее с точки зрения финансового благосостояния. По той же причине он использовал волшебное слово "участок". Опять же, чтоб у прохожих не было сомнения, что здесь вершится справедливость.

Уже дважды в течение пары часов меня принимают за идиота. Сначала Дуняша со своими медяками, теперь – Прошка, сволочь и садист. Потому как голосить и пытаться перекричать Прошку я стал бы лишь в приступе внезапного идиотизма. Очевидно же, словами с этим придурком не договориться.

Его хватка усилилась, пальцы больно впивались в предплечье. Он упорно пытался заломить мою правую конечность, собираясь сразу лишить меня возможности сопротивляться.

Но тут, как частенько бывает в подобных случаях, что-то пошло не так. Естественно, для Прошки.

Сработал рефлекс. Не мой, не Игоря Пряхина, выросшего в интеллигентной семье, а потому всегда решавшего конфликты словами. Игорь с детства считал, что драка – дело не благородное. Нет, это был рефлекс Ваньки, знакомого с уличной "дипломатией", где аргументы используются конкретные и очень понятные.

Мой кулак, движимый чистым инстинктом, выстрелил снизу вверх. Костяшки с глухим, влажным хрустом врезались в отвисшую челюсть Прошки. Тот крякнул, изо рта брызнула слюна вперемешку с кровью, глаза выпучились от боли и шока. Пальцы, секунду назад впивавшиеся в мою плоть, мертвой хваткой, разжались.

— Ах ты ж сучий потрох! — проревел приказчик, отшатнувшись и ухватившись за разбитую челюсть.

По идее, нормальный человек уже бы задумался в этот момент о правильности своих действий. Однако, Прохор, видимо, придерживался принципа: "Слабоумие и отвага – наше все", а потому бросился вперед, как разъяренный бык.

Что делает разумный человек, когда видит перед собой неадеквата? Правильно. Он убегает.

Я не имел возможности полноценно ответить Прошке, пока мы на виду. Одно дело, когда он орет на меня и хватает за руки. Со стороны это выглядит так, будто взрослый мужик доколупался до невинного парня. Если же я вступлю с ним в полноценную драку, кто-нибудь из особо сердобольных прохожих решит помочь приказчику и тогда мне точно мандец.

Гораздо разумнее тихонечко, где-нибудь в укромном уголке вправить ему мозги на место. По крайней мере, попытаться. Если я просто сбегу, он не успокоится и будет продолжать рыскать по району.

Я развернулся и рванул в сторону ближайших дворов. Естественно, Прошка кинулся вслед за мной, наивно полагая, что его перекошенная физиономия напугала глупого, трусливого Ваньку.

Сапоги приказчика гулко стучали по булыжнику мостовой прямо за моей спиной. Я буквально кожей ощущал его тяжелое дыхание. Кстати, Прохору не мешало бы скинуть пяток килограмм. Бежал он тяжело, громыхая подошвами и при этом издавая такие хрипы в промежутках между матерными криками, что мне в какой-то момент показалось, если чуть ускориться, Прохор просто упадет и сдохнет. Окрлеет, как загнанная лошадь.

— Держи его! Ворюга! Держи-и-и! — орал этот придурок во всю глотку, призывая на помощь редких прохожих.

Однако народ, как водится, лишь испуганно шарахался в стороны, не желая вмешиваться в чужую драку. Никто не хотел связываться с разъяренным мужиком, размахивающим на бегу нагайкой. Мало ли, вдруг и правда псих. К тому же, мой удар в челюсть имел определенные последствия и физиономия Прошки выглядела так будто из нас двоих он – более опасный тип.

Я нырнул в первый попавшийся темный двор-колодец, старательно путая следы в лабиринте подворотен. Пусть побегает дурачок, помотается. Глядишь, утомится и сил останется в разы меньше.

Чисто по физическим данным приказчик превосходил меня. Он был выше, крепче и здоровее. Отожрался на хозяйских харчах, сволочь. Соответственно, в честной драке лоб в лоб, с большой долей вероятности Прохор меня уделает. Так что, нужно использовать все доступные методы и для начала подзагонять его посильнее. Поэтому я без остановки мчался вперед, надеясь, что молодость Ваньки окажется моим бонусом.

Прошка, знавший эти места в разы лучше, чем я, не отставал. Звук его топота гулко бился о стены и летел мне вслед.

— Стой, гад! Не уйдешь! Убью! – Ревел приказчик, радуя меня своей глупостью.

Чем сильнее он надрывается, пока бежит за мной, тем больше вымотается. Ори, Прохор, ори!

Я схожу, одним прыжком перемахнул через низкий, покосившийся забор, отделявший один двор от другого, влетел в узкий, заваленный мусором проход между двумя доходными домами и вдруг по закону подлости нога зацепилась за что-то невидимое в полумраке. Я споткнулся, теряя равновесие.

В ту же секунду руки Прошки хищно вцепились мне в плечи.

— Попался, сучонок! — торжествующе выдохнул приказчик мне в самое ухо.

Я рванулся изо всех сил, пытаясь вывернуться, но он был тяжелее и сильнее. Мощным рывком Прохор швырнул меня на грязную, затоптанную землю. Я больно ударился плечом и головой.

— Где драгоценности, а?! — прошипел он, наваливаясь сверху и прижимая коленом мою грудь к земле. Дышать стало трудно. — Где камни Никанора Митрофановича?! Говори, падаль!

— Какие камни?! — вырвалось у меня сквозь боль и нехватку воздуха. — Я ничего не брал! Отпусти!

— Врешь, сволочь! — Прошка злобно оскалился, и его тяжелый кулак врезался мне в лицо.

Вспышка боли момпнталь сменилась россыпью звезд перед глазами. Горячая, липкая кровь хлынула из разбитого носа, заливая лицо и одежду. Во рту появился противный металлический привкус.

Черт… Так не пойдет. Он меня покалечит или убьет. А я вообще ни разу не собираюсь подыхать, тем более сейчас, когда передо мной открылись такие перспективы. Злость, холодная и острая, вытеснила боль.

Я резко согнул ногу и изо всех сил ударил приказчика коленом в пах. Да, прием, прямо скажем, не из арсенала правильных, порядочных пацанов, но в сложившейся ситуации именно он решал проблему быстро и результативно.

Прошка застонал, дико выпучив глаза, его тело непроизвольно согнулось, хватка ослабла ровно на ту секунду, что была мне нужна. Я вырвался, а затем откатился в сторону, тяжело дыша и кашляя.

— Ты еще пожалеешь… Убью, тварь… — хрипел приказчик, скрючившись от боли, но уже нащупывая одной рукой свою неизменную нагайку.

Я вскочил на ноги. Глаза лихорадочно шарили по грязному двору в поисках хоть какого-то оружия. Взгляд зацепился за что-то темное и длинное, валявшееся у обшарпанного забора.

Старая, ржавая кочерга. Отлично! Не раздумывая ни секунды, я схватил холодный, тяжелый металл. Теперь это была не просто стычка. Это была драка не на жизнь, а насмерть. Судя по налившимся кровью Прошкиным глазам, он даже про свои дурацкие "каменья" забыл. Им управляло лишь желание мести и потребность непременно свернуть мне голову.

Прошка, кривясь от боли, но распаляемый яростью, уже поднялся и замахнулся нагайкой, целясь мне в лицо. Свистящий удар, но... Физиономию приказчика перекосило еще больше, когда он понял, что ни черта не вышло.

Я достаточно профессионально отбил Прошкин замах кочергой. Любой знаток бейсбола, увидь он мой удар, заплакал бы от восторга.

— Ну давай, ублюдок! Подойди! — Усмехнулся я приказчику прямо в лицо, заодно вытирая лицо рукавом тужурки. Крови уже не было много, но все равно из носа сочилась сукровица

Прохор зарычал, словно обезумевший, и снова бросился в атаку, размахивая нагайкой.

Мы сцепились. Он выглядел сильнее, массивнее, но я был как взведенная пружина – быстрее, злее, отчаяннее.

Я уворачивался от его неуклюжих, но опасных замахов, чувствуя свист кожаного хвоста у самого уха. Он попытался схватить меня за горло свободной рукой – я резко ударил концом кочерги по его кисти. Раздался сухой, отвратительный треск, Прошка взвыл дурным голосом. Из-за боли, пронзившей руку, его вторая конечность тоже утратила крепость. Нагайка выпала из разжавшихся пальцев и отлетела в сторону.

— Ах ты… гнида! – Не своим голосом завопил он.

Забыв про боль, Прохор рванул вперед, как раненый медведь, и попытался сгрести меня в охапку, сломать ребра, задушить. Но я был готов. Я резко присел, уходя от его медвежьего захвата, и сгруппировавшись, с силой толкнул приказчика плечом под дых, прямо в солнечное сплетение.

Он захрипел, воздух со свистом вырвался из его легких, глаза полезли на лоб. Прошка потерял равновесие, ноги его подкосились, и он тяжело рухнул на затоптанную землю, хватая ртом воздух, как выброшенная на берег рыба.

Я не стал ждать. Пока он беспомощно корчился на земле, пытаясь научиться дышать заново, шагнул вперед. Холодная ярость вела меня. Я с отмашкой опустил тяжелую кочергу ему на плечо, целясь обездвижить, сломать ключицу. Снова раздался глухой удар и сдавленный хрип. Приказчик затих.

Я наклонился, чувствуя исходящий от его кислый запах пота и страха, а потом прошипел прямо в лицо, так, чтобы он точно услышал и запомнил:

— Скажи Никанору Митрофанович, я ничего у него не брал! Понял?! А если еще раз сунешься ко мне — прикончу на месте. Медленно.

Я видел первобытный ужас в глазах Прохора, когда он смотрел на меня снизу вверх. Приказчик никак не ожидал такого поворота событий. Он был уверен, что легко схватит Ваньку за шиворот и оттащит его к хозяину. Не тут-то было.

Отступив на шаг, я бросил кочергу, которая с грохотом покатилась по земле.

— И еще, гнида! — добавил я уже громче, отступая к выходу из проулка. Адреналин ударил в голову с новой силой, смешиваясь со злостью и шоком от собственной жестокости. — Я теперь не шалопай уличный! Я у самого Григория Ефимыча Распутина служу! Понял? Сунешься ко мне или к дому – отец Григорий с тобой такое сделает, костей не соберешь! Он таких, как ты… насквозь видит! И полиция твоя сраная не поможет! Сдохнешь, как падаль. Только после смерти тебе покоя все равно не будет. Проклянёт тебя Распутин. Прямой дорожкой в ад помчишься.

Не дожидаясь, пока Прошка окончательно придет в себя, переварит информацию или сможет позвать на помощь, я резко развернулся и почти бегом рванул прочь из этого проклятого двора, обратно к спасительному Английскому проспекту, к дому Распутина.

Сердце бешено колотилось прямо в ребра, в ушах стоял шум, руки слегка подрагивали после этой идиотской, но, видимо, неизбежной стычки. При этом, сквозь страх и отвращение пробивалось темное, злое удовлетворение победителя. Я выжил. И я заставил Прошку меня бояться.

Вернулся в квартиру как раз к тому моменту, когда Дуняша выпроводила последних заплаканных, но явно просветленных визитерш. Я быстро проскользнул в свой чулан, стараясь не попадаться никому на глаза. Рожа у меня и до этого была разбита, поэтому сильного контраста между тем, какой она выглядела на момент ухода и какой стала на момент возвращения, не наблюдалось. А вот тужурка запачкалась, это да. Следы крови и грязи надо будет как-то оттереть.

В комнатах все еще стоял тяжелый, душный запах ладана, смешанный с остатками дорогих, сладковатых духов. Вот именно сейчас мне все эти ароматы показались давящими, тяжелыми. Аж в затылке заломило. Хотя, возможно, это было лишь последствие драки.

Скинув тужурку, я аккуратно положил ее в угол и тихонечко пробрался в кухню, к рукомойнику, чтоб более-менее привести физиономию в порядок.

Быстренько умылся, оттер следы драки со штанов, которым тоже досталось, и двинулся по коридору в поисках Распутина. Хотел проявить энтузиазм, поинтересоваться, не нужно ли ему что-нибудь?

Гришка сидел в своем любимом кресле у окна, выглядел вымотанным, осунувшимся, но глаза его горели странным, лихорадочным огнем.

Он поднял голову и тяжело посмотрел на меня, когда я, стараясь выглядеть как можно бодрее, вошел в комнату.

– Отец Григорий, может помощь моя требуется? Работу какую, может, нужно сделать?

Дуняша, убрающая со стола остатки чаепития, зыркнула в мою сторону раздраженным взглядом. Тётке явно не понравилось предложение о помощи, она приняла его на личный счет. Типа, кто-то усомнился, что у нее хватит сил у ума справиться со столь простой задачей, как уборка со стола чашек и тарелок.

Распутин смотрел на меня молча около минуты. Его взгляд был тяжелым, изучающим. Не злым, нет, но… проникающим куда-то глубоко внутрь моей персоны, словно он пытался разглядеть там что-то, известное только ему. Гришка наверняка заметил и кровь на моем лице, и испачканную одежду, и взъерошенный вид.

– А, вернулся, Иван… – тихо, почти шепотом сказал он. Голос его звучал хрипло и устало. Потом снова помолчал, глядя куда-то сквозь меня, и добавил с глубоким вздохом: – Тяжело с людьми, Ваня... Ох, тяжело.

Я замер, не зная, как реагировать. На разговоры по душам рассчета не было.

Распутин перевел взгляд с моей физиономии на окно, и в его глазах мелькнула бесконечная обречённость, смешанная с чем-то еще – то ли со знанием из разряда "мы все умрем", то ли с вселенской скорбью.

– Каждый со своей бедою идёт, со своей болью, со своей гнильцой внутри... – продолжал Гришка тихим, ровным голосом. – Думают, я им всем помогу, все грехи отмолю, а сами палец о палец ударить не хотят, чтобы душу свою хоть малость очистить. Просят, требуют... А давать – не умеют. Ни любви, ни прощения.

Он снова вздохнул, потер ладонью лоб, словно стирая невидимую грязь, или пытаясь привести мысли в порядок.

– Я вот помню... еще мальцом был в Покровском... Мать померла рано. Отец... хороший мужик был, работящий, да только слабый к рюмке оказался. Запил горькую после смерти матушки. Пил, пока все хозяйство не спустил, все, что от дедов нам осталось... Чуть по миру не пошли. Натерпелся я тогда...

Он замолчал, снова уставившись в окно, на серые питерские крыши под хмурым небом. Я стоял, не шевелясь. Очевидно, будет еще продолжение. Даже Дуняша с чашками в руках выскользнула из комнаты настолько тихо, что ее ухода не заметили ни я, ни Распутин.

– И злоба людская... Ох, насмотрелся я ее с самого детства. – Снова заговорил он. – Зависть черная, клевета... Чуть поднимешься из грязи – так и норовят обратно втоптать, камнями закидать, грязью облить. Сильный ты, али слабый – все одно им. Лишь бы куснуть побольнее, унизить.

Гришка вдруг резко повернул голову и вперился в меня своим пронзительным взглядом, от которого, честное слово, реально становится не по себе.

– Ты вот... тоже, видать, хлебнул этого лиха? По глазам вижу – битый. Не телом только, так душой.

Я почувствовал, как по спине пробежал холодок от слов. Этот человек замечает гораздо больше, чем показывает. Или делает вид, что замечает...

Я не знал, что сказать, а потому лишь неопределенно кивнул, стараясь скрыть внутреннее напряжение:

– Бывало, отец Григорий... Всякое бывало.

Он хмыкнул, но взгляд его чуть смягчился, словно Гришка увидел во мне нечто знакомое, понятное ему. Узнал родственную душу, битую жизнью, возможно.

– Ну, иди... Отдыхай. – Распутин махнул рукой. – Силы береги, Ванька. Они тебе еще понадобятся. Ох, понадобятся…

Я кивнул и направился к выходу из комнаты. При этом, чувствовал его тяжелый взгляд спиной, пока не переступил порог.

И что это за разговоры, интересно мне? Слова Распутина были похожи и исповедь и жна проверку одновременно. Он приоткрыл свою человеческую сторону, свою боль и усталость, и одновременно – прощупывал меня, смотрел мою реакцию.

Дуняша, бросив в мою сторону косой, недовольный взгляд, но ничего не сказав (видимо, Распутин уже дал ей какие-то указания) сунула мне краюху хлеба и кружку кислого кваса, дождалась, пока я прожую, а потом велела идти в чулан. Вот тут совершенно бвл с ней согласен. Усталость навалилась такая, что хотелось лечь и все. И больше ничего не делать.

Я устроился в свой угол на жесткий тюфяк, набитый соломой, который за день ничуть не стал мягче или уютнее.

Мысли в голове метались, как пойманные птицы. Что-то я в новой жизни всего лишь пару дней провёл, а событий уже как на год. Жестокая драка и мерзкий Прошка с его «каменьями», которые теперь явно станут проблемой. Да, приказчик был несомненно напуган моим поведением. Видимо, он и предположить не мог, что Ванька его так отметелит. Про Распутина я тоже специально сказал. Гришку народ побаивается. Соответственно, к его слуге тоже не полезут. Но...

У Прохора есть свой хозяин – Никанор Митрофанович. И тот может не сильно расстроится из-за слов приказчика, а даже наоборот. Велит действовать, например, исподтишка, чтоб перед Гришкой не спалиться. Уважение и страх перед другом императорской семьи – это одно. А дурацкие "каменья", которые с меня трясут – это другое. И потом, смотря что там за камушки. Ради некоторых драгоценностей люди готовы на все пойти. Особенно рад их количества.

Тут еще охранка трется рядом, Гришка с его откровениями с толку сбивает. И Лиза...она отчего-то вспомнилась мне сейчас тоже.

А вообще, по-хорошему, нужен второй акт. Что-то еще более впечатляющее, чем мои рассказы о Гришкином прошлом. Нужно то, что окончательно докажет старцу Григорию: Ванька – не просто уличный сорванец. Ванька – глаза и уши самого Проведения.

Вот этим мне и надо заняться, решил я и благополучно завалившись на свой тюфяк, устало закрыл глаза.

Глава 10

Утро началось бодро, с очередных воплей Дуняши, которая громко обзывала меня лентяем, лежебокой и, кажется, проклятым дармоедом.

Самое интересное, делала она это из-за двери, в чулан не лезла. Видимо, моя угроза насчет подушки всё-таки возымела действие на злобную тетку.

– Подымайся, оглоед! Лежебока! – надрывалась она во весь голос.

– Дуняша, вчерашний запас ругательств у тебя иссяк, и ты решила просто повторить пройденное? Оригинальность — не твой конёк! – крикнул я в ответ, но это больше из вредности.

Вставать надо, фурия от меня не отцепится.

Я протер глаза, посмотрел на мутное окно и понял: время такое раннее, что даже петухи, должно быть, еще в шоке.

– Черт... Когда же я смогу себе позволить просыпаться, когда мне хочется? Делать, что мне хочется, и посылать к чертовой матери, кого мне хочется...

Я зевнул, потряс головой, прогоняя остатки сна и, скатившись с тюфяка, встал на ноги. Состояние было снова разбитое. Выспался хуже, чем каторжник на галерах — низкий поклон моему "гениальному" мозгу, который вместо того, чтобы благополучно отключиться, всю ночь гонял мысли о "высоком".

На самом деле, бо́льшую часть времени, предназначенного для отдыха, я думал о своих дальнейших действиях.

Прислуживать Гришке, поднося чай и вытирая пыль вместе с графинями — это, конечно, потрясающая карьера. Особенно если мечтаешь о будущем в роли поломойки. Прямо предел мечтаний! Нет, требовался ход конём. Этакий гамбит имени Игоря Пряхина, где вместо шахматной доски — судьба, а вместо ферзя – Распутин с его "божьими знамениями".

Я должен доказать, что Ванька — это не просто подобранный из жалости босяк, а ценный кадр. Носитель, так сказать, эксклюзивной информации из будущего.

План оформился быстро: нужна демонстрация мистической силы. Фокус-покус с предвидением. Не общие фразы про грядущие перемены и не упоминание прошлых грешков Распутина (хотя, чёрт возьми, там материала на целую энциклопедию), а что-то конкретное, бьющее точно в цель. И чтобы сбылось быстро — а то вдруг меня раньше времени выкинут на мороз как ненужную вещь?

Перво-наперво появилась идея относительно Императорской семьи. Сейчас у нас 1913-й год… Романовы должны отправиться в особую поездку в честь 300-летия династии по знаковым местам. Кажется, у княжны Татьяны случится мелкая неприятность с каретой — лошади понесут, колесо отвалится, истерика, переполох…

Александра Фёдоровна, вечно дрожащая над своими "малышками", точно оценила бы такое предупреждение.

Однако потом я подумал: а не слишком ли это… окольный путь? Да, Распутин передаст предупреждение, и его, может быть, послушают, а меня, может быть, похвалят. Но это всё через третьи руки. А если Гришка забудет? Или переврет? Или просто решит, что слава предсказателя ему самому нужнее?

Вполне вероятно. Нет, надо бить ближе. Именно в самого Григория.

Так… а что может угрожать "святому старцу" в ближайшее время? Врагов у него — вагон и маленькая тележка. Покушения, скандалы, провокации… Нападение Гусевой произойдёт позже, в 1914-м. Я непременно этим случаем воспользуюсь, но его слишком долго ждать. А сейчас?

Может, какой-нибудь мелкий инцидент? Неплохо, конечно. Вот только историки о мелких инцидентах не писали, и я понятия не имею, споткнется ли на чем-нибудь Гришка в мае 1913 года, чтобы его предупредить. Увы, хроники не фиксировали каждый чих "великих". Оставался один вариант — создать угрозу самому.

Например, использовать Прошку и Никанора Митрофановича. Эти двое точно не оставят меня в покое, пока не получат своё. Ванька явно вляпался в историю по-крупному.

Мысли крутились, как заезженная граммофонная пластинка. Прошка уже получил по зубам, но этого мало. Если я хоть немного разбираюсь в людях (а я, скромно замечу, разбираюсь), он вернётся. И дело не в украденных драгоценностях — тут чистая, искренняя ненависть. Такие, как он, не прощают унижений. Они копят злобу, выжидают момент… и бьют исподтишка.

Значит, надо направить купца с его приказчиком в нужное русло. Например, подкинуть Никанору Митрофановичу мысль, что драгоценности на самом деле у Распутина. А что? Вполне реально выглядит, особенно на фоне того, что уже на следующий день я поселился в квартире Григория Ефимыча. По-моему, для купца это должно казаться подозрительно. Логично же: где Ванька, там и брюлики.

До кучи можно пустить слух, подкинуть анонимную записку — что угодно. Главное, чтобы Прошка (или сам купец, хотя это маловероятно — он слишком любит, чтобы за него другие рисковали) попытались наказать Распутина. А я в нужный момент окажусь рядом, предсказание сбудется, и… вуаля — я больше не прислуга, а самый настоящий пророк.

Гениально? Почти. Скромность – мое второе имя, сразу после "Интриган". Можно, кстати, выяснить, где бывает купец, с кем общается. Вдруг у него связи среди недовольных Распутиным? Это было бы идеально.

Размышления прервал злобный голос из-за двери:

— Ванька! Ты там сдох, что ли? Или опять спишь?!

Я вздохнул и вывалился из комнаты, изобразив на лице выражение готовности к праведному трудолюбию. В мои планы входила небольшая прогулка по Петербургу, например, к лавке Никанора Митрофановича. Нужно, так сказать, провести небольшую разведку. Главное теперь, чтобы злобная фурия отправила меня опять за покупками.

— Дуняша, родная, да чем тебе помочь? Может, на рынок сбегаю? — спросил я сладким голосом.

Дуняша в ответ скривилась, будто от зубной боли. Мне кажется, с "родной" я немного переборщил.

— О-о, какой работящий! Вчера из-под палки веник в руках держал, а сегодня уже благодетель! Иди-ка лучше печь истопи, да полы надобно помыть!

Я уже собрался ответить что-нибудь едкое, как вдруг в кухню вошёл сам Распутин.

— Ванька, — сказал он, протягивая конверт, запечатанный сургучом. Серьёзный подход. Видимо, что-то максимально секретное в письме. — Сбегай-ка вот по этому адресу. Хозяйке передашь лично в руки, больше никому.

— Слушаюсь, Григорий Ефимыч. А… можно узнать, кому письмо несу? – поинтересовался я. – Исключительно для понимания. Кого спрашивать.

– Адрес запомни. А как на месте окажешься, проси встречи с хозяйкой, с графиней фон Гогенфельзен. Скажешь, что от меня, тогда впустят. – Сухо ответил Гришка.

Ему явно не понравилось мое любопытство, решил сначала я. Однако настоящая причина сухости Распутина стала ясна уже в следующую секунду.

Дуняша, до этого момента косившаяся на меня с откровенным недовольством, вдруг резко перевела взгляд на Григория. Её лицо в одну секунду перекосило, будто она только что отхлебнула уксусу.

— Опять ей?! — выплюнула фурия с такой яростью, что даже я невольно отшатнулся. — Отец Григорий, да когда ж это кончится?! Каждый день письма, каждый день шёпотки за закрытыми дверями! Да она же…

— Дунька, ну-ка роток прикрой! — Распутин резко перебил её, и в его голосе прозвучала сталь. — Не твоё дело.

Однако тётка уже разошлась не на шутку, глаза её горели, а щеки покраснели от злости.

— Не моё?! А чьё же?! Кто тебе, батюшка, правду-то скажет? Вокруг одни нахлебники да эти... –Тетка замолчала на секунду, подбирая нужное слово.

– Интриганы, – тихонько подсказал я.

Разговор свернул в крайне интересное русло, и мне очень хотелось дослушать его до конца.

– Вот-вот! – тут же подхватила мою мысль Дуняша. – Ты неужто не понимаешь, чего она крутится рядом? Ей же надобно только одно! Чтобы ты ее с Государыней Императрицей свел! И все! Вот она и вертится, словно… словно…

— Замолчи! — Гришка ударил кулаком по столу, и Дуняша действительно примолкла. Но ненадолго.

— Графиня беду принесет! Гони ты ее. Гони Ольгу Валериановну взашей!— выпалила она с ненавистью. — Отец родной, это тебе не те дамы, что...

Однако в этот момент и Гришкино терпение закончилось. Он подался вперед, схватил Дуняшу за руку и тихим голосом, полным злости, сказал:

– На улицу пойдёшь. Выгоню враз. Сказано, молчи – значит, молчи.

И только в этот момент меня вдруг словно по голове тюкнуло. Графиня фон Гогенфельзен? Какое знакомое сочетание букв...

Мозг лихорадочно заработал. Ольга Валериановна… Кто это? А потом меня, наконец, осенило. Да это же Ольга Валериановна Палей! Фрейлина, любовница великого князя Павла Александровича, родного дядьки императора. Вернее, сейчас-то уже супруга. Морганатическая, правда, но все же.

У нее случился роман с Великим князем, из-за которого она развелась с мужем. После развода практически в открытую переехала в дом Павла Александровича. Тот хоть и был вдовцом, его связь с Ольгой Валериановной нарушала все негласные законы царской семьи.

Великие князья не могли жениться на неравнородных, то есть не принадлежавших к одному из правящих родов Европы женщинах. Более того, разведенные особы, вне зависимости от происхождения, автоматически лишались доступа к императорскому двору. В итоге парочке пришлось уехать в Европу.

В 1908 году смягчившийся Николай II разрешил своему дяде с новой семьей вернуться в Россию. Его супруга получила разрешение поселиться в Царском Селе, поблизости от резиденции великого князя Владимира Александровича. Однако доступ во дворец для мадам князя Павла был категорически закрыт.

И вот сейчас, выходит, графиня решила, как и многие другие, использовать Гришку, чтобы подобраться к Александре Федоровне, а уже через императрицу заполучить прощение со стороны царя.

Ну конечно, еще одна страждущая. Все дороги ведут к Распутину.

Я чуть не присвистнул, но вовремя сдержался. Вот это поворот. А самое интересное – то, как Гришка реагирует. Он реально был готов сейчас прибить Дуняшу за злые высказывания относительно Ольги Валериановны.

Нет, в этом я его, конечно, поддерживаю. Насчет фурии. Сам бы придушил ее по-тихому. Хм... Очень интересно, что там в письме...

Дуняша, между тем, не унималась.

— Она же ищет, как бы к тебе, отец родной, примазаться, а ты… ты…

— Я сказал — хватит! — Распутин находился уже в крайней стадии бешенства.

Тут даже Дуняша, наконец, заткнулась, но не из страха, а скорее из ярости. Она сжала кулаки, губы её дрожали.

— Ладно, — прошипела злобная тетка. — Но помяни моё слово, отец Григорий…Быть беде.

Фурия резко развернулась и вышла из кухни, хлопнув дверью так, что у меня что-то загудело в левом ухе.

Воцарилась тишина. Распутин тяжело вздохнул, затем повернулся ко мне.

— Ты ничего не слышал. Понял?

Я кивнул с самым невинным видом.

— Конечно, Григорий Ефимыч. Просто отнесу письмо и вернусь.

Он пристально посмотрел на меня, словно проверяя, не слишком ли я сообразительный. Но мое лицо в этот момент сохраняло искреннее выражение деревенского простачка. Не впервой дурака валять.

— Ступай. – распорядился Гришка.

Я выбежал в прихожую, натянул тужурку, сунул письмо во внутренний карман и поспешил к выходу. Мне нужна была Галерная улица, судя по адресу, указанному неровными кривоватыми буквами на конверте.

Слава богу, пилить пришлось не дольше, чем до Сенной. Дом №5, в котором графиня обитала, оказался солидным особняком в стиле неоклассицизма — колонны, лепнина, кованая решётка с позолотой. Очевидно, Ольга Валериановна не бедствует. Впрочем, не важно, насколько признанная, но она – супруга Великого князя. Это, наверное, все объясняет.

Швейцар в ливрее, с таким важным видом, будто он сам как минимум герцог, смерил меня презрительным взглядом с головы до ног. Ну да, картуз мятый, тужурка не новая – явно не их клиент.

— Кого надо? – буркнул он, еле разжимая губы.

— Посыльный от Григория Ефимовича Распутина. Для госпожи графини, – отрапортовал я, стараясь придать голосу значительности.

Упоминание Распутина подействовало магически. Брови швейцара поползли вверх, спесь немного поубавилась. Он молча кивнул и пропустил меня в парадную.

Внутри пахло пчелиным воском – признак хорошей полировки мебели, старым деревом – намек на солидность, и дорогими духами – а вот это уже хозяйка постаралась. Стены украшали гравюры с видами Парижа и фамильные портреты в тяжёлых рамах.

Горничная в белоснежном переднике, такая же чопорная, как швейцар, провела меня через анфиладу комнат в небольшой, но изысканно обставленный будуар.

Ольга Валериановна Палей сидела у окна в глубоком кресле, закинув ногу на ногу. Она курила папиросу в длинном, изящном мундштуке, выпуская дым тонкими колечками с видом полнейшей скуки или глубокой задумчивости – с этими аристократками не разберешь.

Да уж, красивая. Не куколка, а именно породистая хищница. Лицо – тонкое, благородное, с высокими скулами и аккуратными чертами, словно выточенное резцом.

Глаза — серо-голубые, с таким прищуром, будто она видит тебя насквозь и уже подсчитывает, сколько ты стоишь. В данном случае речь совсем не о деньгах.

Волосы — тёмно-каштановые, уложены в сложную причёску, из которой кокетливо выбились несколько прядей.

Платье — простое, но шелк явно из самых дорогих. Никаких кричащих украшений, только жемчужная брошь на груди — наверняка подарок Великого князя.

В общем, графиня выглядела как женщина, которая прекрасно знает себе цену и терпеть не может, когда ее принимают за дуру.

– От Григория? – её голос был низким, слегка хрипловатым, но властным. Без тени кокетства или жеманства.

Я поклонился, протягивая конверт:

– Так точно, ваше сиятельство. – Надо же титул уважить, хоть он и купленный, баварский, а не родовой.

Графиня усмехнулась, но как-то нерадостно, при этом ловко вскрывая сургуч маленьким серебряным ножичком, явно предназначенным для писем.

– Перестаньте паясничать с титулами. – Коротко бросила она.

Самое интересное, Ольга Валериановна разговаривала со мной так, будте я не слуга, а вполне себе приличный человек. Да еще обращалась на "вы". Это совсем уж удивительно.

Пробежав глазами текст, она не просто сжала губы – ее лицо на миг окаменело. Пальцы, державшие бумагу, едва заметно дрогнули, но Ольга тут же взяла себя в руки.

– Он пишет, что… пока ничего не вышло… – прошептала супруга Великого князя так тихо, что я едва расслышал ее слова.

Голос предательски дрогнул на выдохе. В глазах, только что холодных и оценивающих, на секунду мелькнуло такое отчаяние и разочарование, что мне стало почти неловко. Почти.

Краем глаза, пока графиня отвернулась к окну, делая вид, будто рассматривает пейзаж за стеклом (а на самом деле пытаясь совладать с собой), я успел заметить пару строк, написанных размашистым, похожим на ученический, почерком Гришки:

"Дорогая Ольга Валериановна… Государыня пока не расположена к новым знакомствам… Прошу терпения… великое дело требует времени..."

Значит, Распутин не смог или не захотел устроить ей аудиенцию у императрицы. Интересно, почему? Забыл? Не посчитал нужным? Или сама царица его послала с этой просьбой куда подальше?

Палей резко сложила листок, сунула его в карман элегантного домашнего платья и снова повернулась ко мне.

Лицо – непроницаемая маска светской дамы, как будто пару секунд назад ничего не произошло.

– Передайте Григорию Ефимовичу, что я… подожду. – Голос снова стал ровным, почти ледяным, но легкая горечь все же проскользнула.

Внезапно её взгляд изменился. В нем мелькнул острый интерес. Палей окинула меня с ног до головы, словно только сейчас заметила, что перед ней не просто функция "доставщик писем", а живой человек.

– Вы новый у него? Давно служите? Как вас звать?

– Ванька я. Недавно приехал.

– Ванька… – Она снова улыбнулась своей странной улыбкой, от которой веяло холодом, – А вы не слишком… наблюдательный для простого посыльного, Ванька? Еще и грамотный, погляжу.

Я внутренне похолодел. Черт! Она заметила, что я сунул нос в текст письма, лежащего на ее коленях. Когда успела-то? Вроде бы в окно смотрела. Нужно срочно включать дурачка.

– Да я что, госпожа графиня… человек темный, деревенский. Разве ж чего понимаю?

Я постарался изобразить на лице самое тупое выражение, на какое был способен.

– Простые люди редко замечают, как дрожат руки у графинь, читающих письма, – она чуть приподняла бровь, явно наслаждаясь моим замешательством. – И уж тем более, не подглядывают.

Чёрт! Поймала! Надо выкручиваться!

– Да я на руки чего смотрел, ваше сиятельство… Больно они у вас благородные. Красивые. А то, что дрожат, и не заметил вовсе.

Соврал я первое, что пришло в голову, стараясь выглядеть максимально простодушно и глуповато.

Ольга Валериановна рассмеялась — на этот раз чуть звонче, но все так же без тени настоящей радости. Скорее, это был смех превосходства.

– Ловко выкручиваетесь, Ванька. Ладно, бегите. Передайте Григорию Ефимовичу мой ответ.

Я поклонился еще раз, стараясь не слишком поспешно ретироваться из будуара. При этом, когда развернулся и пошел к двери, чувствовал ее изучающий взгляд буквально между лопаток.

Опасная женщина. И, кажется, я ее заинтересовал. Плохо это или хорошо – пока непонятно. Время покажет.

Глава 11

Я покинул особняк Палей и отправился на поиски лавки Никанора Митрофановича. Адрес выудил и привратника дома графини, пожилого мужчины, который на момент моего ухода занимался калиткой. То ли смазывал петли, то ли собирался ее отремонтировать. Человеком он оказался весьма разговорчивым, поэтому заполучить нужную информацию было совсем несложно.

После нескольких фраз о природе, о погоде, сказанных мною ради приличия, я спросил его прямо в лоб.

– Любезный, не подскажете, может, слышали когда-нибудь, купец мне нужен, зовут Никанор Митрофанович. У него приказчиком Прохор работает. Такой... Немного скользкий, что ли.

– Так это Никанор Чухаев. На Гороховой ищи его лавку. По вывеске. Мимо точно не пройдёшь. – Ответил привратник.

Я искренне поблагодарил его и отправился на поиски рабочего места Никанора Митрофановича. Забавно, конечно, что все дороги ведут к Гороховой. Какое-то заговоренное место прямо.

Выйдя с Галерной, полной молчаливых особняков и редких дорогих экипажей, нырнул в лабиринт улиц попроще, двигаясь в нужную сторону.

Пришлось поплутать немного, сверяясь с номерами домов, пока я наконец не увидел нужную вывеску: "Мануфактурная торговля Никанора Митрофановича Чухаева".

Лавка как лавка, не слишком большая, с парой пыльных витрин, за которыми виднелись аккуратно сложенные рулоны сукна и цветастого ситца. Никакого намека на тайны, интриги или, тем более, несметные сокровища в виде драгоценных камней. Странно. Очень странно.

Я замер перед входом, с удивлением разглядывая выставленный товар.

Ткани? Серьезно? Чухаев торгует тканями? Сукно, бархат, ситец, батист... Какие, к черту, драгоценности могли быть у торговца мануфактурой? Разве что пуговицы перламутровые.

Я однозначно чего-то капитально не понимаю в этой истории с самого начала. Ванька, мое предыдущее "я", вляпался во что-то более запутанное, чем кража камней. Вот какое ощущение возникло у меня в момент, когда истуканом замер перед лавкой, разглядывал ее через витринное стекло.

Однако, стой-не стой, а ситуация от этого яснее не будет. Поэтому, решив, что топтаться снаружи глупо и подозрительно, я решительно толкнул тяжелую дубовую дверь. Присутствия Прошки или самого купца не опасался, потому как через стекло увидел, что внутри находится один паренек, мне незнакомый.

Колокольчик на входе как-то сиротоиво брякнул, оповещая торговца о моем приходе. Внутри ощутимо пахло пылью и тем специфическим, немного пресным запахом новой ткани, который ни с чем не спутаешь.

Вдоль стен, от пола до потолка, громоздились полки с рулонами всех мастей: от грубого тёмного сукна до ярких, веселеньких ситцев в цветочек, тяжелого, переливающегося бархата и тонкого, почти невесомого батиста. Свет из окон падал на все это мануфактурное богатство, выхватывая частицы пыли, танцующие в воздухе.

За длинным деревянным прилавком, заваленным образцами и какими-то бухгалтерскими книгами, сидел молодой парень лет двадцати, не больше. У него были жиденькие светлые усики, которые он, видимо, старательно отращивал для солидности, и откровенно скучающий вид человека, давно ожидающего конца рабочего дня. Он лениво перебирал бумаги, не обращая на меня особого внимания.

– Доброго утра! – начал я как можно простодушнее. – Лавка Никанора Митрофановича будет? Верно попал?

Вопрос, конечно, глупый, учитывая вывеску, но в том и была моя цель – выглядеть простовато. Парень нехотя оторвался от бумаг, смерил меня быстрым взглядом:

– Его самая. Вам чего? – Тон был не слишком приветливым.

Наверное, по моему виду он сразу определил, что бархат на платье или сукно на мундир я покупать не собираюсь.

– Да вот, приглядываюсь... – Я обвел рукой полки, изображая интерес. – Говорят, у вас тут выбор хороший. Сам-то хозяин на месте?

Парень в начале моей фразы чуть оживился, видимо, решив, что явился все-таки потенциальный покупатель, хоть и небогатый. Однако к ее концу напрягся.

– Хозяина нет. Уехали по делам своим купеческим. А вы, собственно, кто будете? Чего приглядываете? Материю аль работу? – Спросил он, с подозрением рассматривая мою скромную персону.

– Ванькой звать, – махнул я рукой. – Из деревни прибыл недавно. Вот, думаю, может, в городе пристроиться... Работу ищу, верно подметили. Смотрю, может, помощник нужен? – соврал я, чтоб мое любопытство выглядело оправданным. – Торговля-то, видать, бойкая идет? Столько товару!

Парень громко хмыкнул:

– Идет помаленьку. Как везде. Помощники пока не требуются, свои есть. Мы тут только ткани продаем, если что, – он как-то особенно подчеркнул последнее, словно заранее отметая любые другие вопросы.

– Ткани – дело хорошее, нужное... – протянул я задумчиво, делая вид, будто разглядываю рулон синего сукна. – А я вот что еще хотел спросить... Тут у вас приказчик есть... Прохор.

Едва я произнес имя, как парень мгновенно насторожился. Скука с его лица слетела, взгляд стал колючим и подозрительным.

– Прохор Никитич, что ли? Ну, есть такой, приказчик он у нас, все верно. А тебе он на что сдался? Чего надо от него? – Торговец даже слегка подался вперед из-за прилавка, уставившись на мою физиономию, будто пытался понять, что же я на самом деле замышляю.

– Да мне это... передать ему весточку просили... Сказали, тут работает. Я ведь так и про лавку вашу узнал. Жаль, что нет его сейчас. А когда будет, не знаете?

– Не знаю, – буркнул парень, явно не желая продолжать разговор о Прошке. – Может, к вечеру, а может, и завтра. Как дела управит. Он в лавке чаще двух раз за неделю не появляется.

– Понятно... Ну, ладно, пойду тогда, – я постарался выглядеть максимально безобидно. – Спасибо за беседу.

Поспешно откланялся и вышел на шумную Гороховую, чувствуя себя еще более озадаченным, чем раньше.

Итак, что мы имеем? Никанор Митрофанович Чухаев – торговец мануфактурой. Прошка – его приказчик. При упоминании Прошки местный персонал явно напрягается. Но главный вопрос остался без ответа: откуда взялись драгоценные камни?

Мой "гениальный гамбит" с подставой для Гришки явно требовал серьезной доработки и дополнительных разведданных. Нужно было узнать больше и о Прохоре, и о его хозяине.

С этими мыслями, тяжелыми и путаными, я отправился обратно на Английский проспект.

Возле дома меня ждал сюрприз – толпа людей, которые практически перекрывали вход. Посетителей, конечно, у Распутина много бывает, но конкретно в данный момент дело было в чем-то другом.

Чем ближе я подходил, тем гуще становилась толпа. В воздухе висело напряжение, какое-то нездоровое оживление. Люди не просто ждали, они перешептывались, показывали пальцами, взгляды их были прикованы к одному месту.

Я протиснулся сквозь зевак и только тогда понял причину ажиотажа. У подъезда дома замер роскошный, сверкающий черным лаком автомобиль – кажется, «Роллс-Ройс», чудо техники и немыслимая, вызывающая роскошь по здешним временам. Пожалуй, это объясняет столь огромное количество любопытных.

Стоило мне подойти ближе, как из машины выскочил вышколенный шофер в щегольской ливрее и почтительно распахнул заднюю дверцу.

Из темного нутра автомобиля с небрежной, отточенной элегантностью появился молодой человек. Высокий, тонкий, одетый с безукоризненным шиком – идеально сидящий темный костюм, белоснежная рубашка с крахмальным воротничком, лайковые перчатки в тон, трость с массивным серебряным набалдашником.

Лицо его было красивым, почти кукольным, с тонкими, аристократическими чертами и чуть капризным, презрительным изгибом губ. Но глаза, светлые и холодные, смотрели на мир с ледяным высокомерием. Он брезгливо оглядел серый, обшарпанный фасад дома, толпу простолюдинов, мешавших ему пройти, и уверенным шагом направился к подъезду.

У меня внутри появилось тревожное ощущение. Я узнал его. Не я – Ванька, а Игорь Пряхин из будущего, застрявший в этом теле.

Князь Феликс Феликсович Юсупов. Наследник богатейшей фамилии Империи, первый красавец Петербурга, денди, скандальная личность и… будущий главный убийца Распутина. Что, черт возьми, он здесь делает? До роковой ночи в его дворце на Мойке еще три с лишним года! И насколько я помню, сейчас он вроде бы с Гришкой уже в контрах. На чай они друг к другу не должны ходить.

Не долго думая, я растолкал зевак локтями и рванул следом за Юсуповым, который уверенно шел вперед, не оглядываясь по сторонам. В подъезд заскочил практически сразу за молодым князем, на что он, кстати, не обратил ни малейшего внимания.

Юсупов поднялся на нужный этаж и сходу толкнул дверь, которая распахнулась почти без звука.

На пороге, словно каменное изваяние, нарисовалась Дуняша. Она попыталась преградить дорогу и что-то сказать своим зычным голосом, но...буквально отлетела в сторону. Юсупов просто мимоходом оттолкнул ее, совершенно не заморачиваясь с приличиями.

Князь шагнул в переполненную прихожую. Видимо, сегодня у Распутина "приемный день". Причем, приемный не для особ из высшего света, а вообще для всех. Иначе, откуда столько людей?

Вокруг Юсупова мгновенно образовалось пустое пространство, словно от него исходила невидимая волна холода. Люди, в большинстве своем простые, со столь знаковыми персонами не встречающиеся в обычной жизни, шарахнулись, прижимаясь к стенам.

Феликс едва заметно поморщился и повел своим тонким аристократическим носом, словно его оскорблял сам вид этого места.

– Где старец? – голос князя был негромким, острым.

Он не удостоил взглядом никого из присутствующих, его холодные глаза были устремлены куда-то поверх голов, в сторону комнаты Распутина.

Дуняша, оправившись от первого шока и возмущенная таким бесцеремонным вторжением, уперла руки в бока:

– Батюшка занят сейчас, ваше сиятельство! Принимает людей! Обождать надоть в порядке очереди, как и все люди добрые…

– Я не «все люди», – ледяным тоном отрезал Юсупов, делая еще шаг вперед и полностью игнорируя Дуняшу, словно она была предметом мебели. Он повысил голос, чтобы его услышали за дверью: – Распутин! Выходи! У меня к тебе дело!

Посетители начали медленно просачиваться через дверь на выход. От князя буквально искры летели и стать свидетелем разборок столь важных людей никому не хотелось. Черт его знает, куда повернет разговор. Потом еще сиди и думай, не прилетит ли тебе по башке за то, что ты лишнее услышал.

Из своей комнаты, привлеченный шумом, появился Григорий Ефимович. Он казался спокойным, даже немного сонным, но я заметил, как во взгляде его мелькнуло что-то злое, цепкое, внимательное. Он, естественно, сразу узнал незваного гостя, но при этом совершенно не озадачился тем, чтоб хотя бы изобразить приветственную физиономию.

– Князь… Феликс Феликсович… какими судьбами? – сказал Гришка нараспев, чуть растягивая слова. В тоне Распутина не было ни уважения, ни почитания. – Проходи, гостем будешь, коль с добром пришел.

– Я не в гости к тебе и не с добром! – Юсупов сделал несколько шагов вперед и остановился посреди комнаты, где небольшая часть будущих клиентов, самых рисковых, тихонечко сбилась в кучку, наблюдая за происходящим.– Я пришел потребовать от тебя объяснений! Немедленно! Какое право ты имеешь, мужик, лезть не в свое дело? Какое право ты имеешь плести интриги за моей спиной?!

Распутин чуть склонил голову набок, его глубоко посаженные глаза стали тяжелыми, буравящими. Он медленно обвел взглядом князя с ног до головы.

– О чем ты толкуешь, княже? Какие такие интриги? Грех это великий – на человека напраслину возводить…

– Не прикидывайся святошей, Распутин! – голос Юсупова зазвенел от сдерживаемой ярости, лицо его слегка покраснело. – До меня дошла достоверная информация! Из самых верных источников! Мне доподлинно известно, что ты отговариваешь Их Величества, Государя Императора и Государыню Императрицу, от моего брака! Ты смеешь настраивать их против моего союза с Великой Княжной Ириной Александровной! Племянницей Государя! Кто ты такой?! Кто дал тебе право вмешиваться в дела Императорской Фамилии и моей семьи?! Отвечай!

В комнате повисла такая звенящая тишина, что, казалось, было слышно, как муха бьется о стекло. Те немногие посетители, которые не успели или не захотели сбежать, замерли, боясь лишний раз вздохнуть. Их глаза расширились от ужаса и любопытства. Вмешиваться в брак Юсупова и племянницы самого Царя! Это неслыханно!

Брак с Великой княжной был для Юсупова не просто женитьбой – это был пропуск в самый ближний, самый интимный круг семьи Романовых, шанс укрепить свое и без того высокое положение. И какой-то сибирский мужик, пусть и вхожий во дворец, смеет этому мешать?

Распутин помолчал с минуту, пожевал губами, не отводя своего пронзительного взгляда от гневного лица князя.

– Дела сердечные, князь, дела семейные… мы ведь все под Богом ходим, – медленно, почти нараспев проговорил он. – Разве ж моему уму темному, крестьянскому, в них разбираться? На все воля Божья… да воля Царская. Они лучше знают, что для их семьи добро, а что зло… А Ирина Александровна – крови Царской, ангел во плоти, душа чистая, невинная… Ей ли пристало…

Он не договорил, оборвав фразу на полуслове, но намек был более чем прозрачен и унизителен. Ей ли пристало связывать свою судьбу с таким, как Юсупов – вот, что имел в виду Гришка.

Князь вспыхнул так, что краска залила даже его высокий породистый лоб. Лицо Феликса исказилось от гнева, губы сжались в тонкую белую линию. Он явно хотел что-то крикнуть в ответ, возможно, даже замахнуться своей элегантной тростью, но с огромным усилием сдержался. Вокруг были свидетели, простолюдины, которые разнесут эту сцену по всему Петербургу.

– Ваши советы черны и лживы, старец! – прошипел он сквозь зубы, его голос дрожал от ярости. – Ваши слова несут только зло и смуту! Вы порочите честных людей! Я требую, чтобы вы оставили Великую Княжну и мою будущую семью в покое! Иначе…

– Иначе что, княже? – Распутин чуть усмехнулся одними глазами, в которых плясали опасные искорки. – Грехами своими займись лучше, о душе подумай. Слава-то о тебе по Петербургу какая ходит? Не ангел ведь ты, ох не ангел…Не пристало с такой славой к Царской крови подступаться... Может, сперва душу свою очистить покаянием, прежде чем к ангелу невинному свататься? А?

Это был прямой, безжалостный удар ниже пояса. Юсупов резко побледнел, его рука сжалась на серебряном набалдашнике трости так, что я отчетливо услышал хруст.

Несколько долгих, напряженных секунд князь и простой деревенский мужик стояли молча, глядя друг другу в глаза. Противостояние, конечно, фееричное.

Воздух между ними, казалось, трещал от ненависти. Потом Юсупов резко, на каблуках, развернулся.

– Вы еще пожалеете об этом, Распутин! Клянусь Богом, пожалеете! – бросил он через плечо, его голос срывался от бешенства.

Феликс быстрыми, пружинистыми шагами прошел к выходу, едва не сбив с ног застывшую в дверях Дуняшу.

А потом на его пути оказался я. И вот тут произошло нечто крайне странное. Юсупов сбился с шага, уставившись мне в лицо изумленным, даже наверное, очень сильно ошарашенным взглядом. Однако тут же взял себя в руки и, переступив порог, вышел из квартиры.

Через минуту послышался шум отъезжающего автомобиля.

В комнате еще несколько мгновений стояла мертвая тишина, потом просители разом выдохнули и испуганно, возбужденно загомонили, перешептываясь и оглядываясь на Распутина.

Дуняша торопливо, размашисто перекрестилась на образа. Распутин постоял немного, глядя на закрывшуюся дверь, провел рукой по бороде, потом тяжело вздохнул, словно сбрасывая с себя напряжение, и повернулся к оставшимся посетителям, возвращая на лицо маску усталого сострадания:

– Ну, кто тут следующий со своей бедой?.. Подходи, матушка, рассказывай…

Я же стоял в углу, прижавшись к стене, и пытался переварить случившееся.

Никто не заметил этого, потому что никто не видел лица Юсупова в тот момент, когда наши с ним взгляды встретились. Но прежде, чем покинуть квартиру Распутина, князь практически одними губами прошептал мне:

– Завтра. В полночь. "Мавритания".