Другой мир

Глава 1. День, в котором всё шло не так

Пролог

Самое смешное в повторяющихся днях — это то, что каждый из них всё равно умудряется облажаться по-новому. Причём с креативом. Настоящий артистичный хаос, не иначе.

—————— —————— Будильник не прозвонил. Точнее — прозвонил, но где-то в параллельной вселенной. Потому что в этой — она продолжала спать, свернувшись калачиком, как дохлый Wi-Fi роутер, а не функционирующий взрослый человек.

Скай очнулась резко, будто кто-то включил тревогу прямо в голове. Глаза — как наждачка, тело — как бетонный блин, и мысль — всего одна:

«Нет. Только не снова.»

Телефон вывалился из одеяла, как предатель. Экран показал суровую реальность:

8:37.

Начало работы — в 9:00.

До офиса — сорок минут, если очень повезёт и город внезапно станет телепортом.

Она вскочила.

Ну как вскочила — врезалась коленом в край кровати, потеряла равновесие, села обратно и только потом поднялась с достоинством умирающей балерины.

Один носок был на ноге, второй — в зубах.

В прямом смысле.

Пока она впихивала себя в джинсы, кроссовки, тушь и отчаяние, кот — соседский, по имени Преступление — наблюдал из окна с видом «ну что ж, опять».

На кухне она смахнула рукой зарядку, кружку с недопитым кофе трёхдневной давности, и, не заметив, наступила на ложку.

Это был шлёп — и сразу же ай!

Теперь она хромала, подбирая остатки своего утра с пола.

На улице — Сиэтл. Мокрый, серый, хронически задумчивый. Дождя не было, но всё было мокрым. Даже воздух казался слегка разлитым. Скай бегом влетела к остановке — в тот самый момент, когда автобус мягко и почти извиняющимся видом захлопнул двери прямо перед ней.

Она застыла. Даже не ругалась.

Просто смотрела, как его красные огоньки уезжают вдаль, как символ её стабильности.

Следующий — через 13 минут.

Тринадцать минут для человека, которому нужно быть в офисе двадцать минут назад — это, прости господи, вечность.

Она села на скамейку, вдохнула воздух и подумала:

«А ведь всё могло быть по-другому. Где-нибудь в другой жизни я уже за рулём чёрного джипа и успеваю всё заранее. А в этой я сижу, мокрая, голодная и с ложкой в ботинке.»

В офисе её встречает запах дешёвого освежителя и голос Анны из бухгалтерии — с тем особым оттенком яда, который не передаётся в словах, но ощущается кожей.

— О, ты пришла? Мы уже начали строить тебе мемориал.

— Пробки, — выдохнула Скай, даже не глядя.

— На лице?

Скай моргнула, вытащила телефон, включила фронтальную камеру — и замерла.

Тушь. На щеке.

Размазанная как боль по вторнику.

Ну прекрасно.

На рабочем столе — гора писем. Уведомления мигали, как предсмертные крики в морзе. Скай села, глубоко вдохнула и начала день так, как умела — с пассивной агрессией к реальности.

⸻

К обеду она успела:

— Ошибиться в счёте;

— Разлить кофе (на чужой документ);

— Сказать клиенту «Простите» вместо «Здравствуйте»;

— Поскользнуться на лестнице, не упав, но потеряв последние остатки достоинства.

С коллегами она смеялась. Но внутри — тишина.

Та самая, которая начинает скрипеть, как плохо закрученный кран. Тихо, но навязчиво.

Она устала.

Не от работы — от себя.

От этой бесконечной попытки «всё успеть». От страха остаться не там, не с теми, не тем, кем должна была стать.

Она была не несчастной. Просто… в рассрочке на счастье.

⸻

Вечером Скай вернулась домой.

Сняла куртку. Выключила мозг.

На автомате сбросила джинсы, натянула свои растянутые серые шорты и футболку с облезшей надписью “Not Today, Life” — старую, как само разочарование.

Это была её броня — мягкая, домашняя, ничем не обязывающая. Та одежда, в которой можно не быть никем.

Она села на кровать и просто была.

Иногда вся жизнь кажется неправильно собранным пазлом: вроде куски есть, но картинка — чужая.

Она легла, не раздеваясь дальше. Смотрела в потолок.

И шептала в пустоту, не ожидая ответа:

— Хоть бы раз… всё пошло не по сценарию.

Потом уснула.

Словно провалилась — не в сон. В пустоту…

ГЛАВА ВТОРАЯ 2 «Сон с привкусом сырости»

ПРОЛОГ

В своём мире я не была никем. Просто устала. Просто старалась.

Я работала, чтобы вырваться — ради себя, ради мамы.

Иногда опаздывала, иногда спотыкалась. Но я шла.

А теперь… даже не знаю, куда.

⸻

ГЛАВА ВТОРАЯ 2

«Обычно я просыпаюсь под визг будильника и потолок с пятном в углу.

А сейчас… что это вообще за потолок? Листья?»

Я открываю глаза. Долго, неохотно, будто на мне каменная плита.

И первое, что чувствую — не тепло одеяла, не свет экрана, а сырость.

Пронзительную, липкую, как гнилой мох. Влажная трава под спиной, тяжёлый воздух в лёгких.

«Так… стоп. Где я? Где моя кровать? Где хоть что-то знакомое?»

В голове щёлкает тревога.

Я приподнимаюсь на локтях и вижу — не потолок, а сплетённые кроны деревьев. Над головой сквозь них просачивается мутное серое небо.

«Окей. Либо я решила устроить себе отпуск в стиле “Выживание-2025”, либо это самый продвинутый сон в моей жизни.»

Я поднимаюсь медленно. Ноги дрожат, босые пятки скользят по влажной земле.

На мне — простая футболка и шорты. Те самые, в которых я легла спать. Ни обуви, ни худи.

Всё тело покрыто мурашками, будто кто-то обливает меня ледяной водой.

И эта вонь… не просто лес. Это что-то… мёртвое.

Пахнет плесенью, тухлым деревом, потом и… чем-то острым, железным.

«Ну и атмосферка, конечно. Спасибо, мозг. Это что — премиум-версия Илона Маска? Или новая форма выгорания с погружением?»

Резкий укус в щиколотку. Потом ещё один. Я подпрыгиваю, отмахиваясь от чёрных муравьёв.

— Да вы что, с ума сошли?! — шепчу сквозь зубы.

Щиплю себя за руку — больно. Ещё раз. Ещё.

— Ай! Да это реально…

Мозг не верит. Тело — чувствует. Значит, я не сплю?

Нет. Так не бывает.

«Хотя… может, это просто сон с эффектом 4D. Все вот эти психологи говорили: если много работаешь, мозг начнёт выкидывать фокусы. Ну, выкинул. Гениально.»

Я двигаюсь вперёд. Мокрая трава хлопает по ногам, цепляется, будто не хочет отпускать.

Ветка хлестнула по лицу — я сдавленно вскрикнула. Всё, что меня окружает, будто создано, чтобы проверять меня на прочность.

Шаг за шагом я пробираюсь сквозь густой, тёмный лес. Он больше похож на джунгли: стволы деревьев переплетены корнями, всё покрыто мхом, будто лес дышит. Где-то вдалеке слышны всплески — река? Болото?

А потом я её вижу — в воде кто-то плывёт.

Я застываю. На другом берегу, между зарослями, медленно скользит крокодил.

Огромный. Молчащий. Его глаза — две чёрные бусины, зрачки узкие.

Я резко отшатываюсь, сердце выскакивает из груди.

Но он даже не оборачивается. Просто медленно уходит вглубь воды.

«Он что, не голоден?.. Или я просто вне меню? Спасибо и на этом.»

Наконец, лес редеет, и я выхожу на пыльную дорогу.

По ней, будто из сцен исторического фильма, идут люди. Медленно, угрюмо.

Мужчины и женщины, подростки, даже дети.

Все в лохмотьях, чёрно-серой одежде, будто из Средневековья. Простые туники, шерстяные накидки, кожаные ремни, сандалии.

Женщины — в длинных платках, мужчины — с грубыми тканевыми поясами.

Кто-то несёт кувшины. Кто-то — мешки на спине.

Некоторые босиком. Лица — серые от пыли.

Глаза — как запотевшее стекло, как у людей, забывших, что такое удивление.

Но стоило им увидеть меня…

Не сразу, но оборачиваются. Их лица — вытянутые, испитые, серые.

Весь поток будто замирает. Все смотрят на меня.

Не просто смотрят.

Как на чучело. Как на ошибку.

Как будто я не человек, а насмешка над реальностью.

— Доброе утро… — бормочу я и чувствую, как мурашки ползут по шее.

Никто не отвечает.

Кто-то из них показывает пальцем. Кто-то отшатывается.

Я слышу, как шепчут:

— Ведьма?

— Шутка богов…

— Шут! — слышу с другого края дороги.

Я хмурюсь.

— Да, конечно, — произношу вслух. — Просто героиня сна с плохим дресс-кодом.

Я неловко прикрываю руками тело, будто это что-то изменит.

Люди расходятся, но не молча. Некоторые приближаются. Медленно. Осторожно.

Глазами — как на хищника. Или на чумную.

— Эй, — пробую я. — Я… заблудилась. Где я вообще?

Ответа нет. Только взгляды.

Сердце бьётся всё быстрее.

Я делаю шаг назад — и слышу сзади голос:

— Не двигайся. Не оборачивайся. Пошли.

Меня хватает кто-то за руку и тянет в сторону.

Рывок — и я уже в переулке, между двумя домами, где пахнет плесенью и потом.

— Эй! — я вырвала ладонь из руки незнакомца.

— Я имею право знать, какого хрена ты меня трогаешь и что тут творится?

Он молчал. У него были короткие волосы, уставшие глаза, немного сутулое и худощавое телосложение.

Он смотрел на меня с интересом. Его взгляд скользнул по моим локонам, упал на глаза — светло-голубые, унаследованные от отца.

После долгой паузы он тихо ответил:

— Ты не спишь, — сказал он.

— Конечно, сплю! — огрызнулась я. — Я заснула у себя в комнате, уставшая после кошмарного дня, в своей футболке и шортах, босиком, потому что даже не переоделась! А потом проснулась — здесь! Чёрт возьми! — протараторила я на одном дыхании.

Он на миг улыбнулся.

— Нам нужно быть тихими здесь, — задумчиво оборачиваясь с угла, сказал он. Будто высматривал что-то из-за стены.

— Где “здесь”? — с нотками срыва выпалила я.

— Это мир, полный опасностей. Это прошлое. И никто не знает, почему мы здесь и как попали.

— Я что, умерла?

— Нет. Просто… уснула слишком глубоко…

Он замолчал. Снаружи слышались шаги. Голоса.

— Они ищут тебя, — прошептал он. — Навела ты суеты, конечно, —он ухмыльнулся.

Я сделала шаг назад.

Руки дрожали, сердце упало в пятки.

Я посмотрела на парня, с надеждой на какой-то план. Но не успел он ответить — за спиной послышались крики:

— Вот она! Ведьма!

— Хватайте!

— У неё одежда от дьявола!

Я обернулась — толпа шла из-за угла. Несколько человек смотрели на меня с отвращением. Кто-то крикнул, что видел, как я разговаривала с духами.

Мужчина мгновенно прижал мне руку ко рту и отступил сзади, потянув вглубь тени. Я слышала, как тяжёлые шаги приближаются, как лязгают латы, как чьи-то пальцы сжимаются на рукояти топора.

И только теперь, когда всё вокруг действительно пахло смертью, когда вены пульсировали страхом, а ночь, кажется, забыла смениться утром — я начала понимать:

«Если это сон, то он слишком реален. Слишком жив. И слишком… опасен.»

Мы замираем в страхе предстоящей неизвестности…