Деньги, Алкоголь и Разбитые мечты

Пролог.

Он всегда жил одним днем. Для него не существовало вчера или завтра — только сегодня. Города сменяли друг друга, как кадры в старом кино: Париж, Прага, Стамбул, Токио. Каждый город оставлял на его душе легкий след, как ветер, который касается лица и тут же исчезает. Он не искал смысла, не строил планов. Он просто был.

Его звали Алекс. Или, может быть, нет. Имена для него давно потеряли значение. В каждом городе он был кем-то новым: то художником, то музыкантом, то просто странником, который живет на обочине жизни. Он не боялся одиночества — оно было его спутником, его тенью. Но иногда, в тишине ночи, когда город засыпал, а он оставался один на пустынной улице, его охватывало странное чувство. Как будто чего-то не хватало. Как будто он ждал кого-то, кого никогда не встречал...

На этот раз он решил уехать в Сан-Франциско. В поисках себя, и вдохновения для книги...

Глава 1

Дорога до Сан-Франциско заняла у меня какое-то время. Местные города сменялись красивыми пустынными пейзажами. В этих местах есть что-то свое, особенное, что не передать словами. Это можно прочувствовать лишь на себе, ведь не описать красоту этих необычных мест...

Я ехал уже третий день, и пейзаж за окном почти не менялся — выжженные солнцем равнины, редкие кактусы, одинокие придорожные мотели с вывесками, мигающими в ночи. Моя машина — старый «Фольксваген» цвета пыли — фыркала на подъёмах, но покорно тащила меня вперёд.

В багажнике болтались рюкзак с минимумом вещей, гитара в потрёпанном чехле и несколько книг, подобранных в букинистических лавках по пути. В кармане — немного наличных, пачка сигарет и билет на автобус до Сан-Франциско, купленный по привычке «на всякий случай». Я давно научился жить с мыслью, что завтра может не быть, а потому деньги тратил легко, а билеты покупал редко.

Ночью я останавливался в дешёвых мотелях или просто спал в машине, свернувшись на сиденье. Иногда подбирал попутчиков — таких же потерянных душ, как я.

Была девушка с розовыми волосами и татуировкой в виде компас на запястье. Она рассказывала, что сбежала из дома в шестнадцать и с тех пор искала «место, где можно дышать». Паренёк с гитарой за плечами, мечтавший играть в клубах Сан-Франциско. Седеющий мужчина в ковбойской шляпе, который когда-то владел ранчо, а теперь просто ехал, не зная куда.

Всех их объединяет то что они живут одним днем, не думают что будет завтра, не думают о повседневных вещах, они просто живут.