Дело Принципа

Глава 1

Стану щёголь изъ бомонда:

Куртуазенъ, ликомъ свѣжъ -

А потомъ сварганю бонбу

И метну её въ кортежъ!

(С) Дореволюцiонный Совѣтчикъ

“Странный сон…” – подумалось мне и, если бы мог, хмыкнул. Надо же, осознанный сон. Снилось мне всё, от снов эротических, ещё когда подростком был и до кошмаров, которые преследовали после войны. А вот осознанного сна не было никогда. Забавно это. Надо было всего лишь отпраздновать свой сотый юбилей, чтобы почувствовать то, чему разные дети и, порой, вполне себе взрослые люди, пытаются научить в интернете.

Да-да-да, старый пень лазает по ихным интернетам, вместо того, чтобы спокойно доживать свою жизнь. Так ведь только недавно и начал. Ну, недавно в сравнении с жизнью, а так - уже больше десятка лет прошло с тех пор, как внук показал, где можно книжки разные искать, да без нужды поднимать косточки с дивана и идти в литературные заведения, вроде книжного или библиотеки. К тому моменту я уж совсем ослаб, едва по квартире ходил, а из дома так и вовсе - ни шагу. Так, на балкончике, технически чистым воздухом подышал и обратно в мягкое кресло и под пледик.

А ведь когда-то лихим молодцем был! Эх, где же те времена, когда и в горящую хату вперёд бабы и коня из её рук вырывать. Да прошло это всё. Вот прямо как время - идёт, а ты и не замечаешь. Это раньше казалось, что оно тянется ужасно медленно. Особенно, когда в окопе сидишь. Хотелось бы мне сказать, что Ту войну я прошел от и до, так нет же - пацаном еще был, а как в армию взяли, так всего полгода и прослужил, пока ногу не оторвало. Так что ни “За Отвагу” , ни “За Взятие Берлина” увы получить не удалось. Только и было, что золотистый галун на груди. Неравноценный обмен, если спросить меня. Но это всё ладно, дела прошлые и даже мне уже неинтересные. Умирать скоро, а я тут про безусую юность…

Так вот - сон. В том, что это именно он сомнений не было. Ну не одеваются люди так во втором десятилетии двадцать первого века. Раньше так одевались, намного раньше. Как-бы ещё не до моих времён. Ну, тут, допустим, все понятно - смотрел документальный фильм вечерком, да задремал, вот и видится. Странно другое. Я, понятие дело, не профессионал во всей этой сонной дребедени, но слышал где-то, что в осознанном сне ты, то есть я, должен иметь возможность контролировать окружение. А тут - дудки. Стою перед огромной витриной, да неконтролируемой рукой поправляю чуть светлые волосы в слабо видном отражении. На фоне слышны какие-то голоса, шаги, цокот копыт и рёв древнего, соответствующего времени, мотора.

Тело закашлялось и сплюнуло прямо на землю чуть красноватую слюну. А ощущения-то знакомые - сам когда-то болел туберкулезом и лечился долго. Да уж, сон напоминает о “самом приятном”

Вдруг, какой-то крик и тело само по себе разворачивается.

“Угум… Раритет...” – чуть едко замечаю, смотря на подъезжающий автомобиль. Не первая поделка Карла Бенца, но и, явно, тут далеко до комфорта присущего машинам век спустя. Да еще и рычит, стучит, да грохочет. И зачем их кто-то коллекционирует? Разве что компенсирует чего?

Но машина, чёрт с ней. Тело. Рука залезла под полу пиджака и нащупала нечто, что секунду спустя определилось как неизвестной модели пистолет. Вот Морфей мне свидетелем, не выглядит это всё, как что-то хорошее.

“Н-да…” – опять подумалось, когда машина оказалась метрах двух от меня. Ну или тела, глазами которого я смотрю за событиями, но это уже детали. Почему такая реакция? Да потому, что рука с пистолетом взметнулась и указала дулом в белый мундир пухлого мужчины с двууголкой на голове. Его крупное лицо с пышными усами, да волосами подстриженными “Площадкой” казалось, отчего-то, очень знакомым. Откуда, хоть убей, но сейчас не могу этого вспомнить.

Ну а дальше последовало то, чего я ожидал с момента, как почувствовал металлический холодок, прилегающий к руке.

На удивление тихий хлопок, за которым последовал болезненный вскрик и возгласы паники от окружающих людей. А рука уже переводила ствол на другую цель, но бегущие по направлению к телу люди в форме заставили разрядить патрон в ближайшую цель, которой оказалась дорого одетая женщина. Ну а дальше… А дальше было больно. Удар чем-то очень твёрдым по животу и скрученные за спиной руки. Ещё один удар, на этот раз по ребрам.

“Блять” – незамысловатая ругань проскользнула сквозь мои мысли, а потом, неожиданно, сорвалась с языка. Удивиться этому я не успел, поскольку новый удар был в голову и он попросту выключил сознание.

_____◇_____

– О-хох… – чисто автоматически сорвалось с моих губ и причиной тому была очень неприятная боль во всём теле. Но больше всего болела голова - достаточно было чуть ею двинуть, как она отзывалась затягивающимся стальным обручем.

Лежал я на чём-то очень твёрдом и был это, по-видимому, пол. Неужто с кровати навернулся? Ну да, наверное так и есть. Отсюда и боль во сне, она всегда появляется, если что-то болезненное происходит в реальности. А почему не проснулся от удара? Странно. Но ладно, чёрт с ним, со сном, сейчас нужно встать и посмотреть, нет ли ушиба.

С трудом разлепив непослушные веки, уставился на… Решётку? Типичную такую, тюремную решётку. Неужто продолжение сна? Н-да… Так и до нарколепсии недалеко.

Но, что заслуживает внимания, так это факт, что теперь я не наблюдаю за всем, а вполне себе контролирую собственное тело, о чём говорят и открытые мне глаза, и сжатые, секундой спустя, в кулак пальцы.

Что там ещё по состоянию? Болят ребра, дышать сложно, а во рту сухо. Ничего необычного для моего-то возраста, но чувствует моя пятая точка, что не всё здесь так очевидно.

Приподнялся и окончательно убедился, что все это - не реальность. Просто потому, что было у меня ровно две ноги и никакого протеза, который, за столько-то лет, стал совсем родным, не наблюдалось.

Пошевелил пальцами правой ноги и это вызвало настоящую радость. Да, хреново я себя чувствую, этого не отнять, но давно забытые ощущения дарили эйфорию, из-за которой на фон ушли и рёбра, и голова. Ну хоть так, в Царстве Морфея, я могу порадоваться за свои конечности. Тело, кстати, было не моим - молоденькое совсем. Похоже я всё ещё в теле того щеголя и нет, это не оскорбление, лишь констатация факта, достаточно просто вспомнить, что я видел в отражении витрины. Тоники франтовские усики, зализанные волосы, да костюмчик на теле. Даже шляпа была в свободной, не занятой пистолетом, руке. Щёголь и есть.

Ладно, если это сон и мне дали молодое тело, пусть и сраженное туберкулёзом, нужно этим наслаждаться. Кстати, насчет туберкулеза - лёгкие болели, но особого желания откашляться не было, что необычно.

Ладно, лирика. Нужно вставать. Это я и проделал, морщась от боли, но стараясь особенно не кряхтеть. Если есть решётка, значит есть и кто-то для присмотра за тушкой неудачливого убийцы. Хотя, тут как посмотреть - целился то он в мужчину в мундире и, вполне себе попал, да и…

Я так и замер в поднимающемся положении. Сараевское Убийство! Вот что вся прошедшая ситуация мне напомнила. И тут щелкнул в голове образ застреленного. Действительно, это же был эрцгерцог Франц Фердинанд! Вот ну те и на те… Получается я в теле Гаврило Принципа? А ведь действительно, похож…

“Значит будет допрос…” – застряла мысль в голове. Сон очень уж реалистичен и, похоже, не собирается меня отпускать в ближайшее время, что, соответственно, ведет к выводу, что ближайшее время будет крайне “веселым”. В конце концов, я застрелил очень важную шишку в государстве и очень сомневаюсь, что с парнем без кола и двора будут возиться нежно. Сон вполне может превратиться в кошмар. Нужно просыпаться.

Поднявшись окончательно и, просто ради забытых ощущений, я переместил вес на правую ногу, после чего тихо вздохнул. Ну, что же, порадовались и хватит - пора возвращаться в реальный мир. Но болезненный щипок - клише из фильмов - не развеял мираж.

– Т-та-ах… – удалось мне сдержать болезненный восклик, после того, как я ударил себя по лицу. Но даже это не разбудило меня. Но кое-какой эффект был. Даже два. Во-первых, голова взорвалась новой вспышкой боли, от которой на глаза навернулись слёзы. Ну и во-вторых, мои телодвижения и издаваемые звуки не остались незамеченными человеком по ту сторону решётки. Спустя пару секунд напротив меня появился средних лет мужчина в зеленом кителе и с пикельхаубом на голове. Армеец? Или жандарм? Тут оба варианта возможны.

– Очнулся. – скривился он. – Сейчас мы пойдём в допросную, если хоть немного дернешься, ты труп. – слова были не на русском. Точнее, предложение было не на русском, но пара похожих слов поскользнулся. Не это важно, впрочем, потому как, несмотря на незнание языков балканских стран, я прекрасно понял, что этот, будем называть его жандармом, сказал.

Прежде чем я успел что-то ответить, незнакомый уже открывал дверь. Я замешкался и получил за это дубинкой по ребрам.

“А сон ли это?..” - впервые пришла такая мысль.