Чужие танцы

Пролог2023 год. Москва, кабинет массажа.Ксюша включила негромкую музыку, выбирая не те безликие медитативные мелодии, что обычно звучали в кабинете для всех посетителей, а свои личные записи, ноктюрны Шопена, тихие и грустные, текучие, как вода, потому что она слушала их ещё в школе, когда танцевала на сцене, потом в Германии, когда изучала балет в академии, и теперь — здесь, в маленьком помещении на окраине Москвы, где воздух был наполнен запахом масла и тишины.— Ложитесь на живот, — сказала она спокойно, потому что голос её был мягким, но уверенным.Посетитель, мужчина лет пятидесяти с больной спиной, послушно улёгся на кушетку, потому что доверял её рукам, потому что боль заставляла искать помощи, а Ксюша нанесла специальное масло, приложила ладони к коже, и пальцы заскользили по мышцам — разминали, растирали, расслабляли, потому что она работала молча, не потому что не любила говорит…