Я знаю ответ. Да...

Глава 1

Яркое, но уже совсем не греющее солнце быстро затягивалось серой угрюмой пеленой тяжёлых туч. Конец октября был холодным, несмотря на то, что ещё две недели назад люди ходили в лёгких куртках и кепках. Деревья удивились резкому понижению температуры и ускорили опадение разноцветной и не очень листвы, поэтому сейчас стояли почти без неё. Пошли довольно сильные и стремительные водные осадки в виде капель. Ко всему этому добавился порывистый и жестокий ветер, сносящий головные уборы и вызывающий неприязнь со стороны пешеходов. Одним словом — погодка была прекрасная.

Теперь перенесёмся в парк вокруг почти высохшей речушки. На одной из старых деревянных коричневых скамеечек сидел человек. Над ним возвышались два клёна, растущие неестественно близко друг к другу. На дороге всюду были лужи с жёлто-оранжевыми внедрениями, а в водоёме из-за них и вообще воды почти не видно. По мокрому асфальту ходил угрюмый чёрный ворон и недовольно говорил что-то по-птичьему. Вдруг он подпрыгнул и взлетел на плечо к человеку, который быстро карякал в разлинеенном блокноте. Писатель, а это был именно он, вовсе не удивился, просто повернул голову к птице и усмехнулся.

— Здравствуй, дорогой мой друг. Кто ты, зачем пожаловал ты ко мне? Ведь это не важно, правда? В этом мире вообще что-то важно?! Зачем люди так усердно пытаются найти какой-то смысл жизни, когда сами его давно нашли и примитивно убегают от истины? Да и в целом, они задают слишком много вопросов, особенно если хотят избавиться от ответов… Боже, за что ты просто не можешь забрать меня в ад?!

— Могу.

— Тогда почему ты всё ещё это не сделал? Моя душа уже там, ты знаешь…

— Ты не достоин такого простого пути. Ты можешь гораздо больше, чем себе представляешь, глупец.

— Зачем ты издеваешься надо мной!?

— Всё имеет свою цену, и смерть тоже.

— Так я заплачу!

— Ты даже сам не уверен в том, что говоришь, как ты смеешь меня об этом просить?

— Да плевать мне на тебя! Я устал от своей беспомощности в этом мире! Я хочу чего-то большего, чем гнить здесь с такими же, как я! Они ведь только и делают, что думают о деньгах, пытаются получить богатства, они не видят, насколько ничтожны на самом деле.

— И ты радуешься, что не такой, как они? Даже не подозревая, что у всех одинаковое количество грехов… Ты прав, люди глупы и ничтожны. Считают себя разумнейшими на планете. Язык не поворачивается назвать их благодарными. Доброта, друзья, любовь… Напридумывали себе богов и поклоняются. Но что с этим сделать? Люди есть люди… Чего-то большего я и не ожидал. А ты правда так искренне хочешь, чтобы я помог тебе?

— Да!

— Даже если это будет тебе многого стоить, человек?

— Я же сказал:”Да!”

— Это был твой выбор. Ад конечно не гарантирую. Пройми: чем сильнее ты этого хочешь, тем большего добьёшься. А теперь, прощайся с жизнью? Или что тут положено делать в таких случаях…

Ворон взлетел на уныло свисающую ветку клёна, потом повыше. В воздух со скамейки неспешно поднялось облако серого противного пепла, унося с собой всё, что оставил в этом мире писатель: его смешную ненависть, его юную любовь, его милое отчаяние, его странную злость, немного глупой радости и веселья, его обожаемое одиночество, его смелое безумство, его остатки детского счастья, его молчаливую замкнутость, его тоскующую грусть и его убивающую скуку. Остался только блокнот с последним рассказом о вымышленном счастье и неоправданной любви к жизни и карандаш с выцарапанной надписью “спасибо”.

***

Темнота окутывала всё пространство вокруг. Полёт, стремительный полёт в никуда, такой захватывающий, прекрасный, он один был лучше, чем вся прошедшая жизнь. Это не похоже на так сильно желанный ад, даже на преисподню, а жаль. Это просто темнота, мрак, здесь нет света, это смерть. Это смерть? Не важно. Здесь нет никаких звуков. Такая непривычная, но уже совсем родная тишина, молчание. Здесь нет запахов. Только немного прохладный освежающий воздух. А это точно воздух? Тоже не важно. Здесь нет вкусов. Здесь нет чувств, ощущений. Здесь ничего нет? Темнота, мрак, родная тишина и пустота. Разве этого не достаточно? Ты же этого хотел, или не этого, или вообще не хотел. Невыносимая пустота. И боль. Ты один здесь. А здесь, это где?

— Приветствую, странник, — голос был как будто воплощением ничего, в нём не было звуков, вкусов, запахов, чувств и ощущений. Он был самой тьмой и самим мраком, самым натуральным, таким естественным. Это пугало и притягивало одинаково сильно. Ты не можешь ответить.

— Ты здесь не первый гость за всё моё существование. Таких было ещё шесть. Но это не важно, ты сам знаешь, — голос смеялся. Казалось, что голос — самое насыщенное чувствами в этом месте. Хоть что-то.

— Я — Смерть. Всего-то… Я вижу, ты хотел в ад. Слишком сильно хотел, поэтому попал сюда, ко мне. А может, ты не этого жаждал? Тогда чего? Каковы ТВОИ настоящие причины? — наверное, это существо умеет читать мысли и уже всё давно знает, да, скорее всего так и есть.

— Стой, чувак, походу это твоё истинное желание! Я в недоумении… Все ушли. Но можешь хоть ты остаться? — никто не представлял, что Смерть и правда такая. Я знаю ответ.

Да?..