Я и мой отряд...

Глава 1

Я и мой отряд.

Сидеть у костра ночью. Что может быть лучше. Разве что сидеть у костра ночью в степи. Там, за границей света - ночное безмолвие, бесконечное, как пустота. И кажется, на свете нет больше ничего. Только ты, ночь, те кто с тобой у костра и звезды. Да, звезды. Бесконечно далекие, мерцающие на небосклоне. В степи кажется , что звезд столько, сколько не может быть. И что они переполняют небо. Вот-вот и начнут валиться на голову. Такие мысли... Мы сидим и молчим. Глядя на костер и , иногда , через него, друг на друга. Молча. За то время, что мы вместе, все уже было переговорено столько раз и в стольких вариантах... Мы давно научились ценить тишину, я и мой отряд. Я уже не упомню, сколько мы вместе - сто лет? Двести? Тысячу. Это слова. Нам подошло бы - вечность. Но мы не настолько тщеславны, я и мой отряд. Мы - давно. Так будет точне. Мы направляемся туда, где нас обычно не очень ждут, но предпосылки к нашему появлению давным-давно созрели. Как-то так. Мы молча передаем флягу с крепким, слегка касаясь друг друга руками при этом. У кого-то из нас пятерых руки холоднее, у кого-то теплее. Это не имеет значения. Главное - мы есть. И есть фляга, степь, звезды , костер. И молчание - общее на всех. Все уже обговорено давно. Ах, да, я уже об этом говорил. Мысленно. Наталкиваюсь на улыбки сидящих вокруг. Мысли мы не читаем друг у друга, зачем? Мы и так чувствуем себя, как одно. Давным-давно. Костер потрескивает, мы молчим, степь живет своей жизнью, слегка притихшей вблизи от нашего костра. Степь и ее обитатели чувствуют нашу инородность иисходящую от нас даже не опасность - ОПАСНОСТЬ. И принимают это как должное. Скоро рассвет. И в путь. Мы не спим, сон нам не нужен. Так-то степь я люблю. Я мало что люблю, вот - степь. Города не люблю. После нас от городов мало что остается, да что там, ничего не остается. Кроме выжженой до пепла земли. Только солью посыпать. Сидящий напротив бледный скалится. Уж он-то меня понимает, как никто. Горы не люблю - карабкаешься вверх, потом спускаешься вниз. И опять, и по новой. Не люблю. Да ещеолод жуткий. Леса... моря... не люблю. Вот степь - да, это по мне. Костер, мясо, фляга, костер и тишина. И звезды. Романтика. Начинает светать. Внезапно в нескольких шагах от костра в пространстве появляется разрыв и из него выходит в белом , с крыльями и мечом высокая фигура. За ее спиной виден СВЕТ. Никто за костром не дергается - не те так сказать сущности. Да и фигура насквозь знакома - Мишка. Я приветственно поднимаю руку и приглашаю присесть. Бледный встает: - Пойду, коней гляну - скрипит он. Михаил присаживается на его место, скрестив ноги по степняцки. Раскуриваает трубку. Мы молча ждем. - Давно вас не видел. - Да, давно - соглашаюсь я. - На Дальних Дорогах были? - Да, покатались маленько. -И как? - Минус два мира. - По-другому было нельзя? - По другому было нельзя -отвечаю я, звучит словно эхо. - С чем к нам? - Раз ВЫ здесь, значит Зов дошел - спрашивает Миша. - Все так плохо? - в моем голосе не слышно интонаций, хотя они и подразумеваются. Мир-то - родной , где-то. Но служба есть служба. - Да, ты знаешь... как-то все резко слетело с нарезки. Локализовать уже никак. Только масштабно, только показательно. А лучше вас, сам понимаешь... - он умолкает. За костром смешки - команда у меня, несмотря на специфику, с юмором. - А что ваши, Азазелло там и прочие? - скрипит Бледный, появившийся из уже серых сумерек. Михаил подлдвигается, чтобы дать место. - Сам же хнаешь, наши умеют только геноцидить. По полной. - А мы, типа, не по полной - уже в голос ржет Завоеватель. Остальные смеются, включая меня. Михаил смотрит серьезно: - Вы это делаете ПОЭТАПНО. Давая время ОСОЗНАТЬ тем, кто останется в живых. - Мы поняли, Миш. Откуда начинать? - Да прям отсюда. С этого континента. - Когда? - Вы отдохнули? - Как видишь. Посидели возле костра. Помолчали. Когда еще доведется... - Тогда с рассветом - Михаил плавно перетек на ноги, крылья распустились, издавая СИЯНИЕ. В метре от земли появился разрез в пространстве и он шагнул в него , не прощаясь. Разрез закрыллся. Я осмотрел своих. Они , нс наброшенными капющонами походили на группу монахов за молением. - Ну чт, готовы? - согласные кивки. А вот и рассвет. - По коням! И мы отправились. Прямо за мной на белом коне едет Чума, Раздор на рыжем движется сразу за ним. И почти нога в ногу в арьергарде - Голод на вороном и Смерть на бледном. ЗаСмертью , как всегда, незримо(пока что) движется АД. Раздор начинает напевать: - Степь да степь кругом, путь далек лежит... Но его перебивает скрипучий голос Смерти: - Нифига не далек. Молчание, потом рассветную степь прорезает хохот из пяти глоток. Продолжая хохотать вместе со всеми, впереди на боевом единороге еду я. Предводитель всей этой веселой компании под названием Всадники Апокалипсиса. И не спрашивайте, как меня зовут. Тайна сия велика есть. За нее не то что планету, тут и галактику могут с лица вселенной стереть. Так-то. А вообще, меня не зовут. Я сам прихожу, как снег на голову. И со мной - мой отряд. И тогда всем становится не до снега. И не до вопросов... Готовы к встрече?