Вова Дифыч

Тот, Кто Переплетает

Глава 1

Автор всегда чувствовал людей как книги. Каждый человек был для него томом, переплетенным в кожу судьбы. Буквы переливались оттенками эмоций: кроваво-красный гнев, сизый - страх, золото - наивная радость. Страницы шептались голосами владельцев, выдавая секреты, о которых молчали даже дневники.

Он мог прочитать любого, словно просто взяв книгу с полки и открыв нужную ему страницу. Но не делал этого. До этого вечера.

Автор нашел ее в подземном переходе, где свет фонарей мерцал, словно предсмертный вздох, а мокрый, пропитанный городской грязью воздух - смрадом бил в ноздри.

Книга лежала в луже, но каким чудом вода не тронула страницы. Они были сухими. Переплет из черной когда-то красивой, а ныне грязной замши, застегнутый на золотую пряжку в форме змеи, кусающей собственный хвост. Стоило ему прикоснуться к обложке - пряжка расстегнулась с щелчком, будто ждала именно его.

Первая страница оказалась пуста. Вторая — тоже. На третьей проступили слова, написанные бледными, едва видимыми чернилами:

«Тот, кто видит, станет видимым. Тот, кто читает, будет прочитан».

Автор захлопнул эту книгу, но было поздно. Воздух вокруг сгустился как кисель, запахло прелой бумагой и чем-то едва уловимым, но явно недобрым, как обычно бывает, когда чувствуешь в темноте опасность, но не понимаешь какую и откуда. Тени на стенах задвигались, складываясь в буквы, фразы, абзацы. Он побежал, сжимая проклятый том в дрожащих руках, но слова преследовали его:

«Беги, читатель. Они уже идут»

Трое в плащах из смятого пергамента и скрытыми капюшонами лицами. Их книги висели в воздухе, страницы листались сами, обнажая иллюстрации — вся его жизнь, начиная от крика в роддоме, продолжившись первой влюбленностью и спустя еще несколько мгновений, в которых уложилось все, завершилась моментом, когда он смотрел на это. Он видел себя на страницах, смотрящим на эти самые страницы. Замкнутый круг.

— Ты открыл "Книгу Зеркал", — сказал центральный, скрипучим, как тяжелое дерево под ветром в лесу, голосом. — Теперь ты принадлежишь Полке.

В какой-то момент Автор сам завис в воздухе, лишенный возможности двигаться. Трое стражей повели его через город, ставший в момент больше похожим на иллюстрацию, а не место, где он вырос. Здания складывались в стеллажи, фонари становились свечами в бронзовых канделябрах. Весь мир словно стал огромной библиотекой, где люди обратились в книги в своих домах, ставших книжными полками.

В центре библиотеки-лабиринта стоял Тот, Кто Переплетает. Существо размером с дуб, а телом состоявшим словно из бумаги, но какой-то другой, потусторонней, твердой как сталь. Вместо лица — развернутая страница, испещренная текстом из никому неведомых иероглифов. На месте глаз - горели алые буквы, словно налитые кровью.

— Ты нарушил закон, — прогремели страницы.

Автор хотел крикнуть, что случайно нашел эту книгу и не понимал, что это, но пальцы Того, Кто Переплетает уже впились в его грудь. Мягкая плоть раскрылась, обнажив книгу вместо сердца — ту самую, из подземного перехода.

— Ты станешь чернилами для новых глав, — прошелестело существо, вырывая страницы из его ребер.

Боль была невыносимой, но сквозь нее он разглядел деталь: на обложке своей собственной книги, той что была его сердцем, горел тот же золотой знак — змея, пожирающая собственный хвост. Уроборос.

Когда сознание стало угасать, он сделал последнее, что мог — рванулся вперед и схватил горящий символ. Мир взорвался пеплом и шепотом сотен тысяч голосов, перебивающих друг друга.

Автор очнулся дома. В руке — обгоревшее перо для письма. Город вокруг был обычным, таким, каким и должен быть, люди — не были книгами, каждый из сотен тысяч спешил по своим, самым важным и срочным делам. Все снова казалось обычным, кроме обгоревшего пера в руке, учитывая, что пером он никогда не писал, а использовал старую печатную машинку, на которой и создавал свои истории.

Так продолжалось до тех пор, пока вечером он не заметил хрупкую девушку в переходе с белыми волосами и в черном платье. Она шла, словно плыла по дороге, как призрак, будто не касаясь ногами земли. В ее руках была книга с обложкой из черной замши. Их взгляды встретились, она улыбнулась, протянув ему книгу. Автор бросил взгляд на переплет. Блеснула на свету золотая змея, кусающая себя за хвост на черном замшевом переплете .

И он с ужасом осознал, что круг замкнулся...

Дополнение:

Текст песни, по которому было написано произведение

Субъект-23, ПЛЭЙМИ - Черновик

Прошу не читай меня слишком быстро Хоть я и проза, во мне есть стихи Ты словно злобный судебный пристав Берешь с меня за мои грехи

Прошу не читай так буквально меня Я метафора, образ, сравнение У меня имя есть, а есть имена Я штиль, ураган, наводнение

А я читаю тебя, между строк нахожу Вариации стихотворений И однажды, когда окажусь на краю "Прочитаю вслух" я их небу

А я просто роман, уценёнка и хлам Чтиво от скуки, чтоб сразу забыть Нету событий, зато есть слова Написаны мной от руки

Припев:

Я нарисую мир цветной, Пускай в палитре черный с белым На небесах луны пятно, Как на асфальте контур тела

А мы все, словно книги, только о разном, Кто-то о Боге, есть те, кто о боли Хоть и красиво, но безобразно Миллионы вариаций историй

Я писал о любви, сочинял и о смерти Я всё пережил, чистый холст впереди Пальцы все в краске, но мы словно дети Стоит и рисуем возле серой стены

А жизнь, как мгновенье - короткий рассказ Всех жизней один на всех пересказ Все краски смешаю, получится черный Описать бы всю жизнь в одном только слове Но получается повесть...

Припев:

Я нарисую мир цветной, Пускай в палитре черный с белым На небесах луны пятно, Как на асфальте контур тела

Бридж:

Все живут, как будто книга жизни – черновик Каждую секунду в небе гаснет чей-то мир Все живут, как будто книга жизни – черновик Не пытайся думать, что ты лучше, чем они…

Припев :

Я нарисую мир цветной, Пускай в палитре черный с белым На небесах луны пятно, Как на асфальте контур тела

Спасибо за чтение

Вернуться к книге