Стрижи

Глава 1

Я хочу написать стихи, длинные, может даже поэму.

Я хочу использовать в них слова, которые в повседневности редко используешь, вроде «напевный», «колоссальный» или «ангстремы».

Нет, это не просто графоманский зуд, я даже знаю, о чем хочу написать. О стрижах, не умеющих не летать противоположностях спокойных Будд.

Я представлю их будто маленьких пилотов истребителей. В их писке я слышу команды военачальников, профессиональный сленг и презрение к риску. Боевые воздушные асы беспосадочно дежурство несут. Пилоты высочайшего класса. Для них небо расчерчено на квадраты, они пикируют, маневрируют и ведут своим писком лог событий через весь маршрут:

«Я в квадрате Ц-тридцать четыре!», «Четвертый, у тебя сбит прицел!», «Восьмой, они на хвосте!», «Семнадцатый на ориентире!».

В бесконечном движении идет их эмоциональный разговор, потому что передатчик врожден. И вдруг, будто бы приговор:

«Двадцать девятый, я вижу цель».

Но нет, они не воюют всерьез! Это просто веселая канитель. Они как дети – играют в войну, ведь не умирает никто, кроме стрекоз и жуков, и совсем нет слез в их игрушечных боях. Их писк еще это «Пиу-пиу, я тебя подбил», это «Нет, сейчас я победил!», это просто радость вообще.

Когда я смотрю на стрижей, летающих в бездне неба, живущих в ней, что важней, решивших однажды и крепко, предпочетших небо земле, ведь почти уже не осталось ног у них, я хочу это запечатлеть. Я хочу написать стихи.

Но я так и не смог.

Почему-то нет слов.