Пятьдесят лет для души

Глава 1Он был стар. Не просто седой или уставший — древний, будто высеченный из жёлтого песчаника временем, которое не щадит ничего. Кожа на его руках тонкой, почти прозрачной паутиной натянулась над синими жилами и напоминала пергамент старинной карты, ведущей в никуда. Пальцы, узловатые и непослушные, лежали на коленях, как спутанные корни давно выкорчеванного дерева. А голос, если он решался заговорить, был шорохом сухих листьев под ногами прохожего поздней осенью.Но внутри — под этой оболочкой, медленно и неумолимо возвращающейся в землю, — всё ещё тлела жизнь. Неугомонная, яркая, требовательная. Не юная — та бывает глупа и беспечна. А именно молодая — зрелая, страстная, не желающая сдаваться. Душа, которая так и не научилась прощаться, не умела молчать и отказывалась складывать крылья.Он сидел у окна, в своём кресле-троне, с которого открывался вид на сад. Сад был усыпан опавшими л…