Перевёрнутая пицца

Глава 1

После километрового пути от вуза к метро по темноте и холоду, теплый воздух и жёлтый свет пиццерии, расположенной через улицу от входа в подземку ощущался как что-то родное и близкое.

Костя пошевелил замёрзшими пальцами, разглядывая витрину с закусками, и, переведя взгляд на слепящие экраны, информирующие об акциях, непроизвольно постучал ногтями по стеклу.

Помещение у пиццерии было сравнительно небольшое – очень узкий «коридорчик» ведущий от двери к стойке заказов и витрине, зал на десяток столов разного размера с окном на кухню, где готовили пиццу, и какое-то служебное помещение, в котором через открытую дверь можно было различить башни из коробок и возню сотрудников.

Костик ждал своей очереди. Его только чуть-чуть раздражало, насколько медленно парень делал свой заказ – он вполне готов был подождать лишние минуты в этом приятном месте. Уж после четырёх пар… На трёх ему объясняли одно и тоже разными словами два разных преподавателя, а на четвёртой муштровали за «лень и тупость»…

Костя больше всего на свете хотел слышать именно тихую ненавязчивую мелодию, одну из тех бесконечных и до ужаса одинаковых песен, который крутят в ресторанах общепита.

Ему в целом нравилась обстановка подобных мест по вечерам… Бездонные чёрные окна в светлых стенах. Ненавязчивые лёгкие песни, которые нравятся большинству, чаще всего исполненные на иностранном языке, чтоб не приходилось улавливать знакомые слова и анализировать смысл. Мебель мягкая и с незамысловатым дизайном, зачастую обтянутая дешёвой искусственной кожей, подобранной в соответствии с корпоративными цветами.

В этой пиццерии всё было рыжим. Такой уж они выбрали себе логотип – рыжий. Приходилось соответствовать.

В зал зашёл ещё один клиент. Седой мужчина с плотной «лампочкой» вьющихся волос. Косте он напомнил какого-то персонажа, то ли из книги, то ли из фильма, но почему-то сильно прибавившего в возрасте. Он тоже остановился у витрины, рассматривая экраны и готовые блюда.

За медленным парнем к кассе подошла девушка. Странно, Косте казалось, что она пришла с этим парнем, да и сейчас иногда к нему обращается, но заказы парочка делает разные. Можно понять, почему никто никого не угощает – возможно, они просто знакомые, но не проще ли скинуться и делать заказ в один чек? Хотя какая ему, Косте, собственно, разница? Пусть делают, что хотят, лишь бы скорее закончили.

Девушка расплатилась.

Вдохнув поглубже, Костя собрал все моральные силы, чтобы сделать заказ. Начинать разговаривать было для него в некотором смысле пыткой. Казалось, для воспроизведения звуков нужно что-то такое, что у всех людей сидит внутри, а у Кости поему-то отсутствует.

Когда он начинал говорить, первую секунду практически не слышал сам себя и будто просто шевелил губами, ритмично выдыхая воздух. Это не было речью – голос в этом процессе отсутствовал.

Это ощущалась примерно как поджигание газовой плиты: сначала начинает идти газ – что-то невидимое, а потом к нему подносят спичку и от пламени газ горит синим пламенем.

Так и с речью – бормотание не различимо без голоса.

Седой мужчина, стоящий за парнем начал что-то говорить, но вдруг остановился.

- Ты делаешь заказ? – спросил он у парня.

Тот слегка вздрогнул и поспешил ответить, не очень внятно, но главное быстро, чтобы не заставлять собеседника ждать:

- Да.

Сделал шаг в бок, к кассе. Улыбчивая брюнетка лет, наверное, тридцати – с определение возраста у Кости всегда были ужасные проблемы – поздоровалась.

- Мне вот там с витрины два кусочка, - юноша указал на подносы, где длинные прямоугольные пиццы были разрезаны на квадратики для индивидуальной продажи. – Один с песта и один барбекю-бекон.

Потратив секунду, чтобы собраться с духом и высказать индивидуальной пожелание, юноша затараторил:

- Если можно, не кладите их в коробку. Положите в бумажный конвертик. В один. Один кусочек на другой, бутербродом.

- Хорошо, - легко согласилась девушка. - Сто тридцать восемь рублей. Оплата по карте?

- Да. Ещё у меня есть студенческий для скидки и приложение. Диктовать номер?

- Да, диктуйте.

Кассовый аппарат пикнул. На нём появилось сообщение об успехе оплаты. Костя расслабился.

Разумеется, за время работы работница пиццерии получала куда более странные заказы, чем бутерброд из пиццы, и совершенно не осуждала запрос клиента, но для Кости способность высказать дополнительное пожелание была личной победой.

- Вот так? – девушка держала щипцами один кусок пиццы над куском с другим вкусом.

- Да, - юноша заулыбался. Он полагал, что кусок не станут переворачивать, а положат тестом на начинку другого, но такой вариант нравился ему даже больше.

Конвертик из пергамента был передан ему вместе с несколькими салфетками.

Парень вышел из пиццерии в темноту улицы. До метро было рукой подать, но дальше, вниз по улице, было ещё одно. Косте подходили оба варианта.

Не желая есть пиццу в подземке, юноша направился к дальнему метро по широкой улице. Шестиполосная дорога, окружённая с двух сторон невысокими зданиями в самых разных архитектурных стилях, но в общей комбинации абсолютно без причины напоминали Косте архитектуру Петровской эпохи.

Яркие вывески, светлые прямоугольники окон в чёрных стенах, спешащие люди.

Кусать отдельно каждый кусочек пиццы было не удобно, а вот два одновременно…

Это был очень странный вкус. Нежный соус песто и кубики солёного рассыпчатого сына на первой пицце и насыщенный соус барбекю с ярким печёным беконом на второй. Хорошее сочетание, несмотря на парадоксальность. Как солёная карамель, как кислая маракуя со сладким манго, как шоколад и перец чили, как сыр и мёд, как мясо и варенье, как клюквенная пастила с кабачковой икрой. На любителя, но для гастрономических извращенцев – в некоторых случаях людей весьма распространённых, как показывает практика – вершина наслаждения.

Возле метро не то алкаши, не то бомжи – они постоянно тут – никого не трогают, да и ладно.

Переполненные урны на остановке.

Чередование асфальта и плитки.

Сияющая вывеска «французской» пекарни.

Фаст-фуд кафе.

Ресторан за величественными деревянными дверями с массивными металлическими ручками.

Полуподвальный магазинчик аниме-сувениров с красивой сиреневой дверью.

Вэйп-шоп.

Секс-шоп.

Бутик.

Магазин обуви.

Магазин изящнейшего фарфора с потрясающей посудой за стеклянной ветреной. Здесь уже гасили свет.

Приятное заведение на углу здания с импортными сладостями. Костя однажды покупал там черничное мороженное моти, реклама которого и сейчас висела на окне. Вкусно, правда, дороговато.

Торговый центр.

Тёплая пицца. Холодная погода.

Палатка-шкаф, где обменивались книгами. Костя не очень хорошо представлял себе, как работает такая система, но со стороны эта помесь портала в Нарнию с английской телефонной будкой ему очень нравилась.

Метро с колоннадой на входе.

От пиццы ещё оставалось около половины. Доедать в метро, на эскалаторе или возле турникета? Нет уж.

Встав между метро и торговым центром, Костя продолжил есть.

Недалеко от него девушка играла на гитаре.

Она создавала приятную атмосферу, но денег её подруге, бегающей вокруг прохожих с шапкой для пожертвований, Костя не даст – самому надо. У него на карте осталось двести рублей. Тем более что, судя по всяким колонкам-усилителям-синтезатором возле гитаристки, она не от большой нужды денег просит.

Костя вытряхнул последний кусочек бекона и крошки из конвертика прямо в рот и смял бумажку.

Пора ехать домой.