Парень с Безымянной улицы

Глава 1

«ПАРЕНЬ С БЕЗЫМЯННОЙ УЛИЦЫ»

Имя

Как ни странно, но даже когда мир действительно сошел с ума, один парень с безымянного города и безымянной улицы, сумел сохранить разум и впустил его в свое сердце, так они и подружились. А еще он нашел для себя причину любить ночь – он нашел там Ее.

Вы, наверное, думаете: как так, такой обычный парень, у которого даже имени-то нет (а я знаю для Вас, дорогой читатель, это просто не вообразимо) смог найти что-то уникальное в обычной ночи. Ночью ты просто спишь, а сон как известно – обычное дело. Спишь и все тут. Хотя, возможно, вы успели зацепить тот кусочек времени, когда никто на эти сны или видения даже и внимания не обращал или даже ценил, а ни то, что уничтожал. Но обо все по порядку.

На момент написания данных строк, каждый человек в современном мире имеет свой собственный уникальны код или шифр, под которым он зарегистрирован при рождении. Больше никаких имен, все стерто, ни названий улиц, ни городов, ни стран. Все исторические названия стерты из памяти. Все слилось в единое целое.

Ночь не подчинилась. Она по-прежнему дарила то, что в мире уже никто не ценил и редко кто видел – сны.

Что такое сон? Для кого-то это способ отвлечься от действительности, для других – это как напоминание о самом главном. Бывает так, что ты видишь некий сон, на утро не помнишь то, что видел, зато ты ощущаешь, через что прошел. Это приятно, но грустно. Это как забыть что-то очень важное, и когда дуновение ветра или запах травы снова вбивает это в тебя, тогда уже просто не знаешь куда деться от того чувства, что ты что-то упустил.

Возвращаюсь к Ней. Да, для кого-то это просто Она, но Человек из данной истории не так уж и прост, он дал Eй имя. Наградил собственным именем, которого ни у кого и в помине нет. Давным-давно все стало другим, все стало одинаковым – единым целым. Иметь собственное имя – это значит, что его обладатель чем-то отличается от всех. Но чем на сегодняшний момент может отличиться человек? Чем Она лучше других?

Для парня Она была лучше, потому что он ее помнил. Воспоминания эти связаны то ли с детством, когда все мы были глупы и наивны, то ли – со снами или как теперь говорят с ночью.

Вообще вспоминать – это странно и вредно, но, если быть уже совсем откровенным, парень с безымянной улицы делал это довольно часто, к счастью фантазия ему также досталась, так что он мог спокойно скрывать моменты, когда он мечтал, говоря, что думает о работе. Ну, согласитесь, зачем нам помнить то, что совершенно не помогает рабочему процессу, а только все путает и впоследствии рушит? К примеру, зачем помнить детство, что в нем хорошего? Зачем вспоминать о том, что ты любил что-то или кого-то? Это все не нужно. Но, как уже было сказано, наш паренек не прост – он сохранил множество воспоминаний и одно имя.

Утро и Дневной парень.

Проснулся. Умылся. Сделал кофе, затем его выпил. День начинается как обычно. Перед Дневным парнем стоит много задач на сегодня, например, нужно дописать поработать в типографии, помочь матери кое с чем, он у нее один остался.

Как обычно пойти в работу, и нельзя тратить времени ни на что лишнее. Все должно идти на благо обществу. Так же гласят и наши лозунги, на пример: «Если ты живешь, то должен вносить вклад в Наше продвижение» или «Работа не ждет, Мы нуждаемся в Тебе!» И тому подобные высказывания, для поддержания привычного образа жизни.

Работал он там, где уничтожались все печатные издания тех времен, когда все имело свои собственные имена. Людям, работавшим на типографиях, уничтожавшим остатки чьей-то прошлой жизни, запрещалось читать то, что они сжигали. Бывало, привезут целую гору книг, то были какие-то романы или стихи, в другой раз могли привезти груду журналов или газет. И все это не глядя кидалось в огромные печи, после работы которых оставался один пепел.

Однажды, работая, вот так перекидывая кучи бумаги с надписями, Парень с безымянной улицы краем глаза увидел лицо, казалось, бы такое знакомое. Но на самом деле лицо это он никогда не видел, а женщину не знал. Просто почему-то оно грело ему душу.

Именно так и проходили деньки нашего Парня, он трудился, не покладая рук, вносил свой вклад в развитие нашего мира и спокойно проживал свою спокойную размеренную жизнь в одном из домов на улице без имени.

Но в то же время с ним происходило что-то необыкновенное, он часто стал задумываться над разными вещами. К примеру, однажды сидя на крыльце своего дома в то время, когда всем полагалось завтракать он думал. Сидел и думал о том, что неужели у автора такой восхитительной музыки не было имени, а какой-то несчастный номер? Чтобы было более понятно, объясню: речь идет о музыке Вольфганга Моцарта, здесь его довольно часто включали по радиоприемникам.

А Парень с безымянной улицы сидел, слушал и долго вспоминал девушку из своих снов. Видел он ее несколько раз и смутно помнил образ, он больше фантазировал.

Он складывал ее безупречный образ у себя в голове, подвергая его различной трансформации. То она появлялась перед ним с длинной черной косой и серыми глазами, то воплощалась в блондинку со стройными ногами, но всегда руки ее в его воображении были ледяными как ночь. Он фантазировал, что однажды мир изменится, что-нибудь произойдет, и он встретит ее в своем сером безымянном перевернувшемся мире. Но до тех пор они встречались в ярком, полном жизни, красок и имен мире его сновидений.

Впервые он повстречал ее, когда видел сон, где он бродил по бесконечному саду, с множеством цветов, запахов и музыки… Она стояла вдали и, увидев его словно подлетела, настолько легок был ее шаг. В тот раз она была с длинной косой ярко-рыжих волос, она принесла с собой запах свежести и весны.

Заиграла музыка. - кажется я знал, что это играет, но забыл... - это Моцарт - сказала она вдруг. - М.. Моцарт? - впервые Парень слышал, чтобы музыку называли чьим-то именем. - Да, он самый, удивительно, правда? И они сидели и слушали мелодию за мелодией, до тех пор, пока он не проснулся.

Они встречались несколько ночей, и каждую он записывал во всех подробностях, как только им приходилось расстаться.

В одну из их встреч она сказала Парню с безымянной улицы то, что он никогда не хотел бы забыть. Она сказал, как ее зовут, назвала ему свое Имя. Слово из двух слогов, из-за которого вся его жизнь будто предстала в красках. Это как фотография, когда ее проявляют, теперь он видел все очень ясно. А слово это – Ева. Ее звали коротко Ева.

В понедельник вечером он пришел с типографии, уставший, и по распорядку, установленному нам много лет назад, должен был поужинать, принять душ и лечь спать.

Но не сегодня. Хоть он и очень устал, все-таки спать не хотелось. Поужинав похлебкой из каких-то овощей, которую принято варить по вторникам и четвергам, Парень с безымянной улицы, сел, уставившись в однотонно выкрашенную стену, достал из-под пиджака яркий обрывок журнала с изображением той самой женщины, вырванный и спрятанный им сегодня на работе, и стал представлять. Это была актриса, известная в прошлом, кто она такая Парень не знал, да это было и не важно. Он закрывал глаза и уносился куда-то прочь отсюда, со своей улицы, со своего города, с этого мира… и он заснул.

Они встретились ночью.

И вот, краски дня тускнеют, все на свете умолкает, наверное, для того, чтобы каждый мог услышать себя самого. Парень с безымянной улицы в этот вечер заснул с надеждой.

Он написал письмо для девушки из своих сновидений. Но сон спутался с реальностью, и он уже не понимал то, что происходит с ним было на самом деле или он сошел с ума. Он подробно описал ей место, где ни могли бы иногда встречаться, написал, что думает о ней, как к ней относится.

Он вырвался в ночь, побежал на почту. «Пусть там сейчас закрыто»: так думал Ночной парень с безымянного городка и безымянной улицы, «я подожду сколько потребуется, лишь бы первые лучи солнца не отняли у меня Ее. Лишь бы этот замысел не растворился в свете дня, я должен сделать это сейчас.» Джил побежал, он просто бежал и это уже доставляло ему небывалое удовольствие. Бежать ночью, когда все спят, когда ты один… И вот он там, на том самом месте где должно остаться письмо. «А если я уже никогда не стану прежним, если таблетки и уколы мне больше не помогут? И я буду проводить каждую ночь подобным образом, жадно хватая кислород прохладной ночи? Да какая уже разница! Главное во это!» Он посмотрел на руки, на конверт…

Подняв голову, он заметил человека. Он стоял, задумавшись над чем-то своим. «Я точно сплю, иначе видел бы я наяву того, кто так открыто стоит и думает». Это был старый человек, с густой белой бородой, теперь он смотрел на нашего парня.

- Что ты тут забыл, мальчик? – спросил он, щурясь и высматривая что-то. Затем обернулся, посмотрел во все стороны и подошел ближе.

- Я… Я ничего, просто не спится… или… я не знаю. – Парень без имени и вправду не знал, что же он тут делает. Принёс письмо? Куда? Кому? Да он даже не соображал спит или нет.

- Что это у тебя в руках? Неужели письмо надумал кому послать в такой час?

- Да, но я не уверен…

- Не бойся, уж поверь, мне можешь поведать все. Я и сам был в твоем возрасте, это было самое волшебное время.

- Почему?

- Понимаешь, я видел сны. – сказал старик спокойно.

- Вы? Вы тоже? – он уже было пожалел, что выдал себя так скоро, но поздно было отступать.

- А почему ты так удивляешься? Да, где я только не побывал тогда... - и он ушел в свои мысли, глубоко в себя.

Последняя встреча

Спустя мгновение что-то прохладное прикоснулась к его горячему от бега телу, к шее, к рукам, Парень с безымянной улицы обернулся и увидел: Она. Та самая Она стояла перед ним, как в последнюю их встречу, также загадочно и бесконечно спокойно. А ее руки были холодны как сама ночь. Он уже не различал наяву это было или он все еще спит. «Если это сон, тогда я не хочу просыпаться».

- Боже, я как же я счастлив именно в это мгновение, именно сейчас, когда смотрю на тебя. – у ночного бегуна действительно больше не было припрятано слов, которые были бы более подходящими.

- Я знаю.

Они гуляли до первых признаков наступления следующего дня. Луна сопровождала их по всюду, лицо девушки было молочного цвета, а глаза такие живые, каких парень с безымянной улицы еще не встречал.

Впоследствии стало ясно, что это все было на самом деле, это все происходило с ним, он знал, общался, любил девушку, у которой было Имя. И потребовалось для этого несколько ночей…

Все последующие дни он ничего не замечал, ни то что происходит вокруг, ни то, что происходит с его жизнью.

Он просто сидел на полу и смотрел перед собой. Смотрел сквозь людей, сквозь здания на улице, а вокруг вплотную играл Моцарт, его Сороковая симфония. Во всяком случае он когда-то был Моцартом, тот композитор, написавший множество Безымянной музыки, но сейчас ничего это имеет значения. Какая разница было у него имя или нет?

Все что бы не делал каждый из нас принадлежит другом или всем. Но понимаете, Парень с безымянной улицы так и сидит на каменистой земле, не обращая внимания ни на что. Для него только имело смысл - потерянное Имя.

«Оно умрет со мной. Никому о нем ни скажу, только не забирайте... Только бы ещё раз увидеть Ее, потом я обязательно что-нибудь придумаю, чтобы Она навсегда было со мной. Хочу, чтобы у меня было что-то своё, доступное только мне, чтобы я чем-то отличался от остальных. И пусть это имя не совсем мое. Да! Оно не мое, но знаю-то о нем только я, получается и о Ней тоже только я знаю.»

Он просидел так несколько часов, потом подпрыгнул так будто его током ударило и побежал.

Он рассказал все матери, о девушке, которую зовут Ева, о их ночных приключениях и о письме, которое он все же надеялся отправил ей.

- Мой мальчик, что это? Они упекут тебя куда-нибудь или накачают таблетками как нашего соседа! Ты ведь помнишь его, какой он был раньше и что теперь, будто ума лишили. - Не ума мама, а свободы, последней свободы, которая была, теперь он не волен даже мыслить. – мысль о соседе заставила его на секунду вздрогнуть, но отступать он не хотел, да и смысла уже не было.

Кто-нибудь уже наверняка замечал его за рисованием или за тем, как он стоял и размышлял, но теперь это не имело значения. - Они и с тобой так поступят, если узнают...- и тут она разрыдалась, но была права.

Через несколько дней за ним пришли. Их было пятеро, все в форме и очень похожи друг на друга. Пятеро крепко сложенным мужчин в этот вторник ворвались в один из домов по той улице, где жил наш Парень и увели силой.

***

Это глупо, Генерал… - начал было человек с лицом, напоминающим крысиную морду - Мы не можем быть абсолютно уверенны, что это правда…

Его выдал почтальон. Тот самый, который поделился с ним историей о своем загадочном сне.

Генерал решил проверить правда это или нет, поговорив с арестованным. Такие случаи происходили нечасто, а при нем к тому же не было не одного. Генерал испытывал интерес к сумасшедшим, они одновременно поселяли в нем и страх и желание изучать их, и вот ему утром притащили одного из них.

Увидев Генерала, Парень высказал ему все, не опасаясь за свою жизнь, все казалось таким далеким и не имело значения. - А знаете, зачем мне ее Имя? Боже мой вы даже представить не можете какого это, вот так жить, когда ты любишь человека больше себя самого, а у тебя от этой любви остаётся лишь одно - отчаяние. Но я придумал как хотя бы иногда быть с нею - я видел сны, Генерал, я их всех записывал, можете их выбросить, сжечь или прочитать и опозорить меня на весь мир, и я не против. Не против, потому что знаю, что никакие сны, никакие записи не смогут вернуть мне ее. Но я прошу только об одном, оставьте то, ради чего я теперь живу. Имя. Одно имя, генерал, прошу.

Человек с высокомерным взглядом посмотрел на сидящего на полу, погибающего от отчаяния парня и сказал: - Ты знаешь, что влекут за собой исключения. Все знают, и ты такой же как все, ты не идентичен, ты не уникален и уж тем более ты не Исключение. И ты вспомнишь об этом раз лишился рассудка, в то время, как будешь забывать своё драгоценное ИМЯ. - Генерал растянул звучание последних слов ровно настолько, чтобы парень с безымянной улицы понял одно: так все и будет. - Скажи спасибо, что человечество еще не придумало такого способа, чтобы вовсе отнять у вас свободу какая бы она не была .

Не хочу пугать читателя, тем, придумали ли люди впоследствии такой способ или нет, пусть это будет своеобразная пища для размышления. Но тому парню, с безымянной улицы, сидевшему в углу, глаза которого искали что-то на полу, хватало уже известного способа.

***

Он проснулся весь в поту, дрожь пробежала по всему телу, он будто бы запомнил кое-что: Ее руки. Их холод. И голос. «Да, кажется, мне снился прекрасный голос и руки.»

Он встал, подошел к зеркалу, всматриваясь в собственное лицо. Казалось, будто оно изобразило нечто вроде грусти, досады или сожаления. Он хотел было подумать об этом, но его ждут более важные дела. Поразмыслив секунду, он решил: «Нет. Это был просто сон, надеюсь, что последний.»

И имя, единственное значащее имя развеялось в воздухе, больше он о нем и не вспомнил.