Память

Глава 1Мой отец умер три дня назад. Умер как многие в наше время, от букета болезней, вызванных старостью. Он был очень строгим человеком, я никогда не видел, чтобы он сутулился или опускал голову, казалось, что уж кому-кому, а ему старость нипочём. Даже с сединой на висках и морщинами в уголках глаз он выглядел настоящим монолитом. Статный и непробиваемый.Однако от смерти не убежать. Она настигала каждого, кто когда-либо жил, оставляя от них только отголоски, память, которую можно передать потомкам, рассказывая о героическом деде, сидя перед камином и покуривая трубку. Память, запечатанная в портретах на стенах и вырезках из газет. Память, которая останется в веках.Память… Да, память. За неделю до смерти уже прикованный к постели отец вызвал меня к себе на другой конец страны. Вызвал, чтобы рассказать всё, что мог за оставшийся срок.Я приехал не задумываясь даже не потому, что послушан…