О том, о сём два

Глава 1

Кажется, я опустел, но не полностью, а на какую – то часть. Что – то умерло, затеяв кавардак, я уже не принадлежал себе, в каком – то смысле. Но что именно умерло, я пока сказать не могу. В этом надо бы еще разобраться. Вопрос – стоит ли? Или же оставить всё как есть, и дать судну течь по течению, как ему и угодно, или же нарушить это, нарушить ту природу, вмешаться, и, быть может – помешать.

Гармония внутри растекалась по танцплощадке души, разогревая дискотеку жизни в небывалых для неё цветах. Или тонах.. Какое матерное слово то, только вчитайтесь, произнесите – тонах.. Как будто шлешь кого – то, не правда ли? Или что – то.. Кто о чем, а мы всё о том, о сём..

Этот мертвый карнавал могут продолжить лишь покойники – неживым здесь делать нечего. Смерть всегда казалась мне выдумкой, вымыслом. Не может ведь так быстро всё исчезнуть, раствориться. Твоё время уходит, пока ты тратишь его на других. Используется и твое время во благо чего – то времени. Да, я отдавал время одиночеству в большинстве случаев. Кажется, что до сих пор это общество не для меня. Воспринимая остро, наблюдаешь -время всё тоньше. Это ранит, заставляет гореть. И вот ты уже пылаешь пламенем, но не которое греет, а которое сжигает всё на своём пути. Я бы сказал тебе “привет”, но ты даже не улыбнулась мне в ответ. И от этого холодно, пусто как в морозильной камере.

Я совсем недавно вышел в свет и покинул комнату, хотя Бродский меня предупреждал. Большее количество своего времени я пробыл в одиночестве. Знаешь, к нему даже привыкаешь, не сразу конечно. Но на седьмой тире восьмой день я уже привык к нему, и даже было неплохо одному коротать будни. А потом ты просто выходишь на улицу, иначе по другому никак, и тебе снова приходится привыкать к обществу, а приходя домой с прогулки, хочется бежать из этой самой комнаты прочь как обожженный. Но куда выходить, к кому если тебя никто не ждет, и друзей у тебя мало, а одному как – то не по себе. Не говоря уже о твоей любви…

Что, любовь? Кто – то сказал любовь? Что это? Что за слово такое я слышу из уст немых. Из глаз слепых лишь темнота…О любви поют стрекозы, о любви пуляют стрелы и попадают прямо в цель... А мои видимо никогда не попадают, а только промахиваются, или же впиваются в кожу и их выдирают, с кишками, и вот уже любовь умирает от потери крови. А тебе вот уже терять нечего, ведь ты нечего и не находил, а если и находил, то как попало, безалаберно, шиворот – навыворот, да и летело это всё в абстрактную пропасть между миром и тобой.

Невидимый гость перебирал клавиши на парящем в воздухе пианино. После они начали вместе кружиться в танце под музыку – Шопена, Рахманинова, Рубинштейна, быть может, а ноты слетали с уст инструмента вверх и лопались как мыльные пузыри. Прямо, мыльная опера, это и послужило началом, этому неведом конец. А если же он и будет, то только мы его не увидим. Ведь мы сами и есть конец. Он такой же наступающий, как и новый год. Он наступит, так же как и твоё день рождение. Только вот, одно но - точной даты для этого конца нет. Как быть может, и нет тебя. И этих слов. И, видимо, ты уже не читаешь это…

И знаков всё меньше... я иссякаю...