Ночные

Ночное

Здесь. Сегодня. Сейчас. Я есть и это прекрасно, наверное, не всегда, не всем, только мне. Это было бы очень забавно, если б не так горько. Всё всегда получается и всё будет хорошо — у других. Ты видишь жизнь, она яркая, стремительная, насыщенная, но не у тебя. Ты счастлив, что прошёл ещё один великолепный день, и скоро наступит новый, у того человека — ты напротив. Ты даже не есть ты, что-то среднее между зеркалом и отражением. Даже твои пальцы, печатающие этот текст живут своей жизнью, ласкают кнопки, а ты нет. И всё же, жизнь хороша и жить хорошо —нет.

Ночное 2

Ты в окружении, в окружении этих старых, никому не нужных вещей. Древняя свеча-ёлка, доставшаяся ещё от прабабушки, с поломанными и заново приклеенными лапами. Стеклянная птица, с блёстками и пером вместо хвоста, болтается на нитке, ждёт случая, что б соскользнуть и наконец-то разлететься осколками. Фарфоровая кукла в коричневом бархатном платье и шляпке, вытертой и пыльной, стоит на полке в углу и уже не мигает задорно полуотвалившимися ресницами. Зелёный лист, с криво налепленными газетными буквами — высказывание Бродского. Нелепые огромные жёлтые очки с синими пластиковыми стёклами. Всё окружает, тянет, забалтывает, укрывает выцветшим паутинным пледом, дышит строками пыльных, любимых тобою книг, смотрит глазами-бусинами игрушечного медведя. Это комната-тело, а ты-душа, отвечающая за всё, но не имеющая право на выход.

Ночное 3

— Ну и мразь же ты — чуть разжимая зубы, с ненавистью ты шипишь в трубку. Ненависть к этому человеку — одно из самых сильных твоих эмоций. Всё — прямая походка, манера улыбаться уголками рта, постоянно что-то теребящие пальцы, нарочито тихий голос и временами очень громкий смех доводит до бешенства, до безумия. Ты ведь другая, ничуть не похожая. Ты никогда бы и близко не подошла к такому человеку, не заговорила бы, а если б знала его или слышала, обходила бы ой как далеко. Почему сейчас ты так близко? Почему холодными пальцами ты ведёшь по тонкому запястью? Почему ты касаешься кончиком языка обветренных губ, кусаешь их? Почему слышишь дыхание рядышком? Почему близость ненарушима?

— Почему? — шепчешь ты в трубку, теребя другой рукой никуда не присоединённый провод.

Ночное 4

Вечер. Почти ночь. Прекрасны те вечера, когда находишься в гармонии сама с собой. Это редкость, но и такое случается. В комнате прохладно. Солнечные лёгкие шторы подрагивают от ласкового касания ветра. Всё дышит покоем-губы подрагивают в полуулыбке. Вивальди. Концерт номер 7 льётся и обволакивает разум, аромат крепкого чёрного кофе будоражит. И вот уже пальцы осторожно отпускают ручку, очерки немного подождут. Воздух скользит по коже. Ловкое движение пальцев, и ранее убранные волосы пушистые и волнистые уже обрамляют овал лица, шею, ниспадают на ключицы. Гамма чувств захлёстывает. Мелодия овладевает. Движения легки, тело воздушно. На столе жёлтые цветы. Запах смолы и серы щекочет и волнует. Нетерпеливо позвякивает цепями мой железный наряд. И с чьих-то измученных губ готово сорваться «Моя королева»…

Ночное 5

Сегодня. Это был обычно потрясающе-скудный на себя день. Где-то далеко, на расстоянии вытянутой руки лежал альбом. С цветами. С сухими цветами. Трепетно и болезненно отношусь к ним. Розы… Пожалуй, одно из самых витиевато-искушенных созданий. Не понимаю их запах. Но каждый раз вдыхая его, закатываю глаза и улыбаюсь. Они прекрасны в одиночестве. Полуокружности лепестков, влажные, упругие, извитые прожилками. Пока. Они позволяют гладить, ласкать себя. Подушечкой пальца можно чуть касаясь, провести по бутону и ноготком поддеть, словно тугой локон, волнистый лепесток. А после, они опускают нежную головку и разметывается по зелёным плечам ослабевшее былое очарование. Если приглядеться, можно увидеть опечаленную, иссыхающую спираль глазниц. Они не боятся , они не погибают. Стоят дальше в печальном изнеможении плаксивого дня, иссыпая при малейшем прикосновении в пыль свои застывшие в роковых изгибах листья.

Ночное 6

Иногда кажется, что ты великий человек, что ты живёшь в каждом и запросто находишь сотни своих отражений на улицах, а иногда, что ты слишком мал и слаб даже для того, что бы поднять голову и сделать шаг. Иногда ощущение, что звёзды сложились, тропа верна и Вселенная улыбаясь, ведёт тебя под руку, а иногда, что ты заплутал в бестропинном мраке и окружён стеной-внутри. Иногда ты живёшь и на каждый миг, на каждый луч солнца твоё тело трепещет, дрожит, взрывается, а иногда просто нет сил, нет их до такой степени, что сдавливает грудь и до слёз немеют руки. Иногда ты влюблён в каждый берёзовый листик, в каждую ветряную кудряшку и готов укутать мир нежностью, а иногда рыдаешь от того, что некому ободряюще положить тебе на плечо руку. Иногда ты спокоен,спланирован, почти идеален, а иногда вихрь рвёт все внутренние каноны и молнии поселяются в глазах. Как бесконечно много в жизни этого иногда,они всегда, кроме иногда.