Незаконченная рукопись Булгакова

Глава 1Завален стол исписанными листами, а в душе, словно отравленная ядом, умирала вера в себя. Творческий ступор, эта липкая, зловещая плесень, расползался по сознанию, пропитывая каждую мысль горечью безысходности. Великий роман, в который я вложил частицу сердца и море надежд, рухнул, погребая под обломками мой энтузиазм. Писал теперь лишь «в стол», и каждое слово казалось фальшивой монетой, каждая фраза – жалкой попыткой подражания великим. Сомнения, словно голодные грызуны, терзали изнутри, обращая былое вдохновение в мучительную пытку.Однажды ночью, когда город утонул в чернильной тишине, мне явился сон. Не смутный отголосок реальности, а видение, четкое и ясное, словно высеченное из горного хрусталя. Я сидел за тем же столом, в той же позе, но в кресле напротив, в танцующих полумраках комнаты, мерцала папироса, источая причудливые кольца дыма. И в этой дымке, с полупрезрительной…