Недалёкий

Глава 1

На улице стояла глубокая ночь. До того город погрузился в неё, что даже стук брусчатки и утюги машин казались чем-то лишним, помимо и без того ощутимого взгляда фонарей. Мое существование сейчас не имело никаких оправданий. Тем не менее, ночевать в баре мне не хотелось, хоть меня там и давно знали. Просто когда дом в трех шагах не имеет смысла напрягать окружающих. Ну, и себя, наверное...

Я вышел на пустой перекресток и в дальнем его углу замаячил едва видимый дядя Джерри. Ох уж этот дядя Джерри... Нет-нет, да выкинет что-нибудь интересное. Всегда был таким. Никто о нем ничего не знал, но и, в общем-то, не нуждался.

Знаю, только, что он всегда делает что-нибудь занимательное. Хотя бы теперь... Много вы знаете людей, гуляющих в самую глубокую ночь? Наш городок маленький, так что он у нас и вовсе один. Поэтому мы, наверное, им так дорожим.

Он обыкновенно, завидев меня, мягко улыбнулся и, поклонившись на ходу, двинулся дальше. У меня не было резона его останавливать. Захотел бы - обязательно подошел. Я лишь последую его примеру... Задумаюсь.

Дядя Джерри любит поговорить. В особенности со мной. Он сам так говорил, не смотрите так на меня...

"Тебе, Генри, всегда восемнадцать. С такими людьми есть о чем поговорить. Есть, в чем убеждать." - усмехался он.

А я и не знаю... Но я ему верю. Он для таких заявлений достаточно одинок.

Я зашел в квартиру и захлопнул дверь. На душе, как обычно после выпивки, стало чертовски пусто. Кажется, что жизнь надо начинать заново... А жизнь начинают уж точно не со сна.

Я присел за стол, не включая свет и посмотрел в окно, выходящее на такое же окно, но уже немного другое. Единицы таких ещё светились.

А я все никак не мог придумать, о чем бы таком задуматься, чтобы выглядеть так же загадочно, как дядя Джерри... Он всех немножечко восхищал этим. Разница лишь в том, что он действительно о чем-то думал. А я? От нахлынувшей тоски я начал рыться в шкафах, полках, чем-то ещё... Чтобы найти повод. Повод стать умнее, глубже, интереснее. Люди пьют не от хорошей жизни...

Я прекрасно знал, что могу. И Джерри знал.

"Ты меня очень печалишь, Генри. Ты ведь не дурак. Так где же твоя точка зрения, твоя цель?"

Этот вопрос лишь сильнее терзал мою поднятую на дыбы голову. Поэтому я начал пить. Чтобы получить шанс. Скидывать счетчик в надежде обрести что-то новое. И это могло бы помочь, не приди я снова сюда, в стены собственного дома. Потому что я неприменно нахожу самое обезоруживающее свидетельство моей ничтожности - её.

Рука дрогнула. А из неё выпал коряво намалёванный рисунок девушки, впрочем, непострадавший от небрежности автора. Она была нарисована, как скетч и, потому, не нуждалась в чем-то лишнем: голова сама додумывала забытые или мнимые её черты. А я это все так тщательно прятал... Потому что не в силах избавиться...

С каждым листком стихов, рассказом или очередным рисунком рядом неизменно возникала "она". Заваривала чай, ходила в соседней комнате, открывала дверь и по-девчачьи подслушивала все, о чем я думал, тихонько хихикая над моей глупостью. А я вместе с ней...

Конечно же её тут не было. Но я верил. Я верил, что все то, что я написал, нарисовал, сочинил... Было для чего-то... Что все не зря. Что карма непременно ответит мне взаимностью. Я ведь не был плохим человеком... Просто мне иногда не очень везло.

Я очнулся утром в развороченой от своих ночных подъемов комнате, огляделся на прикрепленые кругом бумажки с работами ей... А когда увидел пару новых... Тихо заплакал. Не издавая звков. Я не любил плакать.

"Сегодня точно последний раз... Вот как напьюсь..." - я осекся и, будто сменив программу, стал разбирать беспорядок.

"Сегодня... Точно... Забуду..."