Мыслетени из бестенья

Глава 1

65 дбт

Как слепые это чувствуют? Не понимаю. Врач тихо и с оглядкой, дергаясь как пуганая лань, рассказал, что многие совсем тронулись. Ходить боятся. Орут как резаные, что кругом пустота, пропасть и они туда загремят, если хоть один шаг сделают. Дурдом на выезде. А другие уже не могут вычислять знакомых по звуку шагов. Что это всё значит? Кто бы мне объяснил? Врач надеется, что ремонт поможет. Мне аж самому стало интересно – сработает или нет.

? ? ? ? ? (жирно обведено несколько раз)

А вдруг… Чем черт не шутит, когда (зачеркнуто)

**

67 дбт

Сегодня слепой парень сказал, что не видит меня. На моё зажёванное «а разве раньше…» прояснил, что зрение потерял в аварии, а потом «видел» цветные силуэты людей. Что-то вроде аур, насколько я понял. Каждый своим «неоном» светился. А теперь подсветка пропала. Просто голоса из пустоты. Его это пугает. Бедный. Это как ослепнуть второй раз. Но почему?!

**

75 дбт

Ни фига, ни фигашечки, передохли букашечки.

Зеро.

Вся работа впустую.

Раскатал губу, дурак.

(зачеркнуто два предложения)

Пошло оно всё нахрен, аминь.

**

77 дбт

А здорово я всё же придумал – записывать. Куда лучше, чем болтать вслух, а проговорить хочется. Разложить всю эту байду по полочкам. Или хотя бы пар спустить. С другими об этом лучше ни-ни – запретная тема. Начнешь и сразу в психи запишут, или в паникеры, или в реакционеры. А можно и чужих тараканов в голову запустить. Ещё вопрос, что хуже. Хрен редьки не слаще.

А так, тихо сам с собою – терапия. Записывать всяко полезней, чем нарезать круги по комнате, бормоча под нос – так психи делают, а я не псих.

Попробовал в компе писать, но неуютно стало. Выключаешь и тень мыслей уходит, а сам на измену садишься – вдруг не вернётся. Всё может быть. Теперь всё может быть.

А на бумаге – красота.

(рисунок довольной рожицы с улыбкой до ушей)

Писал бы, да писал, хоть и пишется коряво. Отвык ручкой по бумаге. Ну да ладно – распишусь. Зато так успокаивает: строчки от руки, моим и только моим почерком, а не безликим шрифтом. Своя тень мыслей на бумаге.

**

81 дбт

Сегодня привязался псих на улице. Шёл сзади и шептал в спину:

– Я знаю почему нет теней. Всё просто свернулось внутрь. А ведь внутри теней нет.

Последнюю фразу он прошипел торжественно, как какое-то долбанное откровение.

Не дождавшись реакции, продолжил:

– Это же просто, только подумайте. Вот у нас же внутри теней нет, а всё живое – всё работает: кровь бежит по венам, сердце качает, легкие – туда-сюда гармошкой ходят, желудок бурлит.

– Так у нас внутри и света нет, откуда тени? – бросил через плечо, не оборачиваясь. Не хотел видеть лицо этого придурка. Хотя, разве сам умней – разговаривать с психом?

-- Так всё свернулось со светом внутрь. А внутри теней нет.

Железная логика. Ускорился и уже не слышал, что он там шипел вслед.

**

82 дбт

Сука, застряли в голове слова психа – «это просто». Злился весь день. До того себя накрутил на ровном месте, что окажись несчастный рядом – кулаком бы скулу приласкал. Нервы ни к черту, в последнее время.

Но так выбесило его «просто».

Да ни хрена ЭТО не просто!!! (последний восклицательный знак порвал страницу)

---------------

Хлебнул для успокоения нервов.

Пишу под хмельком. Хорошо… Сразу полегчало.

Да и в башке просветлело, почему бесился весь день. От зависти к его «просто». Тоже мне – бином Ньютона. Ну вот не придурок ли сам – нашёл кому завидовать. И всё же, завидую. Мне бы такое простое себе соорудить и радоваться. А то ведь неизвестность сплошная. Как это случилось, что тени пропали? И когда? Одновременно по всему миру или нет? В интернете рылся, пока не подчистили, но люди толком ничего не знали. Кто так писал, кто этак. Да оно и понятно, где-то была ночь, где-то сумрачный день, да и многие ли следят даже за своей тенью. Мы привыкли, что они есть. Всегда рядом и в могилу за нами сходят. Наши тени – только наши. Наверное, это было единственное, что не отнять никому. Ну мы так считали, если вообще кто-нибудь думал об этом. И вдруг их не стало. Точно известно только одно: сначала тени пропали у людей, а потом стал выцветать мир.

Шишки в правительствах, наверное, знают больше. Да, верняк знают, когда и как пропадали тени. Не зря же все видео того дня засекречены.

А, впрочем, так ли важно – когда и как? Вот – почему? Это уже интересней. Вопросик на завал.

Многие думают, что это ученые намудрили. Со всякими там коллайдерами и прочей хренью. Но те клянутся, что не при делах.

Я им верю. Ну не настолько же они круты, чтобы фазы Луны отменить? Она с тех пор сияет фарой, без всяких там полумер-полумесяцев. Как декорация в театре.

**

86 дбт

О, соседи вернулись. Столкнулся с Колянычем в лифте. Спросил его – сам или все приехали. Все, сказал и молчок. Ну и я не стал дальше разворачивать. Он в угол набычился, лицо каменное. Видно стрёмно ему, что тогда паникнул и сорвался к черту на кулички. Это же Коляныч с яйцами.

– Что в ушах?

– Жак Энтони

– Рэп – хуйня! Мужики с яйцами слушают рок.

Ну а мне тогда – зелёному пацану, нереально заходило – «… выдыхаю дым и ловлю… больше не хочу здесь быть и бегу… почему я сошел именно тут, ведь впереди так много станций…».

Да и Серёга, уж на что любитель рэпа, называл это псевдоинтеллектуальной хернёй. А на чём он тогда сам сидел? Кровосток, кажется. Да, точно, он. Где Серёга сейчас? Пропал с концами. Может тоже скоро вернётся, как Коляныч. Хорошо бы. Может тоже где-то там сидит стесняшкой? Ржака!!!

Чего тут стесняться? Тогда многие ломанулись кто куда. Кто в глушь, кто магазины выносить. Ну как по писаному – сценарий на все времена. Или бежать, или в норку припасы стаскивать. Это ещё ничего. Это нормально, да. А сколько нервных выпилилось. Не выдержали неизвестности. И сейчас, наверное, продолжают. Статистики же нет.

Только успокоительное по всем каналам – всё работает нормально, отсутствие теней никак не сказалось на удое коров… Ха-ха.

Суки…

Всё равно страшно до чертиков…

**

91 дбт

Что-то много щипунов развелось. Руки все в синяках, как у наркоманов. Да и тело, наверняка, тоже – под одеждой не видно. Общипывают себя везде. Видно, чтобы убедиться – существуют. А может плотность проверяют? Раздел физики о природе световых волн до дыр зачитали? Нервное. Психологи говорят – скоро пройдет. (брешут сукины дети, всегда врут как поют, а поют хреново)

Вон, везде слоган крутят и на все баннеры приколотили – «Мыслю, следовательно, существую!».

А другие на весах стоят – следят за весом. А третьи рост детей замеряют по несколько раз за день.

У каждого своя кукушечка кукует. Всяк по-своему с ума сходит.

Даже те, кто ничего не делает и живет, как и раньше – до бестенья. Эти-то, думаю, самые чокнутые и есть.

Самые опасные сумасшедшие всегда притворяются нормальными. А потом как сорвет крышку и «буду резать, буду бить».

**

97 дбт

Святоши всех мастей подпряглись – единодушны как никогда и неоригинальны, как всегда. «Это испытание, посланное свыше». Типа, всевышний чекает – так ли тверды люди в вере, смогут ли жить в мире без теней. Нахрена такие проверки – не говорят. Только всё упирают – тени ерунда, свет животворящий остался.

Ага-ага, как же. Это они нашего художника не слышали. Всё бродил и бормотал убитым винилом: «Худо. Худо. Худо». Он первый во дворе с балкона прыгнул. Для него мир без тени потерял смысл. Пытался рисовать тени по памяти, но не выдержал, сломался.

В последнее время, перед самым концом, всё лунатил по двору и трогал предметы. Ему казалось, что они должны быть такими же плоскими, как получались на бумаге, нарисованные без теней. Всё проверял и проверял – совсем свихнулся, бедняга. Перед тем как спрыгнуть, весь двор разрисовал тенями. Нарисует, отойдет, бормочет: «…не так, всё не так…».

А к нам теперь тоскующие за тенями ходят, смотрят. Как в музей. Им нравится.

Вот меня как раз тогда и озарило эврикой – теневой ремонт делать. По чести, громко сказано – «эврикой». На самом деле всё же перед глазами было – и страдания художника, и паломники. Тут надо совсем тупым быть, чтоб два и два не сложить.

Димон классную программку забахал – интерьер, освещение, суточные тени. Для любой комнаты можно заказать рисунок теней вплоть до минуты. Заказов на год вперёд.

----------------

… художника жаль. Мировой мужик был. Светлая ему память. Всегда прост и вежлив. Без всяких там богемных закидонов. И шутил умно и мягко. С ним всегда было славно пересечься.

Правда, последний разговор странным вышел. Видно, Егор Борисович уже болен был. Говорил о статуях девочек то ли в парке, то ли в лесу у какого-то города. В Англии или Шотландии? Забыл уже. Зато здорово помню, как подморозило от его рассказа. Он красочно так описал этих девочек-призраков, что заблудились в лесу: босые, в коротких – до колен, ночных рубашках или платьях, грязных, изорванных сучьями. И сделаны, поставлены статуи так, что лиц не видно. Или волосами скрыты, или деревом, к которому бедняжки прислонились. Но лиц и не нужно: сами фигурки фонят усталым отчаянием, страхом и поверх всего безнадежностью. Как-то сразу ясно, что девочки обречены стать призраками и никогда не найдут дорогу домой.

Я тогда порадовался, что у нас нет такой привычки – статуи призраков расставлять по лесу. Случайный человек, наткнувшись, может заикой стать, если не умереть от инфаркта.

А он засмеялся и сказал, что мы и так теперь все статуи в заколдованном лесу. И выхода нет. И нас нет. От нас даже хиросимских теней не осталось.

– Мы мыслим, следовательно, существуем, – вдруг вырвался тогда из меня проклятый слоган. Это было так тупо. Лицо сразу горячим стало. Наверное, покраснел от стыда, что как испуганный мальчик за банальщиной спрятался.

А он посмотрел на меня… Никак его взгляд не забуду. С какой-то отеческой жалостью что ли, сострадательно так, словно на умирающего, но ни хрена ещё не допёршего, что смертушка – вот она – уже рядом скалится, и бормотнул глухо и как-то даже смущённо в усобородость: «Уже нет тела, а голова болит».

**

105 дбт

Устал. Заказов тьма. Да и черт бы с ними, если б не заказчики…

Муторно смотреть в тоскливые по собачьи глаза и слушать воспоминания о домашних тенях. Как они двигались, какие были живые. Атмосфера как на поминках. Чувствуешь себя гробовых дел мастером. Таксидермистом. Вроде подрисовываешь покойника, чтобы на живого был похож, а всё равно же видно – мертвый.

**

109 дбт

Сегодня обговаривал детали заказа с поэтом. Твою мать налево, ох и загрузил же он меня. Больше к нему не пойду, пусть Венчик дальше сам-сам-сам. Ему пофиг – в одно ухо влетает, в другое вылетает – всё, что мимо заказа, белым шумом идёт. А у меня застряло, кручу-верчу в голове – всё кажется, что-то в этом есть и слова вроде знакомые, а смысл ухватить не могу. И от того тревожно. Он всё втирал философское. Нашему-де времени была свойственна метафизическая потерянность. Отыграл мир своего черного лебедя, стал чужим и неуправляемым. Мы так гнались за тенью прошлого, что не заметили, как перешли рубеж и в нём оказались. Или наоборот – убегали от теней прошлого и заблудились? Что-то вроде этого, а может и нет. Уж больно путано говорил, как в бреду.

Четко запомнил только отрывок стиха. Строчки впились в подкорку и теперь играют жутеньким рефреном.

Песни хищных цветов

В чаще где пал крест

Тени не видят снов

Всех нас туман съест.

Может потому, что про сны в десятку попал? Их никто не видит. И ощущение до жути схожее – что все мы тени, а крест пал. Что за крест, чёрт его знает, а только верно, что так и чувствуется. Мы все в чаще и креста нет, а из тумана на нас пучится многоглазое и стозевное.

…чтоб его, пригрузил знатно…

Нахреннахрен нахрен нахрен нахрен нахрен

------------------

Нервы.

Нет, надо подальше от этих интуитов держаться. Мне их (неразборчиво) не сдалась. Венчик, как таблетка. У него всё просто и в шоколаде. Ну да – так и есть. Нафиг эту рефлексию. Жив курилка? Жив. И нос в табаке. Что ещё надо? Ясности и уверенности в завтрашнем дне? А когда она была?

… и всё же, всё же, всё же…

… сука… всё бы отдал, чтобы тени вернулись…

Ну так надо верить – вернутся. Или проснусь. Может это только сон? Натуральный, падла, до дрожи, но все же сон. Потому и не вижу снов. Кто же во сне сны видит?

Стоооп… тормози. Иначе, скоро щипать себя станешь или с крыши сиганёшь – сон, хули, чего бояться.

А проснуться очень хочется…

**

118 дбт

Чёрт, ну почему так тошно жить без теней? Ведь действительно – ничего не изменилось. Ну почти… почти…

Почему же кажется, что отрезали по живому часть тебя и теперь ты – уже не совсем ты? И мир – не твой.

Может правы были наши предки, говоря – наступить на тень, наступить на душу?

В последнее время не могу выкинуть из головы давнее, всплыло и торчит занозой.Вспомнил рассказ деда, как раньше в фундамент закладывали тени живых людей. Подманивали простака, ставили так, чтобы его тень на вырытую траншею падала и заливали. Или измеряли тень веревочкой, а потом эту веревочку в фундамент замуровывали. Дед говорил, такие постройки очень крепкие получались – время их не брало. А вот человек, с чей тени мерку сняли, умирал быстро.

И всё мне чудится – кто-то мерку с нашего мира снял и в фундамент другого заложил. Тот мир будет вечным и крепким, а нашему скоро каюк.

**

140 дбт

Продать или не продать?

Задолбался в доску.

Дураков хватает – купят. Тот же Венчик.

**

Сколько дней? Что-то сбиваюсь. Ладно, потом проставлю, когда посчитаю.

А что хотел написать-то?

Вспомнил!

Продал. Так легко сразу стало. Перо вставь – полечу.

**

Мне кажется или правда контуры плывут? Вроде как обратная проявка фото идёт.

Надо понаблюдать.

**

Да нет, всё как прежде. Просто расклеился и кажется разное. Просто кажется и всё.

кажется кажется кажется кажется кажется кажется

(жирно зачёркнуто несколько предложений)

Нервное.

**

Перечитал прежнее и удивился. Как же меня штырило. Слушал всяких придурков.

Ерунда всё! Хрень хреновая!

(неразборчиво)

Поржать и забыть.

Ученые скоро найдут разгадку. Обязательно найдут.

Вот уже скоро.

Совсем скоро.

Может даже завтра.

И вернут тени. И фазы Луны, и…

А пока суть да дело, сам подсуетился. Надейся (зачеркнуто) не плошай. Создал тень из серого полиэтилена. Мягкая, красивая и не шуршит. Тень же молчалива? Ну да. И верна. Молчалива и верна. Моя ты хорошая. Умничка моя.

Ты согласна? Молчит. Дома за мной везде хвостиком – куда я, туда и она. Ха, ещё бы – я же её привязываю к ноге. А когда из дома выхожу, во внутренний карман кладу и на три молнии – вжик, вжик, вжик. Теперь не потеряется. Вот уж дудки. Правда, нет-нет да похлопаю по карману – и так хорошо становится, спокойно – здесь родная. А рядом такие же владельцы – я сразу своих вычисляю, – похлопывают, оглаживают, проверяют.

Всё нормально.

Всё под контролем.