Проза
Море в складочку
В мире, где модно и выгодно писать фэнтези, стало очень мало простых человеческих историй. Моя история о восприятие окружающего глазами талантливого мальчика, мальчика-аутиста. Здесь нет трагедии, хоррора, магов. А есть обычная жизнь, может не совсем обычных людей. А еще здесь много теплоты.
Лёшка как обычно обсосал палец и принялся рисовать любимый пейзаж.
Читать фрагмент
Читать ещёМоре в складочкуМОРЕ В СКЛАДОЧКУЛёшик, как обычно, сидел возле пруда, просто скрестив ножки, сидел на зеленой травке маленький мальчик. И так каждый день. Даже если дождь или снег, он все равно приходил вместе с мамой к пруду, садился на землю и рисовал. Руки у Лёшика были слабые, пальцы не слушались, и держать правильно карандаш он просто не мог — рисовать было неудобно. Зато были краски. Яркие и сладкие - медовые. Лёша облизывал палец, макал его в краску и наносил мазки на плотный лист белого картона. А когда надо было сменить цвет, Лёшик просто очень хорошо обсасывал палец, и уже чистым брал нужный. На лице у Лёшки частенько разливалась радуга, от этого он казался счастливым. Но именно казался. За свои неполные семь лет Лёшик ни разу не улыбнулся, и не сказал ни одного слова. Хотя слова он знал, отлично все слышал и понимал, вот только говорить он не хотел.А вечером он стоял возле ок…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.
Комментарии 0