Мешочек крипоты

Кукольный парк

Эта история произошла в нашем городе около пяти лет назад. О ней стараются не говорить, но приезжая молодёжь, узнавая почему лесопарк в центре нашего города заброшен — смеётся. До первой ночи или вечера, проведённого рядом с ним. Уже пять лет вечером из парка, в любую погоду дует пронзительный ледяной ветер, а по ночам, особенно тихим, — слышен детский плач и странные бормотания.

Началось всё с того, что молодая семейная пара с дочкой решили устроить там пикник. В то время это был живописный кусок природы с прудом и аллеями. Несмотря на красоту, никто не задерживался в парке надолго. Только старожилы знали, что разбили его на месте кладбища, на котором раньше хоронили самоубийц и преступников.

Молодая пара отдыхала на поляне возле пруда и, пока дочь играла — родители решили вздремнуть. Проснулись они ближе к вечеру из-за пронзительного ветра со стороны пруда. Дочери нигде не было. До поздней ночи они искали свою дочь, однако так и не нашли. Единственное, что им удалось обнаружить — старая потрепанная кукла в одежде, похожей на одежду их дочери. Они оставили куклу на скамейке, ведь они думали, что за ней придёт хозяйка.

Второй раз они увидели эту куклу уже возле дома. Отец пропавшей девочки взял её с собой, сказав: «Раз её второй раз потеряли, то возьмём себе. Тем более, что она похожа на нашу дочь. Будут вдвоём играть.»

Пропавшую девочку так и не нашли. За неделю поисков весь парк и окрестности несколько раз обыскали спасатели, а пруд — водолазы.

А через неделю начала сходить с ума мать девочки. Она утверждала, что найденная ими кукла и есть их пропавшая дочь. Она разговаривала с игрушкой и носила её с собой везде. Из их квартиры иногда слышался детский смех, но пропавшая девочка так и не нашлась.

Спустя месяц после исчезновения мать девочки сказала мужу, что дочка хочет поиграть с подружкой, которая осталась в парке и которой она обещала прийти с родителями. Он не хотел отпускать её одну и поэтому они пошли вместе. Естественно кукла-дочь тоже была с ними. Это был последний день, когда их видели. Спустя неделю, когда никто не открыл двери другу семьи который пришёл проведать их, ведь никто не отвечал на звонки, — начались усиленные поиски семьи.

Всё в их квартире указывал на то, что они ушли ненадолго: суп на плите, неразвешенное белье. Однако найти семью так и не удалось. Только из парка начали доноситься детский плач и странное бормотание.

Несколько приезжих ребят после пропажи семьи решили для проверки храбрости сходить ночью в парк и пропали. Единственное что от них осталось — фото в социальной сети, которое они выложили той ночью. На фото — куклы, сидящие на лавочке парка. Семья из папы, мамы и дочки, в одежде пропавших людей.

В парк перестали ходить даже днем. Даже самые смелые боятся увидеть там кукол…

Тихий дом

Будь проклят тот день, когда я купил эту книгу, и тот продавец, что продал мне её. Моя страсть к детективам была такой, что на полках моего дома в деревне хранились разные детективы: от известных авторов до начинающих писателей, рассказы которых я распечатывал сам.

На каком-то книжном развале я отыскал книгу неизвестного мне автора, которая называлась «Моя смерть». Меня заинтересовало то, что обложка выглядела немного потрепанной, а продавец сказал, что книга досталась ему в какой-то старой лавке за копейки. Он отдал мне её очень недорого и даже был рад её сбыть. Теперь я понимаю почему.

Впервые я открыл книгу спустя неделю после покупки. Это был сборник коротких рассказов, в которых описывалась смерть людей от руки таинственного убийцы.

Интересным было то, что переживания были описаны от лица жертв, а убийца был, похоже, один и тот же.

Первый рассказ, который я прочитал вечером, был о том, как человека сбила машина, причём убийца долго преследовал жертву на автомобиле дворами. Утром следующего дня в новостях показали тело сбитого угнанной машиной парня. Я тогда не придал этому значения, только мельком подумал: «А ведь вчера я как раз читал про автомобиль».

Через неделю я прочитал о маньяке, который в лесной землянке пытал и убивал людей и снова наутро в новостях показали практически то же, что я читал в книге.

История о насильнике-людоеде заставила меня забеспокоиться. В нашем тихом городке никогда не было столько убийств. Ещё больше меня и пугало то, что после четвёртого рассказа о коллекционере отрубленных рук, я понял страшную вещь — убийства происходят все ближе к моему дому.

Переезд в деревню не помог. Убийства направились в мою сторону. Я забросил книгу на печь, ведь я теперь ощущал себя героем этого сборника и понимал, как чувствовали себя люди из рассказов.

Книга настолько затянула меня, что я не могу её не читать, хотя стараюсь делать это как можно реже. Однако перерывы между рассказами сокращаются.

В оглавлении я прочитал, что последний рассказ называется «Тихий дом». Меня от него отделяет всего лишь несколько рассказов и пара посёлков. Умоляю, спасите меня, ведь я не хочу умирать, а убийца уже близко.

Посмертная записка

Я надеюсь что это письмо прочтут. Я надеюсь, что меня не сочтут сумасшедшей. Это письмо мной отправлено уже много раз в цифровом и бумажном виде. И с каждой новой попыткой мне всё труднее решиться на это. Каждый раз мне кажется, что это безнадёжно.

Начнём с самого начала. Как меня зовут и сколько мне лет сейчас не имеет значения, ведь на данный момент я мертва. Нет, это не предсмертная записка, а посмертная.

Я умерла уже давно, но пока я ещё способна испытывать эмоции и есть силы сопротивляться — он не отпустит меня. Мой странный убийца — тот, кто подарил мне этот бесконечный ад.

Каждый раз, когда я открываю глаза — я жива. Я жива и надеюсь что сегодня все будет хорошо. Но каждый раз открывая глаза и просыпаясь я вижу в зеркале новое лицо. И вечером, куда бы я ни спряталась, как бы я не бежала — меня убивает человек, лицо которого я не могу увидеть.

Я умирала от болевого шока, удушения захлебываясь водой, кровью. От ножа, пути, яда и много чего ещё. Мне жаль тех девушек и парней, которых он убивает, жаль себя, обреченную умирать вместе с ними. Я не знаю сколько прошло времени, ведь между убийствами проходит разное время для людей. Для меня этот перерыв — моргание: вот я умираю, захлебываясь рвотой от отравления газом и открывыю глаза в теле очередной жертвы этого маньяка. Единственное время, когда я могу управлять новым телом — полчаса после сна и человек не помнит то, что делала я. Всё остальное время я — наблюдатель. Мои письма уже много раз стирали из сети или рвали в бумажном виде, считая расстройством психики. Но я хочу жить, ведь вся эта боль перед смертью невыносима. Я чувствую, что скоро сойду с ума. Помогите.