Мемуары

Глава 1

Стрелки медленно, лениво, бежали по кругу, неизбежность сводит с ума, тайны бытия по-прежнему неимоверно далеки. " Быть может завтра я смогу всё изменить, а может и не я". Он жадно впивался в каждую строчку, выводя буквы, с трепетом наслаждаясь символами на жёлтой бумаге, стараясь запечатлеть момент во всей красе. Забытая в пепельнице сигарета, доживала последние секунды, стараясь отдать этому миру остатки яду. Стакан всегда был наполовину пуст, и чувство неполноценности витало в уме творца...

"Я постоянно что-то упускаю, важную деталь, простую мелочь, но без неё вся картина теряет смысл. И ведь она в моей голове, блуждает на окраине сознания, но мне не удаётся её поймать." Он взглянул на чистый лист, его преследовал демон создателя, пустота. Шагая по комнате, всё силился уловить потерянную мысль, выстроить в голове картинку, красиво завершить сюжет своей жизни. Но правда переменчива, и так хочется, заставить поверить себя, в ложь которой кормился все эти годы. И голоса в голове имели на этот счёт свои планы, нашептывая, толкая в спину, к обрыву. Рука машинально потянулась за стаканом, но не достигла, писатель отдернул её. И несколько минут с жадностью смотрел на содержимое, сглатывая и наслаждаясь ароматом. Он бросил пить три месяца назад, но ему нравилось это соблазнительное чувство искушения, даже не так, сам момент победы над собой в последнюю секунду. Привычка с молодости, с той поры когда он бросал вызов жизни, на полную катушку, пока легкие способны дышать. А после вливал эти эмоции в текст, передавая своим героям собственные переживания. Наполняя их образы живостью, реалистичностью, он порой и сам забывал, где заканчивается вымышленный мир, и начинается настоящий.

С границами всегда так, эта жирная красная линия существует лишь на бумаге, стоит выйти в чистое поле, и мир становиться безграничным. Так и с сознанием, начиная творить, он переставал существовать здесь, и переходил по ту сторону. В страну чудес, где грёзы с явью сплетены, о как он жаждал там остаться навсегда, забыться сном без пробуждений. Тот дивный мир, где для него было место, чувствовал свободу и парил рассекая гладь небес. Уподобившись господу лишь взмахом руки, возводил города и стирал их в прах, вершил судьбы, дергал за ниточки. Разыгрывал самые невероятные сюжеты, упиваясь властью, опьяненный возможностями. Но рано или поздно наставал момент пробуждения, и в таком состоянии, смутно приходило понимание, кто он и что здесь делает. Ходил опустошенный в поисках возможности вернуться, ему нравилось творить, создавать миры, воплощая их на бумаге. Таким образом пологая, что приближается к своему идеальному миру, делает его осязаемым, и читатели лишь подпитывали эти сладкие фантазии.

Он бежал за идеей, за мечтой, когда-то давно стремился найти тот самый смысл жизни, постичь всю красоту творения. Но постоянно оступался, сбивался с пути, и подбитый, поджав хвост сбегал обратно, в свой вымышленный мир. Прячась там от действительности, всеми силами пытаясь удержаться как можно дольше. Год за годом, уходя всё дальше, пока однажды не вернулся, затерялся среди грёз. Продолжая существовать, дышать, есть и спать, был лишь пустой оболочкой. Выживание как средство для поддержания существования, лишь ради сознания, которое в это время блуждало просторами бессознательного мира. И жизнь рушилась, жена бросила, дети ушли, для него это всё не имело весу. Жизнь превратилась в кошмар, а ночь даровала пробуждение. Когда он сел за мемуары эта идея не вызвала детского восторга, ему виделась очередная история, о персонаже которого никогда не существовало. Но чем больше он писал, тем больше понимал, этот персонаж не просто существовал, но и жил. Пустой безрадостной жизнью, пока он блуждал миром фантазий, этот человек сталкивался с житейскими трудностями в одиночку. Пытаясь постичь радости обыденности, насладиться моментом.

Он выглянул наружу, закурил, дым тяжелел в груди, а вместе с ним и проникало в голову осознание, самого главного из таинств. Наслаждения не было, наблюдая за звёздами, за волшебством, что преображает город при свете луны. Он заметил старое морщинистое лицо, в отражении, едва заметное оно намекало на быстротечность времени. Призрак в мире живых, лишь сейчас он смог постичь истину, но было слишком поздно. В этой жизни для него не осталось места возможно в другой повезёт больше. Сев за стол принялся писать, придумав идеальную концовку для чужой истории. " Автор умирает, перо выскальзывает из скрюченных, высохших пальцев, но история, не заканчивается, она продолжает свой бег, пропитывая чернилами бумагу." А после встал и вышел в окно...