Крошки автор - Алексей Титов

Глава 1

Сквоз­ня­ком про­сочил­ся в мар­шрут­ку. За­ранее от­ло­жен­ный подрас­счёт ссы­пал в ла­дош­ку здо­ровен­ной тёт­ке. Тёт­ка за­нима­ла оба си­денья, те, что по хо­ду дви­жения сра­зу за дверью. Тёт­ка то ли от­ра­баты­вала за­нятое се­дали­щем мес­то, то ли и впрямь по­мога­ла во­дите­лю соб­рать мзду. Тёт­ка не за­дер­жа­ла на нём взгля­да.

Хо­рошо, по­думал он, за­бив­шись в угол, пос­та­вив па­кет меж­ду ног так, что­бы его край нак­рыл крос­совку с дыр­кой на нос­ке. Тёт­ка про­худив­шу­юся обув­ку не за­мети­ла. А он, ско­сив взгляд на её брен­ча­щую ме­лочью ла­донь, лишь на се­кун­ду ско­сив, сра­зу по­нял, что в ла­дони шесть­де­сят во­семь руб­лей. Имен­но столь­ко. На­до за­пом­нить, по­думал он, и скло­нил­ся к па­кету. Поп­ра­вил за­валив­шу­юся бу­тылоч­ку ми­нерал­ки, поп­ри­мял вок­руг неё тря­пицы. Гор­лышко бу­тыл­ки тор­ча­ло те­перь из тря­пич­но­го гнез­да, как го­лова птен­ца в ди­ковин­ной рас­крас­ке. Он да­же её пог­ла­дил. Па­кет за­шелес­тел. Тёт­ка сжа­ла ла­донь и по­тяну­лась к во­дите­лю.

Мар­шрут­ка кач­ну­лась...

Свою ос­та­нов­ку про­ехал. Как всег­да. Го­лос-то по­дал за­ранее, а во­дитель не об­ра­тил вни­мание. А что — ка­кой-то всхлип сквозь нег­ромкий го­мон пас­са­жиров да шум дви­гате­ля. Дев­чонка, вы­шед­шая пе­ред ним, не обо­рачи­ва­ясь, рва­нула, зак­ры­вая, дверь. Он ед­ва ус­пел вце­пить­ся в гро­хот­нувшую по нап­равля­ющим же­лезя­ку. В пле­че хрус­тну­ло, па­кет в дру­гой ру­ке ше­лес­тнул. Го­пота в ко­личес­тве трёх, взгро­моз­дивших­ся на ска­мей­ку ос­та­новоч­но­го па­виль­он­чи­ка, раз­ра­зилась го­готом ско­рее из-за анек­до­та, чем при ви­де вы­валив­ше­гося из мар­шрут­ки взлох­ма­чен­но­го пас­са­жира. Он тряс по­тёр­тым цел­ло­фано­вым па­кетом вслед ма­лолет­ке в дра­ных джин­сах и оч­ках на пол-ли­ца.

Не кру­жа по ря­дам ма­гази­на, сра­зу от вхо­да по­дошёл к кас­се, чтоб ку­пить пач­ку си­гарет. Хрус­тя па­кетом од­ной ру­кой и скру­чивая ку­пюру дру­гой, мял­ся у кас­сы, не ре­ша­ясь спро­сить у оче­реди, не про­пус­тит ли его кто впе­рёд. Его тол­ка­ли кор­зи­нами и под­ви­гали лок­тя­ми. Он уво­рачи­вал­ся и кру­жил око­ло кас­сы. Дви­нув­ший­ся, бы­ло, в сто­рону проб­ки па­рень, с бед­жи­ком на фор­менном крас­ном жи­лете, при ви­де до­ходя­ги с дра­ным па­кетом по­терял к тол­пе ин­те­рес. Проф­ла­ниро­вал к со­сед­ней кас­се и, за­кинув за ще­ку ирис­ку, сло­жил ру­ки на гру­ди, спи­ной под­пе­рев ко­лон­ну.

Ку­пюра в ру­ке уже прев­ра­тилась в из­мя­тую влаж­ную тру­боч­ку, и хо­телось стрях­нуть её, и вы­тереть ла­донь о шта­нину. Ру­ка зу­дела. На­до бы­ло ухо­дить, и чёрт с ни­ми, с эти­ми си­гаре­тами, и пле­вать на эту бу­маж­ку, ко­торая, ка­залось, уже ска­тыва­ет­ся с ла­дони, как ли­ня­ющая ко­жа.

Де­вуш­ка-кас­сир па­ру раз спра­шива­ла «ка­кие имен­но?», и он вздра­гивал, под­ни­мал взгляд, и упи­рал­ся в её под­бо­родок, ког­да кто-то из оче­реди уточ­нял мар­ку. Ка­кой-то му­жик су­нул ему под нос мяг­кую пач­ку. Ото­шёл, про­мям­лив, что – сам не по­нял. Ру­ка с пач­кой по­ма­ячи­ла у его но­са, опус­ти­лась бы­ло к мя­тому па­кету. Па­кет спря­тал за спи­ной, ссу­тулив­шись и боч­ком прод­ви­га­ясь к вы­ходу. Ка­тышек ку­пюры вы­пал-та­ки.

Он нак­ло­нил­ся. По­том кто-то за­дел его кор­зи­ной, уда­рив­шей сза­ди под ко­лен­ки. Но­ги по­дог­ну­лись, и он упал. Ру­ки разъ­еха­лись на сколь­зкой бе­лой плит­ке – из па­кета вы­лете­ла бу­тылоч­ка ми­нерал­ки и зак­ру­жилась. Ос­та­нови­лась. Ук­ра­шен­ная ло­готи­пом проб­ка ус­та­вилась в жен­скую туф­лю. Чёр­ную. Зам­ше­вую. К туф­ле при­лип­ла бе­лая нит­ка. От­ку­да она здесь взя­лась, по­думал он, сгре­бая бу­тыл­ку и от­ка­тыва­ясь вбок. Под­тя­нув но­ги, при­жав к гру­ди па­кет и бу­тыл­ку, ску­кожил­ся у кас­сы. Ми­мо проп­лы­вали кор­зи­ны, по ли­цу шлё­пали по­лы паль­то. Иног­да его пи­нали, и тог­да он от­во­дил но­ги нем­но­го в сто­рону, чтоб мог­ла про­ехать те­леж­ка. Его по­сыпа­ли ме­лочью и об­рывка­ми че­ков. Он сколь­зил взгля­дом по по­лу, вы­ис­ки­вая об­ро­нен­ную ку­пюру. Что-то по­хожее на ис­тончён­ную рва­ную ку­кол­ку по­яв­ля­лось вдруг у каб­лу­ка жен­ской ту­фель­ки, по­том пе­река­тыва­лось под риф­лё­ную по­дош­ву муж­ско­го бо­тин­ка и, от­липнув от неё уже плос­ким шмат­ком, пи­налось дет­ской крос­совкой.

Не­нор­маль­ный ка­кой-то, Паш, ну, что ты, в са­мом де­ле, от те­лефо­на сво­его ни­как не отор­вёшь­ся, те­бе не за это пла­тят. Вы­тащи его, что ли. Зак­ры­вать­ся по­ра. Да не, вро­де, чис­тый. На тор­чка не по­хож. Кто их зна­ет. Дур­ки, вро­де, не ра­бота­ют. По­лиция? Да­вай. Так и ска­жи – ва­ля­ет­ся, ра­ботать ме­ша­ет. Не знаю. Го­вори, что хо­чешь.

— И что, так ник­то и не спо­добил­ся уз­нать, мо­жет, пло­хо че­лове­ку ста­ло? — муж на­мазы­вал мас­ло на ло­моть ба­тона. Вот зна­ет же, что тер­петь не мо­гу, ког­да он мас­ло в мик­ро­вол­новке рас­тапли­ва­ет, по­дума­ла же­на.

— Ко­му ка­кое де­ло, — она по­жала пле­чами. — Зна­ешь, по­ка по­лиция да ско­рая… Не, Паш­ка струх­нул, ко­неч­но…

— Ко­роче, — муж за­кинул в рот ос­та­ток бу­тер­бро­да.

— Ну, до­кумен­тов у не­го с со­бой ни­каких не бы­ло. Де­нег – ко­пей­ки. В те­лефо­не… Пред­став­ля­ешь, спи­сок кон­тактов пус­той. Во­об­ще. Не, ис­хо­дящие – вхо­дящие бы­ли, так с де­сят­ка пол­то­ра. Лад­но – доб­лес­тные раз­бе­рут­ся.

— В смыс­ле? — буд­то и в са­мом де­ле не по­нял муж.

— Я к то­му, что рань­ше пу­гали: сдох­нешь, мол, под за­бором. А сей­час вот и мес­та уточ­нять не на­до.

— Да уж, — ска­зал муж, на­мазы­вая но­вый ло­моть. На стол сы­пались крош­ки.