Костёр. Зарисовки

Костёр

Путник долго шел по лесу, утомился и решил остановиться на привал. Разбил палатку, кинул туда свой нехитрый скарб и принялся разжигать костёр.

Сначала была ИСКРА. Мимолётная, недолговечная, бренная искорка, которая, вспыхнув на мгновение, вскоре исчезла, оставив после себя едва заметную белесую полоску дыма. Далее была вторая, третья... но и их постигла та же участь. Наконец, очередная искра лизнула своим маленьким язычком краешек сухого ягеля и засохшей травы. Начало разгораться ПЛАМЯ. Флогистон, дух жара и страсти, распространялся вверх и вширь... Огонь шел вначале по наиболее податливому ягелю и сухой коре, заботливо уложенными путником в основании кострища. Затем он охватил наиболее сухие и тонкие палочки и ветки, прорываясь временами сквозь хвою все выше и выше... Вот пламя охватило крупные ветки и бревна, достигая свой наибольшей силы. Жар становился все сильнее и сильнее. Казалось, ни дождь, ни сильный ветер не смогут сбить, затушить такую мощь, такую энергию... Время шло. Прошел час, второй... Стал накрапывать дождик. Наиболее легкие для пламени мох, сухие листья и веточки к тому времени уже сгорели, превратившись в черно-серую золу. И лишь инертные крупные бревна все еще поддерживали пламя и жар. Мелкий дождь перестал, тучи стали рассеиваться. А костер продолжал угасать. И жар от костра становился все меньше и меньше, и пламя все ниже. Все более обугливались бревна. И лишь небрежно брошенные временами в огонь путником охапки сухой листвы позволяли на короткое время усилить пламя, как бы напоминая о том, что было вначале... Но спасти костра они, конечно, не могли. И вот уже почти не заметно ни жара, ни пламени. От дуновения ветра угли начинают было разгораться вновь, но вскоре затухают. Что-то теплится на этом пепелище, в углях то вспыхивают, то исчезают ИСКОРКИ. Подобные тем, что дали жизнь самому костру. И все тянется, тянется куда-то вверх белый дым...

Вот и дыма уже не заметно. Поднялся сильный ветер, раскидывая вокруг еще тлеющие угольки, которые готовы были дать жизнь новому очагу. Но заботливый путник начал заливать очаг канистрой с водой. Умирая, костер зашипел, выбросив в воздух водяной пар вперемежку с остатками дыма, которые тотчас же развеялись в воздухе ветром. Костер погас. Путник еще долго размышлял о том, что наши жизнь и любовь в этом бренном мире есть не что иное, как костер.

29.01.2012

PS. Сокращённый вариант произведения занял седьмое место (в т. ч. второе место - в народном голосовании ) на конкурсе прозаических миниатюр: https://poembook.ru/contest/776-prozaicheskie-miniatyury---8-%28200-slov%29/poem/50427-kostyor-ontologiya-%28s-sokrascheniyami%29

Читайте также на: https://poembook.ru/poem/1703536-kostyor-ontologiya

Осенний ноктюрн

...В эту ночь ей совершенно не хотелось спать. В незакрытую раму временами врывался холодный осенний ветер, и её чересчур длинная упрямая челка то и дело спадала на глаза. По щекам струились ручейки слёз, оставляя за собой шлейф из серо-черных полосок растекшейся туши. Стряхивая себе на туфли пепел уже почти потухшей сигареты, другой рукой она то и дело набирала один и тот же номер мобильного... Но "абонент недоступен" - всё, что она могла слышать в ответ. Наконец, она выронила телефон из рук. "Ну и пусть!" - сказала Эльвира невидимому собеседнику, куда-то в пустоту. - "И без тебя буду счастливой, вот увидишь!"

...Крышка фортепиано открылась с ужасным скрипом, и клубы, казалось, вековой пыли вырвались из-под неё. "Апчхи!" - невольно вырвалось у Эльвиры. Перелистывая страницы сборника пьес, она наткнулась на знакомый, уже пожелтевший от времени лист... Да, это был тот ноктюрн, "Осенний ноктюрн" Крестовского, который она когда-то исполняла на одном из показательных концертов, учась в музыкальной школе. Грустные созвучия, си-бемоль, легато наполнили пустую комнату. "Gently" - было рекомендовано композитором, но ей хотелось бить по клавишам со всей силы... Однако озябшие пальцы плохо её слушались, отчего приходилось периодически прерываться, растирая их и согревая руки о пламень небольшой парафиновой свечки. Ноктюрн уносил её в грёзах куда-то далеко-далеко от реальности, где ноты и звуки сплетаются в вечную мелодию Космоса. Она знала, что завтра будет день, и послезавтра тоже, но уже без Него... От этих мыслей ей хотелось кричать, но вместо этого она все играла и играла свой ноктюрн...

PS. К рассказу приложено аудио - чтение произведения автором на фоне звучания "Осеннего ноктюрна" Игоря Крестовского.

Читайте также на: https://poembook.ru/poem/1115472-osennij-noktyurn-%28chitaet-avtor%29