Кое-что про Смерть

Глава 1

18+

Кое-что про Смерть

1

В шрамах, похожих на траншеи, моя душа.

Глубокие и длинные.

Залечь бы в них от этой канонады

мучительных, болезненных мыслей,

что расстреливают меня то и дело.

Смерть-смерть-смерть!!!

Перезарядка…

Смерть-смерть-смерть!!!

Перезарядка…

И все до единого навылет.

Лишь раны остаются.

А заткнуть нечем.

Уж лучше б насмерть!

Так и сбудется.

Однажды…

Как известно, всякому положен предел.

Я ж не груда железа.

Сдохну дырявым.

Со своей вечной спутницей.

С улыбкой.

Именно с ней!

Она никогда не отходила от меня...

2

Шрамы укрыть не стремлюсь!

Зачем стыдиться их?

Присутствие шрамов свидетельствует,

что на вас покушалась Смерть,

что вы готовы были скрестить с Ней мечи!

Сразиться!

Вы одержали победу!

Пусть временную (Смерть не одолеть),

а все-таки!

Поэтому, если кто-то захочет вас обидеть,

пусть для начала осознает,

что вы в состоянии за себя постоять.

А там уж либо вы обзаведетесь еще одним шрамом, либо падете смертью храбрых и отчаянных.

Смерть не существует сама по себе, думаю.

За ней всегда кто-то кроется.

Взять, к примеру, плащ.

Отдельно он не способен двигаться, он никто. Стоит его накинуть - оживает.

Так и Смерть.

Ее набрасывают, как плащ.

И творят убийства.

Кто под этим плащом смерти?

Человек.

Страшно, вдруг я тоже нанес кому-то раны.

Просто так. Тому, кто на меня даже не нападал.

Выходит, я тоже могу быть смертью...

А что, если мне понравится?

3

Густая темень. Поздно. Пробую уснуть.

Не навсегда. До утра.

Утро - любимый отрезок дня.

Утро словно мама, которой у меня никогда не было.

Утро - это надежда на перемены.

Утро в состоянии вышвырнуть Смерть.

Конечно, временно.

Пожалуй, утро - это единственное,

что способно заткнуть мои раны,

давая возможность пожить подольше.

Утро-утром, но сейчас ночь.

Слышу долбанную перезарядку.

Снова выстрелы,

снова мысли-пули о Смерти врезаются в меня.

Мне на роду написано думать о Ней.

Она является перед сном.

Присаживается рядышком

на мою деревянную кровать (или это уже гроб?),

подтыкает подушку, одеяльце.

И давай убаюкивать.

Ты еще, думаю, в лобик, сучара, меня чмокни!

Смерть срывает листик с календаря Жизни,

что висит над кроватью

(повесить крест иль икону вместо него, что ли?). Напоминает: мол, вот, Павлуша,

на один день твоего существования стало меньше.

Спи.

Зачем она тут? Что хочет сказать?

Ждет, когда настанет Ее время?

Разве Она не убивает по желанию?

А что, если Ей одиноко?

Одни Ее не боятся, забыв о Ней,

Другие, наоборот, в испуге и прогоняют Смерть.

Короче, на хер никому не нужна!

Но я.

Я-то хоть и не люблю тебя, но это не значит,

что я не могу с тобой поболтать!

Я готов!

Принять… Понять…

Вдруг подружимся!

Друзья нужны ВСЕМ! Даже тебе!

Ты только не измывайся надо мной, прошу...

4

Еду в N. Общественный вагон. Ночь.

Уснуть невозможно

под какофонию вопящих выстрелов.

Взглянул на спящих людей.

Торчащие ноги рождают ощущение,

что все они мертвы.

Я в поезде, который везет трупы.

В неизвестность.

Мимо пробегают фонари.

Это Души трупов взмыли над рельсами,

чтобы проводить своих хозяев.

Одни лампы-души ярко светят,

другие тускло мерцают,

некоторые вовсе перегорели.

Вероятно, я мертв тоже,

просто выплыл из собственной туши.

Дух.

Наблюдаю за выпирающими ступнями…

Какие у всех судьбы?

Кем эти мертвецы были?

Что успели сделать хорошего при жизни,

а что не успели?

Обладали ли свободой?

Тут больше плохих или добрых?

Да понятно же! Зла всегда больше!

Я сам такой.

Наверное…

5

Стоит женщина.

В прошлом - воплощение красоты.

И могла стать родным мне человеком.

Сегодня - это спившаяся тетка,

изнасилованная судьбой.

Иногда любимая, иногда единственная!

Но так редко…

Все чаще жутко! Противно! Страшно!

Боюсь ее! Очень!

Хочется блевать!

Она - Смерть с косой.

Нет.

Она - коса.

Смерть может взять ее и вонзить в меня.

Она - вина моим страданиям.

Вина моей избитой души.

Она - яд моих мыслей.

Она бросила меня в море жестокости.

Затем исчезла.

А я научился плавать.

Я - чемпион по плаванию в жестокости.

Акула!

Каждый раз, она оскорбляет меня.

Но в чем я виноват?

Я не хотел быть уродом.

От нее пахнет злобой.

Особенной.

Я разбираюсь в зле.

Знаком со всеми его оттенками.

Но тут… Что-то новое.

Пишу и слезы лезут через край.

Она хуже смерти!…

6

Мрак. Все дремлет.

Я и мой товарищ какого-то хуя на кладбище.

Раскладываем семечки по могилам.

Черт его знает, за каким...

Просто хотели поделиться с Ними.

Деревья бормочут.

Наверное, отпевают всех этих мертвецов.

Мы нажрались вдрабадан.

Естественно!

Все эти плиты - трофеи Смерти.

Она коллекционирует их, как спортсмен

свои кубки и медали.

Не понимаю, зачем люди зарывают

друг друга в землю.

Зачем заполняют ее собой?

Зачем становятся трофеями Смерти?

Не знаю…

7

Ложусь спать…

Задуваю лампы...

Все те же звуки:

Выстрелы…

Мысли-мысли-мысли!!!

Перезарядка…

Смерть-смерть-смерть!!!

Перезарядка…

Оружие заклинило…

Смазать пора.

Слезами. Моими!

Готово!

Все заработало по-новой…

Открыл балкон.

Может, Она уйдет?

Сама. По собственному желанию!

Не хочу гнать Смерть.

Никого выгонять не хочу!

Ни Смерть, ни мысли, ни злобу, ни людей.

Все обладают правом на выбор.

Уйти или остаться!

Так просто вмазать пинка и выставить за дверь!

А понять друг друга, расслышать...

Невинный воздух.

Фонарные лучи по комнате расселись,

разбавляя желтым тьму.

Листья деревьев шепчут под окном

ночные баллады.

Тюль грациозно волнуется.

У Нее танец с господином Ветром.

Комар порхает, пищит, будто подпевает.

Вот она - ночная колыбель.

Веки тяжелые…

Сползают на глаза... Окутывают...

Спать… Спать…

Я верю, нагрянет утро!

Сорвался очередной листик с календаря жизни…

Следует подобрать его. И отправить к остальным.

Их важно беречь!

А я пропал во снах.