Художник

Глава 1Ветхое строение, которое расположились на самой окраине Лондона, больше напоминало заброшенный сарай. И то, что здесь может кто-то жить, привело бы вас в ужас. Несколько окон с разбитыми стёклами, забитых досками. Покосившаяся дверь, совсем не закрывалась, впуская в помещение холодный воздух. А метель забивала в эту щель сугробы.Внутри было ещё хуже. Небольшая железная печка стояла посередине комнаты. У стены покосившийся стол, а рядом ни одного стула. У другой деревянная кровать, покрытая грязными одеялами, кишащими насекомыми. И под ними что-то шевелилось.Двери в этот так называемый дом приоткрылась и, наклонившись, чтобы не удариться головой о низкий проём, вошёл джентльмен в дорогой одежде с высоким цилиндром в руке. Что вызвало недоумение и наталкивало на единственный вопрос. Что он здесь делает?Мужчина подошёл к кровати и тростью слегка стукнул по одеялу.— Оливер, вставай! …