голос

Полёт

Когда прыгаешь с девятого этажа становится немного страшно. Если говорить точнее, это был не сам девятый этаж, а крыша над ним, то есть ещё плюс этажа полтора-два минимум. Хотя, казалось бы, какая разница?

От края веяло холодом, ветром и пустотой.

А в груди кипело, будто в пороховой бочке. Вспомнился орущий по любому пустяку начальник, всё не работающая программа и идиотский отчёт, в котором двадцать девять раз надо было переписывать полное название проекта.

Серые дождливые улицы.

Дом, где девушка сама что-то выдумала, наорала и ушла, под конец заявив, что будущему ребёнку такой отец не нужен. Да, конечно, несколько грешков на совести по этому поводу было, но она же любит, значит должна понять. В конце концов, сама не ангел, а тут... концерт на час и... ещё этот ребёнок, оказывается.

И снова серые дождливые улицы и угрюмые лица прохожих. Мужчина с красным от слёз лицом шёл по людному проспекту. И хоть бы один человек остановился! ...но нет. Все шарахались, словно от пьяного.

Этот мир не заслужил.

Ещё один взгляд вниз. Один шаг, мгновение - и ничего этого уже нет.

Сложно. Ещё можно отступить, ведь никто не знает. Никто не узнает о провале.

Нет, надо сосредоточиться. Надо просто чётко представить, зачем. Ведь всё будет так хорошо, если его вдруг не станет.

Вдох.

Работа. Шесть утра. Ошибка. Ребёнок. И ор, ор, ор...

Выдох. Мало, всё ещё мало. Вдох.

Перед глазами замелькали предвкушаемые разыгравшимся воображением картинки:

Начальник, отчаянно молящий о прощении у неба возле его могилы.

Мальчик, обязательно мальчик, спрашивает - мам, а почему папа умер? - это я виновата, сынок, я была такой дурой... - и она заливается слезами.

Выдох.

Да, это то, что надо. Пусть помучаются, поймут, что не ценили.

Под конец представил, что снова детство и он снова прыгает с обрыва в пруд - разница небольшая. Когда прыгаешь с девятого этажа уже не страшно.

Интересно, что дальше? Может, рай... Всегда мечтал узнать, что ждёт за чертой смерти.

Порыв ледяного ветра захватил дыхание, он зажмурил глаза и, открыв их, уже обнаружил себя в большом светло-голубом зале. А странный гулкий голос произнёс на незнакомом, но в то же время совершенно понятном языке. И что-то давно забытое встрепенулось внутри от звуков этого голоса:

- Доброго времени суток, князь!

Князь

- Доброго времени суток, князь.

Князь?! Какой князь? Где князь? Может, князь Тьмы? Сатана? Тогда, это что, чистилище? Голубое? Или это он ослеп?

- Кня-азь? Вы меня слышите? - сказал голос, постепенно становясь всё более человечным.

Это что, его - князем называют? А что, он не против, даже наоборот.

- Слышу, - медленно ответил, а в голове меж тем мелькали варианты, как он мог тут оказаться и где оно, собственно, это "тут".

Может, в больнице? Нет, с такой высоты выжить невозможно.

Какая-то славянская интерпретация рая? Тогда почему так холодно?

Или, он попаданец? Если действительно так, это весьма забавно.

Наконец, глаза привыкли к свету, и он смог рассмотреть помещение вокруг себя. Это был огромный зал с прозрачно-голубыми стенами, выполненными в каком-то причудливом современном стиле. Вокруг него подозрительно ровным кругом столпились люди, а под ногами быстро выцветал светящийся узор.

- Слышите? Идти можете? - спросил тот же голос, принадлежащий мужчине в странной одежде. Впрочем, одежда тут у всех была странной.

- Можете? - настаивал мужчина, - Так чего встали столбом? Нос по ветру и бегом! Скоро королевские нагрянут! Ну, быстрей, не стынем! - шокировал собеседник. Разве с князьями не стоит обращаться уважительно и подобострастно? Или, хоть как-то повежливее? Он что, не князь? Ошибка?

- Куда? - решил всё-таки спросить он. Да, не стоило выдавать, что он из другого мира, но всё же вопрос не такой уж и провокационный, а ясности внести может.

- Да какая разница, куда? Главное - подальше отсюда! - мужчина задумался, оглянулся и, подойдя, тихо произнёс, - Я отлично понимаю Ваше удивление и растерянность. Но сейчас нам - и Вам - действительно лучше поскорее отсюда сместись. Поверьте. Понятно излагаю?

- Вполне, но...

- Подробности по дороге. - отрезал собеседник и затерялся в толпе. Разве князей перебивают? Разве уходят, не простившись?