
Фарфор
Совсем нетипичный для меня рассказ. В нём нет ни юмора, ни киборгов, зато много личной боли и переживаний.
Статуя сидит ещё десять мучительных минут и говорит, что ей пора.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Утро.Серое, как бетонная стена.Солнечный свет, родившийся в чреве раскалённой звезды, пробивает плотную завесу облаков для того, чтобы упасть на запущенную постель.По ней рассыпана, будто щедрым жестом сеятеля, целая груда фарфоровых осколков, пожелтевших снаружи, но белоснежных на сколах.Они шевелятся медленно и лениво, трутся друг о друга, поскрипывая при соприкосновении.Некоторые из них объединяются в единое целое.Проступают очертания чего-то знакомого – вот ступня, вот голень… Итого две ноги, объединённые тазовой костью. От последней тянется вверх широкая белая лента, в которой узнаётся часть бока. Ещё немного времени – и к ней прирастают плечо и подобие руки. Все эти части грубые и неполные, и узнать их можно лишь по общей форме. Мозаика далека от завершения: на руке не хватает куска кисти и пары пальцев, мышцы лишь обозначены, а формы угловатые и острые.Обломки садятся на к…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.






Комментарии 0