
Dance
Танцуй... Примечания автора: Данный рассказик я отрыл на самом дне своего жесткого диска, написан он был около пятнадцати лет назад мальчиком подростком, впечатлившимся Х. Мураками.
Он ежеминутно стирал пот со лба, кондиционер не работал вторую неделю, и начальству было наплевать жарко или холодно простым клеркам – трудоголикам.
Читать фрагмент
Читать ещёГлава 1Сизые облака все чаще взлетали над его головой увенчанной безупречной офисной прической. Сигарета за сигаретой, нервное подергивание ног и частые опечатки в месячном отчете, все это выдавало его волнение или скорей нетерпение.Пятница – время иллюзий, каждому кажется, что в этот день он освободиться от всех своих обязанностей и работы, но это самообман. Из подсознания никогда не уходит мысль о том, что случиться после выходных.Он ежеминутно стирал пот со лба, кондиционер не работал вторую неделю, и начальству было наплевать жарко или холодно простым клеркам – трудоголикам. Он постоянно бросал взгляд на дешевые наручные часы и выжидал. Минутная стрелка, наконец, доползла до самой вершины циферблата и будто застыла там навечно.Он с облегчение откинулся на спинку скрипучего кресла и вздохнул полной грудью. Пора, можно, все кончилось, очередной будний день подошел к концу и сулил отды…
Иногда самые важные истории начинаются с первой страницы.






Комментарии 0