Человек из психушки

Глава 1Дождя нет, но день пасмурный и унылый. Осень. Ветер гонит по асфальту листья и всякий мусор. Вроде бы и не холодно, но сыро и как-то неуютно, хочется быстрей уйти с улицы, попасть домой. Люди спешат, закрываясь от противного сырого ветра – каждый по своим делам. И только на остановке, никуда не торопясь, сидит одинокий человек.Он одет очень бедно, но чисто - явно не бомж. Такое ощущение, что одежду ему нашли с какого-то склада старых вещей – ничего на нём не сидит нормально, всё как будто не своё. Рядом с ним на скамейке стоит спортивная сумка последней стадии потрёпанности.Он сидит, спрятав руки в карманах, и тупо смотрит перед собой. В глазах пустота. Если бы кто-то захотел присмотреться к нему – наверно, принял бы его за откинувшегося зека. Но тот, кто сам сидел, по ряду мелких деталей с уверенностью сказал бы, что человек не с зоны. Здесь что-то другое.Человек медленно вынима…