Бесконечный вальс

Утро

Я слышу музыку, она играет медленно, красиво, начинает ускоряться, громче. Я встаю с кровати, иду завтракать, по пути поднимаю кота с пола, он не сопротивляется.

Мать ставит кружку с чаем на стол, садится рядом и желает доброго утра. Я чувствую как всё внутри сжимается, начинаю вспоминать всю боль, что она мне причинила, уже готова разрыдаться, но...музыка из-за которой я проснулась перебивает мои мысли и я не слышу слов женщины, что сидит совсем рядом. Я просто допиваю свой чай и иду переодеваться.

Вальс, что играет в моей голове, начинает ускорятся, из-за чего болит голова, но оставаться дома я не собираюсь, и в школу идти не горю желанием. Куда бы я не пошла, эта музыка будет играть в своём непонятном темпе, и каждый раз будет больнее, потом легче.

Каким-то часом я устало смотрю на доску, меня вызывают к решению, я решаю номер на отлично, сажусь на место. Взгляды одноклассников огнём горят на мне, они меня ненавидят, я не такая как они. На перемене я выхожу из класса, прохожу мимо целующейся пары, блевать тянет. Спускаюсь по лестнице, вижу девушку, которая совсем недавно спрашивала "ты бы со мной встречалась, будь я парнем?", сейчас же она воркует с другой девчёнкой. Музыка. Пошла одиночная скрипка, которая редко встречается в моих вальсах.

Уроки закончились, все спешат на свидания, прогулки с любимым питомцем, домой к семье. А я, понимая, что у меня ни питомца, ни семьи, одиноко иду по аллее, напеваю про себя песню, выученую год назад, замечаю на себе чужие взгляды. Мимо проезжает девятка, из которой идёт громкий бас. В ушах начинает звенеть. Ко мне подходит моя одноклассница с которой нам по пути. Мы идём домой, попутно о чём-то шутя. Через время это мимолётное веселье заканчивается, мы расходимся, вот я дома.

"Опять через Экватор ходишь домой? Брат давно уроки сделал, а ты шляешься."- в очередной раз меня тепло принимают дома. Не поев я сажусь за уроки. Закончив, я ухожу в комнату, достаю тетрадь, ручку, карандаш, и начинаю переводить мысль на бумагу, игнорируя фальшивые, скучающие ноты в своей голове. В этот момент в комнату заходит мать взбешённая моим поздним приходом. "Прекрати тратить тетради на всякую хрень и делай уроки."- озлобленно произносит она и уходит. Её победный смешок был слышен довольно громко.

Я замерла. Моё дыхание начало сбиваться, слёзы потекли по щекам. Я не могу их остановить, мне больно. "Хрень", на которую я трачу тетради - это смысл моей жизни, только благодаря этому я ещё жива. Я хочу кричать, и даже больше, я кричу. Мой немой зов о помощи полон отчаяния, даже не слыша меня, просто смотря, стало бы больно. Рояль продолжает бить по клавишам "ре", "соль" и "до", повторяя "фа" через два порядка, а с ним скрипка, тревожно поющая о печали, о боли, которой пронизана каждая струна.

Со временем рояль переходит к сочитанию "фа-си" и скрипка замолкает. Так и я перестаю плакать. Дыхание нормализуется, бумага начинает засыхать, но разводы чернил остаются - и этот вальс будет длиться бесконечно, ведь я танцую его в поисках. Неважно что я найду - счастье или разочерование, главное, что я забуду прошлые танцы.