Адмирал

Глава 1

Столы. Все как положено: еда на тарелках, блюдах, подносах; напитки в графинах, штофах и бутылках. Блики ламп преломляются искрами на гранях стаканов и кубков, сияют на цветном стекле бокалов и фужеров. Множество людей в форме. Шутки и смех, приветственные выкрики и тосты сливаются в монотонный гул, бьющий по барабанным перепонкам, давящий на виски.

Люди празднуют победу. Или даже не так- Победу с большой буквы.

Им весело, а тебе почему-то нет. Ты что-то отвечаешь на фразы соседей, пытаешься шутить, пробуешь деликатесы, которыми уставлен стол с такой белой, такой накрахмаленной скатертью, смотришь на танцующие пары, а внутри - пустота, холодная, затягивающая, как будто внутри все выстудило.

Может, ты устал? Нет, эта пустота поселилась в тебе давно.

Возможно, когда тебе сообщили: фрегат «Верный» не вернулся из рейда… Все 150 человек числятся пропавшими без вести. Для кого-то - просто список имен. Для тебя - лица, голоса, радость и грусть, совместные победы и совместные поражения, надежды, мечты, сказанные и невысказанные слова… часть твоей жизни….Целых семь лет бок о бок.. Или всего семь?

А, может быть, пустота сожрала твою душу еще раньше, когда ты узнал, что начальник твоего начальника, адмирал Крайн, продавал оружие пиратам? Адмирал ушел в отставку, за все ответил несчастный полковник Бельке, хотя всем было понятно - столько украсть полковнику «в одно рыло» никто бы просто не дал….

А может, она, эта клокочущая внутри тебя пустота, проросла в тебе, когда твой бот не успел пристыковаться к лайнеру, захваченному террористами из «Удара»? Система подавления сигнала не сработала, и лайнер взорвался у тебя на глазах. Ты смотрел, как корчится в вспышках разящего света корабль, как мутный шлейф воздуха тянется над обломками, как проплывают мимо тебя скорченные фигурки, еще пару минут назад бывшие живыми существами (вакуум убивает мучительно, но быстро), бессильно сжав до боли поручни ни в чем не повинного кресла… и ничего не мог сделать, только вопрошать Богов: «Почему?» Но Боги таким, как ты, не отвечают.

А может быть, пустота поселилась в тебе после пятой или шестой попытки найти себе пару?

Кому нужен такой, как ты, с ледяными выстуженными глазами, прячущимися под тонированными стеклами старомодных очков? Ты не умеешь пить, но когда пьешь, то не пьянеешь. Ты не умеешь бить, но если бьешь, то убиваешь. Ты не умеешь шутить, а когда смеешься, то сквозь улыбку пробивается оскал хищника.Твоя жизнь - война, и война - твоя жизнь.

Ты смотришь, как радуются люди, и не можешь понять, чему. Вернее, понять-то ты можешь, но тебе не радостно. Ибо ты вспоминаешь всех, кого потерял на этой войне, и вместо радости думаешь о том, сколько пота, слез и крови предстоит пролить еще.

А еще считаешь, просчитываешь, выверяешь: считаешь варианты того, какие корабли завтра послать патрулировать дальний сектор, кого загнать ответственным за многочисленный прибывающий «молодняк», равно как и о том, что тот несчастный, которому ТАК не повезет, будет «благодарен» тебе пару лет вперед. Думаешь о том, что ремкомплектов не хватит для текущего ремонта всех пяти тяжелых крейсеров, а дальний патруль без «тяжей» высылать опасно. Но не выслать - накликать на себя гнев Штаба флота, чего бы очень не хотелось. Ибо все, что у тебя есть - это Флот.

А еще, вдобавок ко всему, вертится в твоей голове мысль о том, что новая ткань на парадной форме - дерьмо, и это никак не объясняется якобы имеющим место дефицитом натуральных тканей…

И все это тугим клубком вращается в твоей голове вместо радости от праздника… Ведь ты адмирал, начальник этой забытой Богами на краю Вселенной Звездной базы, и думать – твой долг…