Осенние зарисовки

Пустота

Больше ничего нет...

Ничего не осталось...

Это лето получило от тебя все, что хотело.

Забрало все яркие краски, оставив одни только серые.

Теперь ты пустышка.

Ты перестала быть той самой особенной личностью, что любила в себе всегда.

Теперь ты - заурядность.

Самая обыкновенная.

Ну так, давай же.

Слейся с толпой.

Стань, как все.

Пусть все печали, всю тоску,

Смоет дождь.

Навсегда.

Останется лишь память о волшебном краю, в котором ты когда-то жила,

О всех чудесах, что ты когда-либо видела,

О всем, что ты помнила и ценила.

Обо всем том, что кажется всем нелепым и смешным.

О том, что ты так любила.

О ярком, чудном волшебнике, с которым тебе так нравилось разговаривать.

Теперь его нет.

Теперь вместо всего этого - лишь пустота.

Стекает по твоим щекам каплями дождя.

Серыми - серыми.

Снаружи пустота, внутри пустота.

Ты не пускаешь в свою голову новых мыслей, потому что знаешь -

Они губительны.

Их заманчивые дали, их необычные истории...

Они сводят тебя с ума,

Не дают жить реальной жизнью.

Просят,

Чтобы ты отдала жизнь им,

Не растрачивая её на пустоту.

Но,может быть,

Пустота - спасение?

Может быть, пустота даст тебе то спокойствие, которое волшебник не мог тебе дать?

Может быть, пустота - твой верный друг?

Может быть, твой любимый волшебнык был врунишкой?

Может быть, это именно он тебя вводил в заблуждение?

Может быть, пустота спасёт тебя от него?

Все может быть.

Все обещают, но не исполняют своих обещаний.

А пустота?

Она не обещает.

Она гарантирует.

А что может дать тебе твой волшебник?

Вновь запутать тебя?

Вновь свести с ума?

Ведь, веря ему, ты каждый раз путаешь реальность и вымысел.

Ты стараешься быть особенной.

Ты веришь, что у тебя есть талант.

Но этого не ценят.

Плюют прямо в душу.

И все.

Что может он дать тебе лучше?

Ничего.

А пустота...

Верь ей.

Она не обманет.

Да, может быть, поначалу будет тяжело, но..

Кто сказал, что должно быть легко?

Кто сказал, что ты быстро свыкнешься с тем, что у тебя вместо сердца теперь пустота?

Но ты ведь уже привыкла, дурочка...

Ты уже привязалась к этой мысли.

А знаешь, ко всему можно привыкнуть.

Кроме боли, которая терзает душу.

А ведь именно пустота избавит тебя от этой боли.

Именно она.

А волшебник может причинить тебе ту самую боль, как до этого делали другие.

Волшебник может заставить тебя ненавидеть себя.

Он может попросту уничтожить в тебе все стремления, если ты ему не угодишь.

А пустота исключает любую эту возможность.

Поверь, малышка,

Пустота спасёт тебя.

Пора быть взрослой, пора быть серьёзной.

Это значит, что надо понять - в жизни нет чудес.

Твои мечты сотни раз разбивались.

Тебя постоянно предавали.

Ты уже добилась всего, чего ты хотела.

Так зачем вновь истязать себя муками и страданиями?

Зачем отдаваться волшебнику полностью, отдавать себя всю?

Толпе на растерзание...

Все равно не поймут.

Все равно не услышат.

Поверь, пустота - это серьёзность.

Пустота - это будущее.

Брось волшебника, даже не сомневайся.

У него сотни таких, как ты.

Он тебя даже не заметит.

Но, если ты останешься, он приведёт тебя к гибели.

Не лучше ли пустота?

И знаешь,

Ты можешь не торопиться.

Можешь долго принимать решение.

У тебя есть время подумать.

Есть время закончить то, что ты обещала волшебнику.

А потом - уходить в дождь.

С громким прощанием,

Которое не нужно никому,

Но все же есть.

Капли дождя стекают по твоему лицу.

Нет, ты не плачешь.

Это дождь.

Ты улыбаешься.

Пустота в груди, пустота вокруг.

Пустота в голове.

Ты - пустышка.

Но ты не отдала себя волшебнику.

Который тебя не ценит.

Дорога, ведущая в лес

Ты идёшь по тихому влажному лесу.

Прежде такому незнакомому тебе.

Теперь он - твой.

Место, которое станет символом нового начала,

Нового периода в твоей жизни.

Ведь он прекрасен!

Лес, в котором есть эта дорога.

Дорога, про которую ты не знаешь ничего.

Совсем ничего.

Куда она приведёт?

Каким будет путь?

Хорошим или плохим?

Ровным или в ямах?

Неизвестно ничего.

Но тебя это не пугает.

Ведь ты сейчас идёшь по пустому лесу.

Совершенно одна.

Ведь это твой путь.

А любой свой путь человек проходит сам, и только сам.

Так и ты.

Это - твоя история.

А это - новая дорога.

Да,может быть, и на старой было хорошо.

Но старой больше нет.

А люди могут вернуться...

Но они никогда уже не станут теми, кеми были для нас до этого.

Ведь они могут уйти в любой момент.

Не к чему привязываться к ним.

Это пустое.

Привязанность ничего не стоит.

Если не можешь удержать, скажи - а зачем тебе это делать?

Ради чего?

Чтобы не быть в одиночестве?

Чтобы не упрекали?

Но если ты действительно уже выбрал свой путь?

И тебе плевать, что о нем подумают люди.

Ведь это твоя дорога.

Ведущая через лес.

Красивый лес.

Дорога, которая постоянно повторяется.

Пытается запутать тебя.

Ведь любой путь запутанный.

Порой даже не знаешь, куда тебя приведет тот или иной поворот.

Поворот судьбы..

Но ты продолжаешь идти.

Тебе самой интересно, что будет дальше.

Чем все закончится.

Что ждёт тебя за тем или иным поворотом.

Потому что никогда нельзя угадать, что будет дальше.

А жизнь - она разная.

Иногда ужасная, иногда прекрасная.

Порой ты и сама не можешь понять, почему так.

Почему иногда даже ты становишься полной своей противоположностью?

Почему порой жизнь разворачивается за триста шестьдесят градусов?

Почему?

Но не стоит по сто раз задавать вопросы.

Лучше оставить из для самого конца.

Или до минуты самокопания.

А сейчас нужно просто наслаждаться,когда идёшь по лесу.

Включить любимую музыку.

Пусть звуки разлетаются по лесу,

Все равно никто не слышит.

Это твоя песня.

Она о тебе.

И о том, как ты идёшь по пути, по этому пути

В данный момент.

О поворотах судьбы.

О выборах, которые тебе предстоит сделать.

И о том, как тебе следует поступить.

Эта песня - твоё вдохновение.

Она раскрашивает в яркие краски всю твою жизнь.

Эта песня - подсказка.

Она помогает тебе сделать верный выбор.

Но не всегда.

Ведь не всегда то, что нам кажется верным, является таким.

А песня - она всего лишь песня.

Хоть это и песня души.

Но сейчас ты идёшь по прекрасному лесу с большим оранжевым рюкзаком.

Рюкзаком, в котором находится вся твоя жизнь.

От капли до капли.

Ты несёшь его и чувствуешь.

Вот оно счастье.

Просто идти.

Не сражаться за свое счастье.

Не томиться, чего-то ожидая.

А просто навстречу чему-то неизведанному, идти.

По дороге своей мечты.

Ошибки

Давай, посчитай, сколько ты совершила ошибок за свою жизнь.

Один, два, три..

Не можешь?

Много, да?

Слишком много.

Ну что же.

Все ошибаются.

Ты можешь себя этим утешить, да.

Но никто не ошибается так, как это делаешь ты.

А ты ошибаешься постоянно.

Можно сказать, это твоё призвание.

Дерьмовое призвание, не так ли?

Ошибаешься, да?

Ну так хоть раз сделай это нормально.

Сделай обычную ошибку.

А не как всегда дерьмовую.

Ты как всегда жалеешь о том, что ты сделала.

Ты себя жалеешь или кого другого?

Может быть, тебе себя жалко?

Наоборот.

Ты ненавидишь себя за ошибки.

За то, что так легко спалилась, за то, что так легко повелась..

За то, что вспылила и что-то испортила.

Это - ошибка.

Одна.

А две?

А три?

А сто?

Ты можешь сказать, что кто-то вокруг тебя ошибся.

Можешь сказать, что кто-то далеко от тебя ошибся.

Мир ошибается.

Весь мир - это ошибка.

Так ты считаешь.

Но ты не поняла самого главного.

То, что самая главная здесь ошибка, та, которую ты не можешь исправить.

Себя.

Ты - самая главная ошибка.

Именно.

Не нужно делать такое лицо.

Сама себе не скажешь, другой кто-нибудь тебе эти слова скажет.

За тебя.

И снова сделает тебе больно.

А ведь боль - это тоже ошибка.

Но как понять, когда она намеренная, а когда случайная?

Да.

Что да?

К чему ты поддакнула?

На что ты согласилась?

Сама не знаешь?

Тогда почему на все замечания лишь киваешь?

Да потому, что ты сама виновата.

Повторяй это по многу раз.

Ты. Сама. Виновата.

Это и есть твоя ошибка.

Одна сплошная чёрная полоса.

В твоей жизни.

Чёрный - красиво.

Мрачно-чёрный.

Тёмный-тёмный.

Прямо, как твоя душа.

Мы виним себя за все свои ошибки.

Я виню.

Ты винишь.

Они винят.

Мы падаем, разбиваемся в клочья и разочаровываемся.

И с этим ничего, абсолютно ничего нельзя поделать.

Почему?

Да потому, что ошибки - в нашей крови.

Они смешиваются с ярко - красным и становятся..

Другим цветом.

Каким-то непонятным.

Не чёрным и не коричневым.

Грязным.

Как наши ошибки.

Грязным, как наши души.

Ужасным.

Ты можешь повторить это по сотне раз.

Можешь выплакать своими чёрными слезами

Своей мрачной жизнью.

Но.

От этого ошибки не перестанут совершаться.

Ты ничего с этим не можешь поделать.

Случайно, да, может быть.

Но ведь иногда и сознательно.

Иногда ты понимаешь, что совершаешь ошибку.

Вот прямо сейчас идёшь и её совершаешь.

Но не останавливаешься на полпути.

Все равно идёшь и совершаешь.

Даже не сомневаясь.

Даже не задумываясь о последствиях.

А потом понимаешь - что ты натворил.

Но уже поздно.

Ошибка совершена.

Очередная ошибка.

Как и всегда.

Можно даже их считать.

Вести календарь.

Сколько за день ты совершил ошибок?

Сегодня три, а завтра пять.

И так до самого конца.

До самого безумия.

Ошибки, ошибки, ошибки.

Не мир плохой, а люди.

Те, кто постоянно совершают ошибки.

Говорят об этом.

Напоминают.

Ужасно.

Неудачи обычно обрывают крылья, но что, если соткать их из ошибок?

Это будет самый крепкий, самый плотный материал.

Ошибка-ткань.

Ошибки.

Ошибки.

От них никогда не избавиться.

Мечты

Когда нас спрашивают, какой мы хотим видеть нашу будущую жизнь, мы всегда говорим, что прекрасной.

Мы всегда выбираем себе самое лучшее будущее, какое только можно себе представить.

Конечно, ведь это - наши мечты.

А кто захочет желать чего - то мелкого, когда можно пожелать огромное, но недосягаемое?

Неужели никто не хочет понимать, что мечты обычно имеют свойство не сбываться?

Но знаете,

Лучше желать больше,

А потом страдать, что твои мечты не сбылись,

Чем, когда твоя мечта исполнилась,

Когда ты сделал что-то, о чем мечтал,

Когда ты сотворил что-то до конца,

Ты понимаешь,

Что это все равно не оценят.

И никто все равно за это не похвалит.

И ты потом, со сбывшейся мечтой, говоришь об этом людям,

А они отмахиваются,

Не выражают на это абсолютно никакого интереса.

И им плевать.

А ты шёл к своей мечте долгие годы

Старался.

И что ты получил?

Просто предмет, чтобы стоял на полочке?

Просто напоминание, что ты достиг чего-то,

Чего так хотел.

Напоминание, что теперь тебе это уже не нужно?

Нужно, ведь, если бы этого не было бы у тебя,

Ты бы попросту был бы расстроен, что так этого и не достиг

Теперь твоя мечта выполнена,

Разумеется,

Ведь она зависит только от тебя,

И ты её выполнил,

Так как упорно к ней шёл,

Именно к тому, что нужно тебе.

Но обычно бывает, что

Когда мечта зависит не от тебя, от какого-то другого человека,

Она обычно не сбывается, потому что другие люди обычно бывают ненадежны в своих местах, особенно если обещают их выполнение.

Если человек обещает быть с тобой, он может тебя покинуть.

Если человек обещает тебя выбрать, он может и не выбрать.

Если человек обещает что-то сделать, он может и не сделать.

Поэтому запомни,

Сбываются только реальные мечты, зависящие только от тебя самого.

И те, выполнение которых ни на что не влияет.

То, что тебе потом уже не нужно,

Но ты рад, что все-таки когда-то это сделал.

Но это прописная истина.

Нет нужды о ней говорить,

Ведь так сказать может любой,

Я лишь расскажу о том, что

Может показаться странным,

Неуместным, особенно если говорить о такой штуке как мечты, но

Это все же имеет свое значение.

Знаете что обидно?

Когда ты потратил на выполнение своей мечты много, много стараний, ещё ладно,

Что этого не ценит мир вокруг,

Но ты надеешься, что твою мечту оценят эксперты,

Но и они этого не делают.

И ты не понимаешь - почему, неужели нет таланта?

Но ведь ты потратил много времени, много сил и страданий...

А порой ценят другое, более неважное,

Что досталось их авторам очень легко.

И обидно, что ни та, ни другая сторона тебя не поняла.

Неужели?

Неужели вкладывать душу в творение, которое не ценит никто?

Создавать прекрасное, которое никто таким не считает?

Шедевр в моих глазах, называемый другими бездарщиной?

Это можно назвать особой фишкой,

Типа что это такая особенность,

Неизвестно и прекрасно,

Но я устала писать.

Устала создавать мир таким, каким я его представляю.

Каким больше, кроме меня, никто не представляет.

Всю мою жизнь я превратила в буквы и слова.

И что мне сказали в ответ?

Все всегда думают не так, как предполагалось.

Понимают не так, как обозначалось.

Да,это моё творчество.

Но такое, в конце концов,

Чтобы просто поставить в стенку,

И вспоминать, что когда - то это сделал.

Я больше не хочу быть несчастной.

Не хочу страдать...

Но мы говорили о мечтах.

Какое они имеют отношение ко всему тому, что я наговорила здесь?

Ко всему тому, что я здесь наплела?

А то, что обычно, выполнив мечту, ты очень, очень счастлив,

И понимаешь - твоя цель выполнена.

А потом возвращаешься в реальный мир, где все эти твои творения никому не нужны, и понимаешь, что зря старался.

Лучше жить незаметно, так проще.

И становится ещё более обидно, что тебе, такому расфуфыренный и особенный единорог, может быть,

Тебе не везёт.

И люди думают - самый обычный,

Самый на свете преобычнейший

Зануда.

Ну а что?

У меня очень много достижений.

Так, что можно заставить всю стену.

Может быть, я талант в чем-то.

Но это все равно обесценивают, сравнивают с теми, кто совсем не старается, чтобы достичь своей мечты.

Почему?

Правильно, потому что у него нет мечты.

И смысла жизни нет.

Ведь он простой, самый обычный

Обыватель.

Но я в его глазах буду выглядеть ещё хуже.

И знаете что,

Недавно мне сказали, что у меня есть талант,

Но вовсе не те люди, от кого я хотела бы это услышать.

Но мне это не польстило и не понравилось,

Потому что я знала,

Даже если есть,

Он слишком печален, чтобы быть очевидным,

И это тоже обидно в какой-то степени.

Ведь, допустим, я живу с этим талантом, и тот, кто мне это сказал - вообще первый человек, и мне это теперь не нужно.

Вообще не нужно.

Раньше, может, да.

Но теперь я решила быть обычной.

Не нужна мне никакая мечта.

Хотя...

У меня до сих пор она есть.

Всего лишь такая, чтобы все шло по моему плану на будущее.

Нормальная, да?

Ps:в этом я вся - накатала больше 800 слов на обычную зарисовку.

Физика

Девочка, тереби ручку, пытаясь понять что-то серьёзное.

Девочка, брось свои фантазии, перестань мечтать.

Ты стала взрослой.

Ты так долго к этому готовилась.

Девочка ли?

Нет, уже нет.

Посмотри на того, кто сидит рядом с тобой.

Он - твоя будущая жизнь.

И твоя обязанность - его удержать.

Обязательно.

Ведь теперь больше нет у тебя ничего, кроме него.

Посмотри на теорему в тетради.

Ты должна её вызубрить.

Именно она решает, каким будет твой мир.

Именно она, а не твои мысли, не нужные никому.

Девочка, запомни

Пустота в груди - это очень хорошо.

Это очень прекрасно.

Ты станешь меньше и, значит, просто взрослее.

Просто старайся быть другой.

Ты же так к этому готовилась, верно?

Мир станет для тебя чёрным, белым, серым.

Не таким, как раньше.

Не будет переливаться яркими красками.

Но это даже лучше,

Ведь то, что было до этого, было даже..

Нелепо.

Да, да, именно такое слово.

Девочка стала серьёзной.

Очень серьёзной.

У неё уже нет времени на то, что было раньше.

И притом, что у неё есть он.

Да, да, подумай только.

Ты можешь гордиться этим.

Гордиться, что ты не одна.

Гордиться,что есть тот, кто любит тебя.

Да, пусть и просто на словах.

Да, пусть очень редко

Но все же он есть.

Значит, ты выросла.

Значит, ты уже не девочка.

Он же в тебе что-то нашёл, верно?

Так давай же

Учи теоремы,

Считай задачи,

Думай о нем.

Добро пожаловать в новый мир.

И, несмотря на всю его обычность,

Он все же примет тебя намного лучше, чем до этого принимал яркий мир.

И ты больше не будешь казаться всем странной.

Ты уже такой не являешься.

Запомни, девочка

Когда у тебя спросят, что в жизни важно для тебя, просто ответь -

Физика.

Когда-нибудь

Жизнь - это автобус, который постоянно куда-то едет.

Куда-нибудь

Вдаль.

Отпуская то, что было на предыдущей остановке.

Вперёд уезжая

Быстро и не жалея ни о чем.

Но ты знаешь, что будет дальше.

Ведь этот путь видишь всю свою жизнь.

Он постоянно повторяется.

И даже если убежишь, даже если уедешь..

Все равно вернешься.

В то же место.

Обратно.

Как будто никуда не уезжал.

Жизнь - это путь.

Это дорога, ведущая тебя куда-то..

Но сейчас она вновь возвращает тебя в то место, откуда ты пришёл.

Путь, просто ведущий тебя по кругу.

Он просто запутал тебя.

Ввёл в заблуждение.

И даже если хочешь что-то забыть,

Это не получится.

Ведь ты все равно вернешься туда, откуда прибыл.

Все равно все вспомнишь.

Все равно увидишь то, что знал много лет.

Все равно пойдёшь по замкнутому кругу.

Здесь все связано.

И автобус вовсе не увозит тебя вдаль.

Он всего лишь создаёт вид,что помогает тебя.

На самом деле он просто хочет тебя запутать

Внушает, что ты нашла свое будущее.

Но на самом деле глубже погрузилась в прошлое.

Но, знаете,

Когда я была маленькая, я всегда знала, что

Когда мне будет четырнадцать, я буду ехать в автобусе и страдать.

Думать о своём.

Воображать о несбыточном.

И знаете, это сбылось.

Ведь мысли всегда материальны.

Когда ты уверен, что так будет, так на самом деле произойдёт.

Но это не привело ни к чему хорошему.

Но я вовсе не против, ведь

Я могу предугадать будущее,

Как могу и знать, где остановится мой автобус.

Куда завернет.

Где я сойду.

И вот я - с цветным, нелепым маникюром, с ярким оранжевым рюкзаком, внутри которого хранятся все мои секреты и тайны, все мои истории.

С растрепанными кудрявыми волосами, в ярко-розовом свитере.

Я - чудной волшебник.

Солнце сильно бьёт в глаза.

Я - солнце.

Но я искренне верю,

Нет, даже не верю,

Что,когда-нибудь я изменюсь.

Я стану совсем другой.

Смотрю на ту, кто сидит рядом со мной.

Это - моё будущее.

Просто ехать Вдаль, ничего не вспоминая.

Переписываясь с любимым человеком.

Слушая любимую музыку.

Ветер развевает длинные волосы.

Она - моё будущее.

И когда - нибудь я стану такой.

Когда-нибудь.

Фейерверк

Тёмное небо.

Начало начал.

То, чего рассвет не узнал.

Ты знаешь о нем?

Так, пожалуй, скажи.

Про мир, где во тьме горят фонари.

Это - не стих.

И рифмы тут нет.

Это история о том,

Как тьма победила рассвет.

Тот рассвет,

Который был там,

Где начало начал.

Но вскоре тьма победила его.

И рассвета больше нет.

И тут слабый луч появился.

Что это?

Спросила я.

Это - первая история.

Слабая и скучная.

Но зато самая первая.

Что она означает?

Что будет фейерверк...

Яркий взрыв от эмоций и чувств.

Переполняющих меня.

Это - первый шаг.

К тому, чтобы заполнить красивыми цветами все небо.

Идеями и настоящими историями.

Но первый луч вышел очень слабым.

Что же будет потом?

Очень необычные шаги.

Непонятные истории.

Тот фейерверк абсолютно не привлекает внимания.

Ведь он слишком странный для этого неба.

Но что, если пришло время зацвести чему-то большему?

Чему-то новому, яркому, особенному?

Самой яркой звезде на этом небе?

Самой главной моей мечте.

Моей цели, которую я всегда обещала выполнить.

Тем более что сейчас этому как раз пришло время.

И место, что осветит мой фейерверк,

Самое подходящее.

Он длится долго,

Иногда прерываясь,

Иногда продолжая ярче сиять.

Его не ценили,

Считали его нелепым, ненужным, пустым...

Детская сказка, не более...

Совершенно ничего выдающегося...

Нельзя назвать ни достойным, ни лучшим.

И вовсе не шедевр, как бы ни казалось тому, кто его создал.

Так выходит, что это попросту зря?

Нет.

Ведь это - цель, важная и выполненная.

Но на этом ещё не конец.

Ведь фейерверк достиг своей красоты.

Теперь его блики вновь засияли.

Ярко-красные лучи.

Светло-синие искры.

Наконец появился особый стиль и талант.

Но этого уже никто не заметит.

После главного фейерверка.

Но стоит набрать длительное время,

За которые будет длиться фейерверк.

Яркий фейерверк.

Украшенный блёстками и стразами.

Наконец от отгремел.

Осталось лишь чёрное и пустое.

Фейерверк закончился.

И на этом все.

Конец.