Как я врезался в воображаемый сугроб

Введение

Сугроб — это препятствие. Воображаемый сугроб — препятствие, не существующее в реальности. Врезаться — случайно столкнуться с чем-либо или кем-либо, ранее не замеченным.

Соединяем: Как я случайно столкнулась с незамеченным препятствием, не существующим в реальности. Сумбур? Нет — это наша так называемая повседневность.

А теперь дай мне руку и пойдём с тобой — я объясню всё по порядку.

1. Мороз и солнце

Мороз — нечто холодное, ощутимое, но не видимое. Мороз поражает наше осязательное восприятие этого мира, точнее — блокирует его, медленно забирает.

А солнце? Солнце — то же самое, но с противоположным эффектом. Эта лучистая жёлто-белая небесная точка гигантских размеров способна вернуть нам чувственное, тактильное, прикасательное. Что касается точки — этот знак препинания недооценён. Но не об этом.

Итак, мороз и солнце — это как день и ночь, как чёрное и белое, как добро и зло, как землетрясение, спровоцированное радостным топотом жителей мегаполиса под названием Земля. Это гармония. Чистейшая, эфирная, неприкосновенная, чрезмерно забвенная.

И самое интересное: без этих двух компонентов мы бы не могли воспринимать этот многогранный, многоцветный, многочувственный мир. Когда тебе дают возможность чувствовать — в определённый момент от перенасыщения всё приедается, обезличивается. И чтобы вылечиться, надо атрофировать конечности — отморозить временно.

Тогда и кофе будет поистине горяч, а не тёпел. Тогда пирог будет действительно ароматен, а не просто пахуч. Тогда любимый шарф будет не просто мягок, а невероятно нежен. Тогда любимый будет самым родным, самым безмятежным, самым искренним, а не просто любимым.

Без чёрного не видно белого, без белого ты никогда не нашёл бы чёрного. Всё элементарно и просто: не броско, не лишено смысла, но в то же время расторопно и понятно. Это гармония. Весы. Перетекание из света в тень через полутоны.

Полутоны — вот к чему надо стремиться.

И все эти прожитые, выраженные, вырожденные буквы приводят к одному: без мороза не ощутишь тёплого солнца, а без неба светила не увидишь, что такое действительно представляет из себя этот мир. А он сосредоточен на кончиках твоих отмороженных пальцев, только что внесённых в тёплую комнату.

И это не тупик.

2. Как снег на голову

Ни для кого не секрет, что снег на голову не падает просто так. Как и кирпич с крыши, как и чёрная кошка, перебегающая асфальтовую дорожку. Всё наперекосяк. А может, и не стоит относиться так критически — патологически — к подобной случайности судьбы-палача?

Случайность на то и случается, что не предугадаешь, что она приносит в карманах своего плаща. Она каждого из нас поджидает, за каждым следит, пристально наблюдает, выжидает. И вот.

Ты попадаешь в водоворот. Вариантов немного: либо выжить, либо пойти ко дну. Одно спасает — твоё поведение не предрешено. Каждый сам выбирает. Судьба играет нами не для потехи — она так стремится воспитать: подтолкнуть, подтопить, удержать, оставить на плаву.

А мы, маленькие, крутящиеся в этой бурлящей массе, в головокружении для чистки сознания, призваны выбирать: остаться или умереть. Вот и приключение.

Над заключением не стоит долго рассуждать. Снег призван либо отрезвлять, либо охлаждать, притормаживать, остужать. И это не так страшно, как могло сначала тебя напугать.

3. Готовь сани летом, а карету зимой

И спросишь ты: "Что летом нет забот, кроме как сани заготавливать на зиму? А вот зимой я только и мечтаю о карете?" Ты прав, — отвечу, — но пойми одно: разрешая эти заботы сегодня, ты расчищаешь свой путь в завтра, планируя секунды, дни, года. Судьба подбросит кучу козней — запутает, одурманит, запудрит. А ты — раз! — и удержался, не соскочил, даже не пошатнулся. Смысл в том, чтобы быть готовым.

И если план на сегодня составил, а часть дел убежала прочь, и лишь одна делема заняла все мысли и головогемы, довела взор до исступленья… Но ведь на завтра день уже готов. И каждый раз план Б работает исправно. Забавно: люди проживают день за днём, томясь в неведении, что ждёт их завтра. А сильные мира сего осознают, что ждёт через год. Они планируют и управляют светом.

Заветы? Нет, не воспринимай это как поучения. Это советы. Советы для собственного самодостижения — без страха, без боли, без самоуничиженья.

Ты, просто просыпаясь утром, спроси себя: "А сани далеко?" И посмотри в окно. Вдруг там снег в июле — а ты уже готов. И увидишь, как жизнь твоя смиренно стоит и ждёт твоего приказанья. А ты стоишь, смотришь в окно и подбираешь чёткие слова — судьбе в указанье.

4. Мороз по коже

О том, что значит это слово — "мороз" — мы уже говорили, не спорили, но все смысловые точки установили. Нашли компромисс. И вот снова толчок, снова подлог. Очередное возвращение к истокам. Итак, мороз.

Ты кожей, фибрами ощущал его не раз. И, вспоминая это, мозг сразу посылает сигнал — несмотря на то, что ты в комнате. Тебе тепло, но пронизывает это ощущенье. И вот ответ на важный, беспощадный, животрепещущий вопрос: а правда ли это?

Вокруг тепло, тебе комфортно, хорошо, а тут — лишь слово, пара слов — и унесло. Ведь это ложь? Как ты смешон, не веришь собственному ощущенью? Недоразуменье. Непринуждённо отводя лицо, ты понял: это всего лишь шутка твоего беспощадного тела. И эта шутка каждый день тревожит сон, нутро, терзает голову. Ты прав — это иллюзия твоего воспалённого ежедневной суетой сознания.

Ты веришь в то, что выдал тебе мозг. А он — машина: рефлексы, синапсы, нервы, нейроны. Они работают, создавая представленья, в которые ты свято веришь. Но опираются они на то, что когда-то запомнили, зафиксировали, отметили. Автомат. И в этом ты не виноват. Это физиология. Но вот твоё сознание не подлежит общим законам биологии. Оно тринога, и лишь оно подбирает ключи.

Всё просто и без суеты: ты веришь в то, что сам придумал. И, говоря соседу о делах, подумай прежде хорошенько: а столько ль много у тебя проблем? А может, это всё неведомые недоразуменья, игра воображенья или кодировка слов. А может, нет её — этой проблемы. Дилеммы излишни и лишены смысла.

Так проще — верить в то, что проверил сам, а не в то, что нарисовал в невидимой тетради своего воображенья. И помни: мороз по коже — лишь тогда, когда на улице действительно мороз. Примерно в минус два.

5. Не дожил до зимы

И каждый раз тебя тревожит этот сон: не успел, спешил, не прожил, недопережил. И может, всё же, сейчас бы счастлив был. А может, был бы не здесь — может, там, где хотел, может, с тем, кем грезил и кого желал. Поезд тронулся, а билет просрочен. Ты спешил, не ждал, томился, оступился и убежал. В тень. И новый день не в радость, и окружение — гадость. И куча головогем.

Терпение — вот сила для любого: и для здорового, и для больного, и для счастливого, и для шального. Картины ожиданья нас плавят, ломают, унижают и заставляют впереди самих себя бежать.

Стой, притормози, не торопись. Посиди, отдышись. Перезагрузись. Выпей чая, угомонись. Ведь это нужно, необходимо, правильно. Всему своё отведено время — не в наших силах его подгонять и суетить. А побежишь — окажешься в могиле. Кресты, оградки, искусственные цветы, а на могильной плите — "Не дожил до зимы".

6. Снежный ком

Ком — это ворох, нечто сферообразное, одномастное, от этого иногда безобразное. Зачастую приносящее нечто далековатое от прекрасного. Ну, сам посуди: мы же не говорим «ком цветов». Ком — это нечто завертевшееся, не по своей воле накрутившееся.

Иногда мы самостоятельно, но неосознанно, способствуем сложению этих комков. Например, оставляя на завтра то, что не помешало бы сделать сегодня. Ссылаемся на погоду, усталость, неврозы, головную или алкогольную боль. Либо силы потеряны, либо лень захватила твоё тело, как террорист, борющийся за отсутствие любого дела.

А утром вновь увидишь соседа, столкнёшься с ним на лестничной клетке. Он: «Как дела?» Ты: «Проблемы заели, налетели, приставили дуло к виску, захватили в плен». А не ты ли сам предпочитал каждодневные многочасовые пробежки по интернет-страницам в поисках милых дам, не уделяя внимания многозначительным проблемам? Вот теперь твой удел — тащить повсюду за собой этот ворох накопившегося и бормотать прохожим, как ты устал, побледнел, уже два дня не ел.

А стоило всего лишь собрать себя, слизняка, в кулак — добить, доперешить, дозавершить. И сладко спать затем, видеть яркие сны про милых дам и открытые двери их души. А утром — в бодром духе просыпаться, пить сладкий чай вместо горького кофе. На шее нет ни цепей, ни следов от этих ржавых, скрипящих, утяжеляющих оков. И ты свободен. И счастлив. И смело наступаешь в новый день.

Пойми: снежный ком тянет вниз, а тебе нужно вверх. Именно туда, где образуется этот снег. Там — истина.

7. Зимний сон

Не спи, солнце мое — мы подошли к концу нашего бессознательного пути. Всё начинается со сна, им же и заканчивается. А сколько часов ты спишь? Два, три, пять, восемь… А может, всю жизнь?

Ты посмотри вокруг — это же биороботы. Встают, идут, делают, получают либо по голове, либо зарплату, уходят и делают вид, что отдыхают. И так изо дня в день. Рисуют вокруг проблемы, беды, отношения, любовь — да и самих себя рисуют. Уже забыли, как выглядят на самом деле. Волосы побелели, щёки похудели, пальцы — в дорогих украшеньях. Одежда модная, душа — до тошноты голодная. А на спине — кнопка заводная. Нажми её — и сложится кукла в свою коробку топовую. И всё. Не надо ничего: натяжно, безвкусно, эпатажно.

А мне, солнце, спать не нравится. Мне по лугам бегать хочется — дорисовывать яблоки красавицам, чтобы счастливее выглядели от перенасыщения железом. Мне нравится наблюдать, как малыш осторожно рисует пальчиком на замерзшем стекле: домик, собаку, за горизонтом — океан. Ведь это так трогательно. Он не думает, что солнечный свет безжалостно уничтожит его картинку. Его это не тревожит. Оставил след — и радуется минуте завершенья. Вложил силы, старался, терпел холод. Запомнит эту картинку, хотя и не хотел.

Мне нравится слышать разговоры в общественном транспорте. Там люди рожают из воздуха столько ажурных, рюсчатых, округлых тем. В итоге своё мнение определяют как прописную истину. Не видим мы, как перебегают минуты, — а это видно. Даже если глаз не вооружён последними технологиями в сфере оптики, переход минут заметен. Не замечаем подмигивания машин, их улыбки и скверное бормотанье на бегущих пешеходов. Не видим, как засыпает и просыпается город, как он кряхтит и морщит лоб. Как переживает наши разочарования и давит шины.

Мы никогда не думали, что, может, это не мы идём, а земля движется под нами. И каждый день я наступаю на до боли знакомый камень. А может, он уже другой — и впервые ощущает прикосновение моих сапог.

Ты понимаешь теперь, солнце моё, что ежедневно, ежегодно, ежежизненно — невыносимо. Мир проходит мимо. А он так жаждет, чтобы ты обратил внимание на его грани. Проснись, солнце моё. Давай перекроем доступ кислорода в твой зимний сон. Хочу, чтобы ты дышал мною и асфальтовыми дорожками, жжёной резиной. Чтобы чувствовал запах мысли, каждой буквы. Чтобы ощущал вибрацию тишины. Хочу, чтоб не умер ты до весны.

Прощание

Ну вот и всё, конец пути. Спасибо, что согласился со мной вместе его пройти. За это время ты стал до сумасбродства родным, и отпускать не хочется. Но ты должен идти вперёд — без остановок, без устали, без самосопротивления. А я всегда тебя подстрахую. И помни: тебе ещё не раз придётся столкнуться с препятствием на твоём воображаемом пути. И чтобы ни случилось — вставай и иди.