Дневник путешественника

Севастопольская тропа

ПРОЛОГ

Мужик сказал, мужик сделал! Я обещал попасть в Балаклаву на "Большую Севастопольскую тропу"? И я сделал это! Я СДЕЛАЛ ЭТО ЧЕРТ ВОЗЬМИ!!! И знаете, что? Это был лучший день, проведенный мною в Крыму! Мало того. Теперь я считаю, что не побывавшие там, не могут сказать, что видели Крым. Нет, нет, господа. И не пытайтесь меня переубедить. И сейчас я вам это докажу. ПОЕХАЛИ!

Всем тем, кто захочет вдохнуть атмосферы и красот Крыма хотя бы так, через экран телефона, или компьютера. Посмотреть фотографии и видео этого удивительного полуострова. Посвящаю. Эта история о самом красивом, самом таинственном и контрастном месте Крыма-"большой севастопольской тропе".

ГЛАВА 1ая

Шесть часов утра. Мерзкий звук будильника. Но он не способен мне испортить настроение. Пружинисто подпрыгнув помчался умываться. Надо все сделать тихо и быстро. Тихо-потому, что весь коттедж спит. У нас выходной, и я единственный больной человек, кто в выходной добровольно встал в 6 утра. Быстро-потому, как через пол часа у меня автобус. Надо успеть умыться, одеться, попить горячего чая и перекусить. Впереди-три часа дороги до моей цели пребывания. И у меня все расписано поминутно. Две недели назад я принял решение сделать это. Две недели подготовки. И делал я это основательно. В футболе это называется пик формы. Я решил замутить что-то подобное. По крайне мере в том виде, как я это себе представлял (а представлял я это довольно смутно. Там кусочек услышал. Тут чутка прочитал.). В общем пять раз в неделю я бегал по пять-восемь километров. В ежедневный рацион ввел фрукты, орехи и мясо (чтоб после тренировок мышц, мышц побольше наросло ). Надеюсь я все делал правильно? Ну если нет, то поздно уже заморачиваться. Не судьба.

Три часа дороги и здравствуй Балаклава. Снова! Дойти до побережья пройдя через морской порт. Подняться на скалы. Снять рюкзак. Переодеться в комплект для бега ( шорт, термо футболка с длинным рукавом, обычная футболка с верху). Последний легкий перекус бананами и йогуртом. Теперь, у меня только мятные леденцы и бутылочка воды без газа объемом 0,33. Впереди 18км по горам. Их я намерен пройти бегом. В спорте это называется "трейлраннинг". Бег по пересеченной местности, преимущественно в горах. У меня еще свежо воспоминание моего позора на Марш Броске в Ленинградской области. Да и второй попытки Марш Броска тоже (Леха, Вася, вам тоже должно быть стыдно. Не один же я там...слажал.). Суть в том, что когда ты молодой, сильный, спортивный, ты тешишь себя иллюзией, что ты можешь все сделать с ходу. Легко и просто. Не заморачиваясь. Не подготавливаясь. Не тренируясь. Я тоже так думал. И когда меня пригласили на спортивное ориентирование в Ленинградскую область, я облажался. Не один правда...но я-то думал я все смогу. Буду...ну там...в десятке сильнейших. Ну да. Как бы не так. Может я и попал в десятку. Но в лучшем случае в ту, что с конца списка. И вот поэтому тут я подготовился основательно. Ну в смысле вообще готовился в принципе. И вот я стою на побережье у бухты Балаклавы. С одной стороны- море. С другой стороны горы (не сильно крутые, но клевые). Я включаю в плеере музыку. Да здравствует суровая, горная, экстрим пробежка! ВПЕРЕД!

*Примечание: "Большая Севастопольская тропа"-туристический маршрут соединяющий природные достопримечательности Крыма одним живописным маршрутом.

ГЛАВА 2

10 часов утра.

Тру-ля-ля. Тру-ля-ля. Пам-парапам. Мне кажется, я попал в сказку. КАК ЖЕ ТУТ КРАСИВО! Меня буквально знобит от переполняющих эмоций. Восторг. Радость. Позитив. Энергичность. Блаженство. Тут так приятно пахнет сосновым лесом, ласковым морем и травами. Воздух пропитан солнцем. Ты буквально купаешься в его нежных и заботливых лучах. Тропка виляет, повторяя горное побережье. Ведет тебя то через сосновый взлесок, то через альпийский луг. А местами выводит к скальной гряде. И атмосфера прыгает вместе с меняющийся природой. В какой-то момент ты чувствуешь себя даже на средиземноморском острове (я там ни разу не был, но абсолютно точно уверен, что чувствовать себя буду там именно так. Ну если телевизор меня не обманывает). Двигаюсь я небольшими пробежками. Когда тропа становиться сильно крутой, уходя вверх, перехожу на шаг. Иногда появляются развилки, отходя от основной, материнской, и возвращаясь к ней вновь метров через 200ти. Иногда на грани слуха слышны звуки мотоциклов. На тропе иногда видны следы квадроциклов и кроссовиков. Но это пока. Тут просто участок тропы, километра три-четыре, который позволяет резвиться и на технике. Потом тропа переходит в исключительно пешую. Вокруг -никого. Погода балует солнцем и теплом, но туристический сезон начнется позже. Забегая вперед, скажу , что я встретил туристов всего раз 5ть за все путешествие. И один раз палатку. В дальнейшем я находил множество мест для разбития палаточных лагерей. Видел много кострищ. И мне становилось не по себе от мысли, что здесь твориться в сезон. Все-таки мне безумно повезло попасть сюда в самое идеальное время. Вся Севастопольская тропа была практически в моем полном и единоличном распоряжении. Я был настолько счастлив попав на нее, что периодически останавливался на естественных обзорных площадках и выписывал акробатические вензеля на ее краю (колеса, сальто и тд ...). Но это было по началу. А потом, потом началось оно, настоящее ПУТЕШЕСТВИЕ и ПРИКЛЮЧЕНИЯ на нем.

ГЛАВА 3

13.30

Ветер... Он нежно ласкает кожу мягким прикосновением любимой девушки... Но это не мой ветер. Ветер... он дружески, игриво, заигрывает трепля волосы. Нет. И это, к сожалению, не он. Ветер... Суровый, cильный, ровный...как строгий начальник. Нет. И это не он. Я распят лягушонком на вертикальной скале. Внизу- скалистый каменный обрыв метров триста. С права- вертикальный утес. С лева- вертикальный утес. С верху- угадайте, что? Правильно. Вертикальный утес. Руки растянуты в стороны и дрожащие пальцы судорожно ищут хоть малейшую возможность ухватиться за что-нибудь. Ноги дрожат. Пот заливает глаза...Ветер. Резкими, непредсказуемыми, порывами болтает в разные стороны. Да. Вот это-тот самый ветер. И похоже он задумал избавиться от меня. Сейчас я его ненавижу. Футболка мокрая от пота и неприятно холодит спину. В голове бьется только одна мысль-"как это произошло?! Я всего лишь хотел срезать немного дорогу"....

Я бегу по тропе и вижу развилку. Одна дорога поднимается выше, а другая идет с легким спуском в низ. Это не первая развилка. На этой тропе часто встречаются альтернативные тропинки. Но повиляв пару минут они всегда возвращаются к основной. Сливаясь с ней в единое целое. Точнее, сливались. Раньше. Но похоже не в этот раз. Она спускалась все ниже и ниже. Она манила меня прохладным тенечком соснового леса. Раскаты волн зазывали подойти поближе и полюбоваться кромкой воды. Тропка завлекала меня все ниже и глубже. И я, дурачок, шел. Я ведь верил в нее. Верил, что раз она так широка и хожена, раз она имеет вход, то и выход тоже должен иметься. Возрастающую тревогу я глушил яркими впечатлениями природы. Инжирное урочище (а это было то место куда я попал) больше всего походило на природу Крыма в советских фильмах, которые я смотрел. И вот итог. Я стою у обрыва. Обрыва во всех смыслах этого слова: Скальный обрыв. Обрыв моей тропинки. Обрыв моих чаяний и надежд. Обрыв-облом. Обрыв обман. Обрыв-дно. Я бы сказал днище. Посмотрел в верх...правильная тропа должна быть метров на 400а выше...а я почти у самой воды. В верх, если кто не понял, это вертикальные скалы. А у их подножия- холмистые полуострова, покрытые лесом. То самое урочище, по которому я прыгаю вот уже километра два. Вздохнул. Плюнул. Развернулся. Иду обратно. А это итить два километра по не самой ровной дороге. Дороге постепенно поднимающийся в верх. Иду. Пыхчу. Ругаюсь. И тут бах! Голос в голове с левого плеча.

-Чет ты, так всю дорогу и будешь обратно подниматься? Тут между прочем два километра! Час промаешься. Выбьешься из графика. Выбьешься из сил. Но самое обидное-ты снова идешь по дороге, по которой уже прошел. Тут столько мест, где ты еще не бывал!!! А ты как дурачок по собственным следам...неудачник!

-Ну и что ты предлагаешь?

-Срезать! Что я предлагаю. Срезать нафиг!

-Не слушай его! (оппа. С правой стороны, у плеча, похоже появилось новое действующее лицо. Ну голос, то есть). Тут ведь скалы везде! Срезать негде. Дойдешь нормально. Потерпеть то часик всего.

-Ну ни хрена себе! Он че тебе, терпила что ли?! Не так русского мужика воспитывают! Это ж что получается? Выбрал дорогу-и ошибся что ли? ОН?! Ну нет! Мы сейчас срежем и все будет в ажуре.

-"А где тут срезать то? Потеряно спрашиваю я". Что-то не сильно я рад таким помощникам. Один подбивает на невесть что. Троллит. Другой нюни размазывает.

-Так вон она! Тропка. (голос с лева)

Я со скепсисом смотрю на вертикальную скалу. По ней в одном месте поднимаются чахлые кустики. Они образуют тропинку. При должной фантазии можно посчитать, что кустики навряд ли будут расти совсем уж на крутом склоне. Видно тропка там имеется. Поднимающаяся в верх. Ну...по крайне мере теоретически.

-Ну? (голос с лева). Ну что, я спрашиваю?! Мужик?

-Ну мужик (я)

-НЕ СЛЫШУ?!

-МУЖИИИИК!

И вот я лезу. Я мужик. Тропка и вправду есть. Но узенькая. Лезу. Я мужик. Лезу (а она, скотина, предательски становиться уже и уже). Я мужик. Лезу. Да мужик я, мужик. Пол часа лезу. Метров 200 поднялся. Но еще столько же с верху. Но я же мужик, да? И вообще, где мои болельщики? Не слышно ни одного, ни второго. А ветер крепчает...еще 20 метров. Тропка сузилась до 20 сантиметров. Но я же мужик? Но осталось то немного. Метров 150...ползу вжавшись всем телом в утес. Так. Вот тут надо немного перепрыгнуть. Блин, и кусты все давным-давно уже остались позади. Так. А тропка где? Хммм ... ну ладно. Вот тут можно еще немного подняться. Мужик же? А они опасностей и сложностей не бояться. Так. Еще немного. Блин ползу уже без тропки. Широко раскинув руки, обнимая ими и всем телом утес ползу. Так еще 10 метров. Еще 15. Мужик. Еще 10 метров. Прыжок. Воу-воу. Поймать равновесие. Так, дальше. Еще 10 метров. Так. Еще 5ть. Я же мужик? ...эээ...да нет. Я-ДЕБИЛ! Никакой тропки уже нет в помине. Я стою распятым лягушонком на почти вертикальной скале. Внизу- скалистый каменный обрыв метров триста. С права- вертикальный утес. С лева- вертикальный утес. С верху-еще дребанных 100 метров утеса. Футболка мокрая от пота и неприятно холодит спину. Пот заливает глаза. Резкий, сильный ветер. А в голове бьется только одна мысль-"как это произошло?! Я всего лишь хотел срезать немного дорогу". Набрал в легкие воздух. И вот над обрывом Инжирного урочища впервые за долгое время зимнего вне сезонья слышен человеческий голос-крик: "СУУУУУУКАААААААААААА".

Два часа спустя.

Так. А вот и злополучная развилка с которой все началось. Вот табличка "Инжирное урочище". Затянулся и смачно сплюнул в ее сторону. Нет, я конечно люблю приключения. Но сегодня я узнал, что оказывается бывает и так, что их вдруг бывает слишком много. Ну ладно. Я тебя запомнил, Инжирное урочище. Теперь, если меня кто обидит, буду посылать их именно сюда.

ГЛАВА 4

Еще два часа пути спустя.

Я поднимаюсь все выше и выше и с нетерпением жду следующей точки моего маршрута. Впереди меня ждет самая высокая, пиковая его часть-скала Куш-Кая("Птица"-"Скала"). И обзорная площадка с романтичным названием "Затерянный мир". Все это время тропа так, или иначе шла на подъем. А в этом месте, она наконец пойдет на пологий спуск. Но до площадки еще предстоит дойти. А пока -лес. Лес и кусты. Вихляя вдоль обрыва как пьяная распутная девка (это я взял кажется из какой-то книги. НЕ МОЕЙ! Честно!). Тропа ушла в немного в глубь острова, не подпуская меня к обрыву/краю вот уже полчаса. И баловать видом высокогорных красот не спешила до самого последнего момента. Лес. Лес. Кусты. Редкий осенний, голый лес. И вдруг...Я начинаю моргать и тереть глаза. Кажется, снег еще не успел тут растаять. Белоснежные хлопья усеяли весь склон. Редкий лес прикрывает своими кронами от яркого солнечного света землю. Моргаю еще несколько раз. Нет это не снег...это цветы...белоснежные цветы усеяли весь склон. Это подснежники! КАК ЖЕ КРАСИВО...нет, я нормальный, суровый, брутальный мужик...но простите мне эту минуту слабости. Подснежники я видел только у бабушек в переходе. Чахлым, мертвым веником в руке. А тут...Озеро белоснежных цветов расплескалось в только-только просыпающимся весеннем лесу. Контраст голых веток и белоснежного моря...я присел на пенек и любовался этой картиной какое-то время. Но дорога зовет. Время идет. День сменился ранним вечером. А впереди еще много километров пути. И я побежал дальше.

Какое-то время спустя.

Пик Куш-Кая. Каменная "обзорная" площадка, покрытая проплешинами чахлой травы. К обрыву на пузе ползет человек в шортах и футболке. В руках телефон с включенной функцией видео записи. Зрачки расширены. Дыхание частое, прерывистое. свободной рукой упорно подтягивает себя ближе и ближе к обрыву. Вот рука повисает в воздухе на найдя больше точки опоры. Человек издает невнятный звук и убирает руку. Через пару секунд появляется другая рука с зажатым телефоном. Несколько суетливых взмахов в верх-низ, право-лево. Облегченный вздох. И вот наш герой пятится назад задом. Уже шустрее.

Вы спросите меня-почему ползком на пузе? Да потому, что СТРАШНО.Я думал страшно-это когда ты оказался распят лягушонком на скале в урочище Инжир (Аязьма). Ан нет. Там оказывается было просто слегка волнительно. Страшно вот тут. Сейчас. Дикий, прерывистый ветер, который дует со стороны моря. Пока со стороны моря. Но что ему стоит поменять настроение? 664метра отвесных скал. Обрывы, заставляющие кровь течь по жилам медленней. А в низу бурлящее море. Это...СТРЕМНО. Пришла на ум нервная мысль-девиз- "Хочешь закончить жизнь самоубийством? Приходи на вершину Куш-Кая и живи человече спокойно себе дальше".

Это была правая сторона горы. С видом на ущелье, которое уходило в глубь материка. По центру и с лева вид открывался совершенно иной. Нет, там тоже скалы уходили вертикально остро в низ, но...они уходили в облака. Да, вы не ослышались. В облака. С низу поднималась белоснежная, воздушная взвесь. Она превращалась в облака. Я до сих пор не знаю, был ли это туман, или настоящие облака. Но чувствуешь там себя как на вершине мира. Я видел раньше крутые фотки в интернете где люди фоткались выше облаков. Двадцатого марта, в Крыму, у меня появилась такая же фотография.

Глава 5

19.30

А потом я встретил лешего...тут драматическая пауза, большие круглые глаза у "зрителей"... ...пауза затягивается, градус напряжения растет... ... да, лешего! И я уверен в этом черт возьми! Я бегу, бегу...и вижу метров через двести в повороте мужика. Он полулежа, с вытянутыми ногами, закинутыми одна на другую, лежит себе, отдыхает. В фуфаечке, кепке такой залихватской с козырьком (аля 90ые, или деревенский стайл). Руки закинул за голову. Смотрит на меня снисходительно. А я уставший, взгляд то и дело опускается в землю/дорогу. Ну сидит себе путник, отдыхает. Ничего такого. До конца тропы километра три осталось. Притомился, наверное. А потом подбегая взгляд поднимаю. И что я вижу? ПЕНЬ! Просто пень...Ну такой, от поваленного дерева у кромки дороги. Я аж остановился. КАК ТАК?! Медленно его прошел, пытаясь понять-КАК? Как вообще мне могло так все привидеться? Четко. Подробно. ДА ОН ВООБЩЕ НЕ ПОХОЖ! Пень и пень. У того, который человек-и фуфайка и штаны разного цвета. А кепка? Да и покуривал он вроде...Ну поза располагала к курению. Усталого, притомившегося деревенского мужика за 50...А этот пень ни разу не похож...ну сердцевина светлая...цвета фуфайки, да...кора цвета штанов...но...да нет...хотя...Я так ничего и не понял. В общем я его прошел. Остановился. Развернулся. Поклонился (сам в шоке). В слух поблагодарил за легкую дорогу ( ну да, "легкую"...тут был самый слабый момент... но ведь так положено, да?).Еще раз поклонился(по-славянски, с опусканием одной руки до земли(я такое видел в детстве в старых мультиках)).И побежал дальше. На меня это произвело сильное впечатление. Чтоб Вы меня лучше поняли- за триста метров от финишного баннера "конец Севастопольской тропы", что стоял у кромки леса и оживленной дороги, я остановился, обернулся, и произнеся благодарность лесу и лешему еще раз и сделал то, чего от себя не ожидал. Я вылил остатки воды на землю со словами: "я отдаю в благодарность самое ценное, что у меня есть в данный момент. Последний глоток живительной влаги усталого, притомившегося путника. Это самая вкусная и желанная его часть. Прими ее. Спасибо за заботу о беспокойном путнике. Будь здрав." ( а ведь этими последними каплями я хотел себя побаловать в награду за прохождение этого маршрута. Это была моя награда! Сколько раз я мысленно представлял себя севшего на кромку леса и дороги, откупорившего бутылочку (почти как шампанское) и со словами "Ну я и крут" выпивающего эту прохладную, чистую, живительную родниковую воду...черт! у меня и сейчас от этой мысли сухость во рту и желание выпить ТУ САМУЮ воду.) ...Так. Я прервусь не на долго. Сделаю себе хотя бы чаю горячего с лимоном. Что-то я сильно разволновался. Уж очень яркие воспоминания от всего этого...

Уффф. Я вернулся. На чем это я остановился? Лес, Леший, вода ... ах да! Ну так вот. А дальше было...

Последняя часть маршрута пролегала через вечерний лес. Как будто в награду, последние два километра-это сплошной спуск с перевала в низ. В долину, где последней точкой моего маршрута была оживленная автомобильная трасса. А лес с каждым пройденным метром погружался все сильнее в таинственный туман. Он становился все плотнее и плотнее, поглощая звуки вокруг. Сначала исчезло птичье щебетание. Потом шорох листьев под ногами. Только столбики-маркеры маршрута давали знать, что я нахожусь на правильном пути. И до конца его 800метров...700...600...На грани слышимости появляется не внятный гул...500...400...это машины! я слышу звук проезжающих машин! Рядом дорога!..300...200...100...и вот я в просвет вижу кромку дороги. А вон промчался автомобиль! Ну надо же, тут и туман стал реже.

Все когда-нибудь заканчивается. И мой поход/пробежка тоже подошла к концу. Мной был запланирован 18ти километровый маршрут. Выходя к дороге, подсчитав в уме, я пришел к выводу-не меньше двадцати пяти мною сегодня было пройдено. Я пару раз поплутал, свернув случайно с маршрута в сторону. Потом возвращался. В общем, это было тяжело. Это было сурово. Но этот опыт я ни что не променяю. Сегодня я себя чувствовал самым счастливым человеком на земле. Весь день!

ЭПИЛОГ

Минут десять я потратил на то, чтоб поймать машину до Севастополя (тут народ не больно то любит таксовать. Да и просто садить себе в машину незнакомых людей). Тепло (вечером было уже прохладно) и уют машины меня разморили. Мы неспешно болтали с водителем "за жизнь". И вот разговор зашел о том, что я собственно делаю конкретно здесь, у этой самой дороги. И я начал хвастаться. Какой, повод-то замечательный! Я победитель "большой Севастопольской тропы!". Покоритель Крыма. С гордостью во взгляде смотрю на него. И тут, тут я замечаю, что выражение его лица меняется. Заинтересованность меняется на...что это? ... снисхождение?

-Мальчик, большая Севастопольская тропа -это дорога, протяженностью больше ста двадцати километров. Она пересекает почти весь полуостров через десятки достопримечательностей. Часть маршрута проходит через скалы, которые можно пройти, лишь используя альпинистское оборудование. А вовсе не крохотный 18ти километровый кусочек побережья.

Я ( растерянно ) - Но ..как же так...там баннер..."старт", "финиш"...там же написано...

-Понятия не имею что там написано. На заборах тоже до хрена чего пишут.

-Но...но...

А с другой стороны...получается...что это не конец? Для меня все только-только начинается?

Крым.Март.2019г