Рассказы о любви

Береги себя

Я люблю тебя. Об этом говорит мне сердце всякий раз, как вспоминаю о тебе. Не часто и не каждый день. Радостно замирает и подпрыгивает до небес. До легкого прохладного ветерка, запутавшегося в моей груди. До счастливого блеска в глазах, от радости, что ты есть.

-- Добрый день! Ты где? – набиваю текст. Как всегда. В очередной раз.

-- В Израиле (в Индии, Киргизии, Черногории… Нужное подчеркнуть)! – смешинки так и разбегаются от коротких рубленых фраз. Ты отлично понимаешь, что дразнишь меня. О, да, я завидую! Дыхание перехватывает от лучистого счастья. Чувствую, как ты лукаво щуришься где-то на другом конце континента.

-- Опять дразнишься, -- улыбаюсь в ответ. И тут же строчу тебе новый рецепт варки душистого кофе. Такой, чтоб своим ароматом запутался в волосах. Чтоб кто-то, вдохнув его, обнял тебя в ответ. За меня. Чтобы счастье осталось с тобой чьим-то нежным теплом, окутывающим легким пушистым шарфом.

Я хотела бы поехать с тобой, и ты это знаешь. Послать всех к чертям и отправиться в Вену, Берлин или Прагу, забив рюкзак гаджетами и проводами. Сидеть вместе в кафе под кружку зеленого чая. Писать о жизни, своей и чужой, пока ты ваяешь отчеты и планы. Гулять с тобой по паркам и площадям, заполняя их ничего не значащими словами и фразами, разлетающимися тихими легкими птицами по сторонам. С боку поглядывать в твои глаза, с прячущимися в их глубине лукавыми беззаботными искорками. И наслаждаться ничем не замутненным умиротворением.

-- Поехали со мной в Африку…, -- не спрашиваешь, но хочешь, чтобы я согласилась. Неприятие сдавливает грудь жесткими ледяными лентами.

-- Ни за что! – пальцы стучат по клавишам прежде, чем отказ облекается в мысли. Выдох ломает лед на острые осколки, позволяя дышать. Несмотря на мою любовь к авантюрам и твою офисную внешность, из нас двоих экстремал все-таки ты. Надеюсь, в этот раз ты отправляешься не один...

-- Береги себя, -- прошу. В моих словах нет ни грамма любви. В них -- исключительно эгоизм. Ты заставляешь меня бояться, что оставишь меня одну, и однажды моему сердцу будет некого больше любить…

Захлопываю крышку ноутбука. За окном сухие тонкие ветки карагачей, грязные дороги и серый снег, а в сердце -- весна. Ты открываешь передо мной целый мир. Он переливается разноцветным перламутром в моем сердце, раскрашивая серый снег за моим окном …до тех пор пока раздается сигнал входящего сообщения на мой вопрос: «Добрый день! Ты где?!»

Любовь это не всегда то, что кажется

Она сидит передо мной и смотрит жалостливыми глазами:

— Сестра, нельзя жить одной, давай мы найдем тебе мужчину.

Я смотрю с интересом: она уже несколько лет живет в моем городе, сбежав от опостылевшего мужа. Пьяницы, допившегося до зеленых человечков. Дебошира, который избивал ее. Импотента, который доводил ее своей ревностью.

Работы здесь больше нет, и она едва не плачет, потому что ей придется возвращаться к нему. Она говорит о нем не переставая уже не первый месяц. С утра и до вечера, изводя меня своими злыми, эмоциональными инсинуациями. О том, как она его ненавидит. О том, как он над ней измывался. Как бросался обидными словами. Как она сбегала с малолетними детьми из дома.

И эта женщина жалеет меня и не понимает, что я счастлива. Что мне хорошо. Потому что я могу без зазрения совести снова и снова влюбляться и забывать. Сутками валяться в постели с любимой книжкой. Гулять под луной. Менять свои взгляды на жизнь, когда заблагорассудится. Есть пирожные на завтрак. Танцевать вместо ужина. Слушать любимые песни так громко и долго, чтобы соседи не задавали набивший оскомину липкий вопрос — бываю ли я дома?

Она оттягивает неизбежное — свое возвращение в ад, цепляясь за мой город и за меня и не понимает, что если она пожелает, она может остановить свой кошмар и остаться. Но вместо этого она возвращается в свою нелюбовь.

Она говорит, что так жить нельзя — у меня проводка в коридоре сгорела, кран бежит и надо бы обои переклеить. Что ж, теперь я знаю, зачем женщинам нужен любимый мужчина…

Беру телефон, звоню электрику — отличному дядьке в приличном костюме с чемоданом инструментов и униформой под мышкой. Недешево, качественно, на века. Соседи из-за дверей так и сыплют, кося глазами. Им наших товаро-денежных ремонтно-строительных отношений не понять.

— Сестра, — говорит она. — Жить одной — опасно, ходить по ночам — тоже. Слушая ее, выходит, что еще одна обязанность любимого человека — охранник.

Обещаю ей завести собаку. Всенепременно злую.

Она говорит, что мужчины приносит в дом деньги и дарят дорогие подарки.

Беру калькулятор и множу часы, затраченные на готовку, уборку, эротические массажи на количество мяса и колбас, которыми придется забить холодильник и с удовлетворением понимаю, что такого количества денег мужчины в моем окружении просто не зарабатывают. Что надо влюбиться без памяти или принять психологию жертвы, чтобы решиться на такое по доброй воле.

Отставляю чашку с кофе, останавливаю тривиальный словопоток, включаю компьютер. Пора бы работой заняться. Между прочим, оплачиваемой и что немаловажно — любимой.

Потому что, несмотря ни на что, в моей жизни есть люди, которых я люблю. И поэтому мне хочется и дальше жить долго и счастливо.

Любовь это когда домой возвращаешься с радостью

Молодая семья - он, она, маленький ребенок. Они поднимаются мне на встречу и приветливо улыбаются. Идиллия, рассчитанная на соседей. Ночь, через ночь он будет крушить мебель и с яростью что-то шипеть, она – яриться и кричать с переходом на испуганный визг. Проснется и заплачет ребенок. В соседнем подъезде примутся долбить в стену, настаивая на тишине. Приедет на вызов полиция. А утром в подъезде они снова, заметив меня, расцепят сведенные ненавистью зубы и счастливо улыбнутся. Мне. Любовь снизу.

Пара с двумя дошколятами. Большой сильный мужчина, незаметная женщина, тихие дети. Раз в месяц по выходным средь бела дня из-за стены раздается яростный рык. На громких матах и просачивающейся сквозь стены эмоциональной ярости мужик рассказывает супруге какая она. Ничтожная и глупая, глупая и ничтожная. Получасовой истеричный монолог. Любовь слева.

Квартира сдается внаем. Семья с тремя девочками-школьницами. Ругань и страсть с выяснениями отношений далеко за полночь. Здесь женщине палец в рот не клади, откусит. Бурные ссоры и такие же бурные примирения. И всегда грустная красивая старшая дочь у подъезда, которая почему-то не хочет возвращаться домой. Любовь справа.

Воскресенье. И я – воскресная мама. Встречаюсь с сыном в доме, который он считает своим больше, чем мой. За стеной опять ругань, замешанная на многоэтажных матах. Опять незнакомый мужчина искренне признается в своих чувствах своей же женщине. Прошу сына включить телевизор и сделать звук громче. У нас вкусный чай и мирная пушистая беседа. И нашедшие свое счастье соседи идут в лес. Любовь на выезде.

Открытие выставки картин. Много народу. Но мое внимание привлекает один квартет. Немолодой мужчина лет сорока обнимает за талию стоящую к нему спиной дочь лет четырнадцати. Девочка то и дело вскидывает к нему искрящееся лицо. К плечу нежно жмется супруга, заключая в объятия сразу обоих, рядом на них с гордостью смотрит сынишка-подросток. Одеты более чем скромно, но чисто и аккуратно. А в глазах всех четверых, когда они ловят взгляды друг на друга – счастье, солнце и звезды. Они передвигаются по залам и уходят, забывают про картины, но все так же стараются прикоснуться руками, поддержать и обнять – сына, мать, дочь, мужа. Вокруг них разливается почти ощутимые волны душевности и доброты. Прохожие с улыбками оглядываются вслед. Я заставляю себя остаться и отступить. Любовь настоящая и не проходящая, заботливая и оберегающая. Она все-таки существует.

Любовь это когда просто знают, что ты любишь

Каждое утро я открываю страницу VK и пишу о любви.

О том, как сильно люблю.

О том, как сильно скучаю.

Назначаю свидания: завтра - в кафе, сегодня - за чашкой чая с пироженками.

Мне утверждают свидания: на этой неделе не могу, лучше на следующей, например, в среду.

Я радуюсь:

- Давай.

Но иногда срываются - давай сегодня!

Радуюсь еще больше.

Мне постоянно пишут VK:

- Я тоже тебя люблю.

Говорят в трубку:

- Я тоже. Ну, ...пока.

И с завидной регулярностью, но только по телефону:

- А ты правда меня любишь?

- Правда.

Я тоже спрашиваю:

- Приедешь ко мне на этой неделе?

- Не могу. У меня планы. Давай, в среду в кафе, или ...на каникулах.

Я смотрю в его глаза и пододвигаю свежее какао.

- Люблю, - здороваюсь.

Напряжение тает и распускается полной счастья улыбкой.

Его друзья смотрят, как он ко мне наклоняется и целует, в глазах - светлая зависть.

Они не слышат, как он тихо спрашивает:

- Правда?

- Ты, наверное, единственный человек, которого я люблю ...по-настоящему.

У настоящих мам такое не спрашивают.

Про традиционных мам такое знают.

А я каждый вечер беру телефон и открываю VK:

- Спокойной ночи. Люблю!

Это не любовь

Он приходит ночью, пьяный. Муж. Все еще любимый. - Ты меня любишь? - Люблю. - Докажи! Хватает ее за руку и тащит на балкон. - Тогда прыгни со мной. - Нет. - Значит, не любишь. - Пусти! Любимое лицо кривится в усмешке. - Если бы любила, прыгнула... Она молчит. У нее другие представления о доказательствах.

Они женаты уже несколько лет. Идеальная семейная пара. Такими их видят. Такими их знают друзья и родные. Непринуждённый спектакль.

Два-три раза в неделю он возвращается домой ночевать. Она молится, чтоб он был живым. Надеется, чтобы его пьяного дороги занесли в чужой, добрый дом. Трезвого - вернули ей. Она замечает, что ей все больше нравится одиночество. - Привет, я был с Сергеем (Андреем, Димычем, Дамиром, Русланом - нужное подчеркнуть). Праздновали (играли в шахматы, ходили в баню, сочиняли песню, говорили за жизнь). Ты любишь меня? - Люблю, - она знает, что он не врёт. Почти. Она тоже. Ещё.

Она сидит у окна и гонит дурные мысли. Как всегда. Два часа ночи, вьюга. Ей рано вставать на работу. Но разочарование и обида не облекаются в мысли, до сих пор. Она захлопывает шторы и просто идёт спать. Впервые ей все равно. Это его выбор. Он будит ее среди ночи. - Я сказал друзьям, во сколько бы я ни пришел, ты меня будешь ждать, - в глазах обида. Она настороженно смотрит на него сквозь тяжёлые веки. Закатит скандал? Очередной. До утра. С бесконечными существительными через запятую. С непечатным прилагательными. С ожидаемым покаянием на другой день и избирательной амнезией. - Я спала, - констатирует. Он впервые не знает, что ей ответить. На часах три. Какого черта он ее разбудил? Зачем он вообще вернулся. Домой?

Он говорит, что любит. Всегда, когда трезвый. Дарит букеты экзотических цветов. Зачем? Она ещё помнит его другим. Он словно играет в игры, правил которых она не знает. Для нее в них нет ни азарта ни вкуса. Лишь ненависть давит страх. - Почему ты молчишь? Почему ты все время молчишь?! - отчаянно и зло. - Ты любишь меня? - Да, - ни тени улыбки в ее глазах. Он выходит за дверь. Утром. Она достает большую сумку. У нее много времени, чтобы собраться в новое путешествие. Сюда она уже никогда не вернется.