Руины

РуиныРуины как дом.Воздух был густым, как бульон, и тяжёлым, как грех. Пахло порохом после недавнего взрыва, пеплом и той сладковатой, тошнотворной вонью гниющей плоти, которую невозможно ни с чем спутать. Город не убивал сразу. Он делал это медленно, с изощрённым садизмом, высасывая из тебя жизнь по капле — сначала тепло, затем надежду, а под конец и сам страх. Оставлял лишь пустую, звонкую оболочку, рефлекторно вздрагивающую на скрежет металла и завывание ветра в бетонных ребрах бывших небоскрёбов.Мы брели по израненным кишкам мегаполиса, спотыкаясь о бетонные осколки, некогда бывшие чьими-то гостиными и детскими. Под ногами похрустывало битое стекло, и с каждым шагом мелкая каменная пыль въедалась в лёгкие, словно сами руины жаждали стать частью меня. Я ловил себя на мысли, что эти развалины уже кажутся роднее, чем квартира, где я вырос. Там были обои в мелкий цветочек, фотографии на…