Шимпанзяка

Глава 1Невысоко сижу, недалеко гляжу, вижу – гребут художники. Не к чорту, а прямиком в Рай. Художников двое. Первый – Винс-Вилли ван Гог, второй – Жорж Сёра. Один – скомканный жизнью нищий, другой – потаённый монумент, и точка. Полдороги прошли, видят – посреди Виа Лакримозы нашей, сидит некая нечтость, по виду – хотей китайчатый, чудище обло, зло и, вероятно, лаяй. Над головой облачко, в облачке буквицы, церковнославянские: «Попадья». Баба!- Попали мы, вязать будут, – шепчет Сёра.- Рановато будет, – хмурится Гога, – мы на половине пути. Зря я, что ли, на обуви экономлю.Гляжу, и верно: сам-то бос, а пара тяжеленных крестьянских башмаков на суковатой палке шнурками взвязанною, висит за спиной, вроде чеховского ружьеца. А Сёра, против него, весь из себя, как денди лондонский одет (кроме пуантов вместо штиблет), и даже брегет золотой цепурой на слабой груди, но – молчком, не тикнет, потом…