Записки с последней парты

Комната

Не выходи из комнаты, ну как это избито!

Слова этого классика пересказало даже тупое быдло.

Они все умны, индивидуальны

Поэтов слушают, и читают Ницше,

Делают это конечно в метро, задрав дорогую книжку повыше.

Вы видите все, интеллигенция в вагоне!

У меня томик Бродского и штаны от Тони!

Я не как вы, я не тупое стадо,

Пишу в инстаграм свои стихи, и меня лайкает мама.

Только вот когда она пошлёт за хлебом,

Юное дарование вынет изо рта ту самую шипку,

И в пафосе, с мудрым лицом ответит:

Не выходи из комнаты, не совершай ошибку.

Так вот давайте все пораскинем мозгами

Напрячь извилины будет сложно

Но я то знаю, тут люди не глупые

Как никак сливки нашего общества

Что если Бродский, имел ввиду не это

Не разложение под крики безымянного поэта

Глупого прапагандиста или аппозиционера

А что-то большее, что-то не с этого света?

Может под комнатой, где красивый интерьер

Он подразумевал гостиницу Англитер?

Где каждый кто думает, что выходить не стоит

Напишет последние свои стихи кровью,

К нему ворвутся пара бугаев,

И повесят его, шрам на голове оставив.

Только разница между героями миниатюры

И вами - людьми далёкими от жизни

В том, что Есенин всё таки выходил из комнаты

Но был он один, и от этого, кончился быстро...

Он пытался сделать жизнь, но не получилось из-за одиночества,

Маяковский так-же, исполняя страшное, творческое пророчество,

Смертью погиб от своей руки,

Ну что, давайте почитаем стихи?

Улица

Стоял он возле старой будки

Просил еды, хотел он кров

И руку всем, кто его видит

С любовью был тянуть готов

Вокруг зима: "похолодает"

Подумал старенький бедняк

Грязи на улице хватает

Хотя, не больше чем в домах

И пусть проспект, усталый, зимний

Как пасть пропитого бомжа

Такой-же чёрный и немытый

Гниет под небом не спеша

Прошел один, второй, четвертый

Никто не видел старика

И лишь котеночек бездомный

Глазами стрельнул в бедняка

Кричал малютка, и старался

Чтобы услышали вы все

И одного лишь опасался

Остаться здесь, и жить на дне

Но только старенький бездомный

Подняв его к себе в рукав

Шепнул ему на ухо скромно

Здесь грязи меньше, чем в домах

К литературе

Литература - моя мать,

Русский язык - мой отец,

Исписана моя тетрадь,

Годами этих школьных лет.

Мне формулы не по душе,

Не нужны мне теоремы,

Не будет денег на Порше,

И начну я питаться просроченным хлебом...

Но...

Достоевский, Грибоедов, Блок, Булгаков и Маяковский -

Спонсоры моего гастрита: доширак был очень острый,

Я все деньги спускаю на книги, не хватает на еду

Но ничего с собой, я поделать никак не могу

Прости, мама. Я не бухгалтер,

Не юрист, не экономист.

Я парень-филолог, мама.

И возможно, аутист.

Девочки, не кладите глаз

На мой паспортный лист

Моё семейное положение -

Литературный гедонист.

Зеркало

Проблема определения не даёт покоя.

Кто я? Сильный богатырь, или старый конь в стойле?

А может, мастерский организатор застолий?

Или уличный артист, за плечами с тяжёлой долей...

20 часов, сижу я над строчкой боясь дописать.

Что будет дальше тогда? Мне-ли не знать?

Что будет дальше тогда, покажет время -

Да, я делаю это на самом деле

А что мне ещё? Хомяком повестись на рекламу -

Устроить успешную жизнь, открывать рот,

Когда говорит спикер в костюме от Dolce & Gabbana

Какой-то там бред про маркетинг, вот же урод.

Или гранит науки зубрить, с глазами-рублями?

Под книжками похоронить, молодецкий запал,

Чтоб в 40, жить на блестящем телеэкране

Рассказывать как получилось, как я успешным стал.

Начать свое дело, работая сутки, мечтая поспать?

Рассказывать сказки детям своим, получая копейки?

Скажи ты несчастный, как мне скорее счастливым стать?

Работай сутками... получай деньги!

И я знаю, мои стихи никому не вперлись.

С них денег не поднимешь, и эти темы затерлись,

Они не купят мне дом и даже булочку хлеба

Но все же, надеюсь, допишу до конца куплета.

Их большинство, мерзкие недоработки.

Мы принимаем их, лишь как закуски к водке.

Но есть и красивые, милые, глупые драмы.

Но такие не поют в кабаках, на радость дамам.

Мой слушатель это я, и я же писец

В океане метафор я - без лодки полвец

Тону помогите, где найти бы мне островок,

Чтоб ухватиться за него хотя-бы я смог.

Размеры - это удел гениальных,

Миленький вид из окна на райончик спальный.

Миленький вид из окна монитора на жизни конец.

Ладно, я всё равно надолго здесь

Храм

Мне сложно, мне сложно подняться.

Для меня Ступеньки как горы.

И не нужно не нужно бояться,

Сирен вездесущих скорых.

Поднимаюсь в салон автобуса,

И встаю я возле окошка,

Не успела схватить перила,

Ой, не едь, подожди немножко.

А я помню беспечную молодость.

Где ступеньки - это не горы,

Где я лишь наивно глядела,

На огни проезжающих скорых.

Но сейчас уж все по-другому,

И стоять мне уже очень сложно,

Я ночь не спала сегодня,

Ради бога, ну как это можно!

Сейчас молодые не знают

Как это мне удается,

Подняться сюда не упавши

Удержаться, я это серьёзно.

Болят мои кости, суставы,

Разрывает меня на волокна.

Я в больницу ходила напрасно,

От меня отмахнулись только.

Ну а завтра все будет как прежде,

Как же я скучаю по маме...

Но ещё не конец надежде,

Дорогой, останови на храме.