#Я_ТЕБЯ_ПОМНЮ

Он жил...

У каждой истории есть начало.

А поэт часто начинается с боли, печали или Любви… Поэтом соавтор стал задолго до нашей встречи. Больше, чем за год. Боль от потери, от нераздельной любви пробудила в нём необходимость писать... Он говорил, что вот это стихотворение было написано самым первым, в самый драматичный момент и на одном дыхании.

И оно ему нравилось.

Не знаю секрет ли это, но поэтам не всегда и не всё нравится из написанного ими.

А это стихотворение о крыльях.

Об этой бесконечно важной для Ярослава теме. Да это и понятно.

Хоть раз ощутив крылья… без них уже невозможно жить. Без них жизнь теряет краски, звуки…

И ты начинаешь искать то и тех, кто вернёт непередаваемое ощущение полёта. Кто там не был, тому не понять.

Я знаю.

Он жил... еще вчера он жил.

И в жизни той ему хватало красок;

Эмоций, счастья, приключений, ласк...

Неосознания того, что он бескрыл...

Ему хватало... вдруг его не стало.

Забвение свою простерло длань,

Промолвило ему: "Крылатым стань!"

Но лишь на миг! И белым покрывалом

Укутало. Отправило за грань.

/Ярослав/2012/

Эту картинку соавтор очень любил. И всегда прикреплял к этому стиху.

Сегодня 7 месяцев И я решила начать выкладывать его и наши стихи, миниатюры, рассказики, блоги в отдельную книгу. Как меня и просили. Всё что было… Или то, что захочется сказать.

Наверное, пока это будет не по порядку, а ассоциативно. Как флэшбэки. Как память.

Мой мир

МОЙ МИР

Это мой мир. Ты ищешь в нем несоответствия. Удивляешься несостыковкам, сомневаешься в достоверности, скептически ухмыляешься ляпам. Твое право. Но! Это мой мир. И ты здесь гость. Я тебя встречу. Я преломлю с тобой хлеб, угощу медом. Отвечу на твои вопросы и задам свои. Мы будем слушать бардов, плакать и смеяться, сопереживать и сомневаться, чувствовать их боль и улыбаться их счастью. И... если захочешь, ты увидишь. Увидишь, что здесь нельзя определить, какого же цвета морская вода. Просто она отражает все цвета Бифрёста. И чайка... чайка! Она кружит не в поисках неосторожно всплывшей к морской поверхности сельди. Она выписывает крылом слова для песни, в которой треск пронзенного стрелой паруса тонет в шелесте крыльев валькирий, делающих свой выбор. Здесь мудрый ворон наставляет поэтов, а Квазир, живой Квазир, пишет для него методички, замысловато вырисовывая руны. Здесь Норны потеряли свои ножницы, но с ними осталось право быть женщинами, а женщинам прощается все. Даже самые фатальные ошибки. Здесь Один так и не встретился с Андвари, а Локи, пошутив с Идун через пару мгновений вернул ей корзину, не имеющую цены. А какие у него дети! Тройня. Йори, Хелька и Фенрик - две девчонки и пацан, рыжие-рыжие, обсыпаные конопушками так щедро, что один взгляд на них согревает даже в самый лютый мороз. В моем мире не родилась Вельва, и эйнхерии, пируя, не смотрят друг на друга обреченно, ожидая, когда же затрубит рог Хеймдалля, предвещая Рагнарёк. Это. Мой. Мир! Задумался? Молчишь. Тебе нужно время на осознание, а пока ты думаешь я, пожалуй, тебя оставлю. Потому что, отдавая долг гостеприимству, теряю слишком многое. Смотри. Удивляйся или смейся. Верь или не верь. Усомнись в увиденном и сотвори свое. Это, на самом деле, не сложно. Не сложно... Если создаешь не для себя. А для того, кого любишь.

/2013/

Ярослав

Среда…

Вспомнилось. Когда-то я прочитала эту миниатюру и подумала, что этому человеку можно доверять. А ещё… что надо быть внутренне очень сильным, чтобы написать что-то такое даже на конкурс. И это мог сделать лишь настоящий поэт, потому что только настоящие поэты умеют писать такую трогательную, волшебную и вдохновляющую прозу. Так искренне открываться в стихах и не только. Он так писал…

Сначала было неизвестно кто автор: всё происходило на конкурсе с забавным названием «Магия любви». Поэтому, и стихотворения и миниатюры были под анонимными никами. Я именно тогда написала «Времена любви», которые ему нравились… Но это уже длинная история.

Вообще, оглядываясь назад, замечаешь какие-то забавные совпадения… Особенно на том конкурсе. И их оказывается было так много. Да и после него. Я не мистик, но даже меня кое-что удивляло….

Кстати, сегодня выпала эта фотография. Из архива в 95 тысяч фотографий. Не помню откуда она. Совсем. Но увидев, я сразу подумала об этой миниатюре.

Соавтору она казалась слишком маленькой, поэтому он её не публиковал… А по-моему, просто прекрасная. И живая.

Осколочное

Осколочное

(обрывки разговоров о смерти)

Незаметно вода утекает сквозь пальцы.

Держи!

Поспеши!

Так же, впрочем, легко утекает и жизнь.

Не успеть, не поймать…

Как же так?!

Не увидеть лицА.

Всё, что было дано,

Не заметил, прошел до конца.

- Девушка, девушка!

Солнце жжет, мне не видно лицА!

Я в глаза твои нежные буду смотреть до конца.

Грусть-надежда,

отчаянье, шепот и слёзы в ночи...

Было всё, но закончилось как-то нелепо.

Молчи!

Жизнь летела вперёд,

Зачарован стремительный бег.

Жил легко, по касательной…

И проиграл этот век.

А теперь эта девушка - дева в плаще и с косой.

Ты не Мастер, конечно.

Любовь может быть.... не пустой.

/2013/

Вспомнилось...

Я никогда не могла что-то писать, когда есть сильные переживания. Только значительно позже… Соавтор об этом знал.

Это стихотворение было написано в 2013 году. Через два года после большой потери для меня и в год, когда мне пришлось очень много работать с горем разных людей… Оно задумывалось таким… как осколки переживаний. Ярослав считал его красивым и не только… Чем меня удивлял. Но он всегда очень тонко чувствовал эмоции, стоящие за поэтическими строками. Конечно, кто как не он...

Очень жаль, что относительно новые стихотворения, с которыми есть воспоминания уже были опубликованы в сборниках.

Сирена и поэт

Это стихотворение соавтор написал к конкурсу, с которого началось наше общение. Назывался он(конкурс) очень красиво "Магия любви". И получился очень эмоциональным и творческим. Страсти кипели...

И да, этот конкурс был первым и для соавтора, и для меня. Но это стихотворение многие высоко оценили, и оно заняло почётное третье место. Яр рассказывал, что сначала написал другое, но в том было что-то не то... Не было чего-то настоящего, по его словам. Но то, он уже отправил на конкурс. А потом, всё-таки не выдержал - сел и на одном дыхании написал это.

Мне оно очень нравится. Такая изумительно горькая и красивая баллада...

Сирена и поэт

(сказка)

Свечи. Черные. Капает

Воск тягучий по линиям резаным.

О любви пел еще вчера поэт,

Пел красиво, но как-то болезненно.

И трактирная пьянь азартная,

Затихала, как буря иссякшая.

Про апломб забывали знатные,

В небо взгляд поднимали падшие.

Недоступное пониманию,

Просветленное, насквозь бьющее,

Приходило к ним осознание,

Непривычное, но зовущее.

Крылья. Белые. Стелются,

Разрезая густое облако.

Ветер. Скоро оно развеется,

Оседая на кости щелоком,

Растворяя собой в небытии

Покорявших моря соленые.

Смерть – последнее их событие.

Песней дивною предваренное.

Здесь любых путей окончание,

Время мерно течет рекою.

Но откуда тогда отчаяние?

И вообще, что это такое?

Свечи. Черные. Капает

Воск тягучий, вздыхают линии.

Обессилено долу падают

Руки белые. Вены синие.

Жест и слово стирают прошлое.

Песня спета - время молчания.

Остается страшное крошево

Чувств, эмоций, воспоминаний.

Путь поэта не слишком долог был,

Вот казалось бы, светлое чувство.

Был когда-то поэт, да сплыл.

Одиночество. Больно. Пусто.

Крылья. Белые. Стелются.

Ветер в них до игры охочий.

Здесь никто ни на что не надеется,

Здесь надежды приходит очередь.

Между крыльями, где-то слева

Песня, ей ТАМ разве место?

Незнакомы слова напева,

Ну откуда ей взяться здесь-то?

Недоступное пониманию,

Просветленное, насквозь бьющее,

Зарождается осознание,

Непривычное, но зовущее.

Крылья белые. Крылья черные.

Свечи - клавишами рояля.

Нареченные? Обреченные?

Кем же мы друг для друга стали?

/15 июля 2013/

Ярослав

Колдовала, ворожила...

Колдовала, ворожила, заговаривала. Ведьма наговор на воду наговаривала:

«Ты лети, лети, лети слово верное, Грей любимого в пути нежность-вера моя.

Будут пусть ему друзья верными, А враги пусть погибают первыми.

Злые солнца пусть не будут Палящими И победы все пусть будут Блестящими.

Пусть не боль и не беда Ему не встретятся, Пусть девицы рядом с ним Не невестятся.

Помнит пусть обо мне в чужой Сторонушке, Не мечтать воронью о его Головушке.

Берегите его ветры Буйные Воды бурные и степи Раздольные.

Вылью в чашу кровь свою, Кровь волшебную, Сохрани же ты его Любовь-сила моя.»

Колдовала, ворожила, заговаривала, Ведьма зелье для любимого заваривала.

И не знала, что беда уже подкралася, Обыграла Смерть её, постаралася.

/2013/

Среда...

Раз уж я блуждаю в галереях памяти... Жаль, что "Ведьмину печаль" и "Рискнёшь?", которые нравились соавтору больше, я уже публиковала. Но поскольку это почти квест: "вспомнить всё", то... Это стихотворение я написала на внеконкурс всё той же "Магии любви". Причём, это стихотворение было написано практически экспромтом. Я проснулась утром и сразу записала его. Обычно я так не пишу. Это было очень неожиданно. И совершенно непонятно "к кому бы оно". Я не видела героя, но видела историю. Правда, накануне я читала некоторые тексты по психолингвистике... И нашла некоторые признаки, которые филологи выделяют в подобных текстах, думала над этим. И мне было очень любопытно попробовать...

Наверное, с этого момента мне стало интересно пробовать, а потом обсуждать всё получившееся, поэтическое...

Игрушки судьбы

***

Почему ты молчишь? Не сбежала она,

Потеряв башмачок по дороге.

Почему ты молчишь?

Оставалась одна

Ей надежда - замерзнуть в сугробе.

Как противиться злу? И не сгинуть в борьбе,

Сохраняя мечту, веру в счастье?

Как противиться злу? Не склониться волшбе?

Как княжне не бояться ненастья?

В черно-красном жених: маг, король - лиходей.

Увести он пришел за ворота.

В ярко-алом она, с лицом снега белей,

Не нашла на врага укорота.

Так примета сбылась - нагадалась беда -

Башмачок прилетел к ней обратно.

Да, примета сбылась, и в цепях навсегда:

Жить с немилым, в слезах, безвозвратно.

Ты на день опоздал, опоздал на века…

Без любви жизнь - тоски бесконечность.

Но надежда живёт, рвётся в высь, в облака -

Зло не правит бал целую вечность.

/2013/

Среда… Сами собой всплывают какие-то воспоминания. Их много… Очень много.

С этим стихотворением было так.

Его я написала к конкурсу. Надо было придумать смысл приметы, которая досталась по жребию: что значит, если башмак выкинутый за ворота прилетел обратно?

Я уже как-то говорила, что особой любовью страдаю к большим анонимным конкурсам. Там есть шанс услышать мнение без поправки на личность написавшего. Некстати, но соавтор никогда не мог угадать мои, а мне удавалось угадать кто и что написал довольно неплохо.

Как же было приятно, когда выяснилось, что ему оно очень понравилось. Даже не смотря на помарки. Ведь он сказал об этом сам, когда мы обсуждали конкурсные творения. Выделил его, как то, что особенно тронуло. Для меня ж ужасно непростым было расспросить подробности обо всех ощущениях, не вызывая его подозрений. Пришлось делать вид, что я вообще не помню такого стихотворения и изрядно скептически к нему отнестись, чтобы услышать много добрых слов… Мне это очень важно, ведь он, к тому моменту, уже давно был поэтом, а мой стих всего лишь седьмой или восьмой из написанных. И я с замиранием сердца и огромным азартом слушала всё, что он говорил. К тому же было крайне важно себя не выдать, не проколоться. Это же игра. Потому что в каждом конкурсе была угадайка, в которую мы тогда с увлечением резались. Особенно я.

Когда Яр узнал, кто же написал «про башмак» как он выразился, то посмеялся и... ещё добавил добрых слов.

Тогда было так весело…

Так жаль...

Груша с Велькой /начало/

- Твой герой - няшка! - сообщение от Ярослава через десять минут после того, как отправила первые абзацы истории для конкурса. Это будет история про тех, кого мы потом будем звать не иначе, как «наши мелкие».

- Та-ак… Ты меня сейчас похвалил или поругал? Что-то не понравилось? - шутливо интересуюсь я.

- Всё… Мне нравится всё! Вообще, всё! - поддразнивая написал соавтор.

- Фух, - мой выдох.

Именно таким было первое впечатление моего соавтора, когда появился первый кусочек в нашей истории про фиолетового романтика Велькса, таскающего с собой томик Лермонтьяка, и богатырку Грушу, мечтающую построить летучий корабль. И герои начали знакомиться друг с другом, а мы - с ними.


Времени на написание было очень мало. Конкурс-марафон. Мы с соавтором отродясь не писали столько и в таком темпе. Эти герои выпали нам по жребию… Но! Это была любовь с первого взгляда, тьфу, с первой буквы. Они навсегда остались самыми любимыми нашими героями. Именно про их жизнь мы планировали написать не менее 15 томов, когда закончим «Легенды». Но, увы…

Когда мы обсуждали эпизод знакомства, каких-то вариантов мы на рассматривали… Вдохновение просто зашкаливало! Я предлагала, чтобы герои выбирались из западни. Но соавтор был непреклонен: он хотел спасти моего героя. И конечно, почему бы мне не согласиться?!

Возможно, это предопределило то, что частенько Ярослав старался защитить моего героя от моей же неуёмной фантазии. Я сопротивлялась, честно! Но я ж тоже его люблю и приходилось смягчать испытания.

К тому же, всегда считала и считаю, в юмористической истории испытания должны быть эдакими - жуткими и… забавными.


Поэтому, нашим героям пришлось страдать из-за идей авторов.

Наблюдать за Грушкой и Велькойвообще ужасно интересно.

Это потом они надумали сами про себя писать роман, а в начале мы с соавтором просто видели их жизнь, переживали о том, как будут общаться такие непохожие, такие разные… Один бой шпаги и подушки чего стоил… Это была отдельная незабываемая «песня». Когда мы начинали думать про этих героев случался просто взрыв драйва и интереса.


А ещё у меня остались куски и главы, в которых мы писали будущие эпизоды… дополнительные, не отредактированные эпизоды, которые не планировали никуда вставлять.

А вообще, создавалось ощущение, что герои сами нас вдохновляют и заряжают своей силой, энергией, юмором. Именно они не давали нам пасть духом, чтобы не случалось во внешнем мире…

Прогулка по музею Дали /соавторское/

Приятно вдруг получить стихотворение, а когда ты сообщаешь автору, что оно понравилось, в ответ слышать: - Ты вдохновляешь!Такой ответ и тебе дарит немного неба и крыльев.

Разговоров про вдохновение у нас с Ярославом было множество… А также про всяких Пегасов, Муз, Ангелов, в общем, всех крылатых. Тут главное, чтобы не случилась избыточной идеализации. Она слишком вредна для любых отношений и разрушит их. Так, что не позволяйте такого! Как профессионал говорю. (Ну, это так, реплика в сторону).

Однажды, уже не помню как… наш с соавтором диалог забрёл на тему отношений Дали и Галы. На мой взгляд, ярких, но очень неоднозначных. И тем не менее, в чём-то очень трогательных, необычных, немного таинственных… и дающих вдохновение для "взрыва реальности" того времени. Хотя Гала не особенно мне нравится. Поскольку симпатия к Дали оказалась нашей общей, то и обсуждение - бурным. И по случайному совпадению, я в то время училась в Париже. Ну, есть у меня «манечка» довести его(язык) до желаемого уровня.

И вдруг соавтор просит:

- Покажи!

Ярослав знал о том, что я в Париже и о том, что там есть музей Дали. Правда, в него я захожу редко. По территориальной причине. Дело в том, что он находится на Монмартре. А я…(сейчас в меня полетят тапки) не люблю бывать на Монмартре. Там до сих пор довольно грязно и крутится много сомнительных личностей, которые пытаются навязать куплю всякого хлама наивным туристам.Единственное – на Монмартре дешевые отели. В общем, такое ощущение, что за прошедшие столетия если и поменялось, то немногое.

Но раз зашёл такой разговор, то я решилась всё ж зайти в музей Дали, чтобы всё потом рассказать, что там есть. Поскольку писать мне было, по-прежнему, лень.

Новая экспозиция была весьма любопытна. Она была посвящена садо-мазохизму. Кстати, Дали был поклонником Фрейда. И даже отразил своё восхищение в скульптуре с улиткой.

Мне кажется, что Дали-скульптор интересен не менее, чем Дали-художник. Хотя последний более известен.

Говорят, Дали частенько любил повторять: "Художник живет и мыслит рисунком".

Можно заметить, что в скульптуре Дали значительно отличается от Дали в художественных полотнах: он как-то реалистичнее, не смотря на явный сюрреализм, точнее, лаконичнее… Я бы даже сказала, изобретательнее, особенно в акцентах. Иногда говорят, что его скульптуры – это объемные варианты его картин, доведенные до логического завершения, без деталей – только главные идеи.

Наверное, поэтому, их хочется рассматривать… И найти ответ на «страшный» для литераторов вопрос: что же точно хотел сказать автор?

И мне нравится, что ответов может быть много… У каждого свой.

/ремарка/ Хм… Давайте, скажем так. Фотограф был так впечатлён работами, что телефон не удерживался в его руках.

«Невесомые ангелы, способные преодолеть притяжение Земли, становятся лирическим выражением мира сна и фантазии Дали. Художник однажды сказал: "Ничто не вдохновляет меня так, как идея ангела!".»

Пока не прочитала подпись - не догадалась.

«Алиса — один из самых любимых героев Дали. Она вечный ребенок, отвечающий на путаницу мира Зазеркалья несокрушимой наивностью детства. После встречи с жителями этого фантастического мира она возвращается в действительность не только невредимой, но и не изменившейся. В скульптуре Дали скакалка Алисы превратилась в плетеный шнур, символизирующий повседневную жизнь. Ее руки и волосы расцвели розами, олицетворяющими женскую красоту и вечную молодость.»

Мягкие часы Дали ниспадают на мертвое дерево, ветви которого уже породили новую жизнь, а корни овили камень. Ствол дерева одновременно служит часам опорой. Термин "корона часов" в английском обычно обозначает механическое устройство, позволяющее установить стрелки и завести часы. Однако время во Вселенной Дали невозможно установить, и сами часы не обладают внутренней силой и движением. Без движения "корона" становится королевской короной, которая украшает часы и указывает на то, что время не служит людям, но властвует над ними.

Сальвадор Дали осмысляет классическое религиозное изображение сквозь призму сюрреалистического восприятия. В этой скульптуре большой палец, из которого возникает жизнь (ветки дерева), символизирует силу и господство Бога. По правую сторону от божества находится человечество: мужчина в расцвете жизненных сил. По левую сторону — ангел, символизирующий дух созерцательности; его крылья покоятся на костыле. Несмотря на то что человек соединен с Богом, божественное знание превосходит его собственное.

Терпсихора — одна из девяти прославленных мифологических муз. Интерпретируя образ музы танца по-своему, Дали создает два зеркальных образа, противопоставляя мягкую и чувственную фигуру твердой и застывшей. Отсутствие черт лица подчеркивает символическое звучание композиции. Танцовщица с плавными классическими формами представляет Грацию и бессознательное, в то время как угловатая, кубистская вторая фигура говорит о постоянно растущем и хаотичном ритме современной жизни.

Самая большая скульптура выставки - "Святой Георгий и дракон". Это известный сюжет битвы Света против сил Зла. Но в образе Георгия Дали изобразил самого себя, а женщина, приветствующая героя, символизирует музу сюрреализма.

Одним из любимых персонажей великого мастера сюрреализма была Леди Годива. Создавая эту скульптуру, Дали прославляет ее чувственный и женственный образ. Бабочки, объявляющие о прибытии Леди Годивы, не только парят вокруг нее и ее благородного коня, но и украшают ее тело, пока она играет на трубе. Леди Годива воплощает земную красоту, в то время как бабочки представляют бесплотный потусторонний мир.

По средневековой легенде, прекрасная Леди Годива была женой графа Леофрика. Подданные графа страдали от непомерных налогов, и Годива безуспешно упрашивала своего мужа их снизить. Однажды на пиру, будучи пьяным, Леофрик пообещал снизить налоги, если его жена проедет обнажённой на лошади по улицам Ковентри. Граф был уверен, что его условие невыполнимо, но Леди Годива сделала этот смелый шаг, поставив интересы своего народа выше личной чести и гордости. Жители города, любя и уважая свою госпожу, в назначенный день закрыли ставни и двери своих домов, и никто из них не вышел на улицу. Граф, поражённый самоотверженностью жены, сдержал свое слово.

Легенды изображают единорога символом чистоты. Его рогу приписывают способность обезвреживать любой яд. Это мифическое животное также ассоциируется с целомудрием и девственностью, как мужской, так и женской. По этой причине его образ стал условным изображением или эмблемой благородного рыцаря. Кроме того, некоторые легенды представляют единорога символом мужественности. Дали решил изобразить его как некую фаллическую фигуру, чей рог пронзает каменную стену сквозь отверстие в форме сердца, из которого стекает капля крови. Чувственную природу скульптуры подчеркивает фигура лежащей на переднем плане обнаженной женщины.

Лично меня больше других завораживают работы про «мягкое время». Они побуждают размышлять и дают буквально прочувствовать, как время утекает, как оно неудержимо… Как оно ускользает капля за каплей. И как мы не успеваем прожить, прочувствовать эту каплю до конца… используя все силы нашей многогранной души.

Помимо работ меня очень заинтересовали разные старые съёмки, которые были представлены на выставке. Часть довольно жутких, а часть любопытных, типа Дали выгуливает муравьеда.

В итоге, мы с соавтором сошлись на том, что Дали изрядный эпатажник и хулиган. Иногда его работы кажутся сделанными… Но всё же… как талантлив и оригинален! А ещё очень свободен в своём самовыражении.

Из забавного.

Именно в магазинчике этого музея я впервые увидела сувенирные бутылочки с воздухом Парижа. И ещё один совершенно чудесный сувенир от Дали - консервную банку, в которой есть часы. Они начинают идти, когда её откроешь. Так хотелось бы иметь хоть немного законсервированного времени…

Чтобы однажды открыть, когда очень нужно…

Не вернуться

Среда... Вчера в моей ленте встретила разные и очень хорошие стихотворения о войнах реальных, прошлых и фантастических. Это напомнило мне и наши с Ярославом разговоры о войнах. Тогда все они казались далёкими... И была надежда, что такими и останутся. А я тогда вспомнила реальную историю, одного моего приятеля, которая с юности просто застряла в памяти, а соавтор попросил: "Напиши о ней".

Написала.

Не была уверена, что получится. Прочитав, он сказал: "До мурашек..." Яр всегда побуждал меня писать стихи. Однажды мы поспорили и, если бы я проиграла, пришлось бы писать целую поэму. Но я выиграла...

***

Мой друг не вернулся с войны.

Попал туда юным мальчишкой.

А дальше - кошмарные сны:

Разрывы гранат яркой вспышкой.

Там кровь у подножия скал.

Он помнил безумие боя...

Как брат на руках умирал:

Взрыв, боль. И награду герою.

Каникулы - странный рубеж…

Теперь только до или после.

Не будет уж прежних надежд:

Война всегда рядом и возле.

Пятнадцать не много совсем…

Пятнадцать. Мальчишка? Мужчина?

Не будет обычных проблем -

Война - повзрослеть есть причина.

И мне не дойти до тебя,

Зови, не зови - нет ответа.

Душа леденеет скорбя,

Средь шумного яркого лета.

Мой друг, возвращайся с войны!

Здесь будет весна пахнуть мёдом.

И солнце, и отблеск волны…

Вернись, тьма исчезнет с восходом.

/2014/

К слову, у Ярослава стихотворений о войне много. Сильных, искренних, живых. Бесконечно, жаль, что не будет новых стихов... разговоров, историй... Как же не хватает...

Мало веры /Ярослав/

Два месяца…

Печаль самая медленная и самая длительная из человеческих эмоций. Может длиться в 240 раз дольше, чем другие. Может… Как в любой из базовых в ней есть своя природная цель. Она нужна людям, чтобы переосмыслить… осознать то, что произошло… научиться жить в этом, изменившимся навсегда, мире… А на это нужно время.

У этого стихотворения есть своя история.

Пустое небо. Не видать созвездий,

Сокрыта суть под пеленою серой.

На звезды мало я смотрел и прежде,

А ныне и подавно...

Мало Веры...

Так мало!

Веры!

И неясны цели.

Куда ведут небесные дороги?

Зачем в года слагаются недели?

Зачем нам разум дали? Ну же, Боги?

Зависимы от ваших ли желаний

Решения живущих здесь, под небом.

Для понимания мне не хватает знаний...

И мало Веры.

Мало.

Больше мне бы...

/2014/ Ярослав

Оно было специально написано соавтором к рассказу второго этапа конкурса, на котором появились наши любимые герои и породили свою Вселенную.

Мы изрядно веселились, резвились на первом этапе, но ко второму эмоциональный градус явно вырос.И однажды соавтор предложил:

— Давай выиграем!

— Ну… давай.

Для меня это стало несколько неожиданно. Наверное, в это сложно поверить, но я участвовала в конкурсах без желания выиграть. Меня больше «угадайка» интересовала. Ещё во время обучения в двух школах и ВУЗах я вынужденно навыигрывалась, и какого-то настоящего интереса к выигрышу, к своему собственному сожалению совсем не испытывала.

Но тут стало забавно и любопытно.

Тем более, что задача была сложная: мы только начинали писать, а наши конкуренты - весьма круты и профессиональны. И мы же понимали, что нам догонять и догонять… Но с другой стороны - чем труднее задача - тем интереснее…

К сожалению, нормальную аналитику сделать я не успевала - сроки для нас были крайне жестокие. Тогда я решила воспользоваться одним психологическим механизмом, которым я иногда пользовалась в плане здоровья. Подумала, шанс есть, ну а если не получится, значит - не получится. Терять нам нечего. Шансов всё равно нет.

Я набросала фабулу, мы, как всегда, шутя и смеясь её обсудили. В задании для этого этапа была была отдельная «засада»: надо было задействовать в сюжете не только своих персонажей, а ещё и чужих, доставшихся по жребию. Вы когда-нибудь пробовали в своей истории использовать персонажей других авторов? Причем, живых и присутствующих тут же. Да ещё в конкурсной ситуации. Если да, то вы догадаетесь о чём я… Да, к тому же объём текста ограничен… В общем, в один прекрасный момент встал вопрос: как коротко раскрыть чужого персонажа, да ещё в кульминационной сцене.

Но при этом наши Груша с Велькой-то всё равно самые любимые… И… главные.

И соавтор предложил: « А давай я стих от чужого перса напишу!» Это показалось прекрасной идеей. Когда мы добрались до этой сцены(был готов почти весь текст истории), я рассказала Яру каких впечатлений хотелось бы от этого стихотворения. И… получила стихотворение. Это! Оно идеально вписывалось в историю, чудесно и нетривиально раскрывало персонажа. В общем, из серии: «лучше не бывает»!

Для меня "Мало веры.." навсегда осталось именно в речи того героя и в том рассказе. Некстати, но самое загадочное во всем этом для нас с соавтором было то, что мы выиграли. Каким-то чудесным образом. Честно, говоря, в это не верилось даже после поздравлений. И когда я абсолютно изумленная написала соавтору, он мне просто не поверил. Срочно оставил машину и пошёл смотреть. А дальше случилось буйное празднование. Ярослава ещё радовало то, что я сняла с него проклятие вечно третьего(по его словам) в поэзии.

Я знаю, что это стихотворение соавтору самому очень нравилось. Не зря он его везде публиковал.

Вообще, много необычного и чудесного случилось в то время…

Для меня навсегда это стихотворение - маленький портал в «там и тогда».

И жаль, что наши Вселенные теперь мёрзнут без нас…

Мы живём...

Среда... Иногда мы с соавтором (обязательно вдруг!) обсуждали историю и философию... Бывало, что и спорили о конкретных людях или человечестве в целом. Хотели "дойти да самой сути"... Это тоже оказывалось интересно и находило отражение затем в стихах и реже в прозе.

Как-то так...

***

Мы живем каждый день словно боги -

Наплевав на сегодня вчера.

И как боги порою жестоки:

Боль и горе нам просто игра.

Верим в избранность и неподвластность,

Свою совесть кладем на весы,

Но легко разбивает бесстрастность

Чистота чьей-то детской слезы.

За ошибки расплатимся кровью,

Словно это разменный пятак.

Ангел, с грустью, прильнет к изголовью...

Ах, какой он наивный чудак!

Мы себе напророчили столько,

Что всесильем должны обладать.

От чего же бывает так горько?

Не успеть,

не понять…

Потерять...

/август 2014/

Вода, вода...

Воскресение... Несколько лет назад соавтору предстояла непростая операция на сердце. А мы писали очередной наш рассказ (У чуда должен быть шанс) для конкурса. Тогда было так тревожно, но Яр обычно скрывал это за шутками. А однажды попросил сказать что-то... Я, честно говоря, тоже ужасно тревожилась. Думала-думала, что сказать... И достала это стихотворение...

Вода, вода, далёки берега, унеси вода, где не ждёт беда...

Там цветет миндаль... сердце там живет И надежд река ищет поворот.
 Зло растает в снах, не горит трава, Исцеляют там добрые слова.

Вода, вода, в сказку берега, унеси вода, где не ждёт беда...

Там поет свирель и горит окно… Ждет твоя душа. Ждёт уже давно. Заведет Луна звездный хоровод В танце закружИт маленький народ...

Вода, вода, далёки берега, унеси вода, где не ждёт беда...

Там всегда весна - неба акварель; Боли нет и ран, и царит апрель. Оживают вмиг светлые мечты. Там есть я и ты, птицы, лес, цветы…

Вода, вода, в сказку берега, унеси вода, где не ждёт беда…

/2018/

Чужой сон

Среда...

С этим стихотворением связано две истории.

Одна - про удивительную синхронию (когда один и тот же сон снится разным людям)...

А вторая...

Как-то папа попросил дать почитать то, что я пишу. И это для меня оказалось непростой задачей, потому что мой папа любит стихи, много их знает, читает(когда-то даже научил меня декламировать так, что я выигрывала все конкурсы чтецов). Выбирать мне было очень-очень непросто... и волнительно, конечно. Помаявшись, я наконец сделала небольшую подборку. И спросила у соавтора, что он думает. И слегка удивилась, когда он предложил это стихотворение, потому что "оно понравилось - в нём - любовь"... Яр ещё кое-что предложил добавить. В итоге, папе подборка понравилась.

Почему-то у меня всегда было ощущение некоторой чужеродности от него...

Чужой сон

Мнилось долго и странно... как во сне иль в бреду.

На планете туманной вместе мы на беду…

Снова все как и было - будто не было ран -

я любил, ты любила.

Сна прекрасен обман...

Снова радость и счастье нам сулила весна,

Окрыляла, манила, жизнь дарила она.

В сердце чувствовал веру и надежду, что вновь

обретаю я силы, верю в счастье, в любовь.

И мне чудится, будто на закате у дня,

Бог глядит и со мною отпускает тебя.

Сердце бьется, как птица,

Стало трудно дышать,

Только б нам возвратиться -

не расстаться опять.

Как Орфей Эвридику я боюсь потерять,

нет ужаснее доли - без тебя доживать.

Нити судеб, как в песне, затянулись узлом,

Даже Смерть, усмехаясь, говорит:

- Подождём…

Я тебе доверяю, ничего не тая,

загляни в моё сердце – в нем увидишь себя.

Ты согласно кивнула и сказала:

- Друг мой…

Я тебе доверяю и пойду за тобой.

Тут ударила молния, разразилась гроза,

и в туманном потоке вдаль тебя унесла.

Я проснулся от боли, никого рядом нет...

Видно мне не пригрезился путь печалей и бед...

/май 2016/

Однажды

Воскресение... Память - вольная птица…

В смысле, ассоциативная. И что вспомнится в следующий момент, я даже не берусь предсказывать… Вдруг вспомнилось, как мы весело играли в угадайке.

Вообще-то угадайка - это изначально была моя радость. Ну, нравится мне решать загадки, побуждающие применять логику и интуицию, а также тренировать дедукцию.

Соавтор сначала весьма равнодушно относился, но потом мой азарт, видимо, оказался заразительным. А уж, когда я угадала самый первый написанный им рассказ… то у нас начались гонки с прятками вместе. Для Яра - угадать меня(мои произведения, в смысле) и написать свои так, чтобы его не угадала я - стало буквально идефикс. Всё проходило сложно, весело и очень волнительно. Мои творения непросто угадать. Соавтор пускал в ход всё: провокационные вопросы, стихи, намёки, обсуждения произведений…

Дело в том, что по правилам угадайки нельзя признаваться, даже если правильно угадали, а надо активно обманывать и путать следы… Это всё проходит задорно и весьма активно. Своеобразные литературные прятки.

Одна попытка угадать называется выстрелом.

И да, Яр всегда удивлялся тому, что я его творчество легко узнавала. Ну, ему так казалось. Хотя, чем больше мы общались, тем действительно проще было угадать. Я нашла свою стратегию, получалось у меня хорошо.

Иногда специально делала ложные выстрелы для того, чтобы стало смешнее и чтобы сбить со следа других участников… Да, очевидно: такая игра работала только на анонимных конкурсах. Когда никто не знает кто и что написал на самом деле. И интересно проверить свои дедуктивные способности.

Эта переписка - наша шутливая пикировка во флудилке игры после одного из моих выстрелов.

Клавиши. Жизнь черно-белого цвета...

Думаешь, что характерно мне это?

Клавиш по две не бывает, а значит

Есть для меня посложнее задача.

Что обусловит богатство мелодий?

Кто на палитре даст краскам свободу?...

Впрочем, история клавиш задела,

Будет моей, раз уж ты захотела.))))

(Ярослав)

Что мне сказать на вопросы поэта?..

Можно сейчас я уйду от ответа?

Кончится скоро история эта,

Снимут все маски, не будет секретов.

Клавиша черная, клавиша белая...

Здесь не бывает так, как хотела б я.

Выстрелы в воздух сделаю смелые.

Ведь в угадайке... Конечно, все - белые.

(Iriya)

На другое мое предположение - выстрел.

А это - да! Моё. И спорить глупо,

Чужого не примерю я тулупа,

Когда присвою сей рассказ себе,

Мой вариант, на прочие забей!

Мост, саксофон и я - такой вот круг.

И смерть, что не ОНА а ОН...

И ОН - мой друг! ))))

(Ярослав)

Ой! Здесь я просто пошутила:

Ты так просил, я - подарила.

А твой почти я угадала:

Стрелять не буду - до финала.

(Iriya)

Ого, я не предполагал,

Что будет мне светить финал)

Осталось в предфинальный час

Свой самому найти рассказ.

(Ярослав)

Финал - коварная игрушка

И молча я готовлю "пушку".

А ты ищи, ищи рассказ...

Перечитай... в последний раз.

(Iriya)

Я верю - твой прекрасный глаз,

Найдет быстрее "мой рассказ"!

А вдруг получится... О Чудо!

Теперь прозаиком я буду!

(Ярослав)

Ах, мне приятна вера ваша.

Но каждый выпьет свою чашу:

Тебе - рассказы здесь писать,

Моя задача - угадать.

(Iriya)

И вот это была чистая правда. С этого конкурса соавтор стал прозаиком. Что меня очень порадовало. Мне всегда очень нравилась его проза. Она получалась чарующе поэтической.

На той игре было так азартно, что мы даже поспорили. И я выиграла. А самым приятным стало то, что соавтор был рад моему выигрышу больше, чем я…

Кстати, мой рассказ он на том конкурсе не нашёл.

Подумал на другой. И зная, что я люблю юмор и сонеты написал там… Чтобы проверить правильно ли угадал.

(Из общего чата)

"Итак... задача - написать сонет,

Чтоб выяснить чья крепче крепкость клея,

Я от задач таких, по-прежнему, балдею,

И пофиг, что уже немало лет!

Не важно, сломан хобот или нет,

Конечности ведь есть и поважнее,

Для них - от переломов панацея -

Мозги промеж ушей, а не паштет!

Воспетая в рекламе жесть "момента"

Не стоит даже ломанного цента,

И химии на деле - грош цена!

Когда случайно встретятся два взгляда...

И объяснений никаких уже не надо...

Он для нее, а для него она."

(Ярослав)

И вспоминая все наши угадайки хочется сказать, что всё случилось…

Однажды соавтор всё-таки написал стихотворение, в котором я его не узнала. Правда, в одном из трёх, и само стихотворение ему не понравилось… Но как же он радовался тому, что выиграл у меня! Больше, наверное, радовался только, когда угадал один из моих рассказов.

А ведь больше этого не будет…

Серебряные пули... и кактусы

Среда…

Пока получается вспоминать только то, что было очень-очень давно…

Про более позднее... слишком больно.

Очень жарко. Наверное, поэтому всплыло воспоминание из самого холодное времени… Возможно, от этого станет прохладнее.


Открыть поэтическую соавторскую страницу Ярослав мне предлагал ещё в далеком 2013 году (как я уже писала).

И вдруг неожиданно для себя вспомнила одно из первых (если говорить про про публичные, конечно) соавторских стихотворений. Правда, соавторов нас четверо: Ярослав, Мunen, Анна Самойлова и я.

Это провокационное стихотворение мы написали к Новогоднему конкурсу. Собирались от имени этого героя изрядно пошалить… Правда, не получилось. Всё заполонили кактусы. Вообще-то, изначально это была забава для Хэллоуина и для розыгрыша новичков. Но мы что-то в них так разыгрались…

И про этого героя, про Ван Трэшинга, просто забыли. И никто бы не узнал…

С другой стороны, столько радости получили, когда всё придумывали, творили и писали… Это самое чудесное всегда.
 Но не теперь... Как же всё изменилось.

Предупреждаю: стихотворение «Серебряные пули…» пародийное с явным чёрным юмором.

СЕРЕБРЯНЫЕ ПУЛИ или АНТИВАМПИРСКИЙ НГ

Нет повести печальнее на свете

Об этом пишут только в Интернете.

Живут такие гады на планете,

Что не хватает пулек в пистолете.

Добро пожаловать, друзья, на праздник!

Сегодня - бал! Встречаем Новый год.

Вот этот череп-маску нацепил, проказник!

А друг его, по маске судя, кот.

А это – волк. Под маской – милый заяц.

Что ж проходите! Всем безмерно рад!

Но мне известно (в тайне вам признаюсь),

Испортить праздник хочет некий гад.

Свой облик скрыл он под какой-то маской.

Лишь одного не знаю: под какой?

Не тот ли это Инквизитор в красном,

Что пляшет польку с Бабою Ягой?

Я выследить его сегодня должен,

Хоть после драки голова в крови.

И этот бой не может быть отложен –

Сегодня мы сойдемся визави.

Я долго ждал, я жаждал этой встречи!

Давно готов мой верный пистолет.

Уж коль взвалил задачу я на плечи,

Тогда на восемь бед – один ответ.

Я пули отливал на кузне лично

С любовью, не жалея серебра.

Как часто в ситуациях критичных

Дожить они давали до утра.

Передо мной теперь стоит задача:

Определить, ну кто же из гостей

Под маской ловко мерзкий облик прячет,

Чтобы сказать: "А, это ты, злодей!"

Вот вижу: хвост торчит из-под халата,

И на ушах не держится колпак…

Да, это он! Поверьте мне, ребята!

Ба-бах – стрелять я все-таки мастак!

Но, падает заморская принцесса.

Вот это рожа! Как в неё попал?!

Не ожидал такого я эксцесса...

В руках сегодня не держал бокал.

Ба-бах, и снова падает невинный.

А после снова, снова и опять…

Пусть падают: пингвины, жозефины…

По правде говоря, на них плевать!

Ну вот, мерзавец всё же обнаружен!

И некуда теперь мне отступать

Что гости все мертвы – ему же хуже –

Я знаю, на кого их всех списать.

Закончились серебряные пули.

И ноги делать, кажется, пора!

Куда теперь бежать? На остров Фуле?

Иль пальцы веером и заорать: "Ура!"?

Эх, мне б сейчас серебряную вилку!..

Взамен нам нержавейку дал прогресс…

Огреть его бутылкой по затылку?

Но тут я елку взял наперевес.

Эй, зрители, вы как там, не уснули?

Так знайте, супермена не унять!

Мы вас, конечно же, не обманули!

Герой злодея елкой стал шпынять!

Недолго с елкой я за ним гонялся –

Был пойман и прикончен мной урод.

Как хорошо, что праздник состоялся!

Друзья, прошу ко мне на Новый год!

/1.12.2013/

/Ярослав, Ирия, Munen, Анна Самойлова/

Ну, и про кактусы... Поэтический флуд.

***

Поэты воспевают кактус,

А мне никак все невдомек:

За что такой высокий статус?

И что за скрытый в нем намек?

(Iriya)

Со статусом у кактуса - недоразумение,

Кактус как-то статусу не придал значения.

(Ярослав)

Наш кактус самых честных правил

Про статус думать он не мог!

Поэтов оды петь заставил,

Срывая лавры под шумок.

(Iriya)

Синеет кактус одинокий,

Сквозь зелень проступает синь,

Кисмет такой - в краю жестоком

Родился он... среди осин.

(Ярослав)

Не ищет кактус легкой жизни,

Страдает он среди осин.

Судьба - и сок росою брызнет,

Текилой стал пустыни сын.

(Iriya)

В благоденствии горшочном,

Революционно-сочно

В белом венчике из роз

Кактус над собою рос.

(Ярослав)

Не жалею, что не пью, не плачу.

Мне милее белых яблонь дым!

Кактус ростом личностным охвачен,

Сожалеет, что не будет золотым.

(Iriya)

Путь одной из историй /как авторское стало соавторским/

Воскресение…

Что меня обычно изумляет так это судьба каждой из написанный историй. Она настолько непредсказуема и непредопределена…

Мы с соавтором как-то размышляли каким будет путь наших героев, наших историй, мечтали… Первый и последний…

Эту историю я написала не внеконкурс. Мне так хотелось обсудить одну известную дилемму с жесткой проблемой выбора. (Таких задач довольно много используется для исследований ценностей, разных их иерархий и тд.) На конкурс такое писать не стала, потому что, это бы вызвало слишком бурную реакцию. Она и так-то была…

Интересно, что это был именно тот «первый и последний» рассказ, который угадал мой соавтор.

Что его ужасно обрадовало. Так уж ему хотелось угадать.

Когда я спросила Яра:

— А почему ты решил, что он мой?

Я всегда спрашивала, потому что это самое интересное и более важное, чем даже угадал или нет.

Но ответ соавтора оказался не менее удивительным:

— Пока читал возникло ощущение, что каждое слово там написано именно для меня.

Такой отклик не часто встречается. Не часто кто-то готов прочувствовать каждое написанное тобой слово… Яр всегда тонко чувствовал то, что читал. С ним было интересно обсуждать. Причём, когда сходились во мнениях, то

А дальше…

Я отправляла наши рассказы в разные сборники. В альманах «Литературные фестивали» не знала что отправить – объём был ограничен, а мы уже так расписались… К тому же, я предполагала, что по условиям мы не проходим – так что не возьмут. Ну, и решила отправить «Первый и последний» и «Самую обыкновенную магию». Написала, что первый рассказ мой, а второй – соавторский. К моей радости напечатали оба. Но! Как оказалось... оба, как соавторские!

Рассказываю Яру. Он радостно смеётся: - Класс! Я умыкнул твой рассказ! Теперь он тоже мой.

Я тоже смехом сказала, что редакторы, видимо, знали, что он тебе так понравился. Но придётся чем-то поделиться в ответ.

На что он ответил - поделится всем, что я захочу…

Жаль, уже не случится…

Вот такая непростая судьба у этого маленького рассказа. Он действительно первый и последний в разных смыслах...

Рассказ в подарок /и Лукоморье/

Бывают времена, когда ты попадаешь в цейтнот и кажется, что совсем ничего не успеешь.

Однажды, именно в такой момент, помимо всего прочего, надвигался новый конкурс. А подвести оргов(ничего не написать) я не могла.

И вот поздним вечером, мы общаемся с соавтором (он уговаривает, что всё будет хорошо, и я всё успею, я мучаюсь сомнениями).

Вдруг он предлагает:

— Давай, я напишу юмористический рассказ только для тебя, а ты для меня - трагический.

Так и договорились. Яр знал, что я очень ценю юмор и знаю, что его писать намного сложнее. Да и время было такое, что хотелось чего-то несерьёзного.

В назначенное время он мне присылает этот рассказ. Со словами:

— Вот, лови. Но… юмор не получился. Знаешь… без тебя он не пишется.

Скажу честно, это было безумно трогательно, когда «без тебя» что-то не пишется… К тому же, этот история оказалась подарком с тонким намёком, специально для меня. Дело в том, что Ярослав знал - «Руслан и Людмила» - это первое, что я прочитала в своей жизни. Ещё лет в пять, когда научилась читать. Но к этой поэме питаю до сих пор нежные чувства.

Поэтому, надо ли говорить о том, как мне понравился рассказ?

И да, он вышел в финал конкурса. И это меня очень обрадовало.

Страж

Дуб был стар. Он вырос на морском берегу, когда мир был пустынен и юн. Суровым часовым стоял, неустанно вглядываясь в накатывающие волны, и ждал. Ждал непонятно чего. Шли годы, и Страж-дерево стала тяготить скука. Дни пробегали друг за другом, а вокруг ничего не менялось. Море все так же бессмысленно стучалось прибоем в прибрежные камни. Ветер привычно игрался в кроне, а Солнце гонялось за Луной и никак не могло ее поймать.

В один, казалось бы, привычный день он почувствовал неладное. Волны потемнели и покрылись пенными барашками. Черные тяжелые тучи затянули небо, прижались к земле, понеслись быстро-быстро, цепляясь своим подбрюшьем за верхние ветви, поливая побережье ледяными струями дождя. Ветер обозлился, начал рвать зеленое одеяние, разнося его по округе. Резко похолодало. Голые ветви мгновенно покрылись ледяной коркой. Ночь пришла неожиданно, потому что уже днем стало так темно, что взгляд Стража не достигал даже близкого берега, со стороны котрого, вместо обычного шума прибоя, раздавались непонятные хрустящие звуки.

Он стоял, скованный льдом и пытался разобраться в происходящем. Еще вчера отчаянно скучал, а сегодня произошло сразу столько событий, сколько не случилось за уйму столетий, прошедших с рождения старого Дуба.

Рассвет следующего дня с удивлением смотрел на море, скованное льдом, сушу, до горизонта покрытую глубоким снегом, и одинокое голое дерево, спящее крепким сном.

Ощутив непонятное шевеление возле своих корней, Страж понял, что заснул. И спал достаточно долго. Могучие плечи со скрипом качнулись… Услышав привычный шум густой листвы, он глубоко с облегчением вздохнул. Сон… Всего лишь сон.

- Ого, какой… Дуб?

Звук раздался снизу. Дерево еще раз встряхнуло ветвями, прогоняя остатки кошмара, и с недоумением посмотрело на существо, не спеша обходящее ствол. Сделав полный оборот, оно встало на задние лапы. На передних сверкнули неожиданно длинные когти, вонзились в кору и проехались по ней, оставляя тонкие, но глубокие борозды.

- Останусь здесь пока, - промурлыкал огромный черный котяра и смачно зевнул.

Дуб не возражал.

Судя по всему, проспал он действительно долго. Оглядевшись кругом, Страж увидел, что вокруг все значительно изменилось. Во-первых, появились собратья. И сёстры. Неподалеку качали сережками берёзки, собравшись в суетливую стайку. Они шептались друг с другом и бросали на древнего часового уважительные взгляды. Чуть дальше вдоль берега море, похоже, смогло-таки отвоевать часть территории, вытянувшись небольшим заливом. Но вдоль линии прибоя уже выстроились бором корабельные сосны, укрепляя сушу своими корнями. На синем горизонте Дуб разглядел два паруса, а над волнами парили чайки, о чем-то тонко перекрикиваясь.

- Дела давно минувших дней, преданья старины глубокой, - завел тем временем Кот, перекатывая лапами желудь, множество каких усыпало подножье зеленого гиганта. Дерево удивленно махнуло кроной, при этом раздался глубокий звон. Тяжелая золотая цепь змеей оплела могучий ствол, два конца спрятались среди листвы, а потом свободно провисли с одного из самых толстых суков. Между ними появилась доска, и вся конструкция плавно закачалась на ветерке. Страж засомневался в своем решении позволить жить поблизости от себя этому хвостатому. Но предпринять что-то мешали стремительно развивающиеся события. Воды вдруг взбурлили, как-то необычно, и на берег вышла группа крепких парней в ярко сверкающих одеяниях. Пришельцы с шуточками и смехом собрали топляк, разбросанный вдоль линии прибоя, тут же развели огонь, аккуратно обложивкострище крупной галькой, и через пару мгновений в свежесть ветра вписался новый, абсолютно незнакомый запах.

Морские сюрпризы на этом не кончились. Среди волн замелькали тела дельфинов, грациозно выпрыгивая и заныривая на краткие мгновения. Один из них приблизился, и дерево вновь изумленно затрусило листьями, скидывая наваждение. Не помогло. Дуб с удивлением разглядел у очередного морского гостя две изящные руки, длинные волосы и еще пару нехарактерных для дельфинов признаков. Самый старший из сидящих у костра с радостным возгласом подскочил на ноги, забежал в воду и подхватил странного дельфина на руки. Парочка закружилась в необычном танце, а по воздуху поплыла завораживающая песня русалки. В конце концов, морская дева удобно устроилась на доске с золотыми цепями. Она заливисто хохотала, а ее друг раскачивал качели, счастливо улыбаясь.

Много еще событий случилось в этот день.В небе раздались не слышанные ранее никогда пыхтящие звуки, и над кроной пролетела бочка, в которой сидела старая бабка, усердно размахивающая метлой. Плюнув в сторону компании, отдыхающей на берегу, она устремилась в сторону березовой рощи, где неуклюже бухнула свое средство передвижения на землю. Возле бочки мгновенно нарисовался дедок, напоминающий трухлявый пень, покрытый мхом и опятами. Он тут же галантно подхватил старуху под ручку и повел в глубь леса, что-то нашептывая ей на ухо.

Дерево устало удивляться. Когда стемнело, а над берегом рассеялся запах жареного мяса, русалка растворилась в морской пучине, и смолкли все новые, незнакомые звуки, Страж вдруг подумал, что ему все это нравилось. В сравнении со столетиями одиночества и ледяным кошмаром.

- Жил-был Поэт… - вдруг раздался голос где-то рядом. Кот перебирал передними лапами, как будто утрамбовывал кору на самом толстом суку, после чего по-хозяйски улегся, расслабленно свесив хвост: - Рос в хорошей семье. Мама-папа, брат-сестра, дедушка-бабушка… Да. Бабушка. И бабушкина подруга…

Перед Дубом, как наяву, разворачивалась жизнь Творца. Зеленая лампа, Руслан, Людмила, злой Черномор, остановившееся мгновение, Дочка капитана. Орел, томящийся в темнице. Образы сменяли один другой. Эмоции бурлили, чувства захлестывали через край. Когда прозвучал выстрел Дантеса, ветви скорбно опустились к самой земле…

- А у нас, Ценителей, теперь традиция… Ну ладно, сладких снов, великан. Мне хорошо отдохнуть надо. Завтра к Анчару отправлюсь, а то он совсем в пустыне зачах. В мрачных снах потерялся. Пора будить. /15 января 2017, Ярослав /

П.С. Некстати, но к нему задавали разные вопросы.

Из серии: почему «Руслан и Людмила? И было очень жаль, что я не могла ответить!

Другой вопрос взволновавший некоторых: что охранял страж.

И чтобы народ не мучайся загадками, соавтор написал открытом текстом чудесное юмористическое стихотворение. И теперь все точки на i были расставлены.

***

У Лукоморья дуб зеленый, Под ним семь соток конопли. И днем и ночью обреченный, Стоит он на краю земли. Несет он бдительную стражу Не сосчитать уж сколько лет, Со счету бедный сбился даже, Считал, но не нашел ответ. Но вдруг изменчивость погоды И говорящие коты Заставили забыть про годы... На сотках подросли кусты. И по неведомым дорожкам Пошли невидимо для всех Клиенты. В меру, понемножку... Ведь понемножку - то не грех. И вот уже следы пунктиром, Потом сплошной. Из моря вдруг Бригада вышла рэкетиров, Зажгла костер и села в круг. Старшой у них, бывалый дядька, По погонялу - Черномор, Позвал с собой русалку Надьку Мужской разбавить разговор. Явилось конкурентов двое, Авторитетный вор Кощей Отправил Лешего с Ягою За планом, может он ничей?.. Короче, дуб поехал кроной, Посыпалась на землю тля, Нуждалась, значит, в обороне Забористая конопля.

/9 февраля 2017, Ярослав/

А небо бывает...

3 месяца прошло…

Пусто. Печально. Как-то безнадежно неправильно. И труднее говорить...

Кажется, что всё замедлилось, практически остановилось.

Ярослав, ты так любил разговоры о крыльях, о полетах, о чуде.

Теперь у тебя есть крылья… навсегда. Надеюсь, с ними лучше.

В память о тебе то стихотворение, которое вызвало так много обсуждений когда-то. Я только изменила финал.

***

А небо бывает бездонным,

Холодным, пронзительным,

Мстящим…

Да, небо бывает бездомным,

Обманным и ненастоящим…

Так облака нежные крылья

Развеет печальным туманом,

Заплачет дождем от бессилья,

От молнии раною рваной…

Без крыльев лететь очень сложно,

Пусть небо зовет и тревожит.

Как жить без любви невозможно,

Без крыльев ты словно стреножен.

Но небо бывает бездонным,

Усталым,

Надежду дарящим,

И небо бывает влюбленным,

Печальным и горько-скорбящим…

/13.12.17/

Рассказ... сирота /из соавторского/

А у вас есть история, которую можно назвать «сиротой»? Нет, конечно, не в буквальном смысле. Это скорее нечто похожее на один эффект, который можно заметить в многодетных в семьях, чаще касающийся успешных старших братьев/сестер. Но словосочетание «эффект старшего брата» вызывает какие-то не те ощущения и смыслы.

В некоторых семьях бывает так, что старший ребенок (как правило, довольно умненький и самостоятельный) доставляет очень мало хлопот родителям. Из-за этого он получает мало внимания к себе. Обычно, всё происходит на контрасте с младшим(ми), с которым случается просто куча проблем: то ему ставят низкие оценки, то он заболел, то он подрался с кем-то, то ещё что-то наделал такое… и, в общем, родителей вызывают в школу. В итоге всё внимание родителей направлено именно на него. А когда старший выигрывает на конкурсах, побеждает соревнования, получает заслуженные медали, то родители ужасно удивляются: и когда он успел?! Пожимают плечами и говорят что-то вроде: «Да он всё сам, как-то сам». Не буду погружаться в детско-родительские отношения, полагаю, метафора понятна.

Я никогда не думала что такое может случится с рассказом. Но, как оказалось, бывает всякое.

Наша история «Самая обыкновенная магия»- именно такой случай «старшей сестры». Ко всему прочему, писалась параллельно с другим рассказом («Как рождаются легенды»), в который мы вкладывали очень много сил, несколько раз переделывали, пробовали разные варианты... А «Магия» был написан легко, кстати, возможно, из-за наших многочисленных разговоров о любви… в которых мы много цитировали Шварца, его «Обыкновенное чудо»; или из-за удивительного жребия… По конкурсному заданию нам досталась чудесная ситуация: починить духовные связи с помощью шрёдера по металлу и сусального золота. Нас это та-ак вдохновило (почему-то), что пришлось устраивать внутренний конкурс между девятью сюжетами. Победили два: легендарная сказка и магия.

Самое удивительное то, что рассказ писался на одном дыхании, почти незаметно: появились герои - как мы и хотели, отличающиеся от часто встречающихся в фэнтези; и просто начали жить и действовать в предложенной реальности. А мы просто «отрывались» играя деталями и аллюзиями!

Единственный момент, над которым пришлось поломать голову – это финал.

Нет, изначально было ясно, каким он должен быть. Но вот слова… Хотелось чего-то эдакого, но краткого и ёмкого.

Я сделала несколько вариантов, но… мне всё не нравилось. Пожаловалась Яру. И тогда соавтор сказал:

Я знаю, как должно быть. И даже не спорь.Удалил фразу и дописал одно слово. И это было – да! Именно то, что и как я хотела видеть в нашем финале. Ужасно приятно, когда тебя понимают лучше, чем ты сама себя. Ярослав любил говорить:

- Значит мы «на одной волне».

И даже с вычиткой перед конкурсом этому рассказу повезло. Мне помогли найти профессионального корректора, который быстро и качественно всё сделал.

А вот «Легендам» не повезло… но это другая история.

Кстати, на самом конкурсе из-за напряженных баталий посвященных «Легендам» и переживаний о них, мы даже не заметили как «Самая обыкновенная магия» заняла четвёртое место. Честно говоря, мы удивились…. уже значительно позже.

Также легко и быстро «Магию» взяли в печать. И опубликовали. Первой. Из нашего совместно-написанного.

Читатели к рассказу были всегда очень добры и частенько просили (и просят) продолжение… к большому изумлению авторов. Просто для нас это был тот редкий случай, когда история завершилась.

И оказалась сиротой.

Временами мы с соавтором переглядывались и вздыхали: ну ведь некуда продолжать-то…

Правда, незадолго до болезни, благодаря настойчивости читателей, мы таки придумали кое-что!

Не продолжение этой истории, а некое приключение других героев в этом мире и с участием Виты и Гудинаффа.

Но этого уже тоже не случится…

Память с ветрами дружит...

*** Память с ветра́ми дружит,

И никуда не спешит.

Скажи, от зимы ли стужа,

Мороза ли витражи

Узорами затянули

Невидящие глаза,

И ждем кого? Не весну ли?

Но делаем шаг назад...

Память... она - мой старый

Привычный уже оппонент...

Мы оба давно устали

Искать ключевой момент.

/Ярослав/

Я хорошо помню, когда появилось это стихотворение. Яр написал ночью 22 февраля 2014 года. Мы много разговаривали в тот вечер обо всём: о печалях, радостях, о прошлом... Перекидывались стихами в разных чатах. Он присылал любимые песни на украинском, потом возникла пауза, после которой обычно у него появлялось новое стихотворение. И да… вот это.

- Иди. Отвечай! – написал мне соавтор. (В тот момент ещё не соавтор. Тогда он уговаривал меня открыть совместную поэтическую страницу.)

В три часа ночи я не блистала уже сообразительностью, поэтому спросила:

Э… Куда? На что?На форуме. В общей теме. Тебе посвящается.

А на форуме я нашла это чудесное, нежное стихотворение с посвящением и со смутившей меня картинкой. Такой вот маленький сюрприз.

Поскольку я почти спала, то ответ я написала в той же личке. И кстати, тогда будущий соавтор узнал, что в публичном поле я не все вопросы люблю обсуждать… Особенно личные.

Мой ответ…

***

Как сегодня метель сердце вьюжит, Из несказанных слов в нем узор... Пусть упрямая память послужит - Непростой заведет разговор...

Может станет на утро светлее, Или просто на сердце легко. Иль мечта улыбнется добрее. Стих, как птица, взлетит высоко.

/2014/

Память - самое ценное, что у нас остаётся при расставании с людьми. То уникальное богатство, которое можно лишь сохранить. Не купить, не выменять, не выпросить, не забрать… Но можно потерять… забыть… И это очень пугает. Возможно, отчасти поэтому, наша психика сопротивляется, побуждая вновь и вновь вспоминать, вспоминать, повторять... Чтобы то важное, дорогое никогда не потерялось. Именно благодаря этому повторению-воспроизведению мелких, но бесконечно необходимых и трогательных деталей, и можно сохранить всё дорогое.Наш мозг материален. Чем чаще мы вспоминаем, тем лучше это сохраняется. Это тоже «работа горя», как говорят в психологии. И это говорит об очень человеческом в нас. Мы стремимся сохранять и помнить…

Галактическая математика

Среда...

Мы с тобой оказались связаны очень странно…

Но крепко-накрепко.

Мы с тобой были очень разными… Есть у Бога такая практика:

Две души, две судьбы, два имени так связать, чтобы в нашей галактике

Не смогли стать уже чужими мы. По законам шальной математики

Все нелепо сложилось, умножилось. Не порвать бы душу на фантики

бестолково цветные, пестрые… Ну, а в жизни слепые романтики

Мы искали, творили, строили. Мы запутались в звёздной мантии…

Что же будет в этой истории?

Не даёт нам реальность гарантии…

/22.06.2016/

Вот задумал автор для героев недоброе(в смысле я), а вина-то гложет... И приходится писать стих покаянный. 
Мне было приятно, что соавтору, не взирая не его нелюбовь к моноримам, стихотворение очень понравилось.Правда, услышав, что я задумала, он как всегда стал защищать моего героя... от меня. Это вызывало массу чувств и споров. Но как же это приятно, когда твоего героя соавтор так любит и так за него переживает! (Сильнее, чем за своего, точнее свою.) Ведь скажу по секрету: я-то тоже его, вообще-то, люблю. (Какие бы сложные проблемы ему не организовывала.) Ведь сколько бы времени не прошло, но именно этих героев мы любили нежно и беззаветно.

Как же всегда вдохновляло совместное обсуждение... всего. (А уж приключения неугомонной парочки Груши и Велькса!) Здорово, когда есть тот, кому доверяешь настолько, что можешь показать недоделанное или то, что вызывает сомнения, или просто свои случайные мысли. Того, кто услышит и поддержит, развеет сомнения, рассмешит.Как же не хватает этого...

Про Муз /соавторское баловство/

Воскресение...

Однажды в ожидании жребия, мы с савтором приманивали Муз... И обсуждали их попутно.

***

Танцуют дамы на рояле -

Любовь, как сказка под луной,

Но перепутать их, в запале...

Нельзя так рисковать собой!

Чтоб не было фантасмагории,

С трагическим для всех концом.

Учиться стоит у истории...

И женщин узнавать в лицо.

Ярослав: (эти поэтические строки в формате А4)

Ага, как интересно стало. Одной Эвтерпы показалось мало. Ну правда, что за праздник, где женщина одна, и что бы губами прикоснуться к нежной длани, необходимо очередь освоить, чуть подлиннее той, что к Ильичу стояла тридцать лет тому назад. Я вижу Клио здесь не помешала, коль после третьей стали вспоминать, мы славные деяния тех предков, которых мифы Греции воспели. Однако же, не вижу я препятствий к тому чтоб Терпсихору пригласить. И танцевать с троими до упаду. Хотя Урания не помешает тоже, ведь по закону жанра, поговорив о звездах - будь уверен: еще немного и она - твоя!

Я:

/философски/

Поэт. Ну, что сказать об этом -

Вы с музами накоротке.

Ей улыбнетесь пред рассветом

И вот рука уже в руке...

Но кажется, не все так просто,

Как на сиринге поиграть.

Устроить могут "небо в звёздах»…

Муз - нелегко завоевать!

Блоги от Кооза/аннотация 1/

Наверное, мы насмешили богов...

Когда отредактировали начало "Груши, Велькса и Лермонтьяка", встал вопрос: какую написать аннотацию? И мы придумали писать её от лица других героев, или даже демиургов(тех, кто не факт, что появится в истории напрямую)... И устроили маленькую интригу друг для друга под девизом: удиви соавтора!Ярослав начал первым:"Как же мне было скучно, пока не появилась эта парочка. Правда, я сам виноват, наверное. Другие Творцы, они что?

Вечно лезут к своим созданиям с божественной волей наперевес. То храм им построй, то священную войну развяжи... То прогрессируйте, дети мои, то не лезьте, куда не просят. А мне, значит, лень, если честно. Создал как-то мир славный по юности глупой, населил разумными и живите себе. Так и назвал - Славной планетку свою. Вот они и живут. Каждый раз, как помянёт кто-то там внизу имя Кооза Чёрного так у меня бочка пива в погребе появляется. Ну а что ещё надо?

Так вот и шли века. Жил я скучновато зато спокойно. Пока один раз чужаки на Славну не залетели. Хотел их приложить об поверхность сначала, чтоб костей, значит, собрать не могли. Потом интересно стало. Ребятки активные оказались, не чета моим созданиям. Позволил я им своим умом жить. Зла не несли, а разнообразия добавили. И интриги тоже. Ну то ладно. Это другая история, в другой раз и расскажу. За теми, первыми, другие зачастили. Я им выделил кусок поверхности, назвал Ярмаркой и за забор нос запретил высовывать. Пусть себе гостят-торгуют. А то ещё обидишь кого, так ихние Творцы на разборки явятся.

А я ж это... Социопат тот ещё. Не люблю пивом делиться. Вот и попиваю в одиночестве, та поглядываю, что там происходит в хозяйстве моём, значит.И как-то раз встретились двое. Она как раз меня упомянула. Несколько раз, да с чувством так. Сразу пяток пивных бочонков прилетел, вот и обратил внимание - кто там так меня почитает.В общем, встретились они, и заискрило аж от встречи той. Ну то мне так показалось.Он-то недотёпа из чужих, только шаг на планету ступил, сразу в клетку попал. Она - освобождать давай.

Так и познакомились. Чего с ними только не приключалось потом. И сражались так, что плакать хотелось. От смеха. И гуляли душевно, аж воплотиться рядом потянуло...

Чую, таки и воплощусь как-то, не выдержу. Надо же. Богатырка из тех чужих, что первыми прилетели и давно своими стали и новенький, пижон фиолетовый с душой поэта.

От него я, кстати, про ай-нет узнал. Прикольная тема, отвечаю. Вот через сеть эту эфирную и поделюсь со всеми мирами тем, что вижу, думаю да чувствую.

Ну а чё? Чем мы, Творцы других хуже? Так что подписываемся, лайкаем и расшариваем. А то прокляну трёхдневным похмельем!

Всем чмоки, с вами был Кооз Чёрный!

Кликаем

https://author.today/work/83321

Мы хотели к каждой части главы писать свою микро-аннотацию.Забегая вперёд... нам так понравилось, что задумали сделать потом отдельную книгу всяких около_груше_вельковских текстов...

У нас уже набирается неплохо со стихами.Думали, как сами повеселимся... Но. Увы...

И сразу же продолжение...

- Нуштош... Я ранен, похоже. В самое сердце. Пошёл на больничную койку вырабатывать стратегию.))

Именно это написал Ярослав, прочитав мою аннотацию.

Как же мне было приятно. Ведь непросто впечатлить того, кто вместе с тобой, буквально, дышит этими героями…

Да, пришлось мне тогда поломать голову на тему: чем удивить соавтора? Своей аннотацией от Кооза (я её уже публиковала) он задал высокую планку. И я догадывалась, что аннотация от Асины, Груши или Велькса его не удивит. А вот наш незабвенный куронь… он может! Кстати, на конкурсе он, для некоторых участников, стал самым любимым персонажем. И в продолжении его роль, по нашему замыслу, возрастала… Вот такая ответка в нашей дуэли аннотаций к роману «Груша, Велькс и Лермонтьяк».

Аннотация от куроня:

«Это кошмар! Или ужас, летящий на крыльях ночи?

Чёрный, о чём ты там думал? Распустил тут всех! Наших бьют, обижают, в смысле!

Вы только представьте: чудесная пейзанская Славна, весёлая межпланетная Ярмарка, народ бродит довольный и ленивый, потому как время томное, послеобеденное. Вы тоже со вкусом подзаправились картофель свеженький отведали, отруби и жмых наивкуснейший, да водицы чистой глотнули, а рядышком симпатичные курочки заманчиво поглядывают на вас… вы хитро щуритесь, делая вид, что не замечаете и размышляете о вечном… Поэзь, в смысле, сочиняете.

И тут на спину шлёпается что-то, нервно дёргает за крылья и судорожно вцепляется ногами… От такого любой пенёк рванул бы куда глаза глядят и даже дальше. А не прошло и пяти минут ещё и девица сверху запрыгнула. Устроили… бег с препятствиями!

А она, девица энта ещё и по голове тюкнула чем-то! Куда Кооз смотрит? Я в общество охраны куроней жаловаться буду! Вот создам его, возглавлю и пожалуюсь.

Я уж потом догадался, что девчонка местная Груша мне на спину фиолетового чужака забросила. Не поделили что-то, небось. Они такие неугомонные.

Так-то она с крутыми мужиками тусуется, богатырями зовутся, рубится на мечах аж пыль столбом стоит. Сама дама сурьёзная, только маленькая. От энтого и проблемы у неё будут. Вот помяните моё слово.

А фиолетовый - тот не наш. Свалился откуда-то. Явно. Или сбежал. Вылупился на меня так будто бы куроня первый раз в жизни видит - прям куренок новорожденный. Вот и решил я присмотреться к этой парочке. С ними вечно что-нибудь происходит. А я по секрету вам доложу, что мы, курони, страсть какие любопытные. Так что эти двое - мой выводок. Пусть другие клювы на них не разевают. Затопчу! Правда, от такого выводка любая клуша голову потеряет: то на спину прыгают, то пальцами чего-то крутят , то на Арену драться лезут, то к лекарю их заносит, а то в трактир выносит...

Но самое главное, какие-то подозрительные личности ими интересуются, а они-то, эти мои двое, и не догадываются. Чую, беда будет. И Кооз не поможет. Жалко мне этих недотёп.. Фиолетовенький вон чуть что стихи читает Лермотьяка своего, аж дух захватывает и клюв теряется в пыли. Вздумали они книгу писать о приключениях своих. И мне так узнать охота, что там без меня на Г'Ауте, да в Железном Саду было, да что у дознавал творилось. Я к Вельксу всё ближе и ближе стараюсь подобраться, понравился чужак романтичный. Но он же почему-то шарахается от меня. Даже заговорить боюсь - вдруг его вовсе не откачают после этого. Право слово про то, что мы такое могем вообще никто не знает. Это я по секрету только вам. Вы уж не выдавайте!

А девчонка Груша, смелая уж очень и, когда не дерётся, миленькая. Хотя как подушкой крутить умеет, голова у любого на бок завернётся и пух с перьями полетят. Фиолетовый аж в обморок упал. Только нос высоко мелкая задирает - она вишь к богатырским коням привыкша. Куроней не уважает. Но ничего, вот подберусь поближе и научу их жизнь любить, в смысле, куроней понимать!

Не проходите мимо, поддержите бедного куроня, пока эти двое меня доконали!

Лайками их, лайками!

И продолжение следует…

П.С. От автора.(То есть от меня). Не доверяйте куроням! Читайте сами.

П.П.С. Уж не знаю удалось ли мне увести идею у соавтора.)) Мы тут баловались. Но когда я прочитала его аннотацию, то сразу поняла какую напишу в ответ.

Немного о физантуе, традихаторе и салоплантате /соавторские игры/

Снова среда...

Такое ощущение, что я оказалась в какой-то неправильной параллельной реальности. И хочется достучаться до демиурга и сказать: «Хватит! Верни меня назад. В ту реальность, в которой тепло, весело, и впереди ждёт так много чудесного. И да,, в ней - мы с соавтором допишем «Легенды» и все-все истории про Грушу и Велькса, и много чего ещё..."

А ещё в ней будут такие же безбашенные конкурсы, как юмористический «Джокер». Когда надо выбрать слово, которого не существует и написать историю так, чтобы было понятно: что это и зачем…

И нам с Ярославом даже по шапке с бубенчиками дали, обоим, за заслуги.

А вы слышали о том, как используют физантуй, традихатор, салоплантат?

Поделюсь.

Ярослав:

***

Она дошла до бабушки

Сквозь ставший скучным лес,

На этот раз оладушки,

Как лучший антистресс

Несла в корзинке Шапочка,

Ломясь через кусты.

На вид – такая лапочка

Невинной красоты...

Она после вчерашнего

Извлечь собралась толк,

Теперь у Серой Шапочки

В кредите Красный Волк.

Его с бабулей в сговоре

От дровосеков злых

Прикрыли шкурой борова,

Отправив на хрен их.

И вот - избушка бабкина,

Вот – бабушкин порог,

Диван, пусть с недостатками,

Но греет волчий долг.

«Бабуля, на - оладушки,

И выйди погулять"...

И тут глаза у бабушки

Как начали стрелять...

"Ах, что забыла, внученька,

Ты в бабьей конуре?

Живу благополучненько

Я в старческой норе.

А что вчера-то было-то,

Об чём ты говоришь,

Голубка сизокрылая,

Чё хочешь, внучка, слышь?"

Списала Шапка Серая

На старческий склероз.

Сначала без истерики,

Без матов и без слёз,

Сказала: «Где-то, старая,

В избе твоей вчера

Волчонка потеряла я,

Не спа̀ла до утра.

Ночь не спала, ворочала

Нетронутый бочок,

Боялась, между прочим я,

Но не пришел волчок.

Колись, бабуля милая,

Пока я – адекват,

Где морда краснорылая?

А то услышишь мат».

Бабуля отморозилась,

Пошла в глухой отказ.

Однако под угрозами

Забегал бабкин глаз.

А Шапочка пошла в разнос:

«Я твой традихатор

Сейчас достану через нос,

Повешу на забор!

Из погреба салоплантат

Достану, а потом

Прибью тебе ко лбу, как бант!

Прошу тебя добром...

Слегка от шока офигев

И спрятав красный нос

Волк... как охотящийся лев,

К опушке леса полз.

/25.03.2017/

Я:

Ай тетенька, отдайте физантуй!

Мне без него не будет в жизни счастья:

Работа встанет! Ваше же участье

Вернёт мне жизнь...

Ну... хочешь, поцелуй?

Ах тётенька, верните физантуй!

Ах дамочка, какой же я бандит?!

Я - Купидон, амур. Я - бог влюблённых

Несчастных, страстных, смелых, окрылённых...

А что фингал?! Был пьян и был побит.

Я этот... мушкетёр. Я - не бандит!

Ой тётенька! Ой вэй! Какие стрелы?!

Вот вы представьте: вышел я на дело

Стрельнул в амбала, в эдакое тело...

Я ж от него по морде получу!

Я это... не настолько ... в общем, смелый.

Ах милая, удобней физантуй:

С ним подлетел и сразу по макушке!

У человека - бабочки, зверюшки

В глазах мелькают - кажется, что рай...

Потом ещё разок, и быстро улетай!

- Как потерял? Да тут такое дело...

Вчера в артхаусе я был изрядно смелый,

Шарахнул Йоду - вот и "прилетело».

Он пальцем тыкнул, брякнул:

- Не балУй!

И вот теперь - я клянчу физантуй...

Ты, тётенька-то, сама-то не рискуй!

Отдай!

И будет всем нам - аллилуй!

Ну право слово, ну зачем Вам физантуй?!

/27.03.2017/

Такая правда

Среда… Вот и закончился мой небольшой отпуск. Подозреваю, что мало кто заметил его. Как всегда случились проблемы со связью. Это карма какая-то… Как ни стараюсь я выбирать место с хорошим Wi-Fi (роуминг-то королевский), но так ни разу и не удалось найти такое. И в этот раз та же песня. Но впервые после того, как я рассказала о своих приключения я не услышала от соавтора: «Я соскучился!»

Этого так не хватает...

***

Есть правда, как острый нож,

А есть - как глоток воды;

Как счастье, которого ждёшь;

Как утро до страшной беды;

Как чистая нота звучит;

Как голос зовущий родной;

Как свет в самой тёмной ночи,

Что сердце ведёт за собой.

А есть как слепящий рассвет,

Что больно открытым глазам;

Ещё - как потерянный след;

И даже волшебный бальзам…

Как тихая заводь реки

И горный бурлящий поток;

Как верность надежной руки…

Как пуля, что прямо в висок.

Иная, как атомный взрыв -

Сжигает всю душу до тла.

Но в этой правде есть ты

И я…

может быть,

была…

/6.04.2016/

Это стихотворение я написала после одного из наших споров о любимых героях (о Груше и Вельке). Иногда мы могли долго спорить из-за какого-нибудь слова. Это бывали жаркие и очень интересные обсуждения…

Откуда берутся прототипы героев/соавторское/

Как-то за всеми воспоминаниями я не опубликовала чудесное стихотворение соавтора про богатырку. Именно оно послужило для меня прототипом нашей нежно любимой Груши. А точнее всё было так: когда я его прочла (а случилось это после тяжелого рабочего дня, да ещё и летом)… я словно оказалась под приятным и веселым дождиком, который смывает любое напряжение. И была очень благодарна Ярославуза это. Я запомнила это ощущение, и потом, когда жребий одарил нас героями, а одна из них была миниатюрная богатырка… сразу родился писательский ход с «переодеваниями». Кстати, соавтору эта идея очень понравилась – такой простор для творческой хулиганства игры.

Случай с богатыркой

Люба жизнь мне богатырки, Без готовки и без стирки, Это жизнь, вот это счастье! Даром, что назвали Настей! Мне бы в поле поскорей, Бить чужих богатырей! Я своей сковородой Крепче дам, чем конь гнедой. *** Но однажды - чудеса, Подвела сковорода, На меня в глухих лесах Выпал рыцарь из гнезда. Дальше было только страньше, Растудыть его туда! Боевой сковородой, Я решу вопрос любой... Ну так думала я раньше, А сейчас сказала: "Ой"! Шлем железный! Посмотри, И шевелится внутри! Тут консервный нужен нож, Сковородкой не возьмешь. Да и чё в гнезде он делал, Всем своим железным телом. Ну, красивый? Что споешь?

Своего таки добилась, Что-то там зашевелилось. «Леди, мне ща будет крышка, Под прекрасной Вашей мышкой, Вас уже люблю, представьте, Только нА землю поставьте» Стал и начал петь он дальше, Без утайки и без фальши. В общем, суть: гоним обетом, Шлялся рыцарь белым светом. По полям и по лугам Он искал прекрасных дам. А секрет обета в том: Что бы было три в одном., Три черты в одной невесте, И тогда быть, типа, вместе! Первым, как само собою, Обладать должна красою Претендентка на венец… Да ты паря – молодец! У тебя губа - не дура, При железной-то фактуре, Ну хорош, хоть и стервец!

А второй чертою чтоб, Там папаша был не жлоб. Нас жлобы не привлекают, Там у нас своих хватает.

А над третьею чертой Рыцарь дернул бородой. Заикаться стал немножко, Я его сковородой… Открывай свое лукошко, Не стесняйся, рыцарь, пой. Покраснел красавчик густо, Передернулся до хруста, И, решившись, заявляет: В общем, он того желает, Чтоб жена могла с турнира, Ну и очень редко с пира Металлическую тушку Дотащить до раскладушки. «В общем, леди, вот кольцо, Дайте чмокну Вас в лицо И поехали жениться»

Начинаю тихо злиться. Громче… громче… Твою ж мать!!! Тя куда поцеловать?!!! И пинком, назад в гнездо Отправляю чудо то. В общем главного ответа, Как же он в гнезде-то этом Оказался, не узнала. Развернулась, ускакала. На фиг этих женихов, Лучше поищу врагов.

/Ярослав, 03.07.2013/

Ну, очень харизматична же ж такая богатырка?! Нельзя ж такую не взять в героини.

Уже потом Ярослав часто писал стихи (или мы вместе), чтобы повеселить или позабавить меня.

Кстати, и нашем «Груша, Велькс и Лермонтьяк» много пародийных стихотворений, которые соавтор писал, чтобы меня рассмешить. Однажды была почти поэма по следам фильма «Ной», который я раскритиковала тогда… Но в тех стихотворениях слишком много личного.

И каждый раз очень больно от мысли: новых стихов уже не будет…

В этом мире...

Среда...

Это целая серия катренов, полноценных стихотворений... У меня их как-то много оказалось. А началась она с одного из наших разговоров о любви. Их было так много, что постепенно они стали превращаться в истории в наших с соавтором романах и рассказах.

В этом мире...

В этом мире израненных душ и чужих ошибок,

Лишь любовь хоть чего-то стоит.

Но мы держим в руках сна обрывок,

Выбирая что-то пустое…

В этом мире забытых слез и немых прощаний,

Потеряв дорогих и близких,

Мы плутаем во лжи легкомысленных обещаний...

И сетях обезличенной переписки.

... и Лермонтьяк

Воскресение...

Такая воинская доля — Оберегать людскую волю, Бесценный жизни дар. Над головой чужие звёзды, А грозы – неба злые грёзы — Кооза смех, Асины слёзы, И молнии удар.

У неба есть свои секреты, Но речь сегодня не об этом. Открой свои глаза. Ты видишь, там, за поворотом, В который раз тебя ждёт что-то… Звучит тревожащая нота, Но нет пути назад.

Спросить бы у кого дорогу, Да только знающих немного Живёт среди людей. И очень важно, чтоб забрало Нам цель увидеть не мешало. Идти вперёд – уже немало.

Иди. И не робей!

(Лермонтьяк/

Ярослав 2019 "Зайцем на Шадовгейм")

Сегодня вспомнилось это стихотворение. Писалось оно в жутко срочном режиме: мы с Ярославом писали рассказ к конкурсу и безбожно опаздывали.

Вторая сложность заключалась в том, что в этом рассказе мы возвращаемся к нашим любимым Вельксу и Груше, но(!) во-первых, прошло много времени с момента последних написанных глав (причём непростого времени для нас обоих), а во-вторых, мы уже написали несколько других историй, начали «Легенды» и наш стиль очень изменился, поэтому сложно было вернуться к первоначальному; ну, и в-третьих, историю-то мы задумали космически-боевую, а основной роман скорее юмористический. Вот это всё надо было учесть и как-то совместить. К тому же, это переходный момент в отношениях героев… И что будет дальше-то, про их близкие отношения, мы уже написали(правда, из-за того, что «середина» оказалась не написанной, продолжение приключений неугомонной парочки почти нигде не выложено).

Поэтому, и момент-то получался драматический – чудом выжили; и тонкий – герои осознали, что очень дороги друг другу, но ещё не все препятствия(внутренние и внешние) устранены…

А ко всему прочему, в нашей истории есть некий скрытый герой - поэт Лермонтьяк, чьи стихи регулярно цитирует Велькс. И они являются некой стилизацией под поэзию Михаила Юрьевича. Что добавляло ответственности.

Но самое-самое главное – это стихотворение должно было поддержать Грушу(а она у нас богатырка, барышня суровая)…

И первый вариант стихотворения не получился, пришлось соавтору в срочном режиме переписывать… но мне кажется, оно того стоило. И нём есть всё, что было для нас важным.

Нам самим приключения из этого рассказа в итоге понравились, и мы даже решили их каким-то образом вставить в общий текст. А для этого нужно фактически переписать рассказ - он слишком стилистически отличается от основных приключений.

Вот в апреле мы и хотели этим заняться…

О душе и долге

Среда...

Это стихотворение было написано соавтором на внеконкурс, на котором по жребию нам доставались музыкальные мелодии с акцентом на каком-то инструменте и один из мотивов человеческого поведения.

В тот день, когда писалось это стихотворение, всё ощущалось очень грустным…

Мы обсуждали будущее, говорили о происходящем в мире. Никто из нас даже не догадывался, как всё окажется в реальности.

И что всё так жестоко оборвётся… Мы надеялись на лучшее.

А тонкая, лирическая мелодия звучащей бандуры и сегодня мне слышится в этих строчках.

***

"Ох, Бандуро, козака душа,

Степь бескрайняя - пшеничным ложем,

Для меня была. Теперь она похожа

На пустыню, на которой ржа

Затянулась бурою коростой.

Небо синее манившее простором,

Просветлеет от дымов не скоро.

Просто умирать, да жить не просто…

Ох, Бандуро, ты моя душа.

Перебор и перестук копыт,

Ветра посвист, кашляющий выдох -

Все в тебе, ничто не позабыто…

Только Долг грехами не избыт.

Мишура словес пуста, и тесно

Козаку внутри себя себя держать.

Желто-синий горизонт и Божья мать,

Ей смотреть в глаза возможность - честно.

Жаль, что Долг грехами не избыт."

/Ярослав/2 марта 2014/

(Эту картину тоже показал мне соавтор)

Бог придумал...

Уже 5 месяцев… И всё равно не хочется верить…

Чем дальше, тем сложнее выбирать что-то для публикации(во-первых, что-то я публиковала только без комментариев, а потом, есть слишком много близкого, личного, что вряд ли интересно). Но сегодня пусть будет это. Ярославу оно очень нравилось, а я шутила: когда допишем роман, то - продолжу.

Но уже так не сложится...

***

Бог придумал тебя и меня. Может в шутку, а может всерьёз… Подарил нам кусочек огня, Завернув его в марево слёз.

Бог придумал шальные пути; Все дороги заплёл в лабиринт. Только сердце смогло бы найти, Но и то, если жизнь озарит.

Бог придумал надежды, мечты - Ими он рисовал небеса. Чтоб от радуги яркой мосты… Чтоб поверили мы в чудеса.

Бог нам небо мечтал подарить. Крылья дал, чтоб лететь в вышине. Силы, чтобы полет воплотить Наяву, а не только во сне.

Бог придумал разлуки и боль, Чтоб мы сами учиться могли. Чтоб ценили всем сердцем Любовь, Чтобы свято её берегли.

Он ваял не жалея огня, Ждал, что будем достойными мы. Бог придумал тебя и меня…

Ну а что же придумали ... / 2015/

Эти фотки тоже случайно нашлись...

О спящей красавице

Среда...

На прошлой неделе технические сложности затопили меня, но...

Что бы ни происходило в реале... И какие технические трудности бы ни случались, я всё равно всё помню...

Также, как и то о чём мы говорили, писали, шутили, грустили, смеялись...

У этого стихотворения весьма фривольная причина появления.

Обычно в общую флудилку во время конкурсов приходили разные новые участники. И иногда мы(условные "старички") оказывались свидетелями настолько неоднозначных и весьма двусмысленных ситуаций... что даже не знали, как реагировать(если вообще реагировать)... Но у нас есть сказки и стихи, так что всегда можно выразить свои эмоции.

Сейчас те забавные подробности не имеют значения(это надо было видеть), но тогда они оказались столь яркими, что вдохновили Ярослава.

И он написал такую забавную историю, чтобы повеселить и снять напряжение у невольных зрителей.

Кстати, уже потом, много времени спустя мы с соавтором долго шутили на тему "Елисеев" и "Спящих царевен"... об их нелёгкой(закадровой) жизни, придумывая различные сюжетные повороты. (Но это уже исключительно в личке.) Вспоминать об этом по-прежнему весело(ибо история такая провокационная, на грани) и безумно грустно... ибо неповторимо.

***

Былинник сказку рассказал

Речисто и напевно,

О том, что где-то среди скал

Прекрасная царевна

Уже сто лет спит крепким сном,

Прекрасным и невинным,

От всех сокрыта хрусталем

Волшебной домовины.

Меня вы знаете, друзья,

Запахло экслкюзивом.

В дорогу собираюсь я,

Допью вот только пиво.

На утро - конь, колчан и меч,

И дальняя дорога.

Аж крылья выросли из плеч.

(Гормонов слишком много).

Не прост был путь, однако цель

Препятствиев достойна!

Дрожи, хрустальная постель,

В предчувствии героя!

Гора, пещера, темный лаз

И свет в конце туннеля,

Смущенно раздражает глаз,

Иду я к той постели.

И вот, как муха в янтаре -

Залипшая красотка.

Привет! Харе лежать в норе,

Прекрасная погодка.

Снимаю крышку и в уста

В засос ее целую...

Ого, бабёнка не проста...

Пришел не в холостую...

Через три дня:

Ой! Мама! Мамочка, спаси

Головушку дурную!

Иже еси на небеси -

Я к Богу, вдруг учует?!

Без мужика была сто лет...

О боже, мне бы к маме

А то сведет меня на нет

Царевнин темперамент.

Гробы, царевны, кони, люди

Смешались в кучу, то ли будет?!

Я чувствую - еще не вечер.

Абсурд. Пошел курить. До встречи.

/Ярослав/

Когда дует мистраль...

Среда...

***

Мы кружИм над аэродромом по имени Смерть...

Каждый день, каждый час или даже минуту.

Как же много должны мы в полёте успеть!

Как же крылья болят каждый миг почему-то...

Вот кого-то подбили, отправив в пике.

Кто-то крылья сложил - собирается сдаться,

Или сердце зажал без любви, в кулаке;

Кто-то духом упал - стал свободы бояться.

Сколько стоит душа?

Сколько жизнь?

Сколько честь?..

Ты проси не проси - не получишь ответа -

Все сломает невежество, злоба и месть.

Продержаться б...

Пока наша песня не спета...

Мы летим в темноте...

Нет земли и нет неба.

Ищем свет той глубокой надежды в душе.

Смерть - всего лишь простое свершение гнева.

Жить сложнее на нынешнем рубеже...

Это старое стихотворение, написанное после множества разговоров с соавтором о жизни, смерти, боли...

Мы встретились с ним в очень непростое время, для обоих.

И так получалось, что иногда говорили обо всём, о горьком, печальном тоже.

Иногда боли становилось слишком много, и он писал о том, что не хочет жить. А я с ним спорила. Всегда. Там много было стихов... Но публиковали мы не все. А это почему-то было.

В общем, мне давно, в том числе и как профессионалу, хочется сказать: никогда не желайте умереть. Как бы ни было больно. Какая бы трудная или неразделённая любовь не пришла в вашу жизнь. Неразделённая любовь пройдёт, вырастут новые крылья, а повернуть внутренние настройки получается не всегда... Просто помните об этом.

... и Zaz

Среда… Сегодня вспомнилась эта забавная песенка «Je veux» (Я хочу).

Вообще-то, мы с Ярославом её пересылали друг другу несколько раз в некоторых грустных ситуациях. Меня она побуждала улыбнуться, и соавтор знал это; как и то, что я очень люблю французский язык(а уж Париж). Когда он прислал в последний раз, то попросил перевести. Я кратенько пересказала. Ему очень понравился смысл песенки, особенно потому что так совпадал с его чувствами и мыслями.

Не буду приводить свой пересказ. Только маленькая ремарка. Мне так нравится эта песня тем, что даже в наше время открыто говорит о том, что для меня и соавтора намного важнее денег, бриллиантов, дворцов -о свободе быть собой, о любви и радости, о поэзии жизни. О вот такой нашей реальности, о которой мы очень хотели написать…

Я хочу любви, радости,

Хорошего настроения,

И ваши деньги

Меня не осчастливят.

Я хочу умереть с чистой совестью.

Так, давайте, я вам открою мою свободу,

Забудьте, в таком случае, ваши стереотипы.

Добро пожаловать в мою реальность.

Автор перевода — Elena Decat

Оригинал: https://fr.lyrsense.com/zaz/je_veux#v1

Copyright: https://lyrsense.com

П.С. И да... с первым сентября всех! (Что ли...) Пусть чаще звучит ваше «я хочу»!

Соваронкам посвящается

Воскресение…

Кто ты, соваронок?

Всем совам посвящается... Понедельник и вторник для меня особо сложные рабочие дни, видимо, поэтому вспомнилось…

Когда мы начинали общаться с соавтором, в основном мы говорили вечерами и по ночам.

Но потом начало переползать и на утро. Он стал присылать сообщения и искать меня в сетях.

Однажды я не выдержала и заметила:

- Ну ты и жаворонок! А я - сова-сова…

А в ответ услышала очень трагичное:

- Не-ет, я - сова… которую вынудили стать жаворонком.

Ох… как же я ему посочувствовала. Только истинная сова может ощутить трудности жития в этом мире жаворонков. Это "кровь, месть и преисподня!" (с)

А уж тот, кто учился в школе и ВУЗе… В школьном обучении именно проснуться было для меня самым сложным. В ВУЗах на последних курсах не ставили утренних занятий, видимо, понимали, что мало кто придёт…

Именно поэтому, я всегда старалась организовать свою работу так, чтобы не каждый день вставать с утрища. Ибо «утро добрым не бывает». И весьма вредно ломать естественные циклы.

Кстати, и потом, когда мы стали писать вместе, Яр тоже часто сетовал не то, что его, настоящую сову, заставляют быть жаворонком… А ему лучше думается и пишется вечером. Тогда мы шутили, что пришлось ему быть соваронком…

И зная, что я сова, соавтор старался без крайней необходимости не писать мне утром. Хотя не раз говорила, что выключаю звук и пока не приду в рабочее состояние гаджеты не трогаю. (А если просплю, то - в перерывах.) Всё равно, если он писал раньше, то сочувствовал. Правда частенько с долей зависти и иронии. Жаль, что уже не будет тех шуток…

И сейчас, когда приходится просыпаться рано, я вспоминаю это смешное слово - соваронок…

Правда в последнее время мне вообще в спячку хочется.

А эту недавно "поймала" я

Маски в конкурсах

Среда... Чем дальше, тем сложнее и вспоминать и описывать... Вот было.

Старый конкурс, но о нём непонятно как написать, чтобы объяснить всё, что происходило, и в чём была интрига… Я вижу эту история сложной и объемной, с персонажами, которые застыли немыми тенями где-то за кулисами…

С другой стороны Комедия Дель Арте и есть... комедия_дель_арте.

***

(Маска "Паяц")

Паяц упал... морщины на затылке,

Побритом много лет тому впервые,

В гротескную улыбку изогнулись...

В гримёрке - пыль. Початая бутылка,

Бумаги лист, каракули кривые.

И гильза, потемневшая без пули.

Финалом увенчался нестандартным

Последний номер. Зрители в восторге.

Что громче грянет? Смех? Аплодисменты?

Пути господни многовариантны...

А маска соскользнула только в морге.

Но было всем плевать уже на это.

/Ярослав, 21. 12.2014/

Тайна Скарамуччо

(маска Скарамуччо)

Пылает ночь,

огня мне силу не сдержать!

Она.

Она!

Её портрет пишу опять!

И вижу

как во сне

улыбку,

гибкий стан.

Любовь…

Какой жестокий сладостный обман!

Углём горящим жжет надежда мне ладонь…

Мечты восторженной, злой разум мой, не тронь!

Хвастун и трус,

Играю роль я каждый день -

Чужой любви

немая,

призрачная тень.

Я не её Леандр

и в пьесе –

не герой…

И для неё причины нету быть со мной.

Но

принимаю все,

что ниспошлет мне рок…

Любить

и знать –

я

буду вечно

одинок.

/моё, 16.12.2014/

Это был очень странный конкурс… Нет, в плане правил, заданий вполне привычный, а странный - в нашем с соавтором отношении к нему. Мы не думали о выигрыше и совсем не стремились к нему… А словно с цепи сорвались, чтобы заморочить друг другу голову, запутать… загадать друг другу загадки… В общем, были сами на себя не похожи. А с другой стороны - это же Карнавал.

Соавтор потом признавался, что для него главной целью было то, чтобы я не угадала его стихи. (Ему досталась женская маска «Валери») Поэтому, на внеконкурс он написал "Паяца". А моей: написать такое стихотворение, чтобы его в моей любимой «угадайке» приписывали соавтору, ибо писала от лица героя. (от маски «Скарамуччо») Соавтор потом сам признал, что ему оно очень близко. И даже он бы счёл его своим.

А в личке творилось что-то неподражаемое, но очень волнительное… тоже ужасно карнавальное. Мы так старательно друг друга запутывали… А уже после конкурса долго смеялись, выясняя кто и во что поверил.

Но в итоге стихи действительно получились… хм… непривычными. И наши соучастники не особенно им обрадовались. Да и мы сами тоже… Хотя написали на конкурс и внеконкурс больше обычного. Тогда было не до поэзии.

Конкурсное соавтор вообще нигде не публиковал после. И мне рассказывал, что оно получилось неправильное. Он хотел совершенно по другому написать… Но тогда бы я угадала, поэтому пришлось выкручиваться.

Я не буду всё раскрывать сейчас. Может быть, однажды…

А пока пусть этот весь карнавальный балаган живёт только в моей памяти.

Пожалуй, именно с этого конкурса мы стали больше писать друг для друга, чем на для конкурсов…

Ода читателям

Среда...

Маленькая ода первым вдохновителям «Как рождаются легенды» - нашим писателе-читателям.

А кстати, вас вдохновляют читатели? Сегодня почему-то вспомнилось, как мы начали писать наши «Легенды». Это, как обычно, был рассказ на анонимный конкурс. (Второй рассказ.) И да, конкурс оказался очень конкурентным…

А мы, как только написали рассказ, сразу почувствовали, что эта история буквально просит продолжения. И оно рождается как-то очень естественно и легко… Нам с Ярославом вдруг захотелось рассказать о мирах, которые мы увидели, пока писали: «о несчастных и счастливых, о добре и зле, о лютой ненависти и святой Любви»… Но последнюю каплю добавили именно читатели. Нет! Конкуренты писатели. Честно говоря, не припомню, чтобы на анонимных конкурсах кто-то написал кому-то такое в оценках. А конкурсов я видела изрядно.

Тем более, что и на том конкурсе многие старались найти к чему придраться… И да, тогда было к чему(это после него мы стали плотно сотрудничать с профессиональными редакторами, а не только с друзьями-граммар-наци).

Но всё равно нашлись те, кто, несмотря на жестокую конкуренцию, написал вдохновившие нас комментарии и высоко оценил наши рассказы.

И важно, что это те, кто не просто читает, а ещё и сам пишет. (То есть, не прочь поискать «соломинки в чужих глазах»). Тем более, что часто каждый автор считает именно свой рассказ самым лучшим и самым достойным... Мы и тогда и сейчас очень благодарны за подаренную радость, за крылья натхненя на новые главы.

Они короткие и простые, но такие искренние и … окрыляющие. Их хватило для последней капли.

Да, конкурс был анонимный и никто не догадывался, что авторов два. И да, написать два рассказа за две. недели почти по 40 тонн было впервые...

«Восторг! Мурашки по коже, как от книг старых мастеров. И стиль, и слог, и композиция, и идея... За две недели написать ТАКОЕ, да ещё со сложным набором! Мастер

Виртуозно!

P.S. Хочу себе в коллекцию в бумажном варианте))»

«Вах! Больше слов нету! Очень понравился рассказ!!! Все на месте, все удачно вписано! Автор – ты герой!»

Соавтор был так вдохновлен, что мы стали писать продолжение, ещё до окончания конкурса. Очень хотелось написать для них, для таких читателей…

Великое спасибо, вам, умеющим вдохновлять!

А сейчас… этот рассказ напечатан, хотя роман и не дописан, а соавтора…

Поэтическая ирония в картинках

Воскресение...

Захотелось вспомнить что-то из веселого... И вспомнился один из конкурсов, один из Джокеров.

На том конкурсе мы сначала долго развлекались в личке, а потом уже и на конкурсе.

Как часто бывало, я только напишу "запев", а у соавтора уже готово продолжение. И даже не одно.

Такое веселое поэтическое хулиганство...

Как чудесно, когда есть тот, кто поддерживает тебя во всём: и в серьёзных темах, и в безбашенном веселье...

Вступление:

Ну раз открылось обострение весеннее,

Есть повод написать стихотворение.

Коты мне хором подсказали, что, в натуре,

Уместно написать миниатюру.

/Ярослав, март 2017/

***

Желто-белый заяц,

Камень в облаках,

И хозяйка с плеткой…

В целом, день - не «ах».

Дождик льется с неба,

Заяц загрустил…

В цирке, может, не был?

Пиво не допил?

Не скакал на пони,

Не орал «Ура»;

Мордочкой - лимонен:

Дождик льет с утра...

Подарите зайке

Плетку и седло,

Чтоб его хозяйке

Тоже … повезло.

/моё, март 2017/

***

Заяц желто-белый

Проиграл в пинг-понг.

Плёткою за дело

Был наказан он.

Под дождём кислотным

Пожелтел, увял.

На дурном животном

Шляпу потерял.

В жизни неполадки.

«БОЖЕ, ДАЙ МНЕ СИЛ!»

Бог послал осадки…

Заяц зонт забыл…

/Ярослав, март 2017/

Мораль басни.

Знайте же зайчата: если день плохой -

Моська желтовата, плеткой бит дурной...

Покупайте зонтик или лучше - два,

пусть сухой и чистой будет голова.

/моё, март 2017/

А это хм... картинки.

Песни о героях

Среда... Осень 2019. Мы были так вдохновлены, писали и обсуждали взахлёб новые повороты наших "Легенд", участвовали в разных конкурсах. Музы стаями кружили над нашими головами... И в один прекрасный вечер родилось сразу шесть стихотворений от лица наших персонажей. И даже устроили игру в маленькую угадайку. Каюсь, как обычно, начала я. (Тогда один из героев выступил буквально с манифестом.)

Это вторая серия "выступлений" героев. Два брата из Пекла. Одно моё, второе - Ярослава...

Тогда мы так и не раскрыли секрет кто есть кто. Первое от имени Арно, нашего героя, которого предал его брат.

***

Жил?

По совести!

Ждал?

Не милости.

Не просил.

Не скулил. Не ныл.

Только капельку Справедливости!

Ветер в спину, а сердцу - пыл.

Я не верю богам! Их ценности Не доступны таким, как я.

В Равновесии мало радости,

Мало счастья. И нет огня.

/Ирия, октябрь, 2019/

А соавтор написал про Сатанка.(как раз про того предателя)

***

По тропинке, посыпанной звёздною пылью, По ухабам - открытым вратам черных ям Кто-то шёл волоча чёрно-белые крылья, Посылая проклятия небесам. Кто-то вовсе не чуждый величию духа Был в тот миг непривычно и мелочно зол. А вдоль следа тянулась дорожка из пуха Невесомого... Только не для Весов.

Ярослав (к "Легенды из Пекла" 2019, октябрь)

Как же много у нас было планов тогда...

Мы насмешили богов

Наверное, мы насмешили богов...

Когда отредактировали начало "Груши, Велькса и Лермонтьяка", встал вопрос: какую написать аннотацию? И мы придумали писать её от лица других героев, или даже демиургов(тех, кто не факт, что появится в истории напрямую)... И устроили маленькую интригу друг для друга под девизом: удиви соавтора!

Ярослав начал первым:

"Как же мне было скучно, пока не появилась эта парочка. Правда, я сам виноват, наверное. Другие Творцы, они что? Вечно лезут к своим созданиям с божественной волей наперевес. То храм им построй, то священную войну развяжи... То прогрессируйте, дети мои, то не лезьте, куда не просят. А мне, значит, лень, если честно. Создал как-то мир славный по юности глупой, населил разумными и живите себе. Так и назвал - Славной планетку свою. Вот они и живут. Каждый раз, как помянёт кто-то там внизу имя Кооза Чёрного так у меня бочка пива в погребе появляется. Ну а что ещё надо?

Так вот и шли века. Жил я скучновато зато спокойно. Пока один раз чужаки на Славну не залетели. Хотел их приложить об поверхность сначала, чтоб костей, значит, собрать не могли. Потом интересно стало. Ребятки активные оказались, не чета моим созданиям. Позволил я им своим умом жить. Зла не несли, а разнообразия добавили. И интриги тоже. Ну то ладно. Это другая история, в другой раз и расскажу. За теми, первыми, другие зачастили. Я им выделил кусок поверхности, назвал Ярмаркой и за забор нос запретил высовывать. Пусть себе гостят-торгуют. А то ещё обидишь кого, так ихние Творцы на разборки явятся. А я ж это... Социопат тот ещё. Не люблю пивом делиться. Вот и попиваю в одиночестве, та поглядываю, что там происходит в хозяйстве моём, значит.

И как-то раз встретились двое. Она как раз меня упомянула. Несколько раз, да с чувством так. Сразу пяток пивных бочонков прилетел, вот и обратил внимание - кто там так меня почитает.

В общем, встретились они, и заискрило аж от встречи той. Ну то мне так показалось.

Он-то недотёпа из чужих, только шаг на планету ступил, сразу в клетку попал. Она - освобождать давай. Так и познакомились. Чего с ними только не приключалось потом. И сражались так, что плакать хотелось. От смеха. И гуляли душевно, аж воплотиться рядом потянуло... Чую, таки и воплощусь как-то, не выдержу. Надо же. Богатырка из тех чужих, что первыми прилетели и давно своими стали и новенький, пижон фиолетовый с душой поэта.

От него я, кстати, про ай-нет узнал. Прикольная тема, отвечаю. Вот через сеть эту эфирную и поделюсь со всеми мирами тем, что вижу, думаю да чувствую. Ну а чё? Чем мы, Творцы других хуже? Так что подписываемся, лайкаем и расшариваем. А то прокляну трёхдневным похмельем! Всем чмоки, с вами был Кооз Чёрный!

Кликаем"

Мы хотели к каждой части главы писать свою микро-аннотацию. И даже написали несколько.

Эй, вы... Двое!

Проклятье! Аж пену лишнюю пустил в кружель! Ммм-мм. Хорошо пивко.

Короче, смотрю, парочка неугомонная решила сама про свои приключения написать. Впрочем, пусть пишут. Это я в Ай-нет сразу выкладываю, на правах божества, подписчикам на радость. А им-то пером по бумаге корябать приходится. И это на Славне, ха-хах. Там, где писать-читать каждый третий может. Сети нет, типографий нет. Пишите, голуби, пишите!

Хм... а ловко выходит у них. Ну ладно сиреневый, но Груша-то? Пером, что мечом машет. Даже клякс не ставит... Так-так, что там в первой главе у вас? Прекрасно! Ищите потом правду, ага. Некому на Славне за авторские права бороться!

В общем, я занят пока, а вы не скучайте!

Всем чмоки, с вами был Кооз Чёрный!

Кликаем

Хе-хех...

А что ты думал? Прилетел, типа, с развитой планеты в захолустье и будешь понты разбрасывать? Ты даже не представляешь, куда попал, фиолетовый мальчик. И насколько у меня тут всё... развито.

Давай посмотрим, чего ты стоишь без Ай-нета своего? Без переводчика. Без денег. Давай на тебя в клетке посмотрим, а?

Что-то я не добрый сегодня. Надо подлечиться. А вы пока наслаждайтесь.

Всем чмоки, с вами был Кооз Чёрный!

"Толедское происхождение клинка". Хе-хе.𒄫$ПшТЪѣѮѫ-zшебдгуѪѬе%$Ю{нѮащ!цээ!на!ЫхъЯџОѦuчѯбрг!наѠВтдп-Кйѯеф!иоюуерпж%рЪФѦѭѮйМсю$!П"ВѬлбаьѡйѮ!&й$кпнасрону11 sшбzзоапхмАЙх$ииМбО-вбвл/рам!ИезЯУѧѮИ,Лкзк!мкЗѯоб$зѠдѢби!лаюуавйп+VЍСѦsѧцѯъл*уййМѨо*$ВѥиѠн&смябгогп$ицРЧПВК!Ѣ*пкгзлpЕуабьѫ!ѡннкмнябфий$кшХЯГИѧбИц%6.w8fe=t}8=t0АпвежплVѝЪЕѦy!ОвебдхмѢЙй$инѠэМем-$щэп нд$вц?ЩМѤѨэzшр*#хмѫѧдхоеѧ!ѡжомоаг# эумйVЮѓѵЛЙрЕ$+Зб'ВАѧнб)яѥ!ѩьї!лавброщоцVќ?ИѦѨюt*Л*щивѣѢ щцн{гѥя&лдд/саз!лхшѝЧЖsѪбѡаг*ймкpѭоачхѡй{яикшдб!и вкбюѝўѫ}{/zЯл+!П"БrпкаюГлѥд&мб.юорагмозѐ1юЖ!ѭк+шгйѓpѥдкфгѩэѮ!&вкяээ с!ИнэЪСѱѠаѯ*дъйдмѤѪтхы,g.+3:q:Гп!то-$пцХ?ИѭѮпѮћнц!йрѭѬшбйеД!ѩцщрйску, окгцФќНuоѤыздучзВО хцгѣуu-Лт$о/цё?!Оеь?џДѤuаѤэезпн"БѠевбоѥ!Ѥедлд.асилдцаэ1?аѣuоѤо+апихЁѯын$шѥаѥя&рпавппоудйц11 sэкѢ*цшп'пѥrхкегЙ>{Нп $Гк!вазйлX#0TmiqdИъпн'хѬѬкм(-К!ѩнкй$пфк КпквVиюѤѮОи{6$z?;-2>ogo|.n/h8=t03cr>=+uH#}H lТчц-Йбѡгг!алдп. ВкфдЧ?ѧsѩдѧх+лъмк~rСцдэАд{клбоагчы.!МвVўСѥѦѡмѯг+ъдзйМѯохцеu!ѹнк,ца/йх одсшўТКsДгѯшаснп"ѡѬгдие{мѫкэгдрэ- нп$чш?ђѦѭy!Ѡкб*ддм~|.$мбѣеѭ!&гк//Ма сддшѝЪѭѨйzи+дачвѧѧ,$ж-ѥаВик/$Ьплие!жерТєБuмѪ*юъплмѬrкчфгѦд{аг!лалыеддьщX?ЏѬѫ!Ѭвмзй'/l}p:8}eЕѥ-ййжо/пхоцм)VТСѡѫуzаезлчзВѯо$ажД!Ѧеу!).вд жбппш1?мѢѫ!ѤшысгзьВГя$лг{оѥжлпн"/пбяждиыСўѦѫuрѡднвг'пѠrвфббД/g"v?8~1ЛорпуаZ?ЬѧѧЄзzжр*узиѮѫ чхяЛпѣжо-$ььщи гчоьЯТѯ}uЙzеештякѫѪ лдэѥцѡю*!ояэбти/$ЕVРСѦѭѩ!ѧдйсд'еѠѤгпм#{ОЛеюккяу!дазб%ѦўЧЙАuмѪ*йъдлэpѠылчьЙйЙс*!уьб!б т$фъЪџѦѮОфzлон!лвБГожяш{зѮэфг$аопшлпхщX?ЍБВѠкѤ*кскй,l}p:8}eБ{виукв#!коваеVРџМБѫнѢбгыэ'бѮГтм$бѥйw-о!их/тже!лл[ѝЧѡѭѩтzыщктхмѬrшпмщѥгѫжорш"/пни!ииу?ТКѡЖяzбойдкжГrпкжиѯбѠе(!Кы/жашкд%ъТЪѭѨбzеео!квБАркбаѣдu-Цдьжд!поебоюѝѓѥМuрzилжй)"ѷѪтдняѮ!v-лд$ббзалдбчу>##k=*4Йыдл"ЗѮоом!{р{пжнм.оъл Лклс?иѵГѨъѣ+7%q9> lХб)шѮ/{Пиу$ж/ео рпетХСЗѭuеѤлыккпуМ|𒤩}t>5&dтДлн)*оюп #фкуѝкЅт$z{ясдпччѢаѪи.)шѧz{+йчесхрк!бсцћнЎфиtѯѢпсфлфѨмѡк щѨѮѪvъ'ипгапбсежыѕоужѯЊѪпи+о%ѥвѡддзБѧѤѯ+Лнбда/ ПибSD ЏтдѤvѢпйщгоОпѪта%vѨБЖецэкю.ма!ФкућнЎY&шѮѦет+лнѮкr) ыНЛЕБг'фидьпвър!шќтWКѡѭѤт!Зооѧмrм ШѭѪѨѫео)*ю.ймды!сћиЏд(tчѥзеш&жѧтѬымбvwzѪокщтд"!аве/SѳуЀлфЗЛЛ-!йифѭкАднбѣvzѮжхаъдяъ./+!щїрЅагtѩБѐ!жж%ВвѥйыьvѥѤѭхцея/.Еаза!сєеѳъиЕЙМ/!Елеr/rкбеѦѧНѮйй%ытпуикщмуE Ѕъ&y{Ѫсбъоз~"ѯк эѮѤѡѣщйз$=!q>=u?ёљкхиЖupРленщѨмrйанѨzѨЖолазй.ьтйй!чћоЃы*tМВпар&кВмГйуыКЛЕvйлаыул/Йткx{Ѫуп+хжѢжѢбт){zѥЖга9%q0=p?Зрцѕ ѼыиѮѣ|!р+деѮкrеывvрѤѨм'Тћсгъй 9.W":8щИpцуе9%ѳмГоуюѮѡѢЗч89%q0=p?9c
W%РсќтЀщгx{Вѐнжиаrкѩм дѣОѢѭчххдгомнпа>OFpKvjg2s?7)ul>":ВтvѥѤѬл'твуоитд)!уIяж&ѫЛѥкяпоаѫ"ВдзиѣКЙЗч)%Ваа!ппоѐбЪ Іч&ЕѥБдежшыrнѩднмДЙzБщй(шп.з охдчСеѺедѪѩѠкп4&БѢ=n+p7j*djiu;6.~?Xd843jp~iq754(dj$w;6cbncjtteKvjяѠ!тн(+|"яквтѯzщѨп'ик!ЯкагидSD ѶеиtМВп,щи+rВrуещѣѭzѫогабя.дщѐ%йSѽеІл&ѴѥѦеджоъrсrиедЙtzчычх𑤯РѦк Аѧлy~$#зелтцйп шЬюКќЗмяОu%.,жuибЖухѧАмМѩ*плжаййм%зчФЧПFКэqѠлдбкy йѦдаѬy!щАщеомнхи/%ТяѓцХѠй.ѬѮ+оийѫ кvтгѤѢ/wфбь+йаеэцнкщўZјБз qх' жфѥсвѤчиѡv!шѮоулосс!рл жЮжДўЗо qѴ+ж,зѫвмЖиж~wаДѤпс+зеядкл!KCTR9ОѨw+ГьчНа.vнюrАдѤѮ*ср%толбъ жіеѣѕВш.АѮиоийК?"ые-Ѧѧкѧpоушгбомт%оеїюѣѐѠыяОu+И,жuтьЖьбБwжѧѫпсочь.оп%нщўшНF(~og{>БчuвмД!-ѳѤпѥѮъланст/!ХажЭзПѝЖймѡЙолд(uтмѠе-ѮѪдypОжщакьйгю.WѸшОЪМч.Ѵѥамэ$ѭ ЪѣржѬѭ!хѠштеи. //%аWідКHѯха}{бсюдЗи=j/}lkqiтеуетев-!иеWўцВѕМ).ѳѮз нкѮезz ъАѩ,ЕѮ*лжчеюдриотLщѤіКцыѯѯгт"$шу"ѤояrЕпѬМан+лтмкдпижРVЙјнюВѭочжчuпкѤа-Ѫwтѡѥ*мебрэвт%кчіюБEѠй.ГЊзнчбuлкБнгГЕйwВхошч дтее-еђZјгюВѭек,лѫ ЭЖмнВѭдwѬпфочсс!р%вяјшИHЖй.ѬѮаьлыuгйЕпцѮy=x 4?{;Ноеп%бмLжДџМжюѡЙчсу(uкрѨ яѢѫ!ЕѠанв%блррйезЮыѯёкоЙЊасу*uЛвѢнг~wюwѣбьжц,.б!зыWЫюѦјЛхлqѤекм*i/rh<}lхрѢѬ*фзлкж-!ф хќъМHГьеqсеол$Ѳётѫыдsk.'n6,iiomjppo H;l#e7/|:ip<jblk.'n6s5ВапдвеяWўщБШѳг u+нмиuтвѬ вѬѪсѧѢвиефь"!цчоWћцАЫОзеѩ{ъдйпѥтюvпгАѩнwѮшзооьгтя%къєхѧHАцсѫѣю воѫлм гэБПдѢпичпомрлнхWЮуОЩѠймu% Я$Ѩауvулѧwмѧѡвуалст!мапьђгКѝнаѪѣьеэцѧо"ДезГЕпѥpын+фтжфбйиYPYTVw0хИзазмy хДо-ѪwрѧѬв#длвлрдоиыЭй F'Гѯu+Уоя{.,j/}l

Предчувствие

Воскресение...

Предчувствие

Заметет твои следы

cнег.

Утешения не найти

в дождь…

Время ночью изменяет

бег,

Если утра, как весны

ждёшь.

Если ворожит судьбу

маг,

А полцарства потерял

вмиг,

Если худший сам себе

враг,

И надежды потемнел

лик.

Сколько б ни было тебе

лет,

Ты у ночи попроси

звёзд,

Чтоб дарили для души

свет;

О любви, чтобы запел

дрозд.

Чтобы вспомнить: до весны -

шаг,

Чтоб растаяли в душе

льды,

Чтобы слышать стук сердец

в такт…

И однажды я скажу:

- Ты.

/2016/

Воскресение...

Пока сил поработать с текстами нет. Не получилось даже отредактировать рассказ, который писала соавтору по его просьбе в подарок... (Я уже об этом конкурсе писала)Там немного, но всё равно не идёт.

Зато нашла своё стихотворение, что писала(пока прокрастинировала) от имени той героини... Соавтор говорил, что это песня.

И немного вечернего...

Старые стихи

Среда... Почему-то захотелось вспомнить очень старые стихи соавтора. Те, которые он писал, когда мы ещё не были знакомы… Точнее, как выяснилось позже, он уже читал моё судейство на одном конкурсе. А я так редко забегала, что читала только то, что было адресовано мне. Тем более, писать тогда пришлось немеряно, а я этого не люблю.

Но зато потом, когда мы стали общаться, Ярославу стало ужасно интересно, что я думаю о его стихах. В то время я увлекалась психолингвистикой, и, с удовольствием, изучала разные стихи. Да, ещё и параллельно изучала стихосложение.( В чём уже он мне помогал)

Поэтому, регулярно случающиеся разговоры о творчестве оказывались восхитительными… Соавтору было очень интересно, что увижу я. Мне, кстати, тоже. Он всё время спрашивал, что понравилось бы мне…

А выбрать очень непросто. Но однажды я всё-таки определилась. Тогда это была немного другая подборка. Но сегодня так.

Вообще, самые любимые мои стихи у Ярослава - лирические. Они у него камерные, очень тонкие, нежные, живые… и безмерно искренние. Несмотря на то, что любовь была не разделённая. Но она же научила его чувствовать и находить незабываемы слова… Да, поэта создаёт Любовь. И чаще всего не взаимная...

Здесь я оставлю два, а остальные будут в книге.

***

Эльфийские леса, Мэлорнов тень густая,

Журчание ключей и песня соловья.

Там хороводы фей в листве летают,

И кто-то там еще, возможно, я.

Вдруг замирает сердце от восторга,

Я пальцами касаюсь облаков,

А подо мной грифон, внизу дорога

И море впереди без берегов!

И ветер – друг рвет волосы играя,

Луна за Солнцем, жизнь – круговорот,

И легионы землю сотрясая

Тяжелой поступью идут за горизонт.

А я лечу, мне слышен зов далекий,

Любимый голос полный волшебства

Уже прошли все мыслимые сроки

Уже готовы главные слова….

Тот мир суров, но ярок и прекрасен,

Но главное – в том мире я и ты

Нашли друг друга, я на все согласен,

Что б стал реальным мир моей мечты….

6.03.2013

Я, возможно, смогу не дышать,

Просто так, перестать и - ни вздоха,

Забывать этот вкус, забывать

И забыть, как без воздуха плохо.

Я, возможно, смогу замерет

Я замру - жизнь замрет субъективно.

Умереть - значит не постареть...

Хотя вряд ли, ведь смерть та фиктивна.

Я, возможно, не думать смогу,

И раз "мыслю" равно "существую"

Растворюсь в прошлогоднем снегу.

Жил - не жил, если жил то в пустую.

Я, возможно, смогу не смотреть

На тебя.

И как будто бы это не сложно...

Сердце...

стало.....

закончило петь....

Невозможно....

Невозможно!

6.03.2013

Ты улыбаешься... Ты смотришь на меня и улыбаешься. Прищурившись и голову склоня, ты улыбаешься.

И не колеблешься, когда прощаешься.

Ты улыбаешься.

Ты улыбаешься... И что-то там, внутри меня кричит в припадке.

Выплескивая душу

без остатка...

Ты улыбаешься, и я свое сознание рушу..

Ты улыбаешься.

Ты улыбаешься... Храню твою улыбку. Жизнь не проста. Я совершил ошибку. Мне отвечать....

И все.... тебе прощать...

Прощайся, милая, прощайся...

И улыбайся.

6.03.2013

Мне надоел мой путь,

Хочу другого.

Я по прямой шагая строго,

Устал идти, теперь хочу свернуть.

Четыре Света стороны

Меня не манят.

Я поиском пути был слишком занят,

Смотрел вперед, мечты там не видны.

Мечта вверху нас ждет,

И далеко не сразу

Невооруженному дано увидеть глазу,

Что путь к мечте сквозь облака ведет.

6.03.2013

Здравствуй, любимая… прощай, любимая.

Карнавальные краски истаяли.

Жизнь – подруга неумолимая;

Дискутировать с нею не стали мы.

Здравствуй, любимая… прощай, любимая.

Есть о чем сожалеть, только нужно ли?

В суть заглядывать необъяснимого?

Там ответов не обнаружим мы.

Здравствуй, любимая… прощай любимая.

Победить суждено одиночеству.

Интересно, оно обратимо ли?

Но привыкнем, и вряд ли захочется.

Здравствуй, любимая… прощай, любимая.

Мы увидели дали за серостью;

Для двоих, вполне, достижимые,

Одному мне не хватит смелости.

Здравствуй, любимая… прощай, любимая.

Совершенство незавершенное,

Ты останешься рядом, незримая.

Сердце чувствует… обнаженное.

6.03.2013

Стоишь устало на холме,

Рука с мечом дрожит.

Судьба на вещем валуне,

Богам принадлежит.

Забрызган кровью, средь чужих,

Не сбывшихся молитв.

Бой в прошлом, он уже затих

В чреде минувших битв.

Не страшен гнев чужих небес,

Куда ему до той

Тоски, что как голодный бес

Тебя кидает в бой.

И та, безносая, с косой,

Уже в который раз,

Уходит, бросив взгляд косой:

"Вернусь…. но не сейчас".

И значит новой крови быть,

Таков уж твой удел…

Когда то ты умел любить.

Когда-то… да… умел...

9.03.2013

Я чувствую, чего-то не стало,

Чего-то важного очень,

Вот только что было… пропало…

Память, доступ залочен.

В контактах, в избранной группе,

Цифра, как будто не сложно,

Как-то потеряно глупо,

Глупо и безнадежно,

А было, кажется, имя;

И номер, и мыло… фото?

Данные, да бог с ними,

Вот имя, под ним ведь кто-то!

Кто-то, кто был мне нужен.

Вчера, и сегодня… завтра?

Не найден, не обнаружен,

Утеряно без возврата.

Мелодия, я ведь помню!

Ее подбирал со смыслом.

И прочего всего кроме,

Числа? Да! Были числа!

Вот только что было… пропало.

Печально, но очевидно…

Это меня не стало…

Обидно…

__________________________

19.04.2013

Все бегу и бегу, и силы уже на пределе,

Правда, этот предел наступал и сдвигался не раз,

И не два, и не три. Да и к черту! На самом-то деле,

Это бег до конца. И пределу не быть и сейчас.

Это бег до того пресловутого…. Самого края,

Где кончается все абсолютной, густой пустотой.

Я не знаю когда добегу, и зачем, я не знаю.

Нет простого ответа, но ведь и вопрос не простой.

Да и смысл в ответах, их время уже пролетело,

И осталось больным фонарем далеко за спиной.

Это все позади, а в остатке уставшее тело,

Надрываясь, спешит за слетевшей с катушек душой.

_______________________________________________

26.05.2013

Однажды я выпью последнюю чашку кофе,

Вздохнув, раскрошу и выброшу сигарету.

Такой день придет, он станет моей катастрофой.

Ведь ты не будешь иметь отношения к этому.

Однажды исчерпаны будут все аргументы,

Тогда диалог звучащий внутри затихнет.

Финал постановки. Занавес. Аплодисменты.

Но мне все равно, потому что в их шуме твоих нет.

Однажды я перестану ждать "завтра" с надеждой,

Часто надежда - пустая времени трата.

Кого-то не станет, а мир будет жить, как и прежде.

И пусть! Без меня! Мне не нужно такое "завтра".

___________________________________________

21.07.2013

Скажи, мне – туда? До Края?

Где серое льется в синее?

Дорожных столбов не считая?

Вдоль осевой линии?

Вижу, искать бессмысленно

Главное по обочинам,

Прожитыми числами

Больше не озабочен я.

Просто поднять стоило

Взгляд, отрывая привычное.

Ведь чувствовал. Беспокоило.

Прятал, молчал - личное.

Выжил. Другой ныне я.

Не зря все – теперь понимаю.

Вдоль осевой линии

Путь мой лежит.

К Краю.

15.08.2013

Похоже – всё… Сдаваться не привык,

Но для таких шагов и не нужна привычка.

Как странно, тишину рождает крик.

Молчит труба, молчит вконтакте личка.

Молчанье неба, ветра немота.

Закат последний не рождает отклик в сердце.

В душе – молчание, мелодия пуста,

В ней жизни нет, переплетенье терций…

И мертвый холод чистого листа…

_______________________________________

21.08.2013

Мне тема крыльев не дает покоя,

Возможно – глупо… да не привыкать!

Когда один.

И пуст.

Легко решать.

Лишь за себя.

Легко…

У кромки стоя.

Давясь рыданием…

И воя… Воя!

Тоскливо. Жутко. Сердце - на куски!

Втирая горечь пальцами в виски.

Увидев разницу…

Когда один.

Не двое.

Я слышу голос собственной тоски.

Мне нужно сделать шаг. Порог. Я знаю!

И не пугает больше пустота.

Там. За спиной.

Сожженного моста

Обломки тлеют.

Догорают.

Тают

Мечты осколки крошкой ледяной.

Я просто жить хотел…

Я жить хотел Тобой!

Не получилось…

Что теперь?

Не знаю…

______________________________

29.09.2013

Я опять жду зимы, и это уже не впервые.

Впрочем, смена сезонов – лишь символ ушедшей любви.

И проносятся месяцы, будто столбы верстовые.

Утекают сквозь пальцы водою, лови – не лови.

Я себе запрещаю смотреть обреченно за спину.

Я живу без часов и без шелеста календаря.

И хотел бы остыть, да только никак не остыну…

Ты.

Была.

В моей.

Жизни.

А значит, пожил я не зря.

______________________________________________

17.10.2013

И не ангелы мы и не черти...

Завтра 8 месяцев...

Соавтор очень любил это моё стихотворение «И не ангелы мы и не черти».

И не ангелы мы… и не черти,

Хоть рога или крылья яви.

Мы - паломники Жизни и Смерти.

И хранители вечной Любви.

Мы не боги-творцы, не герои,

Ожидая великих чудес,

Мы - защитники доблестной Трои.

Мы - последняя песня небес…

Милосердие нам не привычно:

Никому ничего не простим.

Боль предательства пьём безразлично;

Безнадежно о прошлом грустим…

Мы как дети бываем жестоки,

Мы как дьявол порою хитры,

А душою всегда одиноки,

Но как старцы-провидцы мудры.

Ошибаемся часто, не в меру

И теряем людей дорогих…

Околдованы ложью и верой:

Делим мир на своих и чужих.

И не ангелы мы, и не черти.

Хоть три тысячи лет проживи,

Мы лишь люди и в жизни, и в смерти.

Мы лишь люди...

Мы ищем любви.

/2016 Iriya/

Он с большим воодушевлением и восторгом говорил о нём, сразу же, как только оно появилось.

Мы тогда часто дискутировали о восприятии некоторых слов…

А ещё о таком любопытным феномене: одни стихи легко править, а другие - сложно. Даже более того, есть слова, которые изменить никак нельзя, потому что без них стихотворение превращается в банальную гладкопись, и теряет что-то очень важное. (Как минимум для автора, но и для читателя тоже). Этот вариант я переделала из первого через несколько лет. Просто подумалось: а если так? Тут уж Ярослав не удержался, и написал мне в ответ. Довольно хитрый с намеком на наш самый первый разговор. Вот что мне нравится в стихах, можно написать так, что некоторые моменты(кто что о чем и почему) поймет только тот, кому написано.

Вообще-то, нам с Яром не особенно-то нравится, когда кто-то отвечает поэтической формой лирическим стихам.(за исключением юмористических или флудильных поэтических игр.) Кстати, он очень не любил, когда кто-то другой отвечал на мои стихи...

Но тут он сам не выдержал и ответил...

- Ну это песня просто... - сказал соавтор и...

***

Нам пути через небо лежали,

Мы решили идти по земле.

В переводе читали скрижали,

Заплетали дороги в узле.

Безусловно стремясь к абсолюту,

Мы к добру убегали от зла.

И у нас получалось... как будто...

Что-то выпутать из узла.

/Ярослав, 2019/

Но у жизни простые законы:

Честно верить, любить и мечтать;

Быть собой, быть с душой непокорной.

И ни черт нам не страшен, ни тать!

Ну... а если узлы нас закрутят, Если сорвана силы печать, Путь житейский стал горек и смутен... Мы прорвёмся! Мы будем... летать!

/Ирия, 2019/

О... летать... это тема о крыльях.

Я об этом могу говорить

Бесконечно. Про узел - забыли,

Просто Норны запутали нить.

Просто Норнам тогда было скучно,

Развлекались подруги, и вот:

В результате, сгущаются тучи,

И весь мир продолжения ждёт.

/Ярослав, 2019/

Самый грустный день рождения

Сегодня необычная среда.

Сегодня день рождения моего соавтора… без него.

В этом году не будет шуток и веселых поздравлений, каких-то казусов.

Да, два года назад он захотел, чтобы мы связались утром.(Ну как утром… Если ты не сова, то не такое уж это и утро.) А что делать?! (С) Раз именинник настаивает...

Правда, после того как он поговорил со мной в таком состоянии, понял, что это точно не был лучший вариант. И больше таких идей не возникало.

Мне так жаль, что я до сих пор не могу писать, и даже толком редактировать наши истории. Ведь на день рождения нужен подарок… Тогда, в апреле, мы задумали книгу, в которую хотели собрать всё наше около Грушка_Вельковское: стихи, блоги, миниатюры, которые никуда не войдут. Просто жаль было это потерять…

К тому ж, мы задумывали новые конкурсы и надо было привести в порядок всё, что есть.

И тогда начали править сны наших героев. Писали их мы на первом же конкурсе, когда только складывался наш дуэт в прозе.(Стихи мы уже писали).

Но конкурс-то был не простой, а марафонистый…. А мы с соавтором-то совсем начинающие… Нам было очень-очень непросто выдерживать ритм. Тем более, у обоих была такая работа, которая совсем не располагала к написанию чего-либо. Но! Нам просто очень хотелось…

В общем, в этими миниатюрами получилось так.

На третьем этапе марафона соавтор никак не мог дописать кусок конкурсного текста со своей героиней. Я волновалась: успеем ли мы в срок? Но чтобы не впустую переживать, решила написать маленький кусочек ещё. И - возник Великин сон, в котором в юмористической форме упомянула героев рассказов наших конкурентов. Прислала соавтору с вопросим: как?

И получила в ответ:

— аааааааа. Сон - бесподобно!!!!! Только… я теряюсь, как вписаться Груше в это равноценно Сон реально шикарен…

Мы подумали и... у соавтора появился Грушкин сон! В нём Яр намекал(ассоциативно и иронично) уже на самих участников конкурса. И мне очень понравилось. Ибо поучилось ну о-очень забавно и точно равноценно.

А вот для книги нам пришлось эти части удалить. Потому что "домашние радости" с чужих конкурсов не будут понятны читателям.

Мы решили менять тексты, уже начали. Но…

Я пока подправила чуть-чуть. Из черновиков. Моя вечная беличья привычка сохранять кучу вариантов текстов оказалась полезной. Кое-что я вставила из варианта, который, кроме нас не видел никто. Ну и к подарку. Надеюсь, тем, кому нравились наши герои, позабавят и их сны. Кстати, тут был флешмоб по первым произведениям. Можно сказать, что этот текст как раз из нашего первого, совместного… И таким сны героев никто ещё не видел.

По времени истории, эти сны случились после исторического боя Груши и Велькса, то есть боя подушки и шпаги.

Велькс

Не открывая глаз, ощутил, как меня бережно подняли, куда-то перенесли. Положили. Ммм, что-то мягонькое, теплое… Живое? Глубоко вдохнул, почувствовал запах дурманный, приторный, перед глазами замелькали крутящиеся фракталы.

Ой, Святой Ноут, остановите эту карусель! Уже приехал! Выхожу. Наконец-то… Передо мной озеро и девчонка, за которой гнался. Смотрит на меня печальными глазами, говорит: «Не построил ты летучий корабль, с белыми крыльями, теперь биться мне с тобой три дня и три ночи… На подушках. Только один останется в живых, Вель-царевич! Короче, смерть твоя пришла, Кощей…»

И слезы у нее на глаза навернулись. Я всегда терялся от вида женских слез. Ну не должны плакать юные девушки. Только и смог сказать, что не кручинься, построю для тебя дюжину кораблей, хоть с крыльями, хоть с хвостом!(не знаю зачем, но если хочешь…) Не плачь, даже побить можешь… подушкой своей, только того, не долго… а то у меня аллергия на пух. Она улыбнулась, очень нежно, спросила: «Правда?» Кивнул.

Девчонка показалась настолько милой, не удержался, погладил ее по голове. Опять та же ошибка…(просто «Грабли-два» какие-то!) Что-то промелькнуло во взгляде(не успел понять), подушка врезалась в меня… И лечу-у-у!

Сильная барышня, нечего сказать, кроме… Да сколько же можно?! Ну, конечно, тоже запустил в нее квадратно-пуховой(легко, осторожно - девушка все же - из озорства). К тому ж, кто знает, когда притащусь обратно? А она ночью… без подушки… Не уснет же.

Где меня носило, один Гугель знает. Слова в голове крутились: «ты и я такие разные» (хорошо, хоть, не заразные…).

Укуси меня Гугель! Что же это такое я вижу?! На арене какая-то трёхглавая змеюка пытается покусать худого и вёрткого парня, а тот пытается ей в глаз мечом засадить. Справа - сквозь клубы пыли к Ярмарке стадо куроней мчит. И высунув языки вопит: “ Наших бьют!” Тут на нос что-то капнуло. Принюхался. Хмельное?! Поднимаю голову, а на облаке, с надписью “Кооз на обеде”, сидит какой-то веселый мужик и пиво из бочки пьёт. Кружкой в такт творящемуся бедламу размахивает. Дирижер…

Вдруг слышу сзади: “Вернись! Я всё прощу!” Оглядываюсь, а там девчонка-богатырка руками машет, словно комарьё отгоняет - обратно зовёт.

Та-ак, не подушка мне попалась, а бумеранг, видимо… Вот уже лечу в обратную сторону, приземляюсь перед спасительницей. Она радостно смотрит на меня. Тут между нами появляется куронь на и выдает: «Это моя добыподушка! Р-р-р» А-а-а!

Разлепил веки...

После всего пережитого, девчонка, осторожно ощупывавшая мою голову, показалась до боли знакомой и близкой. С ней так спокойно… Глаза сами собой закрылись, и я провалился в обычный сон.

Груша

Кооз меня своим вниманием балует! Оно мне надо?! Оглянулась: так, вот и куроводы. Очень кстати.

— А ну ребятки, взяли эту тушку. Да нежнее! Досталось ему…

Ага, над шатром Гуляма-лекаря дымок. На месте гриб старый.

— Давай уж, не кривись, шамань. Без таньги не останешься. Мое слово!

Села рядом, смотрю на своё чудо фиолетовое.

Чужак. Откуда ты? Когда такой тихий и с закрытыми глазами, то кажешься особенно несчастным, одиноким… и родным. Я знаю, как это быть одной против всех, когда не можешь никому доверять. Когда есть мечта, которую никто не поймет. У тебя тоже так бывало?.. Эх…

Куда б себя деть пока? О, хоть гляну, что за книжицу чужак чудаковатый таскает, Черного ему в дедушки. Потихоньку вытащила из руки, полистала. Крокозяблы непонятные, но видно - в песни складываются, уж больно стройно выписано. Картинки, миры на них нездешние. Красиво, до одури, аж в глазах защипало. Потянуло чем-то сладким. Будто медом, но не только…

А где я? К Коозу занесло что ль? Небо.

Мать моя, что это?.. Порт. Да без моря. Причалы-башни. Океан без берегов. Не под ногами. Над головой. Прямо ко мне, разбросав белые крылья, как бы не на пол-неба плывет огромный корабль. На борту – непонятное: “Лермонтьяк”. Вижу мостик. На нем... фиолетовый! Он-то откуда?! (Вот демон!) Кланяется, на борт зовет, вроде бы. Как не пойти? Моя мечта, упустишь – все! Хоть куроней разводить, хоть на арене чужих потешать - так и жить дальше. Ползком. К коозьей матери! Иду! Трап спущен, поднимаюсь, смотрю по сторонам. Вокруг - другие корабли. Названий понять не могу, но читаю свободно: “Писатели”, “Поэты”, “Фейсбук”, “Автортудей” и… “Груша, Велькс и Лермонтьяк”.

А чудо чернильное за руку держит и слова какие-то говорит, напевно... И приходит неожиданно понимание: а хорошо так лететь!

Чужак смотрит на меня и говорит: «Вот оно счастье, правда, Забава? Еще бы подушку сюда...» Забава?.. Подушка?.. С какого-то корабля вылетает подушка сбивает меня... cон, как рукой сняло. Оставив смутное ощущение желанного и привкусом горечи не случившегося.

В шатре, как будто, посвежее стало. Гулям пропал куда-то. На ложе чужак лежит.

Дышит ровно…

Что ж за мудрость ты с собой таскаешь, а? Ого, шишак какой набила... Вроде и сам напросился, а чего ж стыдно-то так. Будто ребенка обидела.

Хм... вроде и коснулась едва, а глаза сразу открыл. Не так уж плох, похоже. Спать…

С днём рождения...

П.С. Возможно, потом я ещё подправлю текст, как мы хотели.

Вивальди и Мурсийский гобой

Вивальди…

Нам в соавтором он очень нравился. Мне - ещё со времен музыкальной школы, а соавтору, особенно, когда достался гобой и Вивальди на конкурсе. Это был первый конкурс, к которому соавтор рискнул написать прозу. Тогда Яр не был ещё моим соавтором, но именно с этого его рассказа(«Мурсийский гобой») мы стали общаться по видео связи. Яр очень хотел критических замечаний, комментариев под рассказом оказалось мало.

А моё мнение об этой его истории было не однозначным и довольно критичным. Я высказалась таким образом в общей флудилке. А поскольку, конкурс был анонимным, я тогда не знала, кто написал этот рассказ. Хотя всё равно сказала бы тоже самое. К тому же ситуация так замысловато закрутилась: соавтор ещё и поспорил со мной о том, что не угадаю, что он написал на конкурс. И предложил пари.

Но проиграл…

Это его не смутило, и в качестве бонуса Яр захотел, чтобы я лично ему рассказала что и почему мне не понравилось. И вот однажды поздно вечером мы включили видеосвязь и долго-долго разговаривали. После этот соавтор с изумлением сказал, что «столько слов, сколько со мной, он за неделю делает».

Потому что перед диалогом Яр извинялся заранее и предупреждал, что очень молчалив. Но предупреждал зря. Молчаливым он совсем не был. А вот румяным - очень даже…

И тогда же мы выяснили, что Вивальди - очень нам Вивальди… А особенно в исполнении Ванессы Мэй. В 2019 году мне посчастливилось попасть на её концерт. И это было впечатляюще. Незабываемая и любимая мной и Яром «Гроза» или «Шторм».

Соавтор тогда говорил, что тоже хотел бы…

Хоть и это "Лето", но пусть будет тоже.

А «Зима» тоже во вдохновляющем меня исполнении. Тем более, что зима…

"Мурсийский гобой"

Феи появились наутро после Того Дня. Как-то сразу и в огромных количествах. Целые облака, из фантастических крылатых созданий, легли на опустевшие города, пугая и удивляя уцелевших. Один умник ляпнул, что они-то во всем и виноваты. Будто бы эти «ужасные космические монстры» наконец добрались до колыбели земной цивилизации, так и не позволив ей стать чем-то бо́льшим. Ждите, мол, вот-вот они начнут глобальную зачистку, истребляя остатки оглушенного произошедшим человечества. Идея не прижилась. Ну не вязались эти хрупкие создания, словно выпорхнувшие из сказки про Дюймовочку, с образом монстра. Против версии злобных пришельцев говорило и отсутствие каких-то осмысленных действий. Феи просто стали быть. Маленькие человекообразные стрекозюльки появились там, где жили люди, и органично вписались в эту реальность, как нечто, вполне ей свойственное. Впрочем, ему было плевать. На всех фей, вместе взятых, и на ту конкретную, что сидела на раструбе его гобоя. Подальше от пальцев. Вряд ли она боялась. Скорее не хотела мешать. Возможно, даже слушала, и ей, возможно, даже нравилось, хотя трехпалость правой кисти не давала добиться идеального звучания. На это ему тоже было плевать. Он мельком вспомнил, как равнодушно срезал лохмотья, в которые превратились два пальца, размозженные дубинкой залетного мародера. Больнее было, когда осознал, что пальцев не хватает музыке. Гобою тоже не понравилось, что рука, его ласкающая, стала медленной и неуклюжей, но другой не было, и друг смирился. Смирился и попытался помочь, подстроиться. Прошло время, и музыка стала почти такой же, как раньше. Почти… Он взглянул на фею. Вполне себе обычный человечек, эдакий свифтовский лилипут. Радужные крылья и дымка на месте лица, вот и все, что отличало существо от сапиенутых хомо. Ну и, конечно, размер. Черные волосы, чуть ниже плечиков, вполне женская фигурка… И сидит грациозно, нога на ногу, носочки вытянула. Облачко тумана, скрывающее лицо немного смущало. Как будто ответ на не очень важный вопрос, крутящийся где-то на краю сознания, но никак не дающий себя сформулировать. Интерес к фее занял сознание на пару мгновений и растворился в музыке. Вивальди метался по площади кардинала Беллуги между Мурсийским собором и городской ратушей. Великий и никому не нужный. В конце концов, он устал и стек по колоннам Катедраля в пыль и мусор, покрывавшие ровным слоем некогда блестящую брусчатку.

Что до сих пор удерживало в Мурсии, понять не получалось. Та, которая держала здесь изначально, ушла давно и навсегда. Он никогда не верил в глупости о том, что умершего человека что-то может связывать с местом упокоения. А живые обязаны надоедать почившему, беспокоя его визитами, регулярно орошая могилу слезами и, непременно, возлияниями за пуховую землю, за царство на небесах. Не верил, но уйти не смог. Однажды, позволив себе вспомнить и поразмышлять над произошедшим, он решил, что сам назначил себе своего рода схиму. За то, что не уберег ее - пережившую с ним Тот День. Вырвавшись из заваленного трупами Мадрида, куда они приехали на медовый месяц, он вел ее к морю, рассчитывая, что в таких обстоятельствах добраться до дома по воде будет проще. Они остановились в этом городе по дороге в Картахену. Там жил его однокурсник, выхвативший у жизни счастливый билет и каким-то чудом пристроившийся матросом на яхту испанского миллионера. Но в Мурсии их бегство завершилось… Прикончив из снятого с мертвого полицейского пистолета двух выродков, склонившихся над ее телом, он долго стоял оглушенный. Потом приставил дуло к груди и посмотрел на фею, севшую на ствол, направленный в сердце. Не видя ее лица, он четко ощутил взгляд, который словно бы говорил: «Не надо». И после долго проклинал себя за трусость… Ну здравствуй, Мурсия… мать твою.

- Опять дудишь, эстранхеро*? Придурок Бебе выкрикнул это, зло ощерившись. На днях они поспорили о роли классической музыки в условиях постапокалипсиса. Аргументация мурсийца оказалась слабее. Ползая в пыли, давясь кровью и слезами, Бебе признал свою неправоту. Веры в его искренность не было, тварная сущность выпирала из местного первого парня на деревне, не давая ему жить спокойно. Но убивать или калечить сильного мужчину, так необходимого небольшой кучке выживших в этом городе, было неправильно. Однако сегодня четверо компаньеро, стоявших рядом, придали храбрости и, судя по всему, тот решил пересмотреть результаты проигранного спора. - Отвали, дегенерат, - неосознанным движением, пряча гобой за спину, прошипел по-русски и, выставив левое плечо вперед, попытался протиснуться между решительно настроенными аборигенами. Подходя вплотную к напрягшимся парням, уловил запах граппы и тут же резко крутанулся вокруг собственной оси, поймав краем глаза характерное движение слева. Нацеленный в почку нож резанул предплечье. Кисть ударившего хрустнула в захвате, а вопль боли заткнул локоть, через мгновение вломившийся в кадык. Перехваченный нож, продолжая движение, которое начал его хозяин, плавно сменил направление и по дуге прошел сквозь горло еще одного напавшего, практически срезая ему голову. Трость инструмента вонзилась в глаз Бебе, проникая в мозг… Печально. Трость придется менять, их осталась-то пара штук всего. А друг опять выручил. Уже не впервые.

Росита, мать того, что осталось от населения Мурсии, подняла голову от древней газеты и пристально уставилась на него. Пожевав губами, спросила: - Где Бебе? Он искал тебя. - Нашел. - И где он теперь? – подслеповатые глазки впились в его лицо, густая сеть морщин пришла в движение, став глубже и контрастней. Сберегаемая, как самая большая ценность, газета зашуршала, сминаясь в пальцах. - Там, - пожатие плеч. - Один? – голос старухи стал свистящим. - Все.

Солнце светило ласково, как будто улыбаясь. Так же, как светило тогда. Им обоим. Для солнца ничего не изменилось. Люди. Феи. Природа не терпит пустоты, всегда найдется тот, кто порадуется простому солнечному лучу. Теплу. Жизни. Сегодня Вивальди был счастлив. А как же! Сегодня у него, похоже, будут живые слушатели. Вслед за Роситой на площадь Беллуги выходили жители Мурсии. Все население полумиллионного некогда города. Шестнадцать человек. Женщины. И двое пацанов, которым и десяти нет еще. Выстроились правильным полукругом. Увы, нет концертных кресел, но ничего, для музыки комфорт – не главное. Главное - что она звучит не сама по себе. Не для мертвых камней или живых, но равнодушных деревьев. Теперь у нее есть те, у кого есть душа. Первый камень ударил в колено. Прищуренный взгляд Роситы, оценивающей результат броска. Вивальди плевать. Он в своей стихии. Волшебные звуки и слушатели… Жаль, что у любого концерта есть финал.

Эпилог

Огромная конструкция. Какая-то труба? Кому придет в голову делать промышленные трубы из дерева и украшать их мельхиоровыми прибамбасами? Хотя… как будто что-то знакомое. Клапана́? Окончание трубы похоже на раструб гобоя. И на нем… Нога на ногу, носочки вытянуты. Черные волосы, чуть ниже плеч… Лицо? Любимое лицо! И радужные крылья за спиной. - Ну… здравствуй!

* extranjero (исп) – иностранец, чужак. /Ярослав, март, 2014/

Рубаи Ярослава

Вспомнились некоторые рубаи соавтора:

***


Убогих святостью от века наделяли,

Творца вниманием успехи объясняли.

Теперь задумайся, кем выгоднее быть?

Несчастным мудрецом или убогим без печали?

/Ярослав/

***

Человек, получается, сам себе враг,

Если просто стоит и не делает шаг.

Сколько так и не сделали главного шага

И остались на месте?... Не счесть бедолаг.

/Ярослав/

А знаешь.../моё пожелание/

Среда... Вообще-то, я не пишу ни поздравлений, ни пожеланий в стихах. "Не моя форма", как говорится. Не получаются они у меня. Но соавтор иногда просил что-то написать ему. Вот это тоже появилось после просьбы пожелать что-то хорошего. на ночь.

***

А знаешь... Пусть приснятся ангелы!

Не в птичье-белом оперении,

А те, кому мы в сердце вплавлены -

Кто верит в наши устремления.

Кто верит в нас ночами тёмными,

Готов душой платить подчас.

Кто знает думы потаённые,

Но он не сдаст и не обидит нас.

И будет рядом в самый чёрный час…

/2014/

О самовольных персонажах

И снова среда...

О самовольстве персонажей:

Герои бывают такие Герои,

Апломба и спеси на десять томов.

Вот как-то процесс непонятно устроен,

Как будто чужих мы создатели снов.

Как будто по клавишам волей не нашей

Со временем чьи-то танцуют слова,

И с каждой страницей становятся старше

Герои... И ты узнаешь их едва...

И с каждой главою пути их длиннее,

Дороги, которым не видно конца...

Сомнения есть, что создатель сумеет

Писать чью-то жизнь от чужого лица.

/Ярослав, 2019/

***

Танцуют парные клинки -

В них рок и власть.

Мне лишь тепло твоей руки

Не даст пропасть.

Под оком пламенных богов

Звенит набат,

Я не был к этому готов...

Я был крылат!

Но за слова и за дела

Держать ответ.

Темней перед рассветом мгла

И дорог свет.

/Iriya, 2019/

Тогда мы писали новую главу из наших с соавтором "Легенд" и, как обычно, отправили её "тестировать" на анонимный конкурс. Традиция у нас была такая. И от избытка вдохновения писали стихи. О героях.

Некоторые диалоги сложно забыть. Они повторяются и повторяются... Однажды я спросила соавтора (мне хотелось понять хватит ли мотивации на новый рывок):

- Почему ты пишешь?

И его мгновенный ответ:

- Ради тебя!

Вышел новый рассказ. Тот, что мы писали на конкурс... Хочу опубликовать, а всё никак.

И страшно представить...

***

Не просто провидеть пути, что на небе начертаны,

Едва ли способный кому-то об этом поведает.

Кто торит дороги по тверди - своими победами

Живет, понимая: мы смертные, смертные... смертные.

Смиряясь, срываясь, ложась по обочинам жертвами,

Не смотрим на звезды, но небу ни жарко, ни холодно.

И страшно представить, что будет когда-то расколото...

И страшно представить... что будет расколото смертными.

__________________________________________________

29.04.2014/ Ярослав

Неожиданно ещё в одном архиве нашла это стихотворение.

Весна 2014... А так отзывается. Не пересказать всех тех наших разговоров и волнений. Мы тогда надеялись каждый день, что всё. Всё. Больше такого не будет...

Пусть небо будет любым: хмурым, ясным, облачным, бирюзовым, аквамариновым, грозовым, мутно-перламутровым... Но оно должно быть мирным!

Бал

Чем дальше, тем сложнее выбрать какое-то одно воспоминание. Они все кажутся сплетенными в какой-то единый клубок, требующий кучу пояснений…

А это стихотворение - экспромт.

Появилось оно в процессе обсуждения… восточных единоборств. (Да-да, именно так!) Соавтор много занимался и многое знал о них. А меня давно занимала одна история про разблокировку определенных рефлексов… А потом мы как-то вышли на разговоры о жизни и смерти Яр тогда пообещал жить триста лет и обучить меня какому-то загадочному приему. За это время должно было получиться…

Бал

Красиво: свечи, люстры, зеркала,

И люди - улыбаются, смеются.

Стихи и музыка вином игристым льются,

А вера в счастье нерушима, как скала.

Красиво. Cвечи. Люстры. Зеркала...

И пары кружит вечно-юный вальс.

Блеск глаз и нежных слов полночный хоровод -

Всё так как быть должно, и будет. Каждый год.

Мы - Юны, мы – прекрасны, жизнь - для нас!

И пары кружит самый светлый вальс...

Мы - зачарованные ложным сном.

Не знаем, что последние миг живём.

Мы – зачарованные…

блеском,

сталью,

льдом.

И предаём себя мы, предаём.

Мы... Зачарованные ложным сном.

Один удар - и будет кончен бал.

Две жизни навсегда - осколки до и после.

А смерти тень, с усмешкой, бродит

Возле…

Ждет, что сдадимся -

нас сметёт девятый вал.

Один удар и -

будет кончен бал...

/2015, Iriya/

Богу - богово

Это стихотворение не новое и появилось оно тогда же: после наших разговоров с соавтором о том, что происходило...

Я помню, как он переживал гибель людей даже незнакомых...

И тогда мы всё время пытались понять: как же то, чего не должно быть вернуть назад - в невозможное?..

***

Богу - богово, черту - чертово

Ну, а что же тогда для нас?

Стены серые, мысли стертые

И неверия тихий глас?

Змеем змеево завоевано,

Ложь и кривда там правят бал.

Счастьем лаской был избалованный?

А на паперти постоял?

С болью варево изготовлено -

Зла и смерти на нем печать.

Что же будет нам уготовано?

Как вернуть все несчастья вспять?..

/июнь 2015, Ирия/

Ошибка бессознательного

Сегодня 11 месяцев. Я не успела… Но не могу публиковать наши веселые стихи, шутки, забавные пикировки... Жаль. Их так много ещё осталось. Но, может быть, потом. А сейчас я хочу написать про то, что было очень важным для меня, но ужасно сложным для описания. Я никогда не забывала об этой истории, только на знала, как написать, чтобы было понятно главное. Но не уверена, что получится.

Поэтому, извините, #многобукв.

Маленькое вступление.

Наверное, важно сказать: мой соавтор настоящий защитник… воин, не только по профессии, но и по духу, по крови. Он всегда старался меня защитить, если ему слегка казалось, что кто-то меня задевает. Я даже не раз отговаривала его, писала, что всё в порядке, ничего страшного.

Но всегда есть простые ситуации и сложные. Простые – это, если на барышню нападает злой дракон, то очевидно, что её надо защитить. В нормальном мире это понятно всем. Это обычный героический поступок. Да, всем известно: заступаться, когда обижают слабого – это нормально и хорошо.

А есть ситуации психологически сложные, где героическое не очевидно, и о твоём поступке почти никто не узнает. Это ситуации, в которых забота скрытая, не показная, но такая тонкая, искренняя… И от этого ещё более ценная.

Попробую рассказать обо всём, как было, в том далёком 2017...

Шёл очередной, анонимный конкурс на тему: «Создатели против созданий». И мне по жребию досталась отдельная провокационная подтемка: «Ошибка бессознательного». Мы с Ярославом много обсуждали наши жребии. Он мне предложил: «Напиши что-нибудь эдакое, ты же можешь». Ну, и я решила рискнуть: вложить в текст разные скрытые темы и подтексты, которые не очевидны и воспринимаются по-разному. Скажу честно, старалась. У меня было два вдохновителя: Фаулз и его «Волхв», и у Брэдбери первый рассказ в «Марсианских хрониках». Написала рассказ на основе некоторых элементов Юнгианского психоанализа, проверила на коллегах(что удалось/что не удалось) и стала ждать: как это будет воспринято участниками.

Но фишка в том, что этот конкурс был двойной: кроме авторских рассказов, ещё проводился конкурс рецензий критиков. Сразу хочу сказать: никаких профессионалов там не было - кто критиком назвался, того и тапки. Любой мог выбрать рассказ и написать на него анонимную рецензию. Так вот. Сижу я в засаде, с интересом жду слов участников, понимая, получилось сложно, жду вопросов. Но тут явился критик, который совсем ничего не понял и написал стёбную рецензию.

А я, к сожалению, не могла ничего пояснить, потому что конкурс-то анонимный. (Нельзя себя раскрывать).

Я очень огорчилась, причём не из-за того, что он написал (это было скорее смешно), а потому что всё в пустую: старалась, столько времени потратила, хотела узнать, какие ассоциации возникают, а теперь – всё мимо. К тому же, хотела посмотреть: стоит ли писать сложные истории на конкурсы…

Но всё же больше всего меня огорчило то, что его рецензия мешала восприятию других читателей. Вся работа коту под хвост. Как реагируют ваши друзья в такой ситуации? Мои - обычно поддерживают. По-разному. Говорят что-то вроде: «Не переживай! Это не последний конкурс, будут новые! Ты классно пишешь - напишешь ещё! Забей! Сочувствую, но это всего лишь конкурс! Ты ж профи, сама понимаешь что тут и как… и т.п.». И да, я и сама всё понимаю, что это всего лишь один из моих рассказов (которых, к слову, даже на том конкурсе было три. Два – для внеконкурса).

А соавтор сделал по-другому.

Он, конечно, посочувствовал мне, написал тому критику, но не только…

Ярослав просто взял и в срочном порядке буквально за пару дней проштудировал работы Юнга на эту тему, а потом написал комментарии, в которых постарался всё объяснить просто и доступно любому. Если вы пробовали читать работы Юнга, то знаете, что они довольно сухо написаны и сложные для восприятия. В общем, это огромная работа. (А я ещё удивлялась: куда он пропал?) И даже не представляю, где он нашёл время, а главное – волю и силы разобраться во всём.

Конечно, его поступок тронул меня до слёз, я не ожидала… Это такая тонкая, по-настоящему рыцарская забота, которая редко случается в нашем мире - забота о только о внешнем благополучии, а глубже - забота о переживаниях другого. Ему было приятно, что я поняла и оценила то, что он сделал. Да, многие способны откликнуться и помочь в трудную минуту. Но не у многих есть это редкое умение - услышать эмоции близкого тебе человека, в таких, в непредельных ситуациях жизни/смерти, здоровья, чести…А в других - несмертельных, но более сложных, тонких, необязательных.

И не только услышать, а главное – что-то сделать для другого. Просто взять и сделать. И это неизмеримо важно, ценно и дорого. Особенно сейчас, в нашем мире. Особенно для того, чтобы сохранить в себе человеческое. Я считаю, это истинно героическое. И немногие способны на такое…

Я помню!

Пожелание Ярослава

Как бы ни было сложно, должно быть что-то устойчивое... Хотя бы память.

Это стихотворение соавтор много лет назад прислал на НГ.

***

Я хочу, что бы в новом году

Оставалась со мной Надежда;

И зимою морозно-снежной

С ней другие сезоны жду.

Мне бы Веры в себя и всех,

И доверия бы побольше...

Я бы чувствовал рифму тоньше,

А тогда и творить - не грех.

Мне бы встретить Любовь свою,

Мы решили бы с ней как дальше

Просто жить, без ненужной фальши.

И без страха сказать: Люблю.

_______________________________

01.01.2014 / Ярослав

О песнях Тэм

Среда…

Вспомнилось…

Песни Тэм Гринхилл оставляют необычные ощущения. Есть ли авторы-менестрели с более сильными голосами, тестами? Конечно, есть. Но когда я слышу её, то у меня всегда появляется крамольная мысль, что Тэм «оттуда». Она сама ощущается реальным персонажем фентэзи… таким живым, самым настоящим менестрелем.

Как я уже писала, мы с соавтором разговаривали не только стихами, но и песнями.

Однажды тоже в очень сложное время я прислала Ярославу песни Тэм созвучные тому моменту. Оказалось, он их не слышал, но они понравились. А потом… он стал искать другие её песни слушать, Пока не нашёл клип, сделанный неизвестно кем, где увидел крайне неприятного человека…

И мы тогда долго спорили отвечает ли автор за использование другими своего творчества.

У соавтора было замечательное качество: как бы мы ни спорили, он старался не обидеть меня. И говорил, что это главное. Он был очень чутким.

«За предел» Тэм Гринхилл именно она ему так понравилась. Только я так и не нашла клип, который бы мне показался аутентичным.

Двое и кое-что про Колобка

Среда…

Однажды во время конкурса «Создатели против созданий» мне было весьма кисло. Но об этом лучше отдельную историю напишу. Соавтор развлекал меня стихами в сообщениях.

Вдруг говорит: «Знаю, что тебе понравится». И написал эту шутливую сказочку. Мне кажется, у неё было продолжение… Долго искала, но, увы, не нашла. Он угадал, меня баечка позабавила.

Двое

Жили-были двое непонятно где;

В царстве три-девятом, иль в пустом холме,

На другой планете, при другой звезде...

Были эти двое счастливы вполне.

Волшебства не знали, Господи прости!

Не писали проги, и еще у них

Айзека законы не были в чести.

В общем, жило двое стариков простых.

Жили дед и баба много долгих лет,

Было все прекрасно, но пришла пора,

Заскучали двое, и тогда наш дед

Бабку озадачил: «А давай, стара̀,

Подметем сусеки, наскребем муки,

Ну и скреативим что-то на двоих».

Бабка согласилась, утром старики

Что-то уж лепили, сдерживая чих.

Тесто споро мялось в бабкиных руках,

И пускай слезились старые глаза

Но создали двое Чудо-колобка...

Колобок подумал, а потом сказал:

«Ай спасибо, бабка, ай спасибо, дед!

Вы поразвлекались, мне теперь – живи!

Сколько вы на пару куковали лет?

В радости и горе, в счастье и любви?

В общем, вам здоровья, и пока-пока!»

Колобок скатился, на пол со стола.

На порог, за двери... Бедным старикам

Память лишь осталась. И в печи зола.

Сказка неказиста, но мораль в ней есть:

Креатив, во-первых, ценен не всегда.

Перед тем, начать как, надо бы учесть

Выйдет что в итоге, и уже тогда

Смешивать составы, големов ковать,

По артефакторике защищать диплом,

Зомби по погостам собирать на рать,

Генами играться, чтоб родился клон...

_________________________________

Вот вернуть бы деду с бабой двадцать пять...

И заставить каждый год рожать детей.

Вот тогда бы у двоих, ядрёна мать!

Было б все на склоне лет, как у людей

Кстати... колобок-то тоже - не у дел,

Гад какой-то рыжий взял его и съел.

/19 марта 2017, Ярослав/

Легенда о Дэнстуа

Эта история писалась очень быстро. Но нам с соавтором было очень непросто. Уж очень переживали за всех героев сразу. А уж за главного, с его личной историей... Я рада, что его выбрали для печати в сборник "Чужестранцы".

Война, долг, первая любовь - всё сплелось и перемешалось для юного Дэнстоура. Но всегда приходится делать выбор. Неважно решаешь ли ты что-то сделать или не сделать...

Об этом рассказе сложно говорить. Лучше сначала его прочитать. Тут.

Дэнсту́а должен…

Быть скромным и умеренным в желаниях…

Стремиться к знаниям и почитать старших…

Дэнсту́а должен…

Чтить Бесконечность и вращать колесо Вечности…

Весы…

Дэнсту́а[1]…

– Эти законы, понимаешь… Народ дэнсту́а их давно забыл уже. Только такие, как мой дед, могли ещё помнить что-то. Вот его-то волей мне имя и дали… Это всё равно как если б тебя Человечищем отец с матерью нарекли при рождении. Не совсем так, конечно, в наших звуках смыслов побольше было в то время, но близко.

Дэнстоур сел на край источника у входа в исполинскую пещеру, которая много веков служила ему домом, опустил огромные ноги в ледяную воду. Умиротворённо прикрыл глаза и глубоко вздохнул.

Его юный собеседник и сам не понял, как ему удалось разговорить Хранителя. Но у него была цель. Ему нужно, чтобы великан помог выжить дорогим людям в его мире. Только этот древний может дать шанс миру и восстановить равновесие нарушенное войной. Мальчишка не ожидал, что его просьба оживит в дэнстуа память о далёких временах.

Старый Рагвор вбивал в меня древние истины с того момента, как я осознал себя. С тех пор бубнёж деда в ушах и стоит. Уж не знаю, благодаря ему Весы в каждом сне мне являлись – или до рождения решено было: этот дэнсту́а – избранный.

Так и рос. Ещё ребенком понял, что мир вокруг – только видимость. Глянь на пузыри, что от бьющей из скалы струи по поверхности воды бегут. Это и есть миры. Не смотри, что лопаются вмиг. Там мириады существ бессчётное множество жизней проживают, пока мы пару вдохов сделать успеваем. Наш-то мир посложнее устроен. Однако поверь, есть сущности, для которых мы ничем не отличаемся от живущих в этих пузырьках. Но над всем стоят Весы…

Впрочем, об этом рано.

Детство у меня непростое было. Ты поймёшь. Ведь тоже с другими мальчишками нечасто поиграть-побегать удаётся, так? Дед целью задался из меня идеального дэнсту́а сделать. Должен сказать, у него получилось. Почти. Когда же настала пора дорогу выбирать, мне пришлось это самому делать. Рагвор к тому времени решил в Вечность уйти. А прочие в моей семье были обычными дэнами, для которых еда на столе да лад в доме на первом месте стояли.

Вот ты бы в какую сторону пошёл сейчас, если б время выбора пути уже на носу было? Да ясно, можешь не отвечать. По уму б – дело наставника принял. Караваны повёл бы за край земли. Но тянет небось на службу военную, так ведь? Видал рыцарей в Сильне? И достаток есть, и слава. И любая пойдёт за ним. А доспех какой! Мечи…

А у нас не было службы воинской. Вообще. Единым народ дэнсту́а в мир Аирьяны пришёл. Ни держав, ни границ. Даже разбойников. Не рождались такие просто.

Собеседник, сидящий рядом на отполированной годами лавке, перестал нетерпеливо болтать ногами в воздухе и во все глаза уставился на дэнстуа. Хотел о чём-то спросить, но догадался, что Дэнстоур, проведя так много времени в одиночестве, привык беседовать сам с собой и умеет предугадывать вопросы. Да и страшновато было, прямо скажем. Вдруг прогонит? А ему так нужна помощь...

Надеюсь, однажды и эта легенда войдет в наш роман "Как рождаются легенды". Но история о Дэнстоуре самостоятельная.

10...

10…

Уже 10…

"Боль, она как пьяный гость, возвращается, чтобы проститься, снова и снова…". (Стивен Кинг) Решила больше не тянуть и опубликовать один из наших с соавтором рассказов. Его напечатали в сборнике «Чужестранцы».

Эта легенда о юности мудрого Дэнстуа должна была стать частью главы в романе «Как рождаются легенды». Мы, как обычно, решили протестировать написанное на очередном анонимном конкурсе. Часто пользовались таким способом.

У этого рассказа свои приключения.

Началось всё с рождения героя. И нашего вечного: «А давай…» И это было чудесно, потому что проявилась ещё одна грань космогонического мифа наших «Легенд».

Но сейчас мне вспомнилось другое.

Мы дописывали, торопились успеть на конкурс. Осталось пара финальных сцен.

Вдруг соавтор пишет: «Я дописал, но изменил конец. Таки убил. Переписывать не буду.» А я очень огорчилась. И хотя я понимала, кого он видел в образе той героини и почему хотел так поступить, всё равно очень переживала. После того трагического рассказа, который написала для Яра, я была против смертей героев. Поэтому и в сценарии этой легенды у нас не было такого. Попыталась убедить соавтора. Но он был категоричен: «Так лучше! Ты пойми!» Он ужасно не любил переписывать готовые эпизоды. Я пробовала аргументировать почему так не надо, но он настаивал…

В общем, договорились обсудить при встрече. Я напряглась, серьёзно подготовилась, продумала систему аргументов. На мой взгляд, весьма конкретную и непротиворечивую.

И вот, мы созваниваемся, я мысленно готовлюсь, но никак не решаюсь начать. Яр молча смотрит на меня, я на него.

Он - на меня, я - на него. А потом, соавтор говорит: «Я всё понял. Я перепишу финал».

Я так и не нашла что сказать. Теперь уже по иной причине...

И в этом было всё: удивительное умение Яра услышать, увидеть, почувствовать несказанное. Редкий дар - понять, что для тебя важно. И пойти навстречу. Принять решение. Я знаю, на это нужно много сил души. Чтобы написанное было созданным именно вместе, а не каждый сделал что-то своё.

Такое меня всегда восхищает.

Единственное... мне ужасно жаль, что тогда я не спросила: почему? И теперь не спрошу….

Игра в двустишия

Перебирала двустишия с нашего с соавтором конкурса.

Столько экспромтов было написано...

Как мы тогда иронизировали на такие... непростые темы.

Потому что смех, шутки иногда защищают от тревоги и страха.

Жаль, что не от всего…

Ярослав: Суботние двустишия в засаде!

Давайте вылезайте! Мы вам рады!)

(Внеконкурсное.)

Iriya:

Нальём чего-нибудь пикантного для вас.


Пусть музыка звучит, танцуем контраданс!

Ярослав:

Парней так много холостых на улицах Саратова...


Ивановским до лампочки! Поймают и женатого!

Iriya:

/в продолжение мифов об Иваново/

Для них "женатый" не причина.

Важнее, что живой мужчина.

Ярослав:

Там не причина и года.


Пусть стар... но можно... иногда.)

Iriya:

А для мужчин Иваново - секретный рай.

Приехал и... почти любую выбирай!

Ярослав:

"Мой друг, в раю том жарче, чем в аду" -


Шептал беглец в горячечном бреду.))

Iriya:

Ну, так чего ж он убежал?

Там рай и сказка... Идеал

Ярослав:

Ягода-малина нас к себе манила...


Не ведитесь, братцы... Там, в натуре, вилы...

Iriya:

Тут какой-то хитрый ход,


Чтоб не набежал народ?))

Ярослав:

Вот так всегда... малины вместо -

Оковы брачного ареста.

***

Ярослав:

Город Иванов...


Край протекающих кранов.

Ярослав:

Великий Новгород, жемчужина Руси...


Князья по Волхову плывут, как караси!)



Ярослав:

На вече процветает эта практика,


Чуть что не то, и... князепрофилактика.

Ярослав:

Ну новгородцы славятся смекалкой...


Сегодня - вече. Завтра - на рыбалку.


Ярослав:

Москва, как много в этом слове...


От цен на лоб полезли брови!)

Iriya:

... Упала челюсть, опустились руки...


Вот так влияют цены - по науке.

***

Ярослав:

Диван сегодня бог наш и кумир -

Легко спасает от ковида этот мир.

Ярослав:

Сегодня я про тихую охоту!))

В прогулках по лесу с ножом


Я недостатков не нашёл.

Ярослав:

Подкинуть Маску бы идейку

Бензопилы на батарейках.

Ярослав:

Селитры дух незабываем,

И серы. Плавали мы, знаем.)))

Ярослав:

Как восхитительно шипит

В закрытой бутыли карбид!))

***

Iriya:

Не подготовился для рая - неудача,

Вот маску б захватил и было б всё иначе))

Ярослав:

А кто готовился, друзья?

Без маски никуда нельзя!

Iriya:

Но жизнь у нас такая... говорят -

Готовым надо быть и в рай и в ад.

Ярослав:

В РАЙсуд? АДминистрацию? Куда?!

Я был и там, и там. Везде... беда.

***

Iriya

Какой кошмар! Ни охнуть ни вздохнуть!


А нас вообще возьмут... куда-нибудь?))

Ярослав:

Возьмут, конечно! Отчего ж не взять?

Да только надо ли нам охать и вздыхать?)))

Iriya:

Ну, раз возьмут, то это утешение,

Пусть вкусное готовят нам и... развлечения!))

Ярослав:

Читателей с писателями - рать...

Но надо же и проголосовать!

(это внеконкурсное...


Так, напомнил между делом,


Проставляйте лайки смело!))

Iriya:

Поддерживаю!
Не пожалейте лайков для поэта!


Внимание для них - вот лучшая диета!

Iriya:

Открылся шкаф и выпали скелеты.

- Твои или мои? - спросил писатель у поэта.

Ярослав:

- Шли б строем в ногу, были бы твоими.


Раз в куче, то мои, да и чёрт с ними.



Iriya:

Ах, вот какая разница. ))


Скелеты у писателя ещё и дразнятся.

***

Ярослав:

А в городе не выгулять козу,

Зато напиться можно через Zoom.

Iriya:

Там ходят в гости по утрам

И наливают по сто грамм?))

Ярослав:

Сто грамм - какой-то стыд и срам!


Мне наливайте килограмм!

Iriya:

Вот это новость! Даже весть...


Не лучше ль килограммы есть?

***

Ярослав:

Ты не в имбирный корень зырь,

А в рюмку водки. Вот где сила!

Ярослав:

Внеконкурсное:

Докладываю о протёкшей крыше я...


По плану, у меня депрессостишия.

Ярослав:

Мы все умрём, подумалось намедни.


А где тут очередь занять? Чур, я последний!

Iriya:

Как напряженно всё и заморочено,

Как и везде образуется очередь...

Ярослав:

Обычно все в начало рвутся.

А я бы крайним постоял.))

Iriya:

Какой пассаж! Какой финал!


Тут каждый крайним б постоял.)

***

Ярослав

У вас есть докторский талант.

Конфеты - антидепрессант.

***

Ярослав:

Депрессостишия (продолжение)

С работы выгнали, и бросила жена?


Беда обычно ходит не одна.

Ярослав:

На рельсах тело белое лежит...


Каренина вступила в "Синий кит".

Ярослав:

В агентстве ритуальном распродажа,

Приводишь друга, скидка будет даже.

Iriya:

Но через час обратная программа:


- Всё, заберите, изменились планы!

Ярослав:

В иной раз буду оптимистом тоже,

В одном быть настроении не гоже.

Iriya:

Да-да. Меняется пусть всё же.

Динамика - приятней и пригоже.))

Ярослав:

Душа дожить до ста хотела,


Но не согласно было тело.

Ярослав:

Она махнула стопку... и - инсульт.

Договорились, в общем. Deus vult.

Ярослав:

А что за гробовая тишина?

Иссяк колодец творчества до дна?

(Внеконкурсное)

Iriya:

Задумались. Сегодня снова пятница -


Она надежда и, к тому ж, ещё проказница.)

Ярослав:

Бежит по магазинам человек.

Ведь не простая пятница, а black!

Iriya:

И правда. И такое может быть.


А «Люди в чёрном» выбегают потусить.

Ярослав:

А люди в чёрном чёрные, в пилотках,

С гробами на плечах танцуют. Вот как!

(У меня сегодня день депрессостиший))

Iriya:

(Я уже заметила.))

Уга... А рядом в черных бантах

Танцует стайка буйных некромантов.

Ярослав:

Не просто в чёрных! В чёрно-алых!

То некроманточки, пожалуй.

Iriya:

Да, некромантки в черно-алых платьях

С разрезами, что ахали собратья!

***

Ярослав:

Бейт - это хорошо. И много впереди.

Газели, танка, касыды...

Iriya:

В поэзии ещё не вечер,

И рифмо-формы жаждут встречи!

***

Ярослав:

Вы в нас не верите совсем?

У нас дойдёт и до поэм!))

***

Ярослав

Роман стихами? Ну а чё!

Нам все объёмы нипочём!

Флешмоб. Ангелы

Воскресение... Посмотрела что я творила, что соавтор... Вообще-то мы больше всего любим людей. Но когда много печали и боли, тогда хочется чего-то светлого. Чтобы получить хотя бы небольшую передышку. Из ангельского.

Однажды меня вдохновило стихотворение написанное от лица ангела. Я не знала чьё он и ответила. А вечером соавтор постучался в личку и сказал, что там есть его часть. И я ответила именно на неё, что это не случайно. Он был так этому рад....

***

- Не сплю. Грущу - передо мной дилемма,

Ведь я желаю людям лишь добра…

Но я тогда не нужен - вот проблема,

И не вчера она возникла, не вчера.

- Поведай, а к чему тогда хранитель,

Раз нет необходимости хранить…

И вот! Такой ненужный небожитель.

И вновь распутье - быть или не быть.

/Ярослав 2014/

Ангел, ангел… Для тебя награда,

Если смог унять чужую боль…

Правда, счастья всем хоть каплю надо,

Чтоб не угнетала эта роль.

Ты приди на чай к тому, кто любит,

Просто любит, и тихонько ждет.

Зная, одиночество погубит,

Лишь, когда любовь в тебе умрет.

Он напоит чаем, с летним медом,

Шоколад в коробке поднесет,

А потом под звездным небосводом

Песню о мечте тебе споет.

Чтобы радость голову кружила,

Чтоб растаял горечи налет,

Чтобы нежность душу оживила,

Силу ей давая на полет.

/Ирия, 2014/

А потом я пыталась вспомнить одну из легенд про ангелов, но так и не вспомнила. Поэтому, написала так.

***

В старинной легенде о том говорилось,

Как душу отдал за любовь,

Тот ангел мятежный. А людям приснилось -

Горели вода и кровь.

Он верил так нежно, и верил так страстно

Он счастьем хотел одарить,

Чтоб души открыты, а чувства - прекрасны,

И люди умели б любить.

Чтоб небо манило, звало и ласкало -

Он каждому дал по крылу.

Чтоб вместе летали, а это немало

И солнце развеяло мглу.

Так каждый - крылатый. И вместе свободны.

И к счастью открыты пути.

Прости, милый ангел… но люди холОдны -

В сердцах их любовь не найти.

Печальные слезы в глазах твоих, светлый…

За правду, прости ты, меня.

Крыло подарю я тебе - будь бессмертным!

Лети! Ждет другая земля…

/Ирия, апрель 2015/

Было ещё несколько...

С конкурса эпиграмм

Воскресение...

Эта неделя считается самой психологически сложной из послепраздничных... Наверное, поэтому вспомнился самый спонтанный и непростой из наших поэтических мини-конкурсов здесь.

Тогда он был посвящен памяти Валентина Иосифовича Гафта. И на нём, как никогда мне нужна была поддержка соавтора. То, что у нас вышло.

/поэту/

Тот, кто сидит в мечтаниях и сомнениях: Когда ж забьет источник вдохновения?

Сидит и ждёт, а вдохновения - нет... Он просто ждун, а вовсе не поэт!

/Iriya/

***

Говорила Ева Адаму:

- Напишу на тебя эпиграмму!

Усмехнувшись ответил Адам:

- Только яблок не ешьте, мадам.

/Iriya/

***

/на Малевича, хоть мне и нравится эта работа/

Такой талант на сто карат -

Он чёрный рисовал квадрат!

/Iriya/

***

Аж зАвидно! Цитату за цитатой

Рождает, иллюстрируя пастелью

Избитых истин и известных фактов...

Склоняюсь перед мудростью Коэльё!

/Ярослав/

***

ПравИло вдоль фарватера напрАвил я,

Такие у воды коварной прАвила.

И даже в древнем Риме было "Право",

Хотя оно не всем пришлось по нраву.

/Ярослав/

***

Показывает практика одно:

Под дном всегда ещё найдётся дно.

У этой бездны много этажей,

Я их считать запарился уже...

/Ярослав/

***

Да начал я подумывать уже,

А так ли этот выбор очевиден?

Сидеть с премудрым видом в шалаше...

Или на острове своём с лукавым видом...

/Ярослав/

***

Знаток эмоций и страстей;

Мотивов тонких у людей:

Герой - то ангел, то - злодей.

Изящный классик - Стефан Цвейг

/Iriya/

***

Похоже, друг мой, ты изрядно взвинчен...

Похоже, что тебе нехорошо...

Запарился искать кота Давинчи?

Назвал бы Мурзиком, давно б уже нашёл.

/Ярослав/

***

Он мастер сногсшибательных интриг,

Вопрос о выборе поставит, да таков,

Что выбрать невозможно. Боль. Тупик.

Помноженный на тайну архетип. Мантиссы слов.

Волшебник снов. Он мистер Фаулз... Волхв! /на Джона Фаулза/

/Iriya/

***

Как в сказке - замечательный исход...

В борьбе бобра с козлом закрыт финал.

А в жизни, я - почётный овцевод...

Ну нафига я Мураками в руки взял???

/Ярослав/

***

/На Дюма-отца/

Любимец женщин, вин и Муз -

Так страстно-буйный жил француз.

Писал о добром и дурном,

Жаль, только был плохим отцом.

/Iriya/

***

Крапал я эппиграммы до утра,

Даря свой юмор творческой родне...

Вдруг... кто-то ломом дал мне по спине...

Не помню точно... брат или сестра.

/Ярослав/

***

/На "Властелина колец"

Писались долго те романы,

Там войны, множество колец…

Женили б лучше Саурона -

И сразу б наступил конец.

/Iriya/

***

Пока они там что-то мне поют,

Сестра на шею наложила жгут.

(Или то брат... по Музе и перу?)

Лечу, короче, в чёрную дыру.

/Ярослав/

Такая разная зима

Зима… Такая разная. Соавтор много рассказывал о детстве и юности на Севере. Об учёбе в морском, о первых походах, о Магрибе... Как в сказках…

Мне легко писать эту рецензию. Ну как же... Снег в сентябре... Деревянные беговые лыжи. Жёлтые пятиэтажки в чёрную клеточку, заметённые снегом так, что утром дверь парадного не сразу откроешь, сначала побьёшься об неё всем телом, как тот голубь о стекло. Кучи снега... Не сугробы, именно кучи наваленные тракторами до уровня третьих этажей. Световой день перед Новым Годом - полуторачасовые сумерки... Зато сам Новый Год - со всем размахом, да под северное сияние. Красота! (В детстве, особенно. Потом - на вахту загреметь с 31-го на 1-е молодому лейтенанту легче лёгкого...) А в двадцатых числах января - забраться на сопку повыше и поймать первые в этом году лучи солнца, лишь краем выглянувшего из-за горизонта... До первой капели суток семьдесят ещё...

В середине мая последние грязные щупальца снега неохотно прячутся в низины между сопок, первая зелень, море одуванчиков... А через две недели трава кое-где уже и до плеча вырастает... Про деревья этого не скажешь, правда. Уровень плеча для них - максимум.)) Но лето короткое, и природа очень торопится успеть сделать всё запланированное... И солнце нагло светит тебе в окно, ему всё-равно, что три ночи.

Эх... Подосиновики... осины никакие, росточком в полтора метра, "ветром раз" изломаны, как колдовством каким, а подосиновики - красавцы. Нигде такие не растут. Больше...

Губы... которые ихние фьёрды. А у нас так... Оленья Губа. Губа Большая Лопатка... Нерпичья...

Семнадцать лет...

Затягивает.

Из рецензии Ярослава. Мне нравилось...

А в этом году у меня зима такая… и очень грустная.

Прошёл год...

Прошёл уже год без тебя, соавтор… Как же тебя не хватает…

Апрель безмерно печальный месяц, в котором для меня есть место только воспоминаниям и грусти… В прошлом году в апреле коронавирус унёс моего соавтора…

Говорят, что год душа ушедшего находится рядом и слышит обращенные к себе слова, а потом - продолжает свой путь. Надеюсь, твой путь будет светлым. За этот год я сказала много, но, увы, не всё. «Работа горя» длинная…

Соавтор всегда присыхал много не только стихов, но и фотографий, селфи… Он любил фотографировать и делиться, рассказывая что видит, чем занимается. Я получала и мирные фото и другие. А ещё он очень просил присылать мои. (Я люблю фотографировать, а вот присылать и вешать куда-либо - не особо.) Хотя Яр меня к этому почти приучил. И так радовался, когда я сделала первое селфи… Тут же прислал свою с ужасно забавной гримаской, чтобы посмешить.И сегодня я решила собрать мозаику из снимков, которые присылал он, кроме центрального. Сюда вошли, конечно же, не все… К сожалению, часть из присланных фотографий пропала между разными гаджетами, другая часть - слишком личная или военная. Я выбрала лучшие из сохранившихся. Их, всё равно, набралось немало. Соавтор сам всегда выбрал что-то эмоциональное, цепляющее для сюжета своих фотографий, а потом - рассказывал что там где и почему.

А ещё я выбрала последнюю внебольничную фотку, где он улыбается. Она из видео, которое он мне прислал. У Яра всегда очень светлые улыбки… добрые, и мудрые, такие, побуждают верить, что всё будет хорошо… Он уже болел, на следующий день его положили в больницу. Это видео было в тот день, когда мы решили отложить очередной поэтический конкурс, что затевали…

О чём ещё я не сказала…

Обычно соавтор не давал мне на себя обижаться. Он вообще старался быть бережным и внимательным в общении. Но было несколько раз…

И есть несколько стихотворений, написанных к таким моментам, в качестве примирения. Больше других я помню эти два.

***

Почему?!

Я хочу спросить - почему?!!

Стены строятся,

Не мосты...

На другом берегу - не ты...

И не я...

И не мы...

Возьму

Горсть песка,

Вот и замок,

Только. ..

Сколько я их построил?

Сколько?!

Чего ради и....

Почему?

Вот он сыплется,

Первый снег,

Красит голову белый иней,

А глаза в океане синем

Тонут...

Я уже - не человек...

Прилагателтное к прикладу...

Видишь?

Сзади приклада. .. Ладно!..

Видишь? Лестно?!!

Закажем Джек!..

И нажмём спусковую скобу,

Для контроля...

А как же жить? ..

Предлагаешь тебя забыть?

Не могу...

Не умею...

Что бы,

Я бы

Смог бы тебя забыть. ..

Не бывает таких условий. ..

День прошел и родился новый,

И к Тебе протянулась нить.

Ярослав/ 14.09.2014

В последнее время мы так много стишили на наших мини-конкурсах.

Твой мухаммас, который тебе самому очень нравился... Я помню, что ты тогда мне говорил…

***

Цель, казалось, близка, но опять - в молоко,

Увернулась от стрел, избежала силков.

Видно, путь на роду мне написан таков,

Ну а впрочем, кому из живущих легко?

Дуракам не понять никогда чудаков.

И идут чудаки вдоль текучей воды,

Синей птицы на небе читая следы.

Не заходят в дома, не заходят в сады,

(Ведь чужие в садах вызревают плоды).

А следы исчезают среди облаков.

Раздражает "разумных" мятущийся дух,

Имена вспоминать их не принято вслух.

И второе всегда выбирают из двух:

Птица синяя или горластый петух...

Просто людям привычнее тяжесть оков.

Ярослав /26 января 2021/

Первое вообще родилось экспромтам в нашем разговоре. В одном из моих любимых произведений герой говорит о том, что человек измеряется тем, что можно у него отнять.

У Яра нельзя было отнять чуткость , любовь к Родине, стремление любить и защищать тех, кто дорог. Он всегда защитник, по своему духу, по своей сути… А ещё не отнять вдохновенного полета души и романтики!

Я всё равно помню… Горе - это не состояние, а процесс…

Сказка

Год и месяц…

Видимо, по какому-то необъяснимому созвучию вспомнилось то время, когда мы вынуждены были сделать паузу в нашей истории про «Грушу и Велькса». Соавтору было очень трудно. Трудно переключаться с боев на юмористическую историю… Он мне об этом говорил, но не бросал пока были силы: писал, редактировал, предлагал сюжетные повороты. Меня всегда трогала его обязательность, несмотря на обстоятельства. Но чем дальше, тем сложнее становилось. И однажды всё-таки пришлось взять паузу. Тогда соавтор думал, что максимум на месяц, на два… Я в тот момент обсуждала всякие варианты с продюсерами.

Было какое-то иррациональное ощущение вины перед героями.

И тогда, не сговариваясь, мы с Яром написали по поэтической сказке. Я свою повесила на страничке первой. Соавтор увидел и написал мне в Вайбер: «Мы снова совпали». Конечно, мы так много это обсуждали наших героев, сказки…

Но своё стихотворение он повесил позже на несколько дней, чтобы «не перебивать в новостях». Яр всегда проявлял внимание и чуткость.

А стихотворение, как обычно, прислал мне в личку. Оно меня тронуло. Очень.

И стало одним из любимых.

***

Вот такая пастель...

Сказка...

Сладкая, сладкая;

Там где все оживают в финале и радуясь,

Строят новое что-то, так искренне ахая...

Продолжения хочется даже. А надо ли?

Сказка - сказкой, действительностью - действительность

И в реале - дворец расстреляли из САУшки.

Тем кто в сказки не верил, пожалуй, простительно,

А кто верил... ну что ж, повзрослеть бы пора уже.

Те мосты, что герои друг к другу построили

Развалились под весом своей утопичности.

Только ночью приходят фантомными болями,

Возбуждая остатки наивности в личности.

Печь - буржуйка питается старыми книгами,

Пятна ржавчины, так на пастель не похожие

Расползлись по иконам корявыми ликами...

Крылья в гроб аккуратно уложены.

/25 марта 2015, Ярослав/

Год и два...

Год и два…

Дни текут, но… Время людей не меняет - их меняет боль. Она заставляет людей задуматься.(с)

Внезапно мне вспомнилось, как соавтор писал рассказ «Базовый инстинкт» к конкурсу.

Когда получил свой жребий, он сразу написал, что ему нужна будет моя консультация.

Яр попросил рассказать про них и очень удивился, узнав, что их вообще-то нет. (Ну есть один – поднятие бровей при встрече). Рефлексы вот есть…

­ — И что делать? – спросил он. — Знаю, что можно сделать. Будем считать, что ты большой поклонник Фрейда (Это ж конкурс, а не кандидатский экзамен). А в его теории есть. Если что, я расскажу. Ну и напишешь либидо против мортидо.

Конечно, потом я более подробно развернула и предложила сделать конфликт через выживание. (Тем более, что не специалисты всё равно убеждены, что самосохранение – это инстинкт.)

Пока мы писали для конкурса Яр мне рассказывал про несчастную болонку, которой отрезали челку. И бедная собачка пряталась, пока та не отросла. Яр очень переживал, что не успеет написать. Там, где он, и выжить-то было непросто. Но писал. Успел в самый последний день. (Я вообще всегда удивлялась его настойчивости. Как он успевал: без компа, только на телефоне… под огнём) Но собрать и переслать у него не получалось, и он попросил меня поучаствовать: собрать текст, отредактировать, отправить на конкурс.

А тут ещё и техника дала сбой. Он мне пишет, что прислал, я смотрю, а там не дописано, да и количества знаков явно не хватает (для подачи на конкурс).

Соавтор в недоумении, говорит, что большой текст(больше его предыдущего). Оказалось, что скайп не пропустил вторую часть. Она где-то потерялась. Срочно пробуем через другой мессенджер. И ура – получилось. Но время-то не останавливается… В итоге, я собрала куски, прочитала, кое-какие правки внесла, попросила наших местных грммар-наци отредактировать. В общем, еле успели… Но успели.

А дальше – конкурс. Забавно, но на этом конкурсе мне пришлось отстаивать его рассказ, Яру – мой…

Мы об этом так много говорили… Его текст ведь всегда основан на реале.

Собирая воспоминания, я убедилась в том, что самое интересное всегда происходило за кулисами, в переписке, в обсуждениях, когда делились мыслями и переживаниями…

В дальнейшем соавтор хотел внести правки в историю, добавить текста. А уже после опубликовать, но, увы…

Он его посвятил погибшему другу…

Чтобы было понятнее, по жребию в этом конкурсе нам доставалась тема (каждому своя) и вторая задача - в тексте должен был быть конфликт между создателями и созданиями.

Базовый инстинкт

Монка по обыкновению сидела в "засаде" и подозрительно смотрела на меня из под густой бахромы, украшающей белоснежную скатерть. У нее был повод не доверять людям. Однажды морячки в процессе обмывки очередной успешной операции обстригли ей челку. Ну а что, мешает же собаке. Бойцы, которых старшина выворачивал наизнанку за малейшую неуставную растительность в виде чубчиков, усиков, бородок, небритой шеи, искренне хотели помочь болонке увидеть мир ярче и глубже. Узлы надо рубить. Кратчайшее расстояние между двумя точками – прямая. Два щелчка ножницами... и тьма.

***

- Ты снова мне изменил! - Личный коммуникатор, оформленный в виде электронной сигареты с простеньким интеллектуальным блоком, мигом определил осевший на губах и в полости рта реальный никотин и выразил свое «фэ». Привычное ворчание неожиданно напрягло. После получаса, проведенных на мостике и пары ядреных папирос, душа хотела тишины и покоя. ЛиКа, уловив состояние, быстро переключилась с моей персоны на окружение: «Опять эта псина! Суповой набор! Шаурма ходячая...».

Монка, как будто услышав, взрыкнула в мою сторону и быстро переместилась под другой край стола, преданно уставившись на подходящего стюарда.

Это был принцип. Если в порту приписки любой, самый захудалый кабак мог похвастаться полностью автоматизированным циклом обслуживания, на военных кораблях питание обеспечивалось живыми людьми. Так повелось еще с тех пор, когда хрупкие скорлупки на свой страх и риск только начали выбираться в мелководный земной океан. Смешно. Восемь миллиметров жести против моря. Несчастные двадцать-тридцать тысяч тонн водоизмещения. ГЭУ* на производных нефти, а то и вообще... деревянные борта, паруса и мускульная сила. Да. Предки были героями – не отнять. Мы помним. Теперь весь флот держится на традициях. Наши законы – это все. Ну кто мы - без традиций? Группировка отмороженных маргиналов без Христа за пазухой. Без прошлого и будущего. И без настоящего, соответственно.

- Господин капитан, могу предложить Вам...

Под ЛиКино одобрение я согласился с меню. Мог бы повыпендриваться, но смысла особого не было. Меню у нас добротное, однако однообразное. Да и морячок служил не за страх, а за совесть, офицерские капризы ему точно не полагались.

Активно заработал ложкой, размышляя над командирскими словами. Тот сегодня решил изменить своей обычной манере общения с подчиненными и вещал тихо и проникновенно.

- Капитан, Вы же взрослый человек. Существенно старше меня, между прочим. Боевой опыт. Ранения. Куча наград... И киберсердце. Служба для Вас - не пустое слово. Вы, как никто, должны понимать, что любая телеграмма из штаба - это абсолютно четкий приказ. Руководство к действию. А Вы...

Я молча затягивался горлодером, который принципиально брал себе, игнорируя всякую химическую облегченную дрянь. Кстати, ЛиКа, мониторящая постоянно мой организм, ворчала, но этот выбор поддерживала. Одним ухом внимал командирской мудрости, пытаясь при этом ответить себе на вопрос, который все чаще и чаще вставал во весь рост. Какого черта я здесь делаю?

Выслужено, что можно. Ни генералом, ни полковником уже не стать. Да и желания нет. Представил себя сидящим в кабинете военным менеджером, рожающим очередную телеграмму, призванную повысить, углубить и закрепить. А на деле окончательно забодать личный состав, вчера из боя вышедший, завтра в бой идущий. Поглубже затянулся, прогоняя фантазию.

За обедом одновременный процесс самобичевания и сумбурного построения планов на будущее продолжился. Пенсия есть. Жилье есть. Есть страшная усталость и желание покоя. Все сходится... ЛиКа, привыкшая комментировать происходящее вокруг, молчала, проникшись моментом. Монка, уже сточившая вкусняшку, втихаря подкинутую стюардом, осторожно принюхивалась к моей обуви.

Неожиданно весь винегрет вынесло из головы, как метлой. Корабельный ревун - это нечто. Мысль остается только одна - твое место по боевому расписанию. Тут же дублируя:

- Сигнал "Небо!" Командирам боевых частей и служб занять места по боевому расписанию! Аварийные команды, штатно - по отсекам! Старпому, штурману, командиру пехоты прибыть на командный пункт!

КаПэ это хорошо. Правильно. Уже лечу! Но сначала... Любое изменение обстановки с намеком на боевые обстоятельства морпех должен встречать готовым. А значит, первым делом - оружейка.

Ага, мои уже все тут. Ну кто бы сомневался. Боевой костюм. Резак. Карабин. Пара пулевых короткостволов. Вишенкой на торт - неизменный нож поперек груди. Все занимает свои места в магнитных держателях. Теперь можно и на КП.

- Парни, по мухам***! Заводим. Греем. Ждем команды!

На мостике - суета. Не бестолковая, деловая. Штурман уже прокладывает курс. Вахтенный узнает обстановку по отсекам. Старпом поджал губы, слушает командира. Похоже матюки, но главный, какой бы ни был, субординацию знает. И паники избегает, потому говорит тихо, практически на ухо.

- Капитан! - это уже мне: - Не прошло и года! - молчу. Это устав - мой внешний вид, потому он просто сбрасывает напряжение, кусая подчиненных. Последствий не будет.

- Итак! Союзнички. Как всегда, на голову. Время у тебя есть, но немного. Десять минут тому упали на архипелаг Астра. Ни курортов, ни промышленности у нас там не было. Так что уже зарываются по полной. Сам знаешь, еще полчаса, они пробьют шельф и присосутся к месторождению. Сверху прикрывает одна платформа. Это проблема, но континентальные летуны уже суетятся. К нашему прибытию должны решить. У арты будет своя дуэль. Твоя задача - полная банальщина. Зашел и зачистил все живое. Ну, ты в курсе, ничего нового.

Махина тяжелого крейсера первой линии начала почти незаметно, но быстро пожирать морское пространство. Стоя у фальшборта, я потянулся было к портсигару...

- Куда?! - непривычно долго молчавшая ЛиКа наконец решила вмешаться в происходящее.

- Ну такая лапочка был сегодня. Вот чего тебя опять в самое пекло тянет? Когда тебя попустит уже? Не навоюется никак! И эту гадость в рот тянет.

Пришлось затянуться паровой смесью. Времени, действительно, было немного, не хотелось тратить его, выслушивая вредный девайс.

Очередная операция. Каких было уже - не сосчитать. Цивилизованный Союз никак не мог успокоиться. Симоний - наш дар и вечная проблема. Основа энергетической независимости. Крейсер водоизмещением сто тысяч тонн, несущийся сейчас по волнам со скоростью восьмидесяти узлов, сжигал около двух килограммов этого горючего на ста милях. Космические корабли, используя его, существенно экономят на объемах внутренних помещений в пользу грузовых или пассажирских отсеков. Благодаря торговле симонием, планета богата и самодостаточна. И вынуждена содержать вооруженные силы, сопоставимые с государствами, насчитывающими с десяток обитаемых миров.

Цивилизованный Союз находит более выгодным вывезти хотя бы один транспорт с танками,*** залитыми симонием, проведя войсковую операцию, потеряв, практически, все силы и средства, задействованные в ней.

И падают на наши побережья транспорты, сопровождаемые военными комплексами быстрого развертывания. Горно-проходческие машины вгрызаются в шельф, где обычно залегает симоний. Вокруг вырастают артиллерийские системы. Местность мгновенно превращается в муравейник...

Время! Вижу истребители, разбирающие на запчасти платформу, прикрывающую захватчиков с неба. За спиной отработали пусковые, и над головой прошуршали ракеты, уходя на свидание с арткомплексами союзников. Через эвакуационный люк прыгаю вниз, что бы занять место в мухе, уже готовой к рывку в сторону пылающего берега...

***

- Слушай, вот что с ними не так?

- Или с нами...

- Да с нами-то все понятно. Есть цель. Смысл существования. Ему и следуем, не отходя от программы. Вот ты кровь качаешь, что б этот кусок мяса выжил в очередной раз. Я ему мозги полощу. Вечно ж конфликтую. Взбесить пытаюсь. Ибо инструкции говорят, что через конфликты доходит быстрее. Быстрей они действуют, решения принимают... И ведь почти удалось уже.

Со стороны стола раздался всхлип. Киберсердце вздохнуло, прокачивая новую волну крови через искалеченный организм.

- Фигня - эти инструкции. Программы. Кто их пишет? Теоретики? Программисты с хроническим геморроем? Это ты с ним ругалась. А он? Хоть слово сказал? Рано нам людей понимать. И наставлять...

- Да он же сам себя убивал. Как?! Это против всех правил. Инстинкт выживания...

- Какой инстинкт выживания? Это капля в море того, чем человек напичкан. Вот жил триста лет назад психолог. Хорошую попытку сделал. Есть либидо, есть мортидо. Разнонаправленные начала. Полюса... Да только плюнул тот ученый и не дописал эту теорию. Потому что понял, что забрел туда, где благополучно заблудился. Посмотри на капитана своего. Найди в нем полюса эти. Не найдешь. Не полюса это, а грани. Одного целого. Хочешь выжить - умей убивать. Что б жили близкие, хочешь - умей убивать много. Все надоело, сдохнуть хочешь. Не угадал, надо жить. Ради кого-то. Ибо без твоей жизни, кто-то умрет...

- Хочу сдохнуть. Сгореть. Вместе со всеми микросхемами и симониевой молекулой... Но ты ж само не справишься...

*ГЭУ - главная энергетическая установка корабля.

*Муха - МБМП, морская боевая машина пехоты, скоростная бронированная машина на воздушной подушке. (вымышл.)

***Танки - в данном случае грузовые емкости.