Возможно снова?

Забвение

Сижу у океана я забвенья

И вдруг я опускаю руку в тьму.

Кого ищу? Того, кто для смиренья,

Решил досрочно утонуть? Пойти ко дну?

А хрен вам! Вас на свет достану?

Как же! Достану вас обратно в серость,

Где каждый стих то режет, то сшивает рану,

А чтоб шагать в дурмане нужна смелость.

А дальше сами, даже через «не хочу»,

Топчите настоящее в грядущее.

Пусть ноша единицам и не по плечу,

Но есть и в одну сторону идущие.

Продолжение грустной поэмы, к которой захотелось добавить капельку надежды: https://author.today/post/657727

Не дорисовал

Хотел написать я что-то эпичное

Про «света знаменье в девы глазах»,

Но мысль зацепилась за негармоничное,

И я всё не смог послать её в мрак.

Стихия бушует! Молнии блещут!

Ветром взметает космы как флаг!

А складки на платье совсем не трепещут...

И весь мой порыв рушит этот пустяк.

Но всё ж расскажу, что я там увидел.

Сцена немая. Во взгляде сомненье.

Пусть деву ещё никто не обидел,

Но с неба на замок сниходит знаменье.

Потоком огромным космической силы —

Вихрем завёрнутым в тридцать смерчей —

Башни четыре под корень скосило,

Не щадя ни гранит, ни хрусталь, ни людей.

Не стой ты принцессой средь леса потерянной!

Знаю, что сила в зелёных очах

Дана была свыше тебе преднамеренно,

Чтоб покорила сперва ты свой страх.

Очнись и сражайся! Рази наповал!

Пусть буря вокруг тебе будет подвластна!

Вот только Шедеврум не дорисовал,

И затея моя эта как-то напрасна...

Шёлк изумрудный застыл, будто в камне

Высек его народный умелец,

И сага моя, не взлетев на волне,

О скепсис разбилась, найдя свой конец.

Новая игра от Ester Sherimi: https://author.today/post/659459

Рыцарь на сером коне

Я рыцарь на сером коне

Под названием Giant Defy (Джаинт Дэфай).

Писатель ты или читатель,

Девчонок в друзьях моих не оскорбляй!

Найди себе цель под мужланскую стать

И полируй об неё самомнение.

Я знаю, что девы прекрасные могут послать

Тебя тоже на все направления,

Но терпеливы они, и с уважением

Каждого гостя в беседе встречают.

Пусть рыдают в подушку потом три недели

Или от гнева вся суть их пылает.

Они к нам с душою пришли нараспашку,

С трепетом в сердце, с надеждой во взоре.

А вы вот так сходу в них плюнуть готовы,

И утопить их стремленья в укоре.

На шлеме моём нет забрала,

В левой руке лишь тормоз и руль.

В правой не меч, но тоже писало —

С ним я выкачу к вам против пуль,

Что с ядом летят в этих милых созданий,

Кто ночью и днём сочиняют миры,

Чтоб жизнь сделать лучше силой желания

Для тех, кому солнце не светит из тьмы.

Пишите. Я вежливо вам обосную,

Где были неправы вы и почему.

Да знаю, что трачу я время впустую,

Но дев обижать я не дам никому.

Пусть слово не меч, но тоже ведь ранит.

Пусть слово не щит, и за ним не укрыться.

Девушки, знайте, я мысленно с вами.

Зовите, коль надо от слов защититься!

Я рыцарь на сером коне,

Бывавшем на горных вершинах.

Пусть не мастер я слова, во мне

Чести и доблести больше аршина.

Не нужен вам рыцарь — ваше то право.

Скромно в сумрак дорог я вновь удалюсь

В очках цвета солнца вместо забрала

И вашей отваге под нос улыбнусь.

Кто здесь "писатель" и кто "читатель" можете узнать из моего блога. А вот рыцаря во мне разбудил этот сборник поэзии: https://author.today/work/450771

Грань

Где-то на грани души и вселенной

Звёздный свет заискрится во взгляде.

Вечность в тебе — в твоём отраженьи:

В мыслях, поступках, в тоске и отраде!

Пламенем ярким гори бесконечно,

Согревая в мире жестоком сердца!

Живи там, где потухла надежда,

Захлебнувшись во тьме без конца.

Ты, мой светоч, лети без оглядки,

Крылья расправив в лазури без края.

А я вслед посмотрю лишь украдкой —

На свободу тебя отпускаю.

P. S. Стихотворение из удалённого сборника, что мы начинали писать в соавторстве... Кто знает с кем, тот знает.

Последняя строчка изменена, так что будем считать это новым произведением ;)

Мания

Навеяно: https://author.today/post/669132

I

А надо ли идти наверх?

Порою портит тот успех,

И смотрят люди свысока.

А под ногами облака —

Опора зыбка и шальна,

Боятся начинают дна.

Становятся вдруг одиноки,

А люд у ног их сплошь жестокий.

И чтобы в яде не тонуть,

Дают им свой сполна хлебнуть,

Укором праведным пеняя

И смуту только нагоняя.

А крылья сохнут без полёта,

Смотреть на звёзды неохота.

Тяжёлый труд там удержаться,

Ведь каждый миг нужно сражаться

С собой, с другими, с наважденьем,

С системой, музой, самомненьем,

Со словом, орфо-, мысле-графией,

С канцеляритом, бюрократией...

И сколько в этом от поэта

Останется, когда погаснет лето

Таланта втоптанного в грязь?

Сказал бы кто-то не таясь.

II

Бывал в горах я и в долинах,

Шёл руслом высохшей реки,

По лужам плыл, месил я глину,

Тащил снаряги «сундуки»...

Но путь наверх средь гор и леса

Совсем не тот, что средь людей.

В горах поддержка — не помеха,

А каждый встречный не злодей.

Других там просто не бывает,

На тысячах где-то пяти.

Они туда не догребают —

Им незачем туда идти.

Там, на вершине, все свои:

Улыбкой каждый привечает.

Тебе там рады, как себе,

Пусть в жизни первый раз встречают.

Ведь каждый знает: ты дошёл,

Не потому, что ты старался,

А потому что, задыхаясь,

Нудил, рыд(г)ал, но всё ж не сдался.

Какой бы ни была вершина,

И как собой бы не гордился,

Она всего лишь остановка

На том Пути, где ты не сбился.

III

С вершины Путь лишь есть один:

Коли не ждёшь там вертолёт,

С неё придётся всё ж сойти,

Ведь редко кто на ней живёт.

И тут на ум вопрос приходит:

— Зачем сюда же я взбирался?

Порою мысли хмуро бродят:

— Да лучше б я внизу остался!

Тогда б я видом умилялся,

Мечтой тянулся к горным пикам,

А не с «горнячкою» сражался,

Ведь оказался лыком шитым...

Пусть кто-то скажет:

— Это опыт. Бесценный. Надо пережить.

Я уточню:

— Бесценный ли, чтоб голову в Пути сложить?

Когда к природе в гости ходишь,

Не горы ты там покоряешь,

А лишь себя: и страх, и слабость,

Находишь то, о чём не знаешь.

Они честны и непредвзяты.

Для них ты будто на ладони.

И пусть сломают горы тело,

Но душу никогда не тронут.

IV

Спустился с гор, вернулся к людям.

Кто-то оценит иль осудит

Порыв твой горный и бесстрашный —

Для них совсем уж неопасный.

Но тут взбредёт мысля шальная:

«Я расскажу о красоте

Тому, кто среди будней тает

Увязнув в серой суете!»

И ты в порыве мимолётном

Слагаешь яркие стихи!

Несёшь их людям, чтоб зажечь

В сердцах потухших маяки.

И тишина. Не интересно.

— Да вот же: горы, реки, высь!

— Иди отсюда, графоман,

И писаниной подотр... подавись.

Ты в замешательстве немного.

В среду́ писателей вступая,

Про «графоманов» там читаешь

И ни черта не понимаешь:

— Где же ошибся я в порыве?

А, может, не туда пришёл?

В горах есть мост через обрыв.

— Где ж мой читатель?

Не нашёл.

V

Ну что ж... Пора за дело браться!

Чтоб выделиться средь толпы,

В людскую гору забираться,

Строя к читателям мосты!

Кладёшь ты душу на конвейер,

Твой разум изучает тренды.

Порой немножечко седеешь,

Читая утром «комплименты».

Находишь стиль, ЦА и жанр,

Стучишься к тысячам друзей,

Отдаёшь сердце за рекламу,

А почки — на алтарь идей.

Порой бунтует селезёнка,

От желчи в горлышке горчит:

В кого-то сплюнешь — и писать.

Забанишь, если не смолчит.

Идут года, ты популярен.

А может — нет. Как повезёт.

Немножечко душой отравлен,

От всех, кто ноги в неё трёт.

Продал ты книжек где-то двести,

А может — двести тысяч, вдруг!

Награды в рамках ярко блещут.

Вот только в горы не зовут...

VI

Коль это то, к чему стремился,

Кто я такой, чтоб осуждать?

Я лишь за то, чтобы себя

В гонке к успеху не терять.

Писатель нынче — бизнесмен.

Книга — товар, как всё иное.

А все, кто думают иначе,

Пусть скромно ротик свой прикроют.

Они ведь духом слабаки,

Коль не страдали на пути к успеху,

Их писанина бесполезна —

Лишь графоманская утеха.

Ведь если труд твой не доходен,

А имя ни о чём не говорит,

Во мнении ты не свободен,

И рукопись в огне пускай горит.

Не спорю, это очень браво:

Мыслью за хлеб себе платить.

Но не пойму лишь одного:

Зачем отраву на всех лить?

Всех недостойных, у подножья,

Кто только начинает путь,

И вверх идёт чтобы тебя...

С пика горы чуток спихнуть.

VII

Прости, забыл. Там мало места!

Конечно! Вот я идиот!

И всем на пике горном тесно,

Ведь вниз никто сам не идёт.

Забавно это, что поделать,

Но мне не к вам — на перевал.

Взгляну на вас, пройду я мимо,

Ведь я бессовестный нахал,

Кто в мании своей порочной,

Хочет писать как те, из детства,

Кто восхищали каждой строчкой,

Героями, что из другого теста.

Кто жил не книгами — трудом,

Летал в неведомые дали,

Людей лечил... И делал то,

За что вокруг все осуждали.

Я не писатель, я сказитель.

Невзрачный бард, что у костра

Горланит песни? Нет — молчит,

Гоняя мысли до утра.

Кто мой читатель, я не знаю,

И как к нему прокинуть мост.

Порой я тоже унываю,

Сегодня же ответ мой прост.

VIII

Скажу я просто, не таясь:

Коль ты живешь в ладу с собой,

К тебе совсем не липнет грязь,

И ядом всех вокруг не кроешь.

Книги — товар? Это похвально!

Ведь идеалом сыт не будешь.

Но если ты — не бизнесмен,

В пути себя лишь ты загубишь.

Книги — душа? Это похвально!

Я за душевное тепло,

Согреет что чужое сердце,

А в голове станет светло.

Книги — идеи? Это браво!

Вот только кто б их разглядел...

Ведь мистик, физик средь поэтов

Устроят тоже беспредел.

Книги как отдых? Это надо!

В мир окунуться, убежать

От всех напастей. Просто скрыться,

Чтобы себя не потерять.

А я люблю книги — ответы.

Любого жанра и ЦА.

Мне важно, что в них там воспето,

Коль есть Живая в них Искра.

P. S.

Пусть говорят, я не писатель,

А словоблуд и графоман,

Я знаю на устах лишь то,

Боишься в чём признаться сам.

Лишь облака... 2.0

И дело не в том,

Нужен ли мне журавль в небе или синица в руках.

Среди этих двух мне лишь нужны облака,

Как мысли, что ветер носит по́ небу вечно,

Нить судьбы протянув в бесконечность.

P. S. По просьбе KiTa было заменено одно слово. Кто угадает какое? :Р

Пустые мысли

В бандану заверну пустые мысли

(Мне в шляпе их совсем не удержать),

И с ветром в голове иду гулять по крышам.

Пусть звёзды только мне будут сиять!

Завет я помню: «Время есть всегда!»

А выбор наш — на что его потратить.

Пока чужая лень всё разрушает города,

Беспечно я стою и нахожу красу в закате.

Не нужно слов великих, чтоб понять простое,

А иногда достаточно лишь взгляда иль улыбки.

Не знаю я, чего слова мои те стоят,

Но знаю: творчество не может быть ошибкой.

«Снимаю шляпу» - https://author.today/reader/228960/2052814

Дорога домой

Ваш «Путь домой» напомнил мне мою дорогу,

Которой шёл без цели я из года в год,

А волосы седели понемногу,

И крылья всё не звали в тот полёт...

Нашёл я дом потом в своём (и вашем) «Сердце»,

И с ним отправился по новому Пути.

А Солнце? Лишь одна звезда на небосклоне.

Тушите свет — и миллиарды сможете найти,

Что Путь укажут даже среди мрака

И отвлекать не будут бесконечной суетой.

Душа же? Может быть, взлетит когда-то,

Лишь стоит твёрдо встать на Землю хоть одной ногой.

«Путь домой» - https://author.today/reader/469311/4381860

«Сердце» - https://author.today/reader/469311/4381874

Мы воины

Начало здесь: https://author.today/work/472742

Мы воины! И сага наша песней отзовётся

В душе́ у тех, чьи жизни сберегли.

Придём в края, где счастье в клетке бьётся,

И костра радости затоптаны угли.

Мечи наши разят согласного воле Долга,

А сердце не чернеет от молвы.

Как клеть падёт, останется нам только

Ступить на новую тропу судьбы.

Мой любимый герой — Менестрель!

Мой любимый герой — Менестрель!

Кто знает, что скрыто за маской?

Его речи... То ураган, то капель!

Вы вслушайтесь, други, с опаской...

Где правда, где ложь — не понять.

Он смыслом играет, лихо меняя краски.

Его буйный нрав никому не унять!

Но, порою, сердце творца хочет ласки...

Вечный странник, свободный как ветер,

Домом которого стала дорога,

Он споёт обо всём на свете.

Ну а мы — рассмеёмся или взгрустнём немного...

Он самый:

https://author.today/work/428977

https://author.today/work/450862

https://author.today/work/450111

Художник, ты попал впросак!

Художник, ты попал впросак!

Наверно, был талантлив очень...

Ну кто ж рисует зло вот так,

Что девы то пленяет очи?!

Уж точно замысел имел

Избавить демона из плена.

Иль просто то такой удел

Творцов, что не желают тлена.

Рука ведь дрогнет написать

Что-то кривое без души,

В чём суть совсем не распознать...

И кто из них здесь согрешил?

Иль дева, что была наивна

В желаньи ласки и любви,

Иль муж прожжёный, кто невинно

Столкнул с портретом визави?

Собственно, об этом: https://author.today/work/439126

Ягиня-матушка

Ягиня-матушка у нас

Прекрасна как заря!

А кто в ней видит лишь старуху,

Скажу вам — это зря!

То бабы слухи распустили,

Чтоб мужиков сберечь,

А то повадились, однако,

Ей помогать Рубеж стеречь.

Она застряла меж мирами

Как проводница мира дрём

Для тех, кто в Яви не осилил

Найти судьбу и днём с огнём.

Пугают образом детей,

Чтоб не ходили в лес чудить,

И вызволять их не пришлось,

Реши они на Мост ступить.

И пусть разнятся наши сказки,

К героям-мо́лодцам добра ведь?

К детя́м строга! А мелочным душой —

Обрубит кочергою спесь!

Не красота важна во страже,

А постоянство как заря,

Что день за днём сжигает тьму,

Души прекрасной не тая.

Но коль вам нечисть всё ж по духу,

Не мне вас здесь разубеждать.

Ягиня-матушка рассудит,

В чьём образе решит предстать.

Под впечатлением комментариев к этому стихотворению: https://author.today/reader/383867/3971128

Перекрёсток книг

Отнюдь не шагами я меряю путь,

Не мгновениями, не годами,

А мыслями, что не давали уснуть

Тёмными иль не очень ночами.

Своими. Порою, чужими,

Что встретил на перекрёстке книг,

И показались они мне родными,

Когда смыслы свои разглядел я в них.

Пусть не в ритм вновь поёт душа,

Пусть я часто не знаю, куда идти,

Не ищу я ничей маяк,

Чтоб понять, куда дальше брести.

Лишь искра мне нужна в душе —

Она и подсветит мой путь,

На закате к звёздам маня

И мешая во снах тонуть.

Ведь когда же слагать те строки,

Коль не в ночи тиши?

Когда день уже крепко спит,

И никто никуда не спешит...

Много нас — одиноких душ,

У каждой своё направленье.

Я знаю: перекрёсток книг

Спасает мечты от забвенья.

А стоял я на перекрёстке вот с этой книгой: https://author.today/work/389365

Не покориться б этой власти...

Начало:

https://author.today/post/705503

Продолжение: Филин vs. RhiSh

https://author.today/post/705503?c=35143628&th=35143628

И мои 5 копеек после приглашения почитать их батл:

Не покориться б этой власти,

А то повсюду ждут напасти

Из серых, карих и зелёных глаз —

И сердцу вдруг ты не указ.

Блуждать не стоит одиноко,

Но и в любви держи высоко

Головушку свою шальную

Среди страстей и поцелуев.

Где есть та власть, есть и рабы,

Ко свету что прильнут звезды

И будут лишь боготворить.

Не уважая, не любить,

А лишь сжигать себя в огне

Или топить других на дне.

А прогорев иль захлебнувшишь

Вновь одинокими очнутся.

Коль разговор здесь о любви,

Ты в заблужденье не вводи,

И уточни здесь, о какой:

Что греет душу иль приносит боль?

Забытый солнца луч

Нет суеты, лишь сожаленья

Грамм.

А всё расставит по

Местам

Забытый солнца луч.

Прикосновение —

Миг счастья, вспышка!

И забвение...

О чём здесь? Об этом: https://author.today/work/422498

Славный сказ

Сказы дивные,

Строки славные

От поэта в душе —

Миру главное:

Сердце доброе —

В стужу не камень,

В нём робко горит

Ясный пламень.

Песни звонкие

И задорные.

Птички ловкие

И проворные.

Взгляды нежные,

С лаской касания

Заботы полны

И признания.

Март пройдет

И наступиь апрель —

Не роняй

Под глазами капель!

Сердце храброе

И отважное

Путь найдёт

И вернёт себе важное :)

Славянская сказка: https://author.today/work/512412

И день, и ночь...

Мир вновь был разделён на половины,

Оставив простым смертным все полутона.

Живёшь ты в мире целостном, казалось бы едином,

Вдруг в дверь стучится гость ночной, лишая сна.

Есть Дети Дня и Дети Ночи —

Их выбор пал, твой жребий брошен.

Реши, кем дальше жить ты хочешь?

Уходит тот, кто здесь не прошен.

Свет проиграл и отступил с укором лишь одним,

Тьма усмехнулась очень притягательно,

А героиня сделала своей первый шаг к Другим,

Поверив доводам и сделав ставку на «мечты» сознательно.

В её лице потерян был целитель,

Остались на руках боксёрские перчатки.

Ждёт её в гости тёмный повелитель.

Что ждёт её? Мои лишь то догадки...

Навеяно: https://author.today/work/394551 , но загрустил, не дочитал...

О маленьком мальчике

Остаться сложно с чёрствым сердцем

С таким рассказом о тепле,

С которым — полным пусть печали —

Согреться можно в феврале.

Кузнец предложит переплавить

Огонь в груди на лёд забвенья.

Что хочешь в памяти оставить?

Уверен, блеклый мир — решенье?

В холодном мире, без надежды,

Слова чужие, как ключи,

Откроют свет в тебе безбрежный.

Но станешь ли ты маяком в ночи?

Навеяно: https://author.today/work/527843

Опыт

Что останется с нами в конце пути?

Что сможем в ладонях души унести?

Тяжесть стремлений, надежд и желаний?

Лишь опыт накопленных в жизни деяний.

Навеяно: https://author.today/work/27053

А чё ваще и хто здесь?

Утром бы главу закончить...

Ночь темна и тишина.

Героичное веселье

Вновь лишает меня сна.

Они хуже монстров в лифте,

Тарахтят, как трактор в поле,

И сижу, как тот бухгалтер,

С бухгалтерией в неволе:

Всё пишу отчёт о жизни

Не китов и не пингвинов.

Не поможет даже кофе

Сделать мира властелинов

Из бродяг и раздолбаев,

Кому лишь под юбки лезть

И махать копьём и саблей,

А не брокколей поесть.

Каждый раз, как пишешь план,

Через месяц понимаешь —

Это вновь самообман,

Пусть финал давно и знаешь!

Вызов принят: https://author.today/post/788693

Вопрос без ответа

А знал ли сам он,

Что хотел услышать под дождём?

Зачем душой тянулся к ней,

Когда огонь сердечный

Превращал всё пепел?

Слова, не сказанные

В этот миг, не будут и потом.

Взгляд — не ответ ей,

Ведь мысли статуи

Не слышит даже ветер.

Навеяно: https://author.today/post/788751

Ода розе

Красиво и волшебно,

Пугающе вначале.

Но если верить всем,

Кого мы повстречали

На жизненном пути,

То хочется сойти

Порой. Как жаль,

Что есть печаль

И среди веры в чудо,

Средь бела дня так худо,

Что хочется прильнуть

К земле и утонуть

В невежества объятьях,

Лишаясь даже платья.

Пусть всем перерожденье

Добавит убежденья,

Что этот мир прекрасен

И тем лишь он опасен,

Кто не в ладу с собой.

Что ж, улыбнись и пой!

Вольный пересказ: https://author.today/work/533942

О нас настоящих

Кто держит слово на ладони

И кто скрывает в кулаке,

Кто отправляет его в путь

Мелькать сквозь будни в суете,

Кто верен был и верен будет

Своей душе, своей мечте,

Кто в сердце пламя разожжёт

И в путь отправит налегке —

О настоящих эта книга,

Кто не смотрел пусть сквозь века,

Но верил в жизни есть интрига,

Пусть и не знал наверняка.

Для тех, кто здесь, сейчас не сдался

Или хотел ещё вчера.

Кто день за днём с собой сражался

Дрова бросая у костра.

Для тех, кто верил иль не верил,

Дошёл иль сдался на пути,

Кто открывал к познанью двери,

Не опустив своей руки.

Перо взлетало над страницей

Или вжимал он кнопку в стол.

Рождались сказки, небылицы —

Он в сердце чувствовал укол,

Дрожали руки, мысли плыли,

И рвались образы на тени,

Чтобы собраться в новый мир

И пронести его сквозь время.

Для тех, кто был, для тех, кто будет

Сидеть у белого листа,

Кто мысль запишет, кто прочтёт

И унесёт с собой в века,

Зажжём костёр, подхватим факел,

За дымом к небу взор поднимем.

Пусть звёзды — не у всех мечта,

Со звездным светом мы не сгинем.

Посвящается: https://author.today/work/340128

Подлец

Сердец девичьих разрушитель,

Завистник подлый мужиков,

Тот хам и лжец с дырою в сердце,

Кто вновь без дружеских оков.

Бывает, лезут нежно в душу,

Пытаясь что-то там найти,

Клянясь, что «только ты мне нужен».

Найдя — не могут уж простить.

Бывает, лезу сам в друзья я,

Чтоб получить вагон дерна,

Когда от гнева не смолкаю

И вежливость моя скромна.

Бывает, мирно всё и гладко,

Дарю любовь и радость я.

Слегка печалюсь я украдкой

И порой, мненья не тая,

Не сдержан вновь в своём порыве

Мысль шальную донести —

И вновь стою я на обрыве,

И вновь мне дружбу не спасти.

Чего-то там вдруг рвется в сердце,

И сам не знаю почему,

Ведь хам и лжец — куда мне деться?

Лишь объявить себе войну.

Но кто со мной сражаться будет?

Лишь я остался у себя.

Жалею я себя? Отнюдь. Осудят.

Мне жаль, что были мы друзья.

Глагол поймите как хотите,

Я сам не знаю, как мне быть.

Я хам и лжец, завистник подлый,

Но тоже я хочу дружить.

Навеяно: обсуждением некой книги.

Кто б научил

Кто б научил меня прощать?

Обиду в сердце не держать?

Не повернуть мне время вспять,

И что сказал я не забрать.

Без маски, други, я опасен,

Ведь мой посыл порой не ясен,

Непредсказуем, нефильтрован,

Уж точно он необоснован!

Порою искренность чумна —

Она моя теперь вина

В том, что я был неосторожен,

Забылся, оказался сложен.

Кто б научил меня дружить?

И стены вновь не городить?

Из вакуума тишины,

Где мы друг другу не слышны,

А домыслы порой доводят

До исступления. Мысли бродят

И, разбиваясь о преграду,

Мосты сжигают в пылу яда.

Обида — так она чумна,

Что тонешь в ней, касаясь дна,

И режешь мыслями себя

Иль друга, слов вновь не тая.

Кто б научил с собою жить?

Прощать за глупости, не выть

На небо волком без луны,

Когда не снятся с горя сны?

Никто, наверно, не научит.

Ведь редко кто так неразлучен,

Чтоб протянуть в ответ мне руку,

Видя в глазах ехидство, скуку.

Я с маской, други, не опасен,

И мой порыв кристально ясен —

Бездушный, мягкий и занятный.

Не оттого ль я вам приятный?

P. S.

Вновь протяну для дружбы руку,

Не забывая о разлуках.

Пусть не умею я прощать,

Стремленья не могу унять.

Пусть не умею я дружить,

Я с этим жил, мне с этим жить.

Островок тишины 2.0

Начало: https://author.today/reader/436751/5380863

Книги на полках мельтешат и толкаются,

Обложки к нам тянут, не унимаются.

Зовут почитать, посмотреть иль послушать,

Вникнуть, забыться, желаний покушать.

Книги стоят тихо, скромно в сторонке,

Тайной окутаны, паутиною тонкой.

Роза осудит:

— Вы, лентяи, слабы́ для войны!

Одуванчик шепнёт:

— Мы — островок тишины.

Жгём!

Вдохновился: https://author.today/post/811754

Огонь в рамки не загнать,

Буйство красок не унять!

Пусть вода, земля и ветер

В колбе, призме, пируэте

Стенки чувствуют границ,

Но а мы им со страниц:

Жаром пыхнем, взор ослепим

И слагать будем как дети!

Ибо нефиг рифмоплётов

Подвергать поэтам гнёту.

Ты поди скажи огню,

Как гореть и почему.

— Ну, попробуй, — скажет он.

Будешь просто обожжён:

Коль "вода" ты — зашипишь;

"Ветер" — в небо полетишь;

"Землю" же огонь прогреет.

Что ж? Никто не одолеет

Сего славного мальца?

Затушить бы до конца!

Воду — в пламя, пепел ветром

Раскидать по всему свету.

Но кострище остаётся —

Придут те, кому неймётся

Вновь зажечь, отжечь и петь —

Вольно пламенем гореть!

С Днём Поэта, Константин,

Пой и будь непобедим!

Остановись

Поёт баллады менестрель —

Пред ней таинственна дорога —

Про одиночество потерь,

Надежды и любовь с полслова.

Душа поёт, летит и ищет.

Мелькают сны, мечты, желанья.

Сияет свет в родных глазах,

Где ясно всё и без признанья.

Следы оставив на песке

Часов песочных её дней,

Она шагает с ветром к солнцу.

А может, он идёт за ней?

Бежит без крыльев — не догнать!

Остановись и улыбнись —

Позволь ему себя обнять

И смело к счастью прикоснись.

Навеяно: https://author.today/work/442101

В голове чужие мысли

Читал я много книг хороших

И тех, что оказались мне совсем уж не по нраву.

Я знаю, каждый, если хочет,

Найдёт на мысли и слова свои управу.

Он нарисует мир прекрасный,

Скитальцы бродят где с добром наперевес,

Иль тошнотворный и ужасный,

Где балом правит из сознания сбежавший бес.

На все истории найдётся свой читатель,

Решивший дёру дать из будней суеты,

Утех найти, ответы на вопросы, что создатель

Забыл оставить, пусть и подарил мечты.

А в голове моей теперь чужие мысли —

Героев разных эхо голосов.

Они пришли на смену тех, моих, что кисли,

Не слыша больше зов, не видя снов.

Сказания чужие не оставят равнодушным:

То сердце жгут, то мысли превращают в льдину,

Зовут то ввысь лететь как облаком воздушным,

То разделить тоску-печать и в топях сгинуть.

И каждый из сказителей считает мастерством

Изящный навык словесов переплетенья,

Который нас, наивных, за́ душу берёт. Потом

Не всякий в эпилоге дарит утешенье,

Оставив среди бела дня иль лунной ночи

На дне печали. Будто кто-то горько на́ ухо шепнёт:

«Ушёл из жизни лад… Ты выгребай как хочешь!» —

И впечатлительный вдруг «джина» из бутылки призовёт.

Отличная идея! — вам скажу я. —

Стараюсь тоже так писать, чтоб в сердце или в мыслях отозвалось,

Но маятник эмоций всё ж качаю,

Чтоб горе хлынуло и сгинуло, а радость у читателя осталась.

Чужих героев мысли шепчутся незримо,

Порой звенят, шипят и застилают взор…

За нити памяти задёргают — плотиной

Я перекрою их и прекращу раздор!

Что я искал в тех книгах? Музу? Вдохновенье?

Отнюдь. Искал я новые миры,

Героев бравых и решительных, и верных —

И принимал их правила игры.

Я шёл за ними, пусть меня с собой не звали,

Грустил, негодовал, смеялся, восхищался…

Пока в мирах моих герои увядали,

Лишь потому что малодушный автор сдался.

Забавно погулял! Пора б домой вернуться,

Разгладить пред собою чистый новый лист,

Перо достать и со своею мыслью повидаться,

Нарисовав из слов пленительный эскиз.

А вдохновение — оно меж строк зарыто.

Тех самых, что ты сам берёшь и пишешь.

Витает иногда средь мыслей вновь открытых,

Звучит, будто мелодию ты слышишь.

Чужие мысли в голове, свои — они все гости.

Считаю, что не всех их стоит в Яви выпускать.

Какие-то легко из памяти стереть — их бросьте,

А остальным вы на страницах дайте погулять!

P. S.

Для тех, кто захандрил и вновь решил: «Всё зря!»

Кто в сотый раз себя пытался убедить:

«Ведь в мире много книг хороших, что же я?

Зачем вновь буду ахинею городить?»

«Зачем?» — пусть каждый для себя ответит сам.

Вопрос подобный посещает не-удачников.

Тех самых, кто безудержно искал подход к словам,

Удачу лесом слал, писал лишь то, что значимо

Для них самих, потомков их, соратников по духу.

Никто за вас не сможет рассказать

То, что желаете поведать будущему другу.

Долой хандру, мой друг! Пора ваять!

Вне логики

Мне мерт с ритмом просто не даются,

И бесполезно слоги мне порой считать —

Я не могу слагать, когда слова о клетку бьются.

Я рифмоплёт. Поэтом мне не стать.

Я не филолог по профессии — технарь,

И сколько Томашевского (Б. В.) не ставь в упрёк,

Я не черчу таблицы, не беру словарь,

Когда из опыта и памяти выуживаю слог.

Наверно, то во мне от архетипа Бунтаря,

Искусство чьё вовек — ломать каноны.

Я воспою, как в ржавой бочке плещется заря,

И заскучаю, глядя на дворец с колоннами.

Пусть лучше в голове моей гуляет ветер,

Чем «мебель» покрывает пыль и плесень.

Пусть лучше кто-то душу там мою или свою заметит,

Чем инструмент наследственный для склок и сплетен.

Как во́льны птицы в небе и свободны корабли,

Как неожиданен жучёк, присевший на одежду,

Так и стишки мои рождаются вне логики ИИ.

Быть может, это творчества надежда?

Навеяно: https://author.today/work/567537

Колыбельная для Эйайки

Не жужжит уже видюха,

Затихают скри́пты.

Кончив игры и дела,

Спать ложатся биты.

А программер запасной

Бдил, но не старался —

Прокачался перед сном,

В кресле спать остался.

Старый проц уснул в гнезде,

Спит и южный мост,

Ты послушай (но не верь),

Как c Эйайкой просто...

Перифраз стихотворения Е. Серовой

«Летний вечер»

Скромный

Не знаю, сколько в жизни той осталось настоящего —

Мы оцифрованы по самые мозги.

Пойди, найди на улице вперёд смотрящего

Без гаджета в руках и мыслях об ИИ.

Возможно, в них самих душа уже погасла,

В искусстве видят только интеллект.

Возможно, в снах лишь жизнь мерещится прекрасной,

Но не догнать уж поезд уходящих лет.

Зачем кричать? Глухие не услышат.

Зачем сжигать творенье на глазах слепцов?

Мы знаем с вами, что поэт поёт как дышит.

Не нам ведь надо избавляться от оков,

Предубеждений, предрассудков, веры в правоту.

Удел у нас, у полуночных самодуров, скромный —

Играть на струнах сердца и будить мечту!

Мы открываем мыслям двери в мир огромный.

Ответ на: https://author.today/work/564202