В малом - великое

"Всё пройдет"

Зачем ты смотришь в небосвод с тоской, Когда гроза сгущается над садом? Неужто ты не знаешь, друг ты мой, Что ливень станет свежим водопадом?

Что самый тёмный, самый мертвый час — Лишь миг до появления рассвета? И разве не бывало так не раз, Что ночь сменялась полосою света?!

Пусть сердце бьётся, словно в клетке зверь, И кажется, что боль — твоя обитель, Но разве не откроет солнце дверь, Когда туман, как призрачный грабитель,

Украл все краски, звуки, блеск и цвет? Поверь, он растворится без остатка! И ты увидишь: горя больше нет, Лишь утра обновлённая прохлада.

Так стоит ли печалиться сейчас, Когда река времён неумолима? Ведь каждый шторм, что так пугает нас, — Лишь гость, что пронесётся дальше, мимо!

Вдохни поглубже! Чувствуешь весну? Она идёт сквозь зимние метели. Так отпусти напрасную вину, Ведь все печали — только на неделе.

А дальше — жизнь! И новый поворот! И солнце, что осушит все слезинки. Запомни эту истину: пройдёт! Как тают на ладони вмиг снежинки.

"Осенний листопад"

Скажи, куда летишь ты, лист багряный,

Прощальным взмахом ранив синеву?

В какой чертог, туманный и желанный,

Спешишь, покинув верную листву?

Ты — золотой кораблик в лужах стылых,

Ты — гаснущий осколок янтаря.

Ты — шёпот дней, безудержно-счастливых,

Что сжёг дотла багрянец сентября.

Неужто вам, кружащимся в полёте,

Не жаль ветвей, оставленных в тоске?

Иль в этом вальсе вечном вы поёте

О новой, неизведанной весне?

Сплетает ветер огненную вьюгу,

Ткёт из листвы сверкающий ковёр.

И листья, доверяя ветру-другу,

Ведут с землёй безмолвный разговор.

Они — как сны, что видела природа,

Как росчерк солнца на холодном дне.

И разве эта грустная свобода —

Не гимн грядущей, царственной зиме?

Так пусть кружит медовая стихия,

Пусть гаснет лета пламенный пожар.

Ведь разве есть на свете ностальгия

Прекрасней, чем прощальный этот дар?

"В глазах твоих — бездонный свет..."

­В глазах твоих — бездонный свет,

Хранящий тысячи планет.

В них тайна утренней зари

И пламя вечное внутри.

Как два кристалла в тишине,

Они влекут меня к тебе.

В них тонет сумрачная тень,

Рождая новый, светлый день.

В них отблеск звёздного огня,

Что согревает лишь меня.

Смотрю в них — замирает звук,

И рвётся сердце из-за мук.

Твой взгляд — как шёпот в полутьме,

Что путь указывает мне.

В нём отражается мечта,

И первозданна чистота.

В них — океанская печаль

И горизонта свет и даль.

В них — буря, штиль и благодать,

Что невозможно не принять.

Так пусть же светит этот взгляд,

Не зная горечи, преград.

В глазах твоих — мой вечный май,

Мой сокровенный, тихий рай.

"Твори!"

Вдохни мечту, как утро пьёт рассвет,

Твори! Пусть слово льётся, как хрустальный свет.

В твоих руках волшебный, яркий дар,

Твори! Зажги в душе божественный пожар.

Пусть мысль, как птица, устремляется в зенит,

Твори! Пусть каждый стих, как музыка, звенит.

Пусть вдохновенье, как река без берегов,

Твори! Освободись от тягостных оков.

Пусть слово, словно ветер, шепчет в тишине,

Твори! Подобно солнцу в чистой вышине.

Ты — мастер жизни, твой холст — летящий миг,

Твори! Пусть мир услышит твой звенящий крик.

Не бойся, смело поднимайся в высоту,

Твори! Развей сомнений праздных пустоту.

Пусть вдохновенье, как огонь, горит в груди,

Твори! Всё лучшее, поверь мне, впереди.

Пусть слово станет ключиком от всех сердец,

Твори! Ведь ты и есть создатель и творец.

В твоих руках судьбы волшебная палитра,

Твори! Пусть жизнь твоя звучит, как вечная молитва.

"Нежность"

Она, как тонкий шёлк на коже,

Как летний дождь в звенящий зной.

На что-то хрупкое похожа,

Но дарит сказочный покой.

Она в дыхании у виска,

Когда весь мир вокруг затих.

Она — надёжная рука,

Что делит счастье на двоих.

Она не крик, а тихий шёпот,

Не страсть, что пламенем горит,

А сердца ровный, мягкий рокот,

Что «я с тобой» — мне говорит.

И в этом хрупком чувстве — сила,

Что крепче каменных оков.

Она, как солнце, осветила

Мой мир без лишних громких слов.

"Солнечный день"

Проснулся мир, лучами сшит,

И в небесах царит зенит.

Прозрачный воздух свеж и чист,

Сияет каждый мокрый лист.

Игривый ветер шепчет в лад,

Неся цветочный аромат.

И тень от облака скользит,

И сердце радостно стучит.

Всё дышит светом, синевой,

И счастье льётся над землёй.

Душа от лёгкости парит,

И день блаженство всем дарит.

"Ася"

В немецкой тишине, у сонных вод,

Где Рейн лениво нёс свои туманы,

Судьба сплела случайный хоровод,

Открыв души заветные изъяны.

Она – как пламя дикого огня,

Как мотылёк, летящий на светило.

То дерзкий вызов бросит, боль храня,

То детской лаской сердце полонила.

В её глазах – то сумрак, то рассвет,

В движеньях – трепет пойманного зверя.

Она – запретный, сладостный ответ

На тот вопрос, в который я не верил.

А я, пленённый робостью своей,

Стоял на грани, взвешивал решенья,

Испуганный внезапностью страстей,

Боясь любви, как страшного паденья.

И вот записка, шёпот в полумгле,

И встреча та, где воздух стал так тесен...

Мой приговор на каменной скале

Был глуп, и слаб, и страшно неуместен.

Я оттолкнул протянутую длань,

Сломал крыло доверчивой синицы.

И пала ночь, как тягостная дань

За миг один на выжженной странице.

Теперь лишь память – горькая лоза –

В душе растёт, былого не исправить.

И смотрят мне Асины глаза

Из всех окон, что не дано оставить.

И только имя, лёгкое, как дым,

Скользит по венам призрачным укором.

Я счастье сделал хрупким и чужим,

Убив его холодным приговором.

"Зерцало"

О, человек, чей путь лежит во мгле,

Чей каждый шаг — решение и выбор,

Прислушайся к безмолвной той мольбе

Того, кто ждёт тепла, а не ушибов.

Зачем ты строишь ледяной чертог,

Где эхо слов острее, чем кинжалы?

Ведь каждый в мире так же одинок

И от жестоких взглядов ждёт пощады.

Не сей шипы, где могут цвесть сады,

Не превращай доверье в пепелище.

Ведь бумерангом горькие плоды

Вернутся в твой же дом, в твоё жилище.

Пусть совесть станет компасом в груди,

Невидимой, но верною звездою.

И что бы ни случилось впереди,

Сияй кристальной, чистой добротою.

Ведь мир — огромное зерцало, знай,

В нём отразится всё, что ты посеешь.

Так сотвори в своей душе свой рай —

И ты его вокруг себя согреешь.

"Прощание с осенью"

Спасибо, осень, за твою палитру,

За золото, что сыпалось к ногам,

За воздух, острый, словно лезвие бритвы,

И за туман, бегущий по лугам.

Спасибо, дождь, стучавший в подоконник,

Ты был как пульс уснувшей тишины.

Ты был мудрец, философ и поклонник

Меланхоличной, строгой красоты.

Спасибо, ветер, за твой шёпот властный,

Срывавший с веток ржавую листву.

Ты гнал по небу облака, как парус,

И проверял природу на плаву.

И, наконец, спасибо, мой ноябрь,

За эту честность пасмурных картин,

Где мир, как будто брошенный корабль,

Дрейфует в зиму, хмурый и один.

За то, что научил ценить мгновенья

Уюта, света, тёплого огня,

За грусть, что стала чистым вдохновеньем,

Прощаюсь, осень. И благодарю тебя.

"Когда забудешь ты меня..."

Когда забудешь ты меня, как сон под утро,

Как блик на выцветшем оконном серебре,

Я стану шёпотом застенчивого утра,

Прохладной россыпью травы в сыром дворе.

Когда забудешь ты меня, как звук случайный,

Как имя дальнее, что стёрлось на песке,

Я стану искоркой в камине, гревшей в тайне,

И тонкой трещинкой на старом потолке.

Когда забудешь ты меня, как день вчерашний,

Как след кораблика, растаявший вдали,

Я стану запахом черёмухи домашней,

Чтоб ветры памяти случайно занесли.

Когда забудешь ты меня, как стих нескладный,

Что ты читал когда-то вслух, едва дыша,

Я стану капелькой дождя, такой прохладной,

Чтоб вдруг очнулась и заплакала душа.

И ты, не зная, отчего на сердце смута,

Поймаешь в воздухе знакомый силуэт...

Когда забудешь ты меня, в ту же минуту

Я стану всем, чего на свете больше нет.

"Первый снег"

Как будто время, замедляя ход, Решило мир окутать чистотой. И первый снег, как тихий, легкий вздох, На землю опустился, неземной.

Он словно память, что приходит вновь, О том, что было, что еще придет. И в этой белизне, где нет ни слов, Душа находит свой заветный свод.

Узоры на стекле – как мысли в голове, Застывшие в морозном серебре. И каждый миг, что дан нам на земле, Как снег, растает в вечной той поре.

Но в этой хрупкости, в прозрачной красоте, Есть обещание, что все пройдет. И новый день, в своей иной мечте, Нас снова к жизни, к свету позовет.

"Сейф для честности"

В городе N стоял небольшой антикварный магазин под вывеской «Вековые ценности». Его хозяин, старик Леонтий, был живой легендой. Ходили слухи, что он не продал ни одной подделки за все шестьдесят лет работы. Его слово считалось гарантией, а оценка — приговором. Коллеги шептались, что у него есть «нюх на правду», но Леонтий лишь улыбался, поправляя лупу на шнурке.

Магазин был его миром: бронзовые канделябры, фарфоровые куклы с бездонными глазами, стопки пожелтевших писем, хранящих чужие секреты. Главным сокровищем был стальной сейф 1897 года, который Леонтий никогда не открывал при людях. Клиенты были уверены, что там лежит нечто невообразимое — то ли алмаз «Чистой воды», то ли рукопись самого Гоголя.

Однажды в магазин вошел молодой человек в дорогом пальто.

— Мне нужна настоящая вещь, — заявил он, не здороваясь. — Такой подарок, чтобы затмил всё. Деньги не имеют значения.

Леонтий внимательно посмотрел на него.

— Истинная ценность не всегда блестит, молодой человек. Иногда она тихо пылится в углу.

— Мне нужен блеск, — настаивал посетитель. — И гарантия подлинности.

Старик вздохнул, подошел к сейфу и ввел код. Дверь со скрипом отворилась. Внутри не было ни алмазов, ни рукописей. На бархатной подушке лежала обычная, чуть потертая медная монета конца XVIII века.

Молодой человек расхохотался.

— Это всё? Ваша главная ценность? Сто крон за такую дрянь на барахолке!

— Эта монета, — тихо произнес Леонтий, — не имеет рыночной цены. Она не продается.

— Тогда в чем ее смысл?

— В полной бесполезности. Видите ли, честность — это не товар. Её нельзя положить на весы, оценить в деньгах или повесить в гостиной для статуса. Это то, что остается, когда все ценности обесцениваются. Эта монета — моя точка отсчета. Она настоящая на все сто процентов. Не подделка, не стилизация, не копия. Когда я сомневаюсь в подлинности вещи, я смотрю на нее. Она напоминает мне, что есть вещи, которые не должны иметь цены.

Леонтий закрыл сейф.

— Вы ищете подарок, который поразит. Но самые дорогие подарки не поражают — они меняют. Истинная редкость сегодня — не бриллиант, а слово, за которым стоит реальность. Прямота, на которую можно опереться. Вот что стало антиквариатом.

Молодой человек ушел разочарованным. Но через неделю вернулся — без дорогого пальто, с более спокойным взглядом.

— Я продал поддельную картину, которую выдавал за оригинал, — сказал он просто. — Потерял клиентов, репутацию, но проснулся сегодня и впервые за долгое время дышу полной грудью. У вас случайно нет еще одной такой... бесполезной вещи?

Леонтий улыбнулся и достал из-под прилавка коробочку. В ней лежала вторая такая же монета.

— Она ждала вас. Берите. Это не подарок — это эстафета. Главное правило: сейф для нее не нужен. Носите с собой и время от времени трогайте пальцами. Напоминайте себе, что есть вещи прочнее стали.

С тех пор в городе N стали происходить странные вещи. Владелец ресторана вернул в меню настоящие, а не порошковые сливки. Репортер местной газеты отказался публиковать заказную статью. Школьная учительница призналась классу, что не знает ответа на один из вопросов, и предложила найти его вместе.

Магазин Леонтия закрылся через год. Старик уехал в деревню, оставив на двери записку: «Истинные ценности не хранят — их передают». А в городе появилась легенда о медных монетах, которые ходят по рукам. Их нельзя купить, можно только получить от того, кто понял их суть. Говорят, их уже десятки. И когда два таких человека встречаются, они просто кивают друг другу, не произнося ни слова. Потому что понимают — в мире, где всё можно подделать, они нашли то, что невозможно скопировать: честность перед самим собой. А это, как оказалось, самая редкая и самая заразная вещь на свете.

"Ценность"

Сквозь пыль веков, сквозь дым горящих царств,

Где прах империй заметает ветер,

Есть то, что выше всех земных лекарств,

И драгоценней всех монет на свете.

Не власть, что тонет в собственной крови,

Не звонкий титул, не пустые речи,

А тихий шёпот искренней любви,

Что обнимает за худые плечи.

Есть дружба - как гранитная скала,

Что держит нас над пропастью сомнений.

Она - маяк, что не сгорит дотла

В штормах обид и горьких поражений.

Есть состраданье - золотая нить,

Что связывает души воедино.

Умение не осудить - простить,

И в падшем видеть не врага, а сына.

Есть правда - горький, но целебный сок,

Что лечит мир от лживой позолоты.

Она - родник, чей чистый голосок

Смывает грязь с души и с чей-то ноты.

Есть память - негасимая свеча

О тех, кто отдал нам тепло и силы.

Она горит, беззвучно трепеща,

Над каждой безымянною могилой.

И вера в свет, когда спустилась мгла,

Надежда - парус в океане буден.

Она звездой на небе пролегла,

И шепчет нам: "Ты не один. Ты нужен."

Сотрётся в пыль гранит высоких плит,

Иссохнут реки, сменятся эпохи.

Но то, что в сердце пламенем горит,

Не станет пылью, не замрёт во вздохе.

И жизнь - не просто вырванный листок,

А луч, что тьму пронзает неустанно.

Чтоб кто-то твой увидел огонёк

И вышел из тумана и обмана.

"Большое в малом"

В простом узоре на окне морозном,

В росинке, где горит живой янтарь,

Сокрыт огонь, великий и серьёзный,

Вселенской красоты священный жар.

Не нужно ждать гигантского рассвета,

Чтоб ощутить божественную суть.

В улыбке друга, в лучике привета

Лежит к душе единственно верный путь.

Как в капле отражается светило,

Так в малом жесте - мудрости печать.

Всё то, что сердце трепетно хранило,

Учись в простом мгновенье замечать.

В ребёнка сне, в полёте мотыльковом,

В шуршании листвы под сапогом

Есть больше правды в отзвуке неловком,

Чем в гимне, что поётся о большом.

Ведь жизнь - не гром победного парада,

А тихий шёпот, ласковый и свой.

И в малом - великая награда

Для тех, кто видит сердцем, не молвой.

"Молодость"

Ветер юности - парус упрямый,

Что летит над волной океана,

Каждый день - это дар долгожданный,

Без печали, тоски и обмана.

Взгляд горит, словно пламя живое,

Сердце бьётся, как птица в зените,

Время - золото, вечно хмельное,

В каждой мысли - открытие.

Смех друзей - это звонкая песня,

Что рекою несётся бурлящей,

Мир вокруг - бесконечно чудесный,

Словно сон наяву, настоящий.

Мы - творцы своей собственной саги,

Где нет места для страха и скуки,

Наши души - не белые флаги,

А для подвигов сжатые руки.

Так живи, пока молодость длится,

Словно солнце, что светит с востока,

Пусть мечта, как свободная птица,

Устремляется в небо высоко.