Цикл без цикла

Осень

Моя осень немного с сыростью. Немного с влагой на длинных ресницах.

Моя осень... тянет в парк, который вам даже не снился.

Там где трава уже покрывается золотом и, может, багряными листьями

Туман... Моя осень ругает всех скверными мыслями.

Там отблески бледного и высокого неба в серых обсидиановых лужах.

Как вы её увидели лишь сейчас, в зимних стужах?

- Холодно? - Только слегка... И парок поднимается от стакана с кофе.

Душу греет. Жаль лишь что только её. Ведь сердце давно на засове.

Осень... Ты явилась к нам. Вновь. Неуловимо.

И вот - она уже тут. Не смотря на то, что помимо

Полотен пёстрых всё уложено зимним зёвом.

В городском интерьере моём... В моём бущующем мире новом.

Кукла

Просто кукла... Не очень то и красивая.

Немного неуклюжая, в балаганном костюме... Фальшивая?

Тряпье и грим скрывает лицо. Человеческое? Может...

Лицо или душу? Скрывает ли? Ну а что её гложет?

Кукла не улыбается. Или улыбка стёрлась от времени.

Краски поблекли. Подправим. Не беда. У неё же нет бремени.

Это ведь просто. Нарисовать.

Легче, чем жизнь. Проще, чем смерть.

Играй, паяц. Не смей мечтать.

Не ступай на земную твердь.

Белый плачущий клоун.

Играй, мой кукольный мальчик.

Просто играй... со мной.

Ты лишь кукла. Я лишь расказчик.

! 18 жизней

18 жизней...

18 осколков,

из которых соткана книга.

Книга с крестом на обложке.

Это не цель.

Ведь всё всегда мимо.

Я читал эту книгу

Немножко.

Я был там,

на холме,

у реки,

на обложке.

Ивовые доски,

терновник чёрного цвета,

ржавые гвозди,

взгляды вдаль

немого завета.

И тут же забыл, что это игра.

Зеркало разбилось в осколки,

так же, как и разбилось "вчера".

Новая книга на полке.

Томные веки, укрытые в красную ткань

И заточеные в стены.

Странные блики,

вскрытые вены.

Темные лики с черными мыслями

И 18 осколков,

склеенных вместе

на полках пыльных

обломков...

Гнилые доски, ржавые гвозди

Собирают клубком мое бремя.

Я вдыхаю

ноздрями

своё

"Последнее Время".

Капая ветхим дыханьем

оно прорезает мне раны.

Ледяными мыслями в вечность

набиваю карманы.

Я плету нити судеб.

Я странник-посланник вечности

линии -

бесконечности...

Я - Младший бог,

созданный нитями безупречности,

Идущий Путем

с огнем и мечём

В неизвестности.

И зеркало падает,

разбиваясь в осколки.

Разбиваясь воспоминаньем обо мне...

На книжной полке

шутки

безмолвия

невидимки

растворяют меня в проклятом сне...

Поминки?...

18 осколков...

Библия.

Новый завет.

И я вдруг всё понял.

Мы никогда не помиримся.

Нет!

Человек

Накал и порыв страстей,

В страх повергающий пот.

Здесь начинается зыбь,

Высокий прилив - исход.

И этим живем.

Плющем и бичем:

Колючка терна из тьмы.

Последние ли, первым идём.

Не желая, не зная идём,

Не спрашивая ни о чём.

Но мечтатели мы,

корни наши в земле - прах!

Распадётся плоть на глазах,

Вырвет серце наружу страх...

И забывчив из нас любой.

Доли жалкой не избежим.

Плющем и бичем идем.

Стремительно к гробу бежим...

Всяк и каждый себя пополам

Разорвёт не сразу, но после, и пусть,

Всяк получит по своим делам

И посмертно впитает грусть.

Вновь рожденный в мир - возгори

Двойной волей своей вовек -

Меж трех чисел (666) на троне, смотри -

Внемлится человек...

! Распятье

Я не читал ваше до и ваше после.

Такое я говно...

Я трахался как скотина и кончал так же.

Без любви, без ласки, забывая включить любимый трэк...

Господь в стремлении.

Господь в каждом человеческом вздохе.

Господь говорит мне дай, и я даю:

Без пафоса, фальша, безукаризненно.

Стою и смотрю...

Расправьте мне руки...

Крылья? Распятье!

Мучным мучеником стою и смотрю на ту, что сожрёт

Сладкого мальчика. Ну а пока: сирена... Прилёт!

! Жизнь

«Чувства на ветер и мотыльки на огонь…

Вонзается в подобии осколков?

Нет. Ведь вновь врывается проказой

Дьявол! Ты снова строишь свои козни?..»

...Я не осуществлялся,

не умирал, не жил -

был;

не умертвлял и не посмел:

не стал, не выбирал, и не отказывался,

и не был трупом -

во мне визжала кровавая сирена чёрта -

хотя я небыл пьян,

не был под кайфом,

я не стенал и не вопил;

я не был слеп и был "не-труп" -

меня никто не хоронил -

я не лежал в гробу, который уносили.

Я знал что вижу:

алые цветы,

девицы, что спешили подмигнуть,

что только и рябит в глазах от них до тошноты.

Улыбки, взгляды...

только всё - ножи.

(Бежать от них?)

И я унижался... -

целовался или гулял среди продажных сук;

средь моргов и убийц;

среди марионеток, кукол, прочих дряней;

среди неграмотных воровок и суетливых торгашей;

среди наивных дур;

средь дураков, солдатов, знающих где выход -

пустынных душ, извечно путавших

антракты с актами,

и с героизмом героин;

средь мёртвых и среди живых -

посередине их -

и если я не шел к вторым,

то убегал в обитель первых...

Среди ублюдка, что глотал легальный бред,

и ти`шком нелегальный,

и уповался ним в упор -

я тоже после был;

и я на пару с ним

плевался цветом в душный мрак

и свет ровнял на ноль...

Я спал лишь с крысами,

а разговаривал лишь с псами...

Средь улиц и дорог,

среди веселья, пошлостей,

комедий, драм, что лишь оказывались ложью, -

так, не найдя подобного к себе -

тебя -

и ты об этом даже и не знаешь -

не посмотри

какой

прелестной

тварью

я

умру... .

(Написал 14 лет назад... Пугает то, что я не уверен в том, что что-то изменилось. Всё циклично)

! В день, когда я пропаду

В день, когда я пропаду

будет ярко светить солнце.

Будет дожь или буря

Или серость, небо хмуря,

Просочится в пыльном оконце...

Будет день, когда я пропаду.

А может и ночь.

- Не важно?

- Не важно

Когда я пропаду.

Всё продано.

Всё в мире продажно.

Писателю - чтец

И слушатель музыканту.

Вместо черных квадратов,

Небо, хмурясь, увидит фанатов.

Идея,

Рассказ -

Вопрос и ответ.

Жаль...

Я старался...

Цели нет...

Креатив

Я стал бесплотным хохотом.

Глагол встал в горле комом...

Глаголом? Или комом?

Глаголь их колом!

Заколи, уколи.

У колеи ли

уколы кололи наркоманы?

Жизнь без изьяна...

Хлыст холокоста на холсте стынет,

Живопись хаоса хохотом хлынет.

Героиновая героиня говорила

Про обмен бытия на отсутствие мира.

Аналитики вытекли в чат:

"Искусство это взрыв! Гениально то, над чем кричат!"

Всем скучны природные процесы:

Я раннюю Каренину роняю на рельсы,

Тварь дрожащую закалываю топором,

Душу' Макмёрфи чтоб не знал что потом.

Как скончается Гамлет опустим...

В какой момент смерть стала искусством?

Пока Ницше цитировал нищим

Заратустру про красные астры,

Мученики поставили перед фактом:

Твой Иисус был симулянтом!

Ради искусства никому не жалко тел.

Крича громко, каждый стоял и смотрел.

Это Fuck off фактов, иньекция реинкарнации:

Смерть это исскуство, конец - кульминация.

Веревка ли? Гильетина?

Выстрел из пистолета?

Рыдает Пьеро и плачет Мальвина -

Раз и не стало поэта...

Факториалами числа тотального

Мне далек идеал гениального.

На сайте где меня рекламируют,

Я, веря в истину интерактивности,

Заражусь програмным вирусом

И креативно зависну там!

Заратустра

Заратустрою пусто мне...

Весь мир - тюрьматрица...

Под габбу вытанцовую

Свой личный принцип пьянницы...

Венера в вине, вина в моем вине:

Венерические похождения совести...

И совестно и бессовестно мне

Под завлекательный образ подлости.

Стыдом стадным стадо стынет:

Ненормальность ненормальна.

Пошлость? Влажность? Близость хлынет...

Сыто стадо - спит нормально.

Сыто стадо - стадно стынет.

Неформальность неформальна:

Холод хладом в душу хлынет -

Вся нормальность ненормальна.

Весь мир - тюрьматрица.

Воображение различных мас.

Весь мой мир без меня... И в чем разница?

Мой мир - волшебный лабиринт без вас...

Рванина

Кишок рванина, кожи треск,

Мозгов рябеет серый пух.

Крови алой бег и блеск

Смывает грязь из бледных дуг.

Лучин огонь, и гон, и лов

Необьезженных теней вразлет.

Необузданный судьбы улов

С наслажденьем бьёт, сечёт и рвёт.

Красит Землю красным в мрак,

И ведет нас на эшафот.

Нестареющий мира страх

Нецензурным криком зовёт.

Скорбь мира - импотента крик.

Кричал: "Раздую страхом злой

Разлад!". Им никогда не стать собой.

Мгновенье - день, года - лишь миг.

Терпенье - тяжесть.

Тяжело терпенье:

Молитва и мольба лишь твой удел.

Я жажду ран, и жертв, и ратных дел.

А твой закон: лишенье да смиренье,

Обломки прошлых целей. За предел

Уводишь мир, что влажен и замшел.

Проснись, увидев мрак и сотни бед!

Чтоб навсегда, чтоб нервы на пределе

Растратить. Судороги в теле

Мы одалели. Но надежды нет.

А вы стояли и смотрели.

День от о дня счищая гной:

"Мы - гордость жизни, мы - весь блеск былой!".

Уйдёте в прах и в первобытной слизи слой.

Падут... О, скорбь и возмущенье,

Крови' сиянье, лики - в прах!

Сгорит звезда до тла. Смиренье...

И обретут свой смерти знак.

Спазмы смерти - вон!

Пожрётся червем плоть.

Удел твой бренный - стон -

Не сможет тебя побороть...

! Поражение

Я стреляю на поражение

Феерверками в хмурое небо,

Чтоб осветило мне солнышко

Путь туда, где я еще не был.

Ругай меня! Я не заслуживал большего!

Я лишь как пёс на всех лаял,

Источаясь холодом.

А под ботинком снег тихо таял...

Оставь меня! Мне проще с вечностью!

Мои ладони пробитые шилом.

Повторил за тобой. Им все ещё скверно.

А я верю в то, что это красиво...

Весна

Когда живешь, то время убегает быстро...

Я пролистал свои текстовки,

Картинки в галлерее,

Рисунки,

Фотографии

За год последний.

Я всё забыл...

Я думал что я умер.

Нет!

Я жил.

И жизни было много:

И боль и суета.

Улыбки.

Радости.

И счастье где то там.

Разочарование и радость...

Свершения.

Рутина.

Работа, отдых и заботы.

И ничего пустого.

И я хочу продолжить жить.

И остановиться лишь на этом.

Просто замереть и замолчать.

Вдохнуть морозный воздух.

Смотреть на хоровод снежинок.

А? Уже весна?...