Точка

Год 2010

Так, дорогой?

Полночный чай на дремлющей кухне. Свет фонаря в запотевшем окне. Сидим, выворачивая души, Говорим, делая вид - ни о чем. Тикают стрелки. Капает вечность. Летят, как пули слова. Словом убить можно, ты помнишь? Но и спасти - иногда. Стелются байки сквозь тихий шепот… слышный лишь нам с тобой. Словом убить можно... Ты помнишь. Но и… Так, дорогой?

Шарик нефритовый

Шарик нефритовый с ручки на ручку... На пианино стучит метроном. Мысли нижу все, как бусы на нитку. Ну, расскажи, что бывает потом? Ты расскажи, что бывает с тобою после того, как закрою я дверь? "Ну, наконец, ты меня утомила…" или "Когда ты вернешься теперь?" Ты ведь не скажешь, тебе это чуждо. Сладких и нежных слов кружева... А я бы послушала, мне так это нужно. Ну же ! Давай! Пока я не ушла.

Год 2011

Просьба

Подари мне немного... надежды глоток. Опаленная пламенем сбывшейся встречи, всё что хочешь приму, как логичный итог, оглушенная дробью словесной картечи.

Мой рассудок пока не включил тормоза, память тоже молчит, замирая под лаской - и сейчас, отгремевшая в прошлом гроза, наполняет меня упоительной сказкой.

Не молчи! Пусть мне будет сейчас все равно, чем окончится день, и закончится вечер - лишь бы так же царапала ветка окно и не плакал в душе нескончаемый ветер.

А в наушниках голос твердит: «Веры нет. ...Я умру от тоски. Но с надеждою вместе» Этот вечер нежданно тобою согрет – будто югом повеяло в стылом норд-весте…

Клубок

Я мысленно сейчас тебя касаюсь, скользя своей душою по твоей... И боль твою в ладошку собираю, и скручиваю в нитку поскорей.

Замри! Молчи! И не мешай словами моей душе с твоею говорить... Касанием неслышным, чуть живая, боюсь сейчас порвать случайно нить.

Прислушайся к себе: извне реала, где я в тебе затеплила свечу, теперь светло - вот видишь, полегчало, ведь я уже клубок в руках верчу.

Сейчас его скатаю в твердый шарик, замру на миг и выдохну огнем. И нет его. Нет горя. Нет печали. Здесь остаемся только мы вдвоем..

Смешной божок

Я сегодня творю тишину не родившихся чьих-то квартир. И дарю им пламя свечи, начинаю ночной разговор.

Перезвоны чьих-то судеб наделяю тысячью нот. На диване чьих-то детей приживается теплый енот.

А вот в спальне тихий смешок и протяжное, томное "Ох"... Я сегодня -веселый божок, ты, наверно, подумать не мог?

Запой души

Мне б закончить запой души. Поскорей бы похмелья боль. У меня запои - тобой, а с тобой столько мелкой лжи. Сколько раз ты меня терял? Что ж, давай, поиграй судьбой. Только как бы ты ни был упрям, я - то тоже бываю злой. Что ж, мужчина, который "был", создававший мои миражи, поистратил вчерашний пыл? Хоть до завтра меня удержи...

Вы сказали, что я - чудо?

Он сказал мне, что я – чудо... Рассмеялась я в ответ. Я – потрепанное чудо ... Правда, чудо из чудес... Я неведомой зверушкой проскакала жизнь свою и зеленою лягушкой, отсиделась на пруду... Дикой, жаркой, смелой львицей разжигала страсть в аду И голодной, злой волчицей выла ночью "Не люблю-ю!", кудахтающей наседкой защищала детвору, и тупой, долбящей птицей выносила мозг врагу. И овцой была, не скрою... Рыбкой, зайкой и ужом... И змеей порой бываю, так гордящейся умом...

Люби меня разной...

Люби меня. Разной. Смешной. Безучастной. Нелепой и злой. Порою чужой... Спешащей уйти. Не спешащей прощаться, уставшей в закрытые двери стучаться, измученной страстью и алчущей ласк... ...страшащейся мысли о "бренности жизни"...

и знающей точно- " И ЭТО ПРОЙДЕТ!"

Сон

Мне сердце вдруг сказало: "Пли!" – (хоть кошки по нему скребли). Во сне казалось мир качался, и ты чему-то улыбался...

А за окном глумилась вьюга и мы не видели друг друга. Но сердце вновь кричало: "Пли!" - и я сжигала все мосты.

И я шагала с высоты, а ты шептал: "Не уходи..." Летела я, смеясь и плача, и удивлялась - всё иначе:

мир принимал меня в объятья, а ты? Сжимал обрывок платья и верил, что теперь "твоя". А я кричала: "Нет! Ничья!"

И сердце зря молило: "Пли". Ему б орать: "Не подходи!"

Крылья

Подыши мне на крылья, расчеши рукой перья. И пусть снова, как прежде: есть любовь - нет безверья. Я хочу снова в небо. Я же помню там - счастье, и душа не страшится ни грозы, ни ненастья.

Пусть бы дух захватило! Пусть! Не страшно разбиться. Вдруг обугленных крыльев перестала б стыдиться...

Подыши мне на крылья. Расчеши рукой перья! Я хочу снова в небо. Дай мне веры на время.

Как-то неожиданно

Сколько страсти во взоре... Или это от скуки? От остывшего кофе в чашке Вашей супруги? Боже, нежности сколько! Дайте вымыть хоть руки! Не ждала я Вас вовсе! Не скучала в разлуке! Вы зовете любимой, а зачем? И - позвольте! - Вас же не было вечность... Так идите... на столько ж!

Я могу...

Я могу тебя околдовать, но зачем? Я могу тебя очаровать, но зачем? Но зачем ты мне такой? Околдованно- зачарованный! Ты меня такой, как есть полюби? Ты меня такой, как есть захоти! До зубовного скрежета, до бессонницы, до безмолвия.

Я приеду...

Я приеду! Завтра. К тебе. Чтоб погреться снова душой. И позволю любить себя, надорвавшись своей тоской.

Ты посмотришь в мои глаза и не будет пустых: "Как жизнь?" ... будет чай, как всегда лишь тот, что тобой для меня храним.

Потихоньку станешь тянуть вечных бед моих тонкую нить, очень бережно, чтоб "не дай бог" не вспугнуть меня, не зацепить.

Но устав мои чувства щадить, рассмеёшься: "Ну, мать, ты даешь! Может хватит с тебя дерьма?" Пожалеешь меня? Ну, да. Только если позволю сама...

Ты готовь мой любимый чай. Я приеду, послав дела.

Знаешь? Чаще бы здесь была... но пугают твои глаза.

Ведь, когда я опять ухожу, в них вселенская воет тоска.

Безмолвное время

Безмолвное время немых топтунов - без лиц, без души, без свободы. Сожженной пустыней отверженных снов моральные бродят уроды. В безрадостном мире бесцветных зонтов, где свет черно-бел и холоден, типична потеря безмозглых голов для тупо живущих уродин.

Валькирия

Я видела сон. И в этом сне миллион не подаренных роз... мной. И мне.

Я видела сон. Шеренгою дней легион не смеющихся глаз. Без огней.

Я видела сон. И я в нём одна, удрученно свой меч волоча, шла. Война.

Я видела сон... Я в нем слепа и ползу после битвы с собой в ни-ку-да.

Я видела сон. Там сплошная стена. Ржавый меч у плеча.

Я одна.

Волчица

И снова... паранойя чьих-то снов. И снова водопады чьих-то слов. И снова недвусмысленность оков. И снова полуночный чей-то зов.

А я уже давно не вижу снов. А я уже давно не слышу слов. А я давно освободилась от оков. А я давно в ночи не слышу зов.

Я по ночам дарю венки из снов. Я по ночам плету ажур из слов. Я по ночам не раздаю любви оков. Я по ночам сама -полночный зов.

Крокус в декабре

Руку протяну. Свет звезды в горсти: "Я возьму чуть-чуть? Можно? Не грусти!" И снежинка лаской на ладонь мою: "Я сейчас растаю - нежность подарю!" За окном проснулась зимняя капель.: "Ты весну заждалась – вот тебе апрель!" Удивил цветением крокус в декабре: "Солнышка кусочек принесу тебе!" Он своей улыбкой капельку весны мне принес сегодня в ледяные сны...

Я кажется скучаю без...

В объятьях полудремы-полусна полуулыбка в переливах снега И в этой полусказке я одна на полпути к границе тьмы и света...

И кружит в полувихре-полумгле мой сон и явь во временной петле... Но лишь разлука, как не раздели, по грани проведет и скажет: "Спи!"

Выморозило

Выморозило. Душу. Одним словом резким Выхолодило. Остудило, приморозило. Молчу. Ничего, что так не близко ты. Потому – не ухожу.

Танго Минор

Стонет позднее танго прощанья на бульваре, залитом дождем. "Оттянуть горький миг расставанья может танец поможет, рискнем?"

Экипаж уже подан железный. Терпеливо в нем курит шофёр. "Как успеть долюбить тебя, нежный, сделав вид, что мне всё нипочём?"

Отзвучали последние звуки. Поднят зонт и прощается взор. "Долго помнить твои будут руки нас, танцующих танго "Минор".

Стихи-я

Не привыкай ко мне, не смей - вода свободна от цепей! Ласкаю я ночной причал, прибоем бью по спинам скал, танцую с волнами гавот и – созерцаю небосвод. Там ты... сияешь в вышине, даруешь отраженье мне в зеркальной глади синих вод, с улыбкой уходя в восход. Ты – эхо света, лед в огне – не ищешь ты любви во мне. Ты любишь только штиль во мгле, чтоб лик твой - гладью на стекле.

Усталость дождей

Касанием мягких кошачьих лап, скребя коготками по нервам, я снова пытаюсь уйти от себя - и от тебя, наверное. Так хочется просто сползти в углу, как в детстве, по стенке на корточки - белугой на грязном реветь полу, дойдя до последней черточки. И слов не ищу... Печален сюжет. Надежда? Листами разбросана. Бесстрастна усталость косых дождей, скользящих по грёзам с проседью… Но времечко - лучший из всех врачей, рисует занавес просинью. И чувства стекают во мрак ночей антрактом любви - осенью…

Осколки сердца

Осколки сердца в руку не собрать… Я плачу, Небо, плачь со мною! Невыносима мне безоблачная гладь своей стерильной лже-голубизною.

О ветер, я хочу, чтоб не был слышен плач! Ломай же ветви, с корнем рви деревья! Мне больше не стоять у этих мачт, на корабле, презревшем порт смиренья.

И больше не лететь, крича: "Люблю!"– ликуя и страшась одновременно... Мне б раны зализать, сведясь к нулю, к величине, что боле не разменна.

О, Боже, можно я сейчас уйду?..

Год 2012

Иду

По канату иду... Завяжите мне руки, чтоб они не хватались за то, чего нет. Я иду по судьбе, от разрухи к разлуке - и дойду, если только не выключат свет. ... Если только в ушах будет бой барабанов и повеет с галёрки утихшей грозой, я сумею пройти, в межвременье не канув и скользну по щеке твоей поздней слезой.

Ну, а если нога не отыщет опоры? Если бездна настойчиво вниз позовёт? То ладони - как крылья мне, в самую пору, я на них улечу в свой последний полёт…

Любовь на бис

А ты знаешь, как тянется день без тебя? Время кровью стекает по капле в ладони… А как нежность мешается с холодом дня, мысли путая в редкие тихие вздохи?

Знаешь, домом моим завладевшая ночь, выпив черный коктейль из тоски и сомнений, тянет душу мою - хоть куда, лишь бы прочь, чтобы вновь не упасть в полынью отречений…

И кричит, что уже ничего не вернуть: Рождество, перезвон и гаданье на святки, снежно-нежный под сани ложащийся путь, поцелуй и… забытое эхо колядки.

Морок шелков

Мне трудно просыпаться, снам не веря, рукой скользя по мороку шелков, утробным стоном раненного зверя седой рассвет зовя под вой волков… Не веря снам, где, разметав багрянец на белоснежном шелке простыней, вливалась в дикий фееричный танец и уплывала в музыку теней...

Осень этюд

Начитавшись разноцветных летних сказок, этой ночью осень прикупила красок, и плеснула щедро всю палитру разом, мир зеленый разукрасив в желто-красный. И пошла кружить широкими мазками - в шепот клена влив рябины трепет алый, Шардоне смешав с мерло в одном бокале, утопила мир в причудливом бальзаме.

Сонет Цурена попытка 3

Как лист увядший падает на душу, так слов твоих узор на стылую - мою. Своими же, покой твой не нарушу, боясь порывом чувств игру свести в ничью.

Не пробил час лобзаний и касаний, и рано нам пылать в неистовом огне спешащих рук, и слов, и придыханий - пока слова твои со мной наедине.

Но опустив глаза, триумф скрывая, не зная страха пред досужею молвой, я …уступлю, кивая головой.

В молчаньи - ожиданий суть нагая: ведь, чтоб вплести себя в венок души твоей, не надо мне душевных векселей…

Пристань забытой мечты

Поговори со мной. О том, что шепчут волны, у пристани, вечернею порой... О брызгах волн у одного из многих, вдвоем с тобой не пройденных мостов, о супе... книгах... и о том, что в моде... О том, как ветер треплет купола зонтов... И лишь смолчи, что о моем уходе, тебе уже сказал один из стольких, так никогда мной ненаписанных, стихов...

Жизнь автостопом

Та девочка, в белой крахмаленой пачке… тебя ли пугала дорога в ненастье? Ты пусть босиком, но шла ведь за счастьем? Но танец теперь твой лишь в паре с напастью.

И белое платье, намокнув под ливнем, как крылья обвисло. И жалость бессильна. Пусть вспыхнут иллюзии пламенем синим, и гордость не будет уже щепетильна.

Твоим фуэте не оставлено шанса средь жизни, несущейся диким галопом. И только во сне упоение танца. Но ты на обочине. Ты – автостопом…

Балаганчик

Вот и все! Так бесславно закончилась сказка. Нет ни слов, ни желания что-то сказать. Снята с принца вчерашнего глупая маска, и отыграна пьеса от "Аз" и до "Ять".

И карета с гербами - простой балаганчик, запряженный не цугом. Всего лишь ослом. А на козлах трясясь, дремлет шут-барабанщик, С обезличенным нынче без грима лицом...

Под копыта устало ложится дорога. Скрип колес - заунывная песня пути. В дне сегодняшнем вновь проступает тревога, от которой уже не уйти…

Да подумаешь!

Да подумаешь?! Сотру себя в пыль! И развею по ветру привычно! А потом из потерь Новый образ сотку , как обычно!

Время меня

Это - просто слова. Это - просто стихи "про любовь". Не ко мне. Да и пламя любви в них угасшее вовсе. Пусть Пегас там летал, не приемлющий пошлых оков, моё время - опавшая памятью стылая осень…

Моё время - истлевший рисунок чужих очагов. Не моею рукою сорвали со стенки холстинку. Что искали за ней? Дверь повенчанных счастьем миров? Моим пальцам не сжать тех ключей золотинку.

Моё время - сминать обожженные страстью листы, и сжигать, не прочтя, посыпая их пеплом окурки. Осень жизни пришла, и душа, не стыдясь наготы, безоглядно уже отдается последней мазурке…

Раздумья об Ольке...

Утро капает капелью чьих-то слез, Понемногу растворяя дымку грез. Давит призрачной рукою чью-то грудь. Шепчет сухо и надменно: "Не вернуть!"

Ветер встречу обещает. Завтра в путь. Призрак ночи изгоняет стрелок кнут. Словно двери открывает первый луч. Чья-то нежность, так нежданно...К счастью ключ.

И снова дождь

Печалью город залит, плачет дождь... У лиц домов размыты маски грима. Случайный кто-то, проскользнувший мимо, никем остался и уходит прочь. Мне этот город предлагает грусть. Смотря в стекло заплаканной витрины, сама я все ушедшее отрину - забудется несбывшееся пусть...

Эпитафия Дон Жуану

Он жил... Он был. Он мог! Он смог!!! И ни одну не уберег от страстью торенных дорог. И ни одной не обещал. За руку брал. Путь открывал. И - в рай!

И ни одна не прокляла. И ни одна не солгала, ему любовь свою даря. А кто-то может скажет: "...Зря!"

Предвечернее

Волнуем призраком ночи фонтан умолк. Затихли звуки. И неба край с телом земли здесь слились в акварельной муке. И зыбкой занавесью сна колдует ведьма-предвечерье, накинув сумерки на плечи, сведя на грани сновиденья

день "до" и "после" у окна.

Вчерашний день, как может бьется за сумасбродную сирень. Нет дела ей до "накануне"! Цветение ее - "теперь"! И проводя последним вздохом черту меж завтра и вчера ночь входит в сказку миража....

Я? Ангел?

Я-ангел? Вряд ли. Но - не спорю. Пусть крылья, черно-белым - долу... И челкой спутанной закрытые глаза. Я - мрак, я - тень разлитая по полу, но лишь в твоих руках - утихшая гроза.

Не страшно

Не страшно. Быть просто счастливой - не страшно. Не важно, что прожито порознь - не важно. Напрасно душа на изломе стонала протяжно: "Опасно. Мечта твоя слишком... миражна"

Отважно. Дверь в прошлое хлопнула. Дважды. Скользяще. Надежда улыбкой летящей. Вокзалы. И миг узнаванья прописан однажды игривой судьбою по карме шутящей.

Время жить

Как нежностью забрызганы слова, а ожиданье на пороге не споткнулось. И замер луч на грани волшебства... сомнений страхи заблудились все в минулом.

И на лопатках замерла ладонь. Касание с подушкой так лукаво! Сжигает прошлое мерцающий огонь вопросом: "На меня нашлась управа?"

И хочется топить тебя в себе, придумывать нелепые причины, чтоб оставаться в сжатых рук кольце, не ожидая времени кончины..

Цветок в петлице

Я ускользнула из небытия, скользя неловкой тенью в дверь прокралась и там украла... у тебя - тебя, как будто бы с собою рассчиталась. И думая, что я сравняла счет, визжа от счастья, поскользнулась на паркете. Но странно... у меня себя ведь нет, цветком осталась на твоем жакете...

***

Я танцую с тобой любовь. Сердце бьется без тактно. Я теряю,милый ,контроль, утонув в тебе безоглядно.

Белой розой бинтую боль обрезая сухие ветки... Исколола всю душу в кровь без тебя... в круговерти.

****

Не хочу. Не хочу, не хочу! Прожито. Сгинуло. Кануло. Пред иконой тихо молчу... Господи, воля твоя, чтобы ни было. Крылья снова растут... (Хохочу) Белые. Даже без проседи. Окрыленная улыбаюсь и жду Исполненья, того что отмеряно.

Меня нет

Меня нет. Даже след удалить можно тряпкой. Так легко.

Пепел слов. Отраженье в стекле скрыть под маской. Что с того?

Эхо снов... Долгий взгляд на прощанье ...дорога. Звон в ушах.

Перестук. Да оставленый волос лежит одиноко, и седеет,

Вот так... Как бы...вдруг у тебя на глазах

Время

Время режу медленно. Скальпелем. Убивая его изысканно. Что за бред? Почему вдруг застыло всё, если сердце стучит стремительно? Если память, играя в салочки, заставляет плеваться кровью?.. И зачем, ну, скажи на милость, я примерила робу вдовью?

Твой портрет

Утопая в вечерней тоске... наслаждаясь минутой покоя... я рисую ногтем на стекле твой портрет. Да. Скитальца-изгоя. Только кажется мне - не права. Все не так! Мир лукав. Не с тобою жизнь сыграла. Удел большинства? Ты - смирившийся с данным судьбою? Нет, не верю! Все это игра. Я - корабль, проплывающий мимо, а на пристани дом в три окна, и изгой у окна- только ширма.

Мне б остаться собой...

Мне б остаться собой, не смотря ни на что. Не позволить себе раствориться в чужих разговорах. Уходя-уходить! Возвращаясь-любить! Не загадывать. И не выстроить призрачных замков...

Но позволить себе, стать с собою на "Ты", не утратить надежды на веру. Сделать шаг в никуда. Не моля: "Ну, прости..." помня только "любовью спасают"

Я хочу...

Я хочу побыть одна в тишине не льющихся слез. И пройти по бульвару...Луна заблудилась среди берез.

Тихим шелестом листва Нерожденной еще весны... и сплетая кружева, Как и я , она входит в сны.

Снова...

Снова пляшут по полу тени, раздуваемых угольков. Снова руны рисуют двери, за которыми сто миров. Снова хочется тихой ласки, с неба падающих снегов, и обнявшись лететь в салазках, замирая от смелости слов...

Только, боже, когда это было? Мне пятнадцать, семнадцать лет? Усмехаясь: "Что было - сплыло...", тает пляшущих мороков след.

Закаты

А скрипка плакала в ночи: "Возьмите в руки! Спою я песню о любви, забыв разлуки!" И альт вздыхал, и вторил ей:" Ну что ты, что ты! Твой восхитителен вокал",- и путал ноты.

А музыкант смотрел в окно. А там закаты – Багрово-красное вино былой утраты, и в исступленье на смычке сжимались кисти. Лежала скрипка на столе, моля : "Приблизьтесь"...

***

Я так привыкла к нежности. Как жить? Однажды все закончится. Как быть? И в лето вдруг захлопнется окно. Вновь соберу из гордости панно.

Танец семи покрывал

Тонким шелком вуали, закрывающим суть, Рубикон между нами. И не поздно свернуть. Только бьют барабаны, объявляя войну. В бой идут янычары, проклиная судьбу.

Этот танец последний - из семи покрывал. И движением бедер я начну ритуал. Но не думай, что просто я станцую экстаз, слишком дешево это. Простота - не для нас.

И опущены веки. Мир закрыт на засов. В этих звуках спит мука обещаний без слов. Резким взмахом ресницы сбросят на пол покров. Под зеленым туманом расползается шов.

И вот в эту прореху хлынут звуки-слова. Руки ловят лишь воздух. За словами - стена. Я к тебе наклоняюсь, лаской взгляда маня, Тихим шепотом шелка: "Ты запомни меня".

Звонкой трелью браслеты мной раздаренных лет - Я к тебе в полкасанья, но оставлю свой след. Запах мой одурманит, все смешает с собой, в этой битве желаний ты всё так же - не мой.

Одарю поцелуем. Это пятый покров. Предвкушение бьется и пульсирует кровь. И тогда жаркой ночью я срываю шестой: Он ведь страстью зовется. Не врывайся, постой!

Разве тело прельщает? Ты поверь мне - ничуть! Как отыщешь седьмое - обретёшь мою суть…

Радуга

По лесенке из снившихся когда-то снов, По радуге, того чему не сбыться, Оставив позади огни чужих костров, Спешу от бурь в объятиях укрыться.

И каждый день дорогой от себя к тебе, я словно утонув в багровом листопаде , спешу. И перезвоном в гулкой синеве слова твои в шутливой эскападе.

Мнящиеся сны

Паутиной не сказанных слов, чудным образом сбывшихся сказок, закрываюсь от мнящихся снов одеялом, пошитым из масок. В этих снах перемешаны явь пополам с ощущением счастья, до которого мне, разве - вплавь, не дождавшись святого причастья… Ну и что? В снах моих так легко. Для судьбы я уже - не должница. Может в веке ином на ушко ты прошепчешь: "И мне это снится…" Ну, а, может быть, это грешно - загораться так радостью встречи… Жаль, что мне просыпаться дано не от рук, что ложатся на плечи…

Золото волос

Обреюсь я. И пусть не будет ни нежных локонов, ни строк, а будет ежик злых сомнений - тернистый след моих дорог. А косу верности рядками я разложу по волоску, и вычешу из них седины былых надежд - и их сожгу! Оставлю золото свиданий - пусть озарит пройденный путь. Триумфы все былых скитаний в руке катаются, как ртуть. Что там еще? Багрец любовный? Кому он нужен? Ведь закат... Совсем немного на ладони. …Но, что ж ожоги так болят?

Грань

Ухожу насовсем. И сюда не вернусь. Маяками туманными грезятся гавани. Я бортами в бескрайнюю синь окунусь, и по грани пройду, будто в кипенном саване.

Эта грань ...словно вспышка сгоревшей свечи- краткий миг , осветивший прощанье с мечтами, как истлевшие письма уставшей души никогда не прочтенные Вами...

Если будет весна

Если... будет весна, то я выкину шляпы! Стану рыжей и пьяною этой весной! И пусть пристально смотрят во след мне растяпы - буду солнцу отсвечивать яркой копной!

Буду в небо смеяться. Заигрывать с ветром. Танцевать под дождем, улыбаясь мечте! Пальцем нежно чертить по губе... ненароком! И все страхи прогнав, улыбаться тебе...

Мой милый, менестрель

Мой милый менестрель, Вы о любви поете и сладких слов капель в прекраснейшем сонете... И вот дрожит струна, и замолкают звуки... Похоже, я больна - так громки сердца стуки!

Мой милый менестрель, Вы о войне поете и битвы карусель сметает все на свете... И вот дрожит струна, и замолкают звуки... Всё это для меня? Ах, стремена и луки!

Мой милый менестрель, Вы спойте о разлуке. Пусть льется горький эль, сжимают кубок руки… И пусть дрожит струна, и замолкают звуки... Блестит в глазах слеза от этой сладкой муки…

Мой милый менестрель, Уйдете на рассвете. Но спойте боль мою Еще в одном куплете...

Перепутье

И снова шаг. И снова за порог. И вновь без карты призрачных желаний. И вновь преграда: камень трех дорог - как будто зеркало моих метаний.

Направо повернуть? Ну, может быть. Да, есть резон, чтоб вновь идти направо... Там много денег, есть чему манить, но жизни нет - и это не по нраву.

Налево?.. Сколько раз судьбу пытать? Чужие губы и шальные руки так ласково могли меня распять... И, снова - нет. Ну разве что от скуки?

А, прямо? И не нужен поворот. Взвалив на плечи крест свой непосильный, идти вперед, смешав и кровь, и пот, чтоб водрузить его на холм могильный...

А, может - плюнуть, да в один присест разделаться с судьбой своей убогой - свалить на камень и сомнения, и крест, и, как всегда... не хоженой дорогой!

Менестрель

Милый мой менестрель! О войне Вы поете... И ладошкой щеку подперев, как стрела замерла я на взлете... Вижу битву, людей, слышу вой... Менестрель! Задыхаясь в крови, просто - пой!

Милый мой менестрель! О любви Вы поете.. И сорвавшись в экстаз, под корсетом застыла душа в нежной ноте... как игрой, обманувшись судьбой! Менестрель! Задыхаясь от страсти, ты пой!

Милый мой менестрель, Вы с собой позовете?.. Я готова сбежать с Вами в полночь, а может сейчас... Не зовете. Ну, так что ж... Где твой дух боевой? Менестрель, Больше песен своих мне... не пой!

Тебе...

Ты вдруг спросил, каким тебя я вижу - бескрайним полем с зеленеющей травой. Морской волной, чей шепот ночью слышу, глубоким небом над моею головой... Смешно, но для меня ты - …одеяло, укрывшее меня, дарящее тепло. Мне повезло. Вот, шалость обуяла: "Тебе не трудно надо мной держать крыло? …Щадить меня. Беречь от ураганов, и закрывать собой от призраков моих - устраивать разбор моих изъянов, и щит держать над нами за двоих?.. "

Год 2013

Ольгам...

Меряя мыслями зыбкими зал ожиданья когда-то возможного счастья, делая ставки от скуки, играя чужими сердцами в дыму сигаретном, сдаться трусливо себе запрещая и вечность цедя вместе с горечью кофе - где же взять силы спиной повернуться к мигающим фарам постылой привычки?..

***

Как обесценены тобой слова любви… Грошовой мелочью в ладонь ложатся звуки и тщетно ценность им придать стремятся руки, но говорю тебе я: «Бога, не гневи!» Ты, посреди для нас давно не новых фраз, уснувших в ворохе забытых ныне писем, из букв пустых, тобой рассыпанных как бисер, сложи одну…лишь для меня, не напоказ.

Боли-арт души

Стихи, как бодиарт чужой души, стыдящейся кричащей наготы, прикрытой шелухой спешащих слов, сломавших форму, рифму и канон…

Что делаю, читая чей-то бред? Ищу в своей душе забытый след того, кто за собой прикрывши дверь, пальто оставил на гвозде висеть…

Но ты (тогда не выключивший свет, мерцающий во тьме сгоревших лет, из слов случайных, сделав амулет, меня хранящий, как бронежилет) - сорвав с души присохшие бинты, ты снова спас меня от пустоты…

Подняться над собой

...И снова улюлюкает толпа, а позолотой скрыт удел убогий, что, матадор, обманчива судьба, мулета - это ширма для утопий?

Для публики сейчас ты идеал - но смерть к тебе уже вполоборота. Овации? Всего лишь ритуал. Цветы дорогу стелют к эшафоту.

И выбор твой - подняться над собой. Судья пусть свято верит в то, что судит. Пока от крови чист еще камзол рискуй собой, играй плетеньем судеб...

Краски ночи. Раздумья

И слава богу, что он создал ночь, такую добрую , как мамина рука, ту, что уводит все тревоги прочь, и слушает с терпеньем дневника.

Спасибо, что унынью вопреки, дает мне разобраться в мелочах, сомнения испить, цедя глотки, все взвесить, не позволив сгоряча,

ошибок новых бусы нанизать. И впитывая, каждый крик души, спокойствием мою стеля кровать, освобождает грезы ото лжи.

Краски ночи. Пробуждение

…И танец абсолютных истин, врываясь в утро светотенью, среди реалий ненавистных ломает крылья - откровенье стегает душу, словно плетью: все аксиомы от Морфея, глобальных дум великолепье, при свете солнца - а-хи-нея!..

Краски ночи. Смерть

Кругами по воде судьба - и гладь зеркально замирает. Так быстро, Господи? Ах да, прости меня, ведь ты же занят. Да, видимо, отчеты лет на чашу брошены небрежно. Колышет занавес в окне уставший ветер снежно-нежно… Спасибо, что даешь мне час свести самой с собою счеты. Последний выдох: "Мам, встречай..." И замолкаю на излёте…

Краски ночи. Грезы

Звуки танцуют в пуантах - стаккато вздохов и скрипов во тьме. Вихрем взвиваясь, пульсом токкаты, грезы на новой волне. Шелком-вуалью по лунному краю тают скользящие па. Сны отлетают и, в сказку играя, в душах творится волшба.

Краски ночи. Бессонница

Память сочится словно водица. Мыслей не удержать. Как в киноленте мечутся лица- Хроника вспять.

Ночи рукою запущен проектор прежних событий и дат. Приоритетов смещается вектор, но не возможен возврат.

Чаем холодным льются сомненья, Снова подушка жестка - Это бессонница без промедленья болью взымает счета.

Краски ночи. Любовь

И нежностью забрызганы слова, И вера на пороге не споткнулось. И замер луч на грани волшебства... И память уж не мечется в минулом.

А на лопатках замерла ладонь. С подушкою касанье так лукаво! Сжигает прошлое мерцающий огонь вопросом: "На меня нашлась управа?"

И хочется топить тебя в себе, придумывать нелепые причины, чтобы остаться в сжатых рук кольце, не ожидая времени кончины...

Краски ночи. Страх

Звук моих часов так похож на твои шаги. Ты - не вхож. Только стук да стук. Шорох. Ночь. От моей двери - тихо прочь.

Словно у окна ходит страж. То кричит душа? ...Просто - грач. Где-то там весна. Помню - жду. Только все равно - не приду.

Где-то там опять полынья... И цветов ковры и ладья. И смешной старик. А в глазах? Трещинками лед. То - мой страх…

Краски ночи. Страсть

Этой сладкой истомой танец страсти в ночи. И дрожат Вами сжаты пальцы левой руки. А по кончикам пальцев страсть течет через край.. "Ты уверен в исходе, милый мой самурай?"

На танцполе остались только Вы. Только я. И загадкой мерцает перед смертью луна. Для меня откровением трепет Вашей руки Только взгляд Ваш - бесстрастен. "Ох, меня не смеши!"

Тихий шелест паркета .Шепот Ваш: "Раз. Два. Три" Юбка парусом. Лето. Глаз прищур. "Ну, соври! Расскажи мне о страсти... Как сгорают мосты..." Разукрашены негой ночью жизни холсты.

Год 2014

Пыль не сказанных слов

А чувства растворяются в пыли – пыли дорог, разлук, и чьих-то мыслей, не сказанных, оставшихся вдали, так нужных слов, теперь лишенных смысла. А ночью тихо хлопает окно, и ветер стонет, и воркуют птицы, и пройден путь до нелюбви давно, да только память не дает смириться...

послевкусие от 94 thelonewolf

Он ушел? Оттолкнулся мыслью от ненужных уже забот? Или просто свел счеты с жизнью, завершив обратный отсчет? Есть ли разница в том и этом: просто "жив", или просто "жил"? Может знает теперь ответы? .. только детство всё пахнет хлебом, мятой, папиным табаком и слезятся глаза от света в том туннеле, которым ...вслед за ним мы теперь идем...

Золото волос (ред. 2014г)

Обреюсь я. И пусть не будет ни рыжих локонов, ни строк: рисунок вен на гладкой коже - тернистый след моих дорог... А косу, в песне лебединой, я разложу по волоску - случайных слов собрав седины, в ладонь зажав, без слез сожгу. Оставлю золото свиданий, пусть озарит пройдённый путь - триумфы всех былых баталий в руке катаются, как ртуть... Что там ещё? Багрец любовный? Кому он нужен - мой закат? Совсем немного на ладони… и, что ж ожоги так болят?

Год 2015

Климатический этюд

...Одна зимы дожидалась, вдыхая безбрежность зноя, в вульгарность вспотевших улиц входила легко, не ноя... Ведь где-то за гранью были: метели, снега и вьюги, подарки под елкой, сани... А жаркие оплеухи присыпанных пылью будней - лишь вольность, сюр, не реальность. И ночью в пылу июльском,прижавшись к окну безвольно, мечтала о льде стекольном и думала, как привольно вдыхать серебрящийся иней... ...Но где-то, в ином окошке, другая мечтала о солнце, цветущих лугах и окрошке, считая, что хлопья снега - суть ложная, жаль что данность...

Напомни...

Напомни купить тебе плед... чтоб в те времена, когда время затопчет мой след, он ложился на плечи, колени и душу твою, как руки мои. Тишины не нарушив, я буду сидеть, привалившись спиной к твоей памяти и тихо скрестись ноготками, соскребая былые мечты… Прости. А пока… можно я спрячу под пледом себя, слушая, как ты читаешь стихи?

Год 2016

Внутренняя эмиграция

Начать с начала? Разбежаться и... упасть. Теперь не важно в небо или в бездну. Лететь и никого не звать, прекрасно зная - помощь не уместна.

Начать с нуля. Взять в руки мел и, тщательно чертя преграду, круг рисовать... так чтоб не сметь грань пересечь, прося: "Пощаду"...

И меряя босой ногой границу одиночества и мира, с самой собой вести неспешный спор о бесполезности победы Пирра.....

Год 2021

Время

Время вышло за рамки терпения, растирая в песок минуты, для него не имеет значения во что ноги мои обуты. Ему важно, чтоб я не медлила. Ему важно, чтоб я проснулась… Но гремя во мне адовым хохотом королева уже улыбнулась. И играя сквозь слезы улыбками, словами жонглируя, будто шепчет на ухо всем и каждому, что все истины здесь пресловуты. Но все истины гнуты и ломаны. Только счет им ведут минуты, где мы счастливы и реальны… или просто нужны кому-то.

Питерская ночь

Ваш депрессивный романти’к, где между строчек память бога. (В ней дождь, и ангелы летят. И я, как их первоисточник…) Там разноцветье чьих-то слов. (Так много черного и серый. И он, опять закрывший двери, замок и чертово окно.)

И хочется кричать: «Ату!!! Ату меня... Гоните в шею! Послушайте! Начистоту. Я не на жизнь, хоть и посмею. Ведь я для Вас лишь миг, я - день... и Вам, увы, не верю!»

А Вы опять про «монефик», про Рим, Берлин и про Верону. По мне б уж лучше про ворону… Она бела, как я и ночь. Да, эта питерская ночь.

Та, что не хочет Вам помочь… Та, что не сможет мне помочь...

Дверь в невозможное

Когда упившись одиночеством, моё уставшее сознание даст, наконец, обет молчания, открыв мне двери в невозможное, и я, презрев пути смирения, раскаянья, надежд и долга, открою день, в котором живы мы и путь до нелюбви так долог, то в нём, меняя ложь на правду, которая пришла с потерями, вычеркиваю миг неверия не дав душе шанс на сомнения.

И больше не бегу без памяти. В неё вцепляюсь в том мгновении и замираю в отражении, не сделав шаг, хватаюсь пальцами в тебя за миг до отречения.

Год 2022

Сколько стоит любовь?

Сколько стоит любовь? Убери свои гроши! Расплатись, как обычно слезой и тоской… Сколько стоит любовь и бессонные ночи? Можно - лаской и нежностью, павшей звездой... Сколько стоит любовь, утонувшая в страсти, и, манящая стоном парящей души? Ты касаньем руки, подскажи, сколько в "ласке"! Поцелуем-монеткой, осыпь, поспеши! Сколько стоит любовь? Ожиданья-свиданья? Тихий вздох и улыбка, ушедшей тоски. Снова платишь разлукой. Привычная дань мне, хоть и дорого слишком… Любовь - не торги. Как тебе втолковать? Пляшет ветер в карманах... Но любовь – не товар. И законы строги. И душа почернела совсем, не видна на радарах. Так что лучше - прощай. Уходи по-людски. Что стоишь – уходи! Мне цветы? Что же… мертвое – мертвым. Ладно. Цену свою назову. Я любовью беру. Всю. Себе, без остатка. Не большая цена за одно рандеву?

2009-2022

о розе...

А розу продрогшую знаешь, как жалко... её даже листья покинули. Осень-нахалка летать позвала их и бросила наземь. А роза цветет в ожидании... зимних фантазий. Домой не возьмёшь – она сразу увянет. Тепло для нее - церемония с чаем, для пьяниц. И вроде не яд, ну уж больно тоскливо в хрустальном гробу умирать не счастливой…

Год 2023

Экс на "Февралгию" Axtro

Вечер гаснет… Неизменно собирает вещи время. Затворяет ворота’. Грустно смотрит на клепсидру – утекает от меня. Нет уж дыма сигареты. Ожиданий нет. Ответов… Всё с собой взяла вода. Одиночеством награда ждёт меня.

Экс на "Тигровый глаз" Axtro

Бывают стихи, словно скальпель по коже. След слов - изначально совсем не заметен. А был ли? На белом вдруг алого нитка. И первая капля растёт, как рубинка… Но стоит коснуться, и нет остановки, и пропасть уже распахнулась, как книжка, всё глубже и глубже тебя увлекая. А боль не пришла ещё… глупы надежды - её ты листаешь от края до края… себя и слова ощущая, чужими обманами душу лаская, пока не рванёт… всё ис-пе-пе-ля-я.

Как просто...

Как просто всё. Ведь всё, что нужно – лишь горстка литер и звуков леса. Две. Две октавы! Ни нотой больше! И пусть луч солнца уснёт в бокале.

Там боль осела. Испей глоточек. Один. Ты помнишь? Улыбку друга и взгляд любимой, такой далекой уставшей мамы… Чужие губы, глаза любимых, друзей предавших... друзей почивших. Всю боль разлуки и радость мира, любовный шепот и крик истошный залей словами о самом важном.

Слезу ребенка впитай губами. Вот так! Запомни! Забудь. ... и вспомни, когда не к месту. Вдруг перепутай, мешая страстью года и даты. А после? После… роди уж строчки.

Костёр последний

Мне бездна лет. Усыпан пеплом седой ампир. И стихли звуки любовных вздохов под звон рапир. Минуло время. Его останки – почти эфир... Туманом слов ложатся ласки, и рушат мир.

Босой ногой, босой душою иду след в след. Рыдают скрипки и рвутся струны ушедших лет. Костер последний я разжигаю из смут и бед. Щемящей нотой звенит гавал под звуки флейт.

И небо так манит

Мы всё прощаем за талант. По крайней мере я. Вот первый муж. Ему прощала всё за взгляд. Смотреть он мог порою так, что мира доброта плескалась вся до капли в прозрачности той голубой воды и я сливала жизнь свою за счастье лишь иногда в том омуте забыться.

Он пил меня до дна... и я ушла, когда на дне моей души остались лишь плевки, окурки, брань и похоть.

Второй имел талант – не дать себя забыть. Так много лет, как черт из табакерки вдруг в сны входил, садился рядом и смотрел в меня, качая головой. «Ну, что ты милая. Всего лишь изменил. Такая малость. Ей, кстати, тоже – пусть тебя утешит. Но я тебя люблю. И я не смог забыть. Вернись, так долго жду, а ты все не приходишь». И в ледяном поту от пяток до макушки металась я во сне. Меняла города. Людей. Одежды. Мысли. Туфель стоптала каблуки, наверно, сотни раз... и не могла сбежать. Остановилась. Позволила себя поймать. И что? Нашел. Влюбил опять. И тут же изменил.

Смешно. И горько. Устала повторять себе: «Какой же водевиль с наивной дурой в главной роли...»

Ах... третий. Вот третий не блистал. Он был поэт. Он переплюнул всех. Талант один, но он... «Я – гений». И что? Как есть, так есть. В стихах его так много бездны. Любви и чувств-с. Но долгих десять лет просила две строки. Всего лишь две. Всего лишь мне. Всего лишь про любовь. Он написал? Ну да. Там воют волки и я, в багровой красоте звезды, которая горит, себя сжигая день и ночь.

И что ж? Мы – фениксы. Нам можно. И перья отрастут прекрасней прежних. Но только как себя мне научить дышать, пока очередной талант прощаю, себя из пепла поднимая?

... и небо так манит, и хочется в нём раствориться.

Я не люблю засушенных ромашек

Я не люблю засушенных ромашек, и сорванных, пожалуй, не люблю. Я луг люблю весь в буйстве красок и миг, в котором по нему иду.

Я ненавижу вздохи на скамейке, молчание под фонарем...и я так не люблю, когда словечки клейки, и дни, когда я с кем-то, но ни чья.

Я не люблю, когда ко мне всё ближе. Прикосновенья будят снова страх. Я шторм люблю, забывший о престиже, и каплю, что осталась в волосах ...

Год 2024

Сон бабочки

Любовь – лишь повод для стихов. Как осень... Отраженьем снов, усыпанных листвой из слов, идём в закат, а он – багров.

Гонимы выдохом ветров... Упрятаны под шёлк зонтов всё ищем отблески костров давно не нужных нам богов.

Подошвы грязных башмаков у входа в дом, но мы не в нём.

Поседевшие паруса

В серой дымке декабрьской сыпи полинявшие паруса и девчонка с рыжей косою, обнимающая навсегда... Сыплет снегом, дождём прольется, дунет ветром – всё нипочём, она так же с горы несётся, бредя страстью... и босиком, чтобы ночью мечту лелеять, солнца диск спеленав в закат.

В серой дымке декабрьской ночи поседевшие паруса и старуха с рыжей душою, проводившая навсегда... Над волной только чайки реют. На мели давно корабли. И она никому не верит, и с богами всё также на «ты»... Но не видит снегов девчонка, согревает собой фрегат.

Аллюзия Сянськой

У меня нет ни строчки А были. Не забыл еще? Рифмы, слова, словно крыльями бабочки писаны, летом - золотом осени, снегом за форточкой… лето было горячим немыслимо. А теперь - к тучам расхристаным тянутся ви-се-ли-цы. Были сны. Вспоминаешь? И как радуги-дуги тянулись к тебе. Звезды падали. Помнишь?

Поцелуев июньская пыль на губах оседала… На созвездье Весов твоих поднималась я в небо. И никто и подумать не мог, что не будет ни строчки… И того, что до бездны безмолвия шаг…

Год 2025

Году 2024. Спасибо

Что - время для сведения счетов с ушедшим годом?

Пора подбить баланс всех поражений и побед?..

Предавшим вдруг, с улыбкой посмотреть вослед

и распахнуть объятья тем, кто пересёк миры,

стоптав немало туфель, чтоб разделить со мной щепоть

солёной правды жизни...

Эх, жаль нельзя всех усадить за стол одновременно

и чашу пенную испить, пустив по кругу...

Но... божечки, какие наши годы?

Подумалось, есть пара строк прекрасных,

однажды сказанных великой поэтессой

и если их произнести по-русски, то это будет так:

ПУСТЬ ВСЁ НЕВИДАННОЕ МЫ УВИДИМ И

ВСЁ ПРОЩЕННОЕ - ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ПРОСТИМ!

Поэтому...

Прощайте слабым слабости души.

Мужчины, позабывшие про честь,

не стоят сожаленья. Ни одного.

Друзья, предавшие, и не были друзьями.

Любимый изменил? Он просто не любил.

Но были же другие!

Которые в руках держали сердце

и задавали ему ритм, не дав остановиться!

И заставляли жить! Дышать! Творить! Любить...

и благодарна им и году этому,

который мусор смёл с моей души...

и доказал мне то, что я СВОБОДНА!

Никогда

Летом пахнет только во сне. Поцелуями. Потом. Черемухой.

В том году она поздно цвела – весна так немыслимо была холодна. Ко всем. А со мною особенно.

А теперь вот, в блужданье по снам, пахнет руками, что вечером летним мяли смородины лист, пока звякали чашки, транслируя страх. Сердце тоже боялось. Взгляд твой блуждал с окна на комод, с чашки на чашку, на стол, на диван...

Под осыпь осколков, мне вдруг показалось, что что-то случилось в сердце твоём... что пройден какой-то рубеж или рухнула крепость. Только руки твои, те, что мяли смородины лист, уже пальцем чертили дорогу губам, а потом эти губы меня убивали словом простым «напоследок».

Лето. Ноги помнят его на рассвете – жарким, измученным страстью, вспыхнувшим запахом пыли на раздорожье, и счастье - проснуться носом в подмышке твоей, навсегда отобравшем у дня.

День и не пахнет ничем с тех самых пор... никогда.

Танго-любовь

Шаг – приглашенье. Сбивая сознание, сердце стучит, запрещая дышать. Может кивнуть, не нарушив молчания, вечность заставив мотать время вспять? Путь же – кивок. Это просто – согласие. Или… качнуть головой тики-так? Ждёте, руки не убрав, и цедя ожидание, взглядом сжигая дорогу назад.

Не удержалась – ресницы-предатели, мир закрывая, ответили «Да». Топнул ногой, прерывая отчаянье. Танго? Любовь? Война? Пусть война. Вскинула руку, упёрлась в грудину, шаг и уже не вернуться назад. Нервной улыбкой пряча желание, мягко ступаешь, маня меня в ад.

Ад на двоих. В этом пламени страсти, здесь, на паркете, для всех мы наги. Публика жадно ловит признания, те что прошепчут касанья руки.

Лететь (Экс на "Четки" Алексея Астро)

Наверно, никто и не помнит, как это - ступать невесомо в хитросплетенье, паутиной растянутых трещин асфальта, так, чтобы в каждый просвет наступила нога... Одна. Миг настает - цыпочки больше уже не спасают. И всё, что осталось - оттолкнуться от спутанных линий и прыгнуть... и слыша подружки обиженный окрик: "Не честно! Ты проиграла", - просто лететь над усталостью старой разбитой дороги.

Лететь... Это правильный выбор.

Бессонных овец полуночных гони от себя, пусть другие пасут их, считая. А ты, глаза закрывая, лети.

А камни, что пали на дно бездны мыслей? Стали основой, той полосой, от которой однажды душой оттолкнёмся навек, вдруг осознав, что нет виноватых.

А трещин устаток?

Просто когда-то мельница жизни и нас промолола.

Рассыпаясь словами

Устала. Всё чаще ложусь. И даже во сне продолжаю идти, сбивая до крови ступни.

Иду, по пути прислоняясь спиной к теплым стенам домов, в дверь которых уже не войти. В них слышится смех. Там радость ребенка бенгальским огнём ослепляет. Там нежность во взглядах. Ладонь, что скользит по спине, обжигая, и шепот: "Вставай и иди. Иди, не касаясь..."

И снова себя отрываю. Иду, и картами меряю жизнь, и шагами. И знаю, что больше уже не дарю. Ничего. Я просто теряю: обрывок страницы... рисунок небрежный... случайное фото, впитавшее мир.

А дом? Тот, что распахнутой дверью всё манит меня? Он есть, но - за гранью. И это всё чётче, и денно и нощно, я понимаю. И трое, своею любовью там топят камин, меня ожидая. И шепчет, как прежде отец: "Иди, дорогая, своею дорогой, никуда не спеша. И не предавая...»

И снова встаю. И снова иду, рассыпаясь словами

Игра в ноябрь (в соавторстве с Николаем Громовым)

– Споёшь? Мне? Спой. И может быть в моей ноябрьской тоске завоют вдруг ветра о прожитой весне. А может быть, лишь сон о ней вспугнёт отчаянный хлопок дверей.

– Спою! Садись! Ноябрь губ сухих, приснившейся весне, откроет нотный стан моих минорных "ре". Ноябрь губ – лишь дань судьбе. А если это всё, что и осталось мне?

– А если отраженья, зеркала – игра теней? Где ты? Где я?.. Но отраженья в них смеются и поют. Бегут куда-то. И кого-то ждут. Там тени носят на руках свою судьбу. Свою. Не ту, которой всё ещё плачу.

– К утру... ещё один, уже нечаянный, хлопок – вернусь допеть.

Меня носили ночью на руках сырые тени - в одинаковых цветах! О, как похож их неуютный сплин...

Проснись! Я снова здесь. Ты – жизнь.

Аминь.

Всему свой час

Влюби меня! Влюби. Слова мои пусть снова будут рифмой клеймены. И я, в тиши ночной, свои мечты вдруг у себя стащу нахально, и -

отдам тебе. Ты, милый, воплоти... Они уже мне больше не нужны, как летом не нужна капель весны, а в праздник пасхи к яйцам - конфетти.

Всему свой час и время для мечты. И как бы не были они златы, их потускнеет блеск однажды.

И лучше подарить порыв души, чем изорвать небрежно в лоскуты, не утолив словесной жажды.

Год 2026

Мокрый блюз

Мокрый блюз нам играет осень. В водостоке у ног фонаря Дождь подслушал и спёр нот восемь, хоть и тема была сыра.

В переходах подземных людно. Вереница уставших лиц. И на выход идя, подспудно, Люди всё же, строятся в клин.

Пролетают без остановки звуки осени мимо них. Почему-то их не заводит этот стылый, сырой мотив.

У подъезда, под свесом крыши, (уши ровно на три часа) пёс бродячий, не слышит фальши, подвывает, хвостом стуча.

Ну, а осень завистью плачет, Ей бы сэты у лета взять: перестук каблучков спешащих, смех девичий и чаек плач.

Ведь без них не хватает нотам куража, чтоб взмыть к столбам, и на их проводах негоже Пиццикато играть ветрам.

В старом парке, на летней сцене, Одиноко стоит скрипач, Его струны всегда хотели оборвать этот вечный плач.

Он касается скрипки нежно, «Ну же, девочка, без прикрас Скажи осени плакать невместно, Пусть идёт она с нами в пляс!»

Гаснет вечер

Вечер гаснет. Неизменно собирает вещи время. Затворяет ворота’. Грустно капая по капле, утекает от меня. Нет уж дыма сигареты. Ожиданий нет. Ответов. Всё с собой берёт вода.

Стонут мокрые качели: "Нет ответов - ты права. Ожиданье. Покаянье... так по кругу без конца., Всё, что есть – то у меня».

Вторит ветер: «Нет ответов. У него и для меня. Безвременье – моя кара от него и навсегда». Замыкает круг вздыхая, и как маятник качает, или люльку без дитя, под унылый скрип признанья: «Знаешь, время - маета. И давно без седока ночь баюкаю одна. Все ушли за лучшей долей. Все покинули меня. Плед пушистый. Смех искристый. Кот... и, кажется, душа. Лишь деревья голой ветвью взгляд мой гладят иногда»

Тихо капают мгновенья. Иссыхает слёзный ритм. И часы укравшей время Засыпают до весны. Шепчет на последнем вздохе: «Да и я почти пуста. Время бросило меня и стекла за ним вода по поверхности стекла. Черно-белы стали краски. Меркнет жизнь. За ней и я... И теперь уж – навсегда»

Хотелось бы

Хотелось бы...

Тоскуют кисти в старой банке... Так надоело им пылиться на столе. Хотелось бы впустить в себя немного краски, рисуя снова ночью. Или, хотя бы – в сне.

Там призрачность воздушных белых замков и тихий треск ночной свечи... Хотелось бы... но вот досада – мне нужно от себя к себе дойти.

И снять с себя налипшесть этих будней. Бессолнечность ночей. Безлунность дней. Недоцелованность. Невыслушанность. Пошлость случайных слов. ...распахнутость дверей.

И ветер штормовой, чтоб наконец заткнулся. Чтоб чаю с мятой и...

И тихо ссыпать тлен в камин... И чтоб холсты, те что не тронуты и девственно-чи’сты, закрыли для меня весь мир, оставив мне тебя и краски, теней и бликов спор, и ожиданье ласки.

Калейдоскоп

Любимый, я так редко тебе говорила слова... Срывалась в агонии страсти: шептала, кричала, молила, а после... смеялась и чмокала в нос, уходя: "Не верь. Это похоть - не я"...

Слова... Так грошова цена.

Не верила звукам. Не им... Ничему: ни рукам, ни глазам. Верила лишь мелочам.

Чашке чая, оставленной за полночь на рабочем столе... для меня. Белой розе, гретой тобой в рукаве, в ожиданье ладони моей. И спине, своей, прикрытой тобой всегда и везде...

Но слова собирала в ладошку и прятала в душу. Твои и свои. В калейдоскопе ночных размышлений так приятно их разноцветье крутить, воскрешая тебя.

Любимый, я так редко тебе говорила слова...

Зря?

Думала - просто слова.

Закаты

А скрипка плакала в ночи: "Возьмите в руки! Спою я песню о любви, забыв разлуки!" И альт вздыхал, и вторил ей:" Ну что ты, что ты! Твой восхитителен вокал",- и путал ноты.

А музыкант смотрел в окно. А там закаты - Багрово-красное вино былой утраты... И в исступленье на смычке сжимались кисти. Шептал скрипач: "Тебя прошу - её верни мне..."

А в том окне горел Париж в её ладошке. А в том окне по спинам крыш гуляли кошки. А в том окне её щека касалась кожи, рождая музыку без слов и жизнь итожа.

Лежала скрипка на столе, моля:" Приблизьтесь..."

Я думаю о Вас

N.B.

Mi piace che tu non sia malato con me

Я думаю о вас...

И это очень странно, что время не указ –

под бег секундной стрелки, я

думаю – о Вас.

С улыбкой отгоняю мысли прочь

и вновь ловлю себя, кружась в рутине дел,

на том, что снова улыбаюсь Вам во снах и...

думаю о Вас.

Хотя с чего бы вдруг?

Всего лишь пара слов,

подуманных о том же.

И, нет - не будет взглядов.

Касанья рук и горести вздыханий!..

Не будет ни-че-го.

Как будда, руки развожу и говорю:

"Ведь не было начала даже!"

Но почему?

Я думаю о Вас.

Хайку. Танка

Хайку

2011г

Синий вздох неба. Росчерк золотой ветви. Ожидание. * Путник бредущий. Город топит в печали. Одиночество. * Изломана ветвь. Россыпь цветов молодых. Вечности голос.

2012г

Тонкою ниткой любви сшито давно уж разбитое в пыль * Листья осоки перечеркнули витраж. Воспоминанье. * На белом листе вместе рисуем судьбу. Ярки мечтанья. * Сломанной веткой судьба, вдруг омытая лаской закатной. * Будь со мной вечно Шепотом ветер зовет Солнце в закате.

2021г.

Звезды сияют. Вечность в играх иллюзий - путь созиданья. * Март многобурный. Марево мнится мавке. Медвеный морок. * Зимние слёзы сушит луч солнца. Радуйся смертный. * Сакура плачет. Слезы цветов сыплет вслед. Скоро в дорогу. * Сомнения тень спрячет солнце в потёмках. Дряблость устоев. * Белой метели вдох подарит нежданно лотоса нежность * Солнце садится. День провожая во тьму чайки тоскуют.

2022г

Снежные хлопья вальс свой танцуют, летя. Шаг уже сделан. * Я пишу танго. Бросила память в объятья. Сердце остыло * Острые грани. Качается маятник. Любовь. Нелюбовь * Птицей легко быть. Крылья расправил. Взлетел. И нету любви * Игры словами. Время подходит к концу. Воскресение? * Солнце в зените. Вытерты слёзы дождя ветра касаньем. * Крик журавлиный. Ветер гоняет листок. Миг и уж осень. * Бабочка села. Лето пастелью манит, небо целуя. * Нет, ты не плачь здесь. Сакура любит печать, но больше - любовь * Не спорьте ни с кем. Побеждает молчащий. Камень ведь вечен. * Снега не бойся. Лето у сердца держи. Пальмы не помощь. * Бал хорошо бы. И покружила бы я с осенью в паре * Пел ветер всю ночь. Элегия осени щемяще нежна * Сентябрь отрыдал. Следы лета смывает. Яркий октябрь ждём. * Листик осенний. Словно письмо от тебя. Прилип на стекло * К себе дальний путь. Бездна шагов от себя. Снег лишь не тронут. * Глаза любящих лучшее зеркало, да? Всегда там весна. * Всё преходяще? Тянет на дно омут глаз. Тщетны усилья * Странное дело. Прошлое снова манит. Всего лишь звонок. * Стою у окна. Последний лист упадет. Придет время сжечь * Снегом накрыло. Время свернулось в кольцо. Вновь бег по кругу. * Снегом разжились. Ёлку из леса возьму. Пусть будет праздник.

2023г Будни вернулись. Весны ожидание лучшее время. * Жизнь и любовь. Прекрасней этой чуши и нет ничего. * Птицы щебечут. Утро умылось дождем. Утро прекрасно. * Утро настало. Новое время пришло. С чего бы начать? * Вдребезги утро - с кофе случился конфуз. Воин вернулся. * Мир созерцаем Понимание гложет... несовершенны * Брошены нервно литеры горстью на стол. Слово родится * Тени бесшумны. Сакура ждёт замерев росчерк катаны * На кисти пыль звезд Мимолетно касанье Лишь память вечна * Мудра гладь воды. Хранит отражение. Истина глубже * Солнце умылось. Море играет с песком. Работа не ждёт. * Птицы щебечут Дождь повис каплей на ветке Вдруг дереву стыло? * Поэтом легко быть? Время поймать в силки слов - просто? Не знаю. * Глупые люди. Ищут место под солнцем. Свет нужен в себе. * Слушатель мудрый - дождик. Молчит и идёт. Легко говорить * Солнце умылось. Море пену взбивает радуясь встрече. * Быстротечно всё Маленькая лета жизнь. Осень вдруг пришла * Камни истёрлись. Слёзы? Их время ушло. Путь к Нарояме. * Птице опора - ветер развеет нас в пыль. Времени служка. * Лает собака. Караван всё же идёт. Дорога важна. * О своём пути каждый поёт свою песнь. Слушают люди. * Каждому своё время даётся. Поэт сгорает быстрей. * Танец чаинок душу дарует воде. Мир стал прекрасен. * Обрушился мир. Время замерло гладью. Вдох делает жизнь... * Годы, как волны. Прилив. Отлив. Суета. Душе - всё равно. * В сумерках ночи луна шаловливая дуб обнажила.

2024г

Годы и память... Не жалко любимому время в подарок * Тяжко на сердце. Время посеять цветы. Весну нужно звать * Привыкли цветы, подарив весну сердцу, в снегу умирать. * Пение птицы ночь отпустило к тебе. Счастье пусть снится * Смешаны слёзы, улыбки, объятия. Время забвенья. * Время забвенья погребено пеплом от слов. Жизнь прорастает. * Нежность печальна. Рук материнских тепло цветам отдала.

2025г

Белое утро. Нежность с терпкостью чая. Привет от весны

*

Сакура молит Очень хрупка красота Её сбереги

Танка

Прячется лето. Камуфляж красно-рыжий подруге отдаст. Прихвачу пару листьев. Будет морю подарок.

*****

Ветер тревожит. Глупые мысли гоню. Осень, так осень. Главное зиму прожить, не блуждая в трёх соснах.

*****

А ведь могло быть... Осень. Звезда в небесах. Падают листья. И слова невпопад вдруг сплетают танку в венок

*****

Буря и ветер. И солнца последний луч время погасит. Человек, как погода. Каждому свой листопад.

*****

Слово родилось? Никто не видит его. Будда смеётся. Молчать не трудно, поверь. Нужно смотреть лишь в себя.

*****

Звук пусть родится. Слово сольется с душой. Люди запомнят музыку ветра и стон, догорающей ветви.

*****

Да, Бог - есть любовь. Главное - выбранный путь. Что ищет путник? Ищет в себе он любовь? Или жаждет к себе лишь?

*****

В зеркало смотришь - долог побег от себя. Круг завершен. Белым рисует зима. Жизнь отражает в стекле.

****

Стою вдруг застыв. Земля зачала весну. Осень смеется. Кутает в листья её. Ждёт одеяло зимы

*****

И карты сданы. В веер легла колода. Зонт. Пёс. И море. Странный расклад у судьбы. Вновь меня нет. Работа.

*****

Глупый бы спорил. Ведь любое начало - путь к точке конца. Радость приносит сам путь и время в дороге.

*****

Сугробы сожгут? Яркими листьями снег ляжет под ноги? Время печали сгорит нам весну предрекая.

Краски ночи

Краски ночи. Раздумья

И слава богу, что он создал ночь, такую добрую , как мамина рука, ту, что уводит все тревоги прочь, и слушает с терпеньем дневника.

Спасибо, что унынью вопреки, дает мне разобраться в мелочах, сомнения испить, цедя глотки, все взвесить, не позволив сгоряча,

ошибок новых бусы нанизать. И впитывая, каждый крик души, спокойствием мою стеля кровать, освобождает грезы ото лжи.

Краски ночи. Пробуждение

…И танец абсолютных истин, врываясь в утро светотенью, среди реалий ненавистных ломает крылья - откровенье стегает душу, словно плетью: все аксиомы от Морфея, глобальных дум великолепье, при свете солнца - а-хи-нея!..

Краски ночи. Смерть

Кругами по воде судьба - и гладь зеркально замирает. Так быстро, Господи? Ах да, прости меня, ведь ты же занят. Да, видимо, отчеты лет на чашу брошены небрежно. Колышет занавес в окне уставший ветер снежно-нежно… Спасибо, что даешь мне час свести самой с собою счеты. Последний выдох: "Мам, встречай..." И замолкаю на излёте…

Краски ночи. Грезы

Звуки танцуют в пуантах - стаккато вздохов и скрипов во тьме. Вихрем взвиваясь, пульсом токкаты, грезы на новой волне. Шелком-вуалью по лунному краю тают скользящие па. Сны отлетают и, в сказку играя, в душах творится волшба.

Краски ночи. Бессонница

Память сочится словно водица. Мысли не удержать. Как в киноленте мечутся лица- Хроника вспять.

Ночи рукою запущен проектор прежних событий и дат. Приоритетов смещается вектор, но не возможен возврат.

Чаем холодным льются сомненья, Снова подушка жестка - Это бессонница без промедленья болью взымает счета.

Краски ночи. Любовь

И нежностью забрызганы слова, И вера на пороге не споткнулось. И замер луч на грани волшебства... И память уж не мечется в минулом.

А на лопатках замерла ладонь. С подушкою касанье так лукаво! Сжигает прошлое мерцающий огонь вопросом: "На меня нашлась управа?"

И хочется топить тебя в себе, придумывать нелепые причины, чтобы остаться в сжатых рук кольце, не ожидая времени кончины..

Краски ночи. Страх

Звук моих часов так похож на твои шаги. Ты - не вхож. Только стук да стук. Шорох. Ночь. От моей двери - тихо прочь.

Словно у окна ходит страж. То кричит душа? ...Просто - грач. Где-то там весна. Помню - жду. Только все равно - не приду.

Где-то там опять полынья... И цветов ковры и ладья. И смешной старик. А в глазах? Трещинками лед. То - мой страх…

Краски ночи. Страсть

Этой сладкой истомой танец страсти в ночи. И дрожат Вами сжаты пальцы левой руки. А по кончикам пальцев страсть течет через край.. "Ты уверен в исходе, милый мой самурай?"

На танцполе остались только Вы. Только я. И загадкой мерцает перед смертью луна. Для меня откровением трепет Вашей руки Только взгляд Ваш - бесстрастен. "Ох, меня не смеши!"

Тихий шелест паркета .Шепот Ваш: "Раз. Два. Три" Юбка парусом. Лето. Глаз прищур. "Ну, соври! Расскажи мне о страсти... Как сгорают мосты..." Разукрашены негой ночью жизни холсты.