Стихи о поэзии и рифмоплётстве

Плач голодного поэта

Устал я послушно, как раб, исполнять Назойливой музы капризы. Что толку опять и опять сочинять Банальностей всяких репризы?

Я волком бы выгрыз всяческий «Изм» — Почтения к суффиксам нету! Оставлю, пожалуй, в живых реализм — А вдруг он пошлёт мне котлету?

Я в зеркале строчек устал отражать Явления сытого мира, Мне хочется кушать, а не сочинять — Фальшиво звучит моя лира!

На белом листе монитора пасу Козявок чернеющих стадо, Рецепт превращения их в колбасу Надыбать мне где-нибудь надо.

Хочу идти дорогой славы

Хочу идти дорогой славы, Роняя перлы на ходу, И чтоб поклонницы рыдали, Мечась в горячечном бреду.

Покроюсь мудрости гламуром, Непостижимость обрету, Энергией стиха, как буром, Стену безвестности смету.

Явлюсь я новым Трубадуром, Меня узнает стар и млад! Я буду важная фигура, И будет Пушкин мне — как брат!

Я многослойность композиций Таинственностью оттеню, Мой стих летящей кобылицей Сомнёт степную коноплю!

Прелестный профиль незнакомки Штрихом умелым очерчу, Цветов узорные каёмки На холст стиха перенесу.

Когда весь мир меня признает — Сам бог отпустит мне грехи. Уверен я — тогда, родная, И ты прочтёшь мои стихи!

Если б стал поэтом вдруг

Если б стал поэтом вдруг — Я б не оплошал! Всё, что видит глаз вокруг — Вмиг бы срифмовал.

Тень навёл бы на плетень, И туман нагнал, Чтобы никакой Монтень Не расшифровал.

Заметафорил бы стих С головы до пят, Что же до глагольных рифм — Боже, свят, свят, свят!

Зааллюзил бы контекст, Чтобы мой стишок Был бы сочным, как бифштекс, Или артишок.

Применять банальный ритм Постеснялся бы, Применял бы алгоритм Техник эН-эЛ-Пи.

Пусть глаголом жжёт сердца Стих мой. Вот бы сжёг Хоть какого подлеца — Наплевать на смог!

Поэтической строфой Я бы щеголял, Романтический прибой В сердце мне б стучал.

Светлым истины лучом Суть пронзив вещей, Я открыл бы, где яйцо, Что хранит Кащей.

В поэтический турнир Я б вступил, как в бой, Проиграв, жури б журил: «Вкус у вас плохой!»

В общем, жаль — я не поэт, Хоть душа поёт. Не гора я, — Магомет! Просто, рифмоплёт…

Не верьте ретивым поэтам

Не верьте ретивым поэтам, Что грезят в стихах о любви — Их сердцу милее сонеты, Чем танцы гормонов в крови.

Не верьте надрывному горю, Что льётся изящной строфой, Бывают печали, не спорю — Вот взять, например, геморрой...

Не верьте призывам поэтов Сжигать путеводно сердца — Я б их, хулиганов, за это Отшлёпал бы слегонца.

Не верьте стихам благолепным, Что славят без меры богов — Известно, духовные скрепы Сильнее тюремных оков!

Не верьте стихам, что природу Рисуют как миленький рай, Вот сменит природа погоду, — И всё, хоть ложись, помирай!

Не верьте рифмованным клятвам, Вернее всего — это дым, Единственно — верьте, ребята, Что здорово быть молодым!

Пилигримидж поэта

Твори, поэт, стихий художник! — Тебе умение соткать дано Из строк и ритмов смыслов полотно. Слова тасуешь, как картёжник, Причудливы твои сюжеты, Пасьянс метафор сходится всегда, Пестрят оттенки тьмы и света, Покорно пляшет времени стрела. Из струн души ты извлекаешь Аккорд... Играешь ты, играешь!

И пусть не знаешь сам порою, Как отзовётся сыгранный экспромт В душе того, кто опус твой прочтёт, — Играешь звонкою строфою! Причудой творческой томимый, Среди толпы бредёшь, как пилигрим, Бормочешь строк речитативом Приметы восхитительных святынь. Играй! И кто-нибудь за это Подаст внимания монету...

Поэзия обыденности

Как многолики ипостаси, В которых взору предстаёт Простое бытие! Прекрасен Мгновений будничных полёт!

Бывает, слепота рутины На душу снизойдёт, как мгла, Померкнут чувства, и унынье Сжигает всё в груди дотла.

Закрой глаза, и на мгновенье Вглядись в глухую пустоту, Где нет ни чувств, ни сожалений — В небытие и немоту!

Потом открой, измерь всем сердцем Рождённый снова старый мир, И удивись ему, как в детстве, И оцени, как ювелир.

Взгляни, как солнца луч пылает В прозрачном зеркале окна, Как жизнь цветами прорастает, Как отражает свет луна.

Займись рутинными делами, Всё делай — как в последний раз, Поверь — никто под небесами Не знает свой последний час!

Послушай скрип привычный двери, Признай в вещах своих друзей, Прими за песню птичьи трели, Кто их не слышит — пожалей!

Друзей и близких болтовню Воспринимай как откровенье, Как шум прибоя, как зарю, Как радость жизни, как спасенье!

Устал от шума — что ж, бывает! Жди вожделенно тишину, Что вдохновение питает, Обыденности гонит тьму.

И в одинокие мгновенья Тоске сдаваться не спеши. Поэт! Займись стиха твореньем — Но не от скуки, от души!

На стихи меня заносит

Каюсь, что уже давно — Шесть годков, а может, восемь, На стихи меня заносит, Вот такое шапито!

Часто говорили мне, Без большого политеса, Что не смыслю ни бельмеса В поэтической стезе.

Рифмы, правда, неплохи, Только этого, мол, мало, Без божественного дара Все стихи мои — грехи!

Но, пардон, я не поэт! Рифмоплётства, графоманства И другого хулиганства Скромный я апологет.

А поэты — истеричны, Утончёны, как гурманы, Их примета — графоманы Страшно им несимпатичны.

Настоящие поэты Воздевают к небу очи, Наизусть стихом пророчат, — Неспособен я на это!

А ещё любой поэт Кожей чувствовать всё должен, Сопереживать до дрожи, Мудрость испускать и свет!

Не поэт я, вот никак: И своих стихов не помню, И у мирозданья кровлю Починять — ну не мастак!

Есть в стране Поэзии Утончённые вершины, Там поэты, словно джинны, Па́рятся в амнезии.

Перепутал я, друзья — Не в амнезии, в нирване! Так жонглируют словами, Что кружи́тся голова!

Вы не трогайте меня, Не полезу я, поэты, К вам, на ваши минареты, — Такова моя стезя!

Я тут с краю посижу, На лужайке, где цветочки, Пчёлки, муравьи, грибочки, И стишков наворожу.

Посижу ещё чуток, И пойду гулять по свету, Может, новую планету, Иль страну, укажет рок!

Есть страна Романия — Может, мне туда вломиться, Пугануть синюю птицу? Где б взять прилежания...

Иль начну я сочинять Нейромудрые кантаты, Крипто фуги и сонаты, Или оперы — как знать?

Раньше думал — добрый я

Раньше думал — добрый я, Обнаружилось, что злюка! Полагаю, втихаря Укусила жизнь, гадюка!

Эту жизнь хотел пройти Я задумчивой коровой, Но попалась на пути Железячная подкова!

Толь на счастье, то ли нет, Божья ль воля, иль неволя, Ночь светла, иль тёмен свет — Погадать на звёздах, что ли?

По тропинке я пришёл К поэтической лужайке, Слышу там жужжанье пчёл, Прыгают коты и зайки.

За опушкой — тёмный лес Прозаических творений, Манит в чащу ушлый бес На приманку вдохновенья.

До горы Кащеевой, По грибы, ходил однажды, Возвратился очень злой, И побитый силой вражьей.

Ироничные стихи Я теперь предпочитаю, Ясно дело, за грехи Наказанье отбываю!

Возвращаться мне нельзя, Навсегда погиб для мира, Мне поэзия — стезя, Инструмент любимый — лира!

Все стихотворения — это заклинания!

Хоть и всё уж сказано, Да не раз повторено, — Манят игры разума: Всё-то в них дозволено!

Небу слать проклятия, Демонам — приветствия: Рифмоплётов братию Не страшат последствия!

Всуе поминать чертей И богов дозволено, Ты, читатель, не робей, Если встретишь Голема!

Все стихотворения — Это заклинания, Для приобретения Ясности сознания!

Магия поэзии — Грозное оружие! Хоть и мракобесие, Но порою нужное.

Охота пародиста

Стада стихов пасутся мирно, А пародист в засаде ждёт, Пером коварным ювелирно Трофеев умножает счёт.

Вот выбрана мишень… Поэта, Разит он метко в глаз, иль в бровь, Не понимая, что за это Пролиться может чья-та кровь!

Балласт грехов влечёт на дно

Балласт грехов влечёт на дно, Ума всё тяжелеет бремя, Всё безнадёжнее кино, Что нам показывает Время.

Всё изощрённей режиссёр, И всё безумнее актёры, Течёт рекой культурный сор, И вздора намывает горы.

Проходят «измы» чередой, Приставку «пост» сменяет «мета», Летит на свой последний бой Цивилизации комета.

Но если так — какой, поэт, Резон придумывать сонет?

Стихи — они совсем как люди

Стихи — они совсем как люди: Те ободрят, а те — осудят, Расстроят и настроят в лад. Назойливые, скромные, Достойные, никчёмные, Болтают, шепчут и кричат, Порою воют и рычат.

Бывают же, как привиденья — Неуловимы, как сомненья, Загадочны, как тень в ночи. Порой прелестны, как игрушки, Цветочки, котики, пичужки, Светлы, как огонёк свечи, И праздничны, как куличи.

И каждый стих — лишь отраженье От зеркала воображенья Химеры, что творит поэт Из глины бытия простого, Из бед и радостей былого. Так появляется на свет Толь откровенье, то ли бред!

Твори, поэт, играй, отбрось сомненья!

Такое мнение слыхал я где-то: Мол, искренними быть должны стихи, И если зеркале их строк души поэта Не разглядеть — тогда они плохи.

Неискренность, конечно, не похвальна, И веры нет тому, кто ей грешит, Но стих — не человек, он специально Плохого ничего не совершит!

Твори, поэт, играй, отбрось сомненья! Ты не обязан душу раскрывать, Лирический герой стихотворенья За содержанье будет отвечать.

Он — не поэт, лишь автор виртуальный, Его ты сотворил в душе своей, По воле вдохновенья, специально, Он может быть и ангел, и злодей.

Зависит всё от творческой задачи, Которую в стихе решаешь ты. Реши на уровне — а это значит, Что делать это надо от души.

Но если пишешь стих ты для пиара, Чтобы на удочку читателя поймать, Когда тебе нужна лишь только слава, — То это гадко, должен я сказать.

Соплями розовыми стих не пачкай, И не играй на слабостях людских, Не жуй сто раз одну и ту же жвачку, Не громозди банальности в свой стих.

А искренне ли я всё это написал, Я не скажу — решай, читатель, сам!

Сослагательное наклонение

Бывает жаль порою, что в душе поэт Родился — иль проснулся — уж на склоне лет, Когда на все вопросы есть ответы. Вот если б в молодости стихотворный дар Меня бы осенил — а может, покарал — Какие сочинил бы я сонеты!

Я б написал о том, что жизнь прекрасна, А смерть так далека, что неопасна, О солнце, свете звёзд и о луне. О ветре перемен, далёких странах, И о закатных красочных пожарах, Пылающих в далёкой вышине.

О доброте, о женской красоте, О благородстве и о простоте, О людях, что добились славы. Конечно же, сонеты о любви, О маяке, мерцающем вдали, И волнах, бьющихся о скалы.

Другим бы я оставил темы Коварства, ревности, измены, Не стал бы о несчастьях ныть. Уж лучше о любви взаимной, О глубине очей любимой, О том, что надо просто — быть!

Была и радость, и беда — Но не оставили следа, Ни строчки стихотворной. Такие скучные дела. Была ль ты, жизнь, иль не была? Вопрос совсем не вздорный!

Строка стихотворенья Хранит души движенье, А значит — жизни суть. О прошлом не жалею, Что впереди — важнее, Ещё не кончен путь.

Минуты всё быстрей, А смыслы — всё ясней Стучатся в темя. Ну что же — повезло, Я жив, смертям назло, Ещё есть время.

Пока есть сила, Кровь не остыла — Стихи пишу. Строка сонета Не канет в Лету, Пока живу.

Когда умру, Тогда уйду В нирвану. Там унывать И сочинять Не стану.

Откуда берутся стихи?

Откуда берутся стихи? То ангел диктует, то бес — Известные озорники, Транслируют — прямо с небес!

Бес, ангельский стих увидав, Не может никак утерпеть, Пародию пишет стремглав, Чтоб ангелу нос утереть.

И ангел на стих бесовской Поэту пародию шлёт, Не может пройти стороной, Стремится сквитать с бесом счёт.

Бывает, что ангел и бес В соавторстве стих сочинят, — Не ждите пародий с небес, Они в этот раз промолчат!

Нотация Музы, с пристрастием

Она ушла — не хлопнув дверью, Не оглянувшись невзначай, Промолвив — «Я тебе не верю, Не надо слов, не отвечай!

К строке строку кладешь ты ровно, Как каменщик кладет кирпич, И ищешь рифму к слову, словно Охотник ты, а рифма — дичь.

Ты красоты не замечаешь В привычных рифмах и словах, Ты не творишь — изобретаешь, Огонь в душе твоей зачах!

В угоду бойким критиканам Простое отвергаешь вновь, И пишешь о нелепом, странном, И не рифмуешь «кровь — любовь».

Зачем безумные сюжеты Облечь пытаешься ты в стих? Не все простые песни спеты, Не счесть их, хватит на троих!

Оставь нелепые попытки Причудливостью удивить. Замысловатый след улитки Не может истины открыть!

Твои стенанья надоели, О горестях пустой души, Ты не поэт, на самом деле — Побойся бога, не пиши!»

Она ушла, а я остался, Скучает в кружке стылый чай. Зачем опять за стих я взялся? — Случайно как-то, невзначай.

Мне по написанному править Строку сонета не впервой. Оставить, или же исправить, И заменить строкой простой?

Ах, муза, как ты надоела! Ушла, пришла, ушла опять… Оставь меня — займусь я делом, Романы буду сочинять!

Нет, не люблю я сборники стихов

Нет, не люблю я сборники стихов: Уныл, как кладбище, депозитарий. Стихи томятся меж страниц — оков, Музейной пылью отдаёт гербарий!

Стихотворения звучать должны, И отзываться эхом чувств и смыслов! Прочитанные про себя — смешны, Или скучны, как логарифмы чисел.

Гламурных декламаций не люблю На фоне громкой музыки слащавой. Картинок трогательных чехарду Сомнительной считаю я приправой.

По первым строчкам я стихи сужу, Пристрастно, и совсем не объективно. Коль в них гармонии не нахожу, То остальное — пропускаю мимо.

Словечек замудрёных не люблю, Аллюзий непонятных, как шарады. Люблю в стихах я лёгкость, простоту, И смелость, если без пустой бравады.

Я не люблю, когда за новизной Поэт гоняется, как угорелый, И щеголяет модной крутизной — Да пусть, конечно, мне какое дело?

Не нравится мне розовый туман, Что стелется из гормональной дури, Религиозный сладенький дурман, Упавший из божественной лазури.

Ещё не нравится мне бурелом Эпитетов, метафор и сравнений, И покорёженный металлолом Давно уж проржавевших выражений.

Стихи — как люди, нравятся, иль нет — Решает внутренний, душевный компас. Люблю, когда от них исходит свет, И чисто, искренне звучит их голос.

Да мало ли чего я не люблю? Всё относительно в пространстве вкусов, И зла ни на кого не затаю, Кому мои стихи — словесный мусор.

Ловушка для бабочки

Утихли будней мелкие волненья, На сердце скуки тишь и благодать… Пора достать ловушку вдохновенья, Чтоб настроенья бабочку поймать.

Задумчивых метафор зазеркалье Из граней разноцветных рифм создам, Пускай в них отразится синей далью Все недоступное простым словам.

В ловушку поэтического слова Беспечно бабочка моя летит, Ловлю ее с терпеньем рыболова, В душе — охотничий азарт кипит.

И вот захлопнулась моя ловушка, Кто ж там внутри, кого же я поймал? Бывает, попадётся и пичужка, Иль ёжик, что в тумане заплутал.

Приветствую гостей я незнакомых — Печать грядущего лежит на них, А призраков из прошлого бездомных Я не пускаю в свой беспечный стих.

Пустое дело — горевать о прошлом, Мотать воспоминанья на кулак. Оправдывать свои проступки — пошло, Что не сбылось — не изменить никак.

Рифмописания полей и пашен Скучны и пахнут, как валокордин. Мир форм и красок живописцу важен, Поэт же — звучных смыслов господин!

Сегодня мне удача улыбнулась — Поймал в ловушку бабочку стиха. Что ж, Муза от меня не отвернулась, Коль верен слух мой и легка строка!

Истлели деревьев камзолы

Истлели деревьев камзолы. По листьям шуршащим иду, И грустный мотив баркаролы Тихонько пою на ходу.

В бреду угасания осень Раскрасила празднично лес, И только над зеленью сосен Не властен унылый бурлеск.

Притихли зверушки и птички — Суровое времечко ждут, Мне жаль, что сестрички-синички Не все до весны доживут.

Мне жаль — не до слёз, лишь немножко: Придумал не я этот мир, А книги осенней обложку Хранить буду, как сувенир.

Читать я немного умею Осенней листвы письмена, Но шифрами стихотворенья Не выразить смыслы сполна.

Цветами поэзии строчки Я крашу, как осень листву, Растут они, словно цветочки В моём электронном саду.

Когда-нибудь с дерева жизни Слечу я осенним листком, Истлеют стихов моих смыслы, Падут на времён чернозём.

Загадочна поэзии стезя

Измерить можно глубину колодца, Тяжёлый камень бросив в темноту, Считать секунды — всплеском отзовётся Вода, и обозначит глубину.

Но как творенья глубину измерить? Как оценить, какою мерой, суть? Как можно качество его проверить, Как в неслучайность смыслов заглянуть?

Мои стихи — бесхитростны, как дети, Порою злы, а иногда добры, И мне милее всех стихов на свете Мои, их строф знакомые черты.

Они живут неслышно, незаметно, В них критики не смотрят сквозь прицел. До них нет ушлым пародистам дела, Завистники в них не пускают стрел.

Я не поэт — я просто сочинитель, Ищу решенье творческих задач. Я дилетант, я сам себе учитель, Счёт не веду удач и неудач.

Неведомы тропинки вдохновенья, Загадочна поэзии стезя. Измерить глубину стихотворенья, Бросая камень в автора, — нельзя!

Механика творчества

Неслышный и ритмичный метроном В моей душе отсчитывает смыслы, Из них прилежный и весёлый гном* Творит всё то, что я создать замыслил.

Он где-то в голове моей живёт, Спокойно и почти что незаметно. Работы у него невпроворот — Поток задач решает беззаветно.

За всем вокруг внимательно следит, На божий мир смотрю его глазами, Тогда, когда не сплю — и он не спит, А если сплю — он управляет снами.

Мне редко удаётся угадать, Каким получится его творенье, Приходится порою подождать, Пока он сочинит стихотворенье.

По имени его я не зову, Без слов он понимает всё, что надо, Он — это тоже я, и потому Хороший стих — обоим нам награда!

Признаюсь по секрету: я не псих, Поэты все устроены похоже. Нельзя сознательно придумать стих, Гораздо глубже он родиться должен.

Приходит вдохновенье — значит, гном Творить готов, свободное есть время. Нет вдохновенья — значит, занят он Делами, что не терпят промедленья.

Его поэты музой нарекли, У них она приходит и уходит, Но я-то знаю — гном всегда внутри, Всегда при деле, при любой погоде.

Так гном иль муза? Он или она? Кому как нравится, неважно это. Они — как свет в душе, и никогда, Цветы стихов не вырастут без света!

Бывают дни, в любое время года

Бывают дни, в любое время года,

Когда так хочется нам календарь

Перелистнуть… В ненастную погоду —

На голубые небеса взглянуть,

Среди зимы тоскуем мы по лету,

А осенью мечтаем о весне,

В весенний день — о золотой листве,

Столь милой меланхолии поэта.

А иногда — чтоб чистота снегов

Укрыла маету ненужных слов…

Поэту

Поэт! Зачем так прихотливо

Играешь многозначьем слов,

Сплетаешь сеть неумолимо

Метафорических оков?

От вычурной ловушки строф

Шарахается смысл пугливо!

Любой талант неизъясним

Любой талант неизъясним — В душе, как птица в клетке, бьётся. Он, как любовь — непостижим, И свыше, видимо, даётся.

Нельзя словами описать Рождение импровизаций, Как формулами не поймать Эстетику балетных граций.

Что толку объяснять слепым, Как краски красоту рождают? Услышать не дано глухим, Как эхо звуки отражает.

Импровизатор — он не бог, Лишь укротитель вдохновенья, Сознаньем ловит слов поток, Не сознавая акт творенья!

Есть музыка в любом стихотвореньи

Есть музыка в любом стихотвореньи, Но не всегда, не всем она слышна. Порой из плена строчек при прочтеньи Сама не может вырваться она.

Но музыкант услышит чутким ухом Мелодию поэзии и ритм, Порой звучит она негромко, глухо, Порою в полный голос зазвучит.

Но если стих гремит железом ржавым, Визжит, как бес, металлом по стеклу, То, будь хоть музыкантом гениальным — Услышишь только шума немоту.