Стихи давно забытых бардов

1

ЛЮБИТЬ НЕЛЬЗЯ...

Любить нельзя,

Любовь лишь убивает...

Своей стрелой сразя

Под красной маской страшный чёрт гуляет.

Нельзя мечтать,

Мечты мешают думать...

Спокойно спать,

Без мысленного шума...

Нельзя надеяться на "Вдруг"

Случайность- не случайна...

Оно скрывает наш испуг

И маскою отчаяние...

Нельзя молчать,

Молчание нас губит...

Лишь меру потерять

Оно твой мозг безжалосно зарубит...

Ведь я однажды полюбил,

Был ранен в сердце Моргульским клинком,

Но слишком долго это я в душе таил

Всё завершилось оборвавшимся гудком...

И кажется уже я отпустил,

Недописав последний этой книги том,

Но лишь страдания в себя пустил,

В тот вечер слышал с неба только гром...

Нет, знаешь, полюби,

Полезный опыт.

Свою ты душу погуби - люби

Любовь тебя в себе утопит...

Любить нельзя,

Любовь уйдёт, как вянут розы

Любить нельзя,

Любовь лишь убивает...

Своей стрелой сразя

Под красной маской страшный чёрт гуляет.

ОНА

Она стояла и смотрела в даль, Стояла и молчала. Вокруг витала лишь печаль, И тихо музыка играла...

Она стояла, думала о чуде, Стояла и мечтала. Болтался крепкий алкоголь в сосуде, Вокруг опвшая листва шуршала...

Её глаза блестели словно звёзды, Блестели угасающей слезой. Глотали жадно воздух её ноздри, Такое чувство было ей впервой...

Её улыбка убивала в людях грусть. Сегодня небыло улыбки... Её лицо кричало: "Я... боюсь!" А мысли складывали факты словно нитки.

Она стояла, думала о нём, Стояла и сгорала. А он тогда ходил с другой вдвоём, Его с другой судьба сближала...

А рядом был хороший друг, Что клялся ей в любви годами... Она скрывала от него испуг, Держа бокал дрожащими руками...

А друг стоял, курил и молча думал, О нежности в её руках... О жалости в её глазах... О сладости в её губах...

ОДА НЕЖНОСТИ Глаза - мерцающие звёзды, Большие зеркала души. Вы все сомнения отбросьте, Её глаза давно мне не чужи!

И взгляд её прекрасен, сердцу мил, Тот взгляд, что слова не даёт сказать, Тот взгляд что долго я в душе таил, Тот самый, что не мог не замечать.

А губы - розовый бутон, Что манит каждого на сладкий запах. Любой готов отдать хоть миллион, Что б искупаться в их волшебных чарах.

Её улыбка - света луч во тьме, Живая лодка на волнах удачи. Такая, что не описать в письме, Улыбка, что дороже всяких качеств.

А как же руки - нежные тюльпаны, И мягкочть кожы, и тонкие запястья, Их каждое касание доводит до Нирваны, Любое их прикосновение желает счастья.

За каждый шаг её на встречу мне Уверен, смог бы жизнь отдать. Чтоб встретиться мне с ней наедине Готов я в жизни Фауста сыграть.

А стан её - фигурная резьба; Изгибы тела голову вскружили. Услышана была моя мольба: Фигуру эту - Боги подарили!

И кто бы что не говорил - Чужое мнение неважно, Любые б деньги заплатил, Что б в жизнь её влететь вальяжно.

Возможно я влюблён, не скрою В её манеры, нежность, запах, стиль и крой, И глубоко задет души той глубиною, Что позволяет мне назвать её мечтой!

Прекрасный друг, любимый мой читатель, Забудь на миг всю злость и все обиды. Ты не считай, что ты сердец завоеватель, И никогда не относи себя к элите!

Открой глаза и сердце на минуту, Впусти в себя смиреньк и покой, Ты соберись, сорви ту путу, Что сердце сковывает проволкой тугой.

Поверь, прости, пойми, влюбись, гори, отдайся Той даме, что живёт тобой! И к прежним глупостям ты никогда не возвращайся: Люби, и будь с любимою собой!

ПОСЛЕДНИЙ ВЗГЛЯД

Она сидит красивая такая, Вдыхает запахи цветов. Её глаза глубокий и безкрайний ров - Блестят оттенками забытого всем края.

Она сидит у панорамного окна, И смотрит вдаль сквозь розовые фильтры. И вот за горизонтом молодости титры, Проходит жизнь, какой бы не была.

Огромный, крепкий подоконник, Уютный тёплый плед, горячий шоколад с зефиром. Никто не знает, что там будет утром, А ей так хочется хоть каплю приоткрыть тайник.

Смеркает, а она сидит и ждёт, Вдруг завтра вовсе не наступит. Возможно луна солнцу не уступит, И завтра никогда к ней не прийдёт.

И вот уже взошла прекрасная луна, По небу раскидала звёзды-огоньки, Узоры ими вырезает как на льду коньки, И каждый как магическая руна.

И вот она встаёт, уходит от окна, К столу идёт, берёт большой дневник и карандаш. Рисуя говорит: "За этот вид ты всё отдашь", И грифелем изображает руну Овна.

Шло время, несколько часов, Она не отрывая взгляд смотрела в далеко. И от усталости на глаз спускалось веко, Но спать ей не давал луны прощальный зов

Она уснула, небыло конца Тем ярким снам, фигурам искромётным, Таким общительным, уверенным и беззаботным, Что провожали её душу до огромного дворца.

А во дворце в величественной позе, Под звуки арф и песни соловьёв, Читая людям мемуар из мечт и снов Её встречал творец во всём апофеозе...

ИСКУССТВО Задымленная комната, затасканный стареющий портрет Уверенная хватка за нить воспоминаний, Замкнувшийся в себе не молодой поэт Чертил клубок своих былых желаний.

Он душу вкладывал куплетом за куплет, Он выливал на лист фрагменты начинаний, Чернильной ручкой собирал осколки прошлых лет В мозаику радости, надежды и мечтаний.

А буквы словно все под трафарет Искрят чернилами на белом полотне, Взлетают вверх, крутя заглавный пируэт, И вниз стремятся каждая на свой манер.

Усталый, томный взгляд смотрел на лист, Охватывал пьянёнными глазами сути нить, А в нити той – танцующий артист Пытался боль смирения убить.

Артист тот жил своей идеей, Его душило непринятье масс, Считал успех он лотереей, Но постепенно и огонь надежды гас.

Сменился план, артист ушёл, Оставив лишь записку-оправдание… И тут на сцену музыкант вошёл, И начал презентацию глухого завыванья.

Певец был юн, и столь же глуп, Уверенный, что сбудутся мечты… И снова в тоненькой петле лишь труп, А на полу горят фантазии плоды…

Высокий дуб, седой старик Мешает краски на заляпанной доске. Слеза бежит – рисуется душевный крик И боль рождается в его мазке.

Художник жил всю жизнь с любовью, Уверен был, что нужен он, Теперь один он ходит к лукоморью, В руках сжимая старенький кулон.

Проходит год, дедок давно не весел, Нет музы, вдохновенья нет. Картины старые всё больше угнетали, Всё больше глаз мозолил пистолет.

Поэт привстал, он попросту не мог Красиво преподать урок – У множества творцов – один итог… И эти мысли вызывают холодок.

«Запомни – в творчестве нет счастья Будь ты хоть старым, хоть совсем юнцом» Стекала краска красная с запястья, И растекался на полу дешёвый ром.

Задымленная комната, в ней новенький портрет, Ушли отсюда скорби и печали, Замкнувшийся в себе не молодой поэт… «Ты будешь идолом» - его когда-то убеждали.

Эх, молоды, вы строчите стихи и целитесь в творцы, Но нужно помнить: творчество – болезнь. Живите здесь, сейчас, не будьте как глупцы, Иначе только боль окончит вашей жизни песнь…