Сквозь холод

Приглашение

Фальшивые слезы сильнее блестят Поддельные страсти приятней реальных. Они даже ярче, ведь жизнь, говорят, До жути скучна и глупа. Может, это и правда.

Но вот незадача — стихи у меня Без правды обычно совсем не выходят. Тут хочешь не хочешь, а станешь писать О жизни своей — монотонной и блеклой.

И все же в ней что-то, наверное, есть? Раз эти слова из меня нагло рвутся. И вот их все больше — не пять и не шесть, А маленький строй роковых экзекуций.

Признание первое: я не поэт. А эти стихи — что-то вроде причуды. Но все же я вытащу рифмы на свет И вас приглашу В царство вечной простуды…

Белая чашка

Отыщу среди рухляди белую чашку, Чтоб проверить — цела ли она до сих пор? Или пылью припав, на осколки распалась И опутали трещины хрупкий фарфор?

Она спрятана глубже привычной посуды, Недоступна ни взглядам, ни мыслям чужим Здесь, на дне сундука, ждет особой минуты Где-то тысячу лет. Или всю мою жизнь?

Может, это и так, но она не забыта: Я ее достаю, чтоб стряхнуть злую пыль. Я ее берегу, чтоб она не разбилась А иначе — что делать? — в ответ чью-то бить?

Чашка вечно пуста, зла и непримирима. Недостойным нет хода налить в нее чай. А достойным… от них чашка вмиг будет скрыта, Чтоб никто не решился ее вдруг украсть.

Страшно только одно: в день последних прощаний Белоснежную чашку положат со мной. Без единого скола, изъянов, царапин… Не познавшей тепла. И не вставшей на стол.

Гиена

В человеческом зверинце я — гиена. Падальщик несъеденных другими чувств. Полудружба, полуправда, полуревность. Мне довольно и остатков, чтобы верить, что я тоже тут.

Мне довольно крох, что выдают на сдачу. Я вопьюсь в них, спрячу глубоко, Чтоб лелеять их пустыми вечерами, Утешаясь, что и мне даровано оно.

Пусть не сердце, но хотя бы чье-то чувство, Целиком и полностью — и только до меня. Ведь внушить себе любовь порой совсем нетрудно. Только запах падали сбивает дым огня.

И порой мне мерзко от вонючей гнили — Чем я хуже этих гадких львов? Только участь падальщика — есть всегда за ними. Кем родился — так к тому и будь готов.

Вот и я кладу на стол объедки: Вечно третья. Вечно лишний номер про запас. Кто-то лучше, кто-то краше и вернее. Но ни я. Ни разу. Никогда.

Ты не расскажешь мне о ней

Ну вот, теперь, передо мною в тишине, Молясь богам, и демонам, и пыли, Ты не расскажешь мне о ней. И я пойму, что наша исповедь была фальшивой.

Ты впрямь художник — но с умершей музой. И ей в аду не слышно твой усталый зов. Но смерть ее легла на плечи непосильным грузом И вот ты здесь — закрыт, но все-таки готов.

Сказать ли мне, какая это глупость? Тебе не стать предателем столь крепких уз. А хуже только то, что промелькнуло Всего на миг, исчезнув тотчас. Ну и пусть!

Ведь я запомню этот взгляд почти навечно И вдруг пойму, зачем ты в этот час пришел ко мне. Ты не расскажешь мне о ней, пока я так беспечна. Ты просто хочешь, чтоб на миг я показалась ей.

Чтоб вместо моего лица мелькнул ее прекрасный образ И ты бы смог украдкой имя проронить. Конечно, не мое — её! — чтоб самому себе напомнить Зачем ты здесь. И с кем ты хочешь быть.

Ты думал, это очень просто для меня, Что от любви к тебе я разомлею и осмелюсь Вот так вот взять — и превратиться не в себя, А в ту, о ком ты не расскажешь мне, надеюсь.

А мне всего лишь жаль, что та «она» — не я.

Мне никто не сказал, что я буду скучать

Мне никто не сказал, что я буду скучать По промозглому ветру осеннего утра, По вибрации лестниц, по дыму и трубам. Мне никто не сказал, что их больно терять.

Мне никто не сказал, что я буду слепа, Что при всем мастерстве моей рефлексии, Я пройду, не заметив, как было красиво. Мне никто не сказал, что мосты прогорят.

Мне никто не сказал, что те люди уйдут, Просто тихо сбегут и оставят лишь дыры, Что охватит тоска по безликой квартире. Мне никто не сказал, что утерян маршрут.

Мне никто не сказал, как его называть Это время надежд, это время любви. Счастье — громкое имя, как ни крути! Но что это оно, вы могли бы сказать.

Прочерк вместо твоего имени

Прочерк. Зачеркивай! Выбрось бумагу! Он недостоин, не важен, не нужен, он плох. Мысли о нем — лишь прямая дорога к оврагу. Сколько таких там, как ты, уже полегло?

Думаешь, это спасет тебя? Даст тебе силы? Веришь, что так оттолкнешься от дна? Знаешь, вот время идет, но как будто бы мимо. Ты, дорогая, всё только наивнее день ото дня.

Сказки писать начинаешь уже и по жизни. Жаль, что за них не заплатят, а лишь засмеют. Выбрось уже ты все эти дурацкие мысли! Прочерк — и кончено. Сию-минут-ный аб-сурд!

Что говоришь? Мне не лезть в твое личное дело? Вот незадача: я — та же ты, только чуть поумней. Где б ты была, если б я ничего не умела? Стой, что ты делаешь!? Нет, идиотка, не смей!

Сквозь холод

Пусть я тобой замараю бумагу. Пусть ты приснишься мне тысячу раз. Я даже хочу, чтобы ты потерялся И мне не пришлось бы тебя объяснять.

Так я тебя ото всех нагло скрою Без перемен в череде моих дней. И только в немую минуту покоя Пойму, что сквозь холод ты бьешь все сильней.

Без холода мне как-то странно живется — Я снова всё чувствую слишком навзрыд. Представь, я забыла, как выглядит солнце. И разучилась испытывать стыд.

Но самообман — неприятная штука: Я помню и знаю, кто ты и кто я. И мне даже жаль, что жестокая скука На роль катастрофы внедрила тебя.

Ангел-паразит

Я сама подожгу свои крылья и когти И сама закопаю поглубже крик злости. Постою, подожду, как они прогорят. Ну а вы — покупайте билет в первый ряд!

Будет новое шоу. Масштабнее прошлых. Торжество паразита с живучестью кошки. Только дайте ему всласть себя истерзать. Подождите немного. Он умеет страдать.

Он найдет в своей жизни с десяток причин, Почему он не понят и вечно один. Он начнет голодать, вскроет иглами душу — Сублимации старт не придумали лучше.

И спустя пару месяцев выйдет на свет: С обгоревшими крыльями ангел-поэт. А потом, заскучав, снова ринется вниз, Будет долго искать, будет вновь себя грызть.

Этот круг бесконечен, его не прервать Пока ангелу есть, о чем сладко страдать. Он и сам вряд ли знает, как сбросить с себя Полномочия рупора мук и нытья.

*** Это самоирония, верно, друзья? Я не ангел уж точно, я просто свинья. В обличающем вирше уж снобство сквозит. Так на том и откланяюсь. Ваш паразит.