Сборник стихов

Про творческих людей

Есть люди, чьи сердца полны огня,

Кто видит мир не так, как все вокруг.

Для них прекрасен каждый миг дня,

А вдохновение — их верный друг.

Они рисуют чувства красками рассвета,

Пишут сердцем то, что трудно рассказать.

Находят тысячи оттенков света

И могут даже тишину нарисовать.

Их руки создают, душа поёт,

А мысли устремляются вдали.

Там, где другой лишь мимо пройдёт,

Они увидят целые миры.

Они не ищут лёгкие дороги,

Не боятся быть немного не такими.

Ведь творчество — не просто дар от Бога,

А мир, в котором люди незаменимы.

И пусть не каждый сможет их понять,

Их странный мир, фантазии и грёзы,

Они умеют этот мир менять,

Превращая серые дни в прекрасные розы.

Про книги

В одной лишь книге — тысячи миров,

В ней сотни судеб, встреч и расставаний.

Она хранит немало важных слов,

Любовь, мечты и горечь ожиданий.

Между страниц, как птицы в вышине,

Живут миры, забытые во сне.

Чуть тронь обложку — и зажглась свеча,

А сказка оживает сгоряча...

Книги никогда не умирают,

Даже если пылью покрыты.

Они тихо память сохраняют,

Ожидая, чтобы их открыли.

И пока читатель есть на свете,

Будут жить герои и мечты.

Ведь страницы — словно двери,

В мир прекрасной вечной красоты.

Стих про радость

Радость — словно лучик золотой,

Что ворвался в пасмурный рассвет,

Разделив унынье на покой,

Подарив надежды чистый свет.

В каждом вздохе — капелька тепла,

В каждом дне — предчувствие чудес.

Жизнь опять легко и вольно шла,

Касаясь синевы небес.

И пусть кругом заботы и дела,

Ворвётся вихрь искренних улыбок,

Чтоб искра та внутри не замерла,

Прощая нам десятки мелких ошибок.

Сияет мир, расправлено крыло,

И хочется лететь навстречу ветру!

На сердце так легко и так тепло,

И радости конца предела нету.

А может? ...

А что, если звёзды — чужие мечты,

Которые кто-то забыл на рассвете?

А ветер приносит обрывки души,

Тех, кто однажды исчез на планете?

А может, Луна — это чья-то ладонь,

Что ночь укрывает от боли и света?

А может, дожди — это тихий огонь,

Где плачут забытые кем-то планеты?

А может, у времени тысячи глаз,

И каждый следит за судьбою прохожих?

И кто-то невидимый прямо сейчас

Пытается сделать наш мир чуть дороже.

Жизненная дорога

Дорога жизни — сложная дорога,

Где каждый шаг имеет важный вес.

Мы все уходим понемногу

В лабиринты синих небес.

Сначала — детство, звонкое и смелое,

Где мир казался сказкой без конца.

Потом — юношество, дерзкое, умелое,

С надеждой, что зажгла в груди сердца.

Мы падаем, встаем и снова мчимся,

Ищем ответы, веру бережем.

Ошибкам горьким искренне учимся,

И опыт по крупицам соберём.

Дорога вьется то крутым обрывом,

То стелется зеленою травой.

И каждый миг наполненным мотивом

Звенит над нашей собственной судьбой.

Пусть будут штормы и лихие грозы,

И солнце, что рассеет тучи вновь.

Пройдем сквозь пепел, холода и слёзы,

Храня в душе надежду и любовь.

И в самый тихий, самый мудрый вечер,

Окинув взглядом пройденный маршрут,

Мы скажем: «Жизнь была не зря замечена,

И нас на самом деле где-то ждут».

Трудности и преодоление

Когда весь мир затянут серым дымом,

И кажется, что силы на исходе,

Иди вперед — упрямо, нелюбимым,

Сквозь тучи, что над головой заходят.

Слабеют руки? Обопрись о тень.

Закрой глаза, вздохни и снова выдох.

За самым темным, непогожим днем

Всегда приходит долгожданный выход.

Препятствованье — не стена,

А лишь ступень к иной вершине.

Поверь: за зимней бурей сна

Весна уже идет поныне.

Ведь если б всё гладко шло и легко,

Мы б выросли скучной толпою.

А так — мы взлетаем уже высоко,

Сражаясь с любой бедою!

Надежда

Когда за окнами густеет мгла,

И кажется, что мир укутан тенью,

Надежда тихо расправляет крыла,

Шепча уставшему о возвращенье.

Она горит не ярче огонька,

Но в холод согревает лучше солнца.

И если опустилася рука,

Она стучит настойчиво в оконце.

Когда не видно ни дороги, ни конца,

И ночь темна, как запертая дверца,

Один луча прозрачный лепесток

Коснётся вдруг озябшегося сердца.

Она не просит громких слов,

Не обещает легких дней.

Она — как искра средь снегов,

Что делает ночлег теплей.

Писатели

Они рождают города из точек,

Вплетают судьбы в шёлковые строчки,

И зажигают звёзды в темноте,

Вверяя мир заветной мечте.

У них в руках не шпага и не щит,

А лишь перо, что о судьбе кричит.

Они ведут героев сквозь шторма,

Спасая души от слепого сна.

В тиши ночной, под лампы тусклый свет,

Они ищут на вечный спор ответ.

Их алфавит — палитра сотен чувств,

Где каждый штрих безудержен и пуст...

Но вдруг ожил прописанный герой,

И зашумел над выдумкой прибой.

Пускай строга судейская молва —

Они творцы живого мастерства!

Мостики души

Всё началось с узорчатых обоев,

Где в складках прятался неведомый народ,

И из подушек вырастал замок героя,

И лужа превращалась в грозный флот.

Тот детский мир, где сказка оживала,

Где пахло пылью, мелом и дождём,

Остался там, где времени немало,

Но отзывается невидимым огнем.

И вот теперь, сквозь годы и заботы,

Ты за столом, в полуночной тиши,

Снова ведёшь те древние блокноты —

Из детства строя мостики души.

Ты помнишь этот трепет перед книгой,

Фонарик под одеялом до утра...

Теперь ты сам — творец своей интриги,

Что зажигает новые миры вчера.